Le baiser est passionné, le silence de la pièce n'est percé que de leurs respiration affolées, du choc de leurs corps puis du craquement du bureau lorsque dorian le repousse contre le bois.

"encore"

Un seul mot qui fait naître dans le coeur de Kirill le sentiment que seule apporte la victoire. Il a eu raison. Son instinct n'a pas menti, il ne s'est pas trompé. Pas cette fois. De ses lèvres, il explore, découvre. Ses mains agrippent Dorian et il le serre contre lui, attentif, patient et enflammé. Son pouls s'affole, sa peau brûle, le désir brûle au creux de ses reins, l'excitation au creux de son ventre et une joie presque puérile au plus profond de sa poitrine.

Et soudain, tout s'arrête.
Le baiser s'arrête.
Le corps de Dorian quitte le sien.
S'écarte comme si Kirill était gelé, empoisonné.
Malade.

«  Je...je ne peux pas. »

Tout explose, se fracasse au sol. La voix dans le fond de sa tête, celle de raison, éclate d'un rire sardonique, vomit les pires commentaires possibles, et Ethan Wild revient s'imprimer sur sa paupière. Son visage se superpose à celui de Dorian et c'est subitement un drame dans son esprit. Il se sent honteux, stupide, naïf, sale.
Comment a-t-il pu croire une seule maigre seconde qu'il était différent?
Un homme rencontré au détour d'un bal de l'élite britannique, un homme contre lequel sa conscience l'avait mis en garde?
Comment a-t-il pu être pathétique à ce point? est-il donc si désespéré? A-t-il donc si peu de jugeote, de dignité?!

Tu as de nouveau ta leçon.
Tires en les conséquences cette fois, imbécile.

« J-Je suis désolé.Jenepeuxpas.Pardon. »

Kirill aperçoit l'alliance et les doutes se confirment, le désir s'infirme et il n'en finit plus de sentir la crasse et le fiel de la stupidité, d'une naïveté qu'il méprise, s'écraser contre lui. Une vague monte en lui alors que Dorian le contourne et que la porte claque dans son dos. Ses mains tremblent et ses pensées tournent telles des vautours l'ayant lui même pris pour cible.

Sombre crétin.
On te dit brillant, tu t'es montré bien médiocre.
Il est comme les autres.
Tu croyais qu'il s'intéressait à ta petite personne?
Et pour quelle raison? ta sympathie?
Tu es la Murène Kirill. Rien de plus. Rien de moins.
Ne l'oublies plus.
Eux ne l'oublient jamais.

Il n'oubliera plus. Raide comme un automate, Kirill remet sa chemise, la reboutonne rapidement, la cravate est renouée avec adresse et sans la moindre expression sur son visage de glace, le médecin se recoiffe d'un geste de la main. Parfait. Une perfection faîte de givre et de gel. Se tournant vers la plante en pot posée sur le bureau depuis leur arrivée, Kirill la fixe et l'observe se fâner sous les assauts de sa magie, qui sous le vernis parfait de son visage s'agite. La plante meurt, se dessèche et se recroqueville à mesure que le jeune homme se retranche dans sa forteresse mentale, derrière ses murailles.
Elles ont encore gagnées en hauteur.
Tant mieux.

Tant mieux.

Peu désireux de repasser par la salle de bal, Kirill ajuste ses boutons de manchette et digne comme un Tsar, quitte la pièce, traverse le corridor. Son pas est toujours altier, la cigarette qu'il allume ne tremble pas entre ses doigts. Il n'y a pas la moindre lueur dans ses iris glacées et quand il rejoint directement le hall d'entrée, il demande son manteau au majordome avec une courtoisie froide. Son vêtement enfilé, il transplane devant la porte de son appartement et la referme derrière lui, la verrouille. Toujours sans un mot, sans un dérapage, sans un craquage.

L'appartement est vide. Sergueï n'est pas rentré. Il rentre moins. Quelque chose en Kirill pressent le pire, pressent que son frère ne restera pas comme il l'avait promis. Il sait qu'il sera bientôt de nouveau seul.

Et après? qu'est ce que la solitude? elle est un nectar. Tu n'as besoin de personne.
Tu vaux mieux que ça.
Restes seul.
Protèges toi.
Tu ne ressens rien.
Ne t'embarrasse pas de chimères.

La fumée s'élève en volutes claires dans le calme nocturne de l'appartement. Le regard de Kirill se fixe au loin et quand il finit par l'écraser dans le cendrier, son visage est plus fermé encore qu'auparavant.
Il s'assied à son bureau.
Ouvre son carnet.
Dessine.

Un nouveau projet.
Une nouvelle horreur pour son musée.
Un nouveau gallon sur son uniforme de l'horreur.
La règle de la vie est de trouver ce en quoi on excelle et de négliger le reste.
Les sentiments. Les espoirs avortés de relations, quoi qu'il en soit inutiles et factices.
Il n'a besoin de personne.

Il n'est qu'un corps.

"ce garçon ne ressent rien."