[ANIM HN] Howl and wail

Une citrouille.

Davius ne peut pas se vanter de connaître Daeva par cœur; il connaît les alentours des bunkers des Loups, un bon nombre de lacs et de ruisseaux, de chutes glaciales et d’étangs troubles. Il connaît les pistes empruntées par les Loups, garous ou non, les sentiers les moins sécuritaires, ceux où ils ont trouvé les corps sanglants de Rafleurs. Il peut tout de même prétendre à une certaine connaissance, donc, de la forêt, et il jurerait sur la tête de bien des choses – d’Helga Poufsouffle à celle de Sam (qu’ils reposent en paix) – qu’il n’a jamais vu cet arbre. Et encore moins cette putain de citrouille. Et pourtant, cet arbre n’est pas là depuis hier, vu la grosseur de son tronc et ce type de feuillage magique qui s’obstine à ne pas tomber, malgré l’automne qui mord chaque jour plus profondément dans leur chair.

Les bras croisés, posté devant l’arbre, il observe. Il cherchait, justement, le corps d’un Rafleur – signalé par Dragonfly, qui a préféré laisser le chef aller voir de lui-même ce qu’il en est. Et pourquoi pas ramener la tête chez les Aliénés, pour la glisser dans le lit de Kid, histoire de voir si ce petit merdeux de transfuge avait quelque chose à dire ? Sur les lieux, pas de corps. Pas même la tête, de traces de sang, de bagarre. Il s’est peut-être égaré, qui sait ? Cette forêt n’est pas sûre, après tout. Et il ne peut pas se vanter de la connaître par cœur.
Il y a quelque chose de grotesque, dans cette citrouille gravée dans le tronc de l’arbre. Le rictus est affreux, de travers, et il y a quelque chose dans ses yeux qui lui donnent l’impression qu’ils sont… animés. Alors que l’on parle toujours d’une citrouille gravée dans le tronc d’un arbre, même ancestral, même magique, même planté par Merlin en personne, s’il le faut. Sans doute une connerie d’une des jeunes Loups – ou des autres groupes, désireux de mettre leur marque sur le territoire Belliqueux. L’arbre est magique, il le sait, cela dit. N’importe quel sorcier peut le sentir (ou n’est-ce que lui, avec les cicatrices dans sa magie, celles qu’il ignore ?) Il s’approche un peu plus, jusqu’à effleurer le tronc de sa baguette – jusqu’à sentir une onde de magie brusquement l’engouffrer.

Ses pieds sont fermes sur le sol lorsqu’il atterrit, mais lorsque ses yeux retrouvent leur focus, c’est pour se fixer sur le feu. Le feu qui monte dans le ciel, qui le démange jusque dans la large cicatrice de brûlure qui marque son dos, qui le fait aussitôt se réfugier derrière l’arbre. Celui-ci est à l’orée d’un village, duquel monte non seulement la fournaise des bûchers, mais des hurlements divers, cacophonie stridente à son oreille. On pourrait qu’un an après avoir confronté Voldemort en duel, il aurait souhaité fêter Halloween de façon plus paisible. Sa main est serrée étroitement sur sa baguette, alors qu’il s’avance jusqu’à un autre arbre, puis un autre, les yeux grands ouverts devant une scène qu’il ne comprend pas. Qui ne devrait pas être là – pas maintenant. Sur ses gardes, prêt à attaquer, malgré son expression effarée. Piège des Mangemorts, magie noire, arnaque, hallucination ?

Qu’importe ce que c’est réellement, n’est-ce pas ?
La question est : dans quel pétrin est-ce qu’il s’est encore fourré ?

Une citrouille.

Keziah n'aurait pas su dire ce qui l'avait guidé jusqu'ici. Depuis que sa route avait à nouveau croisé celle de Gwydion, ou quelque soit son véritable nom, voilà plusieurs semaines de cela, son quotidien était fait d'errance. Telle une ombre silencieuse glissant parmi les arbres, il marchait sans but ni désir dans les pas du nécromancien. Son funeste compagnon parlait peu. Lui encore moins. Il ignorait tout de ses projets, de ce qu'il semblait chercher à travers les recoins obscurs de Daeva, et il s'en fichait éperdument. Gwydion aurait pu le guider jusqu'aux portes de l'Enfer qu'il en aurait probablement franchit le seuil sans un regard en arrière. Plus rien ne lui importait vraiment dorénavant. Bon gré mal gré, il traînait derrière lui les wagons vides de sa conscience. Il y avait quelque-chose d'étrangement reposant là-dedans... Dans le fait de s'abandonner entièrement, de s'en remettre au jugement d'un autre, et ce même s'il s'agissait peut-être de la pire créature foulant cette Terre. Après tout, après ce qu'il avait fait, Keziah ne pouvait pas vraiment se permettre de pointer du doigt les atrocités commises par qui que ce soit.

Il en était donc là, face à cet arbre décharné dans le tronc duquel le dessin d'une citrouille lui jetait son sourire de guingois. Pas spécialement engageant, le sourire, il fallait le reconnaître, pourtant Keziah sentit les traits de son visage s'adoucir alors que ses pensées le menaient tout droit jusqu'à sa fille. Son petit rayon de soleil. Son adorable petite citrouille. Il n'arrivait pas à croire qu'il avait réussi à oublier quel jour on était. Le trente-et-un octobre. Le soir de Halloween. Huit ans plus tôt, Victoria avait donné naissance à leur fille ce jour-là. Elle avait fait de lui un père et Halloween était alors devenu l'occasion de célébrer la vie plutôt que le souvenir des morts. Celle d'une petite fille aux boucles d'or dont le sourire le remplissait d'amour chaque fois qu'il illuminait les environs. Même encore aujourd'hui, à travers les heures les plus sombres, le simple souvenir de ses grands yeux bleus parvenait à apaiser quelque-chose en lui. Même si ce n'était que le temps d'une minute.

_ Happy birthday, pumpkin, murmura-t-il alors, alors qu'il vint effleurer le dessin du bout des doigts, comme il aurait caressé la joue de son enfant.

Ce fut comme si un crochet à viande s'était glissé sous ses côtes. Avant même qu'il n'ait eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait, Keziah se sentit basculer vers l'avant, emporté par une vague de magie qui le précipita tout droit à travers la bouche devenue soudain flamboyante du jack o'lantern. L'instant d'après, il heurtait brutalement le sol d'une forêt.

Il sut immédiatement que quelque-chose avait changé. Alors que le jour commençait à peine à s'assombrir une seconde plus tôt, il faisait dorénavant complètement noir autour de lui. La terre sous ses doigts était sèche et craquelée, et la lourdeur de l'air celle d'une nuit d'été où l'orage menaçait d'éclater à l'horizon après plusieurs jours de sécheresse. Il faisait tellement chaud. Keziah se débarrassa de la lourde cape pesant sur ses épaules avant même de jeter un véritable coup d'œil autour de lui, du moins jusqu'à ce que les cris stridents d'une femme ne le fasse se plaquer instinctivement contre le tronc de l'arbre près duquel il avait atterri. À une centaine de mètres de là, une petite foule de paysans en colère brandissant fourches et flambeaux s'étaient réunis autour d'une des maisons isolées du village qui se devinait un peu plus loin dans la pénombre. Une femme avait visiblement était traînée hors de la masure et certains avaient commencés à ramasser des pierres pour les lui jeter à la figure malgré les injonctions d'un homme à col blanc dont Keziah n'arrivait pas à discerner les paroles.

Cela n'avait aucun sens.

Keziah avait l'impression d'assister à une rétrospective plus vraie que nature d'une de ces époques obscures de la chasse aux sorcières. Mais ce n'était pas possible. Même la vieille magie planant sur la forêt de Daeva ne pouvait pas avoir ce pouvoir. Les sourcils froncés, l'esprit perplexe mais concentré sur la scène qui se déroulait sous ses yeux, l'ancien langue-de-plomb ne vit pas arriver la silhouette se mouvant silencieusement entre les arbres. Il sursauta si fort quand il entendit une branche craquée dans son dos qu'il crut un instant que son cœur ne s'en remettrait jamais mais il parvint tout de même à dégainer sa baguette avec une étonnante rapidité, qu'il pointa droit sur... Davius. Keziah cligna des yeux à plusieurs reprises, plus vraiment certain de pouvoir ou devoir encore se fier à quoi que ce soit de ce qu'il voyait.

_ On dirait que tu te pointes toujours dans les moments les plus improbables... Jamais quand on a vraiment besoin de toi cela dit.

Il ne sait pas pourquoi il lui dit ça. Il ne sait pas pourquoi il se fatigue à gaspiller sa salive. Davius n'est pas là. Davius n'a jamais répondu à son message. Davius a mieux à faire que de venir le sauver encore une fois. Ou bien Davius est mort. C'est possible aussi. Plus probable que l'alternative en tout cas, qu'il soit véritablement là, en chair et en os, comme ces pantins d'une autre époque qui s'agitent un peu plus loin. Tout cela n'est qu'une stupide mascarade. Une de plus. Une satanée illusion. Herpo sûrement, encore, qui s'amuse à le triturer dans tous les sens jusqu'à ce qu'il finisse complètement par oublier l'homme qu'il avait été. À moins qu'il ne s'agisse de celui qu'il avait cru réussir à devenir. Il ne sait plus.

_ Vous m'emmerdez, Gwydion. Cette fois je ne joue pas. Faites ce que vous voulez, jetez-moi vos Manzazuu ou vos Inferi, ça m'est égal.

Comme pour le prouver, Keziah tourna les talons. En deux enjambées sereines mais décidées, il sortit du couvert de la forêt et se mit à avancer en direction de l'attroupement révolté duquel montaient les lumières des flambeaux.

Emprunte le sentier des morts.
Loin dans Daeva.
Au delà du temps.
Trouve l'arbre qui piégea le Malin.
Lis la marque apposée par Jack.
Sauve le Cœur Noir.

Étrange mélopée que celle de l'âme damnée. Qui peut comprendre ? Aucune paix, rien qu'une éternité de solitude. La folie s'engouffre, elle submerge tout ce qui fait du sorcier un être humain ; dans ses bons comme dans ses mauvais côtés. Le temps s'efface, il devient aussi trouble que le monde des vivants. La futilité de l'existence physique se révèle alors être un véritable supplice, la suprême tentation. Celui condamné aux Limbes donnerait tout pour ressentir une dernière fois l'étincelle de la vie. Juste une petite brise. Rien que le gargouillis d'un ruisseau. L'âme damnée braderait ses secrets les plus chers pour une dernière interaction avec notre dimension.

De par mon expérience, les vengeances inassouvies étaient ce qui fonctionnait le mieux. Les morts se révélaient être des clients honnêtes ; bien plus honnêtes que la majorité des vivants. Difficile d’échafauder d'ingénieuses manipulations lorsque l'on a passé le dernier millénaire à ressasser la trahison qui vous a coûté la vie. Le ''travail'' reste relativement facile à réaliser, surtout lorsque l'âme en peine en a après un ennemi mort depuis presque aussi longtemps qu'elle. Soulever une dalle, brûler des ossements, c'est à la portée de n'importe qui. Non, la difficulté réside dans le décryptage des révélation. Là, c'est une autre histoire.

Mais enfin, j'y étais parvenu. Seul dans Daeva, j'empruntais donc le ''sentier des morts.'' Une longue file d'âmes errantes, le reliquat de prestigieux sorciers ; de terribles sorciers. Un héritage oublié. Des noms rayés des livres d'histoire. Cependant, cette nuit était leur nuit, ils ne pouvaient pas résister à l'Appel. La partie facile, encore une fois.

Je voyais désormais l'arbre. Je voyais la marque.

-Mais comment la lire ?

À peine posais-je mes doigts contre le tronc rugueux qu'une force incontrôlable m'attira vers lui. Autant luter contre la gravité. Je serrais mes doigts autour de ma baguette, anticipant le choc... Rien. Il faisait nuit, je me trouvais à l'orée d'un bois. Des herbes grasses et humides s'enroulaient autour de mes jambes. Le moindre pas menaçait de me trahir, de m’abandonner dans une tourbe gorgée de boue. Mais le pire était sans doute l'odeur. Un village se tenait à plusieurs dizaine de mètres de ma position, composé de masures au toit de chaume. Des foules indistinctes sillonnaient le village, certaines couraient de manière désorganisée, d'autres maniaient fourches et fléaux et mettaient le feu aux maisons. La fumée qui s'élevait masquait même la pâleur de la lune.

Tandis que je m'approchais -ahuri par ce spectacle- un visage familier s'imposa à moi. Et il n'était pas content.

-Croyez-moi, c'est bien le dernier endroit au monde où je pensais vous rencontrer.

J'aurais voulu le suivre si une femme ne m'avait pas bousculé. Elle courrait pieds nus dans le prés, sa robe déchirée remontée jusqu'aux genoux ; sa longue chevelure rousse rebondissait sur ses épaules. J'entendis alors des cris derrière moi, venant des arbres que nous avions quitté. Deux hommes s'approchaient, visiblement à ses trousses. Ils maniaient deux pelles. Je ne comprenais pas où je me trouvais, je ne comprenais pas leur accoutrement et, mieux encore, je ne comprenais pas un traître mot de ce qu'ils disaient. Leur idiome était un étrange mélange d'anglais et de vieux gallois, ou peut-être du cornique...

Il semblèrent s'agiter en remarquant ma baguette. L'un deux fit un pas menaçant dans ma direction.

-Avada Kedavra.

L'éclair vert illumina la prairie. Le cadavre tomba sur le sol face contre terre. Son ami lâcha son arme et s'enfuit à toutes jambes. Une boule rouge le frappa entre les omoplates. Il explosa en une formidable gerbe de sang et d'organes qui retomba par terre en une pluie grasse.

-Mais où est-ce que je suis ?

Un visage se retourne vers lui – et dans un mouvement leste, sa baguette est déjà levée, pointée sur la face de Keziah. Campbell. Oh Merlin. Il ne pensait jamais le revoir, pas après avoir raté leur rendez-vous en août (il n’était même pas au pays), et maintenant il est… ici. Dans ce ici inconnu. L’accueil, cela dit, s’il s’esquisse d’un sourire sur les lèvres de Davius, est plutôt froid, faisant fondre le sourire à peine naît-il – « On dirait que tu te pointes toujours dans les moments les plus improbables... Jamais quand on a vraiment besoin de toi cela dit. »

Fou comme à chaque fois qu’ils se voient, il a autant envie de le serrer dans ses bras que de l’étrangler à mains nues. Comme si leur relation n’avait jamais changé, depuis leurs premiers contacts.

Le sourire effacé se fige en une grimace, se transforme en un fiel sombre qu’il crache sans faiblir, sans même réfléchir : « Oh, mais j’savais pas que tu m’avais laissé une adresse de retour, dans ton mot d’amour, Boucle d’Or, grince le sorcier. J’ai pas que ton cul à m’occuper, j’ai celui de ta douce, aussi. » Et celui de toute une tripotée d’imbéciles, désormais. Il se rapproche de l’arbre d’où vient de partir le blond, prenant un point de vue vers le village d’où s’enfuient une bande villageois. S’enfuient ? Courent vers eux, dans tous les cas, avec une expression pas particulièrement avenante sur les traits.
Courent vers cet imbécile de Keziah Campbell, qu’il a promis à Victoria de retrouver et de ramener chez les insurgés, idéalement en un morceau.
Sa main se porte à ses tempes, qu’il masse avec une grimace, avant de suivre le blond – et un illustre inconnu, qui ne tarde pas à lancer un Avada Kedavra à un paysan quelconque – vers le village, même si cela ne lui dit absolument rien qui vaille.

(cette odeur, bon sang, cette odeur affreuse)

« Mais où est-ce que je suis ? Le type ne fait pas de quartiers et il est habillé autant en clodo que Keziah et lui, mais il semble tout à fait perdu lui aussi. Étrangement, ça rassure Davius. Sa baguette se pointe sur la femme en fuite, aussitôt pétrifiée et amenée à eux d’un autre simple sort. Je parie pour le Pays de Galles, mais on a qu’à lui demander, à elle. Comment, pourquoi, j’en sais rien, mais on ferait mieux de foutre le camp. Et toi, tu viens avec moi. Un coup de menton vers le Campbell, visé par sa remarque et sa future question. T’as une idée, le génie ? »

Keziah sentit son regard se plisser jusqu'à ce que ses yeux bleus ne soient plus que deux fentes suspicieuses braquées sur le nécromancien, qui niait avoir quoi que ce soit à voir avec ce qu'il se passait. Même si la confusion qu'exprimait son visage semblait réelle, cela pouvait très bien être un mensonge. Cela aurait été tellement facile. Mais ça ne tenait pas la route et Keziah le savait. Malgré tous les torts qu'il lui avait fait, Gwydion ne lui avait jamais menti. Jamais. Keziah reporta alors son attention sur Davius, le visage emprunt d'une froideur qui ne lui ressemblait pas. Le sous-entendu qu'il avait glissé au sujet de sa femme n'avait pas fait mouche cette fois pourtant. Il avait trop de respect pour les femmes, beaucoup trop pour Vic, pour parler d'elle comme ça s'il avait véritablement couché avec elle. De toute façon cela ne changeait rien. Qu'il soit bel et bien là ou pas, que cette mascarade en soit une ou pas, Keziah n'avait pas l'intention d'y participer.

C'est à ce moment qu'il prit alors la direction du village.
Il avait à peine fait un mètre qu'un soudain remu-ménage l'obligea pourtant à s'arrêter. Une femme pourchassée par deux paysans venait de surgir du bois. Ils courraient droit dans sa direction, mais avant même qu'il n'ait eu le temps de réfléchir à la marche à suivre, Gwydion avait déjà fait ce qu'il faisait de mieux : un carnage. Keziah détourna le regard avec dégoût quand le corps du second villageois explosa en morceaux. Il avait beau avoir réduit le crâne d'un Inferi en bouillie à coup de pierre il y a quelques semaines de ça, il ne se ferait probablement jamais à la vue du sang et des tripes... Ca n'avait pas l'air de choquer Davius en tout cas, qui engagea la conversation avec le mage noir comme si de rien était dès qu'il eut lui-même neutralisé la jolie rousse. Le regard de Keziah passa alors de l'un à l'autre, pas subjugué par la singularité de la scène qui se jouait sous ses yeux mais presque. C'était à n'y rien comprendre. Peut-être que tout cela n'était qu'un rêve en fin de compte...

Perdu dans ses pensées, il n'écoutait la conversation que d'une oreille jusqu'à ce qu'il se retrouve au milieu de celle-ci. Il fronça alors les sourcils en entendant Davius présumer de lui comme s'il était sa chose, pas certain d'aimer l'idée.

_ Je ne suis pas un sac de patates, merci. J'irais où ça me plaît.
_ T’as une idée, le génie ? Rétorqua-t-il comme s'il avait essayé de le mordre.

Keziah leva les yeux au ciel. Il détestait qu'on lui donne ce qualificatif idiot et son vieil ami le savait. C'était inutile de se lancer dans une joute verbale avec lui cela dit. Pas ici. Pas maintenant. Il laissa échapper un soupire et revint alors vers ses deux compagnons d'infortune, toujours un peu éberlué de les voir côte à côte. C'était tellement... étrange.

_ En admettant que tout ceci n'est pas que le fruit de mon imagination – et j'espère encore que ça soit le cas – je dirais que l'on a dû passer à travers une sorte de portail. J'ai lu quelque chose à ce sujet concernant Daeva, mais la magie qui plane sur cette forêt est tellement ancienne que c'est difficile de faire des affirmations. Personne n'a jamais rien prouvé de concret. Vu l'accoutrement de notre homme ici, je pense que l'on doit se situer dans la deuxième moitié du XVIème siècle. C'est trop vieux pour que l'on ait remonté le temps à proprement parlé, mais je doute aussi que l'on soit dans un souvenir. Vous avez tous les deux prouvé de manière fort élégante que l'on pouvait interagir avec notre environnement, donc que l'on pouvait l'altérer, donc que ce n'est pas un souvenir. Une réalité alternative peut-être ? Une courbe parallèle dans l'espace temps ? Ni l'un ni l'autre ne sont absolus. C'est mathématiquement possible du point de vue de la relativité restreinte bien sûr, mais...

À ce stade, Keziah avait fini de s'adresser à ses compagnons. Il se marmonnait des théories pour lui-même quand il s'arrêta brusquement, le visage soudain incroyablement sombre et concentré sur un point que lui seul semblait voir.

_ Tu n'as pas demandé, Davius. Il tourna lentement les yeux vers lui. Ces enfants, c'est moi qui les ai tué.

-C'est effectivement une bonne idée. Dis-je en regardant la jeune fille s'affaler dans l'herbe.

Je me suis donc permis de dévisager l'inconnu. Davius Llewellyn, l'Indésirable numéro quatre... Ça par exemple ! L'esquisse d'un sourire. La soirée promettait d'être intéressante. Mais d'après le ton employé par Keizah Campbell, l'Insurgé était un vieil ami ; un lien avec sa femme, même. Je n'aimais pas ça.

Kerziah Campbell était un bon atout, un excellent atout. Ce qu'il démontra encore une fois en analysant parfaitement la situation. Une prouesse stupéfiante. En revanche, son encart moral sur la fin me déplut un peu.

-Ce qui a été fait ne peut être défait. Assénais-je d'une voix sentencieuse. Quelle qu'ait pu être votre intention première, vous devez accepter ces conséquences funestes. Les accepter. Et non vous lamenter.

Je me suis éloigné de trois pas. Les mains sur les hanches, j'examinais le village. Nous étions donc au delà du temps. Je voyais là pour ma part une certaine logique. J'avais demandé aux morts de me mener au Cœur Noir. Or, toute trace de l'artefact avait été perdue après 1565 lorsque sa propriétaire d'alors, Magdalena La Délétère se fit pendre à l'arbre de son jardin par une meute de villageois moldus. J'avais toujours cru qu'un de ses contemporains s'était approprié son bien en profitant de son infortune... Encore un de ces collectionneurs bon à mourir sans révéler l'emplacement de ses cachettes. Désolant.

Force était de constater que le Cœur Noir n'avait jamais quitté ce bout de terre. Sans doute réduit en cendre. À voir les torches jetées sur les toits, cela ne m'étonnait qu'à moitié.

J'ai soupiré. Je me suis approché de la victime de Davius Llewellyn pour la faire revenir à son état originel. Mon pied se posa sur sa poitrine, la maintenant à terre. Magdalena n'était pas morte seule ce soir là ; si la jeune fille se faisait poursuivre par des moldus en pleine chasse aux sorcières, il y avait une raison à cela.

-Le Cœur Noir. Magdalena. Parle.

Qu'espérais-je à part cet indescriptible baragouin ? Son rythme de mitraillette devint rapidement exaspérant. À la façon dont je fis claquer ma langue contre mon palais, la sorcière comprit qu'il valait mieux se taire. Ça au moins, c'était à l'épreuve du temps et des idiomes.

Je sortis donc trois cadavres de chauves-souris de ma cape. La bonne vieille méthode.

-< Le Cœur Noir. Magdalena. Trouvez-les. > Ordonnais-je en agitant ma baguette au dessus d'elles.
Les créatures s'envolèrent dans la nuit en piaillant.
-Messieurs. Je me suis retourné vers mes deux compagnons d'infortune. J'ignore tout des motivations qui vous ont poussé à franchir ce portail... Pourquoi n'irions nous pas voir ce tableau bucolique d'un peu plus près ? Ma main désigna les flammes, les cris et l'odeur de mort qui planait sur le village.

Un rire gras s'échappa de ma gorge.

« Je ne suis pas un sac de patates, merci. J'irais où ça me plaît. »

Qu'il croit.
À croire qu'en plus d'être un génie, comme il le lui rappelle avec férocité, il est Legilimens, car il atout à fait lu dans ses pensées. Davius compte bien ramener Keziah à Victoria, de gré ou de force, avec ou sans son accord, et surtout, conscient ou non. En un morceau, d'accord, mais rien n'a jamais été spécifié sur les méthodes.

Ses bras se croisent sur son torse, tandis qu'il écoute avec attention les théories débitées par Keziah, hochant la tête lentement à chaque petit détail qui lui semble pertinent, soit l'entièreté de son petit discours. Pris dans la boucle d'un souvenir qu'ils peuvent altérer. Des idées jaillissent de son esprit, prêtes à être exprimées pour contribuer à la réflexion générée par son ami, mais elles sont interrompues par sa dernière révélation : « Tu n'as pas demandé, Davius. Ces enfants, c'est moi qui les ai tué. »

Les enfants.
Les nés-moldus.
Tués.

(« Ne me dis pas que toi, tu y crois. »
Non, il n'y a jamais crû.)

L'inconnu parle avec quelque chose comme une certaine sagesse, laissant sa réponse mijoter avant qu'il la lâche avec froideur : « Hé bien, toutes mes félicitations : je n'en ai rien à carrer. » Il n'y a jamais crû. Il a dit à Victoria que les actes de Keziah, la vérité ou le mensonge, n'étaient pas la question. La vérité n'est pas la question. Il a retrouvé Keziah, c'est ce qui compte. Malgré sa respiration lourde, furieuse, la froideur de sa voix, déjà prête à exploser en mille hurlements. Ce n'est pas. La. Question. Ses yeux dévient du blond pour se fixer sur la rouquine à terre, réanimée par l'autre homme et débitant un charabia sans sens à une vitesse phénoménale. Oui, définitivement, ça a quelque chose de gallois. Peut-être que lui pourra en tirer quelque chose, franchement, plus que l'autre homme qui abandonne bien vite son interrogatoire pour sortir des... trucs... séchés... de sa cape. Aussitôt, son détecteur interne de mages noirs s'allume, le laissant frigorifié.
Un chasseur de mages noirs, il est un chasseur de mages noirs, et il y en a un là, maintenant, à quelques pieds de lui à peine. Davius fixe les cadavres de chauve-souris, réanimés, s'envoler dans les cieux, l'esprit bloqué sur les quelques informations qui filtrent dans sa tête. Il doit l'attraper. Il n'a pas le temps. Ils doivent sortir d'ici. Voldemort est plus important. Il n'a pas le temps.

(Ce n'est pas la question.)

« Messieurs. J'ignore tout des motivations qui vous ont poussé à franchir ce portail... Pourquoi n'irions nous pas voir ce tableau bucolique d'un peu plus près ? Le portail doit s'activer uniquement à cette période de l'année, donc forcément, il doit y avoir un moment où il se désactive. Considérant que nous sommes dans cette... boucle, et qu'on peut l'altérer, on peut supposer que soit elle se refermera avec nous dedans, soit on peut trouver une façon de l'achever par la force. » Les idées ont finalement jaillit, automatiques, sèches et cassées. Ce n'est pas la question, pas la question. Il attrape le bras de la femme terrifiée et la relève sur ses pieds, avant de lui poser une question dans un vieux gallois qui est un peu rouillé, mais qui semble faire son chemin : « Combien êtes-vous ? Cinq. Brûlé Andras et Mair. Trois. Elle tremble, elle sanglote. Et vos baguettes ? Cassées. » Merveilleux. Ces paysans ne leur servent à rien. Ils ne sont sûrement pas allés à Poudlard, vu que rien ne les oblige à cela, et ils n'ont plus de baguette. Sensas. Ce sera à eux, un criminel de guerre, un type recherché pour crime contre l'humanité et un mage noir présumé, de sauver la donne, leur donne. Merveilleux. Quel Halloween merdique. Il lève la tête vers ses deux camarades d'infortune. « D'accord pour le tableau bucolique. Il doit y avoir quelque chose qui nous aiderait à briser la boucle. Si c'est un souvenir, faire quelque chose d'assez inhabituel pour l'altérer devrait nous permettre de l'arrêter. » Hé, il ne fait pas que taper, dans la vie. Parfois, il réfléchit. Il s'engage vers le village, traînant toujours la rouquine derrière, qui gémit quelques protestations pour qu'il la lâche, ce qu'il refuse de faire. Même pas de baguette, elle peut être leur guide. Déjà, les cris sont plus forts, l'odeur plus prégnante. Et les silhouettes des belliqueux aussi plus proches.

_ Parce que j'ai l'air de me lamenter ?

La riposte claqua, comme un coup de fouet, mais Keziah ne détourna pas le regard. Toute son attention, tout son être, étaient tendus vers l'avant, ses yeux bleus soutenant sans ciller la lueur féroce qui s'était allumée dans le regard de son vieil ami. Son seul ami. Il pouvait presque entendre les rouages de son cerveau tourner à plein régime sous sa tignasse brune, alors qu'il peinait à faire le tri dans les sentiments qui se fracassaient en vrac contre son cœur. Pauvre Davius. Il lui servait l'atroce vérité sans chichis ni fioritures. Il aurait pu pourtant. Cela aurait été si facile d'envelopper sa culpabilité dans un joli ruban, de dire qu'ils l'avaient forcé, qu'ils avaient menacé de tuer Louise comme ils avaient tué Gemma et Ava, qu'il avait eu peur, qu'il avait été lâche aussi, oui. Il aurait même pu expliquer à Davius comment il avait refusé de regarder en face le mal qu'il était en train de créer en laissant à quelqu'un d'autre le soin de se charger des enfants, comment ils étaient devenus de simples numéros dans une nouvelle équation à résoudre, une nouvelle énigme à percer. Mais Gwydion avait raison sur un point : peu importaient les raisons qui l'avaient poussé à commettre l'irréparable. Le mal était fait et il ne s'en excusait pas.

_ J'établis une vérité, c'est tout. Le fait que je sois capable de parler du Département des Mystères est intéressant cela dit.
_ Hé bien, toutes mes félicitations : je n'en ai rien à carrer.

Keziah haussa un sourcil. Ce n'était pas vraiment la réponse à laquelle il s'était attendu à en juger par les poings tremblant de l'ancien auror mais, soit, Davius avait sûrement besoin de plus de temps pour digérer la nouvelle. Il devrait bien s'y faire pourtant, d'une manière ou d'une autre...
Tout le monde reporta alors son attention sur la jeune femme aux cheveux roux et le blondin se tint légèrement en retrait tandis que Gwydion tentait de lui soutirer des informations. Le Cœur Noir. Keziah releva la tête, le mot piquant soudain sa curiosité. Il n'avait jamais demandé mais il s'était vaguement demandé après quoi le nécromancien courrait depuis quelques semaines. Une babiole donc. Un collier, s'imaginea-t-il, ou un grimmoire peut-être ? Il verrait bien en temps et en heure, car il y avait plus intéressant pour le moment. Il y avait Davius et son regard braqué sur Gwydion. Il y avait l'expression horrifiée de son visage alors qu'il comprenait enfin la nature de l'homme se tenant face à lui. Encore une fois, Keziah pouvait presque suivre le fil de ses pensées, et le moins qu'on puisse dire c'est que ce n'était pas sa soirée ! Son self-contrôle l'épatait cependant, et il le surprit une fois de plus en l'espace de cinq minutes en semblant remettre le problème à plus tard.

_ Il doit y avoir quelque chose qui nous aiderait à briser la boucle. Si c'est un souvenir, faire quelque chose d'assez inhabituel pour l'altérer devrait nous permettre de l'arrêter.
_ Je ne sais pas si tenter de briser par la force une magie vieille de plusieurs siècles est une bonne idée, mais c'est une possibilité. Si c'est un portail qui nous a emmené ici, on peut aussi imaginer qu'il en existe un autre pour sortir. Ou peut-être qu'au lieu de vouloir altérer ce qui se passe, la meilleure façon de passer au-travers serait d'accepter la situation et de laisser les événements suivre leur cours. Le problème avec cette théorie c'est que c'est assez difficile de prévoir les conséquences que cela pourrait avoir. Après tout, on ne sait même pas si nos corps sont véritablement là ou pas...

Ce dont il était certain, en revanche, c'est que s'il pouvait sentir la brise du vent sur son visage ou la fabrique de ses vêtements contre sa peau, alors il était certain qu'il sentirait aussi la chaleur des flammes émanant des flambeaux des villageois... Un frisson remonta le long de sa colonne vertébrale à cette idée, le souvenir de Beltane encore cruellement présent dans son esprit. Vous brûlerez vous aussi ! Vous brûlerez tous en Enfer ! La voix de Boucles d'Or résonna à ses oreilles, et ce fut soudain comme si toute sa haine revivait à travers lui, déversant dans ses veines un feu glacial abominable.

_ Ignares abjectes, gronda-t-il alors entre ses dents, dans un feulement à peine audible de fauve en colère. Ils mériteraient que ce soit eux que l'on brûle vif.

Mais ce n'était pas lui qui parlait ainsi.
Si ?

-Qu'est-ce qui vous en empêche ? Une question simple. Un sourire sous le capuchon. Pour parler vous êtes sûrement le premier. Mais pour agir... Ah ! Pour agir, c'est une toute autre histoire.

La haine. La douce haine. La haine ordinaire. Celle que l'on ressent de l'aube jusqu'au crépuscule. Celle qui courre au delà des rêves et qui empoisonne le sommeil. Celle qui permet au soldat exsangue de survivre, noyé sous un monceau de cadavres gelés. Celle qui pousse le plus propret des employés de bureau à commettre un véritable carnage en salle de réunion. Keziah Campbell en était imbibé, sans même s'en rendre compte. Un volcan au bord de l'éruption. La fumée noire annonçait la mort et la destruction. Un déchaînement aveugle contre tout ce qui l'entourerait à ce moment fatidique.

Je serai là pour le voir. Pour le guider. Pour le transporter. Il allait être parfait. Une merveille des Arts Sombres. Personne ici bas n'aura jamais été témoin d'une telle brutalité. D'une telle fureur. Ainsi se révéleraient enfin les Manzazuu. Ainsi devaient se relever les Manzazuu. Après des décennies d'errance et d'oubli, le poing vengeur, le poignard aiguisé, l'Ordre frapperait au cœur avec une violence inédite.

Ce n'était pas la première fois que je gouttais aux émotions de ce cher Keziah Campbell. Sa peine, sa peur aussi ; tout avait transpiré à travers le galion que je lui avais donné. Mais ce n'était pas pareil désormais. J'étais à ses côtés, je sentais son trouble grandir aussi sûrement que la marrée durant une nuit de tempête. C'était aussi enivrant que se plonger dans les Limbes.

-Regardez...

Des maisons détruites. Des corps pendus, d'autres en train de rôtir au milieu des flammes, certains avaient même été abandonnés au milieu de la rue. Éventrés, égorgés, battus à mort. Des tas de corps nus, tordus dans des positions grotesques. Ce lieu puait la douleur... entre autre.

Deux hommes robustes bloquaient une jeune femme contre un mur. Elle aurait certainement été belle, sans ce coquard et cette déplaisante estafilade sur la joue gauche. Ils s’évertuaient à la traîner vers la devanture de ce qui avait dû être une échoppe ou une taverne. Le nœud coulant qui pendait de la devanture m'empêchait de lire ce qui était inscrit. La tigresse se débattait comme elle le pouvait. Les rares fois où elle semblait réussir à glisser entre les mains de ses tortionnaires, de sévères coups de poing dans le ventre la ramenaient à terre. Il faut bien le dire, capturer quelqu'un d'encore en vie (et encore conscient) n'est jamais une mince affaire.

Trop occupés par cette anguille, les deux paysans ne nous prêtèrent pas attention. Peut-être pensaient-ils que nous faisions partie de la même ''équipe'', avec la rouquine à notre merci. Ou peut-être ne nous avaient-ils tout simplement pas vu.

-Que ressentez-vous ? Demandais-je, presque taquin. Plus important encore : que voulez-vous faire ? Moi je peux vous dire ce que vous pouvez faire. J'ai contourné Keziah Campbell, comme un loup tourne autour de l'agneau égaré. Vous pouvez tourner les talons. Encore. Vous pouvez fuir. Encore. Après tout, même si vous la sauvez, la balance sera loin d'être équilibrée. Ce n'est qu'une vie. Rien ne vous dit qu'elle ne sera pas capturée pas d'autres moldus. Peut-être même qu'elle le... mérite.
Ma tête se rapprocha encore, j'aurais pu lui murmurer à l'oreille ce que je voulais. Dans la perspective, je voyais le visage de Davius Llewellyn se découper au dessus de son épaule. Goguenard, je lui ai adressé un clin d’œil.
-Vous pouvez aussi agir. Déclarais-je d'une voix claire. Faire une différence. Il n'y a ni juge, juré ou bourreau. Uniquement des choix. Faites-le votre, pour une fois et sortez de l'apathie dans laquelle vous vous embourbez depuis si longtemps. Prenez votre baguette. Agissez !

Ils avaient finalement réussi à lui passer la corde au cou.

Au dessus de nos têtes, de petites ailes noires papillonnaient.

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