☇ Avis sur la situation actuelle ;
Les conflits actuels font partie de son lot quotidien, et ce depuis trop longtemps. Pantin désarticulé, Chronos est écartelé entre sa famille et ses valeurs personnelles. Excentrique de sa branche, il est incapable de suivre un parti plus qu'un autre. Il a lui-même accepté la sombre réalité des Macbeath, imposée par ses ainés il y a quelques années, mais l'idéaliste en lui ne peut s'empêcher de rêver d'un monde meilleur. Lui-même ne comprend pas la haine et la violence qui a longtemps fait rage dans la population sorcière. Prendre position autour de la question du sang lui a toujours posé problème. Lâche, a-t-on dit. Macbeath s'est contenté de se taire, soulevant quelques coeurs sur son passage. Pourtant le sort que l'on réserve aux insurgés ne le laisse pas de glace, pas plus que ces nouveaux fanatiques qui critiquaient le ministère il y a quelques temps. L’utopie reste imprononcée. Tout est devenu trop réel pour celui qui implore Merlin nuit et jour pour l'unification du pays.


☇ Infos complémentaires ;
Sa loyauté est son épée de damoclès. On a souvent projeté sur lui les valeurs de sa famille, qu'il ne partage pas forcément. Si sa famille pratique la nécromancie depuis plus de deux siècles, à ses yeux, toutes les magies se valent. Il a pourtant la politique et les débats en horreur, surtout depuis qu'il a vu les conflits qui touchent le monde magique entrainer la haine et la violence. Chronos préfère rester neutre plutôt que de prendre parti, surtout lorsqu'il s'agit de la domination sorcière sur les moldus, origine d'une fascination interdite. • La soif du savoir régit son existence. Médicomage reconnu pour ses talents, ses recherches sont son terrain de jeu. Esprit scientifique, Chronos est fasciné comme terrifié par l'univers dans lequel il s'inscrit. • À l'écoute, il est lui-même un confident pour beaucoup. Observateur et consciencieux, ses mots sont choisis avec soin. • Tolérant, le sorcier a une sensibilité émotionnelle particuliere. Il lit dans le regard des autres avec une aisance déconcertante, et son naturel calme a quelque chose de réconfortant. • Il travaille actuellement sur la radiation de micro-organismes et les virus les plus communs dans le monde magique. Il a tendance à s'isoler, mais s'efforce de se fondre dans la foule du mieux qu'il le peut.

❝ Nothing compares to you ❞Deux mots sur l'IRL

Appelez-moi Alex/Ex Libris. J'ai 24 ans, je viens de Dublin, en Irlande et j'ai connu le forum via Vayk Esterházy. Si tout va bien vous me verrez connecté(e) 7 jours sur 7. Pour les membres désirant être parrainés uniquement : rendez-vous dans cette catégorie et postez dans le sujet "être parrainé". Pour les scénarii uniquement : j'ai l'aval du créateur concernant ma fiche [] oui / [] non. Un dernier mot ? Le forum est sublime, c’est un plaisir d’y être. ** Je tiens quand même à souligner que plusieurs liens de la pa sont morts, les amis.

❝ Sitting on the edge of the universe,
We grew up at midnight. ❞1981, île de Skye, Écosse
Silence macabre dans la bibliothèque. Penché au rebord de la fenêtre, l'enfant observe les éclairs déchirer le ciel. Une odeur âcre plane dans l'air, celle des cadavres qu'on s'efforce à ramener à la vie. Brutale et sans appel, la réalité résonne en son crâne. Il enfouit son visage entre ses cuisses, espérant les rouvrir sur l’univers constellé, un monde infini où on accepte la mort. Une promesse utopique à laquelle il veut croire, mais qui disparait avec la vision des livres autour de lui. Chronos aime s'entourer de livres, avoir accès au savoir le rassure. Il se recroqueville derrière un fauteuil de velours avant de lever la tête timidement. La main d’un spectre s’est posée sur son épaule. Elle appartient à Leda, sa mère. Morte en couche, son fantôme hante les Macbeath depuis le jour de sa naissance. Pris d’une délicate sensation de froid, il se laisse bercer par ses gestes tendres. Un bruit d’explosion vient pourtant les couper. Il se retourne et assiste à l’arrivée pétardante de deux mages par le réseau de cheminée. Des flammes de couleur verte entourent l’âtre, et laissent apparaitre des silhouettes familières. Notamment celle de son parrain. Le visage est cerné de mille rides que l'enfant reconnait. “Chronos, ton père ne t'a toujours pas couché ?" Il serre le garçon contre lui, qui se contente de hocher de la tête poliment. Il ne prononce pas un mot, rares sont les fois où il ressent le besoin de s'exprimer. Il n'en a pas besoin auprès de lui, qui l’entraine avec lui jusqu'à Daedalus, qui est dur, distant. L'esprit de son père est ailleurs depuis des années. 'C'est fini.' murmurent-il. La guerre est finie.

Le visage de Chronos s'éclaire soudainement. Un sourire s'esquisse sur ses lèvres, et il court jusqu'au jardin. On le laisse faire sans question, on sait à qui il va annoncer la nouvelle. Dans la nuit noire, le cadet des Macbeath ignore la pluie qui lui lèche le visage. À bout de poumons, il crie à la maison voisine : 'Acanthe, réveille-toi.' Il lance un caillou à sa fenêtre. Il veut voir son amie et partager sa joie avec elle, comme ils partagent tout depuis bien longtemps. Après plusieurs minutes d'un attente insoutenable, elle se présente à son balcon. Sa nymphe est encore à moitié endormie. 'La guerre est finie.' Les mots jaillissent de sa bouche. Ses longs cheveux ébènes sont tout ce qu'il souhaite voir. Toujours.

❝ When is a monster
no longer monstrous?
When it is loved. ❞2003, Londres, Angleterre
Un ciel parsemé d'étoiles éclaire Londres de sa faible lueur, spectacle magistral auquel Chronos ne prête pas attention. Face aux désirs égoïstes des uns et des autres, la science demeure son échappatoire. Il préfère rester aveugle devant les nouvelles alliances des Macbeath, qui l'éclaboussent. Ainsi, les jours s’égrènent comme des minutes, lui retirant toute notion du temps depuis bien des années. Les cheveux ébouriffés et le visage creux, il lui est difficile de saisir les couleurs subtiles de l’astre. Enfermé dans son laboratoire la plupart du temps, le guérisseur en chef du département des pathologies trouve à peine le temps de s’enquérir de son hiboux. Avec le retour de la guerre et le départ d’Acanthe, il s’est tourné vers le seul élément stable de sa vie, Sainte Mangouste. Absorbé par ses recherches, Macbeath évite toute distraction à merveille.

‘Eurêka.’ souffle-t-il un jour. Le fruit d'innombrables années de recherche vient de prendre forme. Trop tard, comme on le lui a si galamment craché au visage. À quoi bon se donner corps et âme à la composition d’un remède, puisque la malade a déjà poussé son dernier soupir. Pire encore que l’hystérie, la douce Aoife Macbeath a péri sous le joug de l’ossum immobilis. Ses os, et bientôt sa chair ont pris l’apparence de la pierre, l’immobilisant à jamais dans un silence de mort. Comme Heathcliff et Lockwood, les Macbeath ont appris à s’aimer dans toute la haine et la violence qui les caractérise. Une passion sanguine mais sincère, dans laquelle l’ancien serdaigle baigne depuis son plus jeune âge. Il a connu au fond du regard de Aoife l’attente insoutenable de ses prouesses, enfant-génie qui se devait d’épater les siens avec son esprit. Son frère Ulysses a l’ambition et le charisme, tandis que lui se contente d'accumuler les découvertes. Si on couronne ses études, il n’a su sauver sa tante. Son coeur meurtri ne bat que pour les siens et ses patients, ou du moins ce qu'il en reste. Pris dans l’oeil de la tempête, Chronos assiste sans un mot à l’effondrement de la vie des autres. Il sait lui-même que la sienne ne vaut pas grand chose. Un triste château de cartes emporté par le vent. La liberté a un goût bien amer en de pareilles conjonctures. Pieds et poings liés par l'orgueil des Macbeath, le combat est perdu d'avance. S'il ne capitule pas face au seigneur des ténèbres, il ne proteste pas non plus.