LATE JULY 2003. Un, deux, trois. Inspire, expire. Au rythme des pas légers, elle se concentre sur des gestes simples. Courir, respirer. Dans son dos, contre le débardeur fin, une queue de cheval marque le rythme. Dans ses oreilles, une musique à la mode bat une mesure égale. Et autour d'elle, personne alors qu'elle fait son jogging dans la brume du matin. Inspire, expire. Puis elle tourne à droite dans un square moldu déserté, s'enfonce entre les haies vertes. Des gestes simples, pas de pensée - c'est la règle. Un moment, elle s'arrête, se rafraîchit le visage et repart aussitôt, s'éloigne encore plus, va plus loin. Inspire, expire. C'est toute une discipline (cours, cours, cours) d'être simplement une mécanique, d'être juste cette fille qui court en laissant derrière elle ses pensées, toutes ses pensées. Quand elle ne fait pas assez attention, elle se demande si elle ne pourrait pas juste courir, ne jamais s'arrêter et partir loin (où ? partout, nulle part, n'importe où, loin) ; et la question se suicide sous les protestations révoltées d'une petite voix intérieure (tu ne peux pas les L'abandonner !) et aussitôt, elle fait demi-tour, presque honteuse d'y avoir simplement pensé.

(Tu ne vas pas recommencer, n'est-ce pas ?)
Non, bien sûr que non. Elle ne l'aime plus, elle le déteste même.

Mais la pensée continue de la hanter, flotte autour d'elle - ça fait longtemps qu'elle a été libérée de lui, et pourtant, la perspective la glace toujours autant de terreur. De retomber dans le piège de ses sourires, de sa magie et de retrouver ses bras.  Elle a tellement, tellement peur de trahir, volontairement ou non, et de Le décevoir.

Inspire, expire. Mais la mécanique est cassée. Tracey accélère la course, fuit même. C'est la vibration d'un téléphone moldu trafiqué par un technomage qui la fait stopper pour décrocher l'appareil et entendre la voix de son concierge. “ … Mademoiselle Davis, navré de vous déranger mais votre « petit-ami » semble tout casser chez vous. ” Elle fronce les sourcils, se demande de quoi il parle quand elle comprend que c'est lui. Forcément. Elle l'a bien cherché, après tout - et machinalement, elle tripote la chevalière qui pend au bout d'une chaîne à son cou avant d'annoncer qu'elle rentre. “ Ah ? Vous arrivez ? ” “ Oui, tout à fait. Si vous le voyez sortir, ne vous interposez pas. ” Elle ne peut pas laisser le moldu se faire tuer par ce terroriste, elle n'a pas besoin de ça. (et il reviendra toujours) “ J'arrive, je ne suis pas loin. ”

Le pas d'abord, puis la course, et enfin l'escalier dont elle avale les marches, deux à deux. Est-ce qu'il est encore là ? Le concierge assure que oui, mais elle a peur (qu'il ait transplané, qu'il lui échappe encore) (de le revoir, d'être faible à nouveau). Le souffle est court. La main tremble, maladroite, en enfonçant la clé dans la serrure ; mais pas quand elle s'avance dans les ravages de son appartement, précédée d'une baguette aggressive et menaçante. “ Salut chérie. ”  Lui. Forcément. Le vin tâche le cristal et elle se rappelle avoir épargné cette caisse de bouteilles qu'elle gardait pour lui il y a longtemps. Elle se souvient s'être dit que ce serait au cas où elle avait des invités alors qu'elle n'invite presque personne ici sauf Astoria qui n'aime pas ce vin là. “ J'ai jugé bon de redécorer. ” La langue claque, agacée devant sa nonchalence, alors qu'elle est là, plantée devant lui dans ses vêtements de sport trempés par la bruine londonienne et la sueur. Pas à son avantage, face à lui toujours si douloureusement séduisant. Elle aurait voulu qu'il regrette, qu'il regrette un peu de l'avoir manipulée. “ O'Malley. ” Grince-t-elle, mécontente (jalouse même) de voir le félin, d'ordinaire si agressif, ronronner sur les cuisses de Quinn - foutu charmeur, toujours à séduire tout le monde. Elle voit le vin faire un tour de plus dans le cristal sorcier quand il donne un coup délicat du poignet ; et Tracey n'espère qu'une chose, c'est que le vin soit bouchonné, ou ait tourné au vinaigre.

“ Qu'est-ce que tu fous ici ? ” Et il y a toutes les questions du monde dans sa voix. Qu'est-ce que tu as fait à mon appartement ? Qu'est-ce que tu me veux ? Pourquoi, putain pourquoi tu t'es jeté dans la gueule du loup ? Mais elle sait bien, elle le connait par coeur - elle a toujours su qu'il finirait par venir, elle l'a attendu, elle l'a voulu et elle l'a redouté. Car, sous le débardeur de coton, repose la si précieuse chevalière de Quinn dont la magie chauffe doucement contre la peau nue. Bien sûr. Bijou dérobé à la faveur d'une attaque surprise, elle l'a prise comme otage et appât pour l'obliger à se montrer. Et maintenant qu'elle est face à lui, elle ne veut rien livrer, ni lui, ni la bague - à personne, jamais la baguette est tirée, menaçante. “ Qu'est-ce que tu fous chez moi ? ” Assène-t-elle, tuant sous le tranchant de sa voix les vieux espoirs d'un nid rien que pour eux.

ELLE SE DETESTE DE LE TROUVER SI BEAU, SI ATTIRANT QUAND IL EST SI LAID. Et ça l'agace ; quand il sourit, joue à l'adulte d'un sourire plein d'une indulgence moqueuse. Es-tu trop conne pour comprendre ? glisse-t-il entre les mots, et les doigts se serrent plus fort sur le bois, le cœur pulse plus fort la colère et la douleur. Parce que, bien évidemment, qu'elle a compris. Elle n'était qu'un jouet, un moyen pratique d'atteindre ses fins. Elle n'était qu'une gamine trop amoureuse, trop aveugle - et il en profité. Bien sûr que Tracey comprend à quel point il l'a utilisée. Elle a passé des jours et des nuits à se repasser les souvenirs, à emprunter la Pensine de son père pour tout regarder, tout disséquer encore et encore et tenter de comprendre ce qu'elle a loupé - pourquoi elle a failli trahir le Lord. Fière, elle veut se dire que, peut-être, ce n'est pas elle qui était trop conne mais juste lui qui était trop bon. Pourtant, l'évidence est partout dans les souvenirs, l'évidence s'étale partout sous les yeux clairs qui ne lâchent pas Quinn. Elle l'a trop aimé, et il en a profité. Et si elle était honnête, elle saurait qu'elle l'aime encore, quelque part dans les nœuds qui se nouent dans son ventre. “ J'aimerai récupérer ce qui est à moi, Davis. ” Les sourcils se froncent, signe évident de mécontentement. Et ce qui est à moi ? songe-t-elle, amère. “ Je veux que tu me rendes ce qui est à moi. Ni plus, ni moins. ” Est-ce qu'il va lui rendre son adolescence à le rêver ? sa virginité stupidement offerte ? son honneur jeté aux orties ? ses années à l'aimer en secret, à mentir à sa famille en jurant par tous les enchanteurs qu'elle n'a plus de lien avec lui ? tout cet amour gâché, tout ce temps à aller contre le gouvernement ?

Est-ce qu'il va lui rendre son putain de cœur aussi ?

“ Sois une gentille fille, Davis. Je n'ai pas de temps à perdre avec une traîtresse. ” Traîtresse, l'insulte allume des feux et tire sur toutes les alarmes. Traîtresse, traîtresse, traîtresse. Le corps entier se tend, la mâchoire se crispe et déjà la magie roule dans son sang, s'affole sur sa peau devant l'effrayante perspective. Dans sa tête, une voix grince les reproches, les accusations qu'elle crache sont un effroyable, insupportable crissement : tu as failli Le trahir, une fois déjà, et tu recommences encore, tu hésites. “ Ne me traite pas de traîtresse, c'est toi le traître. ” Traître à son sang, traître à son père, à ses vœux d'auror, traître à elle. Qu'est-ce qu'il n'a pas trahi pour sa guerre ? Qu'est-ce qu'il ne trahira pas pour des idées tueuses de société ? “ C'est toi, le terroriste. ” C'est lui, avec tous les autres, qui a tué Maman et ça a un peu plus accablé Papa. C'est lui qui lâche des bombes et des catastrophes, et tout ça pour quoi ? Pour aller contre Lui. “ Tu as trahi tellement de choses, est-ce que tu ne te sens pas sale ? ” crache-t-elle, venimeuse. Est-ce qu'il ne se sent pas sale de s'opposer à Lui et à ses Idées ? Est-ce que Quinn ne se sent pas un peu comme elle, répugnante et souillée, lui qui a trahi cent fois, mille fois plus qu'elle ? Pourquoi est-ce qu'elle doit être la seule à être tellement tellement sale ?

Et elle jubile quand il trouve la cachette de la chevalière, quand le masque tombe et révèle la haine peinte partout sur les traits taillés au couteau. Ce qu'elle est contente, Tracey. C'est l'égalité qui se rétablit un peu entre eux. Oeil pour oeil, dent pour dent - elle ne peut pas être la seule à détester, elle ne peut pas être la seule à être blessée. Elle refuse.

“ Accio Bród. ” Tracey remarque trop tard le sort lancé ; et emportée par le sort et la chaîne qui s'imprime dans sa nuque, elle percute son corps, finit contre lui dans le fauteuil. Sa poitrine s’écrase contre son torse et elle veut reculer, à la fois dégoûtée et fascinée par quelque chose qui se délie enfin au creux du cœur, comme une accalmie qui pointe le bout du nez. Un geste en arrière s'esquisse, mais Quinn la retient, tire sur le débardeur. Et l'espace d'un instant, il y a encore, toujours ce stupide, imbécile amour qui croit qu'il va la prendre dans ses bras, qui pense qu'il veut l'aimer. “ Rends-moi ça, tout de suite. ” Et l'instant suivant, c'est encore, toujours ce stupide, imbécile cœur qui prend la réalité en pleine gueule, piétiné par sa propre connerie. “ Non. ” siffle-t-elle pour exorciser le frisson qui lui court sur son épiderme, griffe sa peau quand ses doigts la frôlent. “ Tu la souilles avec ta magie dégueulasse. ” Bien sûr qu'elle est dégueulasse, immonde, la Tracey. Elle a été abîmée, souillée par lui. C'est de la faute de Quinn tout ça. C'est de sa faute si elle a failli trahir, si elle est tellement tellement indigne de la confiance du Magister. “ Va te faire f- ” Le mot s'étrangle dans sa gorge quand il lui coupe l'air et l'empêche de respirer. Les yeux s'écarquillent sous la surprise, mais pas bien longtemps : dans le ventre de Quinn, le bout d'une baguette s'enfonce, un Expelliarmus silencieux le percute, renversant le fauteuil et leurs corps collés mais il ne la lâche toujours pas. Et déjà les poumons privés d'oxygène hurlent, la trachée écrasée brûle, la chair tendre du cou est taillée par la chaîne fine. Les ongles d'une main grattent le poignet de Quinn, s'enfoncent pour le faire lâcher prise mais il ne la libère que quand un poing brouillon s'abat sur sa tempe.

“ Du temps à perdre, c'est tout ce que tu as, O'Malley ” crache-t-elle, la voix sifflante, la gorge encore encombrée d'une toux rauque, alors qu'assise sur lui, elle le domine enfin. Le poing serré s'abat à nouveau sur la joue de Quinn. Sur la pommette, juste là où elle l'embrassait autrefois en guise de bonjour, le bout de ses doigts grattant tendrement les bords de la barbe. Mais, aujourd'hui, la main n'a plus rien de tendre. Il y a des tornades qui lui déchirent le cœur, des entrelacs de Sirocco et de Mistral entre l'amour brûlant et la colère glacée ; et c'est douloureux d'aimer autant, de détester autant. Tracey a l'impression que la seule façon de se sortir de ce tourment, d'arrêter de Le trahir ; c'est de s'arracher le cœur, c'est de se débarrasser de lui, de Quinn. Son père lui a dit : débarrasse-toi de cette faiblesse avant qu'elle ne te tue - et quand elle voit l'homme qu'elle aimait (qu'elle aime), quand elle voit comme sa simple présence la fout à terre, la fait trahir ; elle se dit qu'il a raison, que c'est ça la solution pour reposer en paix, enfin. “ Tu n'as rien, O'Malley ; il n'y a rien qui soit à toi ici ” crie-t-elle, la voix dans les aigus de l'hystérie et le cœur qui crisse, piétiné.

(Merlin, elle ne sait pas si elle peut - elle jure qu'elle va le tuer, le réduire à rien, l'oublier ; gronde l'esprit remodelé pendant que tout son instinct de survie s'affole : est-ce qu'elle ne va pas crever sans lui ? est-ce qu'on ne crève pas sans cœur ?)

ELLE LE FRAPPE ENCORE ET ENCORE COMME SI CA POUVAIT COMPENSER TOUT CE QU'IL LUI FAIT. Et elle le répète pour qu'il comprenne bien : “ Tu n'as rien, O'Malley ” Elle le répète en criant pour que ça se grave sans ambiguiïté ; pour que son putain de coeur comprenne enfin : “ il n'y a rien qui soit à toi ici. ” Tracey ne veut plus être à lui, elle ne veut plus. Il y a toutes ces voix dans sa tête qui lui hurlent de trancher leurs liens ; il y a des mécaniques qui la poussent contre lui, à s'opposer aux instincts stupides, puissants de son coeur. Mais elle est plus forte que ça, elle vaut mieux que ça, non ? Elle peut être digne de Sa confiance, elle peut se débarrasser de ses faiblesses et rendre son père fier, rendre sa famille fière. Ses instincts n'ont pas à être les plus forts. Elle. Vaut. Mieux. Que. Ca.

Elle va le prouver, elle va le tuer et se débarrasser de tout, même des émotions tyranniques. Et tant pis si elle n'a plus jamais chaud. Et tant pis si elle n'a plus jamais froid. Tant pis si elle ne frissonne plus, si elle se brise de l'intérieur. Le Lord n'a pas besoin d'une gamine faible, bernée par ses émotions stupides ; Il a besoin d'un bras armé, d'une volonté qui ne faiblit pas devant les illogismes sentimentaux.

“ Ta gueule ! ” Le poing de Quinn l'a envoyée en arrière, et précipitamment, son corps s'écarte, recule pour fuir la douleur ; ses mains viennent couvrir le nez brisé, retenir le sang (sale) qui coule (et salit tout). “ Ta gueule. ” Le pied dans son estomac piétine son souffle, un gémissement explose quand la poignée ronde s'enfonce dans son dos, agresse la chair tendre. Au coin des yeux, elle sent s’amonceler des larmes de douleur comme pour éteindre la brûlure des muscles brutalisés et d'un cœur en overdose d'émotions. “ Pourquoi, avec toi, je n'ai que des putains de problèmes ? Pourquoi tu as toujours besoin de me faire ça ? ” Un rictus lui tord la bouche, un rire s'étrangle sur les lèvres laquées de sang et dans un souffle, elle grince, satisfaite : “ Pas si facile que ça, la gamine, hein, O'Malley ? ” Tracey veut croire qu'elle lui donne un peu de difficulté, qu'elle n'est pas si simple à berner, à jouer, à utiliser. Elle veut croire qu'elle ne tombe pas si aisément dans la trahison - qu'elle peut se battre. Qu'elle peut valoir mieux que les princesses stupides et insipides qui ne font que trébucher dans les pièges.

Les muscles tendus, prêts à l'attaque ; elle veut lui foncer dessus, le renverser comme lui la fout à terre, ignorant les règles du duel comme la magie qui s'affole dans sa baguette. Un pas en avant, deux, et déjà il est sur elle, les corps percutés et les lèvres écrasées. Contre elle, il la rassemble un peu ; le puzzle éclaté s'assemble un peu. Car le corps se souvient, lui ; les doigts savent s'enrouler autour de la laine du pull pour le tirer plus près, le garder encore. Les hanches se souviennent de l'effet qu'elles ont quand elles se pressent contre lui. Le corps se souvient, il crie le manque, la chute est encore plus forte après le sevrage - dans ses entrailles, c'est presque douloureux de l'avoir à nouveau contre elle, de sentir sa chaleur sur sa peau. Et un gémissement roule sur sa langue, fleurit entre la douleur et le désir quand il fend sa lèvre. “ Je te déteste tellement. ” Le bras se tend, écarte les mains sur ses seins et les doigts fins rencontrent violemment la joue de Quinn. Mais cette fois, ce n'est pas le poing de l'agresseur qu'elle lui offre. Cette fois, c'est la gifle de l'amante outragée. Je sais, mais moi, putain moi, je t'aime encore. “ Donne-la-moi. ” Le regard qu'elle darde est un abysse noir de désirs qui bouffent l'iris mais, au fond, il y a comme le feu brûlant, fou d'une révolte. Sur la pointe des pieds, elle s'élève jusqu'à son oreille, prend appui de ses mains autour de la nuque de Quinn, de son corps pressé contre lui. “ Elle n'est plus à toi. ” Souffle-t-elle, la poitrine soulevée par une respiration affolée, avant de mordre le lobe, puis d'enfoncer ses doigts dans les cheveux blonds, de tirer en arrière. “ Je l'ai gagnée. ” Ce morceau de lui, ces quelques fragments issus de sa magie ; c'est tout ce qu'elle a encore de lui. “ Ce n'est pas toi qui décides - ” Clame-t-elle, vipère amère. Elle ne va pas le laisser prendre ce qu'il veut et fuir loin d'elle sans rien faire. Agrippée à ses cheveux, elle le force à reculer, elle se force à ignorer la sensation de déchirure sur sa peau de nouveau solitaire. “ - ce n'est pas toi qui gagnes la guerre. ” C'est elle qui capture le Roi. “ Admets ta défaite. ” Le bois magique se presse contre la gorge exposée, menace de déverser la magie, de mordre la jugulaire. “ DIS-LE ! ”

Dis-le que je t' ai gagné.

IL VA LUI CONCEDER LA VICTOIRE. “ Tire-le. ” Durement, cruellement, les doigts serrent plus fort, le poignet se tord encore, augmentant la tension sur la gorge exposée pour le faire céder. Il va céder. Il le faut, il le doit - parce qu'elle devra le tuer sinon et elle n'a pas envie et il gagnerait. “ TIRE TON PUTAIN DE SORT, DAVIS. ” Le cri la fait sursauter, basculer - un instant, tout semble se déconnecter. Sur sa peau, elle sent le sort initié s'emballer, la magie se transformer d'étincelles en incendio. Sur sa rétine troublée, l'image de Quinn avalé tout entier par les flammes s'inscrit, se dessine et Tracey voit la magie le cramer jusqu'à ce qu'il ne reste que des cendres. La vision la terrifie et elle vacille brusquement, rattrapant la magie, ravalant d'instinct le sort avec une grimace douloureuse quand elle croit entendre la voix de Quinn hurler comme l'ont fait les condamnés à Godric's Hollow.

Quinn aussi est un putain de traître pourtant - lui aussi, il est condamné pourtant.
(Tue-le, tue-le, tue-le. Rappelle-toi tes serments, tu as juré, tu as promis de tous les tuer - même lui, surtout lui)

“ Glac- ” tente-t-elle quand la main large se referme sur son poignet, écrasant l'articulation fragile dans sa poigne féroce pour lui faire lâcher sa baguette ; et Tracey gémit, s'étouffe de la douleur qui irradie de son bras tordu dans son dos, de l'épaule malmenée. “ Tu es trop lâche. ” Et elle s'agite entre ses doigts comme pour lui prouver le contraire, elle s'agite comme un oiseau en cage, comme un animal sauvage piégé, saccagé par les filets dans lesquels il est empêtré. “ Tu ne gagneras jamais. ” Repoussée, elle titube, son pied encore fragile glisse sur un magazine abandonné par terre et elle ne doit qu'à Quinn, qu'aux mains accrochées à ses hanches, de ne pas s'effondrer sur le sol. “ Pourquoi tu m'as trahi ? ”

Parce que vous ne comprenez pas le Lord.
Parce que vous vous trompez de direction.
Parce que vous allez tuer notre pays.

“ Je ne t'ai pas suivi parce que j'ai compris que c'était plus important de protéger le pays, d'être fidèle à ma famille plutôt que de t'aimer aveuglément. ” Tracey aurait voulu paraître plus ferme, être moins triste, moins blessée. Elle aurait aimé ne pas avoir cette douleur au cœur, cet amour parasite qui persiste, résiste à la réalité, aux faits. “ J'ai ouvert les yeux. ” Et elle a vu qu'ils étaient des meurtriers, des traîtres, des assassins, et pour quoi ? Pour rien. Pour des bêtises, pour des idées fausses, tueuses d'ordre.

Doucement, elle pivote, lui fait face. Bleu contre bleu, les yeux dans les yeux - elle lui fait face, scrutant son visage, lisant ses traits du bout des doigts qui les retracent avec cette ancienne pudeur. Si seulement elle pouvait le faire comprendre à Quinn, si seulement elle pouvait lui ouvrir les yeux à lui aussi - elle est certaine que c'est ce qu'il lui faut à lui aussi. Rien qu'un peu d'aide pour qu'il comprenne ce qui est bon pour le pays et les gens. “ Viens. Viens avec nous, viens avec le Lord, Quinn. Tu n'as qu'à t'excuser. Je parlerai en ta faveur au Magister, et à mon père. Je te jure que tu seras pardonné. ” Et il n'y aura plus de faiblesse à tuer, à bannir chez elle puisque Quinn sera là, à ses côtés, et aux côtés du Lord, Quinn sera dans le bon camp. “ On te pardonnera pour Sainte Mangouste et pour tout le reste - je sais que tu n'as pas fait exprès pour Maman. Que tu ne savais pas. Je te pardonnerai. ” Dans son cœur, ce n'est qu'une demie-vérité, un morceau de promesse incomplète - parce qu'elle ne peut pas pardonner aux insurgés d'être contre le Lord, d'avoir tué sa mère, d'avoir fait pleurer Camille. Mais elle peut bien faire un effort tant que Quinn revient du bon côté. Elle peut faire semblant si ça veut dire qu'il est avec la justice, s'il défend les bonnes idées. “ On pourra s'aimer, on pourra vivre ensemble comme on s'était promis. ”