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Peut-être qu’elle n’aurait pas dû.
Peut-être qu’elle n’aurait pas dû, en sortant du manoir Malfoy où elle avait ramené Scorpius, décider que marcher lui ferait du bien. Mais elle n’aurait pas croisé Rookwood, alors en pleine promenade nocturne. Peut-être aussi qu’elle n’aurait pas dû décider de le suivre, d’ombre en ombre, journaliste et mondaine en quête d’un secret honteux, d’une infamie assez grande pour servir de monnaie d’échange. Mais ce soir, les voix dans sa tête soufflent leurs suggestions moins forts, elles sont presque silencieuses. Peut-être qu’elle aurait dû faire demi-tour, oublier ses révoltes, ses envies de libération, ses idées de chantage. Peut-être qu’elle aurait tout simplement dû transplaner chez elle, retrouver son salon confortable, ses velours de princesse mondaine. Mais elle en a assez de se faire piétiner, de ne plus être elle, d’être soumise à l’ambition d’un autre qu’elle.

Peut-être que Nyssandra aurait dû s’enfuir quand elle l’a vu ralentir, puis se retourner pour la confronter - au lieu de se transformer, d’échanger ses soies perlées et ses bijoux coûteux pour des fourrures tigrées et des griffes généreuses. D’ici, elle entend les reproches qu’Aramis va lui servir si elle ne rentre pas avant lui. Pourtant, elle reste au milieu du chemin pavé et figée sur ses quatre pattes, elle fixe le sorcier. Le chat fixe l’étrange homme. De son ambre dévorée par une pupille noire, il jauge l’homme, ce qu’il peut en tirer et ce qu’il risque. « Ooh, coucou mon minou, qu'est-ce que tu fais là si tard, tu t'es perdu ? Ils sont où ton maître et ta maîtresse ? » Un miaulement s’échappe vers les aigus, attendrissant et aguicheur comme savent l’être les félins miniatures. « Miaw. » De ceux qui disent je suis mignon, obéis à mes ordres, humain. Les yeux tombent sur les doigts tendus, évaluent ce que signifie le geste. Et le museau humide se tend, les vibrisses s’agitent quand le félin renifle, d’un peu loin, la main offerte. « Minou minou minouuu. » Un pas prudent l’approche plus près du sorcier, le cou se tend un peu plus, le regard méfiantremonte vers le sourire.

Attendri. Rien comme Rookwood qui la jette dans des gouffres d’émotions incontrôlées et violentes.
Tendre. Rien comme Rookwood qui pille entre les circonvolutions de sa cervelle dévastée les vérités qu’elle embrouille, qu’elle emmêle.
Chaleureux. Rien comme Rookwood qui utilise son don avec froideur et indifférence.

Soudain, le corps se fige, les muscles se bandent quand Nyssandra émerge et que les souvenirs, les cris, les cauchemars reviennent. Les cordes vocales vibrent, le poil se hérisse et elle crache avec mécontentement.
Et soudain, dans la nuit, un aboiement de chien déchire le silence.

Juste avant qu’un coup de pattes n’enfonce ses griffes acérées directement dans la paume encore ouverte.
Puis d’un bond, elle lui file entre les jambes, s’enfuyant sans demander son reste dans les fourrés non loin, dérangeant un duo de musaraignes. Un instant, l’instinct du chat veut poursuivre les rongeurs, s’en faire un dîner, mais le danger que représente l’homme, qui affole Nyssandra, le dissuade et c’est dans les buissons qu’il continue sa course.