――――――-―• Scolarité •――――-――― Né-moldu.
Le mot ne cessait de tourner dans la tête du jeune élève. Né-moldu. Encore un de ces termes dont il n'avait jamais encore entendu parler avant de mettre les pieds à Poudlard. Un de ces mots qui n'avaient pas de sens, dont il ne connaissait pas du tout l'étymologie - une habitude qu'avait sa mère, elle ne cessait de répéter que les mots avaient une origine et lui avaient montré un certain nombre de substantifs dont on pouvait deviner le sens si on la connaissait - ; un de ces mots qui lui semblaient sortir de façon difforme de sa bouche, qui ne semblaient pas destinés à franchir le seuil de ses lèvres. Un de ces mots dont la seule existence contribuait à rabaisser sa personne. Pourtant, il n'y avait rien d'insultant dans ce terme - il avait cru comprendre qu'il en existait un autre bien pire, que ses camarades issus de famille sorcière n'avaient pas osé lui dévoiler -, ce n'était que la stricte vérité. Mais il détestait cette étiquette. Sorcier né-moldu. Sorcier né dans une famille composée exclusivement de Moldus, dont le sang est celui d'un Moldu, qui devrait être un Moldu lui-même - une aberration, en somme, aussi honteuse qu'un Cracmol. Il avait vu la fierté briller dans les yeux de ses parents quand ils avaient reçu cet étrange courrier, qu'ils prenaient au départ pour un canular. C'était avant de se rendre compte que leur fils était effectivement un sorcier. Qu'il avait le pouvoir nécessaire pour exécuter des choses qui défiaient la logique du monde. Ils ne comprenaient pas, ils ignoraient tout de l'autre monde ; mais ils étaient fiers. Parce que leur fils n'était pas comme les autres gamins avec lesquels il avait grandi. Il ne finirait pas comme cet affreux Dewey Smith, le garçon qui vivait dans la maison d'à côté et qui terrorisait tout le quartier. Dewey irait un jour dans une maison de correction, ou sombrerait dans la délinquance. Ses notes étaient catastrophiques, car il ne témoignait guère d'un intérêt pour l'école. Et mine de rien, Tiger Kelsey-Hooker, enfant, présentait certaines ressemblances avec cet horrible gamin. Sa façon de ne s'investir que dans les matières qui l'intéressaient le plus à l'école, en particulier le sport : Tiger avait même rejoint un club de basket pour jeunes garçons. Son habitude de rentrer chez lui systématiquement après le couvre-feu. Et son manque de sympathie vis-à-vis des autres enfants. Quand leur fils avait reçu sa lettre révélant sa condition de sorcier, les Kelsey-Hooker avaient soupiré de soulagement à l'idée qu'il ne deviendrait pas le bras droit de Dewey, comme il semblait y être destiné. Il arrêterait de martyriser les autres enfants quand on le lui demandait. Il arrêterait de défendre les idées de Dewey au détriment des siennes. Un grand pouvoir implique de grandes responsabilités. Ils n'étaient que plus que ravis de l'envoyer dans cette école secrète, dans cet autre monde où ils n'auraient jamais pu mettre les pieds. Persuadés que cet univers était ce dont leur fils avait besoin pour devenir un grand homme avec un cœur.
Depuis qu'il avait intégré les rangs de Poudlard, Tiger restait calme. Nul n'aurait pu deviner que, chez les Moldus, il était presque considéré comme un délinquant en puissance, qui ne demandait qu'à le devenir effectivement. Ici, il était un né-moldu. Son passé de Moldu n'intéressait personne. Il se contentait de taire son histoire et de masquer le plus possible son ignorance. De ne pas poser de questions idiotes. De fréquenter les bonnes personnes. Le Choixpeau l'avait envoyé à Poufsouffle. Les raisons étaient très certainement bonnes. Tiger n'avait pas le courage et la loyauté éclatante d'un Gryffondor. Il n'avait pas l'envie d'étudier qui anime tout Serdaigle qui se respecte. Il n'avait pas le sang nécessaire à son entrée à Serpentard. Il était devenu quelconque, depuis qu'il était sorcier. Et cela ne le dérangeait pas tant que cela ; il s'accommodait fort bien de la situation. Quelques jeunes sorciers de famille respectable mais loin d'être importante s'étaient pris d'affection pour lui. Parler d'amitié aurait été un terme un peu fort. Il n'aurait jamais sacrifié quoique ce soit pour eux, et il pensait que la réciproque était vraie. Il s'agissait simplement de camarades avec qui il effectuerait sa scolarité. Et, passé ce délai, ils ne se reverraient plus, sauf en deux rares occasions, lorsque le destin les réunirait. A ces moments-là, ils discuteraient du bon vieux temps d'une voix empreinte de regrets, faisant mine d'y avoir passé les meilleures années de leur vie, d'y avoir noué des amitiés qui résistent au temps et à la distance. Tel était l'avenir comme l'envisageait Tiger. Le garçon n'avait pas de projet professionnel. Il n'avait pas réellement envie de travailler dans le monde sorcier, et à presque douze ans, alors qu'il ne le connaissait presque pas, cela pouvait se comprendre. Il avait parfois du mal à accepter que, dans ce monde, il était comme pauvre. Parce qu'il n'avait pas d'argent sorcier, alors que ses parents vivaient dans l'abondance et une jolie maison. Tiger était devenu un boursier. Un dépendant, un né-moldu en somme. Peut-être était-ce cela qui l'embêtait le plus. Le fait d'être devenu moins que ce qu'il pensait être jusque là.


Sa scolarité n'était en rien exemplaire. Tiger était un élève moyen. Comme tout Poufsouffle, diraient ses camarades qui ne présentaient pas de meilleures aptitudes que lui. Au fond, là était le problème : tout le monde ne cessait de répéter que leur maison accueillait les rebuts des élèves de Poudlard, ceux dont les autres n'avaient pas voulu. Ils n'étaient ni intelligents, ni beaux, ni forts, ils étaient simplement quelconques. Mais Tiger ne croyait pas vraiment à cette distinction. Il ne pensait pas que des sorciers pussent réellement être banals - sans doute parce que, ayant passé son enfance chez les Moldus, le moindre sorcier était déjà une personne exemplaire. C'était simplement le système qui voulait cela. Le système classait les élèves selon des qualités assez arbitraires, et ceux qui ne rentraient pas dans les trois moules se rendaient à Poufsouffle. Tel était du moins l'opinion du garçon, qui trouvait que le système de maisons était assez caricatural. Il pensait comme un Moldu, et considérait que le système moldu était plus juste et plus égalitaire. Qu'est-ce qu'un vrai Gryffondor, par exemple ? Tiger vous répondrait que ce n'est qu'une illusion. Et si vous lui racontez que seuls les vrais Gryffondors peuvent tirer l'épée de Godric du Choixpeau, il vous rétorquera que c'est bien triste d'être ainsi prédéterminé. Au fond, Tiger n'avait jamais vraiment apprécié la façon dont Poudlard était gérée. Mais il faisait avec. Ce trait de caractère ne l'a jamais lâché. Il n'a jamais dévoilé sa véritable opinion à ce sujet. Et l'élève qu'il était alors en faisait de même. Il avait l'air heureux, satisfait de son sort. En même temps, il avait échappé à l'influence de Dewey Smith, et en y réfléchissant bien, il se rendait parfaitement compte que ce gamin avait surtout été méprisable. Il se demandait parfois ce qu'il était devenu. Leurs chemins s'étaient radicalement séparés. Et Tiger, devenu sorcier, ne pourrait plus jamais tomber sous l'influence d'un Moldu de son envergure.
Malgré tout, il demeurait quelqu'un qu'il admirait énormément. Un élève de sa maison, qui avait un an de plus que lui, et qui traînait souvent avec ses camarades quand ils avaient du temps libre, leur proposant de les aider à faire leurs devoirs en échange des cartes Chocogrenouille qu'ils avaient en double. C'était loin d'être un excellent élève, en fait, il avait des résultats corrects mais sans plus : dans la moyenne, car n'était-il pas un Poufsouffle ? Mais il avait un charisme fou. Personne ne le détestait, dans sa maison, même s'il y avait bien quelques personnes qui ne l'aimaient pas trop. Tiger ne faisait pas partie du nombre. Lui était de ceux dont le visage s'éclairait d'un sourire quand il venait s'asseoir à leur table. De ceux qui buvaient la moindre de ses paroles sans se demander s'il pouvait se tromper, car cette idée leur semblait parfaitement impossible. De ceux qui s’émerveillaient quand il daignait leur faire une remarque. Le fait que ce jeune homme était totalement insensible à leur admiration et qu'il était ami avec tout le monde, c'est-à-dire avec personne, leur échappait. Cela échappait à Tiger. Ce fut très certainement la première personne qui attira le garçon, qui emplit ses pensées, qui lui donna envie de devenir meilleur. Il s'agissait de son idole. Et il aurait donné n'importe quoi pour devenir une personne à part, à ses yeux. Il aurait voulu devenir son meilleur ami. Et puis en 1994, le jeune homme quitta définitivement Poudlard, laissant son fan numéro un seul et morne.
Tiger n'était pour autant pas une personne totalement banale. Cela pouvait navrer le professeur Rogue, mais c'était un fait : Tiger ne loupait jamais une potion. Il avait toujours d'excellentes notes et, quand ce n'était pas le cas, c'était en général un accident. L'adolescent s'était pris d'affection pour cette matière, sans doute parce qu'elle ne demandait pas de lancer un sort. Les ingrédients étaient bizarres et exotiques, complètement inconnus des Moldus pour la plupart, mais ils restaient de simples ingrédients à mélanger. Tiger avait l'impression d'être normal. De faire quelque chose qui était donné au commun des mortels. Il n'avait peut-être pas le génie de son professeur qui savait d'instinct comment arranger une potion pour qu'elle fonctionne mieux, mais il avait la main sûre. Il exécutait parfaitement les instructions. Il était doué pour cela. Suivre ce qu'on lui disait dans un but précis. Accepter de respecter un certain nombre d'étapes qui étaient plus fortes que lui. Sans doute était-ce pour cela qu'il aimait les cours de potions. Parce que cette matière lui apportait la rigueur et la discipline dont il avait besoin.

――――――-―• Descente aux enfers •――――-――― Au fond, sa traversée du désert a commencé bien avant que les choses ne se compliquent pour lui. Tiger connaissait une période creuse dès sa sortie de l'école. Son diplôme en poche, il n'avait plus qu'à se trouver un travail en rapport avec ses capacités. Il y avait réfléchi, comme les autres, il avait eu des entretiens d'orientation où il avait exprimé plusieurs souhaits. Aucun n'avait de lien avec les autres, et au final, une fois livré à lui-même, Tiger se retrouva seul. Il n'avait pas particulièrement envie de se retrouver auprès de ses parents ; il ne voulait pas être un fardeau pour des personnes qui ne lui auraient rien demandé. Tiger avait besoin d'autre chose. Même s'il vivait dans la misère, parce que l'argent ne tombait pas du ciel et que, sans travail, il n'y avait pas de raison pour qu'il en eût. Il était un misérable qui ne faisait pas vraiment d'efforts pour vivre. Et il n'en était pas fier. Il détestait sa façon de réagir, sa façon d'être un acteur passif de sa propre existence. Il aurait dû agir autrement. Mais cela lui paraissait indésirable. Non pas au dessus de ses forces. Indésirable. Au fond, Tiger était en proie à une violente déprime, à sa sortie de Poudlard. Une déprime qui avait pris racine en lui au cours de sa dernière année. Son idole était partie. Ses notes, à part en potions, baissaient. Et il n'avait pas la moindre idée de ce qu'il ferait après. Son humeur mélancolique ne l'avait tout simplement pas quitté. Et il était devenue une ombre errante.
Aussi, quand les choses commencèrent à empirer pour lui, Tiger était déjà dans un état lamentable. Il y avait longtemps que ses yeux ne brillaient plus. Lorsque fin 1997, il fut envoyé à Azkaban, Tiger n'était plus que l'ombre de lui-même et n'aurait pas songé une seule seconde à protester. A vrai dire, même dans son état normal, il aurait à peine résisté. Ce n'était pas son genre.

La prison. Un endroit où Tiger continua à se morfondre sur lui-même. Les journées se ressemblaient toutes. Les nuits étaient glaciales et inconfortables. Le jeune homme restait enfermé dans un silence buté. Pourtant, il n'était pas malheureux. Sans doute est-ce là le pire de tout, le signe de sa déchéance. Tiger était presque heureux d'être en prison. Au moins, il n'avait plus besoin de réfléchir à son avenir, à la façon dont il resterait en vie, à l'endroit où il dormirait. Entre la vie de vagabond et la vie de prisonnier, il choisissait la seconde. Il perdait la liberté. Mais il y gagnait la tranquillité de son âme. Même si les conditions de détention étaient sommaires, qu'il souffrait dans sa chair. Mais la douleur, tant qu'elle restait physique, ne le dérangeait pas. Du moment qu'il n'avait pas à réfléchir. Qu'il pouvait simplement se laisser aller... Les autres personnes dans ce cas hurlaient. Elles détestaient cette situation. Elles priaient pour s'en sortir, elles rêvaient de renverser le Ministère. Et puis elles finissaient par perdre espoir, et sombraient dans un état proche de la mort. Tiger ne perdit jamais l'espoir, parce qu'il ne l'avait jamais eu. Dans son indifférence, il parvenait à être plus heureux que ceux qui partageaient son sort.
Le temps passait. Tiger ne s'en souciait pas. Il n'avait pas vraiment envie de savoir depuis combien de temps il était là. Il se sentait plus faible. Et le doute s'insinua progressivement en lui au bout d'un moment. Il n'était peut-être pas aussi heureux qu'il le prétendait. Son corps souffrait du manque d'exercice physique, et même s'il n'était pas dérangé par le fait d'avoir mal, même lui reconnaissait que ce n'était pas une bonne chose. Il repensa à son idole. A sa vie passée. Et il nourrit un désir. Un rêve s'empara de lui. Si seulement il pouvait sortir... il se reprendrait en main. Il arrêterait de vivre comme une poupée de chiffon. Il serait humain... Il se mit à rêver, et bientôt, l'emprisonnement lui parut insupportable.

2001. Un choix fut donné à Tiger. Rester en prison, où comme les autres, il était progressivement en train de devenir fou. Ou bien sortir en échange « d'années de service public ». Un terme bien joli qui cachait la réalité. Mais Tiger savait d'office dans quoi il s'engageait. Et il s'en fichait. Il aurait vendu son âme au diable pour sortir de ce lieu qui le privait progressivement de toute joie. Il était prêt à se vendre au premier qui l'achèterait. Alors il accepta. Et se montra d'une docilité exemplaire lors des deux mois qu'il passa à être préparé pour devenir rebut. Tiger était désireux de faire n'importe quoi, vraiment n'importe quoi, du moment qu'il pouvait faire quelque chose de sa vie. Tout, plutôt que de moisir en prison. Ses idées, il les laissait derrière lui. Il n'avait jamais affirmé haut et fort ses opinions, cela ne changeait rien. Il fut bien vite présenté comme un modèle. Voyez comme il agit. Il fera un parfait rebut. Et un tel compliment étirait les lèvres du jeune homme en un semblant de sourire. Même s'il n'y avait pas la moindre trace d'amusement sur son visage. Il prenait cela bien trop au sérieux pour en rire.
Vint le jour fatidique. Celui où Tiger fut amené au Ministère. Une nuée de sorciers s'étaient regroupés là pour participer aux enchères. Le jeune homme avait jeté un regard blasé sur eux avant de se cantonner dans son rôle de rebut à vendre, restant sagement à sa place, les yeux baissés. Ou peut-être était-ce parce que la vue de toutes ces personnes lui brûlait la poitrine et faisait naître un cri dans sa gorge - un cri qu'il ne pouvait extérioriser. Il resta calme pendant qu'on énumérait ce qu'il y avait à savoir. Son nom - Tiger Kelsey-Hooker. Fils de Moldus. Ancien Poufsouffle. Un type qui savait rester à sa place. Qui n'avait pas la prétention de se comporter comme un sorcier. Qui acceptait d'être traité comme un moins que rien. Tiger ne pouvait s'empêcher de penser que ce n'était pas tout à fait vrai. Qu'il y avait une partie de lui qui n'aimait pas cette façon dont on le traitait. Mais l'autre n'en avait rien à faire. Elle répétait que c'était la loi, peu importait qu'elle fût légitime ou non : cela restait un décret du Ministère. Alors Tiger acceptait. Et il fut acheté par une jeune femme qui lui imposa sa marque. Ainsi, son calvaire commença. Peut-on cependant vraiment parler de calvaire, alors qu'en vérité, Tiger avait accepté son sort... ?