Le Lundi.

Beaucoup de personnes haïssent le lundi. Pour ces dernières, il rime avec reprise du travail, retour au bureau, discussions insipides avec des collègues plus ou moins appréciables et début d'une nouvelle semaine de routine. Mais pour Hécate, le Lundi était une journée appréciable et appréciée durant laquelle elle abattait toujours une formidable quantité de travail, emportée qu'elle était par la "motivation de début de semaine". Même les têtes de déterrés de ses collègues inspecteurs du niveau 2 n'arrivaient pas à entamer sa détermination et quand elle mit les pieds dans le cagibi qui lui servait de bureau, ce lundi là, elle était plus résolue que jamais.

une quinzaine de jours auparavant, elle avait perdu sa petite soeur et gagné un mentor. A peine deux semaines plus tôt elle n'était qu'une jeune femme en pleine errance, lassée par cette vie anglaise à laquelle elle ne se faisait pas et engoncée dans un quotidien aussi gris que les tailleurs des secrétaires ministérielles. Puis était arrivée la lettre de Poudlard, porteuse de désespoir et de douleur, et tout avait changé. Dévorée par la haine et la peine, Hécate avait agressé sans ménagement son supérieur hiérarchique direct avec la ferme intention de lui faire ravaler sa morgue, jusqu'à ce que Rabastan Lestrange en personne ne mette fin à l'esclandre. Il l'avait ensuite emmené dans son bureau afin de lui "apporter quelques petits éclaircissements" sur la pyramide hiérarchique du ministère, ce qui dans son langage équivalait à "lui passer le savon le  plus copieux de son existence et tenter de provoquer un choc post traumatique". Et en effet, il n'avait pas ménagé ses cordes vocales. Il avait hurlé, pesté, lui avait même fait subir un endoloris dont elle avait gardé encore trois jours après un souvenir cuisant, mais surtout il avait décidé de la prendre sous son aile. La violence devait être pour lui comme le sang pour un requin: un puissant facteur d'attraction. Hécate lui avait montré de la violence ainsi qu'une sorte de fierté farouche mêlée de loyauté qui avait poussées le mangemort a faire d'elle autre chose qu'une simple stagiaire.

Depuis, elle revivait. Certes, Lestrange n'était pas un homme facile et quatre jours avaient suffit à Hécate pour s'en rendre compte: il ne rangeait rien, mordait à la moindre contrariété et prenait un malin plaisir à arroser généreusement de dédain les trois quarts de ses subordonnés. Hécate le regardait le plus souvent faire sans ciller et se permettait même parfois un très léger sourire. C'était un personnage haut en couleurs. Dépourvu de compassion, cruel, violent, expéditif. Mais haut en couleurs et profondément terrifiant. Le mélange parfait pour qui recherchait un quotidien dynamique.

Depuis le moment où il l'avait prise à sa charge, Hécate n'avait presque plus eu une minute à elle et elle se plongeait désormais à corps perdu non seulement dans les affaires qu'on lui transmettait mais aussi dans toutes celles que Rabastan ignorait soigneusement et repoussait vers le côté gauche du bureau, chaque jour un peu plus, dans l'espoir qu'Hécate cède et finisse par s'en charger elle même. Il était indéniablement doué à ce jeu là puisque la jeune femme perdait systématiquement la guerre d'usure et ramassait les dossiers en équilibre avant de les traiter, de les condenser et de lui faire son rapport. Elle raturait les mentions inutiles, cherchait des pistes, comparait les interrogatoires et y annotaient les incohérences apparaissant dans les réponses des accusés, coloriait des cartes à la recherche de zones d'attaques, disséquait les mots, visualisait les scènes, traquait les mensonges. Elle n'était pas sur le terrain. Pas encore. Mais elle voyait de son oeil froid, de son esprit acéré, ce qui avait échappé aux inspecteurs encore sous le coup de l'adrénaline ou de la dopamine. Elle voyait les failles.

Elle était d'ailleurs en train d'en repérer une belle dans le dossier d'un "pseudo-innocent" -la catégorie de prisonnier qui l'ulcérait plus que tout autre- lorsque la porte de son bureau s'entrouvrit, laissant entrer la vague de courrier du lundi matin.

Legba, le chat abyssin d'Hécate, que cette dernière avait affublé d'un collier d'or orné d'une turquoise, se mit à cracher et tenta d'épingler les lettres au col à l'aide de ses griffes mais la cargaison arriva saine et sauve jusqu'au bureau d'Hécate, qui attrapa le premier papier de la pile, plié en forme d'avion.

Etrange. Ce genre de pliure était communément utilisé pour les notes informelles entre employés. Curieuse, elle la déplia et se retrouva face à une écriture sèche, toute en pointes, qu'elle n'avait jamais observée auparavant. Rabastan écrivait en penchant les lettres vers la droite, cette écriture là était droite et presque rigoriste. Hécate haussa un sourcil, croisa les jambes et lu:

"Bonjour.

Je soussigné Sergueï Moltchaline demande l'accès au dossier de l'insurgée Juliet Yates à des fins de consultation personnelle. Requête urgente.

Hécate haussa les sourcils aussi haut que ceux ci le lui permettaient. Legba étant venu se frotter à son épaule, elle lui montra le papier et eut un rire acide:

-Quelqu'un ici se sent des velléités de puissance. Que devrais-je répondre à cela, Legba? hmm? que notre service n'est pas un substitut des archives municipales? lui demander de venir le chercher lui même? j'hésite. Que ferais-tu?

Le chat feula et chercha à faucher le papier mais Hécate le maintint en hauteur et sourit.

-Très bien, tu as gagné. Envoyons une note à cette délicieuse personne. Moltchaline. Moltchaline...encore un nom à ne pas prononcer la bouche pleine.

Puis, de son écriture déliée, elle renvoya une note tout aussi aimable que celle qu'elle avait reçue.

"Monsieur Molchtaline,

Je vous serais gréée de vous souvenir que le département de la justice magique ne constitue en aucun cas une bibliothèque et que toute personne ayant une requête de cette "importance" est expressément priée de venir la formuler en personne devant l'employé responsable des dossiers sensibles.

Si vos jambes vous le permettent, vous êtes donc aimablement prié de vous déplacer si vous désirez consulter un dossier "en urgence", et d'apporter avec vous les justifications nécessaires à la dite consultation."

D'un coup de baguette, elle chassa le papier qui prit la direction du niveau sept et se pencha sur l'enquête en cours, roulant des yeux.

-Faudrait voir à pas pousser, marmonna-t-elle.

Hécate s'était attendue à beaucoup de choses mais pas à ça.
Quand elle entendit la porte du bureau s'ouvrir sans que personne n'y ait frappé, elle se prépara à user de ses cordes vocales pour renvoyer l'intrus à ses pénates, mais elle fut coupée dans son élan par Legba qui, trop heureux d'avoir trouver un poste d'embuscade derrière une pile fraîche de dossiers, se jeta en avant, toutes griffes dehors avant d'être savamment esquivé par le nouveau venu.

Ce dernier était grand, mince, le corps délié et l'oeil acéré, d'un bleu presque polaire. Il avait les cheveux blonds et les traits fins, comme tracés par un peintre appliqué et seule venait perturber cette perfection une cicatrice sur la pommette. Croisant les jambes, Hécate haussa les sourcils et attendit qu'il parle, ce qu'il fit à grand renforts de "r" roulés. L'entendre parler donnait l'impression d'écouter un tank d'Europe de l'Est en pleine action, c'est à dire une machine de guerre lancée à l'assaut de la syntaxe ainsi que de la conjugaison et bien décidée à les écraser sans pitié.

"Ça êtrrrre votrrrre jovotnoïe ?... niet… animal? Ça être surrrement lui qui a écrrrrit note alors...Sergueï Molaltchine. Vous voirrrr… jambes mienne avoirrrr perrrrrmis venirrr jusqu’ici. »

Hécate le jaugea du regard. Voilà donc qui était donc l'auteur de la note de service et accessoirement, le ruffian aux manières plus que déplacées. Hécate n'avait jamais été très à cheval sur l'étiquette, mais elle était stricte concernant le respect qui lui était du. Elle ne commandait peut être plus ses propres unités militaires comme par le passé, peut être ne faisait elle plus partie de la classe dirigeante de l'état comme cela était le cas dans son pays d'origine, mais elle attendait toujours les bases du savoir vivre quand une personne se sentait l'humeur de lui demander quelque chose. Autrement dit: Bonjour, s'il vous plaît, merci, au revoir.

Si la jeune femme ne recevait pas ces marques de respect, il y avait fort à parier qu'elle court circuite vos demandes jusqu'à ce que vous finissiez par les cracher de gré ou de force. Mais vu l'accent à tailler à la hache de ce...Molchtaline, elle était prêt à mettre ce manque de formes sur une inadaptation au système administratif britannique.

Legba vint se percher sur le bureau et s'assit près de sa maîtresse, ronronnant alors qu'elle lui grattait les oreilles. Avec un sourire, elle le caressa et fit signe à Sergueï de s'avancer.

-On dit que maîtres et animaux se ressemblent...Legba exprime son agacement avec les griffes plutôt qu'avec des mots, mais soyez certains que lui et moi sommes généralement sur la même longueur d'ondes. En outre, je suis ravie que vos jambes vous ait vaillamment portées jusqu'ici. Quel effort cela a du être pour un homme de votre condition physique et de votre âge.

Avec un rictus narquois, elle ratura la note envoyée par un collègue et la posa sur le côté avant de se tourner vers Sergueï, sans toutefois l'inviter à s'asseoir. D'une part, elle n'en avait aucune envie et de l'autre, il semblait être le genre de personne à vouloir rester debout.

-Monsieur Moltchaline, je vais mettre votre manque total d'éducation sur le compte de...je ne sais pas, d'une relative incapacité à comprendre comment fonctionnent les choses ici, au niveau 2. Je suis même prête à croire qu'en...Russie, les choses se font à coups d'ordres et d'exigences. Toutefois, nous sommes en Angleterre et bien que je ne sois moi même pas originaire de ce..."ravissant" pays, je pense que vous allez devoir en intégrer assez vite les coutumes.

Se levant, elle contourna son bureau et remit la note que Sergueï avait envoyé à celui çi.

-Je ne suis pas une secrétaire et encore moins un hiboux. En outre, le dossier Yates appartient à un secteur classifié car relié aux dossiers Llewellyn.Si vous désirez y avoir accès, vous feriez mieux d'avoir une très bonne rai...

Elle fut interrompue lorsque la porte s'ouvrit de nouveau de manière impromptue, révélant cette fois un de ses collègues, un balourd du nom d'Honorius Buggle qui ne comprenait pas le concept pourtant simple de frapper avant d'entrer.

-Shacklebolt il faut que je vous parle de cette histoire de...
-Buggle...le coupa Hécate d'un ton menaçant, regardez autour de vous.

L'employé cligna des yeux d'un air surpris et déglutit silencieusement.
-Que voyez vous?
-Eh bien..il y a vous. Et ce monsieur.
-C'est très bien Buggle. Et que suis-je présentement en train de faire avec "ce monsieur"?

Cette fois, l'homme à la quarantaine bien tassée et à la calvitie bien avancée eut un mouvement de recul. Il était non seulement du genre peureux mais il était de plus au courant, comme tous les membres du niveau désormais, que la "petite Shacklebolt" frayait  avec les gros poissons du secteur, à savoir leur supérieur à tous, et qu'un pas de travers pourrait désormais coûter très cher avec elle. Non pas que la gamine -qui n'avait plus de stagiaire que le titre- soit une "balance", non, le véritable problème était au contraire sa propension à tout régler elle même, maintenant qu'elle en avait le pouvoir. Comme à ce moment précis.

-Je discute, Buggle! je suis en pleine discussion! que vous n'ayez pas le bon sens de frapper à cette satanée porte avant d'entrer dans MON bureau est une chose, que vous réitériez cette monumentale bourde trois fois par semaine en est une autre, mais que vous rentriez avant de prendre le luxe de m'interrompre en pleine conversation, c'est un tout nouveau degré de CRÉTINERIE!

Buggle rougit, blêmit, verdit, avant de prendre une couleur hésitant entre le blanc crayeux et le jaune cireux. Il ouvrit la bouche comme un poisson hors de l'eau.

-Je ne voulais pas vous...enfin la porte...
-Les détails de votre incompétences n'ont aucune importance pour moi! posez les dossiers sur la chaise près de l'entrée et HORS DE MA VUE!

Buggle, attaché à son auto-conservation plus qu'à tout autre chose, s'éxécuta rapidement et Hécate agita sa baguette d'un geste rageur, ce qui fit claquer la porte avec un fracas retentissant. pourquoi tout le monde se sentait-il aujourd'hui décidé à "passer les bornes de l'irrespect" -comme le disait joliment Rabastan-? Ce n'était tout bonnement pas croyable.

Reportant son attention sur Sergueï, Hécate le jaugea du regard.

-Je disais donc: le dossier Yates demeure sous scellée jusqu'à ce que notre département en décide autrement. Je crois savoir que vous venez du niveau 7, c'est en tout cas ce qu'indique la note que vous avez envoyée, alors dites moi: que veut un membre du département des sports à une insurgée notoire? je ne pense pas que vous la recherchiez pour la prochaine coupe de Quidditch, je me trompe?

Hécate écouta attentivement ce que le jeune homme avait à dire et commença à tambouriner légèrement du bout des ongles sur la surface de son bureau.
Son cerveau s'était mis en marche et déroulait désormais les informations reliées aux différentes affaires en cours au fur et à mesure que Moltchaline lui exposait de son accent à tailler à la hache, la raison de sa venue.

Il avait croisé Juliet Yates en Russie, probablement avant son arrivée sur le territoire brittanique qui -au vu de ses manières et de son élocution- ne devait pas dater de beaucoup, puis l'avait revue par la suite, cette fois en Angleterre. Il n'y avait au ton qu'il employait, aucun doute sur la formalité de ses dires, ni sur leur pertinence. C'était bien ce qui posait problème à Hécate.

Juliet Yates aurait en effet effectué au moins un trajet allez-retour entre l'Angleterre et la Russie dans le cours de l'année passée, un voyage à visage découvert qui ne s'était pourtant soldé par aucune note inter-gouvernementale, aucun bruit. Cela signifiait deux choses: La première était que les systèmes de sécurité empêchant les voyages à l'étranger possédaient des failles bien plus importantes que ne le pensait le département en charge des douanes. La seconde, plus inquiétante, était qu'il existait des points de chute destinés aux insurgés en plein coeur de la Russie, des endroits et groupes que les opposants au régime du Magister pouvaient rejoindre en cas de difficulté. Qui disait point de chute, disait alliés, qui disait alliés, disait réseau, qui disait réseau disait coopération. Et la dernière chose qu'Hécate appréciait chez ses ennemis étaient qu'ils coopèrent entre eux.

Elle croisa les mains sous sa bouche et respira profondément puis se leva avant d'aller chercher un classeur dans une armoire noire, au fond de la pièce. Elle n'hésitait pas en en tournant les pages, comme si elle savait précisément ce qu'elle y cherchait et finit par lâcher:

- Serguei Stepanovitch Fedosseïev. chef du "courant égalitaire russe" depuis 1980...un homme peu apprécié de notre gouvernement je ne vous le cache pas: promotion publique des sangs-mêlés et des sangs-de-bourbe, corruption de fonctionnaires en République Tchèque, destruction de bien publics de Ukraine, attaques terroristes supposées en Roumanie et incitation à la révolte...un véritable Commandante Che Guevara à la sauce Slave...

La jeune femme revint s'asseoir à son bureau, tout en continuant de lire.

-Les Llewellyn ont eux mêmes des instincts de guerilleros, tout comme la tripotée d'adolescent en perdition qu'ils mènent à travers la campagne...ils sont isolés sur cette île. Faibles. S'ils sont partis en Russie, il y a forcément une raison à cela et je crois que nous l'avons sous les yeux. Excusez moi un instant.

Hécate sortit sa baguette et l'agita, un papier voletant jusqu'à elle alors qu'une plume se dressait et s'apprêtait à écrire.

-Date, expéditeur, en direction du bureau du directeur. Des suspicions d'immigration illégale vers la Russie ainsi que de coopération avec les brigades égalitaires de Fedosseïev viennent de remonter jusqu'au service. Demande l'autorisation d'accéder aux dossiers des insurgés britaniques d'origine russe ainsi que des citoyens immigrés en Russie afin d'étudier l'existence possible de passerelles et points d'extraction vers des réseaux rebelles étrangers. Formules de politesses, signature. Urgent.

Puis, elle envoya le papier filer à travers la pièce. Lestrange  recevrait la note dans moins de dix minutes. Plus qu'à espérer qu'il la lise. Hécate se retourna vers Sergueï. Il la jaugeait du regard mais elle n'en avait pas finit avec lui. Puisqu'il se sentait d'humeur à traiter "d'histoirrrrres qui êtrrre imporrrtantes", il allait l'aider à rentabiliser son temps et discuter "scène interrrrnationale".

-Monsieur Moltchaline, si ce que vous me dîtes est vrai, je vais avoir besoin de plus de détails que ce que vous venez de me dire. Vous n'avez de toute manière que des options réduites, l'obstruction à la justice est relativement mal vue.

Hécate croisa les jambes. Moltchaline n'avait pas vraiment l'air d'être du genre coopératif, elle savait qu'en échange de la moindre miette d'information, il exigerait quelque chose en retour, et il aurait été stupide de ne pas le faire. Il fallait savoir arracher ce que l'on désirait avec les dents et la Russie n'était-elle pas connue pour ses impitoyables meutes de loups?

-L'existence possible d'un réseau insurgé en Russie n'est pas un détail, une anecdote. Nous savons que des fonds transitent depuis les démocraties occidentales vers les réseaux formels et informels du courant égalitaire russe, il serait regrettable que cet argent servent également à armer nos ennemis par le biais de Fedosseïev. Si cela était toutefois le cas nous agirions en conséquence, mais pour cela j'ai besoin que vous me disiez ce que vous savez sur Juliet Yates, que vous me racontiez les circonstances de votre rencontre. Je m'engage en retour à vous ouvrir l'accès à son dossier et à vous recommander personnellement pour l'enquête. Avouez que cela sera un tantinet plus passionnant que le sponsoring de la prochaine course de tapis volant au Qatar.

« Nous avoirrrr rrrrévolutionnairrrres… plus… corrrrossifs que vôtrrrre. »

-Je vous crois sur parole. Ces révolutionnaires ne sont de toute manière pas les miens.

Un sourire fugace étira les lèvres. d'Hécate Les russes n'avaient jamais eu la réputation d'être ce que l'on appelait des tendres, et elle avait eu l'occasion d'entendre parler de ce peuple à la culture totalement incompréhensible pour les siens, mais aux méthode tout à fait approuvables et approuvées.
Que disaient-ils déjà? quelque chose comme "pas de corps, pas de preuve". C'était une vision des choses qui convenait à Hécate même si de là où elle venait, les corps éyaient plus souvent crucifiés en guise d'exemple que dissimulés.Un corps était une victoire, un défi à l'ennemi et il y avait bien longtemps que le gouvernement sorcier blanc de Boston ne mettait plus le nez dans les affaires des grands clans. Aussi les guérillas locales, les conflits familiaux et les guerres de territoires poursuivait-elles leur cours, des marais de la Louisiane jusqu'aux eaux des caraïbes. Des corps il y en avait eu trop pour qu'on les enterre. Et encore moins pour qu'on s'amuse à les dissimuler. Mais la jeune femme comprenait l'idée: face aux combattants russes habitués aux hivers de Sibérie, aux assassins sorciers du Maghreb ou aux guerriers d'élite vaudous, les insurgés britanniques avaient l'air d'adolescents en perdition et d'adultes marginaux en manque de sensations. Trop sentimentaux. Trop peu déterminés.

Voyant que le mangemort lui offrait de l'appeler par son prénom, elle hocha poliment la tête et l'écouta parler. Il acceptait de travailler à ses côtés et elle s'en sentit fort satisfaite: il y avait quelque chose chez cet homme qui forçait son intérêt. peut-être sa difficulté à se plier aux règles de l'administration anglaise, difficulté qu'elle n'avait elle même gommée qu'au bout de trois années d'efforts soutenus, peut-être sa franchise abrupte, peut-être cet humour perçant et pince-sans-rire qu'elle sentait pointer sous la glace. Il lui plaisait, lui donnait envie de faire du bon travail, et dieu sait si ce sentiment était rare quand on devait dialoguer avec des individus de l'accabit de Buggle...elle allait le remercier pour sa coopération quand il reprit la parole et la surpris cette fois totalement.

« Vous prrrendre thé comment miss Shackelbôlt? Jambes aboir perrrrmis venirrr jusqu'ici, votrrrrrre perrrrmettrrrrre accompagner aprrrrès trrrrravail? Pouvoirrrr discuter plus au calme.»

Hécate haussa les sourcils, un réflexe totalement inapproprié pour une employée mais qu'elle ne parvenait toujours pas à étouffer -pas plus que son célèbre roulement d'yeux auquel avait droit son mentor presque tous les jours-. Elle le jaugea du regard, inclina la tête sur le côté.Elle n'était pas d'une sociabilité flamboyante depuis son arrivée, loin de là, et lancer une invitation à dîner quelques jours auparavant lui avait semblé une épreuve, mais Sergueï avait une assurance tranquille qui ne provoqua en elle aucun sentiment d'anxiété. Il était russe et par conséquent sans doute atrocement roublard dans l'âme, mais il semblait le genre d'homme désireux de cantonner son machiavélisme à son travail et de le laisser en dehors de ses relations personnelles et de ses heures de repos. Pas par bonté d'âme, mais parce que mentir en privé était atrocement exténuant et que toute fatigue inutile était à proscrire. Pourquoi manipuler quand on pouvait clairement afficher son mépris, son désaccord voire ses volontés homicidaires? C'était une question qu'Hécate se posait et elle ne doutait pas que Sergueï se la posât aussi.
C'est ce qui la décida. Elle sourit à sa plaisanterie.

-Appelez moi Hécate. Et je pense effectivement que mes jambes seront capables de me porter jusqu'à vous après nos heures de bureau. Moi trrrrès petite mais rrrrrésistante comme rrroche.

Elle eut un rictus amusé quand elle le vit écarquiller les yeux et rajouta:

-Spasibo pour cette invitation Sergueï. Quand et où nous retrouvons nous?

Il avait dit 17 heures. Lorsqu'Hécate sortit de son bureau, elle s'attendait presque à le trouver au garde à vous devant la porte, moustache bien en place et mitraillette au côté. Mais non. Il se contentait de se tenir droit et d'attendre...elle en aurait presque été décue.
Adieu fantasmes slaves et pensées incongrues.
Elle le suivit dans les couloirs du ministère et fut agréablement surprise par le fait qu'il s'efforçait de marcher à son niveau malgré ses jambes considérablement plus longues que les siennes et les talons que la jeune femme portait.
Abrupt mais correct. C'était une qualité qu'elle appréciait.

Lorsqu'ils débouchèrent depuis leur lieu de travail dans le restaurant russe, Hécate eut un sourire et inspira profondément. Il régnait dans le salon principal une odeur de pâte sortie du four, de beurre, et d'épices, un véritable enchantement pour les sens. La décoration était d'ailleurs tout aussi ravissante et si Hécate n'avait pas su qu'il régnait hors de ce havre de paix une guerre meurtrière, elle aurait pu croire que tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. Avec délice, la jeune femme fit quelques pas vers le patio intérieur, au centre duquel poussait un arbre. Des lampes et lampions étaient suspendus à ses branches et Hécate fit un sourire à Sergueï, lui demandant implicitement s'ils pouvaient s'asseoir à cet endroit. Bien évidemment, l'homme ne sourit pas en retour mais hocha la tête calmement et elle prit place avant de l'écouter engager une conversation brève mais cordiale avec une serveuse.

 « Thé ici êtrrrre rrrrréellment rrrusse. »

Hécate hocha la tête et se tourna vers la serveuse, qui lui offrit un sourire encourageant. Il n'y avait pas de carte et Hécate se sentit soudain paniquer. Que dire? que faire? Elle avait le plus grand respect pour "thé réellement russe" mais n'y connaissait absolument rien. Son éducation gustative portait vers le café et si elle appréciait toujours le thé en bonne compagnie, elle n'avait pas la moindre idée de ce que pouvait bien être un thé grillé -peu de chance que cela ait le moindre rapport avec un quelconque barbecue- un thé noir -perspective visuelle peu engageante- et un thé blanc -sans commentaire. Elle jeta un oeil à Sergueï dans l'espoir insensé qu'il lui conseille quelque chose, mais celui ci se contenta de la fixer.

Mort aux traîtres.

-Que me conseillez vous? demanda Hécate avec un sourire.

Joker. La serveuse ne parut pas désarçonnée le moins du monde par cette question, bien que la clientèle du salon soit essentiellement composée d'habitués, et déclara avec un mélodieux accent d'Europe de l'Est:

-Nous venons de recevoir un arrivage de Thé Douchka. C'est...un mélange de thés noirs parfumés aux huiles essentielles d'agrumes. Nous le commandons depuis Moscou depuis sa création en 1950. Son succès ne s'est jamais démenti.
-Dans ce cas allons y pour un thé Douchka. Je vais faire confiance à votre expertise à défaut de pouvoir compter sur la mienne.
-Si je puis me permettre Madame, je doute que Monsieur Molchtaline vous aurait laissé vous tromper de beaucoup. Il a un goût certain.

Et sur ces mots, la serveuse s'éloigna de son pas aérien, laissant seuls Hécate et Sergueï. La première remarqua vite que le jeune homme la jaugeait du regard. Sans hostilité, sans méchanceté, seulement avec précision et sans s'en cacher. Elle ne broncha pas. Elle avait elle même pris le temps d'étudier son attitude, il était naturel qu'il lui rende la pareille et elle avait le sentiment que les fioritures n'étaient pas le style de Moltchaline. Sa note de service avait été assez éloquente sur le sujet. Comme le silence entre eux se poursuivait, Hécate s'autorisa un demi-sourire en coin.

-Je vous avoues que je ne sais pas trop quoi penser de ce rendez vous.

Haussement de sourcil à douze heures. Il l'invitait visiblement à en dire plus.

-Vous semblez être le genre d'homme à aller droit au but et à obtenir ce que vous voulez, au moment où vous le voulez. Or, vous vouliez le dossiers Yates il y a deux heures...je me trompe peut-être mais vous donnez l'impression de vouloir une place pour chaque chose et chaque chose à sa place. Et cet endroit...ne ressemble pas vraiment à celui que je choisirais si je voulais discuter de dangereux insurgés en fuite, surtout en dehors de mes heures de travail. Pas quand il est juste possible de jeter un regard glacial aux employés pour obtenir ce que je désires dans la minute. Alors....pourquoi suis-je ici?

Elle lui avait dit ces mots avec un drôle de sourire. Elle avait le sentiment que, tel un chat, il jouait avec elle comme avec une pelote de laine, testant sa résistance du bout des pattes, la faisant rebondir avant de décider -ou non- d'en faire un objet d'intérêt. Elle se serait très volontiers sentie offensée par cette manière de procéder, mais il l'intriguait tout autant qu'elle semblait le surprendre. Il était russe. Franc et direct. Son accent était assez rude déraciner un baobab et il ne semblait accorder aucune importance à ce que les gens en pensaient, voire avait assez d'humour pour ne pas s'offusquer lorsque quelqu'un faisait une plaisanterie à ce sujet. Il y avait une intelligence froide dans ses yeux, mâtinée d'une assurance et d'une sorte de douceur un peu triste, hors normes, qui donnaient à Hécate envie de le connaître. Mais Sergueï semblait hésiter à reprendre la parole. Cela la fit de nouveau sourire: elle commençait à comprendre l'expression "aimable comme un gardien de goulag"

-Vous n'aimez pas répondre aux questions, n'est ce pas? fit-elle en croisant les bras et les jambes, très bien, je consens à me sacrifier pour la cause: une réponse pour une réponse. Allez-y, demandez moi ce que vous voulez. Je serai aussi honnête que le permet la bienséance.