On la regarde souvent de loin mais jamais de haut. Elle est comme l’eau qui nous glisse entre les doigts, qu’on ne retient pas. C’est l’oiseau qui s’envole quand on l’approche trop près. D’Hestia, on ne sait pas grand chose, seulement ce qu’elle veut bien laisser entendre, souvent ce qu’elle veut bien laisser croire. Elle manipule son monde comme une marionnettiste avec des pantins de bois. Souvent on lit dans ses yeux la réponse qu’on veut recevoir, sans qu’elle ait besoin de mot dire. Elle attire juste autant qu’on la craint, on veut en être proche, sans se laisser happer par son monde de fumée. Certains disent qu'elle peut prendre le contrôle des âmes sensibles. Elle perd déjà peu à peu le contrôle de la sienne. On n’enferme pas Hestia. Elle est libre, trop libre, c’est ce qu’elle croit.  • On l’a prise pour une folle ; plus d’une fois. Elle en joue. Hestia a ses dérives, mais on n’en connaît pas la moitié. Gamine, elle était somnambule ; pour faire comme maman ? Jour et nuit, seule ou en groupe, ses prophéties se frayent un chemin, de son subconscient à ses cordes vocales. Elle ne les voit toujours pas venir, à l’heure actuelle, et elle les entend comme une spectatrice ; stupide témoin d’elle-même. Mais elle n’en a plus peur, et elle s’est prise, plus d’une fois, à ce jeu, à ses regards inquiets lorsqu’elle refait surface, à ces gens qui la fuient et à ceux qu’elle intrigue ; elle s’en délecte, et elle en joue. Jamais seule. Jamais sans son double. Le jeu n’aurait plus aucun intérêt. • De tous ses vices, il y en a un qu’elle garde secret : l’Oiseau se fait du mal, parfois. Quand elle l’a mérité, pense-t-elle. Après une bêtise. C’est un mécanisme ancré en elle depuis toujours, qui refait surface comme pour le lui rappeler : elle a failli y passer. Hestia est née avec le cordon ombilical enroulé autour du coup, et a, encore à ce jour, parfois du mal à trouver sa respiration. Si la faucheuse est miséricordieuse, elle lui laisse la vie sauve aujourd’hui ; mais il ne faut jamais qu’elle l’oublie, Hestia : elle peut la lui reprendre quand ça lui chante. C’est elle qui décide. Hestia a toujours imaginé l’incident du jour de sa naissance  comme une menace, un avertissement. Alors elle tente, parfois, elle arrête de respirer. Elle défie la Mort : maintenant, si tu veux. Laisse couler les secondes. Un peu. Beaucoup. Longtemps. Mais quand elle reprend son souffle, elle ne sait jamais vraiment si c’est sa rage de vivre qui l’a emporté, ou l’indifférence de la Mort à son égard. • Hestia n’aime pas l’amour. Elle n’aime pas les murmures, les mots doux, les papillons dans le ventre, les yeux de biche, les cils en éventail, les bouches en cœur, les doigts qui s’entrelacent, les sérénades, les baisers, les unions et les caresses sur les peaux qui frissonnent. Ça ne l’intéresse pas, elle. Elle en veut pas. Oh, peut-être qu’elle aurait pu, ouais, si son seul intérêt amoureux avait daigné répondre à ses appels silencieux ; mais comment pouvait-il savoir ? peut-être même que c’est mieux, qu’il ait jamais été tenu au courant, Goyle. Et puis des fois elle se dit que quand même, elle a perdu du temps. Six ans. Au moins. Sept, huit, sans doute. Elle sait pas vraiment quand est-ce qu’elle a arrêté de penser à lui. C’est arrivé comme ça. Maintenant elle s’en fiche, elle croit. En tout cas, elle voudrait pas réveiller de mauvais souvenirs.  • Elle a toujours su ce qu’elle voulait faire de sa vie. L’ambition, c’est ce qui lui brûle les entrailles depuis toujours, ce qui la pousse à avancer. Elle aurait pu finir à Serpentard, la Carrow, comme beaucoup d’autres Carrow avant elle, beaucoup d’autres après. Mais plus que l’ambition, elle avait l’excellence. Hestia aimait apprendre, aimait comprendre, aimait savoir et mettre en pratique. Élève modèle qu’elle était, elle se couchait toujours en relisant ses cours de la journée. C’est bizarre, de savoir ça, quand on la connaît aujourd’hui. Parce qu’elle donne assez l’impression de pas en avoir grand chose à faire, Hestia, pourtant y a que ça qui la motive et la passionne. Par delà la guerre, par delà le monde qui s’effondre autour d’eux. Hestia, quand elle est au boulot, y a plus que ça qui compte. • Personne ne compte plus aux yeux d’Hestia que son double, sa moitié ; sa sœur, Flora. Son miroir de l’âme, et de l’enveloppe qui l’entoure. L’une ne va pas sans l’autre, et l’autre pas sans l’une. Elles savent déchiffrer leurs regards, elles savent ce que va dire l’autre avant même qu’elle ait ouvert la bouche, et comment la phrase va finir. […] Quelque chose a changé. Flora est différente, plus lointaine et moins accessible. Elle peut toujours finir ses phrases, et deviner ce qu’elle va dire, mais il est devenu difficile à Hestia de lire dans le regard de sa sœur. Elle n’y voit plus ses moindres pensées, chaque recoins de son âme. Flora et Hestia partagent-elle toujours le même secret ? •