Sergueï effaça d’un coup de baguette le parchemin, faisant s’envoler l’encre noir qui traçait il y a quelques minutes encore la mission qui leur avait été assigné. La chose était relativement simple et nécessitait tout simplement une certaine rigueur.

Étape 1 – Se rendre en Allemagne et interroger la famille moldu qui semblait avoir des informations sur le célèbre baguettier Mykew Gregorovitvh.

Étape 2 – Si l’étape 1 a été fructueuse, chercher au plus prêt, traquer, soumettre et ramener. Si l’étape 1 a été infructueuse, faire pareil mais plus longuement.

Le russe jeta un œil à ses compagnons tandis que le train sifflait son entrée en gare. Ils étaient arrivés à Dresde, ville séculaire, où la communauté sorcière avait élu domicile en aidant à reconstruire la ville plus rapidement après les bombardements de 1945.

« My priyekhali dyadya, Wes. » Nous sommes arrivés. Sergueï se leva, étendant tel un phare sa haute silhouette moulée dans des vêtements noirs d’une sobriété exemplaire.

« Davaï. »

Le sorcier eut un regard équivoque de la part du contrôleur (moldu) sur le quai auquel il ne prêta pas attention. Les russes étaient fréquents en cette partie du pays et la Pologne n’était pas si lointaine. Des relents slaves vinrent lui effleurer les sens lorsqu’il aperçut une vieille femme au châle bigarré pas loin qui vendait au verre un kvass épais. L’atmosphère était grise comme si le ciel était de papier mâché sale.


Son oncle attirait toujours l’attention, il était donc inutile de faire profil bas.L’air aristocratique, la superbe et l’amical sourire qu’Ekke promenait sur tout un chacun faisait toujours merveille. Du groupe  -qui semblait à premier coup d’œil disparate- Selwyn était l’élément ‘bon’ ou celui qui vous endormait avec des sourires charmeurs et des promesses sans lendemain. Sergueï avait bon espoir que son oncle facilite largement l’interrogation de la famille moldu.

Wes tout au contraire, savait passer inaperçu. L’habitude de la chasse s’était dit le jeune russe. Son nom –Gallagher- bien que fréquent au sein des terres britanniques, l’avait interpellé. Il y avait un Gallagher officiant pour le Совет à Moscou. En potion. Il avait demandé à Wes avec simplicité et celui-ci avait confirmé.  Malheureusement, Wes ne parlait pas russe. Une gageure pour le cadet des Moltchaline qui en avait fait part à demi mot à son frère Kirill, juste avant de partir.

« Mir slishkom mal dlya nas russkiy. »

Le monde était décidément bien petit pour les russes.

Ils prirent plusieurs heures afin de s’installer dans un petit hôtel sorcier en plein vieux Dresde et Sergueï expliqua où vivait la famille moldu.

« Tannhauser. Eux êtrrrrrre un peu à l’écarrrrt. Avoirrrrr grrrrange. Notifications police moldu ici dirrrrre qu’eux avoirrrrr fait appel plusieurrrrs rrrreprrrises. Dirrrrrre que maison hanté depuis quelques jourrrrrrs. » Le jeune homme leva son regard glacé vers ses deux camarades. « Ça êtrrrre possible, Gregorovitch s’être caché là pendant un temps. Eux surrrrrement savoir. »

Dans un regard lourd de gravité, Sergueï hocha son visage. « Êtrrrrre heurrrre du thé. »  Il étendit une carte avec un petit plot qui tournoyait par dessus l’emplacement marqué en vieil allemand comme « Grange Tannhauser ».

C’était l’heure du thé  et ils allaient cordialement s’inviter eux-même.

Na zdrovié.

« Nous sommes ici, parce que je suis en pleine rédaction d’un roman d’épouvante et que nous avons eu vent des… rumeurs. »

La légende employée par son oncle était simple, effective. Les moldus n’eurent aucun mal à ouvrir leur porte sans compter qu’Ekkehardt imposait une certaine prestance précieuse que rien n’entachait, pas même le léger boitement caractéristique qui lui donnait ce petit air énergique plaisant. Sergueï échangea un regard confiant avec son autre partenaire et tout trois pénétrèrent dans la maison allemande.

Le plaisir d’une mission de ce genre se trouvait dans l’équilibre. Les risques étaient faits pour être pris – contrairement à ce que tout le monde disait. Le risque selon Sergueï était biologique. Si on n’en prenait pas alors ce n’était pas la peine de vivre. Il était écrit sur une plaque pour chacun d’entre eux et la plupart s’amusait à en gommer les lettres aussi rapidement que possible. Il préférait l’y laisser et continuer plus en avant froidement. Il n’en appréciait pas plus que ça la texture mais il faisait partie de tout le reste et était donc nécessaire. Au sein des moldus et autre sans-magie, le risque était quasi inexistant. Bien sur les armes à feu, poisons et autre représentaient le même danger mais de manière intrinsèque l’élément de surprise diminuait fatalement le risque.

Pour Sergueï c’était ce raisonnement uniquement qui validait le fait de ne pas déjà avoir assis son ascension complète sur le reste des non-sorciers. Ils étaient l’évolution, ils avaient le pouvoir, ils pouvaient leur faire peur.
La plupart des mangemorts avaient le mot ‘risque’ inscrit bien plus gros sur leurs plaques que les autres. Ou plutôt il l’était en fonction du moment. De quoi hurler sans aucun doute. Cela ne servait pourtant à rien. Est-ce qu’il n’était pas plus dangereux au final de ne pas risquer sa vie ? C’était là la vraie question. Selon le russe il était bien plus dangereux de passer un mois en compagnie de crétins comme Fedosseïev qui parlait d’égalité et autres balivernes entre sorciers, plutôt qu’être en mission de recherche extra importante comme il l’était en ce moment. Pour ne pas perdre ce que l’on était et ce que l’on incarnait (la magie), il fallait être exigeant. Il y avait mille choses médiocres qu’il fallait refuser. La notion de risque était donc d’une relativité effrayante en soi.

Au fond, Sergueï n’avait peur de rien ou presque. Il était certain que la peur était mauvaise conseillère. Les sentiments humains se tenaient dans la tête, d’autres dans le cœur, la peur elle ? Elle tenait au ventre. Elle ne construisait pas. Elle était faite pour être méprisée et pourtant, de manière absolument ironique, elle était aujourd’hui cultivée chez les sorciers. Il y avait quelque chose d’ingénieux mais aussi d’obscène dans les méthodes de Voldemort et dans son pragmatisme, Sergueï se disait qu’il fallait parfois passer par des extrêmes pour obtenir la réaction que l’on désirait.
Ce qui nous ramenait à ce salon bon enfant, aux murs défraichis et aux portraits vieillots et sans gout. L’horloge fut calée correctement et Sergueï d’un mouvement de poignet leste verrouilla la fenêtre et se posta aimablement –tout du moins aussi aimable que le russe pouvait apparaitre- sur l’entrée du salon. Les Tanhauser n’étaient pas tous présent au vu de la photo sur la cheminée. Le couple était là, probablement leur dernière petite fille qui s’amusait sur le sol à colorier un livre qui datait de Merlin seul savait quand et une vieille dame sans dent sur un rocking chair. Il manquait les deux filles ainées.

« Privet. » Fit non sans un certain cynisme le jeune russe en guise de salut. La vieille dame tourna son visage vers lui en s’arrêtant de se balancer. C’était à dessein que Sergueï avait utilisé sa langue natale. L’Allemagne de l’Est avait encore des relents d’antan, la peur –toujours mauvaise conseillère- des russes n’était toujours pas si loin.
Le couple ne fit pas attention et l’époux s’installa sur le canapé propre bien que miteux, invitant les hommes à en faire de même tandis que l’épouse ramenait précipitamment des tasses dépareillées en guise de service à thé.
Pauvre probablement mais ce n’était pas étonnant dans cette partie de l’Allemagne. Pourquoi Grégorovitch viendrait-il se cacher ici ? Il fallait procéder par élimination et Sergueï regarda Wes s’excuser en prétextant une envie pressante.

Bien.

Tandis que son oncle s’occupait de discuter plus en avant avec l’homme pour lui demander ce qu’ils avaient pu constater, la vieille dame reprit ses balancements de manière bien plus erratiques. Sergueï s’approcha d’un pas glacé, enjambant le petit corps moldu juste à côté. La petite fille leva des yeux innocents sur les deux, stoppant son dessin.

Celui d’un vieux sorcier ayant une baguette magique.

« La maison est ancienne. » commenta le jeune homme en russe. « Propriété familiale? »

Chassez les méthodes du KGB et elles ne restent jamais très loin...

Le souci des moldus c’est qu’ils étaient d’une faiblesse disproportionnée face aux sorciers. Il n’y avait finalement que peu de prestige à s’occuper de leurs cas, mais enfin tuer n’avait jamais été une question de panache, Sergueï Moltchaline était bien placé pour le savoir.

Le temps était l’élément essentiel. Tout comme dans cette mission. S’ils en perdaient, Grégorovitch risquait de leur filer entre les doigts et à vrai dire Sergueï –bien que russe- n’avait aucune envie de sentir la marque sur son avant-bras lui brûler l’épiderme à nouveau. Il était résistant à la douleur –avait appris à l’être- mais c’était chose ici différente. On contrôlait son esprit pour qu’il se fasse glace face à l’impact sur ses terminaisons nerveuses. On se retirait intérieurement de sorte que plus rien ne puisse réellement  atteindre, mais l’apposition de la Marque des ténèbres et son utilisation à fortiori, avait quelque chose de surnaturelle. La douleur s’incrustait à même l’esprit vous obligeant à y faire face et à ne pas vous en échapper. Elle chassait toutes images réconfortantes, toute tentative pour se protéger. Il n’y avait plus qu’à s’abandonner alors à une désolation interne sans précédent qui affaissait le corps en un gémissement gigantesque.

« Et cet homme, Sofia pourrait me le décrire ? N’ai pas peur, Sofia, les fantômes ne font rien aux vivants. »

Pieux mensonge de la part de son oncle, certains esprits frappeurs pouvaient frapper mais Sergueï acquiesça. La réponse de la petite fille confirma les soupçons que les mangemorts avaient, et, par précaution, Sergueï demanda à son tour.

« Toi avoirrrrrrr le drrrrrroit d’aller jouer dans grrrrrange ? »

Les parents pâlirent et la petite fille secoua son visage, se faisant rapatrier dans les bras de sa mère derechef. Voilà qui semblait définitivement sceller les soupçons. Un salut martial dévolu par une disposition naturelle puis le russe suivit son oncle tandis que Wes revenait de son excursion.

« Il n’a pas dû visiter le taudis, sauf pour récupérer de la nourriture. Ils ne sont d’aucune aide et leur thé avait un goût immonde. »

Le russe de son oncle avait une teinte anglaise très légère. Une certaine fierté glissa dans le cobalt des iris et Sergueï répondit dans la même langue lorsqu’Ekke -une fois que leur troisième compagnon fut relégué à sa fonction première- fit remarquer que la famille était coupable.
La culpabilité engendrait souvent des punitions et Sergueï –comme on le lui avait inculqué durant ses années sibériennes- ne cilla pas à cette mention.

« La vieille dame en savait plus, elle suintait la peur. Et vous avez raison, les parents avaient l’air de se douter de quelque chose. Mon oncle, Grégorovitch a surement laissé des sortilèges mais il doit être dans un état trop faible pour réellement transplaner hors du pays. Ou alors il s’imagine que nous ne le trouverons pas. »

Il aurait été bon d’avoir le don de traceur des Flint en cet instant. C’était Gloria qui aurait dû les accompagner, le voyage en aurait été bien plus agréable. Gallagher cela dit possédait ce don également. Ils allaient pouvoir s’en servir à bon escient.
La porte de la grange était scellée et le russe glissa un regard vers Ekke. Aucun son ne filtrait de l’intérieur. Silencieusement, Sergueï fit glisser le gond d’un revers de baguette lent se plaçant derrière l’un des battants et laissant Ekke se placer de l’autre. La même astuce qui avait permis –des années plus tôt- de contourner la cage de Baba Yaga.

La grange était vide mais pas exempte d’indices. Les rayonnages étaient démontés et la paille entassée dans un seul recoin. Des traces de pas –de vie- suintaient de la pièce et un résidus électrique flottait dans l’air.

De la magie.

Gallagher. Vite.

« Je m’occupe de la famille mon oncle. » Ils n’étaient pas mauvais en eux-mêmes, le plus dignement possible serait le mieux. Ils avaient juste aidé (ou s’était fait aider) par la mauvaise personne au mauvais moment.  Retournant dans la demeure, Sergueï intima à Gallagher d’un air entendu d’aller dans la grange. De là, ses dons de traceur permettrait de suivre le chemin.

La vieille dame se leva d’un bon à l’approche du russe comme si elle avait deviné et c’est d’un mouvement souple que le russe lança un sortilège du saucisson. Endormir les enfants, les parents avec rapidité fut moins compliqué. Sergueï contourna le canapé renversé par la surprise du père et s’agenouilla près de la vieille dame. «Boje…» haleta-t-elle. Le visage fermé, Sergueï secoua son visage. Pendant un bref instant on aurait pu le croire peiné.

«Boje? Niet. Dieu était pris, il n’a pas pu venir aujourd'hui. »

Lorsque Sergueï vint rejoindre les autres -le bras tremblant sous l’effet narcotique de la magie- il eut un bref signe de tête pour confirmer que c’était fait. On ne tuait jamais impunément mais Sergueï le faisait d’ordinaire –que si nécessaire- vite et bien. Ils n’avaient pas de temps pour jouer aux oubliators et le neveu finit par demander à Ekke si l’idée de laisser un incendie lui convenait.

Iest tcheloviek, iest problema. Niet tchelovieka, niet problemy.

Ils étaient prêt à suivre la trace et Grégorovitch n’était plus si loin. Autant laisser place nette derrière eux.

« Eh bien Syn… quel chemin te semble le plus terrible ? »

Le regard clair se fit mobile sous l’appellation chaleureuse. Ekke était calme. L’oncle serait capable de boire du thé avec Lucifer si celui-ci s’avérait assez aimable mais Sergueï, qui angoissait rarement, avait une sainte horreur des maisons en bois délabrés. L’odeur rance d’une magie ancienne flottait et des souvenirs lointains revinrent à l’esprit du russe. Des comptines russes et le visage de Baba Yaga aux yeux polaires teintés de sang.

Pas un geste.

La musique que la petite fille fredonnait s'imprima avec insistance dans son esprit. La comptine lui était connue et Sergueï en mima les paroles, aux aguets, suivant des yeux la silhouette menue de la petite fille angélique.

Тили-тили-бом. Все скроет ночь немая. За тобой крадется он,И вот-вот поймает.
Он идет... Он уже близко...

Tili-tili bom. Le silence de la nuit recouvre tout. Il se faufile derrière toi et il va t’attraper.
Il marche… Il arrive…


Il n’y avait pas ou peu de lumières aux fenêtres. La principale lueur émanait de l'aspect étrangement brillant de la petite fille. Sergueï lança un « lumos » et éclaira, non pas les couloirs ou devant, mais le sol. Leurs pas avaient laissé des empreintes dans une large et épaisse couche de poussière, comme si personne n’avait pénétré en ces lieux depuis de longues années.

« Gregorovitch a pu prendre une autre apparence mon oncle. » chuchota Sergueï dans un russe coulant. Les lambris des murs s’écaillaient par endroits et un froid distinct sembla souffler le long du corridor. Sergueï avança, accompagné de son oncle toute canne dehors. Il avait encore ses réflexes de joueur de quidditch et Sergueï espérait que Wes s’en sortait avec dextérité, lui qui avait préféré fouillé les alentours du manoir. Une nouvelle division aurait été stupide aussi Sergueï s’abstint-il de proposer à son oncle une séparation pour couvrir plus de territoire. « Allons vers les ombres. La petite fille va nous suivre. »

Une conviction profonde tandis qu’elle leur adressait un sourire en coin, l’innocence aux accents terrifiants débordants de ses cils sages.
Un hibou morne aux yeux révulsés sortit d’un coup d’une vieille horloge dont le tic-tac semblait emplir la pièce. Le pouls s’accéléra.
Sergueï devinait dans l’histoire de Grégorovitch celle de ceux qui refusaient de délivrer des secrets trop lourds. L’homme aux baguettes uniques, celui-là même qui avait confectionné celle que Sergueï tenait dans ses mains, était entouré de légendes sombres. Il avait -disait-on- une baguette à la puissance incommensurable. C’était en tout cas ce qu’Ollivander avait suggéré à son tour au Lord.

Les hommes parlaient toujours trop.

La première porte s’ouvrit violemment, le bruit du vent s’y engouffrant recouvrant le hululement du volatile qui lâcha un paquet devant les deux sorciers. Un carton couleur kraft, fermé avec ce qu’il semblerait être du mauvais adhésif.

Une odeur organique en émanait, quelque chose d’animal.

« Il ne vaut mieux pas y toucher à main nue mon oncle… »

Un rire de petite fille résonna. « Ouvrez-le, ouvrez-le. C’est un cadeau. »

Sergueï et Ekke échangèrent un regard et d’un accord tacite, le plus jeune se recula d’un pas, traçant d’un sortilège complexe une barrière de protection au-devant d’eux tandis qu’Ekke traça en volute un sort qui souleva le paquet en l’air afin de l’ouvrir. Ce dernier émit un tressautement étrange. Du sang goutait sur le dessous, baignant le fond de la boite. Une main déchiquetée en jaillit tenant une baguette qui lança un éclair vers eux. La barrière de protection sembla se fissurer et Ekke eut le réflexe de désarmer immédiatement la main squelettique. A qui pouvait bien appartenir cette main encore fraiche, le sang gouttant abondamment du poignet arraché? Un message sembla s’inscrire au sol et c’est la petite fille qui les suivait dorénavant avec son sourire inquiétant qui le leur lut.

Voix claire et message sombre.

« Sans baguette, plus de mains. Partez d’ici tant que vous le pouvez. Partez avant demain, sinon ce sont les vôtres que l’on va abîmer. » Chantonna-t-elle.

« Où vous cachez-vous Gregorovitch? Le Lord vous laissera peut-être la vie si vous le servez correctement. Un baguettiste renommé… » Sergueï regarda la petite fille reculant pour suivre Ekke qui avançait prudemment à son tour. La pression contaminait la moindre parcelle de son corps, bouleversant son métabolisme, altérant parfois sa perception du monde extérieur. Il s’agissait d’en maitriser chaque contour, chaque cellule comme lors des entrainements en gymnastique, comme ceux bien plus sombre qui avaient eu lieu dans les forêts glacés de Sibérie. Souffle sibyllin, cœur à cent vingt beats, suées brûlantes. L’odeur du sang montait dorénavant, implacable, coulant avec une douceur nacrée des tableaux qu’ils dépassaient.

De quoi donner le vertige.

La petite fille sautillait toujours derrière eux tandis qu’ils se rapprochaient des ombres plus loin. Et Sergueï reprit sa rhétorique dans un russe à l’accent prestigieux : celui des tsars de Saint Pétersbourg où il était né. « Ne voulez-vous pas prouver à Ollivander que vous êtes meilleur ? »

La petite fille s’arrêta. Le sourire avait disparu et elle ouvrit la bouche en un cri difforme. Un cri sans son mais qui sembla résonner dans toute la maison. Les murs tremblèrent. Sa petite bouche devint gouffre et les dents lui tombèrent en même temps qu’un flot de bile noir. Elle fondait -littéralement- et Sergueï, comme Ekke, leva sa baguette en défense.

Mais rien ne vint.

La petite fille tomba en un marasme noir de fiel et de glaire. Une flaque immonde sur la poussière. La porte à leur droite s’ouvrit violemment. Sergueï réprima un haut-le-cœur, l'odeur pestilentielle lui vrillant les sens.

La vieille dame crachota en riant de manière lugubre, se balançant sur son rocking-chair.

« 33 cm, bois de noyer, plume de phénix, semi-rigide »

Sergueï cilla, lançant un accio sur la femme. Sa patience commençait à doucement s’envoler. Le corps de la vieille femme s’écrasa sur l’entrée de la porte comme s’il y avait là un rideau invisible. Les yeux injectés, elle fixa les deux sorciers.

Sergueï fit tourner sa baguette calmement. « 33 cm, bois de noyer, plume de phénix, semi-rigide. Ma baguette en effet. » Il se remit en position. « Où est Grégorovitch ? Il ne pourra pas se cacher derrière vos tours de passe-passe très longtemps. »

La vieille sortit sa langue fourchue et lécha la barrière invisible et un frisson d’horreur couru sur l’échine du jeune russe. Sa cicatrice sur la joue sembla le picoter et sa mâchoire prit un angle plus sévère. « Viens t’amuser avec moi… » Elle tourna son regard vers Ekke ensuite, les iris brûlants et opaques semblant dorénavant fendre les yeux. « 33 cm, bois de châtaignier, ventricule de dragon, rigide »

Sergueï tourna son regard une demi-seconde sur la baguette que tendait son oncle tandis que des voix chuintèrent tout autour d’eux.

« Ollivander est mort. »

« Il est mort. »

« Vous mentez. »

Un froncement de sourcils. Cette maison avait été bâtit sur une magie trop ancienne. Celle du sang et des ossements. Pas étonnant que Grégorovitch l’ait gardé comme dernier refuge. La porte se referma –seule- sur la vieille femme et les ombres continuèrent à chuchoter. Ekke fit un signe nerveux pour avancer. Ils allaient le trouver. Il fallait le trouver. L’échec ne serait pas tolérable ni toléré.

Un froid familier dorénavant glissa sur l’épiderme et fit voleter les cheveux blonds du russe.  Tous les chuchotements cessèrent comme si là, plus aucunes ombres n’osaient les accompagner.

Un silence pesant s’installa.

Il y avait une dernière pièce tout au bout du corridor.

Ekke l’ouvrit d’un coup de canne, la baguette aux aguets. Malgré la demi-obscurité, Sergueï aperçut un grand lit recouvert d’un édredon de soie pourpre. Quelqu’un y dormait. Ekke leva sa baguette, lançant un sortilège déjà crépitant.

Sergueï sentit soudain que quelque chose n’allait pas.

Quoique cela soit qui les menaçait, ce n’était pas dans le lit; c’était dessous.

La comptine russe résonna dans des notes distordues.

En une seconde, ce qui se cachait fut sur eux, toutes griffes dehors.