Tiago avait eu une journée maussade et contrariante. Il n'aimait pas rencontrer ses fournisseurs des docks de Londres, tout simplement parce que ces petits cons se croyaient tout permis en bouffant à tous les rateliers. Vendre à un tueur, à un mangemort où à Abraham Lincoln ne faisait pas la moindre différence pour cette bande de vautours en manque de pouvoir. Piètres sorciers, mauvais combattants, hommes sans opinions, sans convictions, sans talents particuliers sinon celui de la rapine et du mensonge.

Parmi les voleurs et la lie de l'humanité, il demeurait tout de même une pyramide et les receleurs étaient les cafards relégués tout en bas, à côté des macs, des informateurs à la sauvette et des toxicos en manque de cam. Tiago lui occupait le haut du plateau et regardait le reste de cette joyeuse bande colorée avec le mépris qu'ont tous les prédateurs. Mais même les prédateurs devaient parfois fricotter avec les rats.

Lorsqu'il poussa la porte du Chien qui hurle, il jeta un regard au barman et ce dernier eut un froncement de sourcils particuliers, auquel Tiago répondit en plissant les yeux, ses iris perçantes contenant une question silencieuse. Le patron astiqua un verre et eut un infime geste de la tête vers la table qu'il réservait toujours d'office au tueur à gages. Suivant son regard, Tiago observa l'homme qui s'était assis là et le détailla. Blond...plus âgé que lui mais jeune d'apparence...pas le physique d'un combattant et encore moins d'un type habitué de ce genre de bouges. Probablement pas un client venu non plus pour quémander ses services, il avait l'air trop...assuré. Trop peu nerveux. En outre, le gérant n'aurait pas eu cette expression si le business avait été au beau fixe et les choses, dans leur ordre habituel. Ce dernier eut d'ailleurs un geste surpenant : il forma un cercle a l'aide de son pouce et de son index, puis ouvrit la main en entier, ses doigts se dépliant vers l'extérieur comme les pétales d'une fleur ou les rayons d'un...soleil.

Los gitanos del sol

Leur réputation n'était inconnue que des abrutis notoires et des séniles du troisième âge. Aussi Tiago s'approcha-t-il lentement, de l'air de celui qui ne compte pas se presser pour savoir ce qui amène son interlocuteur. En silence, il alla s'asseoir non pas en face, mais à côté de l'inconnu, restant ainsi fidèle à sa règle de toujours demeurer dos au mur. Olliver lui, alla renifler la louve et s'assit en face d'elle, stoïque. Patient. En alerte. Il était après tout chez lui.

-Tu devrais apprendre à poser tes fesses ailleurs que dans le fauteuil de quelqu'un d'autre, gitano.

Voyant l'air détendu de son compagnon forcé de soirée, il prévint:

-Et vu que tu as typiquement la tête d'un gars qui a la langue bien pendue, je te conseille d'éviter avec moi, le patron fera pas un geste si je décide de te la clouer à la tête, loup de compagnie ou pas. Alors parles : qu'est ce qui t'amène? t'as intérêt à avoir une très bonne raison de me déranger, surtout de cette manière.

Tiago claqua des doigts et le patron envoya voler dans sa direction une pinte de bière, qu'il attrapa avec un clin d'oeil de remerciement avant de sortir un livre défraichi qu'il se mit à lire, marque suprême de désintérêt, que l'autre ne manquerait pas de décrypter en tant que tel. Bel Ami. Un roman français du XIXe siècle. Assez bon, mais pas vraiment sa tasse de thé jusque là. Il n'en était qu'à la 50e page et avait déjà envie de défenestrer le personnage principal.

-Allez, craches là ta valda. Et magnes toi, mon temps est plus précieux que le tiens.

Gitan du soleil ou pas, Tiago n'avait pas l'intention de lui montrer la moindre marque de respect. Les clans, les bandes, les familles, les dynasties, formaient un réseau auquel il était parfaitement étranger et pour lesquels il n'éprouvait que dédain et colère. On crachait toujours sur ce que l'on ne connaissait pas. Il avait en horreur leur mentalité clanique et leur facheuse manie de toujours se comporter comme des meutes de chiens enragés. Il aimait mieux les enragés solitaires.

Tiago l'écouta parler, continuant de lire en parallèle. Le protagoniste du roman était définitivement un véritable petit salopard, voilà qu'il plaquait la présidente, cette bourgeoise qui s'était entichée de lui jusqu'à la folie. Tiago apprécia la scène dramatique et grotesque, dépeinte à grand renforts d'adjectifs et de descriptions participant à tracer dans l'esprit du mercenaire les couleurs de la France du XIXe siècle. Un mince sourire vint même poindre sur ses lèvres, mais il fut de courte durée. La magie des livres et de leurs lettres -qui autrefois avaient représenté un véritable cauchemar- n'avait souvent pas assez de poids contre la connerie du monde extérieur. Il referma l'ouvrage d'un coup sec, avant de se tourner vers son interlocuteur.

Le sourire amusé de Tiago s'était mué en rictus prédateur. Il croisa les jambes, alluma une cigarette et rejeta la fumée piquant qui s'en échappa en direction de son...client. Puisqu'il tenait visiblement à le devenir.

-Regardez le avec son air décidé...tu ne veux pas le tuer, mais tu veux que je t'aide. La belle affaire. Saches que le prix reste le même, des tueurs low-cost il y en a plein cette bon dieu de taverne, mais j'en fais pas partie. Alors avant d'aller plus loin, je veux savoir que tu as les moyens de passer à la caisse. Quant à ta paire de couilles, je me fais pas de soucis, sinon tu serais pas assis le cul dans mon fauteuil. A moins que tu sois complètement con.

Tiago leva de nouveau les yeux vers le gitano et l'avisa longuement puis lâcha:

-...Ça reste à voir.

Il reprit une gorgée de sa bière et se mit à réfléchir, tout en attendant que ce perturbateur nocturne se décide à montrer qu'il parlait la langue locale, c'est à dire l'argent. Le fric. Les gallions sonnants et trébuchants.

Marcus Powell.
Powell, Powell, Powell...ce n'était pas la première fois qu'il entendait ce nom.

Tiago avait de bonnes oreilles et la décence de garder pour lui tout ce qu'il pouvait grapiller, sans jamais l'oublier pour autant. Marcus Powell...un marqué. Un mangemort.

Ce petit rigolo voulait que Tiago "l'aide" à tuer un mangemort. La pensée arracha un sourire au mercenaire et la scène suivante de son livre -qu'il avait rouvert- ne l'en amusa que plus. On ne tuait pas un mangemort comme un égorge un mouton, et on ne s'improvisait pas exterminateur de cafards comme ça, en se levant du lit avec des velléités de vengeance. Ce type pensait visiblement que l'affaire était un peu comme une ballade touristique ou un safari en Centrafrique: un bon guide, une bonne arme et roulez jeunesse!

S'il n'avait pas fait partie de la bande des gitans du Soleil, Tiago l'aurait déjà envoyé se faire voir auprès des populations du Péloponnèse, mais il était prêt à lui donner un petit peu de crédit. Après tout, les monstres et les durs à cuir avaient parfois l'air doux. C'était même parfois grâce à cet avantage de physionomie et cette apparence engageante qu'ils parvenaient à leurs fins. Alors une chance pour le blondinet, de prouver qu'il n'était pas aussi naïf que sa proposition de contrat le laissait supposer.

Tiago était prêt à lui accorder juste une petite chance de le convaincre.

S'il avait de quoi payer.

En vérité, Tiago trouva le fait de ne pas avoir à réclamer d'informations...reposant. La plupart de ses clients étaient si secrets, farouches ou si embarassés par leur propre présence qu'il fallait leur tirer les vers du nez avec une pince chauffée à blanc. C'était la partie du travail qu'il détestait le plus : le social. Tout le monde se sentait l'obligation quasi religieuse de lui confesser ses péchés, pour justifier du fait qu'ils allaient acheter une vie comme lui achetait des clopes.
Pardonnez moi Blacksmith, parce que j'ai pêché.
Vous qui êtes un professionnel de vile et basse nature, et dont la faute est au delà de toute repentance, dites moi que je mérite la mienne et que mon acte est au fond bien peu de choses.
Pardonnez mes offenses et ne me jugez pas, car moi je vous juge, et vous êtes pire que moi.
Amen.

Tiago avait horreur d'être confondu avec un prêtre, mais celui là n'avait visiblement pas l'impression de lui faire une petite scène de fausse contrition. Il avait le lieux, probablement l'heure, le contexte, la détermination, et des gallions. Plus que ce que Tiago obtenait au quotidien. Toutefois, le tueur résista à l'insidieuse tentation de penser qu'il s'agissait d'un job facile. Il n'y avait que deux types de jobs : les difficiles et ceux qui faisaient semblant de ne pas l'être. Cette prise de conscience qui allait à l'encontre de l'arrogance pourtant souvent caractéristique des tueurs, lui assurait ses résultats on ne peut plus parlant. On ne le buterait pas parce qu'il avait péché par arrogance, lui.

Il soupesa la bourse de gallions puis la repoussa sur le côté comme si le détail de l'argent n'était plus assez intéressant pour attirer son attention. Il avait cette grâce paradoxale des professionnels à la fois vénaux et complètement au dessus des considérations matérielles...tant que les choses se faisaient selon leurs règles.
Il ne se serait jamais abaissé à vérifier le compte.

-Marcus Powell donc...

Il faudrait être prudent. Les jeunes mangemorts étaient les plus zelés, et à raison : formés et adoubés sous l'hégémonie de Voldemort ils n'en avaient connus que les avantages, que la puissance écrasante, sans jamais perdre leur superbe de petits arrivistes aux dents longues. Tiago n'avait pas le moindre début de respect pour toute cette clique, tout au plus avait-il une sorte de...considération légèrement étrange pour les plus anciens des mangemorts. Eux avaient connu l'ombre et les débuts d'une guerilla de longue haleine, le risque, la perte et pour certains, l'enfermement dans le pire lieu qui puisse être conçu. Ils avaient des cicatrices et avaient gagné leur place en les acceptant et en en étant fière. Dans la fosse de vipères du nouveau gouvernement, ils se dressaient comme des cobras royaux, endurcis. De véritables combattants. Tiago ne les admirait pas, mais il y avait quelque chose de terriblement proche entre tous les combattants, tous les soldats, les vieux amis de la mort, quel que soit le camp. La même lueur dans les yeux qui disait "j'ai vu la douleur. Je la comprends. Ne me défie pas". Des personnes comme Marcus Powell ne la possédaient pas, elles étaient seulement des enfants capricieux jouant à la guerre, de sales mioches bouffis de pouvoir, bouffis d'ambition. Zelés, jusqu'au boutistes sans en comprendre la raison, assoiffés de sang pour la "beauté" de la chose.
De sombres cafards.

-On va être très clairs. Une fois sur le terrain, je mène l'opération, on suit mon plan, selon ma manière de faire. Je te dis de te cacher, tu te caches, je te dis d'agir tu agis. A la première incartade, t'es seul avec Powell et ses amis. Compris?