❝ future – the stealing ❞2000, camp des Loups
Il se tenait derrière la tente depuis de longues minutes, ramassé sur lui-même comme pour donner le moins de prise à la nuit encore chargée de chaleur. Après encore quelques secondes d’immobilité fébrile, il releva la tête, une main glissant sur sa nuque moite, encore hérissée par le malaise, et scella définitivement ses lèvres en sentant le précédent haut-le-cœur s’affirmer comme le dernier. Au-delà de la toile lui parvenaient maintenant quelques voix discrètes, appartenant aux insomniaques chroniques dont le nombre augmentait de jour en jour, secoués par l’errance, les pertes, les mauvaises nouvelles étouffant rapidement et inlassablement les meilleures. Bientôt, il les rejoindrait. C’était tout du moins ce qu’il s’était mis à espérer, béni par un sommeil éclair depuis l’enfance, récemment maudit par des réveils féroces, sursauts nocturnes le projetant assis, perdu dans ce qui lui apparaissait comme le luxe indécent de leurs quartiers.
Ses doigts se refermèrent sur sa joue droite, en palpant la peau avec lenteur. Il commençait à reprendre pied avec lui-même, saisissant avec précaution l’identité sous l’épiderme. Il inspira plus longuement l’air étouffant de l’été, ouvrant un à un les sens qui le guideraient vers la terre ferme ; mais trop tôt il ouvrit les yeux, et au lieu de voir devant lui les formes incertaines des arbres, les images brûlantes de son rêve lui happèrent la vue, emportant avec elles les embryons de certitude.

Le sortilège le projeta violemment en arrière, choc écrasant sur son plexus. Il suffoquait encore lorsque le second partit de la baguette adverse. Mais entre deux hoquets, Basil fut le plus rapide : un sifflement strident fila jusqu’à l’autre et un bruit d’implosion sinistre retentit quelque part dans sa cage thoracique. Il ressentit une pointe de stupéfaction aiguë face à la promptitude avec laquelle il venait de manquer de tuer, ajoutant à la confusion sourde qui cascadait dans son crâne depuis le premier sortilège. Une cascade disparate, incontrôlable, mais dont les multiples filets convergeaient de guingois vers une seule et même direction. Il lui suffisait de se laisser aller à ses réflexes comme il venait de le faire et tout irait pour le mieux ; l’affirmation était logée jusque dans sa moelle et bientôt elle lui dévora les os, puis la chair, jusqu’à suppurer de sous sa peau avec une violence surnaturelle, anesthésiant efficacement les doutes, la culpabilité, l’horreur. Il avait retrouvé une partie de ses souvenirs sous un premier choc quelques mois plus tôt, lors d’une attaque Mangemort, et maintenant en possession du pan manquant de sa personnalité, il savait que l’urgence n’émanait pas de lui. C’était une voix qui retentissait comme un tonnerre, et sous sa commande, il usa d’un second Bombarda sur un second sorcier aux yeux hagards, la bouche esquissant les premières syllabes d’une surprise horrifiée.

A l’intérieur, le chaud se confrontait au froid dans une mer de sensations houleuses. Il passa un bras autour de la fille et l’étreignit contre lui, sentant son souffle faiblard un instant contre son cou. Il devait rentrer. Et il devait rentrer avec elle ; cette fois encore une certitude ancrée en lui, sans savoir si elle provenait de lui ou des chocs neurologiques qui lui secouaient le corps.
Rentrer avec elle, après avoir  décimé ceux qui l’avaient considéré comme un frère. Rentrer avec elle, et accomplir la volonté du Lord qui l’attendait depuis sa fuite forcée pour la forêt de Daeva.

Robin tremblait à nouveau, et les lèvres s’entrouvrirent sous la bile qui se soulevait dans son estomac : les sentiments contraires et complexes, les souvenirs confus, cette identité qui se fondait dans la sienne avec une intensité inédite lui firent rendre à ses pieds les derniers restes de son repas. Il n’était pas Basil Bagshot. Lui s’appelait Robin et il n’était que la main que Bagshot avait arrachée à une mort certaine dans les escaliers du troisième étage de Poudlard, quelques années plus tôt. Une nouvelle vague de reflux, comme pour lui reprocher de ne pas avoir tout dit. Il était Robin Corcoran. Et il était la main que Basil saisissait maintenant de temps à autre, plongeant ses yeux dans les siens comme pour le noyer de leur onde, loin du regard des autres Belliqueux.

« Rob ? What are you doing back here ? » « Uh oh, nothing », fit Robin d’une voix rauque, essuyant ses lèvres du revers de la main avant de se redresser vite, reprenant difficilement son équilibre dans la précipitation qui le fit se retourner vers lui. Basil fronça légèrement les sourcils, examinant la main nerveuse de Rob, et ce dernier lui offrit un sourire factice. Il ne le regardait pas dans les yeux.

Comment pouvait-il regarder un traître dans les yeux ?
« Nothing. Right. » Un sourire crispa les lèvres de Basil et ce fut à lui d’exhaler les premiers signes d’une nervosité chronique, hérissant d’une main anxieuse des cheveux relativement court. « I’m having trouble sleeping again. Would you like to go for a walk ? » « A camp tour, you mean ? » « It's all a matter of point of view. » Basil glissa ses deux mains dans les poches, détournant les yeux sous l’embarras candide qui s’était emparé de lui. Robin en fut frappé, et passa cette fois une paume déboussolée sur l’ensemble de son visage. Le rêve paraissait si réel. Mais Basil semblait si inoffensif : en dépit de leur entraînement intensif, il était encore parfois incapable de sortir les sortilèges les plus basiques. « You dreamt tonight, didn’t you ? » Robin accrocha son regard. Un bref silence, puis il hocha légèrement la tête. « I did, yes. » Un autre silence, et avant que Basil ne s’engouffre dans la brèche avec sa curiosité maladroite ; il s’avérait d’autant plus intéressé par ses rêves qu’il lui manquait un nombre inquiétant de souvenirs. « I’ll be fine, let's go. » Et le sourire de Robin acheva de les convaincre tous les deux.

❝ present – the  grabbing ❞2003, nouvelle résidence Bagshot
Le loquet retomba avec lourdeur, faisant résonner le hall, les escaliers, jusqu’aux portes des chambres au premier d’une pesante consonance métallique. Les tympans battant contre le soudain silence, Basil pénétra dans le vestibule obscur, rangeant la baguette maladroite d’un geste qui l’était tout autant. Il manqua de heurter le battant immobile de la porte, et inspira pour mettre de l’ordre dans son torse qui tambourinait encore au rythme de la fête qu’il venait de quitter. Des festivités comme on n’en faisait qu’au sein du petit cercle de l’Elite, qui trouvait toujours à s’agrandir lorsqu’il s’agissait d’étaler son opulence : cascade de mets succulents, noms prestigieux, boissons à vous rendre soûl une barrique de Whisky Pur-Feu, un tourbillon de saveurs, de rires suaves et de soies précieuses au sein duquel Basil s’était jeté avec toujours la même ferveur. Traçant péniblement sa route jusqu’aux escaliers, il se rendit compte qu’il portait encore son sourire de champion. Il le décrocha en relâchant tout juste ses zygomatiques, passant à un sourire aux accents de fatigue, vaguelette ondoyante sur le reste de son visage. Ses doigts desserrèrent le foulard en cashmere passé autour de son cou avant de glisser dans ses cheveux jusqu’alors proprement ordonnés, même après qu’il se fût attardé avec Tori dans une pièce en retrait du monde. Il avait encore dans les yeux son sourire, et l’éclat brillant de ses prunelles sombres, et ils persistèrent même lorsqu’il eut retiré le costume du héros, jusqu’à sa cape sur les marches menant au premier à la grande circonspection de Klein, l’elfe de maison qui tentait de l’interpeller de ses « jeune maître » outrés depuis son entrée. Seule persistait la Marque, tache sombre dévoilée par les bras de chemise. Une récompense de choix pour son parcours exemplaire : s’infiltrer au cœur des Rebelles, gagner leur confiance à grands sourires pour mieux exploser aux mains des Audacieux lors d’un assaut létal, emportant avec lui la Demoiselle en Détresse qui, coup de chance optimal, était riche, merveilleusement connectée, et bien trop adorable pour pouvoir être détestée par le reste du monde. Un combo gagnant, relaté par les papiers du monde magique, qui lui avait valu une entrée éclair dans la cour des grands, avalé à la fois par les Mangemorts et les Rafleurs, décrochant avec elle le fabuleux ticket d’or qui lui garantissait, ou lui avait garanti, tapis rouge à aux orgies de l’Elite.
Depuis les nouveaux ordres, on l’invitait avec un peu plus de réserve. C’est qu’on conviait rarement la fouine épiant à sa fenêtre à boire avec soi un pétillant à la citrouille, et Basil lui-même, lové au sein des confidences, sentait lui coller désagréablement à la peau sa parure d’Adhérent. Mais toujours, la paume chaleureuse de Tori à son bras pour reprendre pied, et exalter à nouveau l’héroïsme.

Il n’alluma pas lorsqu’il entra dans la bibliothèque. Il  s’enfonça dans l’obscurité fraîche des livres, respirant leur silence, et se laissa tomber avec lourdeur dans la banquette au confort spartiate qui lui apparut pourtant délicieux en cet instant. Sa tête sembla fondre dans le traversin qui dans une vie antérieure avait été brique et dans un soupir, Basil Bagshot se laissa aller à un bref instant de répit.

Une seconde, il ne fut plus personne d’autre que lui. Il ne sentit plus la brûlure fantôme sur son bras, ni les gouffres béants qui s’ouvraient dans sa mémoire, perdit le sourire et le regard assurés, luisant de malice, gonfla le torse, délivré des attentes, des responsabilités, des doutes massifs, comme s’il inspirait pour la toute première fois de son existence. Il n’était plus Bagshot, il n’était plus l’icône, pas plus qu’il n’était Casper ni somnambule dangereusement productif, et tout à la fin, après Baby, après l’écrivain manqué, après l’Orviétan et les épuisantes sessions d’Occlumencie, il ne fut même plus Basil.

Le premier coup de l'horloge lui arracha son souffle, et la tension, le factice, réinstaurèrent son corps épuisé en un papillonnement de paupières. Dans quelques heures, il devrait quitter la quiétude apaisante de la demeure des Bagshot, qu'il retrouvait plus régulièrement que l'impersonnel de son appartement d'émancipé en ville. Nouvelle traque, énième connaissance de la Haute à talonner, si ce n'était une autre séance de torture programmée en compagnie de Rookwood... la brève confusion héritée de restes d'Orviétan et d'enchevêtrements de souvenirs déréglés l'empêcha de se rappeler exactement ses obligations : il savait simplement, certitude ancrée dans le coeur, qu'il devait encore voir Tori.