Tes yeux plongent dans ceux de Leopold. Les océans se rencontrent, s’inondent. Il pue l'inquiétude & le manque de quiétude. « Tout ira bien, Leo. », répètes-tu en douceur, en lenteur. Pourtant, les odeurs d'horreur ne cessent d'entêter son cœur, de roder, de l'avaler. Tu les sens dans l'air, contre sa peau, acculé sur ses vêtements. Il t'observe, froid, drapé dans son masque d'autorité. Il a quitté l'ami, le père, l'époux pour devenir le directeur, ce meneur cruel & sans pareil. Il ne recule pas. Il ne perd pas. La France ne perd jamais.

Elle garde la main puissante, rassurante sur ses chiens de garde, sur ses monstres dans ses couloirs, dans ses cauchemars. Elle se plaît à dresser ou à tuer. Elle se plaît dans son règne, tellement souveraine, tellement reine. Et tu souris, pliant sous le joug. Chien en laisse, tu obéis, survis dans la main de ton maître. Ombre fidèle, tu restes les yeux & la volonté d'un roi, de ses lois. Tu n'es rien sans lui, sans eux. « Tu devrais partir. », tes yeux se tournent vers le panneau d'affichage. L'eurostar s'apprête à partir. Un sourire se dessine, se devine. Paris s'emballe, s'avale dans les entrailles de la gare. Paris s'éveille, s'émerveille de ses yeux plein de sommeil. Le manteau moldu claque sous ta démarche. Souples, félins, discrets, les pas se font légers, passagers. Tu te diriges entre les allées pour trouver ta place. La dame te regarde, mi-surprise, mi-séduite. Une expression sympathique s'égare, s'enlace à tes traits, te donnant tous les attraits du monde. La bête se terre, couinant, mordant son os. « Bonjour Madame. », la main se cueille dans un baisemain serein, assassin. Le rouge monte aux joues, les vieilles manières ne déplaisent pas à cette France qui perd le bon sens. « Vous permettez que je prenne place ? Souffles-tu dans une légèreté trompeuse, presque affectueuse, trop délicieuse. Oh oui, bien sûre, le murmure déclenche des apocalypses, des centaines de caprices. Amoureux des femmes, de leur courbes infernales, tu crées ton destin, tes ambitions d'assassin. Vous allez à Londres pour … ? Affaires. ». Toujours des affaires, une carrière, des mains à taper, à protéger. Toujours Vincianne.

« Oh ? Vous restez longtemps. », le sourire se fait plus grand, cachant les dagues & les ravages. « Malheureusement, il y a tant à faire en Angleterre. ». Trop. Les combats cisaillent, entaillent. La communauté magique anglaise n'est qu'une fourmilière au bord du précipice, ne cessant de s'agiter sous le chaos, sans oser renverser la reine, sans comprendre que le désespoir se cache dans leurs placards. Ils ne fonctionnent pas. Ils ne fonctionnent plus, ne cessant de menacer, de se crevasser, atteignant de leur éclats ta France adorée, aimée. Le patriotisme & le royalisme t'accrochent, t'écorchent. Tu crois aux Rois, aux têtes pensantes, mais pas à cette irresponsabilité, à cette fausse pureté bassinée, qui  souille tout ce qu'elle touche. « C'est comme si vous vous agaciez, monsieur. C'est un peu triste. », souffle-t-elle, en baissant les yeux, en laissant sa main se serrer sur sa jupe de tailleur. « Rien n'est plus triste que l’irresponsabilité & l'irrespect, madame. », chasses-tu dans le bleu qui menace de tout trahir, de tout salir, scellant les secrets de ton cœur.

L’Angleterre est un chien qui a la rage.
Et tu n'as qu'une réponse pour les animaux sauvages, incontrôlables ; L’euthanasie.  

Sans fioritures, sans blessures, d'un coup sec & élégant, tu tues. Le malaise se stoppe dans l'instant, l'épidémie ne se répand pas sur le moment. Tu protèges d'un sacrilège, d'un blasphème. Les yeux & les mains du roi s'agitent, dépasser par un autre destin, d'un coup fatal. Tu ne pardonnes pas, si Il ne pardonne pas. Tu tues si Il tue. Il exige, tu plies dans un cycle infini. « Oh. Vous me semblez sorti d'un autre monde. Quel nom dois-je vous donner, monsieur ? ». La dague s'agite dans le noir, les ombres sont sortis. Elles ont faims, elles ont une mission, une raison. « Fenris. ».

Fenris. Le dévoreur des mondes.
La chute des Dieux, dans l'ombre.

Et le train file & défile. Il s'emballe, avalant les distances, comblant les avances. Les fantômes surgissent, s'anoblissent. Fenris, le loup s'excite, se devine. Il ourle ses babines, mal habile. Un carnage ? Peut-être. Des ravages ? Par milliers. Des visages déchiquetées, brisées ? Oh oui. Monstre, tu te fais le maître de tes caprices, de tes délices sanglants, passionnants. Monstre, tu libères un peu pour enfermer plus, beaucoup plus. Les pulsions sont contrôlées, triées, affirmées ou effacées. Dans la démesure, tu te condamnes à le mesure. Tu ne tolères pas l'échec. Tu passes, écrases, casses la désobéissance, toutes les chances, l'impatience. Et celle-ci? Il se lèche les babines, affamé, pressé. Les yeux clairs se posent sur la silhouette charmante, provocante. Tu la tues? Non.

Tu protèges la faiblesse, sa faiblesse. Tu ne tues pas l'innocence. Tu condamnes les autres à la sentence. Et bientôt, tu arrives, tu ne te presses pas. Le calme s'acharne, harnache la bête, coupant court à la rébellion, étouffant la révolution. Les affaires se remballent, s'effacent. « Au revoir, Fenris. », le baiser se pose, suave, animal, sur la main. La galanterie sombre & elle s'échappe avant qu'elle se désarme, s'alarme. « Au revoir, madame. », et sous tes lèvres se cachent cette odeur de fièvre bestial, immémorial.

Londres pue. Première conclusion hâtive, excessive, jeté là, à la dérive. Les odeurs te sont sensibles, perceptibles. Et ça s'emballe sur ton museau, ça laisse ses senteurs infectieuses de magie noire & d'interdits. Sur ta langue, le goût est palpable, inoubliable. C'est dégueulasse, ça enfle, ça gronde, en bête malade, en bête coupable. La grimace s'accroche à ton cœur, laissant la première erreur se concentrer, te dévaster. Tu inhales. Tu cherches. Et trouves, dans le ronronnement rauque, un peu glauque ; « Bonjour Vincianne. ».

Elle a ce sourire frondeur. Sur sa peau s'égare la même saveur, les même plaisirs appréciateurs. Tu la reconnaîtrais dans les rues bondées de l'Amérique, dissimulée sous toute sa magie. Elle se sent. Elle s'apprend, dans la sauvagerie, dans les cacophonies de vos âmes, des armes. Et dans un regard joueur, allumeur, les yeux se rencontrent, montrent la compréhension derrière le voile des questions. Tu attrapes d'un bras sa taille, l'agrippant à toi dans une étreinte brûlante, éreintante, exténuante. « Ça faisait longtemps. », les loups chassent en bande, en meute. Tu n'as choisi qu'un alpha, le Roi. Tu n'as choisi qu'une famille dont elle fait partie. Et tu inspires sur elle d'autres fragrances, d'autres patiences.    « Qui as-tu encore séduit ? », lâches-tu, dans une joie presque amicale, tellement adorable. Toute la sympathie ressort, mais tu n'es pas dupe. Tu n'es jamais dupe.

Il faudra punir.
Sévir.

Vince éveillait des tendres instincts. Là où les souvenirs se distillent, l'amour reste. Indélébile. Sensible. Il s'envole, sans s'étioler, sans vous abandonner. Et puis, doucement, tendrement, de sa sauvagerie à sa brusquerie, elle trace la courbe de ton cœur, de tes rancœurs. Tu sais sa soif de sang. Brûlante. Déchirante.  Lancinante.  Elle grimpe, furieuse, orageuse. La flamme t'embrase, s'embrase. La soif est contagieuse, tapageuse. Elle arque sa langue entre ses dents, sifflant froideur, chaleur. La gorge vibre, tire, s'étire. Elle s'avance, s'élance, lasse de ses errances. Elle trépigne, s'indigne. Ces dents ont mordu, trop voulu. Tu te souviens de l'enfant avide de ses carnages, de ses rages peu sages, pas tellement à l'image des autres. Tu ne l'as qu'aimé plus fort. Un peu trop fort ? « Le voyage fut bon, Armand ? » , un sourire qui flirte avec un rire. Armand, la douceur dans la fermeté, dans la sévérité. La main ganté venu punir, sévir.  « La compagnie fut charmante. ». Pas vraiment intelligente, mais appétissante. Le sourire s'étire en animaux voraces, tenaces. Tu as déjà faim.

Tu as tellement faim.
Le loup presse sa truffe dans ta main. Malin, mutin, il caresse tes doigt de sa langue. « Quand le roi n'est pas là, ses Ombres dansent. ». Elles virevoltent & s'envolent. Elle rient avant de s'étioler, d'abandonner. Tu serres la gueule de l'animal, enfonce tes doigts dans la chaire & le pelage. Tais-toi. Tu n'autorises pas les animaux à parler, à se confesser. La barbarie n'apporte que la sauvagerie. Les cités ne tomberont pas sous les incivilités, infidélités. Reste dans ta cage, stupide animal., les babines se retroussent, le grognement flirte avec un énervement lascif, incisif. L'animal se tait, est poussé en retrait. Il ne reste que l'humanité assumée, responsable, indéniable.

Tes doigts se perdent dans sa chevelure. Tu as toujours admiré, tu t'es sans cesse étonné des prouesses de la métamorphagie, cette magie rusée, appréciée. Elle n'est pas une. Elle est toutes.  Loin d'être une différence, la particularité reste une arme qui en a bien désarmés, bien ébranlés. Vincianne reste l'énigme sans visages aux milles ravages. Un sourire insolent du bout des lèvres, elle crève déjà toutes les trêves. Elle est tellement essentielle, un peu tienne. La fille de ton meilleur ami. Ta fille. « Pour que tu m'appelles comme Mère, ça fait assurément longtemps. » , le baiser claque sur la joue. La tendresse de l'enfance te fait un peu tanguer, vaciller. Elle a cet art sur le bord de la langue. Malgré les désaccord & l'accord que tu as signé pour la retrouver, elle reste cette gamine que tu as vu grandir, vieillir. Elle reste cette famille, ce besoin de protection, cette passion pour la déraison du cœur.  Les pulsions s'étendent, t’éventrent. Tu ébouriffes la crinière blonde dans un sourire, dans un rire. « Ne parle pas de malheur. », l'éclat d'amusement dans tes yeux brûle. Margot, dans sa sévérité, flirte entre impatience & intolérance. Elle n'a jamais vraiment supporté, apprécié l'irresponsabilité, l'irrespect. Faussement désinvolte, tu l'as souvent poussé au bord du vide, au bord du précipice. Parce que c'est marrant. Et pour la tester, pour la faire vaciller de son intégrité, la pousser à déroger. « Ta mère m'en veut encore. », et tu t'amuses de ses réactions, ne cessant de lui prêter une attention attentive, tranquille. Au fond, tout est bon pour la famille. Au fond, elle & toi savez que vous pouvez compter l'un sur l'autre pour protéger, aimer, sauvegarder. Que ne donnerais-tu pas pour Vincianne ? Que ne donnerais-tu pas pour Leopold ?

Tes doigts dansent encore, macabres, semant les cadavres pour ses mains brisées, ensanglantées. Sombre, ils ont donnés naissance à un monstre, à une ombre de patience, d'indifférence. Tu n'as pas de pitié pour ceux qui la font chuter, la mettent en danger. Tu n'as que des sanctions, des interdictions, des politesses mortelles, artificielles.

« Qui as-tu encore séduit ?   », un regard discret, les cheveux lâches, elle a le rouge aux joues. « Elles s'ennuient de toi. Il faut bien les occuper. », la tendresse des jeux de séduction, des jeux de cons, glisse, s'immisce. La moquerie trace les reliefs de tant de fois où elle t'a dérobé des bras & des draps. Tu n'en as jamais pris ni ombrages, ni outrages. Tu lui as appris à jouer, à gratter. Flirter avec les limites n'est pas interdit. Les dépasser, pourtant, c'est se condamner. Vas-tu la condamner ? Est-elle allée trop loin cette fois ? Et elle  joue, à contre joue. De cette fausse subtilité, calculant, s'inventant, elle trace un autre personnage, des ravages dans les cœurs. Le bras se resserre, l'enserre. Les cheveux glissent sur le costume. C'est le rôle le plus simple, le plus tendre, celui qui te ressemble. Et tu te prête aux caresses sentimentales, tellement banales. Les doigts éraflent le vêtement de ses hanches. Un éclat s'embrasse, s'embrase, joueur, flambeur, allumeur.  « Il y a une biche là-bas qui se demande si elle peut se transformer en louve et te donner la chasse. » . Tu n'as pas besoin de regarder, de contempler les ravages, les nuages. Elle n'est pas en chasse, elle se casse cette femme, dans ses drames. « On pourrait la partager & se départager ? », tes lèvres caressent son oreille, dans un souffle chaud, dans une invitation au pire. Le baiser te fait sourire, gagnant un éclat de rire. Les doigts se mêlent, s'entremêlent, elle t’entraîne déjà. « Ou peut-être que c'est moi qu'elle voudrait croquer ? Les anglais m'adorent, tu sais. Ils m'ont même donné un petit nom affectueux. » « Ces anglais, tellement sentimentales.  Ça en devient prévisible & risible. », siffles-tu,dans les accents d'une indélébile froideur sans chaleur, s'arquant sous les douleurs de ton monarque. Ses inquiétudes deviennent ton absence de quiétude, le jeu de toutes les rancœurs, de ton manque de douceur. Le loup s'ébouriffe, se dresse, se redresse. Il t'a appelé ? Alors il l'appelle aussi.

« Ils ont l'habitude de maudire, de craindre ce qu'ils ne connaissent pas ; leur maître actuel. ». Ils sont des chiens en laisse, victime de leur démocratie décadente, vacillante. Fragiles sont les régimes instaurés par la folie  des peuples. Trop idéalistes, ils ont la peur au ventre de se salir les mains. Ils n'ont faits que les enfermer. La France les aurait exécuté, salement, brutalement. «  Et maintenant, cet adorable Limier, n'est-ce pas ? », caresses-tu dans la voix lente, pesante, pensante,dans un rire. Le limier pour les briser, les éventrer, les tuer. Le limier pour les faire trembler, tomber. Ils ont bien choisis. Ils sont bien punis. Leurs démocraties ne sont que des morceaux, des tristes lambeaux. Et ils grattent, creusant leur tombes, leur manque. D'un mouvement adroit, tu la fais tournoyer comme lorsqu'elle était enfant, poussée aux éclats de rire, aux promesses effaçables, condamnables. « Et moi qui croyait que c'était moi que tu voulais croquer ? », souffles-tu, mi-moqueur, mi-voleur de cœur. « Me voilà déçu, chérie. », le mot affectueux fait s'étrangler une ombre derrière vous. Tu plantes  l'arme & sèmes les larmes. Pas d’ambiguïtés, juste un amusement constant, malgré l'agacement. Les lueurs de Londres se font immobiles, fragiles. En filigrane, tu murmures les tortures si ça avait été un autre que toi. Elle n'aurait pas obéi, elle ne se serait pas soumis si le train ne t'avait pas craché, recraché. En douceur, tu traces bientôt les douleurs futures. « Ton père reste inquiet. », la bombe est lâchée, pressée dans une désinvolture qui t'est propre. Tu oublies de préciser que le roi des Bouches-Cousues tremble. Et tu ne saurais dire quel est le pire entre le père & le  chef. Et la bombe fauche toutes raisons, n'appréciant pas le manque de précisions, les décisions prises par sa benjamine, la gamine aux idées rouges. « Ton dernier paquet a fait son petit effet. »

Tu ne vas pas la ménager.
Elle n'est plus une enfant gâtée.
Tu dois dresser, redresser, tu le sais.

Les crocs claquent, les instincts se détraquent. Les odeurs fourmillent, et t'attirent. Tu es en marche, tu es en traque. La langue caresse tes lèvres, tu ne veux pas de trêves, ni de rêves. Tu as envie d'action, de passions, de déraison. Et la mesure prend le compte de ta démesure, de tes usures. Là où tu n'as qu'amour pour Vincianne, tu n'es que bestialité caché sous le vernis de la politesse & des sagesses. L'expérience t'a appris la patience, l'obéissance tranquillisante, rassurante. Tu oppresses les instincts d'une main, serein, assassin.

« Ton roi t'appelle, murmure le loup, de sa mâchoire claquante, déchirante, alors il m'appelle aussi. ». Dans les luttes, dans les batailles intestinales, trop bestiales, il ne reste que les fidélités, les éternelles amitiés. Dans l'ombre, il n'y a que le chant des tueurs, des prédateurs. Il n'y a que les serviteurs.  « Tu es trop gourmand, Armand. Mère dit que tu vas faire une indigestion. », un sourire s'esquisse, se dessine sous les caprices, les délices de tes envies. Là où les peaux roulent, où les souffles se crucifient, s'épaississent. Le soucis de l'utilité te pousse à défaire, refaire les tours des amours volages, de passages. Combien d'informations se volent, s'envolent sur l'oreiller, dans les instants volés, dans un semblant d'intimité ? Il n'y a pas plus fatale erreur que de se croire en sécurité sous les doigts qui roulent sur la fragilité d'une nudité savamment exposée. « Il n'y a indigestion que lorsqu'on confond plaisir & affaires. », il y a bien longtemps qu'il n'y a plus de cœurs, plus d'amour douloureux, orageux. Pas d'émois dans les draps, dans les bras, tout ça c'est de  une vieille histoire sans mémoire, camouflé sous tes déboires.   « Tu verras, ici, ce n'est pas le gibier qui manque. Ce sera sûrement plus divertissant. », une question se lève, te soulève, une hésitation sur le bord de ta langue.

Le souvenir te tire un sourire. Vincianne dépeçait la bête sans sourciller, sans frémir, ni gémir, laissant le sang goutter, sillonner le sol. La lueur d'excitation ne laisse place à aucune hésitations. Fascinée à l’excès, elle n'avait pas l'innocence & les indifférences des autres. L'insolence s'est fichée, scarifiée pour pouvoir mieux l'éduquer, la dresser. Et aujourd'hui, que reste-t-il des brides, des muselières ? Peu de choses. Tellement peu de choses. Tout à défaire & à refaire. « Il faut faire attention à ce que nous bravons en chassant. », il faut faire attention à ce que ne s'effiloche pas, ne s'étiole pas le contrôle & les laisses, c'est ce qui fait vos adresses. Et dans la banalité de tes mots se cache une menace brûlante, mouvante.

Qu'est-elle devenue ?
Est-ce rattrapable ou condamnable ?

Et dans un battement de cil, tes doigts glissent dans une tendresse paternelle, un peu cruelle. Et elle t'attire, s'accrochant à toi, à tes bras. Entre flirts & meurtres, le couinement de frustration de la femme délaissée, abandonné te parvient, te revient. Et l'amusement, la brutalité des sentiments ne laisse qu'un filet à déguster, grignoter, dévaster. Et ta main s'échoue sur le bas de ses reins, et tu te fais souverain assassin, serein. Entre bienveillance & bienséance, les gestes s'égarent, vous font amants mais ne sont que le reflet de vos faux-semblants. Il y a des mensonges qui courent sous les amours, des proportions à se métamorphoser pour épouser les rôles, les confiances, les méfiances. « C'est parce que tu la vexes à croire que quelqu'un peut la faire céder. » , un baiser claque, résonnant, trébuchant sur ta joue & ta barbe de quelques jours. Un sourire dodeline, s'incline, paresseusement, insolemment. Et sous ta peau, tu dessines les frustrations, les inclinaisons de la politesse. Elle est si facile à titiller, à agacer, tu ne sais pas résister.  « C'est l'une d'entre nous après tout. »  , les doigts coulent contre le manteau, chassant des poussières. Et tu sais bien, tu comprends bien, tu as choisis ta famille, tes amis, ta fille. Et il n'y a pas d'hésitations, d'interrogations sur la question. Il n'y a que la meute que tu t'es choisi, que tu as conquis. Et tu sais bien que tu mourras pour eux. Tu comprends bien que tu leur as donné toutes les armes, tous les charmes.  « Elle résistera toujours ou elle mourra un jour. » . Périr ou refuser de céder, telles sont gravés les fidélités, les serments d'amours inconditionnels, sévères. « Bien entendu, et toi & moi, savons que céder n'est que facilité. ». Au fond, jouer des nerfs, des enfers n'est qu'une taquinerie usuelle pour susurrer des tendresses dans les indifférences, dans les impatiences. L'un & l'autre, vous ne cessez de vous dresser dans les couches de bonne manières, ne laissant filtrer aucune faiblesses, aucune traîtrises, aucun caprices. Vous vous trouvez dans la force inébranlable des vieilles amitiés, des passés qui s'égrainent & bouleversent, renversent.  

« Il faut les laisser crever sous le manque, tu sais bien. J'aime mieux rallumer les braises sous la cendre, c'est amusant de les raviver quand tout le monde pense que tout est consumé. », le rire coule en douceur, en lenteur. Vincianne n'aimait pas les amours faciles, imbéciles sans détours. Les chemins se faisaient sinueux, orageux sous ses pas, dans ses draps. Elle ne laisse que la froideur sous la chaleur des ébats. Dominante à souhait, elle est l'enfant qui accroche, attache ses pairs pour les clouer dans ses enfers. Et dans un murmure, tu offres la chaleur de tous les jeux, de toutes les luxures sous les dorures du costume soigné, sophistiqué. Ce n'est jamais bien ou mal. Il suffit de parier, de charmer, d’envoûter. Le flirt a sa magie, ses interdits.  Là où certains ne voient qu'une perversion, tu vois les passions, les corps déchirés, entrecoupés de soupirs lascifs, agressifs. « ... Oublie ce que j'ai dit. Elle n'est pas partageuse. ». Elle ? Les sourcils se froncent, les interrogations dansent, dénoncent. Tu perçois les élans d'une possessivité, d'une jalousie farouche qui fait mouche. La petite fille aux mains rouges est prisonnière d'une poissonnière & tu n'aimes pas ça. Tu détestes ça.

« Tu la rencontreras sûrement. Et je sais déjà qu'elle ne te plaira pas. Paresseusement la main se fait plus rassurante dans toute son assurance. Tu crois ? Je me demande bien pourquoi. ». Parce qu'au fond, elle est tienne & tu ne supportes pas les  mauvaises souveraines. Les incontrôlées, les fêlées dérangées, les imbéciles trop fragiles, tu n'en vois pas l'utilité. Elle mérite mieux. Beaucoup mieux. « Elle est bien ennuyeuse, l'amoureuse. ». Toi, tu préfères la joueuse, la flambeuse.

Et dans les yeux changeant, dérangeant, tu entends les questions, les interrogations. Ce Elle marche sur un fil, tremblante, plus perdante que gagnante. Et si tu venais à la pousser, à la voir s'effondrer ? Tu entends pourtant l'attachement, les sentiments. Quelle folie, toi aussi, ça ne t'a pas réussi ses conneries.

« Nous verrons plus tard. », claques-tu. « J'ai hâte. ».
De la rencontrer. De la détester.

Les démocraties n'étaient qu'une hérésie qui te hérisse le poil. Tomber dans cette absurdité n'est que le reflet de la stupidité des anglais. La France, elle, allie stabilité & égalité. Le sang-pur est mal vu, mal perçu. Dénigrés, tu ne porte dans ton cœur que l'alliance, la puissance de cette impureté saccadée. « Ces adorables Limiers, tu tournes légèrement, lentement la tête vers elle. Au fond, Vince pourrait être des milliers, des centaines, tu pourrais encore la voir, l'entrevoir. Son odeur est rassurante, entre le  sang ferreux, calamiteux & le sapin alors que tu esquisses les traques, les chasses. «  Ils nous aiment autant que nous les aimont. » . Un rire naît, paresse & agresse. « Tu n'es pas dure à aimer. », le souffle est chaud. « Qui pourrait ne pas vouloir jouer avec toi ? ».

« Est-ce que tu n'es pas devenu un peu vieux pour mes jeux, Armand ? La gamine devient insolente, désobéissante. Ton âge n'a jamais gêné, dérangé. La beauté s'étiole, s'abandonne, délaissée, dévastée. Elle n'est rien qu'un mirage, de la poudre au visage. Le charme lui ne passe jamais vraiment, ne  lasse pas réellement. Il laisse des traces, de silencieux ravages & nuages. Tu as fait la cours à des princesses, des reines. Les conquêtes sont nombreuses, peu frileuses. Soigneusement, intelligemment, tu as su conserver, t'armer d'un réseau de maîtresses aussi brillantes qu'intelligentes. C'est peut-être pour ça que tu chasses l'anglaise fragile au cœur tendre. Je suis devenue trop pour toi, plus que tu ne peux gérer ? »   . Elle joue mais pas totalement, pas vraiment. Elle s'autorise tout, trop. « Il est parfois intéressant de diversifier ses pions. », souffles-tu. Il est parfois mieux de ne pas risquer son cœur au risque de commettre une infime erreur. Il y a trop de douleur sur le fil des amours, des cours sur le bord de ta langue. Il y a une femme qui n'a cessé de te couturer de drames. Et tu n'as malheureusement ( ou heureusement ? ) plus de larmes à gaspiller, à gâcher. « Ou peut-être te lasses-tu de ta petite anglaise, toi aussi, et te frustres-tu de ne pas connaître d'autres ivresses ? » . Un sourire, un rire presque innocent, presque inconscient. «  Les joies d'être en couple, comme disent certains. ». D'un mot, tu te fais ombre divine, assassine.

« Je pensais que c'était le directeur qui t'envoyait. »
Oui & non. Là où l'agacement était celui du directeur, l'inquiétude appartenait au père sévère. Dans toute ton amitié, dans toute ta tendresse, il y a des creux qui laissent des orgueils, de douloureux écueils. Il y a l'impatience du travail bien fait, là où entre en collision le besoin de la savoir contrôlé, bridé.   « Je sais bien que ce n'était pas la tête qu'il attendait. » , toi & lui le vouliez entier pour le redessiner, le remodeler ou bien l'éliminer. Il n'y a pas d'autres destins, d'autres questions pour les traîtres, les rebelles. Le briser était une nécessité, une banalité. « Tu connaissais les ordres. », caresse ta langue. La discipline est gravé à même ta peau, à même tes maux. Pas de faiblesses, vous n'avez pas le droit aux faiblesses.  « Vous alliez le briser encore plus. », et les doigts se crispent, griffent. L’insubordination glisse en filigrane & le sourire frémit sous une imperceptible tension. Calmement d'un geste plus assuré, tu te glisses dans une rue peu fréquentée et puis un peu loin. Dans les noirceurs d'une apocalypse qui t'est familière, nécessaire. D'un geste, d'un mouvement, tu susurres à peine le sort de disparition à l’œil des moldus. « Quelle est la première leçon, Vince ? ». Tu ne remettras jamais les ordres en cause.

La hiérarchie est précieuse, peu périlleuse. Les règles sont mise en place, ne sont pas renversables. Et tu n'es plus le parrain, l'amant inventé, calculé, tu deviens le professeur, le formateur. Sévérité & dureté se mêlent, s'emmêlent, tu deviens maître, laissant un soupçon d'enfer dans les cœurs, sur les erreurs. Tu ne désobéiras pas. Les menaces roulent sur tes muscles. L'odeur musquée du loup se tire, s'étire.   « Tu sais ce qui va se passer. », tu n'es pas là pour laisser les monstres sortir,  rejaillir. Tu vas punir, sévir. Tu ne tolères pas les erreurs. « Endoloris. », le sort part & vient graver sur Vincianne des vagues, des naufrages de douleur. Elle glisse, s’immisce, monstre d'horreur & de rancœur. Elle grignote, gigote,  mordillant sur sa peau en  tourments élégants, en massacres dérangeants. Et les yeux clairs restent fixés, glacés sur elle. Alors que le sort prend fin, assassin & serein. Le souffle est coupé, entrecoupé. Tu n'es pas bouleversé, pas agacé, tu as recadré, rééduqué.

Et d'un geste habile,  trop facile, tu resserres de quelques centimètres le collier. « Tu n'es pas juge, ne l'oublie plus. ». Elle est la main du souverain, elle est l'assassin.

L'odeur  se divise, la fragrance est différente, insolente, violente. Tu t'emplis le  cœur d'un nouveau parfum assassin, tu t'emplis d'elle, perdu, sensiblement perdu. « Elle est deux, les babines se retroussent, le regard furibond de l'animal glisse à travers tes yeux clairs. Je ne l'aime pas. Qui ? Le  loup montre les crocs, te piétinant, t'assiégeant d'une fièvre guerrière, meurtrière.  Lui. ». La  baguette est encore dressée, et sur le filament de tes doigts, la magie vrombit, gémit. Elle glisse & s'immisce sur le bord de ton cœur, navrante des même erreurs, des même peurs. La magie n'a jamais dérangé, elle est depuis toujours une fidèle alliée. Dans les yeux de ton père, elle n'est qu'une chimère tellement désirée, tellement aimée, jamais frôlée, jamais apprivoisée. Il a donc choisi les formules mathématiques aux formules magiques, il a choisi le hasard comme sort, quand tu étrangles la réalité d'un mot de trop. De lui, tu tires le respect, la responsabilité. De  lui, il y a une intégrité qui t'enlace, qui te dévaste. « Il arrive. ».  Toi aussi, tu l'entends, tu le sens. Tu le comprends.

Le  rire filtre, s’infiltre. Et la tâche s'étale, détale sous tes yeux clairs.  « Ta gueule, le lycan. »  , la  bête se hérisse, un  frisson te dévaste dans un tendre délice.  Enfin. Le  goût de la chasse & de la traque se fait sentir, ressentir. « Il veut que je ferme mes crocs sur son cou ? Avec grand plaisir. », le loup ronronne de plaisir, satisfait d'avance, réclamant son festin. Il s'avance déjà &  tu tires sur la muselière d'un  geste sec, précis, exquis. Couinements, ils se recroquevillent sous tes  yeux. Ils luttent. Ils s'accrochent, s'écorchent, s'effilochent. « Putain, casse-toi. Casse-toi, tu n'es pas moi ! » , les accents se brisent entre la  Russie & la France, se perdant dans le fil des horreurs, des douleurs. Il n'est pas elle, il ne sera jamais elle. Et le loup sourit, goguenard, belliqueux & orageux.  Lui aussi, gratte, mord, cherchant la sortie, grignotant les interdits. Affamé de  meurtres, déclamant les chaos, le manque d'ordre, il reste accroché, collé à ta peau, sur tous tes maux. Diviser pour mieux régner, tu sais qui de vous deux est le fou & le roi.  « L'albinos, sors-le de ma tête ! »  , la langue claque, s'arrachant à ton silence, à ta bienveillance ou ta malveillance. Que lui est-il arrivé ? Qui l'a détraqué ?

Enfant à l'esprit indocile, peu fragile, Vince n'avait que le devoir enchaîné à ses chevilles, à son obéissance au roi. Tu t'accroupis, souple, lent, patient. L'intérêt joue dans tes pupilles alors que les visages se mêlent, s'entremêlent, que Vince fait, défait, refait les mensonges, les songes. «Par tous les Rois, efface-le ! » , la langue claque, assassine, divine. Les doigts glissent dans ses cheveux comme dans les jeux d'enfant. Elle hurle au désespoir, au roi, te suppliant, t'électrisant d'un instinct paternel vorace, fugace. Les visages se confondent, inondant tes pupilles. « Mh. », la  tête se penche dans une fausse innocence, dans une funèbre bienséance. « Tu n'as pas dit s'il te plaît. Et je suis sûr que tu oublieras de dire merci.  ».  Peu déconcentré par les cris, tu as fait tes armes dans le sang, sur les pavés salis de douleurs, d'horreur. Il y a d'avantage un frisson d'excitation, de délectation dans ses jeux cruels. Une autre sensualité dont tu ressors toujours gagnant, infiniment puissant, pesant. « Et tu ne m'as pas salué, non plus. L'Angleterre t'a-t-il fait oublier la politesse en plus du bon sens ? », il y a une amertume sur ta langue, une écume de terreur sur la possibilité de la perdre, elle. Qui n'as-tu pas perdu ? Qui n'as-tu pas dû euthanasier ? « Je t'aide. La bonté te brûle les doigts. Mais n'oublie plus qui t'aide & à qui tu dois ta vie. ». Tout a un prix avec toi.

Et les pupilles se dilatent alors que tu te redresses. La baguette glisse, la magie s'écoule, la percutant de plein fouet. « Endoloris. », craches-tu une fois, dans ta froideur, dans ton élégance, dans ta (fausse) compassion. Tu la sens fleurir sur le grain de sa peau, à fleur de mots, alors que le corps se brise. Tu la mets au supplice. « Endoloris ! », lâches-tu dans un tremblement infernal, effroyable de ton bras. Et elle explose, s'impose grisant toute raison, toute question. Tu effaces, tu retraces.

Faiseur de royaume, tu la façonnes.
Tu la redessines ta Vince.

La magie retombe, tombe, rentrant dans ton corps alors que le loup s'endort, repu. Tu l'observes, tendu, suspendu. Qui est-elle ? Qui deviendra-t-elle ? Lentement, tu t'approches. Doucement, tu l'attrapes dans tes bras. La main glisse dans ses cheveux, tendre & aimante. Le cou est dessiné du bout de tes phalanges, le dos est calé contre toi. Les respirations s'apaisent. Elle sent encore la bête enchaînée. Elle sent encore ton cœur s'échapper, s'évader à même ta poitrine. « Qui est ton roi ? », la baguette est rivée sur la nuque, prête à asséner la mort, à frapper aux moindres tords. Tu ne peux pas te permettre de le regretter, d'hésiter. Les lèvres se posent à même son front ; « Réponds bien, ma princesse sauvage aux milles ravages. ». Tu as besoin qu'elle soit elle. Tu as besoin de la retrouver. Tu ne vas pas tolérer de la perdre, de vous perdre.

Et la magie t'enlace, te crevasse. La puissance se déchaîne, t’enchaîne. Dans une maîtrise parfaite, tu assènes, achèves de douleur, creusant la peur & les horreurs. Tu es habitué, sensibilisé à l'art des secrets imparfaits, insatisfaits, arraché à même la peau, arraché à même les mots, les maux. Et alors, s'entrecroise le malaise & les fausses détresses. Et dans ses yeux, il y a des mondes qui se détruisent, qui se réduisent. Brisée, façonnée, la France n'a jamais rien laissé au hasard. La France n'a jamais aimé les surprises, les caprices d'enfant. Et il est hors de question que tu laisses ce pays en ruine la pourrir, la détruire, la réduire. Il est hors de question que tu leur laisses ton enfant. Alors tu mords, tu tords le cou à la rébellion, à la conscience qui s'égraine en froides & cruelles passions, en pulsions.

Et dans le souffle chaud, tu la redresses, tu la dresses, la petite princesse sanglante, changeante. Elle rit brusquement, brutalement sur ses cordes cassées, sur son corps brisée. « Question stupide : il n'y a qu'un Roi. » . Et les muscles se détendent, se distendent. La baguette disparaît. Tu as confiance, tu retrouves ta confiance en elle. Il est le seul à compter vraiment, réellement. Il n'existe pas d'autre Roi, pas d'autres lois sous vos doigts. Et en douceur, ses phalanges paressent le long de ton poignet, de ses vérités ancrés, pressés dans les ventres. Elle défait la prison, le poison de ta raison d'un geste aisé, léger. Désinvolte, elle te connaît bien, elle te comprend bien dans ses mots ; « Ce n'est pas toi, on le sait tous les deux. ». Un soupire derrière la caresse d'un rire, d'un sourire. Elle se recoiffe, terrassant les derniers vestiges d'une violence nécessaire, grégaire. « Je crois qu'un autre doloris me démange la baguette. », casses-tu de cet accent très français, dans ce sourire conquérant, faussement insolent. Tu n'oserais pas, n'est-ce pas ? Et pourquoi pas?

Le sourire s'installe mutin, assassin. Avec une fausse légèreté, tu lui souris & pourtant, elle sait, tu as promis. Tu as juré, et tu ne t'es jamais parjuré. Le devoir reste accroché, pressé à tes chevilles. Et tu perçois le craquement, les doigts qui se plient & se déplient. Les souvenirs affluent, refluent. Tu les as tous tués dans ton sillage, dans tes mirages d'une mort froide & élégante avant de la récupérer, de la serrer à même ton cœur, envers & contre toutes les horreurs & les douleurs. Souffre-t-elle encore ? « Nous pourrions nous en assurer. », caresse la voix du Loup, dardant ses yeux bleus vers la blonde. Le Loup l'a toujours apprécié. Il sait ce qu'elle est. Il sait ce qui se cache & se dévoile en elle. Et peut-être de sa truffe humide, la juge-t-il comme un membre de sa meute, comme une camarade de jeu bestial, infernal. « Nous rassurer. », calcule-t-il, avouant silencieusement, prudemment sa faiblesse. « Je t'expliquerai. » , accroche-t-elle à tes oreilles alors que ses doigts se referment contre ton bras. « Tu as décidément beaucoup de choses à m'expliquer, Vince. L'humour glisse sous le sérieux de la conversation, des questions. Combien de vi(n)ces cachés dois-je traiter ? ». Combien de problèmes courent sur ses doigts ? Qui dois-tu éduquer, effacer, corriger ?

 «Mais pas ici. » « Les femmes aiment se faire attendre ». Pour ton plus grand (dé)plaisir. La patience s'étiole avec l'âge, s'étire sous les cordes d'une bête qui rogne ses chaînes, tes veines. Et le tatouage court, magique, se mouvant à même ta peau, électrisant les émotions, bannissant la tentation. Tu restes, droit, sévère, à des années lumières de la façade que tu exposes, imposes. « Doucement, on croirait que tu oublies que je suis vieux. Une note de tendresse alors que tu la suis doucement, tendrement. Et que tu redeviens cet enfant qui veut à tout prix chasser sa première créature. ». Et calmement, tu enroules tes doigts à son bras, effaçant la protection magique d'un murmure & d'un mot. « On va chez moi d'abord. »  , un sourire claire se trace & s'étire alors que tu t'enfonces dans la voiture très moldue. « Chez toi ? Trop d'honneur, love. », ironises-tu pourtant dans cette politesse chaude & lente, à la limite de l'indécence & des vieilles croyances. « Tu as passé le balais pour une fois ? ». Vincianne n'était, heureusement, pas connu pour ses talents ménagers.  « Ah. Et merci. » , elle crisse entre insolence & excessive chance. Et tu lèves les yeux au ciel, cruel. « Ça me démange vraiment, tu sais. », caresses-tu dans un sourire pas aussi sympathique que le monde pourrait croire, le vouloir.

Tu la pulvériseras au moindre faux pas.
Tu la soumettras qu'importe où tu iras.

Et dans la voiture, le paysage file & défile. Londres dans son manteau gris disparaît, laissant place aux étendues vertes & sauvages. Et à même le nez, tu vois le Loup ronronner, observer. Il y a tant de proies à faire ici, tant d'espaces à visiter, à piétiner. Et la petite voiture s'arrête au abord d'un petit village couronné de quelques maisons simples & sans superficialités. « Charmant & dépaysant. Ne va-t-on pas être bien ici, love ? », et dans un silence parfait, vous redevenez des amants pour un tour, pour vous montrer alors que les pas vous mène à la petite maison. La porte s'ouvre & se ferme alors que d'un doigt, tu inspectes, suspectes ; « Il y a de la poussière, love. Tu fais une bien étrange ménagère anglaise. ». Et tu te poses sur le canapé, le faisant gémir de ses ressorts usés & usagés. « Alors, Vince, pourquoi avoir échoué ? », dans une simplicité dérangeante, épuisante, tu fais glisser les mots & ton manteau. La mission était pourtant simple, évidente. « Ou confonds-tu soudainement tête & corps entier & bien vivant ? ».

Va-t-elle t'expliquer, te prouver que tout n'est pas à jeter, à refaçonner ?