- J'peux pas réfléchir, tu fais trop de bruit, arrête de respirer.
Il rit légèrement et se surprit à guetter les échos de son rire un peu rauque sur le toit de tuiles. Les sons accrochaient à ses oreilles et il lui semblait les discerner encore quelques secondes après qu’ils aient cessé de se faire entendre. C’était une impression étrange, au moins aussi surprenante que celle de l’air froid de la nuit se mélangeant aux bouffées chaudes de cigarettes qu’il prenait de temps en temps. Ce n’était pas désagréable, juste étrange.
Il attendit la suite patiemment, bien que ce ne soit pas son fort. Le contact de la tête de Nephtys engourdissait légèrement sa jambe, mais le poids lui était familier et lui donnait la rassurante certitude qu’il n’était pas seul, qu’en tendant la main, il pouvait toucher et sentir Nephtys sous ses doigts. Il n’aurait pas avoué à quel point il détestait la solitude. Elle lui rappelait les expériences dont son corps était le souvenir.

- Non rien, c'est nul à chier, j'allais faire rimer Rain et Pain, c'est tellement cliché...
Il ne prit même pas la peine de répondre, parce qu’elle avait raison. Au lieu de ça, il referma avidement ses lèvres sur la clope que Nephtys porta à ses lèvres et inspira longuement, comme pour faire rentrer un maximum de poison dans son organisme. Ce n’était pas comme s’il ne faisait pas ça tous les jours. La chaleur emplit ses poumons en même temps que la fumée et il resta quelques secondes à retenir son souffle, comptant les secondes dans sa tête. C’était un défi personnel stupide qu’il ne la lassait pas de faire, même si à chaque fois, il ne pouvait qu’un peu plus se rendre compte de la déchéance de son corps. Un, deux, trois, quatre, cinq. Il observa la main levée de Nephtys relier des étoiles aux noms inconnus dont il n’avait rien à faire. On aurait pu lui répéter tous les jours, tous les soirs les noms des constellations qu’il n’aurait jamais daigner les mémoriser. Il préférait son ignorance d’enfant, il préférait les imaginer comme des fées lointaines, des dieux morts ou des géants brillants plutôt que comme une suite de chiffres et de lettres vides de sens. Il préférait laisser son imagination galoper plutôt que de se dire que ce n’était que de vulgaires boules de gaz et que certaines étaient déjà mortes depuis des milliers d’années. Cette pensée le rendait étrangement mélancolique, il n’aimait pas ça.
Six, sept, huit, neuf, dix. Il eut envie de lui demander si elle croyait à la vie sur une autre planète. Lui en avait la certitude et il n’était pas rare que, porté par l’Orviétan et sous un ciel noir, il s’imagine la musique de cette autre civilisation. Onze, douze, treize, quatorze, quinze, seize.
Il souffla profondément et la fumée blanche s’échappa de ses narines, courant dans la nuit et disparaissant dans les vents. Il leva légèrement la main, comme pour saisir les dernières volutes encore visibles, mais déjà, il ne restait plus rien du poison qui avait envahi son corps, qui avait empoisonné ses cellules et qui fatiguait son organisme. Il était étrange de le voir se donner autant lors des concerts, arpenter la scène comme un lion en cage, dominer sa guitare (ou se faisant dominer, tout était question de point de vue) et jouer, jouer, jouer, comme si sa vie en dépendant alors que sur ce toit, il semblait au bord d’un gouffre. Mais la scène était ton exécutoire, là où rien ne l’arrêtait plus, là où tout était possible, là où il tenait les notes et leurs pouvoirs aux bouts de ses doigts, là où on l’adulait comme un dieu, bien inconscient de tout ce qu’il avait dû faire pour rester sous les lumières de la célébrité. La drogue devait aider et c’était une chose ironique quand il y réfléchissait : ce qui le faisait devenir invincible pendant les concerts causait sa lente déchéance derrière les rideaux prestigieux des Centuries.

- And if all that glitters isn't gold,  and beauty is in those eyes I behold, why is the night sky so full of hope, tell me how can the stars cope and do they shine to mock me or just to hide this misery ?
Il la sentit bouger sur sa jambe. Lui se contenta de regarder sa main qu’il n’avait pas laissée retomber contre la surface froide du toit qui les hébergeait. Il aimait, adorait ce lieu. Il les représentait bien, avec leurs défauts, leurs tares et leur folie. C’était peut-être ce qu’ils allaient devenir. Les Rotten Apple dans toute leur splendeur destructrice. Leur passion les tuait et ils en redemandaient. Il n’aurait pas su s’arrêter, pour rien au monde. C’était comme la drogue. C’était de la drogue. Même si le gouvernement infusait son poison dans leur air, même s’il tuait Nephtys et ce qui les avait réunis, avant ça il y avait eu Aspen, les petits concerts quand ils n’étaient pas connus, la lente ascension dans la popularité et pour ça au moins, il ne pouvait se détourner de la musique. Prendahl n’aimait pas rester attardé sur le passé, mais ça, il ne regrettait pas de s’en souvenir.
- Shit, j'dois l'écrire ou ça n'vaut rien ?
Il haussa les épaules et grimaça quand ses épaules raclèrent la surface irrégulière du toit. Il jura faiblement.
- Les fans peuvent se contenter de Pain et Rain quand ça sort de la bouche de Lilith, alors écris.
Il ajouta après une seconde de réflexion.
- J’aime bien.

Un sachet rempli d’une poudre blanche vint se balancer sous son nez. Un sourire de requin s’installa paresseusement sur ses lèvres. Promesse de paradis artificiel, portes grandes ouvertes sur l’univers tout entier, étoiles à leur portée, pensées à mille lieues de la terre, c’était ce que contenait ce petit sachet et sa poudre salvatrice. Un drogué, voilà ce qu’il était. Il l’assumait avec indécence.
- Tu te défiles ou tu me suis ?
Elle s’était relevée et le contact de sa tête avec sa jambe lui manquait déjà.
Il se contenta de pencher sa tête vers elle, sa joue frôlant les tuiles et de la regarder (elle ou ce qu’elle tenait en main ?) avec avidité pour lui donner sa réponse. Malgré lui, ses yeux dérivèrent sur la jeune femme et il se surprit à la détailler comme à la recherche de quelque chose. Il ne savait pas vraiment quoi, mais comme lui elle n’allait pas bien. Alors il guettait quelque chose qui le guiderait pour ne pas avoir à parler de leurs problèmes respectifs ou collectifs. Tout plutôt que les mots.
Il se concentra. L’Orviétan était à sa portée et sa dépendance, ses envies pulsèrent en lui. Ce n’était pas bon, ce n’était pas sain, mais qu’est-ce qui l’était dans sa vie ? En lui ?
- Je te déteste.
Le ton disait le contraire. Pas parce qu’elle avait de la drogue. Tout le monde pouvait en avoir et Prendahl n’aimait presque personne. Non, parce qu’elle était Nephtys, Fury, NightFury, parce qu’elle était avec lui sur ce toit et qu’elle ne blâmait pas son envie de dreamer.
Il se redressa sur ses coudes, la tête toujours penchée. Rapide coup d’œil vers les étoiles. Il était destiné à rester sur terre, sur cet Enfer permanent où les riches pervertis se mêlaient à la populace affamée dans « l’amour » de leur musique et ce pour le restant de sa courte vie. La poudre était sa fusée pour les rejoindre.
- Donne-moi ça. C’est moi qui ouvre le bal ce soir.
Il lui prit le paquet des mains et l’ouvrit.

- T’as intérêt à m’en laisser alors, don’t be a greedy bitch.
- Moi, je ne t’en laisserai pas ?
Le ton dégoulinait d’ironie. Physiquement, consommer toute la poudre l’amènerait vers une mort certaine, un lent ralentissement des battements de son cœur, une accélération de sa respiration et l’apparition d’une fine couche de sueur sur son corps, comme pour souligner la cynique ressemblance avec ce qu’il était sur scène. Lui ne s’apercevrait sans doute pas de son agonie, tout heureux qu’il serait, à dreamer à des kilomètres de la terre. Sur le plan purement psychologique, Prendahl aurait tout à fait été capable de tout consommer, juste pour faire chier Nepthys, juste pour la mettre en rogne, juste pour la voir s’énerver, juste pour exploser en retour, juste pour entretenir cette relation fusionnelle, explosive qu’ils avaient. Mais Prendahl n’avait aucune envie de mourir minablement sur ce toit, aucune envie de mourir seul dans ses rêveries, aucune envie de mourir. Il voulait vivre, faire chier le monde, aller en concert, jouer de la basse, embrasser ses fans, lire les magasines à scandale pour en rire. Il voulait s’enivrer à en perdre connaissance, avoir des gueules de bois monstres, il voulait que Nephtys lui gueule à l’oreille pour se venger d’une soirée où il se serait foutu d’elle, il voulait envoyer bouler Alastar, s’en prendre une en retour, avoir mal et être vivant. Et sur ce toit, presque ivre, il voulait dreamer avec Nepthys, pas se prendre la tête avec elle, il voulait juste s’éclater et entretenir sa déchéance comme il savait si bien le faire. Pour cette poudre blanche, pure, simple, il avait vendu son âme et son corps, son esprit et son libre-arbitre. Pour cette drogue, il avait abandonné sa vraie liberté pour en embrasser une virtuelle, mais O combien plus puissante, plus jouissive, plus tangible, plus vraie, plus palpable et surtout plus excitante.

Alors qu’il allait commencer à verser la poudre sur la surface plane du toit, Nepthys lui prit la main, releva sa manche et le menaça de la pointe de sa plume.
- Tu fous quoi ?
- J’ai pas de carnet, j’l’ai oublié chez…
Chez Nott, mais comme elle, il préféra ne pas finir le reste de la phrase. Trop dangereux. Comme poser une mine sur le Chemin de Traverse. On est sûr que quelqu’un va marcher dessus, reste juste à savoir quand. Prononcer le nom interdit était comme annoncer qu’il voulait se prendre la tête. Et même s’il n’aurait pas dit non si elle l’avait fait, il n’avait pas envie ce soir, sous les étoiles et la lune, de s’avancer sur ce terrain glissant et dangereux. Un autre peut-être, mais pas celui-ci. Après tout, il était Prendahl Barbary, une engueulade ne le rebutait jamais. Certains en venaient même à se demander s’il n’était pas né pour ça. Pour créer les hurlements, les cris, les injures, la colère et la haine. Non, mais il en était le fruit et sa nature, si un jour elle avait été pure, s’était transformée pour faire de lui ce qu’il était. Un homme de vingt-cinq ans, musicien, adulé comme un dieu, perdu comme un gamin, accro comme un fou, vivant comme un zombi, attaché comme un chien. Des regrets dans son cœur ? Pas sûr.
- Arrête de bouger où je te signe le bras pour que les groupies pensent que j’ai marqué mon territoire.
- Mais je t'en prie. Nightsolem is real.
- J'suis déjà en train d'oublier, c'est malin.
Il reporta son attention sur l’Orviétan, ignorant les regards de Nephtys et plongea son index dans le petit sachet. Quand il l’apporta devant ses yeux, il put y voir sans soucis les quelques grains blancs collés à sa peau. Soufflant dessus, ils s’envolèrent pour la plupart, d’autres restants collés à cause de la transpiration de sa peau. Il avait chaud à cause de l’alcool coulant dans ses veines, mais n’était pas ivre, pas encore. Sur la bonne voie, les fans pourraient sans doute le retrouver titubant avant la fin de la nuit. Il se moquait toujours de Nephtys quand elle finissait ivre avant lui, mais une légère rancune et jalousie était cachée derrière les remarques. Il aurait aimé être comme elle. Il se demanda si un jour il l’avait été et si sa capacité à tenir l’alcool ne venait pas d’un entrainement de sa part, à force de boire, bière sur bière, verre sur verre, certaines fois sur un défi des autres, d’autres fois parce qu’il en avait besoin.

Il ne put s’empêcher de penser à ce qu’il voulait quitter et laisser derrière lui en consommant toujours plus. Il le savait au fond. Il fuyait, lâche, tout ce qu’il ne pouvait pas affronter. Ces cicatrices, son père adoptif, le rejet de son véritable paternel, l’hypocrisie de la société, ce qu’elle avait fait de lui et des filles, ce qu’elle faisait du monde. Il fuyait aussi la musique, leur musique que l’on transformait en monstre alors qu’elle devait être une galaxie, une étoile, un monde entier où l’on pouvait se réfugier. La maison Gryffondor l’avait accueilli pendant sept ans et on ne pouvait pas le qualifier de lâche. Mais devant ces choses sur lesquelles il n’avait aucune prise, sur ces choses qui le coulaient, le tuaient, l’empoisonnaient, il ne pouvait qu'avouer son impuissance, la contempler dans toute sa gloire malfaisante, dans toute son étendue destructrice, sa beauté pervertie.
Il fut tiré des pensées noires et perverses qui envahissaient son esprit de plus en plus souvent quand Nephtys arrêta de frotter sa peau de la pointe de son stylo. Il releva la tête et croisa son regard, trop près de lui pour qu’un inconnu voyant la scène n’ai pas des pensées déplacées en les observant. Lui ne put encore une fois pas s’empêcher de se demander si elle savait à quel point leur monde le tuait, à quel point il se trouvait dégradé et sale en se croisant dans le miroir tous les matins. Si elle savait les pensées qui l’habitaient, qui l’empoisonnaient. Dans un besoin purement égoïste, il espérait que oui, éprouvant l’envie viscérale de ne pas se savoir seul dans la dépravation de sa personne.
Il n’afficha qu’un sourire canaille et frotta son bras pour étaler l’encre et la faire chier après avoir posé le sachet. Il le reprit une fois assuré que l’écriture était encore visible et susurra, provocateur à souhait :
- On veut un baiser, mademoiselle Shafiq ?

- Hors de question que je sniff ce truc à nouveau, la dernière fois j’ai saigné du nez comme une conne.
Il grimaçât. Il aurait préféré sniffer la poudre. C’était simple, c’était direct et ça portait haut tout de suite. Les joints avaient des effets plus dilués, plus lents, que Prendahl appréciait tout autant, mais qu’il consommait moins.
- OK, Princess, comme tu voudras. J’ai pas envie d’aller chercher du PQ parce que t’as le nez fragile.
Il tendit le bras vers le sac de Nephtys et empoigna une bière qu’il eut du mal à ouvrir.
- No comment.
Finalement, il réussit à la décapsuler et avala avidement une gorgée du liquide ambrée qui paraissait sous la lumière blanche de la lune aussi noire que la nuit.
- Je fais descendre d’un coup, la flemme de faire un joint ce soir.
Cette phrase collait à tous les moments de la journée, il suffisait de changer la dernière partie. C’était peut-être pour ça qu’il ne fumait jamais l’Orviétan. A vrai dire, Prendahl trouvait quelque chose d’excitant (et de presque malfaisant) au fait de poser la pastille sur sa langue, de laper une gorgée d’alcool (associer Orviétan et alcool n’était d’ailleurs certainement pas intelligent, mais le mélange avait le goût de l’interdit et Prendahl aimait ça viscéralement) et de tout avaler d’un coup, d’attendre que les effets arrivent et de les sentir arriver, tel une mer déferlant au ralenti avant de tout emporter. Oui, assurément il aimait ça.
- Tu veux t'en rouler un ?
Puis après une seconde de silence.
- Grouille Fury, on n’a pas toute la nuit.
Pourtant, une fois que la drogue les aurait gobés, emportés et fait chavirer, une fois qu’elle les aurait attirés un peu plus profondément dans les méandres de la dépendance, une fois qu’ils seraient tout-puissants, ils auraient bien plus que la nuit devant eux, ils auraient le monde à leurs pieds et mieux encore, le leur.
Mais plus que ça, cette phrase qu’il avait lancée avec un mélange de hargne et de gentillesse (étrange mélange qui ne rendait jamais aussi bien que dans sa bouche), elle traduisait son envie toujours un peu plus pressente de dreamer, d’échapper à la réalité, à ce toit qui abritait un des anciens lieux de leur salut et de leur descente en enfers.

Il se rallongea en attendant que Nepthys roule son joint ou chope sa propre bière. Bien qu’il s’attendait plus à se faire voler la sienne dans tous les cas, il attendit impatiemment que Nepthys se décide à venir le rejoindre, ne la quittant pas des yeux, déjà prêt mentalement à s’enfoncer dans les délices de la capsule de Navitas qu’il faisait tourner entre ses doigts. Finalement, il replongea son regard dans les étoiles et se mit à fredonner :
- Now you get, what you want do you want more ? You think it's the end but it's just the beginning. Go down back-bitter, down back-bite, down back-bitter …