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They hurt you. You hurt 'em back. Or maybe it is the other way around. Whatever.
Someday you might find a way to forgive each other. But it won't be like it used
to 'cause that pain never really goes away.

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La colère, l'indignation, le mépris. Les cris, les injures, les menaces. Tout s'effondre. Tout se brise, éclate et s'évanouit sous l'anxiété fiévreuse qui la prend et la dévore. Sa respiration n'est que sifflements de détresse, ses larmes tracent des sillons de désespoir et ses mains s'agrippent aux bras qui l'enlacent. Son corps n'est que tensions, crispations, contractions. Nyssandra a l'impression que ses muscles vont se déchirer. Mais elle a beau ouvrir la bouche, appeler l'air dans ses poumons. Rien ne vient. Rien ne sort. Rien que des râles agonisants, des sifflements désespérés. « Nyssandra, pardon. Pardon, je ne voulais pas. » Ses doigts s'enfoncent dans la chair d'Aramis à nouveau. Pas pour repousser, cette fois, mais pour rapprocher, pour se raccrocher. Sa présence. Autour d'elle. Sous ses doigts. Aramis est la seule chose qu'elle arrive encore à percevoir dans son monde noyé de larmes. Il retient son esprit, fil d'Ariane dans le labyrinthe, ailes de cire avant la dégringolade. Dans son incohérence, dans son illogisme, elle ne se rend pas compte que tout empire avec la présence du sorcier. Elle ne se rappelle pas que ses barrières sont effondrées en des gravas inutiles, que de grandes lézardes laissent passer tout ce qui traverse le cœur d'Aramis. L'angoisse, la peur, la colère - tout ça s'additionne, se multiplie pour la faire chuter. Sombrer. Elle ne se rend pas compte. Nyssandra a trop l'habitude. Elle ne voit pas qu'elle ne fait que diluer sa frayeur dans l'inquiétude. Qu'elle mélange du noir avec du noir.

Quand il s'agite soudain pour la soulever et la mener vers le lit, le tumulte furieux de ses émotions gagne un cran supplémentaire. Atteint un sommet de plus, grimpe une marche supplémentaire. Il veut l'abandonner. Comme dans le placard trop noir, trop petit où une petite fille étouffe. « Non. » S'étrangle-t-elle, souris apeurée. C'est ténu comme un fil, léger comme un souffle trop vite évanoui. Ne m'abandonne pas. Ses doigts viennent trouver le col, l'affolée remarque à peine qu'elle manque de l'étrangler avec sa propre chemise. Elle se débat pour le garder près d'elle. Ne pas être seule. Je ne veux pas mourir seule. Et quand il l'oblige à se détacher de lui pour les allonger dans le lit, un sanglot lui échappe. Elle est impuissante à le forcer, à le contraindre. Faible, misérable incapable. « Respire. Tout va bien. Je suis là. » Nyssandra remarque la fraîcheur des draps, le vent sur son visage. Le froid tout contre elle. Sa chaleur dans son dos. Il est là. Il ne part pas. Ca l'apaise un peu, mais il lui faut sa paume contre la sienne, attachées par des doigts entremêlés pour qu'elle arrête de pleurer. « Doucement, inspire, expire. » Sans réfléchir, elle obéit à la voix qui se perd dans le creux de son oreille. C'est difficile au départ. Elle essaie. Les arabesques qu'il trace à fleur de peau l'apaisent progressivement. Doucement. « Pardon, Nyss. » Elle frissonne, brusquement renvoyée dans le passé. Nyss, c'est lointain. La voix est plus grave, c'est un homme maintenant - pas le garçon adorablement tyrannique auquel elle enseignait les échecs. C'est un peu de cette tendresse de leurs anciens rapports, un peu de cette chaleur de leurs anciens sourires. Un retour dans le passé à la faveur d'un bête surnom. « Je suis désolé. » La brune acquiesce, même si ses muscles tremblent encore de la tension qui les a tordus et étirés. Elle accepte. C'est un geste trop profondément gravé dans ses nerfs, dans ses réflexes. Il la blesse, avec ses émotions, avec ses emportements, ses déchaînements et ses furies. Mais Nyssandra revient toujours. Elle s'éloigne un peu, beaucoup, mais elle revient toujours. Passionnément, à la folie. Il est mauvais pour sa santé mentale, et elle le sait. Il érode tout chez elle, ses barrières et ses masques. Et si l'Ollivander ne fait pas attention, il va montrer à tout le monde comme elle est laide, comme elle est vaine. Pourtant, elle revient. Toujours. Ce n'est pas juste Aramis, incapable qu'elle est d'abandonner proprement des êtres chers. Elle s'attache trop, toujours trop. Ils sont comme une part d'elle, un morceau qui s'est détaché et qu'on ne sait pas abandonner, pas amputer. Ce n'est pas juste lui - même si c'est surtout lui.

Les doigts se démêlent et les paumes s'éloignent, le corps se tourne vers lui. Lui fait face. Avant aujourd'hui, elle n'a jamais réalisé à quel point il est devenu grand, à quel point elle est petite. A quel point ils ont changé sans vraiment le vouloir, sans vraiment le voir. Nyssandra tend la main, la pulpe de ses doigts frôle la pommette. C'est un vieux geste, une tendresse jaunie par le temps et la rancœur. Elle veut lui dire que ce n'est pas grave, qu'elle lui pardonne. Comme elle a pardonné le placard. « Ce. » Le reste de ses mots s'échouent contre sa langue, lettres naufragées, alors que l'Anglais s'approche dangereusement d'elle. Sous ses lèvres, elle se fige, statufiée par la surprise. Puis, l'instant d'après, un frisson naît de ses caresses et joue sur ses nerfs saturés. Elle est prête à s'abandonner quand il s'éloigne, la prive de sa chaleur. « Pardon, j-je ne sais pas ce qui ... » Elle veut lui dire de se taire. Les mots ne sont pas nécessaires, l'empathie frôle sa culpabilité, ses questionnements dont elle ne saisit pas le sujet. Les émotions d'Aramis ont tracé pour lui les conclusions auxquelles elle arrive. « s'est passé. » La petite brune se rassied brusquement, ignorant la protestation de son corps pour cacher la pointe de douleur qui s'enfonce là juste sous les côtes. « E-Est-ce que tu veux que je parte ? » Il veut partir, encore - chez lui, elle ne la connait que trop bien cette émotion. Elle n'aurait pas eu besoin de ses mots pour comprendre. « Re-referme la porte derrière toi. »

Et c'est elle qui fuit alors que claque la porte de l'entrée.

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They hurt you. You hurt 'em back. Or maybe it is the other way around. Whatever.
Someday you might find a way to forgive each other. But it won't be like it used
to 'cause that pain never really goes away.

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C'est de sa faute. C'est elle. Elle qui a initié le geste. Le contact. Le rapprochement. « Vraiment ? » Aramis la connait. Bien. Trop bien. Peut-être mieux qu'elle ne se connait. Elle n'aurait jamais dû s'approcher. Jouer de leur vieille complicité pas tout à fait éteinte, de leur affection pas vraiment étouffée. Elle n'aurait pas dû parce que les bras d'Aramis l'écrasent contre lui. La proximité physique rend ses émotions plus puissantes, plus aggressives. Ca la rend moins prudente, moins résistante, le coeur perdu dans la douceur d'un passé qu'ils renient. Dans la tendresse de ces doigts qui glissent entre ses cheveux. Et elle peut seulement voir ses barrières se déliter et s'effondrer sous l'acidité des émotions qui l'assaillent et cherchent à l'engloutir toute entière. Elle peut juste les voir tomber au sol en d'invisibles fragments. Impuissante. « L'homme qui te baise, tu veux dire, mh ? » L'infection est trop forte maintenant, la colère la gagne comme une fièvre, et elle montre les crocs. Tout se mélange, elle sait à peine ce qui est à lui. Ou à elle. « Comment oses-tu, connard ? » Contreattaque-t-elle avec une brutalité acide. Dépouillée de politesse, de vernis et de dorures. Il n'y a qu'Aramis pour se glisser si facilement sous ses défenses et ses masques. Il n'y a que lui pour exposer toute sa laideur. Toute sa pourriture. C'est injuste ce pouvoir qu'il a sur elle.

« Il est ici, Nyssandra, c'est ça ? » Elle se débat, oiseau en cage, oiseau furieux. Elle veut s'arracher à lui, elle veut lui faire du mal. Nyssandra en a assez. Assez d'être la victime. Assez de prendre les coups, de supporter les ecchymoses au coeur, les cicatrices au corps. Mais Aramis est plus fort qu'elle, il l'a toujours été. Et tout ce qu'elle peut faire, c'est s'agiter en vain. C'est cracher son venin. « Pour une fois, dis-moi la vérité. » L'indignation l'étouffe, c'est comme un incendie qu'elle n'arrive pas, qu'elle n'arrive plus à contrôler. « Je t'emmerde. Tu entends ? Je t'emmerde, Aramis. » Son poing s'abat sur le torse, trop faible. Si pitoyablement faible que ça ne fait qu'alimenter sa propre colère de nouvelles braises. « N'inverse pas les rôles. C'est toi qui mens. » Accusation acide, ça pue le règlement de comptes. C'est toi qui me poignardes le coeur avec ta politesse de merde, avec tes faux sourires qui ne cachent rien du mépris que tu as pour moi. « Est-ce que tu couches avec lui ? » « Qu'est-ce que ça peut bien te foutre ? » Ses lèvres prennent un pli frondeur de princesse délinquante. Elle le défie de trouver une réponse à ça. « Je ne veux pas te perdre, Nyssandra. Pas comme ça. » Elle sent sa douleur, elle ne comprend pas pourquoi. Elle l'a rejetté, il l'a accepté. Ils se sont déjà perdus, il y a des années de ça. Des vies de ça. Elle ne comprend pas. « Laisse-moi te protéger. » Marionnette contrôlée par les émotions, elle s'abandonne un peu contre lui, elle se laisse bercer par ses mots. Naufragée trompée par l'accalmie, stupidement, elle croit voir le rivage ... « Je suppose que si tu n'as rien à cacher, on peut aller voir les chambres, n'est-ce pas ? » ... quand ce sont seulement des récifs qui l'attendent. Avant d'avoir eu le temps de réagir, ils avalent déjà les marches de l'escalier. Son équilibre vacille, une fois, mais Aramis n'autorise aucune chute et continue de l'entraîner de force. « Je t'interdis. Aramis, je ne te pardonnerai pas ça. » Son intimité exposée, fouillée. Sa vie privée disséquée pour son plaisir personnel. Une colère amère gronde en elle, se fait l'écho de celle d'Aramis. Elle regimbe, se débat à nouveau, essaie de dégager son bras. Les doigts de l'homme vont marquer, un recoin de lucidité le note - comme si ça avait un intérêt quelconque alors qu'Aramis claque une première porte. « Est-ce qu'il t'attend nu ? » Va te faire foutre. Sa main libre s'accroche à la poigne d'Aramis, cherche à la desserrer. « Est-ce qu'il te rend heureuse ? » Qu'est-ce que ça peut te faire. Ses ongles écorchent la peau alors que ses cordes vocales se déchirent en menaces vaines.

« Est-ce que tu l'as laissé s'enfuir ? » Un glapissement passe ses lèvres quand il se débarasse d'elle sur un lit d'une des chambres qu'elle reconnait à peine. « Est-ce que tu vas enfin me dire la vérité, Ollivander ? » Et la porte qui claque, la claquemure. L'enferme. « Aramis, je, elle s'arrête pour ravaler l'angoisse qui monte, bile noire et poisseuse : Ouvre la porte. » Déjà le coeur s'affole, bat une mesure qui ne fait qu'accélérer et égraine, implacable, impitoyable, son compte à rebours. Quand il cherche une échappatoire, le regard est fébrile, l'iris n'est plus qu'un anneau brun autour d'une pupille trop dilatée. Trop noire. « Également. » De ses entrailles, un serpent de panique remonte le long de sa gorge, l'étrangle et lui vole son air. Nyssandra force la respiration. Et ça siffle, ça lui déchire les poumons. Elle hoquète de douleur, les cils noirs s'ourlent de larmes. « Aramis. » La voix trop aiguë s'est dépouillée de la colère, dévêtue de son indignation. Elle ne vibre plus que sous la supplique. « Seulement toi & moi savons. » Elle entend les mots, elle n'en saisit pas le sens. Le bourdonnement de son sang emplit ses oreilles comme le reflux d'une mer en tempête. « Je n'en ai pas parlé. » « Aramis, s'il te plaît. » Les draps se froissent sous elle, alors qu'elle rampe. Mais soudain, ses mains n'agrippent que du vide et l'angoissée bascule en avant, chute du matelas directement sur le parquet, poupée disloquée par un océan de panique. « Aramis. » Son paysage se borde de ténèbres. Elle a le goût du sang dans la bouche. Le goût de la mort. « Aramis. » Le corps se crispe, se replie sur lui-même. Sa voix a des airs de râle. J'étouffe, je vais crever.

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They hurt you. You hurt 'em back. Or maybe it is the other way around. Whatever.
Someday you might find a way to forgive each other. But it won't be like it used
to 'cause that pain never really goes away.

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Perdue dans son roman, elle n'a pas senti la colère qui gratte contre ses barrières, ni la crainte qui cherche à s'imprimer dans son coeur. Nyssandra croit même que la crainte est la sienne, née d'une implication malvenue pour une personne fictive - le protagoniste est en danger, et depuis plusieurs chapitres, elle est suspendue au bout de cette plume qui la transporte de page en page et joue d'elle, se moquant de ses hypothèses préconçues. Elle en serait presque en colère dans son impatience, si sa lecture n'était pas aussi délicieuse. Sans trop y penser, elle remue, se cale contre l'accoudoir du canapé de cuir blanc. Sa main frôle la table basse à la recherche de la tasse pleine de sa boisson favorite, agrippe la porcelaine chaude et la porte à ses lèvres qu'elle mordille parfois, stupidement anxieuse pour un personnage qui n'a aucune réalité physique.

« Bonsoir Nyssandra. » La voix familière fauche ses rêveries en plein vol, c'est presque douloureusement qu'elle est ramenée les pieds sur Terre. Sous la surprise, le café manque de prendre ses libertés sur le cuir blanc. Aramis Lestrange a toujours été ainsi. Royalement impérieux, impatiemment capricieux. Même à l'époque où il offrait encore des sourires qui n'étaient pas glacés par la duplicité. Instinctivement, la gorge se serre et la respiration se retrouve bloquée par un entrelacs disgrâcieux de culpabilité et de reproches. Il est toujours tellement en colère. Maintenant qu'il est là, qu'elle le voit, qu'elle le sent, c'est impossible à manquer. C'est comme un monstre d'ombres bouillonnantes, d'émotions rampantes et de crocs ensanglantés qui ferait ses griffres sur les murs protégeant son esprit. Aujourd'hui comme hier, c'est impossible à manquer. Aramis n'est pas comme Gwen : il n'a pas d'égards pour son empathie, il la laisse toujours tout sentir. C'est comme s'il s'amusait à lui montrer qu'il ment à la face du monde. Qu'il lui ment avec des politesses de théâtre et qu'il s'en fout bien qu'elle voie comme son coeur la déteste. « Je ne suis pas passé par la porte d'entrée. » L'Irlandaise fronce les sourcils, le mécontentement se peint dans le creux de ses lèvres pincées. Elle veut lui demander, surtout, ce qu'il fiche ici alors qu'il n'est pas invité, qu'aucun drapeau blanc n'a été brandi pour le plaisir d'une partie, d'un cessez-le-feu autour d'un plateau de cases noires et blanches. Ils ne sont plus amis, les mots qu'il lui décoche comme ses émotions le lui hurlent jusque dans le coeur. Il n'a pas à venir sans invitation, il n'a aucune raison de le faire. Elle en a assez de ces hommes qui pensent pouvoir envahir sa tranquillité selon leur bon vouloir. « Toutes mes excuses. » Ne me mens pas, crachent les iris ocre. Acide, elle veut lui demander de quoi il s'excuse exactement. D'être venu la traquer jusqu'ici pour l'assommer de sa colère ? D'être entré par effraction chez elle ? Ou de faire naître une migraine entre les circonvolutions de sa cervelle ? De quoi s'excuse-t-il exactement ? Avec raideur, le corps quitte le canapé, s'arrache au confort et à la chaleur de la cheminée et toute petite qu'elle soit, elle se permet de le toiser.

Contre sa langue, les mots s'enrobent d'amertume et Nyssandra prend de la hauteur pour les lâcher sur lui quand il l'interrompt. « Est-ce que tu es devenue complètement folle ? » Les mots l'écrasent sous l'accusation qu'ils traînent dans leur sillage. Entre ses côtes, le coeur s'est contracté, comprimé par la crainte d'avoir été découverte. Dévoilée. Parce qu'Aramis sait. Bien sûr qu'il sait, elle s'en traiterait d'abrutie. Si les vérités présentes appartiennent à Nyssandra, il a pour lui le passé et le futur. Quand elle ne fait que sentir et palper du coeur les agitations des autres, Aramis voit. Et il a vu. Et il fait partie de la Brigade, et il vient pour l'arrêter. C'est pour ça qu'il est passé par la porte de derrière. Le fantôme glacé de la peur vient lover son souffle glacé tout contre sa nuque, elle vacille sur ses pieds et ses pupilles se dilatent, le noir mange le brun de ses iris. « Tu aurais pu choisir n'importe qui. » Tch. De l'amertume vient se mélanger à la peur. Choisir qui ? Les sourcils se froncent au-dessus du regard couleur de terre, leur arc est celui de l'interrogation. De l'incompréhension. Elle n'aurait pas pu choisir n'importe qui dans un monde où les seuls choix sont le Magister ou les Insurgés. La folie ou la folie. Il n'y a pas de vrai choix, pas de vraies possibilités - et dans sa résignation, ça lui convient, Nyssandra sait que le monde n'est pas pour elle et que sa mécanique est déréglée, inadaptée aux rouages de la société. « N'importe qui ! Mais pas lui. Pas Davius Llewellyn ! Pourquoi, Nyssandra ? » Quand le bleu se plante dans le brun, la sorcière a un mouvement de recul, frappée par le tumulte douloureux qui s'échappe d'Aramis. Ses bras viennent l'enlacer, elle s'isole du monde. Ses barrières sont levées. Mais ça tape. Ca tape. Inlassablement. C'est douloureux contre son crâne, comme une migraine qui pose bagage. Elle veut se rouler en boule, s'exposer le moins possible à l'extérieur. « Pourquoi ? » Nyssandra se force à inspirer et expirer. Son souffle tremble sous la tension, la nuque est raide à s'en briser. Les ongles s'enfoncent dans la chair tendre des bras. « De quoi est-ce que tu parles ? » Elle ment. Elle sait de quoi il parle. Elle croit en deviner la silhouette derrière les mots, derrière les colères et les reproches, et la peur. De quoi a-t-il peur exactement ? Qu'elle mette Gwen en danger ? C'est elle qui doit avoir peur. Elle jette un regard vers l'escalier qui se trouve dans le dos du sorcier, et la réalité lui saute à la gorge : même si elle voulait s'enfuir, ce serait impossible. « Je ne comprends rien à ce que tu me racontes, Aramis. » Elle essaie de se maîtriser. De ne pas paniquer. C'est difficile avec lui qui lui martèle tout ce qu'il a dans le coeur sans le moindre égard. « Pourquoi est-ce que tu me parles de Davius Llewellyn ? » Nyssandra force le mépris et la douleur dans sa voix. La colère et la peur se diffusent naturellement dans ses mots, il suffit de les laisser couler d'entre ses lèvres. « L'homme qui a failli me tuer, je te le rappelle. » Aramis a vu et elle le sait. Mais peut-être que si elle arrive à le convaincre. A le distraire. Peut-être qu'elle peut encore survivre. (Merlin, elle ne veut pas mourir)