(15 juillet 2003)

« Vous ne pouvez pas traiter un prisonnier n’importe comment, c’est contraire à la convention de Genève ! » Elle s’agace, elle fulmine. Elle a l’impression qu’un microcosme se forme à l’intérieur de Poudlard et que chaque jour, les occupants du château s’éloignent un peu plus des idéaux qui semblaient les animer il y a encore quelques temps. Combien de temps avant de complètement tirer un trait sur la notion de droit de l’homme ? A ce rythme-là, à peine quelques semaines, elle peut en mettre sa main à couper. « On est pas à Genève, Granger », rétorque Lowes, bras croisés. Il fait le pied de grue devant la porte des cachots, baguette à la main, la regardant de haut tandis qu’il s’accroche à la moindre once de pouvoir et d’autorité qu’il a pu récolter. C’est dans la nature humaine, il paraît et déjà, Hermione lève les yeux vers le plafond sombre, rongeant son frein tandis qu’un de ses camarades de garde – Hoover ? Elle n’est pas certaine, il est dans la pénombre, trop loin des torches pour que ses traits soient faciles à discerner – ajoute d’une voix gauche et presque grasse : « Et on est pas chez les moldus non plus. » A ça, elle voit Lowes qui affiche un demi-sourire et elle se retient d’ouvrir la bouche d’un air choqué. Il doit le sentir, il en rajoute une couche : « Tu penses qu’ils vont nous bichonner, s’ils nous mettent la main dessus ? »

Elle a envie de les secouer, de flanquer un coup derrière la tête de chacun des deux imbéciles. Elle a peur aussi, peur que ça devienne un sentiment général et pas juste l’expression de la frustration de deux matons jouant les gros patibulaires parce qu’ils ont la garde d’un prisonnier de choix. Elle a envie de crier, à vrai dire, elle bouillonne tellement qu’elle s’étonne de ne pas voir une gerbe d’étincelle fuser de l’extrémité de sa baguette. Ne réalisent-ils pas qu’ils sont sur une pente dangereuse, celle menant au même niveau que les Mangemorts qu’ils exècrent tant, assez pour en tabasser un non armé et déjà attaché, déjà amoché ? Il parait qu’il est dans un sale état, ce ne sont que des bruits de couloir mais elle fait confiance à Lowes et Hoover – c’est bien lui, elle reconnaît le rire désagréable – et puis aux autres, de toute façon, aussi, pour avoir raccordé réalité et rumeur. « Poussez-vous de mon chemin » menace-t-elle, ils ne bougent pas, elle lève sa baguette et ils restent immobiles… et puis ils se regardent et tandis que l’un soupire, l’autre hausse les épaules, comme si résister n’en valait pas la peine. Ou alors ils ont remarqué la lueur furieuse dans son regard et ne veulent pas y goûter. Elle s’en moque, ils se poussent et elle décoche un sortilège pour déverrouiller la porte, sur laquelle elle s’élance. Raté, le pan de bois ne bougent pas et les deux ricanent et elle baisse légèrement la tête, appuyant son front contre la paroi rugueuse, avant qu’ils ne se décident à lever le sortilège pour la laisser entrer. Elle se doute qu’à la seconde où elle aura passé le seuil, ils s’empresseront de refermer et la laisseront tambouriner pour sortir pendant une éternité. Enflures.

« Lumos » souffle-t-elle, avant d’avancer prudemment, balayant la pièce lugubre avec un faisceau lumineux. Il balance le surnom de Luna, puis son nom à elle. Clairement, il la reconnait plus vite qu’elle ne le fait, il faut dire qu’il est mal en point, elle ne retient un hoquet que parce qu’elle respirait déjà par la bouche, comme effrayée de se retrouvée nez-à-nez avec une odeur de mort. « Venue admirer le travail de tes comparses ? » lance-t-il, moqueur, signe qu’il reste encore un peu de Malfoy dans cette cellule, qu’ils n’ont pas brisé ça encore. « Fair game, j’aurais probablement fait pareil — » ajoute-t-il et elle a à peine le temps de répondre « I don’t doubt that » qu’elle a déjà envie de fuir à défaut de pouvoir faire quelque chose. Elle reste, pourtant, en dépit de son malaise. « Pansy est ici, avec les gamins. Pas dans une cellule, pas dans cet état » murmure-t-elle, parce qu’elle ne sait pas quoi lui dire d’autre, elle ne peut quand même pas s’excuser.

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(17 juillet 2003)

Ils se poussent plus vite aujourd’hui, peut-être parce qu’elle tient une bassine pleine d’eau et qu’ils ne veulent pas se faire tremper. Elle sait que ça ne va pas durer. Que si elle se retrouve face à d’autres gardes de fortune, elle va devoir jouer des coudes à nouveau pour entrer. Tant pis. Ils ont besoin de Malfoy en vie, ils ont besoin de Malfoy qui parle et coopère, pas d’un cadavre ambulant. Elle entre dans la pénombre, les mains prises et puis elle pose la bassine et conjure quelques bougies à la lueur faiblarde pour avoir un peu plus que de l’obscurité ici. « You look like hell » murmure-t-elle. « Give me your hands, » qu’elle ajoute, sourcils froncés, trempant un bout de tissu dans l’eau. Elle pourrait le faire magiquement mais elle n’a pas assez confiance pour approcher sa baguette alors si elle est presque à genoux à ses côtés, sa baguette est fermement plantée dans la poche arrière de son jean abimé. Elle relève la tête, scrute son visage, les pommettes plus saillantes, la peau plus pale encore. Il crève à petit feu, elle en est convaincue. La nuit dernière, dans ses cauchemars, ce n’est pas le cadavre de Luna qui a attrapé sa cheville, c’est celui de Malfoy. Fragment de fiction en passe de devenir réalité, une réalité assez inquiétante sans doute pour qu’elle ne réfléchisse pas trop à ce que ça lui fait que d’avoir le foutu prince déchu dans ses rêves. Elle attrape ses mains comme nightmare!Draco a attrapé sa cheville, tentant d'ignorer les chaines qui finiront par lui dévorer la peau, la chair, les os.

(24 juillet 2003)

Il est odieux. C’est compréhensible, évidemment, compte tenu de la situation, mais ça ne change rien au fait qu’il est odieux et qu’il ne dirige pas sa hargne vers la bonne personne. Elle a beau être du côté de ses nouveaux géoliers – y-a-t-il seulement encore un côté ? Elle fait de son mieux, elle fait ce qu’elle peut. Elle vient aussi souvent qu’humainement possible sans que cela ne semble suspect, simplement parce qu’elle sait que lorsqu’elle est dans cette cellule, personne ne s’acharne sur lui. Ils ont du mal à comprendre, tous, qu’ils ont besoin de Malfoy, qu’ils ont besoin de ce qu’il sait, de ce qu’il a vu. Il faut qu’il soit vivant, il faut qu’il soit à même de coopérer. Elle regarde la décence humaine s’étioler pourtant, alors que ses efforts sont réduits à néant par chaque altercation des gardes de fortunes avec le jeune homme. Il est dans un piteux état, elle cherche à arranger les choses ne serait-ce que par pudeur, ne serait-ce que parce qu’en dépit de tout, elle s’accroche à l’idée qu’il a des droits et que ceux-ci incluent celui à la dignité. Il est dans un piteux état, elle peut le voir, c’est évident. Du manque peut-être, ou alors un état de choc qui arrive à retardement, prend le pas sur tout le reste. Tout ce dont elle est certaine, c’est qu’il ne peut pas rester dans sa bile, dans la souillure, dans la sueur froide et la poussière venant s’y coller alors, encore et encore, elle ramène de l’eau tiède, une étoffe, de quoi nettoyer ne serait-ce que ses mains, que son visage, à défaut de pouvoir faire mieux. C’est sans compter sur le caractère de Malfoy. « Fuck off. » Qu’il crache alors qu’elle le voit bouger un peu, s’agripper à un semblant d’orgueil avant d’ordonner : « Retourne-toi. » Et si elle fronce le nez, si elle secoue la tête pour refuser la demande, elle souligne néanmoins le relent de colère. Tant qu’il est immonde et odieux, il tient encore le coup, pas vrai ? Tant qu’il y a de la haine, il y a de l’espoir. Elle manque de ricaner mais il demande : « Ou au moins, détache-moi, que je le fasse seul. Tu peux bien te rince-toi l'oeil si tu y tiens tant. » et elle se contente de lever les yeux au plafond d’un air exaspéré avant de lui concéder un semblant de liberté. Baguette tendue, pourtant, elle le surveille du coin de l’œil, bénissant la pénombre et le voile qu’elle offre, là où elle ne voit qu’une silhouette pâle, là où il est impossible de voir ses joues s’empourprer. Peut-elle vraiment être si cruche, alors qu’autant d’horreur font rage ? Peut-elle vraiment se laisser surprendre par une pudeur si enfantine, si prude, lorsqu’il est plus amas de cicatrices, bleus, stigmates qu’un jeune homme à peine libre de ses mouvements en train de se débarbouiller tant bien que mal ?

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(25 juillet 2003)

« I have something for you » murmure-t-elle une fois la porte refermée derrière elle. De son sac, elle sort une pomme et une tablette de chocolat, qu’elle lui tend en s’impatientant « Take that, I need both my hands to grab it without tearing it » et elle fait comprendre que ce n’était pas la nourriture, dont elle parlait. A la place, elle ouvre une autre poche et en extirpe un bout de parchemin soigneusement plié sur lequel on peut voir quelques lignes colorées. « Ton fils » souffle-t-elle en lui donnant le dessin pour qu’il puisse le regarder, se rassurer peut-être. Le gosse va. Pas forcément bien, mais il va. Il mange, il dort, il joue, il apprend, il dessine. « Je ne peux pas rester longtemps » ajoute-t-elle en reculant déjà. « Try to look half-alive, tomorrow, okay ? » la remarque est sarcastique, il déteint un peu sur elle on dirait, mais elle manigance quelque chose et il y a une supplique derrière le ton caustique. Qu’il ne lui fasse pas regretter, qu’il ne regrette pas lui-même.

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(26 juillet 2003)

Elle sait qu’elle ne devrait pas. Elle sait que c’est mal, mais tant pis. Elle s’est débrouillée pour faire diversion dans le couloir du cachot, il suffisait de balancer un leurre explosif dans un corridor adjacent. Question de rapidité. Question d’organisation. Elle sait que c’est une mauvaise idée, elle le sent, mais au fond, c’est nécessaire, elle ne peut pas faire taire sa conscience, pas que le môme qu’elle tient dans les bras réclame son père, pas quand on lui dit qu’il pleure et se réveille de cauchemars en appelant après Draco. Parkinson est impuissante face à ça, à court de solution pour le soulager, alors c’est une mauvaise idée mais c’est une idée quand même. « We have to be quiet, remember ? » souffle-t-elle à l’oreille du petit garçon, le remontant dans ses bras pour mieux le tenir, pour avancer plus vite. Elle se demande si les souvenirs des cachots vont le hanter, augmenter les cauchemars, elle se demande si elle n’est pas en train de le traumatiser. Il a vu pire, sans doute, mais quand même. Elle ne peut pas prévoir l’état dans lequel Draco va être, ces derniers jours il semblait empirer, se relever, chuter à nouveau. « We’re almost there, remember quiet as a shadow » répète-t-elle, sa voix aussi douce que possible, aussi calme et tendre qu’humainement faisable dans une telle situation. La diversion a marché, elle ouvre les verrous d’un coup de baguette, elle pousse la porte avec son dos, referme d’un coup de pied sans lâcher Scorpius et d’une voix se voulant encourageante, elle murmure « We did it, yay, you did so well ! » en le faisant un peu sautiller, sans relâcher l'étau, avant de jeter un coup d’œil par-dessus son épaule pour jauger de la scène qu’elle s’apprête à présenter à un enfant beaucoup trop jeune pour tout ça.

(27 Juillet 2003)

Elle n’a pas réussi à dormir. Pas après avoir littéralement arraché Scorpius des bras de Draco pour le ramener là où il est supposé être. En sécurité. Elle a du mal à imaginer que ce gosse puisse réellement être sain et sauf aux milieux de gens qui haïssent son père et son grand-père mais elle sait aussi qu’il ne peut pas rester en bas, il fait trop sombre, trop froid, Draco est trop abimé pour qu’il soit sage d’imposer cette vision au petit garçon trop longtemps. Il est assez vieux pour s’en souvenir. Il est intelligent, ce gosse, d’ailleurs. Borné, mais il n’y a rien d’étonnant. C’était pour le mieux, il devait remonter. C’est pour le mieux oui, qu’il soit avec les quelques autres gosses qui peuplent le château, des réfugiés. Les plus jeunes ne sont pas cruels, les plus jeunes n’ont pas été formatés par la rancœur des parents ou des gardiens. Et puis même, elle veille au grain. Elle reste avec lui quand on veut le sortir de la classe de fortune qui a été organisée pour les occupés. Assise au fond, elle surveille, elle lit, écrit, elle le regarde de temps en temps. Elle ne sait pas s’il y est bien, mais il ne s’en plaint pas outre mesure, c’est déjà ça. Toujours est-il que l’arracher à Draco a été un crève-cœur sans nom. Elle a dû lui jeter un sortilège pour couvrir ses pleurs, ses cris, mais trop près de lui parce qu’elle le portait, elle s’est retrouvée dans la bulle, à l’entendre se déchirer les cordes vocales pour retourner avec son père. Draco lui manque. Draco n’a pas tout foiré. L’idée lui a tourné dans la tête toute la nuit alors qu’allongée sur le dos, elle observait les plafonds, maudissant les hurlements qui lui restaient dans les oreilles, venant s’allier à d’autres souvenirs douloureux, d’autres traumatismes, d’autres peines. Et puis les doutes, la peur, l’appréhension, le stress… Elle a bien tenté de se convaincre que le gosse lui avait provoqué des acouphènes, à s’époumoner avant de se calmer, fatigué, vidé. Ce n’était pas ça. Non, elle était juste préoccupée, le cerveau trop pris pour lui offrir un peu de répit. Elle n’a pas réussi à dormir, trop contrariée par la scène, trop coincée sur l’idée que Draco n’a pas tout foiré et que dans les yeux de ce môme, le jeune Mangemort n’est pas un monstre.

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(28 Juillet 2003)

Elle arrive, le souffle court, les cheveux attachés, se tenant les côtes. On pourrait croire qu’elle a un semblant d’endurance, à courir dans tous les sens depuis des années mais la fatigue s’accumule et son corps se plaint. Comme l’égratignure sur sa pommette qui la lance un peu, comme la plaie au creux de sa main qui ne veut pas cicatriser parce qu’elle a l’impression de ne jamais lâcher sa baguette. Elle a finalement réussi à envoyer le dessin de Scorpius, hésitant même à l’altérer pour se supprimer, trop risqué, trop reconnaissable, mais elle s’est débrouillée, enchainant un premier envoie de missive par hibou jusqu’à une adresse sans importance, transplannant là-bas en sautant plusieurs points afin de brouiller les pistes et interceptant l’oiseau pour lui confier les formes colorées dessinées par le jeune Malfoy. Nyssandra Lestrange, née Ollivander, a dû recevoir la lettre le temps qu’elle rentre et traverse le château au pas de course. « I’m not an owl, though, remember that » lâche-t-elle, respiration sifflante. Ca a comme un goût de déjà vu, sa remarque, sa plainte, souvenir d’une vie révolue assurément.

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(5 Aout 2003)

Il peine à couper sa pomme et quelque part, c’est presque comique. L’idée la chagrine, est-elle en train de devenir comme les autres gardiens de fortune, à s’amuser du grotesque d’une situation, Draco poings liés peinant à s’alimenter… ou bien a-t-elle oublié qu’elle avait le droit de rire, de temps à autre. Elle n’a jamais été de celles qui ricanent aux dépends des autres, pourtant… Faux. C’est faux, elle le sait. Elle s’est moquée de Lavande et des autres bécasses croyant en l’astrologie, elle s’est moquée de Ron, à moins qu’il ne se soit agi de flirt maladroit. Elle se renfrogne juste, esquisse un vague sourire lorsqu’il croque dans sa pomme, abandonnant tout simulacre de sophistication. Il aura fallu tout ce temps pour prendre à Malfoy les restes de sa superbe. Elle le voit s’étioler depuis le nouvel an. Elle l’a vu s’amenuiser aussi, à regarder sans l’admettre, à essayer de ne pas fixer, tandis que le jeune homme essayait de garder un peu de dignité avec le maigre confort glissé dans la cellule ça-et-là. Prostrée dans un coin, les bras croisés, mordillant l’ongle de son pouce, elle fait mine de ne pas regarder dans sa direction mais ne sursaute pas lorsqu’il demande « Tu es consciente que notre arrangement est caduc ? » et la rhétorique de la question la fait tiquer. Il n’y a pas d’arrangement. Elle… well, elle ne traite pas exactement tous les prisonniers de la même façon, mais tous les prisonniers n’ont pas sauvé Luna, tous n’ont pas fait ses classes avec elle, tous n’ont pas un petit garçon en âge d’apprendre à lire pour amadouer Hermione. Elle tique à nouveau, serre les dents jusqu’à sentir la douleur dans son doigt alors qu’elle tort l’ongle à presque l’en briser.

Elle sursaute en revanche lorsqu’un bruit de vaisselle se fait entendre et elle tourne la tête pour jeter sur lui un regard quelque part entre le blasé et l’inquisiteur. Il vient de frapper dans le plateau qu’elle s’est débrouillée pour amener, presque trop lourd pour ne pas être déplacé magiquement tant il est chargé, le même genre de plateau qu’elle amène maintenant, parce que sinon personne ne le fait. Et puis c’est une bonne excuse pour ajouter aux rations de Malfoy ce qu’elle, elle ne mange pas, gorge trop nouée pour déglutir quoi que ce soit. Elle vient le nourrir, combine les deux, personne ne pause de question, personne ne voit, personne ne vient l’ennuyer ou la regarder de travers alors qu’elle fuit la grande salle. Personne sauf, évidemment, Malfoy. Elle soupire, s’apprête à lui demander ce qu’il fait mais il décrète : « Tu essayes de me mettre en confiance pour mieux m'empoisonner ? », et elle le dévisage pour voir s’il s’agit là d’une question sérieuse. Avec son ton, impossible de savoir. Il enchaine : « Tu as l'air tellement tracassée aujourd'hui que je suis obligé de me demander si c'est ce que tu appelles conscience qui te tourmente. Quelque chose à m'avouer ? » Un sursaut de rire mauvais la secoue mais bien vite, boudeur, il croise les bras et déclare : « Serre-toi, on verra bien si c'est aussi sain que tu le dis. » et l’espace d’une seconde, elle reste stoïque, avant de poser sur lui des yeux ronds. « A croiser les bras comme ça, tu me donnes juste envie de te confisquer ton dessert » souffle-t-elle avant de faire mine de se désintéresser de lui, mais il ne remue pas et elle soupire. « Sérieusement ? » pourquoi faut-il qu’elle s’acharne. On-t-il réellement besoin de ce qu’il a à dire. Mais il y a plus que ça, n’est-ce pas ? Il y a plus, quand elle se retourne le crâne en cherchant le sommeil, bataillant avec l’idée que Malfoy est peut-être une bonne personne. Il y a plus, quand elle arrive à passer outre son ton trainant, sa prétention. « J’ai mené des campagnes de libération des elfes de maison, tu penses réellement que je suis du genre à gâcher de la nourriture ? » lance-t-elle « Si je voulais te tuer, je te rappelle qu’un de nous deux est désarmé et que non, le couteau à beurre ne compte pas » elle fait un signe de menton en direction du couvert abandonné. « Mange, t’en as plus besoin que moi » insiste-t-elle, même si ça devient de moins en moins vrai à mesure qu’il reprend des forces. Elle ne devrait pas se rendre compte de ça, elle se gifle mentalement, elle passe trop de temps ici, elle manque d’air, d’oxygène, qui sait.

Il ne bouge pas, déterminé, borné. Foutu Malfoy. « T’es absolument impossible » marmonne-t-elle, essayant de ne pas être amusée, s’approchant, finissant à genoux face à lui et attrapant la cuillère pour se servir, prenant une bouchée de purée de pomme de terre. Même ça, ça peine à descendre. Elle n’a pas faim. Elle est trop préoccupée, trop ailleurs, trop sollicitée, trop isolée aussi. « Content ? » siffle-t-elle, repoussant le plateau vers lui.

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(6 Aout 2003)

Il lui fallait une excuse pour ne pas parler. Pour ne pas le laisser parler, surtout. Sans trop savoir pourquoi, elle s’est agacée en repensant à l’échange de la veille. Peut-être était-ce de partager un repas avec lui, peut-être était-ce d’attendre qu’il refuse de toucher à sa nourriture sous prétexte qu’une sang-de-bourbe s’en était approchée. Elle a amené un livre et elle est assise en tailleurs, elle enchaine les pages, lisant à voix haute après une brève introduction. « I don’t know if you were ever taught a bit about muggle History but they have tensions of their own. It’s not…. Blood related, they care about skin color, it’s gotten a little better but it’s not perfect yet, anyway… this guy was a black American preacher, faith you know… » elle marque une pause, comme gênée par la masse d'information à fournir pour faire comprendre le monde moldu. « I don’t know if you know, whatever. He spent his life trying to reconcile whites and African-Americans, descendants of slaves brought to the US to be used by 'worthier' people » elle a envie de lui demande si ça sonne familier, elle se retient, son ton quant à l'idée de personnes plus méritantes en dit assez long. « He had quite an extraordinary life and even more impact on the world… » explique-t-elle avant de lire, enfin, lui épargnant la leçon d'Histoire.

– Courage is an inner resolution to go forward despite obstacles; cowardice is submissive surrender to circumstances. Courage breeds creativity; cowardice represses fear and is mastered by it. Cowardice asks the question, is it safe ? Expediency ask the question, is it politic ? Vanity asks the question, is it popular ? But conscience ask the question, is it right ? And there comes a time when we must take a position that is neither safe, nor politic, nor popular, but one must take it because it is right. –

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(9 Aout 2003)

« Really ? Playing cards ? » Elle est exaspérée, agacée, prête a exploser. Les gardes sont vautrés, à s’amuser et elle est presque sûre de sentir de l’alcool, mais le fait est que ce n’est pas exactement pour ça qu’elle est d’une telle humeur. A quelques mètres de là, Pansy est entrée dans la cellule de Draco et Hermione se maudit pour la promesse qu’elle vient de tenir, simplement parce que cette garce de Parkinson est imbuvable. Elle a dit merci, c’est déjà ça. Hermione devrait sans doute s’estimer heureuse. « What do you think this is ? » demande-t-elle, s’imaginant jeter un sortilege idiot sur la peste, mais elle a juré alors elle a tenu sa promesse. Elle commence sincèrement à être beaucoup trop impliquée dans leurs histoires et ce sont les deux gardes qui payent, parce qu’après tout ils ne l’ont pas volé non plus.

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(10 Aout 2003)

« Attrape » lance-t-elle en arrivant, ramenant ses boucles d’un côté de son visage alors qu’elle lui envoie un carnet et un crayon. Elle a réalisé qu’elle deviendrait folle, à sa place, enfermée sans rien faire, à laisser l’ennuie la bouffer. Son esprit est déjà engourdi alors qu’elle passe tout son temps libre – celui qu’elle ne passe pas ici – à chercher des solutions viables pour Harry, à écumer les volumes pour trouver quelque chose d’humainement acceptable, contrairement à la seule option présente actuellement. Il y a une chose que Malfoy n’est pas, c’est idiot. Intolérant, bigot, traditionaliste, ignorant même, peut-être, mais pas idiot. La classe de Slughorn est loin mais elle était au coude à coude avec lui, même vexée de ne pas le dépasser avec aisance, comme elle pouvait dépasser tout le monde. De toute sa scolarité, il est peut-être le seul à avoir rendu les choses difficiles lorsqu’il s’agissait de prouver qu’une née-moldue pouvait faire mieux qu’un sang-pur, avec suffisamment d’application. Le pire dans tout ça, c’était sans doute qu’il le faisait avec facilité là où elle se brisait la nuque à étudier. Toujours est-il que même si c’est pour jouer seul au morpion, il peut utiliser le carnet qu’elle lui lance. « Je dois le récupérer, après coup, s’ils le trouvent ça va être un scandale » ils les gardent, scandale pour elle mais pas que. « Je ne compte pas lire, si tu décides d’écrire dedans, mais comme je me doute que tu ne vas pas me prendre au mot, il y a un cadenas, j’ai trouvé ça dans un dortoir, tu excusera le motif » et en effet, le ridicule petit cadenas est orné d’une licorne. « Pique toi le doigt, marque le loquet avec ton sang, il ne s’ouvrira que pour toi, reconnaissance sacrificielle » explique-t-elle en espérant qu’il daigne accepter le geste, quand bien même elle exagère peut-être un peu les capacités de protection du dispositif réservé normalement aux sorcières adolescentes. « Et non, je n’irais pas ouvrir les veines de ton fils pour lire » ajoute-t-elle, levant les yeux au plafond et claquant sa langue, impatiente. « Il va bien, au fait. Il prépare des cadeaux pour les jumelles, anniversaire dans quelques jours je crois… » Depuis combien de temps n’a-t-il pas entendu la date ? Garde-t-il une notion du temps, ainsi enfermé ? Elle est de moins en moins à l’aise avec tout ça. Les visites deviennent une routine et elle s’y accroche, presque soulagée de trouver quelqu’un qui la traite comme d’habitude ou presque. Il la regarde avec dédain mais ce n’est pas neuf, ce n’est pas là à la place d’une affection chamboulée par ses décisions, pas comme les Weasley, pas comme ceux qui ne comprennent pas qu’elle se pose ainsi en bouclier pour les Malfoys, pour les Parkinsons. Ils ne comprennent pas. Ils ne voient pas. Ils haïssent, juste, ne savent faire que ça. Parfois elle les comprend, mais pas en ce moment.

Assise par terre dans la cellule, dos au mur, jambe tendue, elle ouvre le livre en l’observant de temps à autre. Si elle bouge les pieds, ses bottines abimées toucheront les souliers en cuir ruineux et ruinés de Draco. La notion, la simple idée, la fait tiquer, elle fixe la promiscuité et replonge son nez dans son bouquin, attendant un instant avant de reprendre sa lecture à voix haute, de quoi couvrir le bruit dans son crâne pendant un instant, ignorant le feu à ses joues et la rigidité de son corps pour ne pas remuer d’un millimètre.

– I refuse to accept the idea that the "isness" of man's present nature makes him morally incapable of reaching up for the eternal "oughtness" that forever confronts him. I refuse to accept the idea that man is mere flotsom and jetsom in the river of life, unable to influence the unfolding events which surround him. I refuse to accept the view that mankind is so tragically bound to the starless midnight of racism and war that the bright daybreak of peace and brotherhood can never become a reality. I refuse to accept the cynical notion that nation after nation must spiral down a militaristic stairway into the hell of thermonuclear destruction. I believe that unarmed truth and unconditional love will have the final word in reality. This is why right temporarily defeated is stronger than evil triumphant. I believe that even amid today's mortar bursts and whining bullets, there is still hope for a brighter tomorrow. I believe that wounded justice, lying prostrate on the blood-flowing streets of our nations, can be lifted from this dust of shame to reign supreme among the children of men. –

citations : martin luther king

(9 Aout 2003)

« Do you know how long I’ve been standing there, waiting for you, Granger ? » les bras croisés, Pansy toise la jeune femme qui marche vers elle, sourcils froncés, baguette à la main. Déjà, Hermione lève les yeux au plafond, claque sa langue d’un air agacé, regrettant l’effort, regrettant la décision. Pansy le sent, elle tire sur la corde mais le fait est qu’elle est trop inquiète pour se soucier de ce que pense la sang-de-bourbe. Elle a juré qu’elle arriverait à lui laisser voir Draco, même cinq minutes, même un instant et il est tout simplement hors de question qu’elle laisse passer l’opportunité. Granger semble fatiguée pourtant, mais tout le monde l’est, fatigué, elle n’a pas à la prendre en pitié. « I can’t believe you’re able to let them treat him badly, with your high morals and all » siffle-t-elle, se faisant cruelle pour cacher le fait qu’elle est inquiète. Et inquiète, elle l’est. Les gardes font exprès de parler près d’elle, pour la faire tiquer. Ils ricanent, quand ils passent là où elle est assise, entre deux rondes. Ils échangent des détails sur l’état de Draco, c’est inévitable. Elle ne sait pas s’il exagère ou non, elle s’imagine cependant que ce n’est pas le cas et dans le doute, elle fait toujours en sorte de couvrir les oreilles de Scorpius, de le distraire, à défaut de pouvoir les ignorer. « But then again, look at you, breaking the rules, we might be a lot more alike than what you want to admit » elle ne sait pas pourquoi elle cherche à agacer Hermione. Peut-être pour avoir une réaction, plutôt que les mouvements mécaniques de la jeune femme dont chaque geste semble requérir un effort. « You do know being back in here doesn’t mean you have to get the mean girl act out, right ? anyway… » rétorque Hermione, pointant un bout du couloir. « Remember what we talked about ? » demande-t-elle et Pansy se retient de dire qu’elle n’est pas une enfant. « You mean that very innovative plan where you start shit with idiotic assholes so I get five minutes with my best friend who’s been treated like dirt because you don’t have the guts to demand proper treatment for a prisoner you need and are trying to use nonetheless ? » pause, à nouveau elle toise Granger. « Yeah, I remember it, I'm no know-it-all but I do have a brain » et Granger ronge tellement son frein que Pansy jure voir quelques boucles brunes s’échapper du chignon désordonné qu’elle porte, sous le coup de la colère. « I vowed for you to be in here, to be safe, with your kids. I swore I’d get you to Draco, you might want to cut down on the snark, Parkinson… » et croisant les bras, l’ancienne préfète de Serpentard affiche un léger sourire tandis qu’elle penche la tête sur le côté, inquisitive. « Or what, you’ll get him to help you by batting your tired eyes ? Admit it, you need me and yes, I owe you, but… » Elle n’a pas le temps de terminer sa phrase, Granger s’éloigne déjà, elles n’ont pas beaucoup de temps il faut dire. Pansy la suit, elles s’enfoncent un peu plus dans les entrailles familières du château. Hermione semble furieuse, de quoi motiver sa diatribe sans doute, Pansy se justifie comme elle peut tandis qu’elle la suit comme une ombre, n’aimant pas être guidée dans ce qui était à une époque ses quartiers, son territoire.

Finalement, d’un geste, Hermione montre l’endroit où est gardé Draco, porte sa main à sa bouche, point là où se trouvent ceux qui peuvent poser problème. Alors qu’elle la regarde avancer vers l’angle où sont stationnés les deux gardes, pourtant, Pansy l’interpelle. « Granger ? » siffle-t-elle, et l’autre regarde à peine par-dessus son épaule pour lâcher un « hm ? », les mains roulées en poings parce qu’elle se retient. Elle enchaine alors, murmurant « Thanks » et se demandant si ça va lui arracher les lèvres. Alors qu’elle pousse l’entrée de la cellule déverrouillée au passage par l’insupportable je-sais-tou et avant d’entendre la voix outrée d’Hermione venue houspiller les gardes, elle capte pourtant le « Don’t mention it » le plus sarcastique qu’elle ait jamais pu ouïr, presque de quoi lui arracher un sourire.

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Le semblant de sourire retombe aussitôt. Elle n’est pas supposée être là et il y a peut-être une raison. Presque immédiatement, ses yeux s’emplissent de larmes douloureuses et il ne faut qu’une seconde pour que l’hésitation file et qu’elle s’approche dans la pénombre. Il est enchainé. Il est en piteux état. Elle a envie de hurler, de retourner chercher Granger, de la tirer par les cheveux pour lui faire regarder ce dont elle est responsable, pour lui demander comment elle ose se considérer redevable. A la place elle souffle aussi bas que possible un « Draco ? » heurté, de peur qu’on l’entende sans doute, ou alors parce qu’elle a peur de le briser… si ce n’est pas elle qui tombe en mille morceau d’abord. Elle se retrouve à genoux devant lui, elle tend une main, touche son front et puis sans grande cérémonie elle l’attire autant qu’elle peut pour l’enlacer et l’avoir contre elle.

Soudain sa propre fatigue n’est rien, absolument rien. Elle n’a plus qu’une inquiétude, plus qu’une chose pour la bouffer toute entière. Lui, son état, le mal intolérable qui s’impose tandis qu’elle le tient. Elle a passé tant de nuit à se demander s’il allait revenir de mission, avant la fuite et elle l’a vu revenir abimé si souvent mais ce n’est pas comparable. Il est plus maigre, plus pâle aussi, à moins que la luminosité douteuse de la pièce ne joue des tours à la jeune femme. « I’m so sorry » souffle-t-elle, s’en voulant tant de ne pas avoir su le retenir, le jour de son anniversaire et avec un hoquet, elle murmure : « I missed your birthday, » et sa voix craque « I’ve never missed any of your birthdays before, I’m… » avant qu’elle ne se ressaisisse. Ca fait trop longtemps qu’ils ne se sont pas vu, trop longtemps qu’elle ne l’a pas touché. A-t-il toujours été aussi gelé ou a-t-elle un fantôme devant lui ? Elle sent sa gorge se nouer, mais elle se fait violence pour repousser toute la douleur, toute la haine envers les rebelles, tout ce qu’elle a pu entendre. Elle n’a pas le temps de se perdre là-dedans. « I want to get you out and kill them all for what they’ve done » crache-t-elle pourtant, sa hargne surpassant tout le reste, « I swear I’ll end every last one of them, every low-life, half-blooded or worse, dirty scumbag… We’ll have our revenge, I swear it, I swear... » avant de se reprendre un peu, front pressé contre celui du jeune homme. Un instant passe, puis deux, elle bouge sans réellement le lâcher, retire le pull sombre, informe et trop large – mais propre – piqué à merlin-sait-qui et le lui passe tant bien que mal, sans magie parce que Granger et les autres ont réclamé sa baguette en échange du droit d’asile. Les minutes s’égrainent, elle refuse de le lâcher, elle se souvient des conditions de sa présence et soudain, ce n’est plus une corvée, plus un mensonge. C’est un mal nécessaire, il faut qu’il sorte de ce cachot humide, il le faut absolument. Alors elle fait ce qu’on lui a demandé, elle le presse, pour son bien. Pas pour eux. Elle s’en fout, d’eux, ils ont trop heurté Draco. Elle le fait pour sa survie, parce que c’est tout ce qui compte. Lui et les filles, juste ça. Scorpius aussi, parce que sa sécurité est liée au bonheur de Draco.

« You need to talk to them, to her, you need to get out of here, I’m begging you, please… » murmure-t-elle, des larmes plein la voix, des sanglots plein la gorge, écrasant des baisers misérables sur sa peau tuméfiée, salie, fatiguée. « Please… » répète-t-elle, dernière supplique avant d’enfoncer son visage dans le cou du jeune homme dans l’espoir d’y insuffler un peu de chaleur.

(9 aout 2003)

Silence gêné, elle veut parler mais elle sait qu’elle n’a rien à dire au sujet de la seule chose qui le préoccupe. Elle a épuisé ses nouvelles trop vite. Scropius va bien, Narcissa également, Pansy est imbuvable mais heureuse de l’avoir vu, les jumelles ont été calme et ainsi de suite. Elle aurait dû diluer son compte-rendu. Elle ne peut pas parler de l’audit, elle n’a rien à lui dire, rien le droit de dire. Elle ne peut pas admettre s’être retrouvée face à un mur lorsqu’elle a cherché à débattre pour le défendre. Elle ne veut pas répéter le « Tu n’es plus objective, Hermione » qu’elle s’est entendue dire, parce que ça l’agace, parce que c’est faux. Ils semblent penser qu’elle est manipulable, ça lui donne envie de rager et de s’en aller en claquant la porte. De toute façon, comptait-elle réellement dire à Draco qu’elle a plaidé en sa faveur devant les autres ? S’il ne s’en doute pas déjà, il n’a pas besoin de le savoir. Alors elle est posée là, épaules douloureuses contre le mur froid, prostrée dans une position inconfortable, à chercher quelque chose à dire pour ne pas immédiatement se saisir du livre et continuer sa lecture. Il a compris sa manœuvre, elle ne sait pas s’il est en conséquence plus ouvert à ce qu’elle dit ou s’il a juste trouvé comment l’ignorer quand elle attrape l’ouvrage. Et voilà qu’elle s’agace toute seule dans son coin. Elle a vraiment besoin de dormir, elle ne peut pas céder à l’envie de lui flanquer un coup de livre juste sur une arrogance et une insolence suspectées. Quoi qu’on parle de Malfoy, alors ce sont plus que des suspicions clairement…

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(13 aout 2003)

Elle lit les mots tracé sur le papier, presque honteuse de l’avoir ainsi piégé mais trop curieuse pour réellement se sentir coupable. Elle oscille entre l’envie de lui laisser un semblant d’intimité – en guise de récompense, un privilège pour le prisonnier se comportant bien, mais l’idée la dérange, sa morale est déjà en berne – et une envie maladive de feuilleter les pages du carnet qu’elle lui a donné. Passé outre le cadenas ridicule, c’est juste un assemblage de papier, de quoi écrire, de quoi se vider la tête. Comme pour le livre, quelque chose de concret pour s’accrocher à son humanité, à cet intellect qu’elle sait rival au sien. Contrairement à ce qu’on peut entendre dans les rangs des opposants du régime, Draco n’est pas stupide. S’il l’était, il serait encore sans doute au botte-à-botte avec les Mangemorts. Elle sait qu’elle aurait perdu l’esprit sans ce carnet qu’elle remplit chaque jour un peu plus, elle se dit qu’elle peut bien lui concéder le même refuge – même si elle surveille. Elle se doit de surveiller, pas vrai ? C’est le seul moyen qu’elle a pour se vider le crâne sans alarmer personne, ces gribouillages sur les pages abimées du petit calepin devenu épais volume. Le seul moyen d’expier ses angoisses sans inquiéter qui que ce soit avec ses doutes et ses états d’âmes, cette colère vitriole qu’elle ne peut exprimer, cette impatience, cette peur constante. Combien de nuit a-t-elle passé à gratter le papier en espérant évacuer un peu de sa hargne, pestant contre l’absence de silence en ces lieux, même lorsque l’obscurité reprenait ses quartiers ne laissant alors survivre que des faibles murmures éloignés. Combien de soirée à s’isoler l’air de rien en relatant les détails les plus mondains pour retrouver un semblant de normalité, quoi que ce soit de familier, l’odeur du parchemin et de l’encre, la sensation du grain contre sa peau, la douleur dans son poignet d’être trop crispée et de ne plus écrire assez. D’une certaine façon, lui donner de quoi s’épancher c’est le traiter comme elle voudrait au moins être considérée, comme un être pensant, un être capable de réflexion. C’est peut-être aussi pour alléger sa conscience face aux traitements qu’il peut recevoir, quand bien même les choses se sont améliorées. Il est encore attaché au fin fond d’un cachot sordide, quelques repas et attentions ne changent rien. Si c’est pour mieux fermer l’œil, pourtant, elle se tire dans le pied en lisant ce qu’il écrit quand elle a pourtant juré qu’elle ne le ferait pas… Techniquement, du moins, elle a dit qu’elle ne toucherait pas à Scorpius pour ouvrir le calepin et que le loquet avait besoin de sang Malfoy pour se déverrouillé… elle n’a jamais rien dit au sujet d’un sortilège faisant sauter la reliure pour glisser les pages hors de couvertures et ensuite les replacer une fois la lecture terminée. Elle se mord la langue. Elle reste une menteuse, même si elle biaise pour se convaincre du contraire. Peut-être traine-t-elle trop avec l’esprit incarné des Serpentards, ou bien peut-être a-t-elle été toujours brutale pour arriver à ses fins. Elle n’est pas particulièrement fière mais ça semble plus probable. Au fond, ce qui est inquiétant, c’est surtout le fait qu’elle ait de moins en moins de scrupules.

Ca l’occupe, pour le moment, alors elle ignore la petite voix qui lui dit d’arrêter, qui lui dit qu’il commence à lui faire confiance et qu’elle ne devrait pas risquer ça, quand bien même elle ne sait pas ce que ‘ça’ peut être, quand bien même la simple notion de ‘ça’ la renvoie à ce qu’elle tente d’oublier pour le moment, pas à même de décortiquer l’instant volé. Le fait est qu’elle sent pourtant encore sa peau contre la sienne, la tiédeur de ses doigts effleurant sa main, la tension dans ses phalanges et ses nerfs picotant à l’envie de bouger pour se saisir de lui et faire en sorte qu’il ne recule pas. En sortant des cachots elle ne pouvait penser qu’à ça, qu’à son air interdit, qu’à son souffle brusquement arrêté, qu’à la façon dont il semblait repousser ses limites comme on tend une main hésitante sous un robinet pour éviter de s’ébouillanter. Elle, elle n’aurait pas dû être gênée par le contact mais c’est surtout le besoin maladif à peine contenu – tant bien que mal à vrai dire – de glisser sa main sous celle du jeune homme et de laisser ses doigts se plier au creux de sa paume pour en explorer les reliefs qui la dérange. Ca n’a aucun sens, n’est-ce pas ? Elle veut mettre ça sur le compte de la fatigue, de la solitude, se dire que c’était désespéré et un peu triste, qu’il manque de choix pour se rabattre, rabattre son attention, sur autre qu’elle, qu’elle s’isole trop pour ne pas être alors vulnérable… Mieux, elle voudrait ne pas y penser alors elle fronce le nez, plisse les yeux, tente de se concentrer sur ce qu’il a tracé sur les pages pour chasser tout ça. Ignorer le problème jusqu’à ce que le problème disparaisse. Oh, elle est convaincue qu’une fois retiré le paramètre confinement, l’équation n’aura plus lieux d’exister. Elle se le martèle et s’attèle à nouveau à éloigner tout ça de ses pensées. Les mots, les mots, rien d’autre, mais son esprit l’emporte une fois de plus vers les mains de Malfoy, la tranche de son poignet posée contre le carnet, sa propre envie de se laisser aller à poser sa tête sur l’épaule du jeune homme.

C’est neuf, c’est passager, ça n’a aucun sens. Encore et encore elle se martèle ça. Elle n’est qu’une distraction au fond du cachot, de quoi s’occuper pour ne pas devenir fou. Ou bien il est déjà trop tard et voilà le résultat. Elle inspire profondément, passe une main devant son visage puis sur sa nuque, presse sur les nœuds de stress qui s’y logent depuis trop longtemps. C’est de sa faute, elle le sait, elle n’avait qu’à lui amener Pansy plus souvent, qu’il puisse parler à la Parkinson, avec leur relation étrange et un peu malsaine, co-dépendante au possible. Elle n’est pas sûre de vouloir savoir ce qu’il se trame entre eux, mais les rumeurs volent depuis les premières classes alors c’est difficile à ignorer, surtout quand elle l’a fait parler, surtout quand on voit la distance jusqu’à laquelle ils sont prêt à aller pour se protéger mutuellement. Et soudain ses doigts se crispent autour du carnet, ses articulations blanchissent, ses mâchoires se serrent aussi. Dans quel monde vit-t-elle, à subitement et incompréhensiblement jalouser une peste quand il y a clairement plus important, plus pressant ? Elle recherche le carnet et l’envoie voler sans délicatesse. C’était une mauvaise idée.

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(15 aout 2003)

Ils vont enfin le faire sortir de ce trou à rat dans lequel il a été confiné pendant des semaines. Dès qu’elle a appris la nouvelle, elle est descendue aux cachots non pas pour lui annoncer mais pour récupérer tout ce qu’elle avait pu laisser au fil de ses visites. Crayons, livres, vêtements propres, autant de preuves d’une présence poussée, cachées dans la pénombre, qu’il vaut mieux éviter qu’on retrouve. Il n’est pas trop tard pour qu’on hurle à la collaboration, à la trahison, pour que la façon dont elle a insisté pour qu’on le traite humainement fasse tout capoter. L’équilibre est précaire, fragile, un château de cartes prêt à s’effondrer au moindre courant d’air. Et merlin sait qu’il y en a, des courants d’air, traversant Poudlard sans prendre la peine de s’arrêter, s’engouffrant partout. Le verdict de l’audit est tombé et pour le moment, les protestations sont sommaires mais elle craint que ça s’organise, que ça s’empire. Ca ne doit plus être son problème, sauf que ça l’est, ça l’est quand même. Dans les cachots il était hors de portée de la plupart des rebelles, en dehors de quelques geôliers accrédités à la hâte. Combien dans les couloirs lui en veulent, combien ne sont pas satisfaits de la décision ? « I need my stuff back » demande-t-elle à la seconde où elle entre dans la cellule. « Quick, by Merlin, hurry » insiste-t-elle, dans l’urgence. Et déjà elle chasse l’impression étrange laissée par ses mots, de ces étapes qu’elle n’a jamais connu, trop coincée dans la guerre pour savoir ce que c’est que de mettre fin à une relation et quitter les lieux avec un carton plein d’affaires. Ce n’est pas une rupture pourtant et il n’y a pas de quoi être amère. Il va sortir de là. Elle appréhende autant qu’elle s’impatiente. Et si les progrès n’étaient que poudre aux yeux pour arriver à ses fins ? Elle ramasse un origami plié à partir d’une page arrachée au journal intime qu’elle n’a cessé de lui amener – trop gros, trop visible avec sa couverture pastel pour être laissé dans un recoin, contrairement au cuir sombre du livre – et le cache dans sa poche avec le reste. Sans trop savoir pourquoi, elle se dit qu’elle ira tout lui rendre plus tard sauf ça.

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(16 aout 2003)

Hermione arpente le couloir pour la quatrième fois depuis qu’elle a grimpé les escaliers. Il est surement occupé, c’est ce qu’elle se répète, attendant et guettant un bruit, un rire, la voix de Scorpius filtrant à travers la porte de la chambre pour se conforter dans l’idée qu’elle est de trop et s’éclipser. Elle se tord les doigts, presque agacée que son refuge ait disparu. Elle n’est pas prête de le dire mais le cachot, bien qu’horrible et inhumain, était aussi assez isolé pour qu’on lui foute la paix. Les quelques heures grappillées là-bas, bien qu’en douteuse compagnie – et elle soupire, passant nerveusement ses doigts sur les quelques centimètres de peau qu’il a effleuré, se sachant ridicule – se sont avérées presque salvatrices pour elle. C’était des instants où on ne lui demandait rien ou presque. Evidemment, Draco avait des requêtes mais c’était réalisable, quelque part. Plus que ce qu’on peut attendre d’elle ailleurs. Elle soupire une fois de plus, marmonne qu’il est surement débordé par le temps à rattraper avec son fils, puisqu’il n’est pas dehors depuis plus de quarante-huit heures.

Elle n’entend rien, pourtant, lorsqu’elle s’arrête pour la énième fois devant la porte. Elle reste plantée là une minute, lève la main pour toquer, la baisse, la lève à nouveau et frappe finalement. Dans la précipitation, ses doigts se referment autour de la poignée et elle ouvre l’accès à la petite chambre dans laquelle on a décidé qu’il pouvait dormir sans même attendre une réponse. So fucking civil, good lord what is wrong with you? Elle peste et se maudit en silence et puis elle s’excuse à moitié, à la va-vite, gênée. « Erm. Sorry. Je » commence-t-elle avant de se redresser un peu, de rajuster sa mise, de reprendre. « J’ai perdu mes manières quelque part dans les conseils interminables » justifie-t-elle de son mieux, non pas que ça soit une excuse. « I wanted to check on you real quick » ajoute-t-elle en forçant un sourire un peu contrit, un peu faux. Ce n’est qu’à moitié faux, elle le sait, une part d’elle est inquiète parce que la réhabilitation ne peut pas se faire sans heurt, c’est humainement impossible. Pas après ce qu’il a traversé. Pas après que son monde se soit cassé la gueule. Elle repousse bien loin tout sentiment de pitié, de compréhension. Ugh, pas de ça avec lui, pas même quand elle voit ses efforts.

Elle ment quand même un peu. Elle n’est pas là que pour prendre des nouvelles et lui demander s’il a besoin d’un tube de dentifrice ou d’un oreiller supplémentaire. Elle referme la porte derrière elle et la notion de visite rapide s’envole en fumée, d’autant qu’elle s’installe d’un air coincé au bout du lit, assise de manière à prendre le moins de place possible dans cet espace qui n’est pas encore vraiment à Draco mais qui n’est pourtant pas neutre et elle hésite avant de se lancer. « I… had a question too » souffle-t-elle, doigts entrelacés et tordus, nez froncé, quelques mèches folles tombant devant son visage tourné vers le sol. Elle relève la tête pourtant et les ramène derrière son oreille avant de demander, très vite, comme on arrache un pansement. « Your father is fond of dark artefacts, right ? » demande-t-elle et sur sa langue la mention de Lucius a un goût de cendres. Elle hait cet homme, sa violence, sa haine, ce dédain évident qu’il a toujours affiché face à elle, son allégeance aussi – le fils pourtant porte la même marque, vient de la même éducation, la regardait de la même façon jusqu’à peu… elle refuse d’y penser, c’est déjà assez compliqué – « Did he ever mention anything about… I don’t know » et elle se déballonne un peu. « Sorry, it was idiotic, nevermind » marmonne-t-elle avant de se reprendre : « I mean… have you ever used a time-turner and do you happen to know anything about how many people they might be able to carry at once ? » et les mots sortent vite, très vite, parce que c’est bien trop spécifique pour ne pas engendrer des questions et elle se demande si elle ne vient pas de commettre une énorme erreur. Elle a écumé tous les ouvrages de Poudlard pourtant, en vain, alors autant jouer sa chance, autant vérifier si elle peut lui faire confiance maintenant qu’il est sorti du cachot. C’est surement tirer à l’aveugle que d’imaginer Lucius Malfoy instruisant en détail son fils sur les propriétés d’un artefact magique certes rares, mais ça vaut la peine de demander, pas vrai ? Ne serait-ce que pour s’accrocher à une excuse, aussi creuse soit-elle, lui offrant quelques minutes de répit loin du tumulte constant du château.

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(17 aout 2003)

Ils ont passé une partie de la nuit à parler, jusqu’à ce qu’elle sombre, entre deux spéculations sur les retourneurs de temps, entre deux théories fumeuses et impossibles à vérifier. A la fin, somnolente, elle avait presque l’impression d’être ivre et ce même si au fond, elle manquait d’expérience pour savoir ce que ça faisait que d’être sous l’emprise de l’alcool. Comme dans le cachot ils se sont retrouvés côtes à côtes, avec un mauvais matelas et non pas la pierre froide comme support ceci dit et comme dans le cachot, ils se sont chamaillés sur des détails, de la sémantique, entre sarcasme et agacement. Ils ont passé une partie de la nuit à parler, jusqu’à ce qu’elle sombre et se retrouve appuyée contre lui, la joue pressée sur son épaule, sa main droite nichée au creux du poignet de Draco, assez près pour que contre la pulpe de ses doigts, elle sente ça et là quelques pulsations, pouls presque calme servant de métronome à son repos.

Trop fatiguée pour lutter, pour se lever et partir, elle est juste recroquevillée, mal installée mais capable de fermer l’œil et trop avide de sommeil pour faire la difficile. C’est peut-être la chaleur qui la berce, ou bien ses respirations, mais elle somnole, elle ère entre conscience et limbes et ça lui va même si un sursaut menace de l’extirper de là. Ses pensées sont tortueuses, entre sérieux et puérilités à la bêtise effarante. Elle se voit tantôt courir dans le parc autour du manoir Malfoy pour échapper à un danger imminent, tantôt en train de frénétiquement essuyer son visage car effrayée à l’idée de baver dans son sommeil. C’est ridicule, mélangé, ses ongles brossent la chair tendre du poignet du jeune homme et en dépit de ses gestes effrénés dans ses songes à moitié onirique, elle ne bouge pas en dehors de ça.

Quand elle se réveille, pourtant, quand elle prend conscience qu’elle ne dort plus, il y a un bras posé chastement sur sa taille. Elle se dit qu’elle doit être coincée entre lui et le mur sur le petit lit, dans la petite chambre, qui d’un coup semble vraiment lui appartenir. Elle inspire profondément, comme submergée par ce réveil étrange. Ils ont dû basculer et s’endormir pour de bon, après des discussions infructueuses sur le retourneur de temps. Elle se souvient lui avoir expliqué vaguement pourquoi elle demandait, à moins qu’il n’ait deviné et que son absence de déni ait été une réponse suffisante pour le jeune homme. Elle se fait violence pour ne pas remuer trop vite, pour ne pas filer à vive allure. Elle doit pouvoir soulever le bras et s’en aller sans le réveiller, disparaissant alors sans trace, elle n’a qu’à doucement tirer sur sa manche pour l’éloigner d’elle et… Elle ouvre les yeux pour jauger de la situation et trouver une issue et puis elle hoquète, soudain parfaitement éveillée, parfaitement alerte, parfaitement paniquée surtout.

Elle n’est pas tournée vers le mur, non. A moins que le mur n’ait été sculpté pour arborer les traits fins et princier de Malfoy, sa mâchoire forte, son nez fin, sa peau claire. Dans les bribes du matin elle se trouve bien trop généreuse de compliments à son sujet quand l'urgence est ailleurs. Ils sont nez-à-nez et à présent elle ne sent que ses souffles sur elle, soudain nerveuse, soudain capable de sentir son palpitant taper fort au fond de sa gorge à chaque déglutition, à chaque respiration. Avec le sommeil pourtant, c’est son envie de se sauver comme une voleuse qui s’est momentanément volatilisée. L’idée de le déranger la retourne, presque autant que ça l'horrifie d'être confronté à un sourire sardonique ou à un air dégouté, dégouté d'avoir dormi si près d'elle... Un bout d'elle râle aussi à la perspective du froid l’atteignant à la seconde où elle s’extirpera de là.

Elle doit perdre la tête et ne peut même plus le blâmer sur l’épuisement. Fichu Malfoy, pense-t-elle alors qu'elle doit se faire violence pour ne pas tendre une main et repousser une mèche blonde qui lui barre le front. Dans la seconde suivante, elle se fustige, se traitant d'idiote patentée parce qu'elle le mérite bien.

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