► Avis sur la situation actuelle : Elle se sent perdue Panthea. Empathique comme pas deux, elle a l'impression de se prendre la misère quotidienne comme une rouée de claques chaque jour qui passe. Elle aimerait pouvoir faire quelque chose, mais le premier réflexe qu'elle aurait eu aurait été la fuite. Elle n'est pas très courageuse Panthea, sinon elle aurait arborée les couleurs rouges et ors pendant ses sept ans d'école. Non, elle est réfléchie Panthea, et là, elle sait que tenter de fuir ne fera que la tuer. Alors elle attend, elle pleure, elle réfléchi, elle se perd. Elle veut seulement que la situation s'arrange, que les morts cessent.  Panthea, elle n'est pas stupide, elle sait que si Voldemort reste au pouvoir les tueries ne s'arrèteront jamais. Mais elle a trop peur, trop peur pour se lever de manière public et rejoindre les insurgés. Parce qu'elle sait qu'elle ne leur serait d'aucune utilité. La guerre dure depuis trop longtemps, elle est fatiguée et suite aux émeutes, elle n'a plus personne pour qui se battre. Alors, à quoi bon ? Elle s'enferme dans son métier, se ferme au monde, se réfugie dans sa tête et ses dragons.

► Infos en vrac : sa mère l'a élevée seule. • elle ignore qui est son père et ne cherche plus à le trouver. • elle est allergique aux noix • elle a avortée lorsqu'elle avait dix-neuf ans, les joies du monde moldu. • elle change souvent de couleur de cheveux • elle a eu une relation éclair avec un de ses ancien professeur de Poudlard. • elle est fanatique de la Grèce antique • son appartement, personne n'y ai jamais entré. Elle y cache une télé, une console, des livres de conte, une machine à écrire, une collection impressionnante de DVD  et une montagne d'objets moldus divers et variés. C'est son enfance, c'est son nid, son cocon, le seul endroit où elle se sent en sécurité. • elle sait monter à cheval, elle a souvent pratiqué l'équitation lors de ses séjours en France. • elle a beaucoup voyagé après avoir terminé ses études. • elle est féministe • et bisexuelle. • elle a d'ailleurs eu plus de petites amies que de petits copains. • elle peint à ses heures perdues. • elle a prit quelques cours de danse quand elle était petite, du classique, pour faire comme les grandes ballerines. Aujourd'hui elle sait toujours danser et monter sur pointes. • elle en garde d'ailleurs une paire chez elle, exposée sur une commode où séjournent des photos figées d'elle en costume de scène. • elle ne tient pas l'alcool, mais boit quand même. • elle est neuro-droitière, son hémisphère droit est plus performant que le gauche. • elle ne fait pas confiance en les médecins. Avec toutes leurs années d'étude et leur bizutage, ils doivent être aussi malades qu'elle. • elle aime les bonbons, oh oui, elle aime ça. • le café aussi, même si elle est plus friande de ricoré, avec de la chantilly et du lait. • elle a un chien loup de saarlos, elle s'appelle Olive. • elle ne veut pas être maman. • elle est colérique, elle s'emporte rapidement et pour pas grand chose. • elle ne lésine pas sur les grossièretés, elle jure comme elle respire. • mal à l'aise au téléphone, elle a toujours été heureuse qu'il n'y en ai pas dans le monde sorcier. • elle est tactile. • son père est atteint de la maldie de Huntington et il y a de fortes chances qu'il est refilé les gènes  à sa fille. • elle ignore si elle a héritée des gênes • elle fume •

• pseudo & âge ; reckless tears (ou anciennement akëla) & 18 ans • comment as-tu trouvé le forum ? sur bazzart, il y a longtemps. • ton avis, tes suggestions ; C'est encore plus parfait que quand j'ai disparu   • connexion ; maintenant que mon année tire sur sa fin je serais là 4 jours sur 7 et une fois qu'elle sera finie vous m'aurez sur le dos quotidiennement. Eh ouai. • quelque chose à ajouter ? Je vous aime, vous m'avez manqué sales chatons  

sonnes le clairon, dis leur que je pars. Mais les chemins d'antan ne mènent plus nul part. Et sans lumière j'ai peur de tomber au cœur de la nuit, d'abandonner la vie, de m'en aller.
Le silence glisse comme une traînée de poudre à canon le long des vitres, prêt à exploser au visage de quiconque viendrait à le perturber. Non gênant, il est nécessaire dans ce petit compartiment réservé aux deux sorcières. La plus jeune l'ignore encore, mais dans son sang coule des résidus magiques qui ne sont pas prêt à se révéler. Pas encore. Plus tard. Quand ce sera le moment.
Le paysage anglais est si différent, si opposé à celui de la Grèce. Au soleil brûlant s'est imposé la neige rude et mordante. Panthea n'aime pas la neige, elle n'aime pas le froid. Elle déteste sentir sa peau rétrécir contre ses os comme si cela allait lui redonner un peu de sa chaleur. Elle n'aime pas les pulls, elle n'aime pas les écharpes, les vêtements chauds sont trop lourds, trop imposants, elle a l'impression de se cacher entre les mailles de son bonnet, de mourir sous le poids de son pull en laine. Panthea, elle n'aime déjà pas son nouveau pays. A peine arrivée qu'elle a déjà envie de repartir, à pied si il le faut. Oui, elle franchirait les océans sans broncher si cela lui permettait de retrouver sa terre natale. Le mal du pays, elle le sent poindre à sa gorge et crever ses yeux. Elle la déteste. Elle. Elle qui a décidé de partir. Elle qui ne l'a pas consulté, qui ne lui a rien dit. "Tu vas voir, tu vas adorer l'Angleterre. J'y ai fait mes études tu sais et je peux t'assu..." Je m'en fiche." coupe l'enfant en tournant le dos à la vitre.  Panthea, elle n'entend rien arriver mais elle ne peut que lâcher un cri de surprise lorsqu'une douleur vive vient poindre sur sa joue. Elle relève les yeux vers sa mère, croise son regard furieux et comprend qu'elle aurait mieux fait de se taire. Une mèche blonde vient retomber devant ses yeux, elle sent poindre au bout de ses prunelles une larme. Une larme de colère, de tristesse. Non, elle n'a pas envie d'y aller. Elle ne veut pas habiter en Angleterre, pas avec maman. Elle aurait aimé être avec papa. Lui au moins...Oui, lui.

Si seulement elle savait qui c'était, lui.

je suis petit entre deux grands, je faisais semblant de l'être aussi. Je suis marrant comme la pluie, mais en plus sec évidemment.
La porte claque avec une violence futile alors qu'elle court se réfugier au premier. Ariane laisse tomber son livre sur le canapé, se lève rapidement. La sorcière reconvertie en secrétaire avance rapidement vers l'escalier et tend l'oreille. Rien. Absolument rien. Son instinct s'éveille et elle pose son pied droit sur la première marche, inquiète. "Panthy ?" demande-t-elle. Aucune réponse. "Ma chérie ?" dit-elle une nouvelle fois avant d'enjamber les marches deux par deux. Elle traverse le couloir, le bruit de ses pas atténués par le tapis qui s'étend de tout son long. La porte de la chambre est fermée, aucun bruit ne s'échappe de la serrure. Ariane s'approche, pose la main sur la poignet et ouvre. Enfin, elle essaie. Parce que la poignet tourne dans le vide, la porte ne s'ouvre pas. "Ouvres moi la porte." ordonne-t-elle d'un ton sec. Elle lui avait pourtant interdit de fermer la porte à clé. C'était une action stupide, un rien pouvait arriver et elle ne serait pas en mesure de franchir cette porte. Enfin, si, elle pourrait. Mais elle s'était interdite de toucher ne serait-ce qu'une seule fois encore à ce morceau de bois maudit caché au fin fond de la table de chevet. Sa main claque contre le bois et le bruit du fracas résonne dans le couloir alors qu'un sanglot caché vient lui répondre. Panthea pleure. Est-ce qu'elle l'a effrayé ? Oh non, elle ne veut pas faire peur à sa fille, elle veut juste savoir ce qu'il se passe. Pour savoir, pour pouvoir arranger les choses. Mais la porte reste fermée, inlassablement fermée. Ariane pose son front contre le bois froid. "Parles moi Panthea." supplie-t-elle presque à la porte. "Va-t-en !" Ariane relève la tête. Sa voix. Elle ne l'avait jamais entendu si froide, si horriblement éloignée d'ordinaire celle de sa fille. Ariane pose ses mains a plat sur la porte. Qu'elle ouvre, qu'elle ouvre bon sang ! Ouvres-moi. Tout de suite." commande-t-elle une dernière fois. "Ouvres ou ce qu va suivre ne va pas te plaire." menace-t-elle. "Tu es un monstre ! POURQUOI TU M'AS FAIT CA ?!" Ariane fronce les sourcils, quoi ? "Moi je voulais juste être normal !!" Oh non...ça c'était produit. "Panthea je..." "Je veux pas être comme toi ! Je veux pas ! Je veux pas ! Guéris moi ! Tu m'as fait ça, tu dois l'enlever !!" la voix de Panthea se transperce de larmes, de sanglots, d'un ton accusateur qui déchire les entrailles d'Ariane. "Je peux pas !" "Si ! SI TU PEUX ! Fais le ! Je veux pas de ça, c'est pas normal !" "Ouvres moi !" "NON ! JE SUIS UN MONSTRE A CAUSE DE TOI !" hurle la fillette avant que la porte ne cède sous le sort provenant de la baguette d'Ariane. Effrayée, l'enfant court vers le fond de la pièce. Ariane entre, s'avance. "Non, n'approches pas ! Laisses moi ! Va-t-en !!" crie-t-elle au visage de sa mère comme si cela allait marcher. La sorcière s'avance, s'accroupie et enveloppe sa fille de ses bras, serrant pour qu'elle cesse de se débattre. Elle ne dira plus rien, elle attendra qu'elle se calme, qu'elle réalise.

Elle attendra le temps qu'il faudra pour que Panthea s'accepte. Pardon. Pardon Panthea.

trow me to the wolves and I will return leading the pack
Les yeux dans le vide Panthea est pensive. A vrai dire, elle ne pense à rien et c'est ce qu'elle aime. Ces instant de total perte de réflexion, comme si son cerveau acceptait de prendre son souffle histoire de mieux repartir par la suite. La bibliothèque et son silence pesant avait cet effet sur la sorcière. Un effet relaxant, bienfaisant. Ses doigts caressent sa plume à écrire et elle sent sur elle la poussière des livres se déposer, comme une multitude de flocons de neige remplis d'un savoir inouïe. Panthea aime la bibliothèque, elle aime s'y rendre à n'importe quelle heure. Pas nécessairement pour compléter un devoir, non, simplement pour lire, pour apprendre. Elle se souvient des premiers instants passés dans le château. Elle se souvient la peur, la sensation d'être un monstre parmi d'autres monstre, de ne pas comprendre ce qui se passe. Finalement, elle a  accepté son sang, son statut, sa nature. Panthea est une sorcière. Fille d'une Née-moldue et d'un inconnu. Son père était-il sorcier lui aussi ? Pendant quelques temps, elle se l'était demandé. Puis elle avait abandonné l'idée, elle chercherait plus tard, quand ça sera nécessaire.

Un groupe d'élève chuchote à la table voisine. Leurs propos transpirent la stupidité alors que des bêtises plus grosses qu'eux atterrissent dans les oreilles de Panthea. Elle tourne la tête vers eux, remarque la couleur jaunâtre de leur uniforme et lève les yeux en l'air avant de se replonger dans son livre. Un livre sur les hippogriffes. Elle s'est découverte une petite passion pour les créatures du monde magique. Elle a découvert qu'elle aime apprendre et sa maison l'aide énormément dans ses désirs de connaissance. Serdaigle. Probablement la plus honorable des maison, la plus sage. Oui, Panthea est fière d'avoir été répartie chez les aigles. Le savoir est la plus grande arme, il est là pour te conseiller lorsqu'il faut se taire et lorsqu'il vaut mieux affirmer un propos, il justifie tes actes, il t'apporte les outils pour comprendre ce qui t'entoure. Oui, Panthea a toujours été curieuse de tout et i au départ le monde magique l'effrayait, aujourd'hui elle en est amoureuse.

Ses yeux cherchent l'horloge pour y lire l'heure. Un sursaut la traverse, elle est en retard ! Elle devrait déjà être en route pour le parc, où elle est sensé retrouvé ses amies pour échanger quelques ragots autour de la rédaction d'un devoir en groupe. La jeune femme rassemble ses cheveux blonds en un chignon grossier, se lève et  va ranger l'ouvrage à sa place. Elle passe devant une étagère où elle récupère un rouleau de parchemin. Panthea s'avance vers la table des Poufsouffles et glisse le rouleau sur la table "Au lieu de dire des bêtises, vous feriez mieux de vérifier ce que vous dites. A ce stade s'en est pathétique.", l'ensemble de la table la foudroie du regard alors qu'elle lève un sourcil, rebroussant chemin. Elle attrape à la volée son sac de cours et sort de la bibliothèque. Ah, qu'ils sont naïfs les poufsouffles.  

on the ground I lay, motionless in pain. I can see my life, flashing before my eyes. Did I fall asleep, is this all a dream ? Wake me up, I'm living a nightmare.
Le vent froid de Novembre s'écrase contre ses pommettes alors qu'elle remonte l'avenue en silence, resserrant le col de son manteau. Elle ignore depuis combien de temps elle marche, mais elle ne peut pas s'arrêter. Parce que marcher la fera peut-être oublier ce qu'elle sait. Marcher l'aidera peut-être à effacer de sa mémoire les deux derniers jours. Elle veut oublier, oublier ces informations, oublier ces terribles découvertes. Elle aimerait redevenir la jeune femme qu'elle était la semaine dernière. Impossible. Dès le moment où ses yeux se sont posés sur les unes des journaux, elle a changé. Son esprit s'est assombri, ses yeux ont perdu de leurs étoiles à l'idée d'avoir enfin des réponses. Panthea a eu ses réponses.

Maintenant elle sait. Elle sait qu'il ne faut plus poser de questions. Jamais.

Les images des unes restent gravés dans sa mémoire. Hugo Roosevelt. C'est comme ça qu'il s'appelle. Les journaux lui ont donnés d'autres nom, lui, le cracmol, le tueur de sang-pur. Un assassin. Un prisonnier. Un meurtrier. Voilà donc de qui elle était la fille. Comment ? Pourquoi ? Jamais les chemins de Hugo et Ariane n'auraient du se croiser. Elle la grecque, lui l'anglais. Elle la née-moldue aux vœux d'une vie simple et heureuse. Lui, le cracmol enfermé à Azkaban secoué de troubles psychologiques. Panthea elle sait juste ça, ça lui suffit. Elle ne veut pas le connaître, elle ne veut pas savoir qui il est. Qu'il reste derrière ses barreaux de prison. Qu'il y crève. Jamais, ô non jamais, elle n'acceptera d'en faire son père. Elle a toujours vécue sans lui, il en restera ainsi.

Mais elle ne fait pas attention Panthea. Elle a oublié que chez les moldus, il y a des voitures. Elle oublie de regarder, elle fait que marcher. Puis un bruit sourd. Des pneus qui freinent. Un corps qui s'écrase au sol. Des cris. Des hurlements. Une sirène d'ambulance. Non. Non. Ne venez pas. Elle veut rester là. Peut-être que ça la fera oublier.

prend garde à toi. Mais j'en connais déjà les dangers moi, j'ai gardé mon ticket. Si il le faut je vais l'échanger moi. Et si il le faut j'irais me venger, cet oiseau de malheur je le met en cage. Je le fais chanter, moi.
Les portes de l'hôpital se referment derrière elle alors qu'elle s'adosse aux murs froid de l'établissement. Glissant une main sur son ventre elle grimace. Non, c'est ce qu'il fallait faire. Panthea ne veut pas être mère, elle veut pas tomber enceinte, elle ne veut pas mettre au monde un môme. Elle est pas encore assez responsable. Elle est trop jeune. C'est pas fait pour elle. Mais la douleur, elle, est bien là. Cette sensation de vide. Elle a faillit plus pouvoir le faire, c'était presque trop tard. Il y avait quelque chose là, dans ses entrailles. Maintenant c'est parti. C'est vide. Disparu. Panthea ferme les yeux, inspire un grand bol d'air et se met en marche. Il faut rentrer. Il faut oublier. Elle doit étudier, elle doit apprendre, elle doit écrire, son examen pour devenir draconologue se rapproche. Elle n'a pas le temps de s'apitoyer sur ce qui n'aurait de toute façon jamais existé.

Une marche après l'autre elle grimpe les étages avec difficulté. C'est douloureux. Mais elle monte quand même. Panthea sort sa clé, l'enfonce dans le trou de la serrure, tourne et entre. Une odeur de cigarette traine dans l'air alors que le bruit atténué d'un lecteur CD résonne dans l'appartement. Un soupire la transperce alors quelle referme la porte, ôte sa veste, la laisse trainer sur le meuble à veste et se dirige vers la cuisine. Elle sort une tasse, un sachet de thé et se fait chauffer de l'eau. A la maison, elle n'utilise pas réellement la magie. Parce qu'il y a la maison, et le monde magique dehors. Parce qu'elle n'a jamais renoncé à son enfance et ce monde dans lequel elle a grandit. Une fois le thé infusé, elle saisit la tasse et se dirige vers la chambre d'où s'échappe le dernier tube à la mode. Panthea toque, ouvre et passe sa tête dans l’entrebâillement. Dimitri tourne la tête vers elle alors qu'il est allongé sur son lit, un livre entre les mains. "Tu veux que je baisse le son ?" demande-t-il en se relevant. Panthea confirme de la tête avant de ressortir. "Pan' ?" l'appelle Dimitri. La concernée réapparait rapidement, les sourcils relevés. "Tout va bien ?" demande-t-il, inquiet. "Oui bien sûr." lâche Panthea en souriant avant de disparaître à nouveau. Il est gentil Dimitri, d'habitude il ne pose pas de questions. Ca va faire un an qu'ils cohabitent. Lui il sait pas encore vraiment ce qu'il va faire de sa vie, alors il travaille à droite et à gauche. Il a bien réagit quand Panthea a commencé à ramener des tas d'objets moldus et maintenant il s'est converti à leur usage. Ils s'entendent bien les deux sorciers. Ils auraient pu finir ensemble, mais ils sont trop occupés, trop tourmentés chacun de leur côté. Puis ils s'entendent trop bien pour risquer de tout foutre en l'air. Dimitri est gay, ça doit aussi rajouter à la liste des choses qui rendent leur union impossible. Panthea sourit et s’engouffre dans sa chambre. , ferme la porte et se jette sur ses livres de recherche.

savoir souffrir, en silence, sans murmures. Ni défenses, ni armures. Souffrir a vouloir mourir et se relever comme on renaît de ses cendres. Avec tant d'amour a revendre qu'on tire un trait sur le passé. Savoir donner, donner sans reprendre, ne rien faire qu'apprendre, apprendre à aimer. Aimer sans attendre, aimer à tout prendre, apprendre à sourire. Rien que pour le geste, sans vouloir le reste. Apprendre à rêver, à rêver pour deux rien qu'en fermant les yeux et savoir donner. Donner sans rature ni demi-mesure. Apprendre à rester.
L'odeur ambiante de thé fait papillonner ses paupières alors que son corps commence à se mouvoir. Doucement. Tout doucement. Des gestes trop brusques risqueraient de blesser quiconque autour d'elle. Et Panthea ne veut blesser personne. Elle ne veut pas prendre le risque d'envoyer sa main dans ses yeux. Ça serait con.
La jeune sorcière ouvre doucement ses yeux, clignant des paupières afin de s'habituer à la luminosité. Elle devine que les rideaux sont tirés et que la seule source de lumière sont les bougies disposées un peu partout dans le studio, principalement localisées sur le bureau.    Parce que c'est là qu'il travaille, qu'il lit, qu'il passe beaucoup de temps et que donc il lui faut de la lumière. Pour ne pas se perdre dans les méandres obscures de l'Histoire. Panthea tourne la tête vers la droite et ne rencontre que la moitié vide du lit. Les draps sont encore froissés, elle ignore depuis combien de temps il est debut. Dix minutes ou des heures ? Il est rare que ce soit elle qui se lève entre première. La jeunesse, vous savez. Alors elle s'étire de tout son long dans un râle de bien-être. Un petit rire arrive jusqu'à ses oreilles alors qu'elle se tourne vers la provenance de ce-dernier. Il est là, assis sur sa chaise. Ses cheveux sont en bataille, es doigts plein d'encres, sa chemise à peine boutonnée et son pantalon retroussé jusqu'aux mollets. Il la regarde, il sourit. Son visage est serein, il rayonne en quelque sorte. Panthea l'observe, elle le regarde, elle l'aime encore un peu plus. Lui. Lui qui pendant si longtemps fut Monsieur. Professeur. Maintenant il n'y avait que Declan. Ils ne savent pas trop comment ça s'est fait entre eux deux. Ca c'est juste fait. Ils se sont revus après Poudlard, par hasard, comme on recroise un ancien camarade quelques années plus tard au détour d'un quai. Elle avait grandit. Il avait quitté Poudlard. Ils ont discutés. Ils se sont revus. Une fois. Deux fois. Trois fois. Quatre fois. Trop de fois pour que ça ne finisse pas comme ça. Les gens ne savent pas pour eux. Ils ne doivent pas savoir. Ils ne comprendraient pas. Il est trop vieux. Elle est trop jeune. Il en sait trop et elle pas assez. Mais eux, eux ils s'en fichent. Ils vivent ce qu'ils ont à vivre. Ils regrettent pas. Non, ils s'aiment et c'est tout.

Panthea se lève, resserre l’élastique de son short en toile et en file un gilet long sur son dos nu. Ses cheveux de couleur bleu et prune tombent sur ses épaules et sa poitrine. Depuis quelques temps elle s'amuse à les colorer. Le blond l'avait lassé, ça représentait trop ce qu'elle avait pu être avant, ce qu'elle avait vécue. Declan aime bien, alors elle continue de s'amuser avec. Les pas de la jeune femme sont légers, discrets, ils l'amènent jusqu'au bureaux où l'ancien professeur s'est remis à travaillé. Elle pose son front sur le haut de son dos et enveloppe son torse de ses bras. Elle entend son coeur, elle sent ses poumons se remplir et se vider d'air. Le sang qui coule dans ses veines, son odeur d'homme mûr. Il a quarante ans Declan, elle en a vingt-et-un. Elle a besoin de son expérience, de son respect. Un respect qu'elle n'a jamais trouvé chez les hommes de son âge, si elle peut appeler ça des hommes. Declan, il sait ce qu'il veut dans la vie, il sait dire les choses, il l'écoute, il l'a respecte, il l'aime comme une jeune femme rêve d'être aimer. Il a gardé sa fougue, sa rage, il est vivant. Panthea lève les yeux et passe sa tête sur son épaule. Ses prunelles descendent jusque sur le bureau où s'étendent des cartes du monde et des croquis. Des croquis de dragon, d'hippogriffes, de gnomes. Declan, il s'est fait embaucher comme illustrateur de bouquins. Ça fait quelques semaines qu'il est sur un livre consacré aux créatures magiques. Panthea l'aide, elle lui explique comment fonctionne ces êtres pour qu'il leur rende de leur superbe dans ses dessins. Elle souligne les erreurs qu'il peut faire lorsqu'il dessine un bec trop long ou associe des couleurs contre-natures. Ils forment une équipe et la fraîcheur de Panthea booste Declan. "Les os de la colonne ressortent plus." murmure-t-elle alors que Declan finissait le croquis d'un Sombral. Sans un mot il reprend son crayon, efface les traits de la colonne et accentue les ombres, les arrondis pour rendre d'avantage compte de l'aspect squelettique de ces êtres si singuliers. Panthea, elle ne lui a jamais dit pourquoi elle savait comment étaient les Sombrals, elle a jamais voulu lui raconter. Panthea, elle veut plus parler de son accident de voiture. Parce qu'un enfant y a perdu la vie, parce qu'elle a failli y perdre la vue. Elle veut oublier cet accident, elle veut oublier ce qu'elle a apprit à cette période. Mais Declan il sait, il sait qui est son père, il a fait le lien entre les noms et les dates. Il est intelligent Declan. Mais il est resté. Parce que Panthea Roosevelt n'est pas Hugo Roosevelt. Parce qu'elle est quelqu'un de bien qui cherche encore qui elle est réellement. Parce qu'il l'aime.

Mais un jour, Declan est parti. Sans prévenir. Sans justifier. Il n'était plus là. Juste, parti.

imagines moi dans mes vieux jeans, mais cette fois là sans domicile. Le morale bas en haut d'un pont, d'une  falaise ou d'un building. J'aurais l'air d'un con quand je sauterais dans le vide.
Les gens se poussent, les cris résonnent et sa tête est à deux doigts d'éclater. Pourquoi est-ce qu'elle est sortie ? Panthea court, Panthea se fait bousculer, Panthea ne sait plus où elle va. Elle cherche Dimitri, l'idiot est sorti dès qu'il a entendu les rassemblements se former dans la rue. Il faut qu'elle trouve, pour rentrer à la maison. Se mettre à l'abri. Alors elle court. "DIMITRI !" hurle-t-elle à tout va. Les gens, les visages, tous se bousculent autour d'elle alors que ses jambes et sont corps reçoivent des coups de toute part. C'est l'enfer. Elle a beau appeler, personne ne lui répond, personne ne la regarde. "DIMITRI !" continue-t-elle comme une mère courant après son bébé. Panthea se met alors à pousser, à voir rouge, à griffer les corps qui osent passer sur son chemin. "DIMITRI !" hurle-t-elle d'une voix qu'elle ne se connait pas, comme si à l'intérieur un animal faisait son nid pour lui octroyer un peu plus de force. Alors elle pousse, se trace un chemin. Elle ignore où elle va. Mais elle va le trouver, elle doit le trouver.
Puis une rumeur folle vient jusqu'à ses oreilles. Les Insurgés ? Ils sont là ? Oh non. Oh non. Ca ne peut pas bien finir si les Insurgés sont de la partie. Panthea se rappelle d'Halloween, du Labyrinthe, du feu. Il faut qu'elle trouve Dimitri et qu'ils partent. Elle n'a rien a voir avec ces gens qui hurlent, qui crient contre le Gouvernement. Non. Panthea elle veut juste rentrer. Elle a faim elle aussi, elle est fatiguée elle aussi. Mais elle ne veut pas risquer de mourir pour la seule gloire d'avoir protesté quelques instants. Panthea veut vivre. "DIMITRI !" mais c'est une succession de hurlements qui répondent aux siens. Son visage se tourne et fait face à une horde de Mangemorts. Elle sent son cœur se glacer, s'enferrer dans une cage de peur. A la tête d'un petit groupe, un homme au regard sombre, à la peau doré et à l'attitude féroce. Le dhole. Il s'approche, il court et commence à lancer des sorts. Panthea est entraîné dans la foule, elle perd de vue le serviteur du Seigneur des Ténèbres. Mais quand elle tourne à nouveau sa tête, elle le voit s'effondrer au sol, le corps vidé de toute âme. Un cri d'horreur lui échappe, non, non pas encore. Pas la mort. Pas elle. Pourquoi doit-il toujours y avoir des cadavres ? La vision de ce corps la transperce, elle pousse les gens en sens inverse. Elle doit le rejoindre. Elle doit faire quelque chose. Elle ne sait pas pourquoi, mais elle ne peut pas se contenter de courir dans le sens inverse pour fuir la menace. La mort ne se fuit pas, elle s'accueille. Panthea arrive à se dégager de l'amas de personnes affolées et se précipite au sol, près du corps. Elle le secoue, comme si ça allait changer quoi que ce soit. Un bruit métallique résonne. Panthea regarde au sol. Une clé gît sur les pavés. Quelqu'un la bouscule, s'empare du corps pour le fouiller. " NON ! Le touche pas ! DEGA-" commence-t-elle à gronder avant de croiser un regard. Son regard. Declan. Il a maigri. Il a les cheveux emmêlés. Il sent la forêt. Oh non. Declan. Insurgé. Non. Non. Non. Non. Panthea, elle a l'impression de crever alors que Declan la reconnait à son tour. Il lâche le corps de l'asiatique. Il fuit. Panthea, elle bouge plus.  Elle est sonnée. Les cris résonnent dans sa tête. Les bruits de pas frappent contre ses os.

Panthea elle retrouvera pas Dimitri. Dimitri, il était parti. Lui aussi.