Le 27 avril 2002

Liverpool.

Liverpool est sa ville. Il y a grandi, il y a vécu, et si Londres forme sa ville depuis quelques années, il n'a pas oublié les recoins de celle qui l'a vu garçonnet. Il n'y serait sans doute pas retourné, surtout pas seul, avant un certain temps, si ces blaireaux (désolés les Poufsouffle) de Nocturnes et de Métamorphes ne s'étaient pas fait découvrir leurs planques. De façon particulièrement lamentable pour les Métamorphes, d'ailleurs. La fusion des groupes Audacieux l'a emmerdé, c'est certain, surtout qu'il est obliger de se coltiner Potter encore et toujours. Seulement, aujourd'hui, c'est la goutte qui a fait déborder le vase. Cette empotée de Susan est arrivée, avec sa poignée de bras cassés, et ils sont fusionné.
Ils sont donc désormais les Pacifistes, enfin, ce qui en reste, et trois groupes d'Audacieux, dans leur planque, alors que eux n'ont rien demandé à personne.
La frustration l'a fait gueuler et protester, et aux commentaires de ceux l'invitant à quitter s'il n'était pas satisfait, il a foutu son camp.

Oh, pas pour toujours.
Juste assez pour leur foutre la trouille.

Lancelot a piqué une bagnole (même pas peur) et s'est donc enfui à Liverpool, Six sur le siège passager, avec comme seul bagage sa bite et sa baguette, pour parler dans le langage commun. Ça et une humeur de de dragon vexé. « Et Lancelot, si tu as quelque chose à dire, gnagnagna, tu n'es pas le chef de ce groupe, blabla, il faut ce qu'il faut, je vais vous en foutre, moi, des 'il faut ce qu'il faut', et ça vaudrait mieux que je sois chef de ce groupe, au moins on se ferait pas tous crever à cause de Specs. » Ses ronchonnements se poursuivent jusqu'au moment où il arrive à la ville, 3 heures plus tard, après avoir conduit trop rapidement.
Il laisse la caisse dans le stationnement d'une vieille boutique abandonnée, quelques sorts jetés dessus pour ne pas attirer l'attention des moldus, et en avant la balade dans la ville. La conduite lui a fait du bien et le soleil du printemps, qui fait déjà ressortir ses taches de rousseur, le calme. Son corbeau plane au-dessus de lui et il le suit brièvement du regard. Chapardeur, il vole une pomme dans un marché de fruits, s'enfuit jusqu'à aller se réfugier dans une ruelle, où il donne des morceaux du fruit à Six. Celui-ci semble pourtant alerté par quelque chose  plus loin – « Kroâ ! Sac ! » Rien de mieux pour attirer sa curiosité et l'attirer plus loin dans la ruelle, jusqu'à l'objet piétiné par Six, qui vient se percher sur son épaule. Un sac vieux, élimé, posé par terre. Personne autour, non plus. Love sort sa baguette et écarte les pans du sac du bout de celle-ci. Rien. Par contre, quand il bouge le sac, il remarque une brique étrangement mal replacée, dans le mur. Et quand il la déplace, une cavité. Bien réelle. Un rapide coup d’œil lui révèle la présence de quelque chose – un quelque chose qu'il prend dans sa main, glissant son bras presque jusqu'à l'épaule pour attraper l'objet.

C'est une sorte de corne. Longue, lourde, légèrement incurvée, au relief régulier, d'un noir brillant, patiné. « Wahou... t'as une idée de ce que c'est ? Magique. » L'affirmation du corbeau est sans doute vraie. Magique. Il sent la magie pulser entre ses mains, répondant à la sienne. Et donc sans doute cher. Utile. S'il ramène ça aux insurgés... franchement, ils vont avoir de quoi s'excuser de le traiter comme un gamin. Puis, il n'y a personne pour surveiller ce machin. Si c'était si important, ce ne serait pas là. Lancelot attrape le sac miteux et met la corne à l'intérieur, puis replace la brique à son emplacement initial, dans la position qui lui semble la bonne. « T'imagines leur tête quand on va leur ramener ça ? J'en connais deux qui vont se faire appeler messieurs. » Le corbeau gonfle les plumes avec fierté. Le sorcier gratte son poitrail du bout des doigts, un sourire fier sur les lèvres, et repart, longeant la ruelle. Avec, pourtant, un étrange sentiment se mêlant à la fierté. Une légère angoisse. Une sensation sur sa nuque. « Envole-toi et dis-moi si on est suivi. » Un chuchotement à l'intention de Six, qui s'envole aussitôt bien haut. Une minute passe. Deux minutes. Sa main se serre sur sa baguette, dans la poche de son chandail, et l'autre sur le sac qu'il a passé sur son épaule. Puis, un croassement qu'il a bien appris à reconnaître : « Suivi ! Courir ! »

Il fait ni une ni deux.
Il écoute son corbeau et se met à courir. Sans se retourner.

Subitement une nuée de chauve-souris – en plein jour quand même – s'abat sur Lancelot, qui les chasse non pas de sa baguette, mais de mouvements de ses trop grands bras, retenant un cri de surprise. Et de dégoût, quand il se retrouve avec une pluie d'ailes et d'os desséchés sur la gueule. Et même dans le col de son t-shirt. À ça, il ne peut retenir un « Beuârk ! » écœuré, sautillant maladroitement pour que les résidus tombent au sol.

Cet instant de distraction est bien assez pour que lorsqu'il réussit à enlever une dernière aile de chauve-souris de ses cheveux (« Beuârk » bis), il se retrouve bien trop proche à son goût d'un homme vachement louche. Vachement sorcier, vu la baguette dans sa main. Et vachement pas content, apparemment – ou vachement content, en fait, vu son rire. À chaque pas que l'inconnu fait en sa direction, Lancelot recule, les doigts crispés sur sa baguette. Il peut. Il peut faire ça. Il est capable de faire ça. Ils ne vont quand même pas avoir un vrai duel ici, au milieu de Liverpool, qui est éminemment moldue. Il suffit de distraire le... vieux, enfin, pas si vieux, l'homme, et il pourra s'enfuir en sécurité.
Ce qu'il pourrait déjà faire, s'il savait transplaner, mais ce n'est pas le cas et ce ne le sera pas avant un petit moment, en perspective, alors ne nous penchons pas trop longtemps là-dessus.
Le distraire. Comment le distraire ? Chaque pas vers l'arrière le laisse gagner un peu plus de temps. À peine. Il doit agir rapidement. « J'en connais un qui aurait dû rester au lit. » Et puis quoi encore ? Il le prend pour quoi, un gamin ? Love ne peut retenir un roulement des yeux, exaspéré. Pratiquement majeur et ça se fait encore parler comme un chiard. « Bien vous devriez retourner vous coucher, si vous êtes fatigué, m'sieur, et arrêter de m'emmerder. » Un petit commentaire comme ça, un grommellement mécontent. Ses yeux pâles sont trop occupés à chercher Six pour s'attarder plus que de raison sur Coffin.

Il repère le corbeau, perché non loin. Il a eu une idée et pour ça, il a besoin de l'animal. Et aussi qu'il ne se fasse pas attraper. Vu les cadavres desséchés de chauve-souris qu'il a reçu sur la gueule, ce type n'a pas l'air très amical envers les animaux et il aimerait éviter que Six se retrouve entre ses mains.

La main qui tient la baguette plonge dans la poche et les doigts se serrent sur un petit objet, à la forme régulière, qui le rassure aussitôt. Il recule un peu plus vite. Ses prunelles font la route entre Six et Herpo, Herpo et Six. La main avec le sac esquisse un petit geste, rapide, que le corbeau approuve d'un geste de la tête. D'accord. Le plan. Il doit élaborer le plan. Un autre geste. Prends-le et va-t-en. « J'vous ai rien fait. » Il doit partir. Il ne pense même pas à la corne, en fait, il ne voit pas du tout pourquoi ce sorcier pouilleux et miteux lui en veut – il veut seulement partir, merde. Aussitôt dit, la main droite sort et laisse tomber au sol un rubis qui laisse échapper une lourde fumée violette qui, en un temps record, envahi toute la ruelle dans laquelle il a réussi à reculer. Un croassement distinct lui indique que Six a pris son envol pour ramasser le rubis, la fumée prenant toujours plus d'ampleur.
Lui, il court.
Encore.

Plus vite, en regrettant de ne pas avoir emmené son balai dans sa fugue improvisée. Il repère un étroit passage entre deux maisons et s'y engouffre, avant de prendre un autre passage, plus sinueux. Sa respiration est trop rapide. Peut-être que l'homme ne le suit pas ? Pas le temps de s'en assurer. Il lui faut une planque, un endroit où se cacher, et ses yeux courent sur tous les bâtiments à la recherche d'un prochain chemin. Il finit par rejoindre la rue, passante, mais il n'arrête pas. Des moldus, il y a des moldus, il ne fera rien devant des moldus, non ? N'est-ce pas ? Au loin, dans le ciel, il voit un corbeau voler et disparaître dans une nuée d'autres oiseaux. Bon pour Six. Seulement, là, il est seul. Et ça l'angoisse encore plus.

Il est admirable de voir que Lancelot continue de courir, à en perdre haleine, mais que jamais il se demande vraiment pourquoi l’autre sorcier lui en veut. Ce n’est clairement pas un Rafleur, habituellement, ceux-ci œuvrent en groupe et ne sont pas vêtus ainsi. Pas non plus un Brigadier, merci de vous référer à la remarque faite pour les Rafleurs. Un Mangemort, sûrement pas. Il reste l’option « vieux fou auquel il manque un nombre honnête de boulons », mais ce n’est étrangement pas la plus rassurante. Parce qu’il ne peut pas prévoir ce qu’il va faire, ne sait pas ce qu’il veut (alors que la corne lui bat le flanc tranquillement) et que tout ce qu’il fait peut risquer de les mettre dans la merde. Tous les deux, tous les sorciers et tout le reste du monde avec.

Le jeune homme zigzague entre les passants, ses membres trop grands accrochant tout le monde, mais il croit bien avoir réussi à semer le type momentanément. Jusqu’à ce qu’une salve de coups de feu vienne l’en détromper, lui qui commençait à ralentir le pas. Il sait ce qu’est une arme à feu – ils avaient la télévision, chez eux, la moldue, et sa mère leur a bien expliqué ce en quoi ça consistait. La pétarade le fait donc sursauter et fait monter son angoisse d’un cran. Est-ce que c’est lui qu’on poursuit ? Ou y a-t-il un criminel ? Il n’a pas le temps de vérifier.
Il recommence à courir. Les jambes déjà plus lourdes. Il n’a pas assez mangé pour courir autant. Il est nerveux. Il a peur. Quelle idée il a eu de venir à Liverpool sans prévenir personne. Sa baguette est cachée dans sa manche, précieusement. Vincianne lui a dit de ne pas courir avec sa baguette sortie, que c’est le meilleur moyen de la casser en tombant, maladroit comme il est, sauf en situation d’urgence. Il est en situation d’urgence, force est de constater, mais devant des moldus. Il ne peut pas rompre le secret magique. C’est là que la Brigade va débarquer et franchement, il n’a pas besoin des sous-fifres du Ministère, en ce moment. En ce moment, c’est d’une planque dont il a besoin. D’une planque, en attendant que l’homme arrête de le poursuivre sans raison (qu’il se dit).

Il repère une rangée de magasins, bordés par une ruelle, et s’engouffre justement dans ladite ruelle. La joie se transforme bien vite en désespoir quand il s’aperçoit que l’endroit est un cul-de-sac. Il y a bien un muret, mais… il n’est pas Murphy, lui, le parkour (comme elle dit), il ne sait pas faire ça !
Tant pis. Pas le choix.
Le Serpentard s’élance pour grimper le mur, forçant de toute la force de ses bras maigrichons, et quand il réussit à arriver en haut, c’est pour voir une silhouette arriver vers lui. Le sorcier ? Panique. « J’AI RIEN FAAA- » BAM. Il a lâché ses mains et est tombé de l’autre côté du mur, la chute amortie par une pile de déchets alimentaires. Ça a quand même bien fait mal et il est un peu sonné. Quand il réussit à s’asseoir, maladroitement, c’est avec la tête qui tourne. Et un sacré mal de cœur, merci les fruits pourris. Une ombre s’étire sur lui, mais il n’ose pas lever les yeux pour la regarder, sa baguette toujours bien enfoncée dans sa manche et les doigts crispés sur le sac sur son épaule. Un petit grognement de douleur. « Fait… j’ai rien fait… » Il avait juste envie de s’éloigner des Audacieux. Juste envie d’être seul et de s’amuser un peu.

Son grognement de plainte se perd dans des miaulements alarmés, venant d’une créature décharnée et en très mauvais état perchée sur le muret. Un chat, en l’occurrence, qui n’a pourtant rien d’un chat, rapidement remplacé par son poursuivant, la baguette en main. Lui n’ose pas sortir la sienne, apeuré – il entend la radio du policier moldu clamer des ordres hystériques. Peut-être que d’autres viendront pour le sauver ?

L’homme conserve son calme, ce qui est quand même facile à faire, vu qu’il domine nettement la situation. « La corne. La corne que tu as "trouvé" par terre tout à l'heure, tes récents ennuis viennent de son propriétaire. Il te menace en ce moment même. » Sa bouche s’ouvre et son regard est traversé par un éclair de compréhension, mais il referme sa bouche avant de dire une connerie (ou de répliquer, comme il lui est venu à l’esprit, que la corne n’était pas par terre, et que si elle est si précieuse que ça, il avait qu’à la garder avec lui). Il n’est spécialement en position de force, disons-le. Vraiment pas en position de fanfaronner, donc.
Tant pis pour les acclamations, les hourras et les félicitations en revenant chez les Silencieux.
« Je vais te poser une question. Je veux que tu sois honnête, mouvement de la tête approbateur, frénétique, même si l'une des réponses que tu me fourniras signifiera pour moi le gaspillage d'un objet extrêmement précieux. L'as-tu touché ? »

Mouais.
Disons que la réponse qui risque de ne pas plaire au sorcier est assez évidente.

Lancelot se renfonce un peu plus dans les détritus, espérant quelque peu pouvoir y disparaître, ou y trouver une protection quelconque. « Ou-oui. Une petite voix, bégayante un peu, les yeux fuyants. Pas l-longtemps. » Il l’a quand même touché. Prise entre ses mains nues. Il a bien senti la magie qui s’en dégageait, il a tout de suite su que c’était quelque chose de précieux, de magique, mais de là à savoir qu’il ne devait pas la toucher… c’est pas comme s’il y avait un mode d’emploi fourni.

« Vous v-voulez la rav-voir ? » Sa main fait glisser le sac, écrasé sous lui (ça explique la douleur qui a traversé son omoplate, quand il est tombé; ce n’est pas une petite corne et il va avoir une belle ecchymose sur toute la longueur de celle-ci)(ça aurait pu être pire : il aurait pu être transpercé par elle, par exemple). Ramène le sac jusque sur lui, alors qu’il se redresse un peu, surveillant la baguette de l’homme. Ce serait bien qu’il ne le tue pas comme ça, juste parce que… enfin, c’est quand même pas si grave. Non ? « C’est quoi, c-c-omme objet ? » Son bégaiement nerveux ne s’éteint pas, mais la curiosité prend un peu le dessus, revenant à la charge. Tant qu’à mourir, autant savoir pourquoi, pour une corne de quelle bestiole. Puis, peut-être que ça va lui permettre de penser à un plan d’évasion, plus efficace que le premier. Un plan de survie, en fait, vu le guêpier dans lequel il est fourré. « Ça fait quoi ? »

Pas une malédiction, s’il vous plaît. Ou une lèpre sorcière quelconque.
Parce que ça, il va avoir beaucoup de mal à l’expliquer aux Silencieux et il est bien certain, là, qu’ils ne vont pas l’accueillir à bras ouverts.

« Et merde. »

Mouais.
Il se doutait bien que ça n'allait pas lui plaire.

L'homme parle au policier moldu, lui ordonnant de quitter. Tout en le fixant lui, ce qui le met hautement mal à l'aise. Lancelot est toujours immobile, le sac serré dans sa main, reprenant son calme. Il doit s'enfuir. Il doit bien y avoir une... ouverture... non ?

Non, puisqu'après avoir fait disparaître le chat mort-vivant (beuârk), le sorcier descend de son perchoir, bien plus habilement et souplement que ce qu'il a fait (soit en ne tombant pas dans les ordures), et se rapproche de lui. L'adolescent prend le pari de ne pas bouger, de résister à l'envie de s'enfoncer un peu plus dans les ordures. « Il s'agit de la corne d'un oni, un démon japonnais. Comme tu as posé ta main dessus, elle t'appartient. Elle m'... Il ouvre grand les yeux. Ouh la. Il ne s'attendait pas à cela. Ça veut certainement dire qu'il ne peut pas revendre ce truc – et comme il le découvre en écoutant l'homme, il n'en a plus spécialement envie, en fait. Les onis sont aussi rares que dangereux. Une taille de troll, la ruse pernicieuse d'un basilic, des crocs et des griffes de félin, des cornes de bœuf et, comme si ça ne suffisait pas, un gourdin en fer capable de briser les os comme du cristal. Ils ont aussi un sale caractère. Une créature qui n'a pas l'air de rigoler, dites donc. Créés pour veiller sur les hommes, ils se sont pervertis eux-mêmes. De craints ils sont devenus une légende, un peu surexploitée par le marché des aphrodisiaques dont certains produits vantent les mérites de mixtures comprenant des griffes ou des extraits de cornes d'onis. La vérité est plus... Intéressante. »

Et en effet, ça l'intéresse. Même s'il ne comprend pas du tout où l'autre veut en venir.
Le garçon se redresse un peu plus, attentif, écoutant le sorcier – qui a pris une voix sombre, sonore, qui lui colle des frissons sur les bras et la nuque. « Pour posséder la corne d'un oni il faut d'abord la toucher ; ce que tu as fait. La corne obéit alors uniquement à son propriétaire. Elle l'inspire, elle le guide. Dans des situations d'extrême danger et de mort imminente elle semble offrir à son détenteur une chance peu commune. Il y a cependant un revers à la médaille : l'addiction. Il s'est avéré qu'au fil du temps le caractère des propriétaires de corne d'oni est devenu plus téméraire. De plutôt débrouillards dans quelques bagarres, ils en sont venus à ne vivre que pour le combat ; et pas toujours avec une baguette. La nature intrinsèque de l'oni, sans doute. J'ai rencontré l'un de ces hommes en 1987 dans un bar miteux du Kabukicho, il était un peu trop porté sur le shochu et a fini poignardé dans le dos entre deux poubelles. Il faut croire que même la corne a ses limites... »
Sa respiration est devenue plus rapide, excitée. Oh bon sang. Et c'est... à lui. Lancelot baisse les yeux sur le sac informe, dans lequel se trace nettement la longue courbe de la corne noire et solide, les remonte sur Herpo, les baisse à nouveau sur la corne. De la chance. De l'inspiration. Dans des situations extrêmes. N'est-ce pas ce qu'il vit tous les jours, comme insurgé ? Ce qu'il risque de confronter sans cesse ? Même s'il doit être prudent

« Allez, maintenant lève-toi. Je ne vais pas te tuer, ce serait un exploit difficile à réaliser même pour le plus retors des Mangemorts. Cependant, n'oublie pas que tu as désormais une dette envers moi. Quel est ton nom ? » L'homme le remet bien vite sur ses pieds et de plus proche, il voit bien qu'il n'est pas vieux. S'il a le visage marqué, c'est par l'expérience. En vrai, il doit être un peu plus vieux que Mr Llewellyn, mais pas beaucoup. « Lancelot. Il est trop survolté pour même penser à donner un faux nom à ce type – et il n'a même pas de surnom d'insurgé, encore. Pas même le réflexe de cacher son prénom ridicule, qu'il déteste tant. La corne d'oni le rend déjà crétin (quoique ça, c'est sans doute naturel). J'ai pensé que vous étiez un Mangemort, ou un Rafleur, mais... Hochement de tête négatif. Un Mangemort ou un Rafleur, il les aurait semé. Il en a l'habitude, d'eux. Il renvoie le sac sur son épaule et nettoie un peu ses vêtements d'un coup de baguette, l'odeur de fruits pourris se dissipant heureusement. Il était en train d'étouffer, dans ces ordures. Quelques minutes de plus et il serait probablement mort d'asphyxie. C'est quoi votre nom ? Que je sache envers qui j'ai une dette. » Sa main se tend, le sourire s'étire. Il est un sorcier, il sait ce que suppose une dette magique. Il sait qu'y tourner le dos est pire que tout – alors il est prêt à en tenir la promesse. Et à retenir toutes les questions qui brûlent ses lèvres.

« Est-ce qu'il faut toujours avoir la corne sur soi, pour être inspiré ? »

Oui, non, d'accord, pas toutes les questions.