13JUIN 2003. Le poignet se tord, et le sort s'élance dans un flash à l'argent tranchant. Pas un mot, pas un souffle ne s'échappe d'entre les lèvres pincées en ligne fine. Et, pourtant, personne n'a vraiment manqué que quelque chose cloche, qu'il y a comme des équilibres mentaux qui lui manquent. Derrière la retenue et le calcul, on sent toute la rage dans les gestes secs, toute cette putain de haine qui lui grignote le cœur et lui noircit les idées. Raide, trop crispée, Tracey salue l'adversaire suivant comme c'est la tradition avant de se mettre en position (les conventions le dictent, il faut saluer au début et à la fin). Quand l'arbitre annonce le début des hostilités, c'est pas de quartier pourtant (et maintenant, tout est permis). D'attaques en parades, de ripostes en esquives. La magie est crachée, plus sombre que claire, et Tracey sent l'air crépiter sous les éclats de sorcellerie. Sur sa peau, il y a le frisson des sorts qu'elle évite de justesse; contre sa magie, il y a le choc des attaques qui percutent ses boucliers. Dans sa poitrine, le souffle s'alourdit ; sous la sueur qui fait coller les mèches brunes, le regard se plisse pour mieux déceler la faille, là où planter le sort final (car, maintenant, tout est permis). Et, quand elle chute lourdement sur l'épaule qui geint la douleur sous les hématomes, c'est presque par hasard que Tracey la trouve. Elle la sent plus qu'elle ne la voit, cette entaille dans la carapace, cette faiblesse dans la forteresse où s'engouffrer. Et c'est comme si la mécanique s'enclenchait enfin : brûlante, elle s'y jette sans remord, sans état d'âme. Le rythme s'accélère, le souffle s'emballe au même temps que la machine. Et la pierre roule, roule, dégringole, toujours plus vite sur la pente. Face à elle, l'adversaire s'effondre mais elle continue, s'assure la victoire d'un sort, et d'un autre, et d'encore un (on n'est jamais trop certain). “ Ca suffit, Davis, l'ordre claque, un sort la renvoie en arrière sans patience, cognant l'épaule dans la chute : le duel est fini. ” Tracey le voit dans leurs regards, elle les voit se demander si elle va désobéir et se jeter sur l'autre pour le finir et l'anéantir en essayant de démolir ses idées noires et rouges. Et pourtant, elle se contente de hocher la tête en se relevant, en ravalant un gémissement douloureux. Un salut (c'est la règle, et tout le monde devrait respecter cette foutue règle), et elle tend même la main à l'autre pour l'aider à se relever.

Car Tracey est civilisée. Elle salue au début, à la fin. même si pendant le duel, tous les coups sont permis : elle n'attaque ni avant, ni après. Ca ne se fait tout simplement pas, n'est-ce pas ? Il n'y a que ces putains d'insurgés qui ne respectent aucune règle. Ils attaquent n'importe quand, n'importe où. (Meurtriers). Toujours dans le dos, toujours dans le noir. (Lâches). Ils ne tendent que des mains assassines et trompeuses. (Menteurs). Les insurgés ne sont pas civilisés. Ils n'ont pas salué sa mère. Ni avant de faire exploser Sainte Mangouste, ni après l'avoir ensevelie sous les décombres. Ils n'ont pas tendu la main pour l'aider à se relever, ils l'ont laissée crever par terre, brisée sous les roches effondrées, alors qu'elle n'était même pas leur adversaire. Bande de raclures.

Elle les tuera tous, un par un.
Elle promet en relâchant la main, elle promet en allant s'installer sur le banc où ses affaires l'attendent. Tracey se le promet dans tous les gestes du réveil, chaque matin, au coucher, chaque nuit. C'est une pensée lancinante, un amour muté en rage qui a les crocs plantés dans son cœur et ça s'en fera un festin si elle ne lui donne pas de quoi satisfaire son appétit. Les duels, ce n'est jamais qu'une mise en bouche, de quoi faire patienter le monstre dans ses entrailles.  “ Lestrange, le salue-t-elle avec un respect sobre, plus grave qu'à l'ordinaire, quand étirant l'épaule endolorie, elle remarque l'ombre de sa haute silhouette au-dessus d'elle : tu es venu pour un duel ? ” Les yeux clairs glissent contre la longue jambe de son mentor, abîmée dans l'attentat. Est-ce que ça va ?

QUAND IL PRONONCE LES MOTS, L'APPEL A SERVIR ; C'EST COMME SI LA FATIGUE, TOUT TOUT TOUT S'ENVOLAIT D'UN COUP. Et l'enfant, l'orpheline perdue sans la douceur de sa mère, sait soudainement ce qu'elle doit faire. Le but est simple, il est affreusement clair - elle peut en tracer les contours devant ses yeux. “ Tout de suite. ” Bien sûr parce que Tracey est toujours la première à vouloir servir, à vouloir se racheter pour ses fautes passées. Elle n'est jamais la dernière à être volontaire.

Mais peut-être qu'elle aurait dû.

Elle n'a pas le temps de le remercier pour les compliments qui viennent récompenser tous les efforts qu'elle fait pour être digne du Lord. Elle n'a pas le temps de souffler qu'il lui annonce qu'ils ont un coupable. Qu'elle va pouvoir venger sa mère. “ Il a déjà été interrogé ” Mauvaise, Tracey ne cille même pas, elle espère même qu'il a souffert - qu'il a souffert autant que les deuils additionnés de tous les Davis. Elle espère qu'il souffrira encore longtemps parce que sa mère, elle, ne peut plus respirer. “ Il prétend ne pas avoir été un collaborateur sur l'attentat, cependant, on doit être certain. Et les traceurs sont certains qu'il y a participé. ” Bien sûr qu'il est coupable . Les insurgés sont tous coupables de s'opposer au Magister. “ Le Maître veut ses aveux pour pardonner. ” Tracey ne sait pas bien pour quoi, mais un nœud se forme dans sa gorge, elle se fige brusquement, plusieurs pas derrière Aramis. (Le Maître ne peut pas leur pardonner) (Le Maître est bon, Il sait ce qu'Il fait) (ces connards ont tué sa mère - est-ce qu'Il est devenu fou ?) (N'ose pas un instant remettre en question Ses jugements ; tu veux le trahir encore ?) Aramis s'assied, et Tracey est toujours debout, hors de la salle d'interrogatoire. “ Monsieur Perkins, nous sommes venus vous parler de vos actions. ” Devant la porte, elle est tiraillée entre son deuil et sa loyauté, entre les racines d'un amour profond pour sa mère et le lierre étouffant de ses convictions. Dans sa tête, ses pensées s'emmêlent, les voix se mélangent et elle n'arrive pas à faire le tri. (Aide le Lord) (Venge ta mère) (Tu ne peux pas Le trahir) (C'est Lui qui aurait dû mourir à la place de Maman) (TU ES UNE IMMONDE TRAITRESSE) “ Je n'ai rien fait. ” Le Doloris résonne dans l'air avant de se faire exploser par les cris de douleur du prisonnier ; la rage tire Tracey en avant, enroule son poing dans le vêtement crasseux de sueur et de sang coagulé et elle le tire face à elle, les deux visages déformés de douleur s'affrontent : “ Sale traître, l'insulte siffle, la vipère veut cracher son venin : C'est de ta faute. ” C'est de leur faute à tous, et elle les écrasera tous. “ Tu as voulu Le tuer. ” Tu as tué ma mère. Son poing s'abat sur le nez déjà cassé, et le prisonnier gémit, essaie de se protéger le visage avec ses mains. “ Et Il est assez bon pour vouloir te sauver et accepter de te pardonner. Et toi, tu gâches tout. TU NE MERITES PAS- ” qu'on te pardonne, qu'on te laisse encore vivre. Pourquoi est-ce que lui pourrait vivre quand sa mère ne la prendra plus jamais dans ses bras ?