DÉMANGEAISON sous l’attelle, infernale, irritante, agacement au bord de la lippe, la main retenant de chercher à frictionner sa peau pour un quelconque soulagement. L’oreille, elle, se voulait attentive sous l’écho du discours de Rabastan Lestrange, meneur de l’expédition punitive à laquelle elle, ainsi que d’autres comparses, avait été conviée. Obligée serait le mot bien plus adéquat, ordre auquel elle n’aurait put se soustraire de son plein gré de toute évidence. Elle n’était pas aussi friande des tueries et autres massacres subtils, à contrario de certains de ses camarades au masque d’argent et au tatouage déchirant la peau… Néanmoins, elle exécutait toujours les ordres, enfermant sa raison dans une petite tour spirituelle, ne libérant sa candeur que lorsque tout était achevé, terminé, au loin dans le passé. C’était ainsi qu’elle tenait la cadence, ainsi qu’elle parvenait à avancer sur ce chemin boueux. Ce soir encore, elle obéirait aux demandes du Magister et de ses sbires. Cette nuit, le ciel rougirait sous l’incandescence des ordres du Lord, et la lune serait témoin des hurlements qui accompagneraient cette symphonie macabre.

Son regard céruléen accrocha les premiers balais en hauteur, penchant légèrement le crâne pour mieux observer la scène. Dommage d’en arriver à de tels extrêmes… Elle appréciait le quidditch, au moins tout autant qu’un autre sport de même envergure. Cette punition viendrait ôter d’excellents éléments pour les prochains grands évènements sportifs. Ne s’attardant pas, elle reporta son regard sur Davis, puis Lestrange, hochant d’un simple signe de tête avant de porter le masque sur son faciès, ce dernier épousant chaque trait comme s’il était conçu pour être porté par cette créature en personne. Assurément, elle appréciait le port de ce dernier, rempart contre l’humanité, bouclier spirituel. Se détournant de ses deux comparses, elle se dirigea vers les tribunes sud, accompagnée de sa camarade du moment, l’esprit réfléchissant déjà à l’art et la manière de s’enquérir du succès de la mission. Rien ne se passait jamais comme prévu, elle en avait plusieurs fois l’expérience. Phalanges venant chercher sa baguette, elle vint s’enquérir de la présence des quelques lames de jet qu’elle dissimulait toujours à l’arrière de sa ceinture, et autres endroits plus ou moins cocasses. Elle ne comptait jamais sur la magie uniquement pour remporter la victoire. « Un feu de joie donc… » Une simple étincelle n’était jamais satisfaisant, préférant toujours les entrées théâtrales. « J’imagine qu’un petit feudeymon n’est jamais de trop… » Et Raspoutine savait combien elle aimait ce sortilège…

Ses doigts la démangent, ils s’enroulent et se déroulent autour du sinueux morceau de saule qui lui fait office de baguette magique depuis ses onze ans. Ça fait des mois qu’elle attend ce moment, c’est plus jouissif que le grand plan de terreur contre les repères insurgés auquel elle a pu participer. Cette fois-là elle a été réquisitionnée parce qu’il y avait besoin de monde, parce que sa tante l’a pistonnée certainement après que Flora lui ait fait part de son envie de rejoindre le rang des mangemorts et vite.  Cette fois-ci c’est différent, ils sont moins nombreux, à tord ou à raison, elle se sent choisie, elle se sent nécessaire à la mission, elle sent une pression sur ses épaules : elle ne peut pas se permettre de rester en retrait - non qu’elle le souhaite - elle ne peut pas se laisser traîner par les sorciers plus âgés et plus expérimentés - non qu’elle en ait l’habitude. Toutes les baguettes présentes doivent servir et l’on remarquera ses réussites comme ses échecs. Cette fois, elle peut faire ses preuves. Et elle en a bien l'intention.

Au débriefing de la mission elle n'a pas bronché. Foutre le feu à un terrain de quidditch ? Elle accepte sans sourciller. Elle n'a jamais eu grande affection pour ce sport, elle n'a pas de remords particuliers et aucun regret. Pour le reste, les spectateurs et les joueurs, puisqu'ils ont osé ignorer une instruction expresse du Magister en tenant une rencontre pourtant interdite, tout ce qui pourra leur arriver ne sera que mérité. « Vous ne tuez que ceux qui s’opposent directement à nous. » Voilà qui règle un quelconque problème de conscience, voilà qui saurait faire taire ceux qui voulaient les pointer du doigt comme étant les méchants. Un hochement de tête déterminé répond à Rabastan - presque une légende pour elle - quand celui-ci l'informe qu'elle doit le suivre. En plus d'être la plus récente recrue, la seule non marquée du groupe, elle est aussi la plus jeune, la décision est donc logique. Pourtant elle s'en sent honorée. Elle ne se serait jamais imaginée un jour devoir mettre le feu à des gradins de Quidditch en compagnie de Rabastan Lestrange. But then, dans sa jeunesse - aussi étrange que ça lui semble aujourd'hui - elle ne s'était jamais imaginée soldate du Lord. Enveloppés dans leurs capes noirs ils se frayent un chemin vers la tribune nord, les spectateurs pris dans leur match leur tournant le dos et ils s'infiltrent en toute impunité sous la construction de bois. Sa baguette fermement serrée entre ses doigts elle retient l'envie pourtant irrépressible de se lancer immédiatement dans sa tâche et étudie d'abord la structure des gradins. « Pas touche aux poutres porteuses n'est-ce pas ? » Elle pense aux ordres donnés ; pas de dégâts civils inutiles, que le feu fasse s'effondrer les gradins sans laisser une chance aux spectateurs de s'en sortir n'est donc probablement pas au programme. « Incendio. » souffle-t-elle finalement la baguette pointée vers la poutre - a priori lambda - la plus proche d'elle et il n'en faut pas plus pour que de fascinantes flammes oranges viennent lécher le vieux bois.

Spoiler:

ELLE TREPIGNE, LA MANGEMORTE. Elle trépigne comme elle a trépigné autrefois - juste avant Godric's Hollow, juste avant l'attaque du toit de Guipure. Elle est impatiente de faire quelque chose de bien, elle est impatiente de corriger l'affront de ce peuple trop con et trop aveugle pour comprendre ce qu'il leur offre  “ Vous ne tuez que ceux qui s’opposent directement à nous. ” annonce Rabastan en la fixant comme s'il connaissait les pensées qui lui traversent l'esprit (pourtant, elle est sûre que ce n'est pas le cas, elle a l'habitude des intrusions legilimens dans sa tête). Déjà, la petite voix s'insurge, se révolte. Ils s'opposent tous à Lui, ils méritent TOUS d'en crever, les pourritures. Il n'y a que le rang du Lestrange pour tenir en respect ses accusions déplacées, parce qu'en toute logique, Rabastan est du Cercle, il L'a servi plus longtemps qu'elle, plus fidèlement qu'elle - elle ne pourra jamais se vanter d'avoir été à Azkaban pour Lui. Alors, la moue contrariée et le regard indigné de devoir retenir son courroux, elle suit Ladàh vers les tribunes sud. Perchées sur les hauteurs, les spectateurs sont trop obnubilés par leur match et leur rébellion pour remarquer les deux Mangemorts masquées. “ Un feu de joie donc… J’imagine qu’un petit feudeymon n’est jamais de trop… ” Propose la Russe, et Tracey proteste : “ Ceci est une punition. ” Ce ne sont pas des réjouissances, ce n'est pas plaisant, c'est même triste de voir que le peuple ne comprend toujours pas le bien fondé des décisions du Magister. Cependant, elle approuve l'idée du sort incendiaire et avec férocité, la formule est crachée. “ Burn them all. ” Claque-t-elle quand l'invocation enflammée s'échappe de sa baguette et sans ciller, elle dirige sa magie vers le terrain, la laisse gober les anneaux des Appleby Arrows sans s'émouvoir des cris stupéfaits et effrayés qui s'élèvent maintenant autour d'elles.