Les retards sont l'apologie des désorganisés, des manques cruels de responsabilité. Ils te mettent passablement, sensiblement, en colère. Et pourtant, l'humour reste présent, omniprésent. Le calme souffle, s'essouffle. Et le loup tourne comme un animal en cage, fou de rage. « Tu aurais dû mieux la dresser, claque-t-il de ses crocs, ce n'est pourtant pas compliqué d'éduquer des louveteaux. ». Les loups sont des animaux sociaux, ils évoluent en meute, en hiérarchie sécurisée, graduée. Et d'une main assurée, tu refermes la muselière sur la gueule de l'animale. « Elle est en retard. », soupires-tu à William, comme si tu parlais de pluie ou de beaux temps, comme si c'était une futilité, une banalité. Le contrôle ne laisse pas deviner, s'esquisser les affres d'une méfiance, d'une envie de violence.

Tap. Tap. Le cigare est sorti, tapoté contre la boite en argent. Soigneusement ouvragé, la facture est française, paressant entre la charmante élégance & la finesse désarmante. « Vous fumez ? », la langue se détache en douceur, en lenteur, faisant des ronds sous l'accent léger, précis, exquis. La France roule, s'écoule dans tes veines en poison mortel, cruel. Le briquet moldu est sorti & il épouse le cigare d'une flamme. « Vous devriez essayer les cigares. Il y a d'avantage de goûts. », cales-tu l'air de rien, l'air serein. La fumée s'élève, les odeurs brutes s'enroulent se déroulent le long de ta bouche. L'odeur est forte, alourdissant l'atmosphère, les airs. Et tu en as rien à faire puisque la bête gratte, t'arrache des morceaux, des lambeaux de calme, puisque ça s'acharne. « Un cigare & un verre de vin & vous êtes presque français, monsieur Weasley. », l'humour se  glisse, s’immisce pour casser les cassures, les gerçures de ton cœur sec.

Et le bruit des talons t'interrompt. La pluie a beau dégouliner, tromper les odeurs, les fragrances du parfum reste un classique entre morsure & dorures d'un charme assassin & divin. A même la peau, malgré les métamorphoses, les overdoses de changement, tu saisis le sang laissé, abandonné, les femmes aux parfums troubles. « Elle arrive. Dommage pour mon cigare. » , soupires-tu, en écrasant le morceaux de tabac contre un cendrier improvisé. Les  moldus avaient de drôles & intéressantes inventions.  Et tu te souviens de la magie des mathématiques qui coulaient sous les doigts, les lois de ton père. Tu te souviens des odeurs de gâteaux eu chocolat  dans le vieil appartement parisien. Les moldus avaient leur propre magie, leur propre dénis. Leur démocratie était la seule erreur, la seule douleur. « Pardon. J'espère que ça en valait la peine. ». Que l'utilité était fondée, affichée, que ce ne serait pas un autre manquement, une autre absence de raisonnement. « Une autre odeur, lâche le loup, retroussant les babines, sans finesse, ni délicatesse, une enfant à croquer, à dépecer pour lui apprendre les bonnes manières. ». Imperceptiblement, très doucement, ton attitude change légèrement. La posture n'est plus la même. « Qui est-ce ? », tranches-tu, coupes-tu.

« L'affaire que je devais régler avant de partir m'a pris plus de temps que prévu. ». Oh, vraiment ? Réellement ? La fureur s'égosille, s'arrondit sur les esquisses de ton tatouage, des nuages de violences forcés de se métamorphoser en indifférence.  Silencieusement, le parapluie se rabat, faisant rejaillir la pluie sur le pavé. Et tu détailles la gamine, le visage enfouie, pressée contre une mère de fortune. Les boucles rousses s'étalent, s’ébattent sur le beige. Et dans un froncement de sourcil, tu sais bien que tu vas la massacrer, la rééduquer. « Vince, commences-tu, happer par une odeur familière, trop fière sans pour autant la distinguer, les années l'ayant soigneusement, durablement effacée.   Je sais, c'est une enfant. Tu ne veux pas de beaux discours, d'évidences. Je vois bien, cales-tu, sec, précis, exquis, comme une lame pour couper dans le noir & les déboires. Tu as deux yeux & cette gamine te donne des envies de meurtres. Je me plierai à tout. Comme si nous t'aurions laisser le moindre choix. Le roi n'attend pas des excuses, des blessures mais des résultats efficaces, fugaces. Mais elle, c'est une enfant. » . Les dents mordent la lèvre, tu vas la tuer, vraiment la tuer & la ramener en plusieurs morceaux, en lambeaux. Tu t'agaces, menaçant de l'écraser, de la balayer dans un autre sort impardonnable, condamnable.

« Je refuse de leur laisser Elsa. »
Merveilleux, tu voyages avec la fille d'un mangemort.
Vraiment fabuleux.

Le contrôle est à la dérive, noyée sous les bons sentiments & les ressentiments. Et tu sais que tu ne peux pas lutter, t'énerver. Elle sait ce qu'elle fait. Elle sait où seront les conséquences, les indifférences. Elphaba est partout sur elle, tu sens à plein poumons l'odeur de la métamorphomage ratée, laissé sur le parquet, brisée, égarée. « Tu mériterais que je te force à la laisser sur le pavé comme un chiot abandonné. », caresses-tu d'une voix calme où s'arme les orages & les naufrages. Derrière un filet d'humour, tu traces tous les sérieux des mondes. Tu n'aimes pas les traîtres, les retraites par facilité. Tu balayes d'un geste, d'un mouvement. « Ta responsabilité, est-ce bien clair ? », murmures-tu, en t'approchant d'elle, t'accrochant à son oreille. « Sinon, elle finira ligoter & bâillonner au fond de ma valise. ».

Tap. Tap. Il va te falloir un autre cigare.
« William, avez-vous un quatrième billet ? », lâches-tu comme si de rien n'était.

« Non, je ne fume pas. » , tellement dommage. William avait parfois des goûts qui flirtaient avec le déplorable & l'inconcevable. «  Je serai un piètre français, je ne fume pas, je ne bois pas...  La gentillesse qui t'es coutumière, familière te fait glisser, savourer les mots prononcés, dans un demi-sourire à l'abri des volutes du cigare. Les années t'ont appris à les apprécier, à les savourer. De l'enfance, planqués dans les buissons des jardins de Beauxbatons, pour fumer les premiers que Leopold s'est approprier, tu ne sais comment, jusqu'aux affres d'une soirée au coin du feu à parler de ses inquiétudes, de Vincianne, de Loup. Et si elle avait déraper une fois de trop ? Et si elle n'était plus qu'un chien sans laisse ? Il faudrait l'abattre. Puisqu'elle ne serait plus tout à fait Vincianne, plus tout à fait l'enfant que tu observais dépecer le fruit de sa première chasse sorcière, plus tout à fait l'Ombre aux doigts coupés que tu as sauvé, ne laissant que des vagues de sang dans ton sillage. Ne soyez pas trop humble, William. Nous vous avons adoptés à votre mariage. ».  Un clin d’œil, et la  sympathie éclipse tous les doutes. Il restait un homme simple aux goûts ordinaires, prévisibles. La  simplicité  t'était familière, peu étrangère. La  simplicité  était rassurante, sans hésitations, sans questions. « Et nous vous aimons beaucoup. », ajoutes-tu en écrasant le cigare, l'odeur sucré-salé, à peine pressée de Vincianne venant embaumer vos narines.

William est utile, peu futile. Il allie force & cœur féroce. Précieux, il peut tout vous permettre, vous promettre sur l'échiquier de la politique.  Tu es  habitué à faire les jeux, truquer la donne, piper les dés tant qu'ils sont à votre faveur, que jamais la  France ne soit en défaveur. Le  roi est tout. Ton pays est le seul qui compte vraiment & tant pis, si tu dois semer le feu & le sang pour t'assurer de la sécurité des tiens. Tant pis si tu dois laisser Elsa sur le pavé, abandonnée & délaissée. « Je mérite une quantité indécente de choses, Armard. » . Et dans un silence affirmé, un sourire se dessine, se devine. Un peu triste, un peu navré, tu n'es au final pas désolé, elle payera sa dette, elle effacera sur son esprit la rébellion, les scissions de son esprit. Elle & toi le savez. Elle & toi le reconnaissez. « Ca ne signifie pas que je les reçoive pour autant. » . Elle ne perd rien pour attendre. « Nous savons être patients. ».  tes yeux percutent les siens ; Elle pliera ou se cassera.  Il n'y a pas de demi-mesures, il n'y a que des fissures à combler, des révoltes à étouffer. Et tu sais ta responsabilité sous la tendresse & les caresses que tu as pour elle.

N'est-elle pas un peu ta fille ?
N'est-elle pas un peu ton enfant, cette princesse trop menteuse, trop voleuse ?
D'un geste théâtrale, elle efface de sa main l'insulte, soufflant, crachant.  « Je l'ai dit, pas vrai ? Je me plierai à tout. » , tu hausses un sourcil. Vraiment ? Tu as été obligé de la soumettre la dernière fois, forcé de la traîner plus bas que terre. Tu as resserré la bride, mais pas assez. « J'espère que tu as pensé à sa mère ? », caresses-tu de ta voix, assurant silencieusement, tranquillement vos arrières. Tu n'as vraiment pas le temps de te charger d'une mère éplorée & ravagée, prête à tout pour sa fille. « Donnes la moi, on va finir par être en retard mais tu vas devoir t’expliquer... » et l'enfant passe de bras en bras, précipitamment, impatiemment. Tu cèdes le terrain, tu n'as pas le temps. Au final, ce n'est qu'un autre problème à traiter dont tu seras bien vite débarrassé.

« Non mais on peut dédoubler un des nôtres s’il y a un contrôle et je peux la conserver avec moi si le train est complet. » Tu soupires. Vaste mascarade, les moldus sont naïfs, pas stupides. Ils savent vous voir bien plus qu'ils ne le pensent. Du coin de l’œil, tu perçois le sourire de Vince. Elle s'y connaît, elle a l'habitude. Et tu sais qu'au fond, c'est toujours elle dans sa langue qui claque, dans ce sourire féroce, véloce. Victorieuse, l'enfant est joyeuse d'avoir deux coups d'avance.  « Ou peut-être qu'il suffit simplement d'aller tirer au comptoir le billet que j'ai pris pour elle. » .  Un sourire alors qu'elle passe dans un haussement d'épaule désinvolte. Mutine, tu la reconnais, tu la connais bien là. Les soupçons s'effacent légèrement, prudemment.

« S’il y a un contrôle, je présume que c’est ma fille... » , Bill tire la peluche de son sac, la coinçant dans les bras d'Elsa qui aussitôt enfouit son nez contre le tissu dans un soupir de bien-être. Il a bien compris, bien appris. L'attendrissement face aux mains qui se lient, le cœur qui s'assouplit devant la si charmante petite famille que vous formez, tu le joues si bien, tellement bien.  « Bill, mon coeur, j'ai vraiment de la chance de t'avoir épousé. » , claque-t-elle dans un baiser sous tes  yeux sensiblement banalisés à ses mensonges, aux doux songes que vous distillez, inventez au grès des situations, des inventions.  « J'ai hâte de quitter le mauvais temps. Il paraît qu'il fait beau à Paris, qu'en penses-tu, tonton ?   Ta tante m'a dit qu'il faisait très beau. Pas une seule goutte de pluie & que des gens souriants & avenants.  »  le débit de paroles se fait léger, précis, exquis. Comme un départ en vacances, tout semble glisser en innocence, sous le vernis de la bienveillance. Et déjà tu décroches des paroles, souriant aimablement à la vendeuse, tendrement. Elle rougit sous tes yeux, s'activant, chassant les paroles de Vince. « Ce sera au quai 3, à l'autre bout de la plateforme. » , s'empresse-t-elle de vous chasser & tu laisses  William & Vince vous devancer, s'écarter, pressés.  Tu bouges doucement, tranquillement,  glissant vers elle quelques livres sterling dans un clin d'oeil amical, cachant une sensualité, un charme évident, passionnant. « Pour votre peine, ma chère. », avec une moue navrée, désolée  comme pour t'excuser de ta nièce trop bavarde.  Tu es vraiment trop gentil alors qu'elle bafouille, s'embrumant, hésitante & vacillante.

Et de tes pas, tu balayes déjà votre présence, suivant le couple & la fillette, calant le parapluie sous ton bras. « Ces vacances vont être vraiment enrichissantes & passionnantes, vous ne pensez pas, les enfants ? », un sourire décore ton visage aimable, alors que tu te glisses dans le  train à la suite de  William. « Vous allez adorer la  France, William. », il va découvrir le visage de la  France sorcière,  passionnée & responsabilisée. « Nous avons tellement de choses à vous montrer. ».



« Terminus tout le monde descend. Ici Paris. », la langue de Molière glisse, s'immisce à tes oreilles, teinté de ce que tu connais le mieux, appréciant le plus. Elsa dort encore à poings fermés, la peluche calé contre elle.  Doucement, le train s'arrête. Tu souris lentement & doucement. « Bienvenue en France. », la voix est douce, tout en chaleur, tout en douceur.

Sur le quais, le vent reste froid, mordant ta peau sous le tissu, faisant s'ébouriffer le loup. « Il est là. Tu sais déjà. Tu ne le sais que trop bien. » Tes narines s'ouvrent, percutant l'odeur de Leopold de plein fouet. Il y a un brin de nervosité dissimulé sous la prestance du directeur des Bouches-Cousues. Il a enfilé le masque, se parant de ses fonctions sans aucune hésitation. Ses  yeux se  rivent, dérivent vers Vincianne.  Tu vois, tu lui as promis, tu lui as ramené. D'un œil, tu perçois les membres de la Cohors  Urbana. Leur mouvements n'ont pas changés. « William Weasley, je vous présente Leopold de Lancastre, le père de Vince. », les yeux sont habiles, te détaillant déjà. Tu vas bien, tout va bien. « Bonjour monsieur Weasley. J'espère que mon cher & vieil ami ne vous a pas cassé les oreilles de nos histoires, ni n'a trop fumé en votre présence. », un sourire poli. « Vincianne. », une froideur se glisse, il est l'homme sévère derrière l'homme aimant. « Le roi nous attend. ». Bien entendu. Il  ne saurait en être autrement.

« Leopold, nous avons un problème à traiter. Plus tard, semble souffler ses yeux. Nous devons le traiter avant. Impérativement. ».  Et tes yeux se déplacent vers  Elsa. « Etrange cadeau  que voici. Nous l'avons ramenés. Qui est-ce ? ». Il connaît déjà la réponse.  Nous, pas elle, pas toi. Nous comme un tout, tu te fais défenseur de sa décision. Tu as accepté, tu es aussi responsable que Vince.  Et tu ne cherches pas à t'échapper. Tu ne cherches pas à nier. Jamais. « Elsa. La filleule de Vince. ».  Allons, faute avouée, faute à moitié pardonnée ?

Et  tu retrouves ton territoire, tes chasses, tes traces.

De Paris à la  Bretagne, tu  trouves, retrouves les bras heureux de ton pays de naissance. Là où la bienséance ne faiblit jamais, vit & survit. Là où les raisons se  couplent avec responsabilité, fidélité, loyauté. L'air enfle tes  poumons, gagne ton cœur. « La  meute », claque le loup de  ses  crocs, agitant la  queue lentement, retrouvant sa tanière, vos antiques guerres. Et déjà l'animal s'avachit, s'accroupit,  affaibli, vaincu. Les  laisses se resserrent, l'enserrent &  tu savoures  ta toute puissance dans l'impuissance animale, fatale.  Il n'existe ici que la soumission, l'extinction des passions inutiles, futiles.  L'air gagne tes  poumons &  du coin de  l’œil, tu observes Vincianne. Sa  posture, sa  (fausse) droiture, les blessures qui déjà la  cisaillent, l'entaillent.

« Bonjour monsieur de Lancastre. Non, il n’a fait que l’éloge de votre pays. Je vous remercie d’être venu nous accueillir. », et William garde l'enfant dans ses bras,  craignant sûrement qu'on lui arrache, qu'on lui détache la  tête pour la renvoyer à la case départ. « Tu aurais dû. », ronronne Fenris, redressant le  regard vers la petite poupée endormi, si  fragile, si  facile à croquer, dépecer. « Tu vois, Leopold, je reste sage comme une image. », ironises-tu, calcules-tu d'une voix délicieuse, laissant les silences lui souffler  que  tout va bien, tout ira bien. « Tu as ramené le louveteau dans la meute. Il ne reste qu'à la mordre pour lui faire passer l'envie de recommencer. ». Sinon, tu la  tueras.

« Monsieur le directeur. » , le  salut est militaire, solennel, éternel. Et les deux se  jugent, se  jaugent.  Père &  fille n'existent plus, il ne reste que le général & son soldat déserteur, frondeur. Il n'existe qu'eux dans  tes  yeux.  Tu effleures les cheveux de Vince. « Elle n'a fait que balbutier sur vos  retrouvailles, tu lui as terriblement manqué. ».  La  fille de  son père, de ses pères. Et le souffle d'apparente légèreté ne trompe rien, ni personne. Les  yeux restent incrustés dans les  siens. Tu sais qu'il la perçoit, qu'il vous perçoit.

Mais  déjà, l'enfant insolente se décale, se  fait bouclier d'une  traîtresse. Tu tiques. Et  les  regards se  croisent, s’entrecroisent. Plus tard, sembles-tu caresser, glisser à Leo dans un silence. Ne lui a-t-on pas soufflé cent fois, sans foi, ni loi que les politesses, les délicatesses mondaines font les  Hommes, font les Ombres ? Tu les as  vu bouger. Et déjà les gestes s'évadent dans une fausse tendresse, déjà le  gestes s'échappent mais la morsure reste brûlante, cuisante. Ici, elle ne peut désobéir impunément. Ici, les chaînes l'entravent, l'entaillent. Vous êtes épiés, surveillés, en sécurité. « Sa mère est aussi bien morte,  Malheureusement, sa  tête ne fait pas partie des cadeaux emportés, prouvant sa fidélité, ses serments inviolés. Confions-la à Mère.» Tu ne doutes pas que Margot est la femme de la situation, de  toutes les passions. Et tu sais déjà que la sévérité de l'épouse de Leo fera plier, vaciller l'enfant désobéissante, impuissante. Au fond, Vince ne veut que le meilleur pour sa filleule. Au fond, Vince s’entache de cette terrible fidélité qu'est la vôtre.  « Le Roi n'attend pas. » . Il est vrai.

Et déjà, Elsa débarrasse le plancher sous le regard un peu méfiant de William. « Cessez de vous inquiéter, elle est en sécurité, William. », caresses-tu à l'oreille du rouquin. « Vous la reverrez sans doute bientôt pour vous en assurer. ». Et le rassurer. « Je vous le promets. ». La  France ne ment jamais tout comme ses enfants. Il peut avoir confiance, tu le sais. Il est l'allié & l'hôte d'un Roi.


« Le Roi veut savoir, tes yeux observent ton cher & vieil ami alors que lentement tu t'installes dans la voiture,  ce que veulent nos amis Anglais. » La  réponse  te brûle les lèvres, crève l'air dans un silence glacial ; La Liberté. Tu l'as bien vu à cette « punition » qui n'était qu'une exécution sommaire, militaire. Dans les cendres grattés par une population jetée plus bas que terre, que tout l'univers, tu as vu la peur, les douleurs. Tu as vu l'horreur sans ciller, sous sourciller. Et l'Angleterre tombe à la renverse sous la main d'un maître irresponsable, déraisonnable.  Et l'Angleterre ne devrait être qu'un chien enragé à euthanasier avant que le pire ne débarque sur vos terres, avant que la folie de sa guerre se  répande telle une épidémie.  «Voilà bien longtemps que nous avons perdu le contact, et il est difficile d'obtenir des nouvelles fiables quand les distances sont si longues. » Un sourire s'incruste, elle était presque drôle.  « C'était pour ça que nous avions envoyé Vincianne. A la demande de votre frère, d'ailleurs. Monsieur Perceval Weasley, c'est bien ça ? Je suis soulagé de voir que tout le monde n'est pas devenu fou chez vous. » . La  folie des  Purs a encore frappé. Et comme sentence, il n'existe plus qu'une Albion dévasté, ravagé. « Monsieur Weasley ne saurait devenir fou avec une épouse aussi charmante que Fleur. », caresses-tu dans un brin de légèreté & d'humour. « Elle  sait vous faire garder le nord, n'est-ce pas ? ». Derrière un joli minois, il y avait une épouse soucieuse de son mari & prête à tout pour  lui. Sans doute, William était aussi prêt à tout pour les siens. Et vous savez que vous pouvez compter sur lui. Vous savez que les  Weasley restent de  précieux alliés.

La voiture se stoppe, se bloque.  Et tu t'installes plus confortablement alors que vous déviez vers une rue peu fréquenté. Un sourire se  peint, le chauffeur appuie sur un bouton & bientôt dans le  paysage apparaît une brèche dans une barrière magique, vous laissant entrevoir un pont semblant naviguer entre ciel & Seine. Et d'un mouvement, vous quittez le monde des moldus pour entrer  chez les  sorciers. Au loin, l'esquisse d'une île s'échappe, des immeubles modernes clignent au soleil. Dans tes yeux, il y a une fierté lorsque tu aperçois les pointes des  tours d'un château flirter avec les nuages. Dans un bond, la voiture file à vive allure au travers des rues mais pas assez pour ne pas apercevoir des enfants jouer sur le  trottoir, des  sorciers s'arrêter devant les boutiques, certains pressent déjà le pas pour ne pas arriver en retard. Il y a là toute une fourmilière qui crépite, s'agite, toute une vie heureuse, chanceuse.  Et les différentes voitures magiques s'ébranlent, se  frôlent sans jamais se rencontrer, se  toucher. Il y a pourtant certaines automobiles qui se stoppent, laissant passer leur voisin. Tout n'est ici que question de politesse régi par une trompeuse simplicité, facilité. « Nous sommes arrivés. », caresses-tu, les portes s'ouvrant pour vous permettre de sortir. « Avez-vous aimé, William ? Ça a plus de charme que le magicobus ou les calèches, non ? ».  Un soupir de Leopold & tu l'entends caler ; « Arrête donc d'ennuyer ce pauvre monsieur Weasley, Octave. ». Un rire & tu rétorques ; « Il est ras-bas joie, vous ne devriez pas l'écouter, mon cher. ». Et dans l'échange, il reste pourtant une  fascinante, captivante complicité, amitié.

Pourtant un sourire ne suffit pas à combler la  gravité de la situation, des interrogations.
Pourtant, personne n'est réellement dupe, n'a oublié les raisons de votre venu,  de  vos déconvenues.

« Le Roi est quelqu'un de charmant, William. », les portes du palais s'ouvre, vous laissant vous avancer, vous devancer. Les salons sont traversés, certaines personnes saluées. Et au milieu d'un petit salon d'une simplicité déconcertante  trône le service à thé, face à un homme d'une cinquantaine d'année aux cheveux d'or teint d'argent. Le  costume est sobre, élégant, dévoilant un homme captivant, puissant. « Votre Majesté. », doucement, tu t'inclines dans une révérence,  touché par sa présence. « Mes amis, relevez-vous, voyons. », un sourire illumine le visage fripé de l'homme. « Je me suis permis de nous faire servir le thé. Je ne sais plus comment les Anglais l'aiment. Monsieur Weasley pourriez-vous m'éclairer ? ». Le calme est saisissant, puissant & dans ses yeux, il n'y a pas l'ombre d'un doute ; il est le souverain de  France. Il est votre Roi.