Astoria adorait Greengrass Manor. C'était un bel endroit, un petit manoir se trouvant sur la bordure extérieure d'Herpo Creek dont la modestie extérieure n'avait d'égale que la grandeur intérieure. Tout y était imposant, de la décoration à l'agencement encombré des meubles; rien n'était trop beau pour les Greengrass, qui abusaient d'une fortune s'amoindrissant avec le temps au grand désespoir du chef de famille. Les affaires allaient mal: avec le procès du début de l'an et l'ombre de la culpabilité traînant encore sur eux, le magasin de fleurs de madame Greengrass allait mal et la nervosité grandissante de monsieur l'avait mis en congé pendant quelques temps au moins. Est-ce que cela importait réellement à Astoria? Non. Vraiment pas. À vrai dire, ces derniers mois, les mots d'ordre avaient été distance (voire froideur) et indifférence. Cela allait faire un an qu'elle était retournée de son excursion forcée chez les Insurgés. Douze longs mois qu'elle faisait des cauchemars, douze longs mois qu'elle avait quitté une liberté toute relative et une cage pesante pour une cage aux barreaux dorés. Oh, évidemment, Astoria savait qu'elle n'était à pas à plaindre: elle était très contente d'avoir échappé à cette situation détestable et était reconnaissante envers tout un tas de gens pour avoir permis son retour en société. Mais il existait un manque manifeste.
Sa vie avec les Insurgés avait été rythmée de problèmes, de disputes, de tortures mais aussi de soins, de discussions, de rires timides parfois. Elle ne regrettait pas ces gens, ces rebelles, ces monstres, non, pas le moins du monde. Elle regrettait simplement que sa vie ait perdu le piquant de l'aventure. Elle n'en avait parlé à personne — pas même à Boris, son sauveur, meilleur ami et confident —, bien évidemment. Mais des fois, elle se languissait d'une existence servant à quelque chose. Peut-être qu'Aramis Lestrange, l'odieux personnage qui lui avait servi de garde du corps dans le passé, avait raison: elle était insignifiante et le serait à jamais, parce que c'était ainsi que les filles comme Astoria naissaient, vivaient, mourraient. Insignifiantes de bout en bout.
Astoria adorait Greengrass Manor mais elle n'avait qu'un désir: s'en échapper. Cela faisait quatre mois qu'elle était dans un conflit permanent avec Père, quatre mois qu'elle négociait à chaque repas, quatre mois qu'il lui lançait des regards peu amènes dès qu'elle lui parlait de déménager en centre-ville, dès qu'elle envisageait la possibilité d'une colocation. Aucun argument n'était mauvais: elle serait plus proche de son travail, de la société, des gens de son âge (évidemment, elle ne lui disait jamais qu'elle souhaitait aussi être plus proche de Scorpius; rien que pour cela, Wyatt l'aurait enchaînée à sa chambre jusqu'au restant de ses jours ou, plus vraisemblablement, son mariage). À chaque fois, en laissant tomber ses couverts à grand fracas de part et d'autre de son assiette, Wyatt la fusillait du regard et lui disait: il y a Daphne, ici. Qui a besoin d'amis quand on a une soeur?
À chaque fois, Astoria abandonnait pour mieux reprendre le débat au repas suivant. Mère était déjà venue la voir pour lui demander pourquoi elle insistait tant; les regards d'abord surpris de Daphne se muaient en quelque chose de purement et simplement désapprobateur; et Wyatt était tant agacé que maintenant, dès qu'elle ouvrait la bouche à table après lui avoir poliment demandé la parole, il se crispait en l'attente du sempiternel argument que ce serait plus pratique si je vivais à Londres.

Astoria adorait Greengrass Manor, mais surtout quand la demeure était vide. Aujourd'hui, point d'Hortense à hanter les lieux en s'occupant du nombre plutôt impressionnant de plantes que la famille collectionnait; aujourd'hui, point de Wyatt en pleine réflexion dans son bureau; pas un bruit. Ils étaient au travail ou à quelque rendez-vous mondain; peu importait à Astoria, qui travaillait sérieusement dans sa chambre. Pliée en deux sur son bureau, elle faisait aller et venir une aiguille à travers du tissu, dans un rythme fréquent et précis se calant sur les battements de son coeur, observant la broderie de la robe sur laquelle elle était en train de travailler lentement prendre forme. À côté d'elle, une armée d'aiguilles ensorcelées s'occupait des brocarts d'une veste; derrière elle, une chemise se teignait d'elle-même dans un baquet fumant. Aux murs étaient épinglés divers croquis et photographies magiques d'essayage; des aiguilles bagarreuses escrimaient dans les boîtes posées sur la table de la jeune femme qui, échevelée et concentrée pour une fois, n'avait d'yeux que pour son travail actuel.
Les chiffons, comme disait Père, l'avait toujours passionnée. Il y avait toute une géométrie et tout un côté mathématique qui lui plaisait aussi, et calmait son esprit. Ça l'empêchait de penser à quoique ce soit d'autre. Il y avait juste l'aiguille qui passait dessus, dessous, dessus, dessous dans un rythme entraînant, les accords d'un compositeur de musique classique vieillot passant en fond dans l'antre de paix de la plus jeune des Greengrass.

Elle est tant investie dans son travail qu'elle n'entend pas Daphne rentrer dans la chambre, et sursaute comme un beau diable quand son aînée dit: « Tori, je suis contente de te trouver là ! » d'un ton presque guilleret. Stupéfaite, Astoria se redresse, les lunettes grossissantes renvoyant à Daphne une paire d'yeux verts ronds comme des soucoupes. D'un mouvement de baguette, Astoria coupe la musique et repousse la robe sur laquelle elle est en train de travailler; elle retire rapidement les lunettes grossissantes et se rend compte qu'elle s'est piquée le doigt dans son sursaut. Une goutte unique de sang perle au bout de l'index, descend langoureusement le long de la phalange. “ Daphne, j'étais en train de travailler... ” dit-elle d'un ton un peu indécis, fronçant les sourcils en se redressant pour regarder sa soeur qui, sans gêne, pénètre dans la chambre et vient s'installer sur le rebord de la fenêtre de sa cadette.
La remarque d'Astoria n'est que molle, et un petit sourire tendre vient mordre ses lèvres alors qu'elle observe la silhouette en contrejour de sa soeur, sa grande, magnifique soeur. Elle sent bien qu'il y a quelque chose alors elle n'insiste pas, range sommairement ses affaires sur le bureau en attendant que sa soeur lui reparle, s'affairant avec un empressement proche de la nervosité. Elle sent du mouvement vers la fenêtre et tourne le visage pour lui faire face. Astoria lui adresse un sourire encourageant. « J'ai besoin de te parler, vraiment. Mais … Voudrais-tu du thé avant ça ? — Avec plaisir, ” répond simplement la soeur, lui laissant le soin d'appeler un elfe et finissant de ranger son plan de travail. Puis finalement, elle se relève et se passe une main dans les cheveux, les détachant pour mieux les rattacher dans un chignon plus strict et un peu plus ordonné que sa pauvre excuse de coiffure qu'elle arrange rapidement à chaque fois avant de travailler. « Ça ne te dérange pas que nous parlions, n'est-ce pas ? » demande-t-elle timidement et rien que pour ça, Astoria se sent encore plus gênée. “ Non, bien sûr. Voyons, Daphne, tout de même, ” elle lui adresse un petit sourire maladroit.  Elles étaient si jeunes, si aimantes, si parfaites: des petites soeurs avec leurs chamailleries et leurs problèmes mais jamais sans gêne, parce que solidaires en tout. Et maintenant elles sont comme deux poupées cassées, plus sur la même longueur d'onde, séparées parce que l'une d'elles s'est enfoncée sur un chemin trop lointain, trop sombre.

Astoria repousse ces pensées.
Mère lui a toujours dit que les mauvaises pensées se lisent sur le visage. Elle n'a pas le droit d'y penser, sinon ça se verra.

« Ils ont décidé de me marier. »
Stupeur, tout d'abord. Puis consternement. Puis indignation; mais déjà, un crac résonne et un elfe réapparait avec le service à thé qu'il pose sur une table. Soudainement rigide, Astoria se relève de la chaise de son bureau pour s'approcher, à pas précautionneux — comme pour approcher d'un animal dangereux ou apeuré —, de sa soeur qui fait mine de se concentrer sur le thé qu'elle sert avec une nervosité mal déguisée. Sans un mot, Astoria prend place sur l'un des fauteuils qui entourent la table basse sur lequel l'elfe a déposé le service. Elle a une chambre spacieuse, bien éclairée, haute de plafond et subtilement décorée; elle a fait installer ce petit coin boudoir quand elle était toute jeune, à peine sept ans, afin de pouvoir prendre le thé avec ses multiples poupées — sur le modèle des salons qui peuplent le manoir Greengrass, là où les autres familles de sang pur parlent de rooms; une arrogance française transparaît encore dans les manières d'Hortense quand elle se complait dans son éducation presque aristocratique. Machinalement, Astoria repense à ces séances de thé avec ses poupées (et parfois Daphne, quand elle voulait bien se mêler à ses jeux) et, bien malgré elle, un sourire tendre flotte dans ses yeux et sur sa bouche.
Mais quand Daphne a fini de verser le thé (une cuillère de lait, deux de sucre pour Astoria) et lui tend sa tasse, Astoria s'en empare presque jalousement en repliant ses jambes sous elle, machinalement. “ Te marier... ” laisse-t-elle tomber. Te marier. Elle essaie vaguement d'imaginer Daphne — sa Daphne, pas ce fantôme qu'elle a sous les yeux — accueillir la nouvelle. Elle serait déjà en vadrouille à l'autre bout du pays à l'heure qu'il est: Wyatt n'aurait même pas fini sa phrase qu'elle aurait disparu.
Oui, voilà l'impression qu'a Astoria. Ce qu'elle a sous les yeux est un fantôme. Une image lointaine de ce que sa soeur a un jour été. Elle barricade ses pensées derrière des yeux distants, perdus vers le plafond, alors qu'elle souffle distraitement sur son thé brûlant. “ Mais à qui? Pourquoi maintenant? ” Froncement de sourcils. Elle baisse à nouveau les yeux sur sa soeur, presque inquisitrice. Daphne semble sereine, pas remontée, juste- nerveuse? Oui, c'est ça: juste nerveuse, comme toute jouvencelle promise enfin à un hymen arrangé. Pas de colère, pas de rage, pas de passion, pas de refus: juste de l'acceptation, et une légère angoisse. “ Qu'en penses-tu? ” demande Astoria, presque méfiante, sa langue sifflant les mots avec une sorte de perfidie amère. Plus le temps passe et plus elle sort et plus elle se permet de participer à sa vie active à Londres, plus elle se sent éloignée de Daphne, trop calme, trop sereine, trop plein de sourires et d'acceptation. Astoria aimerait maintenant vivre sa vie à cent pour cent, même si son père l'en empêche; elle a l'impression que Daphne en a déjà eu l'occasion et est maintenant vidée d'énergie, défaite de ses batteries. Elle semble éteinte, sa soeur. Une étoile éteinte trop tôt. “ Tu ne vas quand même pas- tu ne vas quand même pas les laisser faire, ” murmure Astoria dans un souffle indigné, ostensiblement hostile à leurs parents pour la première fois, laissant aussi pour la première fois de sa vie la place d'avocat du diable à sa soeur.
Oh, how the tables have turned.

Spoiler: