☇ Avis sur la situation actuelle ; Elle n’a rien demandé. Ils n’ont rien demandé. Elle a vingt-deux ans et a l’impression d’avoir souffert un millénaire, à se cacher, user encore et encore des mêmes stratagèmes, si bien qu’elle n’attend plus la résolution du conflit. Plus pour l’instant. La lueur malicieuse brasillant dans ses billes azures n’est plus, et c’est peut-être ainsi qu’ils comprirent que l’espoir était mort ; même Lavande Brown n’y croit plus. Divisés quand ils devraient être soudés, elle observe les alliances se faire et se défaire, les idéaux diverger et se regrouper dans des factions presque ennemies, et le camp adverse gagner du terrain, fauchant au passage proches et alliés. Elle n’oserait jamais le dire, mais elle pense que la rébellion perd de sa légitimité, que les vendettas ont englouti l’intérêt commun. Leurs failles sont exploitées par les séides de Voldemort, ils sont tournés en ridicule, en traîtres, en terroristes, en voleurs. En criminels. Quelques années auparavant, elle a refusé de croire Harry quand il affirmait le retour du Lord, elle a préféré se boucher les oreilles et qui aurait pu la blâmer ? N’étaient-ils pas mieux, confinés dans leurs tracas adolescents ? Elle a longtemps regretté son ignorance, et si sa confiance est dévouée aux efforts du trio, qu’elle défendrait jusque dans la tombe, son espoir vacille, tremblote. Demain sera-t-il son dernier jour ? Lavande, ce n’est pas une guerrière. Lavande, elle papote, glousse, critique le style vestimentaire de sa voisine, fronce le nez en botanique, croit dur comme fer aux pouvoirs de la divination. Catapultée dans les rangs de la résistance, elle n’a comme armes que les vestiges de sa joie de vivre et cette colère sourde qui lui paraît étrangère – car sa soif de sang n’est-elle pas, aussi, une soif de justice ? Justice pour les siens réduits en esclavage, justice pour ses amis tombés, justice pour le sacrifice d’une génération. Elle s’est endurcie, sourit moins. Elle est fatiguée, et ses rotules esquintées lâchent parfois, mais elle se relève. Elle n’a plus que ça ; sa vie, comme doigt d’honneur à cette société gangrénée par la haine et la folie d’une caste qui peine à comprendre que son Âge est révolu.

☇ Infos complémentaires ; Incarnation de la frivolité féminine, Lavande aime soigner les apparences et insiste auprès de son entourage qu’un peu de vernis remonte toujours le moral. Girly girl assumée, elle a probablement doublé le chiffre d’affaires de toutes les boutiques de cosmétiques dans lesquelles elle s’est rendue, et a un sixième sens pour deviner quelle couleur correspond le mieux à votre teint. Du reste, elle trimballe toujours avec elle une petite sacoche en cuir de dragon qui abrite quelques produits de beauté, bien qu’elle s’en serve de moins en moins. ⁕ Dès qu’elle en a l’occasion, elle se débrouille pour dégoter un exemplaire de Witch Weekly dont elle suit religieusement les bons conseils, horoscopes et autres chroniques mode. C’est sa bouffée d’air frais. Tourner les pages de ce magazine lui rappelle une autre époque, et la ramène à l’abri de la guerre, dans son lit à baldaquins où, au lieu de réviser son devoir de métamorphose, elle annotait à la plume les dernières tendances de la saison. ⁕ Il y a un toujours un professeur qui se détache de la masse, et dans le cas de Lavande, il s’agit de Sybill Trelawney. Beaucoup de ses camarades ne voyaient en elle qu’une excentrique à coté de la plaque et doutaient de la véracité de ses prédictions, mais pas elle, la défendant bec et ongles dès lors que quelqu’un osait la critiquer. Si elle espérait démystifier les arcanes de la divination en sa compagnie, elle trouva surtout un soutien inébranlable en la personne du professeur Trelawney qui, sous ses couches d’étoffes multicolores, le cliquetis de ses bracelets et son lourd parfum, n’a jamais cessé de lui prodiguer de précieux conseils tout au long de sa scolarité. Elle lui doit également la vie, quand celle-ci tenta d’assommer Greyback avec une boule de cristal. ⁕ Férue de potins, un rien langue-de-vipère, drama queen à l’extrême, niaise sur les bords… tant de défauts qui ont forgé la réputation haute en couleur de Lavande. Ses petits cris hystériques en ont agacé plus d’un, sans parler de ses insupportables gloussements ou de sa fâcheuse manie à rajouter son grain de sel là où personne ne le demandait, mais elle amenait dans les conversations une fraîcheur et une candeur n’appartenant qu’à elle. (Oh et puis ! Que n’aurait-elle fait pour être au centre de toutes les attentions ?) ⁕ C’est une fan inconditionnelle des Weird Sisters et des Rotten Apple. ⁕ Elle tombe tout le temps amoureuse, des choses ou des personnes, d’un joli bracelet ou d’une belle histoire. Débordant d’affection, elle est très tactile et quoiqu’on en dise, son rire est particulièrement communicatif. Les mots tendent à lui manquer en ces temps durs, mais comptez sur elle pour vous prendre dans ses bras. ⁕ Elle est excessivement superstitieuse, et consulte régulièrement un voyant en dépit des dangers qu’elle court en s’aventurant dans des coins « sensibles » – soit n’importe quelle ville d’Angleterre. ⁕ Sous sa cascade de cheveux blonds se cachent les gracieusetés empoisonnées de Greyback, des morsures et des coups de griffes lacérant une partie de son cou, sa clavicule et ses épaules. Poupée salement amochée. Elle ne les touche jamais, les ignore, les couvre d’écharpes, de cols roulés, d’étoffes ; fusille du regard le premier quidam dont les yeux vagabondent de trop à son goût. Elle n’est pas ses cicatrices. Elle n’est pas une victime. ⁕ L’agression l’a pourtant changée. Plus discrète, moins émotive. Le sourire est faiblard, incertain. Elle ne s’épanche pas sur l’attaque, ni sur les évènements qui ont suivi – son sauvetage inespéré, les longues semaines de soins, son arrivée chez les Pacifistes, son départ… non, elle a décidé de taire ce traumatisme, de le refouler dans un coin de sa mémoire. Dès que la conversation frôle l’un de ces sujets, elle s’efforce de la détourner, d’inonder son interlocuteur de banalités assez savoureuses pour tromper son scepticisme. ⁕ Elle s’est infligée des insomnies, afin de ne pas croiser dans ses songes nocturnes le rictus sinistre de Greyback, et ce pendant une longue période, déclenchant des crises de somnambulisme à répétition. Quelqu’un doit constamment garder un œil sur elle, dès qu’elle s’assoupit. ⁕ Pourquoi dit-on semi-louve. Elle se demande. Fouille dans les tréfonds de son esprit, cherche un parasite, et se heurte à son propre silence. Elle a les réflexes, l’endurance, la force, les sens, mais pas l’animal, l’ennemi intime. Curieusement, elle se sent incomplète. ⁕ Depuis « cette » nuit de 1998, elle a gagné en humilité ce qu’elle a perdu en confiance. Autrefois à l’aise avec son corps, elle en a désormais honte ; refuse de se dévêtir si quelqu’un rôde dans les parages, si elle n’est pas sûre d’être complètement seule. ⁕ Le goût du sang se réveille, surgit de nulle part, l’enivre. Au centre de la bataille, elle revit, carbure à l’adrénaline, fait éclater la férocité qu’elle réfrène au quotidien. Lavande n’a jamais reculé devant le danger, mais elle n’était pas violente, auparavant. Elle maîtrisait mieux les sortilèges défensifs, usait de subterfuges pour protéger ses amis avant toute chose. Maintenant qu’elle a rejoint les Audacieux, les maléfices offensifs franchissent la barrière de ses lèvres avec une facilité déconcertante, qui la terrifie presque. ⁕ Appétit décuplé, commandé par un instinct primaire, elle se résigne cependant à un régime simple, précaire. Elle n’a pas besoin de viande rouge, elle, elle n’est pas un monstre. ⁕

❝ Nothing compares to you ❞Deux mots sur l'IRL
Appelez-moi Simone    ou Mathilde. J'ai 21 ans (#riptomyyouth), je viens de france (#sudftw #teamchocolatine) et j'ai connu le forum via bazzart. Si tout va bien vous me verrez connecté(e) 5 jours sur 7. Un dernier mot ? EXCI WHAT'S GOOD.  

❝ i wish i could live a little more,
look up to the sky, not just the floor ❞introduction
Et d’un coup, elle ne peut plus faire semblant.
Faire semblant de rire à gorge déployée, et danser au coin du feu, et plaisanter auprès des blessés, et garder espoir, et rassurer les enfants, les familles qui attendent un passage vers un monde plus clément. Ses rotules ploient sous le poids de son mensonge, et lorsqu’elle se retrouve seule, le sourire trompeur dont elle se pare jour après jour se défait, révèle une grimace amère. Les traits autrefois joviaux s’affaissent. Sur le bord du lit de fortune, elle effleure la gorge défoncée, retrace du bout des doigts les marques infâmes, sillons blanchâtres et boursouflés. Un jour peut-être les arborera-t-elle avec la fierté d’une survivante, plutôt que les dissimuler avec la honte d’une victime. Un jour, elle se dit, elle les comprendra mieux, ses cicatrices. Il y aura une histoire, quelque chose qu’elle racontera à haute voix, qu’elle expliquera, et elle apprendra à articuler, je suis en vie. Elle retirera les écharpes, jettera les cols roulés, portera de nouveau les sautoirs qu’elle exposait sur sa table de chevet, les décolletés que McGonagall désapprouvait, attachera à la hâte ses cheveux en chignon comme lorsqu’avec Parvati, elles couraient vers les serres de botanique le mardi matin, après avoir passé trop de temps à se maquiller. Elle retrouvera la confiance qu’on lui avait dérobée, le courage qui l’avait envoyée chez les Lions.
Elle se regardera dans un miroir et se trouvera belle.
C’est une promesse qu’elle se murmure.

❝ inside my heart is breaking,
my make-up may be flaking,
but my smile still stays on ❞October 2001 & London
« Tu devrais manger, » marmonna Archie en désignant du menton l’assiette qu’elle avait à peine touchée. Du bout de sa fourchette, elle triait les légumes et les éloignait de la sauce dans laquelle baignait un steak saignant. Son vis-à-vis préféra l’ignorer, plutôt que se lancer dans une palabre faussement moralisante, mange de la viande, tu sais que t’en as besoin, tu sais ce que t’es. Elle aimait son appartement. Enfin, studio – il ne roulait pas sur les gallions, et le peu qu’il gagnait disparaissait aussitôt dans son matériel, ses ingrédients, le marché noir. Il y avait une odeur particulière, ou du moins, pour elle. Combien de temps avait-elle passé alitée sur son lit, quand lui dormait sur son canapé cabossé, et combien de repas lui avait-il préparé. Combien de fois l’avait-il nourrie quand les blessures la clouaient au matelas. Elle se souvenait de la douleur irradiant son corps en charpie, du goût âcre des potions qu’il l’aidait à avaler. De la douleur. Son interminable descente aux Enfers. « Je t’ai préparé des fioles de sommeil sans rêve, » lança-t-il, capturant alors son attention. « Et du polynectar, au cas où. » Elle acquiesça, sans mot dire. Le vent soufflait à l’extérieur, elle entendait la tôle trembler au-dessus de leurs têtes, et Archibald leva à son tour le nez. « Ça arrête pas depuis mardi. » Lavande arracha la mie de sa miche de pain, la roula en boule entre ses doigts, « tu devrais manger un peu plus si tu veux pas t’envoler, quand tu repartiras. » Il avait la blague facile, mais pas la spectatrice qu’il méritait. Elle s’en voulait un peu, d’être de si mauvaise compagnie. À l’instar des nuages sombres dérobant son rôle à la nuit, son esprit ne cessait de ressasser les évènements de la veille, la fuite, Susan, le sang incrusté sous ses ongles. Les mêmes ongles qu’elle limait religieusement, jour après jour, qu’elle continuait de vernir, malgré tout. Elle avait couru hors du camp, les doigts crispés sur la courroie de sa sacoche, et avait disparu dans un crac sonore, loin des appels désespérés. Lavande ! Son propre prénom résonnait dans un coin de son crâne. Elle se rappelait la chute brutale, dans cette ruelle déserte, à quelques pas de l’immeuble délabré qu’occupait Archie. La capuche d’un vieux sweater rabattue sur sa chevelure blonde, elle avait tambouriné la porte de coups désespérés, jusqu’à ce qu’il ouvre, en gueulant des j’arrive ! j’arrive merde ! « Putain, Lavande, » il avait chuchoté, avant de s’écarter de l’entrée. C’était grâce à Archibald qu’elle était encore de ce monde, et parfois, elle ignorait si elle devait lui en vouloir ou lui être reconnaissante. Il était guérisseur avant, un type sans histoires, qui avait décidé de tout foutre en l’air pour une gamine mourante. « Pourquoi tu m’as sauvée ? » La question tomba comme un cheveu sur la soupe, claquant l’air avec une force que les bourraques n’auraient pas renié. Le regard d’Archie frôla le sien, perçant, où les étincelles de malice d’antan avaient péri sous les crocs de Greyback. Les mots avaient dépassé sa pensée, et bientôt, elle se ravisa, « non, oublie, j–je, je devrais y aller de toute façon. Un groupe zone au nord d’ici, j’en connais quelques uns. » À la hâte, elle empoigna sa sacoche, suspendue au dossier de sa chaise, enfila son manteau et attrapa le morceau de pain abandonné près de son assiette, comme gage de bonne volonté. Archie voulut se lever, l’accompagner jusqu’à la sortie, mais elle avait déjà disparu, un « see you later » coincé dans la gorge.
Elle n’avait pas eu le courage de tout lui expliquer. J’ai quitté les Pacifistes parce que j’ai blessé quelqu’un. J’ai blessé quelqu’un, Archie. Longeant les murs décrépis de cette partie industrielle de la ville, elle jetait des œillades discrètes derrière son épaule. J’ai blessé quelqu’un. Ce n’était pas sa violence.
Ce n'était pas son monstre.

❝ and your friends are gone,
and your friends won't come ❞April 2002 & Daeva
« Certains loups-garous travaillent avec le Ministère maintenant, et ils n’attendent plus la peine lune pour aller chasser. » L’agonie du malheureux n’avait pas duré. À peine l’avaient-ils trouvé dans la fondrière qu’il avait rendu son dernier soupir. La jambe avait été complètement arrachée, et s’était enfoncée dans la boue, où macérait un tapis de feuilles mortes. Lavande s’agenouilla près de la dépouille et, malgré sa main tremblotante, lui ferma les yeux. « Il a pas eu ta chance celui-là, » crut-il utile d’ajouter. Les muscles se bandent. Interdite, elle posa une main sur sa cuisse et se redressa, mais l’autre tournait déjà les talons, fuyant une confrontation qui, une fois de plus, n’aura pas lieu d’être. Ce n’était pas la première fois, ce ne serait pas la dernière. Ses orbes ricochèrent sur le dos de son coéquipier, et terminèrent leur course près du corps drainé de sang. Elle aurait voulu savoir son nom, à cet homme. Lui restituer un semblant d’humanité. Ça se perdait.
On l’avait tuée aussi. Elle avait disparu du jour au lendemain, et aujourd’hui encore, quasiment cinq ans après avoir chuté de cette balustrade, elle croisait dans le regard des autres une incompréhension éteinte, quelque chose qui la surprenait plus que leur étonnement de la voir en chair et en os. Comme s’ils avaient fait leur deuil. Enterrée, pleurée, racontée au passé. Ce n’était pas de l’espoir qu’elle avait apporté, avec sa réapparition, mais le souvenir méphitique des autres cadavres rongés par l’oubli ; quelque part, elle pensait avoir perturbé un équilibre macabre, en « ressuscitant » à un moment inopportun. Elle n’était pas à sa place, ici. Ou nulle part ailleurs que dans une tombe imaginaire, sous les décombres de Poudlard. Alors elle essayait de se réinventer, à travers les sourires d’autrefois, mais si elle leurrait son entourage sans sombrer dans sa propre caricature, les larmes ne cessaient jamais de piquer sa cornée, et elle reniflait hâtivement, se répétait, je vais bien. Une fureur sourde lui tordait les tripes. Aliénée d’elle-même, de ses proches, de ses alliés, elle les contemplait tour à tour avec bienveillance et mépris, quand ceux-ci s’avisaient de sous-entendre que ça aurait pu être pire. Ce n’était jamais directement, ni franchement, mais elle le ressentait dans leur soulagement, l’entendait dans leur voix trop enrouée pour être compatissante. Et combien de fois avait-elle eu envie de hurler à s’en déchirer les cordes vocales, éructer les invectives qui lui brûlaient les lèvres, se défaire du linceul dont elle s’était recouverte. Combien d’histoires rocambolesques avait-elle répété pour voir bourgeonner l’ombre d’un sourire sur le visage sombre d’un comparse, quand elle sanglotait tous les soirs. Elle se conformait à un rôle qui ne lui appartenait plus. À une autre époque, elle se plaignait sans arrêt, râlait dès le réveil, un bouton sur le nez, rien à se mettre pour parader dans Pré-au-Lard, plus de mascara, une chamaillerie avec Parvati, un devoir ennuyeux, l’indifférence de Ron, une déception amoureuse, un P en astronomie ; tout le monde devait être au courant de ses mésaventures quotidiennes, et ses messes basses, elle les chuchotait à peine, contente d’exciter l’intérêt de toute une classe plutôt que d’une seule personne. Ce temps désormais révolu, ne restaient que ses désillusions et une âme à la dérive.
Elle n’avait aucune idée d’où se trouvaient ses parents. Parvati l’avait trahie. Ses points d’attache disparaissaient les uns après les autres. Elle avait cru en l’utopie d’une résistance unie, marchant d’un pas résolu vers une victoire assurée, elle avait cru se retrouver, parmi ces visages familiers ; elle s’était fourvoyée, comme une cruche. « I feel like a stranger, » elle confiait encore à Archie, au-dessus d’une tasse de thé refroidi. Elle ravalait ses larmes de gamine mais le nez se rivait sur le bout de ses bottines dégueulasses, « they don’t trust me ». Parce qu’elle n’était pas revenue normale. En un seul morceau. Sur sa peau se dessinaient les traces d’un mal effrayant, et quand bien même avait-elle évité la malédiction, elle avait découvert que le regard de l’autre n’en était pas plus différent. C’était comme une angoisse, l’inquiétude de céder à des pulsions qui, aussi atrophiées soient-elles, ne tarderaient pas à resurgir. Lorsque les rayons argentés de la lune apprivoisaient la pénombre et troublaient l’obscurité, elle les fuyait, craignait presque qu’un mécanisme se déclenche. C’était stupide, songeait-elle. Stupide.
Un à un, ses compagnons d’infortune retournaient à leur couchette, baillant à s’en décrocher la mâchoire et pourtant conscients que quelques heures de répit n’allégeraient pas le fardeau de l’insurrection. Elle insistait, accumulait les tours de garde sans attirer autre chose qu’un soupir de soulagement, car qui aurait craché sur un peu de sommeil ? Sa baguette à portée de main, elle se tressait distraitement une natte, ses billes océanes braquées sur l’horizon, et l’oreille à l’affût du moindre bruit. Morphée, de connivence avec ses démons, l’avait lâchement abandonnée. Elle ne pouvait plus dormir. Elle ne pouvait pas dormir. Et quand son corps ne le supportait plus, elle tombait dans les pommes. On lui conseillait de manger, on lui tendait un carré de chocolat noir, une pomme, quelqu’un s’assurait qu’elle n’était pas tombée malade. Ils ne comprenaient pas. Ils ne comprendraient jamais.
Fantôme clopinant derrière les vivants, poupée cabossée. Entre ses doigts, la tresse se dénoua ; pleure pas, elle se dit. Peut-être un jour, fera-t-elle son propre deuil.

❝ and if you're still bleeding,
you're the lucky ones ❞september 2002 & somewhere (england)
Elle ahana, « c’est du whiskey ? » À peine son comparse eut-il hoché la tête qu’elle mendiait un verre. Avant, elle buvait peu – trempait ses lèvres dans du champagne pétillant, tout au plus ; la guerre avait bousculé sa tolérance à l’alcool, et depuis sa convalescence, elle se surprenait à consommer de plus en plus de spiritueux. Souvent du bas-de-gamme, des bouteilles dérobées ici et là, de la gnôle. Elle n’en transportait pas sur elle, de peur de succomber à une tentation plus insidieuse que l’envie de soulager les courbatures d’une longue journée avec du firewhiskey. Parfois de la vodka, c’était plus facile à dénicher. Et puis, ça l’aidait à dormir. Elle regagna sa tente, retira ses mitaines en laine, son écharpe en grosses mailles, balança sa parka sur la couchette. Elle parlait moins, Lavande, chez les Audacieux. Peut-être à cause des débâcles incessantes, du stress, des tensions grandissantes qui fracturaient l’équilibre déjà fragile de leur groupe. Hier matin, alors qu’ils empaquetaient des vivres, quelqu’un lui avait demandé, sur le ton de la plaisanterie, si elle avait un ragot à partager, et étrangement – pour la première fois de sa vie, sans doute – Lavande Brown, pipelette certifiée, avait haussé les épaules, « pas vraiment, non ».
Elle extirpa de sa sacoche une plaque de chocolat déjà bien entamée et en cassa un carré. Elle y songeait, parfois, à s’enfuir à son tour, loin de tous ces gens qu’elle était susceptible de blesser. Tous les jours, le nom d’un camarade tombé écorchait ses oreilles, et toutes les nuits, les souvenirs heureux se mêlaient au rictus jauni de Greyback. La pensée traîtresse s’invita dans son esprit, tu pourrais partir. Ce n’était pas comme si elle n’avait pas d’issues… quoiqu’elle rejetait encore l’option, le déni étant trop violent pour l’autoriser à considérer leur proposition. Des belliqueux. Les belliqueux protégeant les quelques loups rebelles – une véritable meute, au service d'une justice toutefois trop sanglante pour être la sienne. Cela dit, après ce qu'elle avait vécu, après ce qu'elle avait vu, existait-il une cause plus noble qu'une autre ? Elle avait tué, elle aussi. Elle n'avait pas eu le choix. Il n'y avait rien de glorieux, chez elle. Rien pour expliquer son mépris à l'égard de ces… animaux. Non. Une rasade de firewhiskey soulagea brièvement ses dilemmes intérieurs, mais tandis qu’elle glanait des bribes de conversations à l’extérieur de la tente, de la météo du lendemain à des inquiétudes sibyllines, elle fronça les sourcils, se massa distraitement la tempe. L’alcool, ce n’était pas seulement pour dormir, elle le savait ; l’alcool enrayait les sens, étouffait les murmures devenus cris dans sa tête, floutait sa vision quand elle devenait trop précise, ankylosait les membres, même si ceux-ci s’habituaient à son léger abus de spiritueux. Elle se mordit les lèvres et ramena ses genoux près d’elle. Elle était plus résistante. Plus agile, plus rapide, mais à quel prix, putain. À quel prix. C’était pour cette raison que les Audacieux l’assignaient à davantage de missions, persuadés que sa présence sur le terrain avait quelque chose de bénéfique, et en son for intérieur, elle trépignait.
Elle trépignait.
Parce que si de retour au camp, elle ignorait vers qui se diriger en premier, et finissait par s’esseuler dans un coin, à l’extérieur – à l’extérieur, elle revivait. Cependant, elle ne pensait jamais que sa peur d’elle-même puisse lui servir d’arme face à une autre forme d’adversité. Elle n’aimait pas se le rappeler. Lavande retira l’une de ses chaussures, examina de plus près l’état sa cheville. « Ava ? » Une voix l’obligea à se redresser, « on a besoin d’un éclaireur supplémentaire, tu peux nous accompagner ? »
Une pause. « J’arrive. »
Oh, et puis, une blessure de plus ou de moins.