Ian Benbow, Mangemort. Il trouvait que ça sonnait vachement bien. Malheureusement, ils ne pouvaient pas encore se targuer d'en être un. Il devait ajouter le petit mot devant. Adhérant. Juste adhérant. Pour le citoyens lambda ça ne faisait aucune différence. Au sein de l'ordre noir, ça importait. La nature de son sang, aussi. Il les avait rejoints depuis près de deux ans maintenant et il ne portait toujours pas de marque. Les sang purs ayant effectué le stage "rafleurs" avec lui étaient marqués,  eux. Sans être plus talentueux. Les mangemorts au sang purs ne voulaient pas de lui et lui faisaient remarquer. Certains étaient un peu plus ouvert et lui apportaient un peu de soutien. Ils étaient rares et n'avaient aucun poids dans les décisions importantes.

Néanmoins,  il se trouvait dans une position confortable. Médicomage talentueux,  la carrière de Ian promettait d'être belle. Du côté mangemort,  il avait prouvé certaines choses. Ses qualités de tortionnaires n'étaient plus à démontrer. Même s'il restait des choses à améliorer. Son style était dur, tout en torture. Il ne savait pas travailler les prisonniers "en finesse". Il se contentait de sectionner, broyer, casser,   soigner, casser à nouveau,.. Il aimerait tenter de nouvelles approches, par exemple, il aimerait pouvoir s'emparer complètement de sa victime par la manipulation. Être capable de soutirer des informations sans même avoir à lever sa baguette magique.

En cette douce soirée,  Ian avait décidé de se rendre au chaudron baveur. Il savait que le lieu était souvent bondé et, avec un peu de chance, il tomberait sur un ou deux mangemorts qu'il tenterait de se mettre en poche.

Après une dure journée de travail, où il avait du intervenir sur un sorcier s'étant coupé la main gauche en lançant un diffindo mal ajusté, Ian s'était directement dirigé vers sa douche. Il vivait à Herpo Creek, village sorcier, dans lequel vivait les familles les plus riches. Ian avait acheté une des plus petites maisons du coin. Elle restait, néanmoins,  plus grande que celle de ses parents. Il n'avait pas forcément les moyens de vivre là-bas, mais il avait décidé que c'était le mieux à faire. Imaginez un sang-mêlé vivant au milieu des moldus, l'horreur. Il n'aurait fait qu'attiser la haine des sang purs à son encontre. Un sang-mêlé d'Herpo Creek ça passait beaucoup mieux.

C'était après sa douche que Ian avait pris le chemin de Londres et du Chaudron  Baveur. En transplanant,  le trajet n'avait pris que quelques secondes. Comme prévu,  le bar était bondé. Il avait repéré quelques visages familiers,  mais Ian n'était pas venu ici pour se détendre. Il voulait élargir son nombre de contact mangemort. Son regard s'arrêtait sur chaque personne, essayant de reconnaître l'une ou l'autre personne croisé dans le cadre de l'une de ses missions.

Assis à une table faisant le coin et en retrait par rapport aux autres, Ian  disposait d'un très bon point de vue. Avantage supplémentaire, il ne tournait le dos à personne. Il détestait savoir que quelqu'un se trouvait derrière lui. Il était beaucoup trop méfiant pour ça. Devant lui, un whisky pur-feu auquel il n'avait pas encore touché. En une dizaine de minutes, il n'avait repéré personne encore. Il lui en fallut encore cinq pour trouver celle qu'il lui fallait. Il avait trouvé encore mieux que ce qu'il aurait pu espérer.

- Monsieur Underwood ?  Enchanté de vous rencontrez. Je suis Ian Benbow. J'ai effectué mon stage de rafleur l'année dernière. Nous nous sommes croisés à quelques reprises. J'ai toujours été fasciné par votre travail. Me permettez-vous de me joindre à vous quelques minutes ?  

Son verre en main, Ian attendait au côté de Lowell Underwood. L'homme ne devait pas le connaître, cela aurait étonné Ian. Après tout, il n'était qu'un adhérant peu connu. Underwood, en revanche, était un membre du magenmagot reconnu. Ian avait énormément entendu parler de lui lors de son stage, beaucoup vantaient ses qualités d'interrogateurs. Il serait un parfait appui pour Ian dans sa quête de marque des ténèbres. Sans aucun doute. Bien entendu, Ian n'avait aucune intention de parler mangemort avec l'homme dès sa première rencontre. Aujourd'hui,  ils feraient connaissance. Puis, un beau jour, tout deux se rendraient compte qu'ils sont mangemorts. Et là,  Ian disposerait de l'homme qu'il avait toujours cherché.

Enfin. C'était une chose d'y penser. Le chemin jusque ce "beau jour" paraissait long et semé d'embûches. Il faudra de la patience à Ian pour y arriver. Et plus il y aura de temps entre aujourd'hui et ce jour, plus il y aura de chance que tout ne se passe pas comme prévu.

La carrière de Lowell au sein des Mangemorts n'était qu'un enchaînement de choses logiques. Malgré son sang mêlé, il lui avait fallu être simplement brillant pour arriver sur le piédestal qui lui était maintenant trône de marbre et de soie. Il était haï tout bas, apprécié tout haut, jonglant avec la joie d'un tout jeune diable qui sait quel est le nouveau jeu des autres : survivre sans penser.
Certains craignaient même son sourire sans signification, ce sourire qui ne voulait rien dire depuis bien longtemps. Il avait de la bienveillance pour son prochain, bien plus que la plupart de ses condisciples. Il réfléchissait en terme d'objectif, et non en terme de douleur. Il n'avait pas le poids de la caste, personne à décevoir sinon lui-même. Bref. Lowell était un homme heureux, éternel optimiste envers sa propre situation. Il avait dû engager un nouveau majordome depuis la fuite des rebuts et avait trouvé un employé modèle en la personne de Jack. Son ami de toujours pour boire dans les pubs. C'était pour le moins étrange de le voir s'occuper des menues choses dans son large appartement de l'avenue des embrumes, mais soit. C'était mieux que rien.

L'ambiance au magister était encore plus morose qu'ordinaire. On avait jugé quelques pauvres hères pour des histoires de vols et de pensées mauvaises. Aussi, ce soir là, à peine arrivé chez lui, il était ressorti en attrapant un feutre de tweed gris ainsi que son violon. Il avait une mauvaise journée, il la rendrait meilleure en filant vers la tiédeur moite du Chaudron Baveur. Il arriva en à peine quelques minutes -l'intérêt d'habiter non loin- et c'est à peine une fois à l'intérieur qu'on le poussa directement vers le bar où se posa avec fracas une bière pleine de mousse.

"Je n'ai même pas eu le temps de retirer mon chapeau. C'est un scandale !"

Il se mit à rire et de l'autre côté du bar, un autre rire lui répondit. Il passa son violon, son manteau et son chapeau avant de prendre la bière et de tremper ses lèvres dans le précieux liquide. Il couvrit alors sa moustache d'un fin duvet blanc d'alcool. Ce fut sans la moindre manière qu'il s'essuya avec le dos de sa main en exaltant d'un "Aaah." rasséréné. Il commença à saluer les gens qu'il connaissaient ici -beaucoup trop- tout en buvant tranquillement. Il prenait des nouvelles, demandait comment vont les enfants, la scolarité du plus grand. Lui, il avait eu une journée atroce, atroce. Non, même pas mortelle. Juste atroce. Bref, la routine. Après sa tournée habituelle, il s'accouda au bar en soupirant. Il se retourna vers le barman.

"Tu sais, autant toi, je comprends que tu m'écoutes et rigole avec moi. Tu es payé pour ça. Autant les autres, parfois, je me demande si certains ne s'ennuient pas encore plus que moi.
- Ce n'est pas la première fois que tu me dis ça, Lowell.
- Dis que je radote, tiens. Et ressers-moi donc."

Une deuxième bière arriva entre ses mains. Il caressa doucement la buée qui se formait sur le verre, perdu dans ses propres pensées l'espace d'un instant. Lorsqu'une voix provenant de sa droite se fit entendre.

"Monsieur Underwood ?  Enchanté de vous rencontrer. Je suis Ian Benbow. J'ai effectué mon stage de rafleur l'année dernière. Nous nous sommes croisés à quelques reprises. J'ai toujours été fasciné par votre travail. Me permettez-vous de me joindre à vous quelques minutes ?"

Underwood eut du mal à fixer de nouveau son regard, qui resta flou l'espace d'un instant avant de trouver pour point d'accroche les yeux de celui qui venait de parler. Le mangemort laissa une seconde passer, tentant de se souvenir de cette tête parmi les autres.

"Joignez-vous, joignez-vous."

Son "travail". Ah oui. C'est vrai qu'il était payé pour l'immense blague qu'il orchestrait actuellement au ministère. Coupable, coupable, coupable et in… Non, excusez, coupable. La seule partie amusante restait la décision du châtiment.

"Ian Benbow, donc. Vous ne prendrez pas la mouche si je vous dis que je ne me souviens absolument pas de vous, n'est-ce pas ?"

Puis le regard de Lowell s'illumina.

"Ah mais si. Vous êtes celui qui s'est installé à Herpo Creep, il y a peu, non ? J'ai cru entendre votre nom il y a peu dans les ragots de ménagères que mes collègues s'échangent parfois dans les couloirs. Merlin ce qu'ils s'ennuient parfois, il faut croire."

Il but une gorgée et offrit un sourire au nouvel arrivant. Il se souvenait d'autre chose. De certains rapports d'interrogatoire signés d'un peu plus de sang que d'autres.