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simone, vendeuse de keels a écrit:

Il a vingt-cinq ans, et apprend qu’elle a perdu son enfant. Il ne réfléchit pas, annule tout, met sa vie entre parenthèse, quitte Manhattan pour rejoindre Londres. Ils n’ont rien à se dire, pas même un « je suis désolé » à murmurer. Il n’imagine pas l’ampleur de cette douleur-là, se sent aussi inutile que démuni, et voir Anna dans cet état lui brise le cœur, parce qu’il n’y a rien à faire. Ont-ils conscience de la distance, ou se sont-ils finalement retrouvés ? Elle évoque Sainte-Mangouste, son mari, des projets d’avenir. L’interroge distraitement sur les États-Unis, et à lui de répondre qu’il a rompu avec quelqu’un, qu’il compte partir en Égypte.

“ She would not show that she was afraid. But being and feeling alone was too much to face. ”
Le silence ne parle qu’à celui qui sait l’entendre …

Ces derniers mois, elle avait laissé la banalité et le train-train journalier dicter son existence. Officiellement, sa vie ne suscitait aucun intérêt et les journalistes people n’avaient aucune raison de s’attarder sur elle. De toute façon, ils avaient bien trop à faire avec le mariage approchant de Nyssandra et Aramis. Des amis, des personnes qu’elle ne connaissait plus que dans ses lointains souvenirs. Elle s’était déconnectée de la civilisation, s’était morfondue sur son sort et avait laissé ses habitudes prendre le contrôle de son monde torturé et meurtri. Elle était comme un robot, comme une marionnette qui ne savait plus trop comment différencier la joie de la morosité. Elle était cette façade dotée de mouvement qui tentait de rendre son existence intéressante. Elle était partagée entre la tristesse et le bonheur. Elle était empreinte de cette bipolarité qui donnait un peu de relief à la platitude de son quotidien. Elle était l’ombre d’elle-même, mais ça, elle était la seule à le savoir … Elle savait parfaitement comment dissimuler sa peine et sa colère, elle feignait parfaitement l’intérêt et le bonheur. Aux yeux de tous, elle n’était qu’un gros mensonge, mais ils ne s’arrêtaient jamais assez longtemps sur elle pour le remarquer et elle se plaisait alimenter cette illusion.
Elle n’arrivait plus à être vraie, avec personne. Elle mentait à tout le monde, même à ceux qu’elle aimait le plus. Simon ignorait l’existence de Chiara, Matteo ignorait qu’elle sortait avec Simon. Il était plus simple de déconnecter son cerveau, d’ignorer ces impostures. Vivre dans le déni était plus simple un temps, tout du moins … Et elle n’était pas totalement absente, pas pour tout, pas dans sa relation avec Simon … Elle lui mentait déjà bien assez sur tout le reste pour ne pas en plus le tromper sur ses sentiments … Elle l’aimait, depuis toujours. Cet amour, elle l’avait caché trop longtemps et pouvoir enfin le libérer lui faisait un bien fou. Elle n’était pas euphorique, hystérique ou excitée, mais elle était heureuse, un bonheur doux, un bonheur calme, un bonheur pudique, le seul bonheur qu’elle arrivait encore à puiser dans son environnement. Elle compensait le manque d’honnêteté, le manque de Chiara, le manque de facilité, en se donnant à corps perdus dans cette relation, en se promettant de la faire marcher, en se promettant de laisser à Simon une chance de montrer qu’il était bien meilleur que ce que les autres pouvaient penser.
Plus de trois mois à présent que les événements au musée s’étaient déroulés, elle se reconstruisait autant qu’elle se détruisait. Sa vie avait été bouleversée par toute sorte d’événements et beaucoup de décisions qu’elle avait parfois prises sur un coup de tête, parfois après de mûres réflexions. Il y avait eu la réconciliation avec Matteo, l’acceptation de ses sentiments pour Simon, l’omission de son deuil, sa promotion, la sortie de Chiara du pays pour sa protection, les fouilles du ministère, les rumeurs et doutes à son propos … Comment un corps si frêle pouvait supporter tout cela ? Elle se le demandait vraiment parfois. Mais elle faisait avec, elle s’adaptait, elle continuait, parce qu’elle ne voulait pas mourir, parce qu’elle n’abandonnait jamais, parce qu’elle essayait de montrer ce que c’était que d’être une battante … Pour l’instant, si elle arrivait encore à avancer, c’était uniquement grâce à Simon. Elle passait la majeure partie de son temps chez lui, ou bien il venait chez elle. Ils étaient discrets, n’essayaient pas d’attirer l’attention sur eux ; elle aimait cette petite bulle qu’ils s’étaient créés parce qu’elle lui permettait de profiter de son bonheur au jour le jour, sans avoir à penser aux conséquences. Aucune rumeur, aucune analyse, aucune critique, ils pouvaient simplement être eux, simplement s’aimer, sans être jugés … Sauf peut-être par elle …

Un long râle suintant de fatigue et de paresse lui échappa alors qu’elle se réveillait doucement aux premières lueurs du jour. Elle s’étira de tout son long sur le lit et remarqua l’absence de son compagnon en touchant la place vide à ses côtés. Ouvrant les yeux, elle fixa dans un premier temps le plafond et finit par parcourir la chambre des yeux. Quelques mois plus tôt, elle occupait l’une des chambres voisines, et à présent, elle était là, dans ce grand lit où il lui était arrivé de coucher Simon lorsqu’il était trop mal pour s’y allonger tout seul. D’amie, elle était devenue amante mais comme tous les matins, elle se surprenait à penser au nombre de femmes qui étaient déjà venues dans cette chambre et qui avaient déjà couché dans ce lit. Etait-elle jalouse ? Sûrement. Tel qu’elle l’avait toujours été ; autant que lorsque Simon était allé courir derrière des jeunes filles et qu’elle était restée en retrait. Ne pouvait-elle pas seulement profiter du plaisir d’être à ses côtés à présent ? Elle en était incapable, elle réfléchissait trop pour cela, et puis ses mensonges l’accaparaient encore trop … Elle essayait peut-être de trouver des failles à cette relation, elle essayait peut-être de remettre les fautes sur Simon pour ne pas admettre qu’elle était le problème. Thomas était le problème. En quatre ans, elle n’avait pas su trouver l’aide nécessaire auprès de sa famille, de ses amis ou de spécialistes, elle avait enfoui sa peine, avait caché sa rancœur, avait oublié que la mort avait emporté celui qu’elle avait aimé pendant plus de dix ans. Comment pouvait-elle dire à Simon qu’elle se sentait malheureuse et coupable de l’embrasser et de l’aimer alors qu’en fait, elle ne vivait que pour ça ? Ce paradoxe la rendait malade, mais comme toujours, elle gardait tout ça pour elle … Ne pas s’étendre pour éviter de compliquer les choses et d’impliquer des gens qui ne voudraient pas l’être. Se redressant, elle s’assit au bord du lit et contempla les cristaux d’eau gelée qui s’étaient figés au niveau de la fenêtre, à l’extérieur. Parcourue d’un frisson, elle se leva à la hâte et attrapa son jean usé et un vieux pull qu’elle adorait pour les revêtir. Rassemblant ses cheveux sur le côté, elle observa son visage crispé et ses yeux cernés dans le miroir. Il fallait qu’elle lui dise. Mais comment aborder le sujet ? Et il y avait Chiara … Penser à ce prénom lui déchirait les entrailles. Elle la savait en sécurité mais c’était tout. Ils avaient préféré rompre tout contact pour éviter que le gouvernement ne les retrouve ; mais elle lui manquait tellement … Ses câlins, ses caresses, ses sourires … et sa façon bien à elle de dire « maman ». Elle avait l’impression qu’on lui avait enlevé une fois de plus son enfant. Après Andrea, elle s’était pourtant promis de ne jamais se séparer de Chiara … Mais elle n’avait pas eu le choix. Le gouvernement et cette atmosphère de terreur ne lui avaient pas laissé le choix. Quelques instants durant, son esprit divagua dans des raisonnements saugrenus, des regrets et des colères ; puis de ses deux index, elle souleva les commissures de ses lèvres dans un sourire et laissa retomber ses bras le long de son corps. « Tu me manques tellement … » murmura-t-elle. Son regard se voila de larmes, mais elle balaya sa tristesse d’un revers de la main et après une profonde inspiration, elle sortit de la chambre avec ce même regard mélancolique.

En haut des marches, elle s’arrêta un instant, hésitante. Elle savait qu’en descendant, Simon l’attendrait – elle  l’entendait s’afférer en cuisine – mais avec lui, il y avait toute la culpabilité qui l’attendait. Pourquoi ? Pourquoi n’arrivait-elle pas à faire abstraction de tout ça ? Pourquoi ? Elle serra les poings, voulait se frapper, se faire mal, remettre son esprit en place … Elle voulait que son inconscient comprenne enfin la chance qu’elle avait et tout ce qu’elle perdait à ne pas en profiter pleinement. Elle retint un grognement de colère, serra les dents, prit de longues et profondes respirations. Relâchant doucement la contraction de ses doigts, elle descendit les marches unes à unes, lentement. Arriver en bas et voir le sourire heureux de Simon suffirent à la mettre en confiance. Comme les autres fois, la culpabilité s’évanouissait dans un coin reculé de son cerveau et ne revenait que lorsqu’elle s’éloignait de lui. Les mains se Simon se posèrent sur ses joues et elle posa les siennes par-dessus. Elle ferma les yeux, puisant de la force à travers ce toucher. « Tu fais une drôle de tête. » Des paroles qu’elle aurait préféré ne pas entendre. Un flux de justification lui traversa l’esprit, mais elle préféra l’honnêteté de l’omission au mensonge. « Je suis fatiguée, et j’ai peut-être attrapé un peu froid. » Elle frissonna, comme si son corps voulait donner des preuves à son explication, et déplaça ses mains froides sur la nuque de Simon. « Mais si tu veux, je peux partager mes microbes. » Elle eut un de ces petits sourires malicieux et posa délicatement ses lèvres sur celles de Simon. Se décollant doucement de lui, elle murmura « Tu t’es levé tôt. Tu n’as pas bien dormi ? Ce n’est pas ma faute j’espère … » Dernièrement, rares étaient les nuits où ils dormaient loin l’un de l’autre, mais elle continuait à s’inquiéter d’être de trop. Elle se mit sur la pointe des pieds, regarda par-dessus l’épaule de Simon et s’exclama. « Qu’est-ce que tu m’as préparé de bon ? » Un sourire ravi se dessina sur sa bouche et elle plongea son regard empli de tendresse dans celui de Simon. Elle pourrait rester des heures ainsi sans ressentir la nécessité d’autres choses.

Spoiler:

Bon, pour une fois, j'ouvre le bal

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► lien : sometimes i think that it's better to never ask why. ; alors pas vraiment du fight, mais la confusion des sentiments, la timidité, la peur de mal faire, itout itout. Dorian il est trop dichepriohvier avec Kirill et c'est juste... beau, beau à souhait quoi, de voir lutter un cœur comme ça

Après j'pourrais tous les citer, mais y'aurait pas de place quoi voilà voilà