――――――-―• PRIDE (born this way) •――――-――― Le petit prince naît. Aussitôt, on lui cale entre les lèvres une cuillère coulée dans l’or; on pose entre ses paumes fragiles d’innombrables serments chimériques. « Le monde t’appartient » : tel est le refrain. L’innocence de cet être ploie d’ores et déjà sous de sombres augures… ses traits angéliques l’assimilent au monstre d’orgueil et d’ambition qui lui fait face. Blond comme cet homme immense qui le jauge avec attention, il ouvre les yeux sur ce qui l’entoure et, en guise de première vision, plonge ses prunelles curieuses dans le métal froid qu’est le regard paternel. Effet miroir, ce second trait commun les lie un peu plus l’un à l’autre. Malfoy : c’est ce qui le définit dès aujourd’hui, ce qui forge son identité et qui le suivra jusqu’à la fin. Pensif, le patriarche agite une main au-dessus de l’enfant; docile, le plus jeune lui répond en suivant le mouvement, attentif déjà, subjugué par la prestance de celui qui sera son modèle. Une once de satisfaction pointe sous les traits de glace. Ce sera Draco. Derrière ces cinq lettres s’impose toute une symbolique : serpent imposant de l’imaginaire latin, tyran athénien d’une époque révolue. Référence stellaire, enfin — « Draco », c'est la constellation qui recueille « Thuban », l’ancienne étoile égyptienne indiquant le nord. Un prénom de meneur, un patronyme bourré d’arrogance. À sa suite, Abraxas, directement hérité de son grand-père. Les liens sont noués, les fils tendus à l’extrême; la marionnette mise sur pieds, prête à esquisser ses premiers gestes.

――-―• SLOTH&GLUTTONY (11 yo) •――--― Un « plop » sonore retentit dans la pièce, tirant à peine un battement de paupières à l’héritier Malfoy. Les draps de son lit étaient soyeux, la température et la luminosité de la pièce irréprochables, et aucun ronflement ou autre bruitage intempestif et désagréable ne venait rompre la tranquillité des lieux : le summum du confort. Il aurait pu rester ainsi des heures durant, à simplement profiter de ses retrouvailles avec sa chambre après quelques mois passés au loin, entre les hauts murs de Poudlard.

... Poudlard. À choisir, Draco n’y aurait sans doute jamais mis les pieds. Il en avait longtemps entendu parler, de ce lieu réputé comptant au nombre des meilleures écoles d'apprentissage de la Magie, qui constituait le rêve de tout enfant de sorciers qui se respectaient. Mais alors que tous ou presque en chantaient les louanges, c’était une tout autre facette qui lui avait été dépeinte — car Lucius entrait dans cette fameuse catégorie, ce « presque ». Une école placée sous l’égide d’un vieux fou : telle était sa vision des choses. Dumbledore, ce crétin hypertrophié adepte de tolérance et d’ouverture d’esprit, prenait soin d’établir une équité sans faille entre tous et toutes... Hérésie ! Les Malfoy prônaient l’élitisme, l’excellence, ce que le château ne pouvait, objectivement, pas garantir alors qu’il accueillait en son sein la méprisable engeance des moldus. Ainsi farci de préjugés, Draco s’était psychologiquement préparé durant des années à faire son entrée ailleurs. Durmstrang semblait rassembler tout ce qui pouvait plaire au père et, par conséquent, au fils. Combien d’après-midi passés à envisager les méthodes d’enseignement, la teneur des matières, les habitudes propres à la culture rude de ceux qu’accueillait ce remarquable endroit?

Tout avait pourtant été remis en question… à cause de l’amour envahissant de sa mère, de sa volonté farouche de le garder à ses côtés. Voyons, son Draco était « trop jeune » pour « s’éloigner autant de la demeure familiale » et se retrouver projeté dans cadre à l'opposé de celui auquel il était habitué. Lucius avait contre-attaqué en affirmant d'un ton sans réplique que le garçon avait besoin de s'endurcir, et Narcissa avait opté pour une autre tactique : les larmoiements avaient pris le pas sur les arguments percutants. Draco avait eu beau tempêter, elle avait obtenu gain de cause. Droit comme « i », tel l’homme qu’il était encore loin d’être, le fils avait vrillé sa mère d’un regard furieux et décrété qu’elle venait de ruiner son avenir. Mais en quelques gestes seulement, elle l’avait fait faiblir : un éclat d’amusement dans son regard azur, l’envol bref et fascinant de ses mèches blondes remises en place d’une main gracieuse, puis sa paume posée sur la joue ronde de celui qu’elle chérissait avec une ardeur coupable. Tableau déstabilisant. Enfin, elle avait formulé la promesse de se faire pardonner. Ses offrandes? Une inépuisable palette de sucreries hiboutées, sans faute, tous les jours que durerait la scolarité de son fils. Perdu dans la vision charmante qu’elle lui offrait, Draco avait hésité un instant et jeté un coup d’œil de biais pour s’assurer que son père avait quitté la pièce, avant de s’incliner. Soit, c’était une proposition valable. Cela devait suffire à faire amande honorable.

Avec un sourire satisfait, le jeune adolescent se remémora les mines jalouses qui l’avaient souvent entouré lorsque, à l’heure du courrier, les paquets avaient été posés devant leurs propriétaires. Paperasse pour les uns, beuglantes pour les autres… pour lui, gourmandises de tous pays et de toutes sortes. Il se retourna paresseusement sur le dos à l’entente d’un raclement de gorge et ouvrit un œil pour voir la créature hideuse qui se tenait au pied de son lit. Le teint gris-vert presque nauséabond et les yeux globuleux injectés de veines carmines qui le fixaient lui tirèrent une grimace – à Poudlard, au moins, les elfes avaient le bon goût de servir sans jamais se montrer. « Tu me déranges, persifla-t-il avec agacement, sachant pertinemment l’effet des critiques sur ces malheureuses créatures. L’Elfe trembla de tous ses membres, s’éloigna dans un couinement pour agripper ses mains sales au montant du lit et, d’un geste brusque, abattit son propre front contre l’arrête de la planche de bois en marmonnant des insultes contre lui-même. Je suis très mécontent », ronronna le jeune maître ― à sa grande satisfaction, l’elfe redoubla d’ardeur tandis que le petit blond se pelotonnait sur son oreiller en fixant son manège d’un œil curieux. Quelle stupide créature...

Son plaisir sadique prit cependant fin dans un claquement de porte qui le fit sursauter. À l’entrée de sa chambre se dressait la silhouette de son père. À cette vue, le garçon s’assit et serra les lèvres, conscient de la colère retenue qu’irradiait l’adulte devant lui. « Je t’ai fait appeler, Draco. Combien de temps comptes-tu me faire attendre? » « Je ne savais pas ! ― fut la réponse qu’il lui parvint aussitôt. Puis, d’un timbre geignard : C’est de sa faute, il ne m’a rien dit. » Il pointait d’un doigt accusateur l’Elfe qui avait enfin cessé de se molester et qui se tordait à présent durement les doigts. Ses iris partant en tous sens sous le poids de la panique auraient presque pu détourner l’attention de Draco si ceux, sévères, de son père, ne le tétanisaient pas déjà sur place. « Tu sembles vouloir passer tes vacances à gaspiller pleinement ton temps entre repos et amusement… » Cela avait été prononcé comme un simple constat. Étrangement, alors même qu’il connaissait son père, Draco s’y laissa prendre. Il se redressa légèrement et hocha vivement la tête. « J’avais hâte de rentrer. Poudlard n’est pas si impressionnant que les autres le disent, notre manoir est bien plus confortable. Et dire que Potter passe toutes ses vacances là-bas ! Il eut un ricanement moqueur. Moi qui pensais que ― » « Assez. Je ne suis pas ici pour parler de Potter mais pour te prévenir que quels que soient tes projets, tu peux les oublier. Sur ces mots, il s’approcha d’une démarche raide et posa sur le lit des feuilles de parchemin que Draco récupéra lentement. Je m’attendais à mieux de ta part. Visiblement, tu ne t’es pas démarqué de tes camarades, contrairement à une petite sang-de-bourbe dont les professeurs ne cessent de chanter les louanges… L’adolescent déglutit difficilement. Il avait complètement oublié la place de Lucius au sein de l’administration, en tant que généreux donateur, qui lui conférait un certain pouvoir mais surtout, un accès à tout ce qui s’y passait à l'école. Te laisser distancer par elle revient à entacher notre nom, tu en es conscient? Il y eut un instant de silence, durant lequel il fixait son fils tandis que celui-ci fixait le parchemin, n’osant lever la tête. Je compte sur toi pour te rattraper et remettre rapidement à sa place cette… Les lèvres du patriarche frémirent de dégoût ― abomination. Cet été, tu combleras tes lacunes et tu entameras des révisions pour la prochaine année scolaire. Il en sera ainsi jusqu’à ce que tu ais atteint ton but. » Il se détourna dans un claquement de cape, sans attendre de réponse et, une fois sûr qu'il était trop loin pour l'entendre, Draco jeta au loin le programme manuscrit en criant de rage. L'Elfe avait eu le bon goût de rester sur place, et il se figea sur place lorsque les prunelles furieuses du petit garçon se posèrent sur lui. Il ne fit pas un geste pour se défendre lorsque le blond saisit le premier objet dur qui lui tomba sous la main et l'envoya droit sur lui, visant sa tête informe. Il ne tenta pas non plus de s'enfuir en le voyant fondre sur lui d'une démarche rapide, ni quand il se retrouva au sol, rué de coups de pieds. Ce n'était qu'un caprice de plus, l'une des habituelles crises de rage de l'enfant gâté qu'était le rejeton Malfoy.

――――――-―• FEAR (16 yo) •――――-――― La ruelle étroite était lugubre et glauque. Les ombres s’y découpaient étrangement, à la faible lueur jaunâtre des lucioles virevoltant dans leur prison de verre, et des couches de crasses dessinaient des arabesques loufoques sur les murs de pierres qui semblaient s’allonger à l’infini. Au bout de ce tunnel infernal creusé par des baguettes d’hommes, la vie reprenait son cours palpitant et en déroulait le fil en continu. Les sorciers foulaient les dalles du Chemin de Traverse sans jamais un regard de côté, suspicieux et pressés, s’enfonçant volontairement dans une agréable routine que les rumeurs de guerre mettaient pourtant à mal. Cela faisait des années, à présent, que les Seigneur des Ténèbres avait amorcé son retour… et pourtant, certains s’efforçaient encore de le nier. La peur était bien là, mais abstraite, fugace, aussitôt chassée par des rires nerveux aux relents d’incrédulité ― c’était improbable. Impossible. Il était mort, n’est-ce pas? Les sourires réapparaissaient alors, forts de cette certitude mensongère; ils tremblaient à peine sur les lèvres de leurs porteurs, mais sonnaient désespérément faux. Et même désespérés tout court.

Au cœur de l’abri sinueux presque aveugle cependant, le temps était comme suspendu. Des doigts pâles s’agrippèrent aux aspérités du mur; au bout de cette main, tout un corps brisé, ployant sous les spasmes d’une douleur fulgurante. Drago ferma les paupières avec force, en une tentative vaine d’occulter ce qui le rongeait, et parvint enfin à engloutir avidement une goulée d’oxygène. Le soulagement fut bref. Ses phalanges lâchèrent son appui, que son épaule heurta durement, et elles s’enroulèrent autour de son poignet gauche alors qu’il vomissait des suppliques dénuées de sens. Pitié, pitié, que cela cesse. Ses prunelles d’argent se révulsèrent dans leurs orbites écarquillées et il réprima un haut-le-cœur, haletant, les pensées fixées sur une litanie intérieure. C’était ce qu’il avait toujours voulu. Ce qu’il avait attendu des années durant. Il ne pouvait pas reculer maintenant, pas alors que… Mais son corps fiévreux hurlait pour une tout autre cause, personnelle, bien éloignée des réflexions idéologiques et pragmatiques auxquels il se raccrochait désespérément. Ça faisait mal.

Le sort avait distillé sous sa peau une encre sombre qui avait entamé l’épiderme, l’avait rongé jusqu’à atteindre son sang. Il s’y était intimement mêlé, comme un poison, l’avait coagulé jusqu’à former des cloques noires à la surface de la chair, dessinant lentement un motif dont les traits sombres tranchaient nettement sur le poignet pâle qui les accueillait désormais. Mais c’était plus qu’une simple marque : c’était la marque, la preuve physique d’une intrusion plus profonde. « Ne lutte pas, lui avait conseillé son père. Concentre-toi sur l’importance de cet instant, sois-en fier. Laisse-toi simplement ― » Ses mots s’étaient interrompus là, lorsque le Lord l’avait surpris et avait demandé d’un timbre moqueur s’il prodiguait quelque conseil à leur jeune recrue. Lucius avait nié avant d’incliner la tête; des conseils? Certes, non. Cela revenait à dire que Drago était incapable de supporter la souffrance, or ne devait-il pas être prêt à donner sa vie même pour celui qu’il appelait Maître? Et le Maître n’avait que faire des faibles et des geignards…

Ceci dit, on lui avait laissé quartier libre pour la soirée. Avant qu’il ne quitte la pièce, blafard, il avait senti la main gracile de sa tante glisser dans sa main droite un objet discret. Son visage avait pivoté étrangement sur son cou mince lorsqu’elle avait posé sur lui son regard fou. « Pour repousser la douleur, tu ne trouveras pas mieux », avait-elle certifié, son visage émacié se parant d’un sourire malsain. Son chuchotement n’en était pas un ― elle n’avait pas réellement tenté d’être discrète ―, mais il avait été accueilli par quelques éclats de rires mauvais plutôt que par une réprimande, et Drago n’avait pas voulu savoir ce que les autres Mangemorts avaient su lire derrière ses mots faussement réconfortants. Maintenant, pourtant… la peine devenait si insupportable qu’une part de lui ressentait le désir de s’en remettre à ce remède. L’adolescent fouilla la poche de sa robe et lutta un instant pour saisir ce qui lui avait été confié. Il fronça les sourcils et le palpa un instant, incapable de déterminer ce dont il s’agissait et comment l’employer, et soudain… La sensation coutumière d’une tension au niveau du nombril, le décor qui se floute, les couleurs qui se mêlent en un tourbillon inconsistant : un portoloin.

L’instant d’après, il heurtait à genou d’autres dalles semblables à celles qu’il venait de quitter, et tout aussi sales. Incertain, il regarda autour de lui et eut l’impression d’être simplement tombé dans une dimension parallèle, présentant le même déco ― à l’envers. Il se redressa, fébrile, et tenta de ravaler la panique qu’il sentait enfler lui. Où Bellatrix l’avait-elle envoyé? Lui faire « confiance » avait bien été la pire idée qu’il ait eu ce soir… du moins, après celle qui l’avait poussé à approcher le Lord de son plein gré, tel un agneau s’offrant fièrement pour être sacrifié sur l’autel de la cruauté. Non. Non, s’assena-t-il intérieurement en secouant la tête pour remettre en ordre son esprit égaré. C’était une bonne chose. Et il tentait réellement de s’en convaincre. À pas lents, il parvint à rejoindre le bout de la rue au bout d’un temps qui lui parut infiniment long, seulement pour se retrouver au seuil d’un tout autre monde. Il cligna des yeux à plusieurs reprises pour chasser l’illusion qui imprégnait sa rétine, mais au bout du compte c’était encore là. Ces hommes et ces femmes en tenue… étrange. Ces boîtes aux formes arrondies dont certaines bordaient la rue tandis que d’autres… roulaient, et transportaient des passagers. Oh, des magicobus miniatures. Bien sûr. Drago se mordit la lèvre inférieure et tourna la tête de droite à gauche, anxieux de ne rien reconnaître.

« Encore un!, cracha une voix à ses côtés qui le fit presque bondir de surprise. Un homme au visage plissé comme un vieux parchemin mouillé le dévisageait avec ce qui ressemblait à du dégoût, et le plus jeune sentit quelque chose se tordre à l’intérieur de lui. Il se détourna pour regarder derrière lui, voulant croire que l’inconnu parlait de quelqu’un d’autre que lui, mais il n’y avait personne. Par-delà les brumes qui encombraient ses pensées, Malefoy su que c’était le moment pour lui de sortir une réplique cinglante, virulente, mais le seul fait d’y penser le fit vaciller, et il se rattrapa de justesse à une grande tige de métal qui sortait sur sol et distillait une lumière aveuglante ― et très blanche, bien différente de celle des lucioles. Encore un jeune voyou qui se bousille la santé en ingurgitant toutes sortes de merdes. Le vieillard continuait de baragouiner à voix basse, sa mâchoire sans cesse en action ― comme s’il mastiquait ses propres dents. Soudain, il vrilla Drago d’un regard colérique et s’adressa directement à lui : Tu t’es battu, hein ? Pour ta came j’parie ? D’un geste du menton, il désigna son poignet que le blond n’avait pas eu conscience de tenir encore à la vue de tous, enserré durement entre ses doigts blêmes. Il ne payait effectivement pas de mine, avec ses cernes violacés creusés par la fatigue, ses yeux rougis, les mèches filasse d’un blond terne qui s’échappaient de sa capuche, sa posture prostrée due aux tortures qui avaient précédé l’application de la Marque et le sang mêlé d’encre qui suintait de sa plaie à vif en un liquide noir épais. Il rabattit rapidement sa manche sur la Marque et frissonna lorsque le tissu frotta contre sa chair. Ce type ne L’avait pas reconnue. C’était… c’était un moldu. Face à l’absence de réponse, voyant le garçon trembler sur ses jambes affaiblies, son compagnon d’infortune le gratifia de nouveaux marmonnements furieux desquels il ne saisit que « gothique », « porter des robes », « tatoué », « seringue » et une série d’autres mots incompréhensibles mais sans doute peu élogieux. Et puis, au bout d’un instant de silence contemplatif : Répugnant », vint la conclusion, tandis que l’homme détournait résolument la tête, plissant le nez en soufflant comme s’il tentait de chasser quelque chose de particulièrement déplaisant. Piqué au vif, Drago déplia sa carcasse et toisa de toute sa hauteur son détracteur, bien que celui-ci ne puisse le voir. Répugnant ? Comment ce satané moldu, cette créature inhumaine et inférieure, comme osait-il ? « Je me faisais exactement la même réflexion, répliqua-t-il enfin d’une voix basse et rauque, le souffle difficile. Mais ce n’est que votre odeur, vous devrez bien vous y faire. » La rage qui brûlait en lui n’était pas tout à fait la sienne, il en était convaincu. Il y avait la vexation, intense, qu’il connaissait bien; il y avait la fatigue et la douleur, présentes encore mais étrangement passées en second plan. Et il y avait ce désir naissant de faire digérer à ce pauvre type le dentier qu’il avait finalement cessé de mastiquer avec application, occupé qu’il l’était désormais à fixer Drago de son ses petits yeux outrés. Et ce désir-là était comme une tempête dévastatrice, qui menaçait d’anéantir tout semblant de conscience, de le pousser à attraper sa baguette et à faire taire l’insolent à jamais. Il y avait une haine qui s’infiltrait dans ses veines comme l’encre un peu plus tôt ― et c’était à cause d’eux, de ces êtres dont la seule existence était une insulte à la magie, de ces moins que rien insignifiants, de ces ignominies qui souillaient la terre et qu’il devait éradiquer au plus tôt, c’était à cause d’eux qu’il souffrait aujourd’hui. Sans même s’en rendre compte, il avait effectivement brandit sa baguette, ses traits mortifères violemment tendus en une mimique haineuse, et le vieillard cracha au sol une chique grisâtre, inconscient du danger. « Complètement taré. » Sur ces mots, il s’approcha du bout du trottoir, regarda à droite et gauche, puis traversa en ne cessant de jeter des coups d’œil méfiants derrière lui.

La brûlure qui lui déchirait l’avant-bras se fit plus vive et, dans un état second, il se mit à suivre celui qui lui apparaissait désormais comme la cause même de ses tourments ; lentement d’abord, puis d’un pas plus vif lorsque le vieil homme s’en aperçut et accéléra le bas. Il bifurqua sans crier gare dans une ruelle perpendiculaire, Drago n’hésita pas un instant à le suivre – et ce ne fut que de justesse, par pur réflexe plutôt que de façon calculée, qu’il dévia sa trajectoire lorsqu’un gros bout de bois vint s’abattre sur lui. Le coup fut partiellement évité mais résonna malgré tout dans sa boîte crânienne en s’abattant sur le côté de sa tête, et il émit un cri de rage en levant sa baguette : un éclair lumineux en jaillit, atteignit l’homme en plein ventre et l’envoya au sol, quelques mètres plus loin. Tremblant de tous ses membres, l’adolescent laissa ses jambes le porter et protégea mécaniquement le lieu afin de ne pas risquer d’être surpris, tandis qu’il approchait sa victime. « Scindendae Corpus », lâcha-t-il d’une voix roque, et l’homme se crispa en regardant avec effroi une fumée noire serpenter jusqu’à lui. Elle l’encadra, l’étreignant presque délicatement avant de disparaître, comme aspirée par la chaleur de son corps. Et soudain le vieux se mit à suffoquer. Il étouffait, suffoquait en silence, les lèvres grandes entrouvertes sans que l’oxygène ne parvienne à s’y engouffrer, incapables de puiser assez de souffle pour hurler. Le cœur au bord des lèvres mais le palpitant affolé par une excitation malsaine, le Mangemort pencha sa baguette comme pour appuyer fermement sur une plaie béante – comme de fait, l’homme convulsa et crachota un flot carmin : sous l’effet du sort, une main invisible l’étreignait de l’intérieur, enserrait sa cage thoracique et ses entrailles, les comprimait jusqu’à les broyer. Un gargouillement jaillit de sa bouche ensanglanté et parvint à atteindre les pensées brumeuses de Drago. Des supplications. Elle le renvoyèrent à la scène qui lui avait paru s’étirer à l’infini plus tôt dans la soirée : les heures qu’il avait passées à subir les assauts cruels de la baguette du… du Lord. Des larmes vinrent humidifier les coins de ses yeux, il les chassa d’un geste rageur alors que les douloureuses réminiscences s’imposaient à sa mémoire. Son propre corps brisé, ployant sous le Doloris au point qu’il avait cru un instant qu’il en perdrait l’esprit. Le tout ponctué de remarques de son bourreaux, d’explications auxquelles on l’avait forcé à acquiescer : tout cela était mérité, c’était une punition visant non seulement lui mais toute sa famille – son incapable de père, sa faiblarde de mère, un spectacle visant à leur faire regretter d’avoir déçu leur Maître... il gardait un souvenir vague de l’Imperium qui avait suivi, des exclamations extatiques de sa tante alors qu’il s’était mutilé les membres pour se faire payer la faiblesse des Malefoy, la honte qui ternissait ce nom dont il avait longtemps été fier à l’extrême. Le reste était… flou, mais ses propres gémissements se répercutaient à ses oreilles, se superposaient à ceux du moldu. Il se rappelait avec un haut le cœur la façon dont ils s’étaient mêlés à des déclamations insensées débordant de fanatisme, d’adulation à l’égard du Lord, des mots dictés qu’il avait récités dans l’espoir de faire cesser la douleur. Et il savait, il savait qu’il avait rampé à Ses pieds, et quémandé sa pitié, qu’il avait baisé le bas de ses robes sous les rires des Mangemorts. Encouragé par cette folle de Bella dont les prunelles profondément noires brillaient à la fois de dérision, de reconnaissance et de satisfaction, puisqu’à ces yeux le Maître valait plus que largement que ses fidèles s’écrasent pour reconnaître sa suprématie.

Ses lèvres frémirent sous l’assaut d’une nouvelle nausée, violente. Drago expira brutalement en reprenant conscience, espérant extirper de lui les mémoires autant que l’étincelle de folie. Il posa sa paume contre son estomac et serra, essayant d’endiguer l’affolement de son cœur – il fallait qu’il sorte d’ici. Sous le choc, il mit fin au maléfice, trébucha d’un pas en arrière, d’un deuxième, puis s’enfuit à toutes jambes sans savoir où aller. Il percuta des corps – des passants, des badauds inconscients de la menace qui s’abattrait bientôt sur eux, des imbéciles qui s’outraient d’être ainsi bousculés et qui le repoussaient en le traitant de malade. Malade oui, il était malade, Merlin, qu’était-il devenu ? Ses pas le menèrent finalement à une zone d’ombre où il se tapit tel un animal traqué, la respiration lourde. Il tritura de nouveau le portoloin, parvenant à grand peine à le réactiver tant ses mains fébriles peinaient à être efficaces. En voyant disparaître ces lieux hostiles, il comprit finalement les paroles de sa tantes : il n’y avait pas de meilleur remède à la souffrance que la haine ― infliger aux autres une peine égale ou mortellement supérieure à celle ressentit. C’était un mode de pensée que Drago avait lui-même appliqué à de nombreuses reprises, des années durant, faisant payer à son entourage le moindre de ses mal êtres. Pourquoi l’idée de le refaire aujourd’hui le laissait-elle pantelant? Au fond de lui, il connaissait la réponse à cette question. L’espace d’un instant, il ne s’était pas reconnu. Il aurait pu ôter une vie par vengeance, pour faire payer un outrage, mais… il n’était pas prêt pour ça. Peut-être même ne le serait-il jamais… seulement, il était un peu tard pour cette prise de conscience. Aussi se barricada-t-il derrière un mur de déni, muselant sa conscience pour repêcher en lui-même les vestiges de ses certitudes. Il pouvait le faire. Il devrait le faire. Le Maître, il le savait, avait une mission pour lui; il l'accepterait et la mènerait à bout.

――――――-―• NIGHTMARES (17 yo) •――――-――― Le Manoir n’était plus ce qu’il avait été. Cette demeure incartable entourée de mystère, masquée à la vue de sorciers comme de moldus, ce lieu débordant de riches, entouré de terres qu’occupaient toutes sortes de créatures rares tels les paons albinos, cette bâtisse immense qui avait vu grandir des générations d’enfants blonds comme les blés, dignes représentants de la prestigieuse lignée Malefoy. Un lieu qui avait une histoire, certes sombre et terrible, mais qui avait été témoin des premiers pas de Drago, qui avait abrité ses jeux et ses espoirs, ses rêves de grandeur... tout cela n’était désormais que souvenir. De familière, elle était devenue foncièrement inquiétante. Plus de lumière au Manoir : tout était englouti par des ténèbres opaques; ou n’était-ce que la vision de l’héritier déchu ? Lui qui tremblait désormais en longeant les tapisseries qu’il connaissait pas cœur. Lui qui baissait la tête en passant devant les rares portraits encore présents de ses ancêtres, déglutissant difficilement sous leurs regards réprobateurs, leurs lèvres muselées par la menace d’une mise au rebus. Oh ils y croyaient, à la suprématie du sang-pur, à l’importance capitale d’en faire une notion sur laquelle baser l’ensemble de la société. Mais ils voyaient d’un mauvais œil l’évolution des Malefoy… La fierté de la famille faisait office de quartier général : y défilaient une multitude de sorciers, et pas des plus respectables, dont les rires gras se répercutaient contre les parois luxueuses qu’ils souillaient de leur présence. La majorité des tableaux avaient été décrochés de leurs riches supports et entreposés dans une salle abandonnée, là où leurs plaintes furieuses, outrées, ne pouvaient être entendues. Il en avait plus ou moins été de même pour le patriarche, son épouse, son fils ― ils étaient là sans l’être, fantômes sur leurs propres terres, et tout droit à la parole leur avait été ôté. Ils avançaient en pions, en figurants, selon le bon vouloir d’un Maître qui n’avait que faire de leur sort. Ils étaient en semi-disgrâce, et cela se ressentait. Lucius se savait au bord du gouffre qu’était le discrédit mais faisait tout pour y pallier, allant même jusqu’à offrir en pâture son fils unique pour rattraper les fautes qu’il avait lui-même commises.

Drago souffla, agacé contre lui-même. C’était faux, son père ne le vendait pas. Il s’efforçait de… de lui assurer une place plus ou moins stable pour lui épargner les conséquences désastreuses du mécontentement du Seigneur des Ténèbres. Mais c’était plus fort que lui : il se sentait suffoquer ici, asphyxié par les invasions incessantes. L’entente des suppliques des prisonniers ramenés à la suite des raids étaient émétiques. Les sous-sols, autrefois insonorisés par de multiples sorts, prenaient aujourd’hui l’aspect de véritables cellules, et les sortilèges avaient été levés : les mangemors semblaient considérer les gémissements comme une douce mélopée, certains se pressant pour être ceux qui les tireraient aux malheureux qui croupissant en bas. Drago, lui, n’en dormait plus la nuit. Ou plutôt si : mas quand il dormait, il cauchemardait sans cesse.

Un poids creusa son matelas. Dérangé, il gigota un instant pour le chasser. La plante de son pied heurta à cet instant quelque chose de dur et de glacial. Le reste de son corps s’immobilisa tandis que son membre inférieur bougeait lentement, presque contre son gré, tâtant ce qui s’avéra être une écaille lisse. Et au-dessus de celle-ci, une autre. Il n’essayait plus de reconnaitre quoi que ce soit à présent, tout comme son pied ne se déplaçait plus contre la chose. C’était elle qui se mouvait à présent en le frôlant, caresse malsaine qui menaçait de lui faire perdre la raison. Son esprit paniqué établissait des liens qu’il aurait voulu ignorer, mais il ne pouvait pas se faire plus bête qu’il ne l’était : il n’y avait qu’une seule créature écailleuse dans cette demeure. Nagini. Un frisson lui fit frémir l’échine. Il était à peu près persuadé d’avoir correctement fermé sa porte avant de s’endormir, pourtant, et ce justement pour éviter ce genre d’effroyables surprises. En partie. Il ne parvenait pas à ouvrir les yeux ― ou peut-être ne voulait-il pas le faire? Mais un sifflement retentit soudain trop près de lui et ses paupières s’écartèrent d’un coup. Un glapissement étranglé lui échappa lorsqu’il vit la gueule de son visiteur ophidien exagérément ouverte au-dessus de son visage. Paralysé, il s’entendit geindre de frayeur mais ne parvint pas pour autant à mettre en mouvement ses membres tétanisés. Son œil distingua alors une forme mouvante, naissant au creux de la gorge souple. C’était… c’était une main, dont les doigts agrippaient le vide avec la force du désespoir, tentant de se défaire de ce qui devait être leur tombeau. Alors que Drago ne l’avait pas vu auparavant, un bras se découpait derrière, et une épaule, un visage enfin. Le corps de la bête, maintenant qu’il s’en apercevait, était lourd et déformé. Les lèvres du visage défiguré par l’horreur battaient en une supplication désespérée, mais les yeux étaient morts. Non. En fait, il n’y en avait pas : deux cavités vides, desquelles suintaient des larmes de sang, les remplaçaient. Quelque chose de translucide gouttait dans l’antre chaud et s’évaporait en fumant, tel un acide, en rencontrant l’épiderme de la proie engloutie. Des sucs gastriques, comprit Drago en se retenant de tourner de l’œil. Nagini digérait son dîner. Une part de lui en conclut avec un soulagement prudent qu’il ne courait donc aucun risque pour l’instant, ou presque, tandis que l’autre était simplement écœurée, retournée par la vision qui lui était offerte. Drago finit par décrocha ses iris de la gueule du reptile et déglutit en voyant se découper les anneaux larges et la masses longiligne qui mesurait la longueur de son propre corps. Oh, Salazar. Les serpents ne s’allongeaient-ils pas aux côtés de leurs futures proies pour savoir quand ils seraient suffisamment longs pour les engloutir ? Cette chose pouvait l’avaler tout entier si elle le voulait, exactement comme elle l’avait fait pour… Drago releva les yeux d’un coup, comprenant l’identité de la moribonde qui suffoquait au rythme des mouvements des anneaux qui se serraient et se desserraient, victime d’une digestion lente et consciencieuse. C’était cette femme, Charity Burbage. Il se souvenait à présent n’avoir pas été capable de décrocher du spectacle odieux de Nagini se repaissant du corps sans vie de l’ancienne employée de Poudlard.

Mais pourquoi bougeait-elle?, se demanda le blond de nouveau en proie à la panique. Elle était morte. Elle était morte ! Le Lord l’avait achevée d’un sort qui l’avait fait chuter sur la table et… « Severus, c’est toi ? La voix sortie d’outre-tombe lui fit frôler la syncope. Severus… Severus, s’il te plait…. Nous étions amis ! » « Je ne suis pas… je suis pas... », bégaya mollement le jeune homme tétanisé par la panique, sentant son front se couvrir de sueur froide. Il avait l’impression que toute force l’avait abandonné. Il reposait sur la couche comme un poids mort et aurait voulu s’y enfoncer, disparaître, échapper à… « Severus s’il te plait… Les orbites creuses le lorgnaient, il en était sûr. Mais comment était-ce seulement possible ? Les plaintes furent interrompues et les restes rongés de Mrs Burbage convulsèrent. Ses doigts se crispèrent comme des serres griffues et, alors que le reste de son être s’enfonçaient, son bras se tendit à l’extrême jusqu’à atteindre Drago, pour le saisir par le col. Une force presque surhumaine l’arracha à son oreiller et il se débattit sans succès pour s’en défaire; les crocs acérés de Nagini étaient tous proches à présent, et il ne savait s’il devait se concentrer sur eux ou sur la main de la mourante qui l’entrainait dans ses tourmentes. Même si tu n’es pas lui, tu aurais dû faire quelque chose, persifla alors la femme d’une voix qui n’avait plus rien de tendre – Tu aurais dû ! », assena-t-elle de nouveau avant de se muer en un hurlement terrible. Celui-ci trouva aussitôt écho en Drago, dont les lèvres se tordaient sur un cri paniqué, et…

… et tout s’arrêta.

Propulsé hors de son propre cauchemar, il se redressa avec la vivacité d’un ressort et secoua fébrilement la tête. Un mauvais rêve, c’était juste… Il bondit malgré tout hors de son lit et fouilla la pièce des yeux pour s’assurer qu’aucun serpent ne se cachait dans un l’ombre d’un recoin. Il n’y avait rien. Conformément à ses souvenirs, la porte était close… Nagini ne l’avait plus visité depuis au moins une semaine, depuis qu’il avait pris l’habitude de se cloîtrer à l’intérieur pour ne plus trouver la créature aux écailles glacées, lovée à ses pieds au lever du jour.

Juste alors qu’il faisait ce constat, la poignée tourna lentement et il se sentit défaillir. C’était une prémonition, il allait…! Il n’eut pas le temps de saisir l’information paniquée que lui renvoyait son esprit torturé ― la silhouette qui se découpait sur la pas de la porte n’était ni reptilienne ni menaçante. Elle était même familière : c’était celle de sa mère. Pour la première fois depuis des années, Drago ressentit le besoin pressant de se blottit entre ses bras rassurant, mais il se ressaisit immédiatement. Était-elle là parce qu’elle l’avait entendu crier? La honte lui noua la gorge et il s’obligea à relever le menton en un geste qui sonnait plus désespéré que fier. « Je n’arrivais pas à dormir, fut ce qui lui parvint dans un murmure calme, apaisant. Je me demandais si tu étais réveillé toi aussi… puisque c’est le cas, puis-je rester avec toi? Sa mère, tout en délicatesse. Jamais elle ne lui dirait vouloir le rassurer, elle le savait trop arrogant pour accepter de tels mots. Il n’échapperait pas le lendemain aux sarcasmes des Mangemorts, mais elle, elle l’épargnerait toujours… Drago se contenta de hausser les épaules avec une nonchalance feinte, incapable de montrer sa reconnaissance. Il désigna d’un geste vague le lit, l’invitant à s’y asseoir, mais ne fit lui-même pas un mouvement pour s’y diriger… il ne se sentait pas le courage de revenir maintenant à ce qui, dans son rêve, avait failli devenir son linceul. Sais-tu à quoi je pensais ?, reprit Narcissa d’un ton un peu plus enjoué. Je me disais que revoir Théo, Pansy, Daphné et… ton jeune ami nous ferait à tous le plus grand bien. « Ton jeune ami » ― c’était l’unique façon dont elle parlait de Blaise, une façon pour elle de le désigner aussi respectueusement que possible alors qu’elle ne ressentait que mépris pour la réputation que trainait Mrs. Zabini. Elle qui avait toujours pris soin d’éviter mère et fils lors des réceptions qu’elle organisait, avait été dépitée en apprenant qu’hormis Théo dont elle approuvait la compagnie, son fils unique s’était lié d’amitié avec Blaise plus qu’avec nul autre. Malgré l’attitude détachée de Drago, elle n’était pas dupe : elle voyait ses membres se crisper d’indignation lorsque son camarade de dortoir était évoqué avec dédain. Elle entendait ses mots se faire plus critiques, vifs, coupants, alors même qu’il feignait un parfait détachement. C’était le pourquoi de ces précautions. Et pourquoi ne pas proposer à Astoria de vous rejoindre ? Elle est un peu plus jeune, mais elle est charmante et il serait temps que tu te rapproches un peu d’elle. Peut-être pourrions-nous leur proposer de nous accompagner lorsque nous irons chercher tes fournitures pour l’année scolaire à venir? Oh, suis-je bête… elle rit doucement, sa main retournée devant ses lèvres en un geste gracieux. Tu es grand à présent, tu n’auras pas besoin de moi pour acheter ce qu’il te manque. Quoi qu’il en soit, y aller avec eux t’aidera sans doute à te changer les idées, qu’en dis-tu ? » « J’y penserai, répliqua sobrement le blond alors que l’idée était déjà une certitude. Elle avait raison : il avait besoin de voir d’autres visages que ceux, cruels, qui rôdaient au sein du Manoir. Apaisé, Drago contourna le lit pour s’allonger de l’autre côté en tournant le dos à la femme. Laisse-moi, maintenant, exigea-t-il, bourru. Je suis fatigué. » Il ferma résolument les yeux et fit mine de ne pas la sentir tendre une main vers lui, de ne pas entendre celle-ci retomber contre les plis de la robe de chambre de sa mère alors qu’elle renonçait à son geste à mi-chemin. « Bien. » Elle quitta la pièce aussi silencieusement qu’elle était arrivée.

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Cloîtré depuis deux jours dans la seule pièce qui lui appartenait encore, Drago froissa excédé, un parchemin portant à peine deux lignes de son écriture. La boule de papier alla en rejoindre une multitude d’autres au sol, et il les fixa un instant, l’œil vide. Il n’était pas une fichue demoiselle en détresse ― il n’attendait pas que ses chevaliers Blaise et Théo le tirent de sa prison dorée. Mais que signifiait « donner des nouvelles » quand on devait, de toute façon, se murer dans le silence concernant ce qu’on vivait ? Il était incapable d’écrire quoi que ce soit de suffisamment parlant et discret à la fois pour passer la sentinelle chargée de la surveillance de tout ce qui sortait du manoir… sans pour autant que son destinateur ne se retrouve devant une lettre vide de sens. Or s’il jouait les Mangemorts fanatiques et que son courrier tombait entre de mauvaises mains, les répercussions ne seraient pas plus gérables. Il passa une main lasse dans ses mèches blondes, prêt à abandonner ; l’idée de sa mère lui revint cependant à l’esprit. Proposer à ses camarades de le retrouver quelque part, afin qu’ils récupèrent ensemble leurs fournitures scolaires ― c’était une perspective envisageable. S’il ressentait le besoin de parler de quelque chose d’autre, il le ferait sur place. Narcissa avait aussi suggéré qu’il fasse parvenir le même mot à Pansy et Astoria et Drago hésita. La première s’accrochait à lui comme un Bandimon à des fondations et ses larmes et autres minauderies s’apparentaient pour lui aux sécrétions purulentes de la dite moisissure : un fardeau qu’il n’était pas en mesure de supporter, pas dans l’état actuel des choses. Alors qu’il s’apprêtait à reprendre la plume, deux coups secs furent frappés à la porte et il rabattit sa main sur sa baguette. D’un geste rapide, il fit léviter les parchemins qu’il avait laissés choir au sol jusqu’à une corbeille qui s’anima, les engloutissant avec un rot sonore. Après quoi, il déverrouilla magiquement la serrure et glissa sa baguette dans sa manche. C’était ainsi, à présent : pour conserver son intimité et sa tête, il ne laissait rien trainer de personnel ou d’intriguant et gardait en permanence sa baguette avec lui. La nuit, elle reposait sous oreiller, et il ne pouvait s’empêcher de garder une main fermée autour du bois rassurant.

L’intrus n’était autre que son père. Inconsciemment, le jeune homme se relâcha et il fut surpris de sentir ses épaules se dénouer d’une tension certaine. « Père ? » Lucius attendit d’avoir vérifié que nul ne trainait dans le couloir et d’avoir fermé la porte derrière lui pour parler. « Je suis venu te faire part d’une proposition de notre Maître. Il n’avait l’air ni honoré ni enchanté, et Drago su qu’il n’y avait rien de gratifiant dans ce qui l’attendait. C’est à propos de ta septième année. Souhaites-tu la passer à Poudlard? » Le blond arqua un sourcil inquisiteur. « Ai-je un autre choix? » Lucius croisa les mains sur le pommeau de sa canne, qu’il caressa un instant, le visage crispé. La savoir vide de sa précieuse baguette devait être, Drago s’en doutait, un véritable calvaire pour lui. « Tu pourrais rester au Manoir et te dédier pleinement à la cause. » Drago resta muet de stupeur. « Je ne choisirai certainement pas de…! » Le regard de son père le fit immédiatement taire et tous deux eurent le réflexe de regarder autour d’eux. Ce sentiment d’être épié était… constant. Drago souffla et ferma les yeux un instant, s’accordant quelques minutes de réflexion. Dans un flash, il revit les années passées à persécuter Potter et ce qu’il se plaisait à qualifier de basse-cour ― la belette, le rat de bibliothèque et la masse de moutons qui bêlaient avec adoration sur leur passage. Les altercations dans les couloirs et le train, l’AD débusquée, la pluie de sortilèges que Vince, Greg et lui s’étaient reçue une fois avant d’être abandonnés tels des larves purulentes dans le filet à bagage, Potter l’espion raté découvert et immobilisé à une autre reprise, le craquement de son nez sous sa semelle. Et à la suite de ces scènes de bagarres adolescentes ― peut-être plus virulentes que nécessaire ―, sa sixième année. Chaotique. La mission ― son cœur se serra rien qu’au souvenir de l’angoisse perpétuelle qui avait marqué ces mois-là. L’armoire qui refusait de fonctionner convenablement. Ses essais infructueux qui l’avaient tant paniqué qu’il avait craqué, incapable de se confier à quiconque. Son refuge : les toilettes abandonnées aux mains fantomatiques d’une étudiante décédée. Mimi Geignarde dans le rôle d’oreille attentive, étrangement… non, réconfortante n’était pas le terme. Elle le comprenait trop bien, connaissait sa solitude et lui proposait d’une voix désagréablement douce de mettre un terme à tout ça, arguant qu’elle pouvait être sa compagne, pour l’éternité, qu’ils s’amuseraient à hanter les autres élèves jusqu’à leur faire regretter de n’avoir pas su reconnaître leur valeur…

Ces mois-là n’avaient rien été d’autre qu’une fulgurante chute, une descente aux enfers. Il avait cru toucher le fond quand Potter s’était faufilé à sa suite dans les toilettes, le surprenant… dans une position dérangeante. Les sorts s’étaient enchaînés et tout à coup il y a avait eu ce sort; des lames invisibles lui avaient entaillé le torse en de longues estafilades aux rebords boursoufflés. Il s’était senti mourir cette fois-là et avait été persuadé que Potter avait réellement voulu ça, qu’il avait sciemment essayé de le tuer. Il avait hésité entre chercher une forme de réconfort dans l’inconscience ou lutter pour se raccrocher à la vie malgré tout, mais n’avait eu d’autre choix que de se laisser choir dans l’eau croupie stagnant au sol alors que ses forces l’abandonnaient. Ce qui suivait restait flou dans son esprit : les cris de Potter, les hurlements de Mimi, des encouragements prodigués par une voix rauque inspirant la confiance; un baume supposément purificateur et guérisseur, mais qui avait provoqué une telle douleur en désinfectant les plaies grossières, et qu’il avait été si désagréable de sentir appliquer. Les semaines de convalescence, le rejet du prolongement des soins : il avait une mission à accomplir et à peine un mois pour y parvenir. La pression de Rogue, qu’il s’obstinait à voir comme un ennemi plutôt que comme un allié. Persuadé de ne pouvoir tomber plus bas, il s’était laissé prendre de cours et n’avait nullement prévu les sensations qui le bousculeraient lorsqu’il se tiendrait face à Dumbledore. Ses pensées étaient restées fixées sur les armoires à réparer, habile moyen de ne pas songer à l’après, et tout s’était enchaîné. Trop vite. Les doutes. La peur. L’échec. Les Mangemorts. L’intervention de Severus. La fuite. Souvent, ces images lui revenaient et il se demandait comment faire face à tout ça. Bien sûr il s’était convaincu qu’il n’avait pas peur, certainement pas, et que tout irait bien puisque le Lord avait à présent la main mise sur l’école. Mais…

« Qu’en penses-tu, Drago ? », le relança son père en le tirant du même coup de ses réflexions. Le plus jeune ouvrit la bouche mais la referma sans mot dire. Tout à coup, il n’était plus si sûr de ce qui valait mieux. Poudlard ne serait pas plus un refuge que le Manoir… pour lui, le château n’avait jamais été une seconde demeure, et les derniers évènements qui y avaient eu lieu seraient loin d’arranger les choses. Le regard de Lucius était pressant, cependant, et le jeune homme finit par comprendre que son hésitation était inutile : cette question n’en était pas réellement une. « Je… je vais rester. » Son vis-à-vis hocha sèchement la tête. « C’est une bonne décision. Le Maître appréciera certainement ta dévotion. Il n’avait pas l’air si ravi qu’il le disait ― simplement froidement résigné. Le Lord disposait à volonté de la vie de ses fidèles, une année scolaire n’était rien face à ce dont il avait fait serment. Severus acceptera sans doute de te faire parvenir le programme de l’année, tu pourras l’étudier ici. » Drago tenta d’ignorer la chape de plomb qui s’abattit sur ses épaules alors qu’il se laissait bercer par le silence, la froide solitude de cette nuit sans lune.  

―――――――• DISILLUSION (17-20 yo) •――――――― « Tu m’as promis, Draco. Cette fois devait être la dernière. » Pansy avait suspendu ses gestes apaisants et le concerné ouvrit les yeux dans la pénombre de sa chambre au Manoir, incapable de répondre. Il savait parfaitement à quoi elle faisait allusion. Les doigts de la jeune femme se remirent lentement en action, glissant des mèches encore humides qui reposaient sur ses cuisses jusqu'à la joue glacée du blond. « Dis-moi que tu ne partiras plus à sa recherche. » Comme aucune réponse ne venait, elle insista, pressante : « Tu dois te rendre à l’évidence, elle ne vaut pas mieux que ce veracrasse de Blaise ! Elle a trahi nos valeurs, Draco. Enlèvement ? Un rire jaune s’éleva et ses phalanges se crispèrent, l’espace d’une seconde. Tu parles. Les Greengrass se cherchent seulement une excuse pour échapper à la disgrâce. La vérité est tout simplement que leurs deux filles sont des Traîtres à leur –ah ! » La main de Malfoy s’était refermée sur son poignet, douloureuse, et il se redressa aussi sec pour la vriller d’un air mauvais, les traits tordus par la rage. « Ne parle pas de lui. Jamais. Et ne te permets pas de les comparer, Daphné est sans aucun doute à l’origine de la désertion d'Astra. » Leurs regards s’affrontèrent, recelant une tempête qui n’exploserait jamais ; Draco ferma les paupières et appuya son front contre celui de la brune, exténué. Sa prise s’était faite cajolante. Il massa la chair légèrement meurtrie en des gestes apaisants ; excuse muette. Elle le savait, pourtant, que Zabini était un sujet sensible, tabou. « Je souffre autant que toi lorsqu’il est question de lui, Draco », fit-elle tout de même remarquer d’un timbre laconique, et il se détourna pour se relever. « Je sais. Mais Astoria n’est pas comme lui. » « Qu’est-ce que tu en sais ? » Elle était et resterait leur seul véritable sujet de discorde – à quoi bon insister ? « Tu te voiles la face, Darling. »  Il récupéra sa tenue souillé par un savant mélange de sang, de boue et de terre séchée et les plia machinalement ; incapable de résister au besoin compulsif d'ordre qui le poussait à trier même le linge sale que récupéreraient les elfes. « Je ne veux pas que tu subisses à nouveau la colère du Lord à cause d’elle. Et tes ASPICS, l'AO, tu y as pensé ? Tu as déjà manqué 2 semaines de Pratique, Rookwood finira par te supprimer du programme ! Et il y a... » — son joli nez se plissa d'agacement, comme si elle goûtait quelque chose de déplaisant — « Scorpius. Tu ne peux pas passer ton temps à errer à la recherche d’une fugitive et à décharger tes nerfs tout ce qui te tombe sous la main, puis revenir complètement amoché et refuser de le laisser te voir des jours durant sous prétexte que tu n'es pas présentable. Tu comptes être forcé de retourner à Poudlard l'an prochain, au lieu d'être ici à prendre soin de lui ? » La voix de son amie s'était faite coupante cette fois, implacable ; ce n’était plus une requête, elle lui intimait de reprendre en main le cours de son existence. Et il savait qu’elle avait gagné, cette fois. « Soit. », répondit-il simplement d’une voix trainante, avant qu'elle ne prenne congé ; sa visite venait de confronter Draco à l'arrivée des vacances scolaires. Déjà.

Peut-être n’avait-elle pas tort, après tout. Il arrivait parfois à Draco de penser ainsi, lui aussi ; de se dire que cette histoire n’avait pas de sens, que l’enlèvement était une piètre excuse pour tenter de nier l’évidence. Mais Astoria, plus qu’une ancienne fiancée, plus que l’amante d’une autre époque, avait été un véritable pilier durant quelques mois aussi brefs qu’intenses. Et par dessus tout, elle était la mère de son enfant. Il l’avait crue sincère, tout comme il avait voué à Blaise une confiance aveugle. Avant de se faire poignarder dans le dos, à deux reprises. Sur un coup de tête, il transplana, les pensées fixées sur un conseil que lui avait donné sa tante autrefois. Pour repousser la douleur, tu ne trouveras pas mieux, avait-elle ricané en lui mettant en main un portoloin menant du côté moldu de Londres.

Lorsqu’il apaisa son esprit tourmenté en faisant payer à un moldu crasseux sa contrariété, ce soir-là, ce fut sans ressentir la culpabilité qui l’avait arrêté autrefois.

――――――-―• ASPHYXIA (21 yo) •――――-――― « Laissez-moi la voir. » Draco aurait voulu que sa voix soit ferme. Objectif échoué : Snape avait toujours le don de le remettre dans sa peau d’étudiant, d’adolescent de 16 ans. Traqué, soucieux et mal assuré. « Severus… » « Il suffit ! Vous savez parfaitement que le Lord a refusé que quiconque puisse approcher Mrs Malfoy, et cela vaut autant pour votre père que pour vous. » Draco voyait sur ses traits son agacement grandissant, mais le gouffre de détresse qui menaçait de l’engloutir l’empêchait tout simplement de battre en retraite. « Je ne partirai pas », affirma-t-il d’une voix blanche. « Je dois savoir. » Le rictus impatient de Snape disparut et l’homme posa sur l’épaule de Draco une main compatissante. « Ce n’est pas beau à voir, Draco. Il n’y a dans cet pièce qu’un atroce spectacle de plus qui nourrirait tes cauchemars. » Le passage au tutoiement conférait à l’instant un aspect plus tragique : le directeur de Poudlard ne se le permettait que lorsque son ancien étudiant se trouvait dans une situation réellement désespérée. Glacée, Draco se dégagea brutalement de sa poigne et le fusilla d’un regard tout aussi perdu que furieux. « Je ne suis plus un enfant, Snape. Je n’ai pas besoin de vous pour me dire ce qui est bon pour moi, alors je vous conseille de me laisser passer. » L’instant d’après, le bout d’une baguette reposait à la base de son cou, menaçant. « Ne vous avisez plus jamais de vous adresser à moi de cette façon, Malfoy », susurra l’aîné en le vrillant d’un regard implacable qui lui donna de nouveau l’impression de retomber en enfance. « Je ne partirai pas… », insista-t-il pourtant, défiant, en s’efforçant de contrôler l’inquiétude que provoquait l’arme en lui. Il était des causes qui valaient n’importe quel danger – le devenir de sa mère en faisait largement partie. Des longues secondes s’écoulèrent, une éternité aux yeux de Draco. Le regard d’Onyx qui vrillait le sien le sondait trop profondément pour être honnête : très vite, la sensation habituelle d’une intrusion effleura les barrières qu’il avait appris à garder érigées en quasi permanence autour de ses pensées. Crispé, le jeune homme se livra à l’exercice qui avait rythmé sa 6e année ; il pouvait presque entendre la voix de sa tante lui susurrer des consignes à l’oreille. C’était devenu mécanique, bien que la concentration restait largement de mise : compartimenter ses pensées, barricader les images sensibles, projeter en premier plan un mur d’idées peu compromettantes et inutiles pour laisser penser au legilimens qu’il ne tentait pas de lui cacher ses réflexions. Les secondes s’étirèrent en minutes et, bien que rôdé depuis ses 16 ans à cet expérience pénible, Draco serra les dents. Si Snape insistait, il le repousserait purement et simplement de son esprit – le laisser rôder à la lisière de ses peurs était trop risqué, cet homme était un sorcier puissant.

Mais la pression finit par s’évanouir, et le Maître de Potions lui tourna le dos sans mot dire pour ouvrir la porte que le fils Malfoy avait tant espéré atteindre. Il s’effaça derrière le panneau de bois, que le plus jeune s’attendit à voir claquer entre eux... Mais non. L’entrée resta entrouverte, invitation muette et réticente.

Et soudain, les doutes l’envahirent. L’hésitation, la panique intérieure. Paralysé par ce qui l’attendait, Draco hésita une fraction de seconde, mais se fit violence. Il devait le faire. Sa paume frôla la poignée, d’abord avec méfiance, avant de s’en saisir fermement. Et il la poussa. A l’intérieur, dans un décor au luxe trompeur, siégeait un immense lit à baldaquins. Et en son centre, la silhouette frêle de Narcissa reposait sur des draps de soie. Un pas en avant. Un second. Les iris gris se heurtèrent violemment à ce que lui avait annoncé Snape : le bras mutilé, salement sectionné là où Nagini s’était nourrie. De la chair à vif de part et d’autres des jambes dénudées jusqu’aux cuisses, rendues visqueuses par un mélange de sang séché et d’onguents, au terme d’un traitement signé de la baguette des mangemorts. Tout cela à cause d’une erreur de Lucius et de son fils. L’air était chargé de magie, autant que l’esprit de Draco l’était par sa culpabilité ; le bond devina qu’il avait interrompu Snape en pleine séance de soins. Il continua d’avancer sans réellement s’en rendre compte, le cœur au bord des lèvres et le mot qui lui échappa attira sur lui le regard bleu, trop vide, que sa mère avait jusque-là gardé fixé au plafond. « Maman… » Depuis combien d’années n’avait-il pas aligné ces lettres ? Toujours froid à son égard, toujours ingrat, exigeant, infect. Et elle était là à présent, brisée, sa beauté littéralement rongée par les crocs du Serpent de Celui dont Draco baisait le bas des robes. Elle murmura quelques mots qu’il ne comprit pas – les hurlements de douleurs, qu’elle avait laissé échapper malgré elle, avaient transformé sa voix mélodieuse en un souffle rauque et laborieux. Son fils posa deux doigts contre ses lèvres pour l’inciter au silence et, sans rien ajouter de plus, s’allongea à ses côtés, le visage enfoui dans son cou ; les draps étaient moites, l’odeur rance qui flottait autour d’eux accentuait sa nausée, mais tous ces détails qui l’auraient habituellement révulsé le poussèrent seulement à renforcer légèrement sa prise sur la taille fine de celle qu’il avait connue si parfaite. Il resta là longtemps, à lui parler de Scorpius, à lui promettre de le lui faire voir, un jour ; à lui mentir quant à sa propre vie, à lui jurer que leurs choix n’avaient pas simplement pourri leur existence. Dupe ou non, elle avait aux lèvres un demi-sourire épuisé, dans son sommeil agité, lorsqu’il quitta la pièce au lever du jour.