Une victoire de plus pour les Pies de Montrose. Katie a marqué les points décisifs en fin de jeu – dans les dernières minutes. Ovations, hurlements, rugissements d’espoir. Ces pauvres gens n’ont plus que ça pour tenir. Le vent emporte les acclamations au loin et un mince sourire se dessine sur les lèvres de celle dont le nom retenti dans le stade. Les commentateurs parlent d’une grande modestie – cela lui convient même si la vérité est tout autre. À chaque point revivre l’euphorie d’antan – loin du stade nationale. Auprès de son unique famille composée à moitié de fantômes. Peuplant les recoins de cet esprit au bord de l’abysse ils ne sont jamais loin. Au cœur du douloureux souvenir elle trouve l’absolution. Ses yeux se ferment quelques secondes, histoire de se doper un peu plus à la nostalgie édulcorée. Bientôt ce ne sera plus suffisant – demain est un autre jour. La vie est plus douce ailleurs. Le masque tombe une fois passée les vestiaires – cette farce est terminée. Les larmes coulent en silence sur ses joues pâles. Scyllas l’étreint en silence. « Combien de temps encore ?! … Je n’arrive plus à faire semblant » La bile monte au bord de ses lèvres. « Je ne suis pas un jouet » Une rage sourde gronde dans son être – ultraviolence accompagnant chaque rechute dans la noirceur qu’elle tente de reclure au plus profond de son être. Katie repousse son ami et collègue - frappe rageusement contre le premier mur, étouffent quelques sanglots et s’en va sous la douche sans un mot. L’eau glaciale détend ses muscles noués. Les larmes cessent, les larmes sèchent sur un visage à nouveau neutre, presque ouvert. Respire – ça va passer. Se faire violence pour maintenir ce reflet fissuré encore debout – encore et toujours jusqu’à l’implosion – jusqu’au Grand Final. Une éternité s’écoule tandis que journalistes et fans tentent de l’atteindre. Beauté inaccessible – énigmatique. Quelques mots sont arrachés, un sourire forcé est exigé. Aucun faux pas n’est toléré. Apparemment être joueur de Quidditch en Angleterre au XXIème siècle c’est accepter de faire la vitrine d’un régime autoritaire sous le regard d’un monde indifférent. Un hoquet d’amertume s’échappe et avant de commettre la faute elle se souvient de ceux qu’elle aime et qui sont encore en vie. De sa mère aimante. Soupire silencieux. Il est temps de rentrer chez elle avant la célébration de cette victoire dans un lieu dont elle ignore la localisation. On lui a sûrement dit mais elle possède un certains talents pour éluder ce type de détails insignifiants.

Une fois chez elle, son sommeil la rattrape bien vite et ne se réveille qu’une heure avant le rendez-vous. Frasque assez récurrente pour ne pas s’affoler elle se répare bien vite et trouve par chance dans le chaos le lieu de célébration. Le Centuries – ce nouveau club ouvert il y a peu. Grimace à peine dissimulée, elle finit de s’habiller – élégamment toujours. Enfile son manteau son vieux manteau en cuir limé et quitte son petit appartement. Elle préfère tout de même aller au Centuries que de rester seule chez elle – qui sait ce qu’elle risquerait de faire. S’empêcher de prendre les doses d’Orvietan qui trainent chez elle devient de plus en plus difficile. Remarquez, Katie Bell a mieux – elle sors de sa poche une de ces boules noirs – médicaments puissants qu’elle doit prendre quand sa main lui fait mal. Phénomène récurrents ces derniers mois. Prend une grande respiration et en arrache un morceau. Le goût est infâme mais bien vite la douleur cesse. Soupire de soulagement. Prendre le strict nécessaire et quitter le lieu témoin de bien nombreux souvenirs aigres doux.

Devant le lieu de rendez-vous, la jeune femme allume sa pipe et rêvasse ainsi, calmée par l’anesthésiant. Le reste de la soirée se déroule bien vite – entrée en fanfare dans le club – acclamations et quelques discussions mondaines auxquels on parvient un fois de plus à extirper quelques paroles de Katie avant que celle-ci prétexte une excuse pour s’échapper. La plupart de ses collègues se situent dans le Core – la jeune femme préfère l’anonymat que lui préserve le Boulevard. Siroter une bièraubeurre car boire ou guérir, il faut choisir. Ce trait d’esprit à pour effet de la faire sourire sincèrement en direction du barman qui pense que c’est pour lui – l’idiot. Katie Bell est connue pour ne jamais dormir seule – cela ne veut pas non plus dire qu’elle cèdera aux avances de n’importe qui, surtout sobre. Spasme soudain, éclats de verres. Anesthésiée certes mais plus maitresse de ces douleurs de plus en plus imprévisibles. Le bellâtre derrière le bar ramasse en lui assurant que ce n’est rien. Déglutissement difficile. Katie reste de glace pendant de longues secondes. Puis le rassure. Ce n’est rien vraiment. Secoue sa main gantée pour se débarrasser des bouts de verres. Elle se lève et lassée de ce nouveau lieu de perdition elle se dirige vers la sortie. Echapper aux collègues et autres mondains est un de ses talents. Ectoplasme mondain. L’air est frais dehors. Hésiter à transplaner chez elle. Non. Elle sort sa pipe et fume frénétiquement perdue dans ses pensées. Attendre avec une certaine incertitude que le destin lui réserve un meilleur sort que retourner dans cet endroit rempli des personnes qu’elles exècrent. Un jour prochain elle plaquera tout. Elle disparaitra dans une dernière détonation. Ça sera bien, cela sera beau. « Eh restes pas plantée là Bell – viens avec nous ! »  Katie est tirée de ses pensées, de la pire façon possible : une grande claque sur l’épaule. Inconsciemment elle grince des dents – sainte horreur d’être touchée. Ses yeux se posent sur le groupe de personnes – il deux trois visages connus dont notamment les musiciens du groupes Rotten Apple. Il y a Nephtys. Bref échange de regard. Gêne. Elles ne se sont pas parlées depuis…râclement de gorge. Katie détourne bien vite le regard. Elle ne sait pas quoi faire et puis au dernier moment transplane. Se retrouvant en leur compagnie aux Royals. Le bon vieux temps. Il ne paie plus de mine mais au moins elle est loin de ces carnivores… Doucement elle passe ses doigts sur le vieux bar et constate qu’il reste des bouteilles poussiéreuses. Non. C’est interdit. Et puis merde se dit-elle. Ce n’est pas un verre de Whisky pur feu qui va arriver à bout d’elle. « Eh Bell tu me sers un verre » Ses yeux bleu-gris flamboyant se pose sur le garçon. Elle ne le connaît ni d’Eve ni d’Adam et ici elle peut se comporter comme elle l’entend. « Tu es un grand garçon – sers toi tout seul. » Elle n’aime pas les inconnus trop familier. C’est pas parce qu’ils ont un carte chocogrenouille d’elle dans leur collection qu’on peut lui parler ainsi. Katie n’a pas remarqué qu’une autre personne se tient accoudée au bar. Nephtys. Elle râcle sa gorge et lui offre un sourire l’air de rien « Je te sers quoi ? » Sa voix chaude est rocailleuse ce soir – due aux trop plein de banalités échangés avec les journalistes. Faire comme si de rien était – le quotidien de Katie résumé en une phrase. Elle ne voit pas pourquoi ce serait plus compliquée avec Nephtys…en fait si. Si c’était définitivement plus compliqué. Cette fille lit en elle si facilement. Le but du jeu et de croiser le moins possible son regard…qui sait cela lui permettra de gagner suffisamment de temps pour qu’elles soient interrompues.