asiana + there's a storm you're starting now

Up in the attic down in the cellar lost in the static coming back for more. It’s who we are, doesn’t matter if we’ve gone too far, doesn’t matter if it’s all okay, doesn’t matter if it’s not our day.

28 octobre 2003. L’unique patate qu’il a cuisinée lui apporte plus de vieux souvenirs que du plaisir ; c’est stupide, pourtant, c’est qu’une foutue patate, sans saveur, mal-cuite, pas assaisonnée mais il la fixe tout de même comme si c’était la chose la plus précieuse au monde. Il a soudainement l’impression d’avoir six ans et d’aider maman à éplucher les pommes de terre pour qu’elle lui prépare du Stolichniy salat, même si le goût ne sera pas le même que la salade de babouchka parce que sa maman a tendance à oublier beaucoup de choses ; c’est encore pire quand elle s’était entêtée à préparer du mos, un plat nivkhe qui avait plus une consistance terreuse qu’autre chose. Et puis ça rend le goût de sa patate encore plus triste maintenant qu’il se rappelle de ses grands-parents paternels qui avaient l’habitude de quitter leur Khabarovsky kray pour voir leurs petits-enfants mais ça fait quinze ans qu’Aspen n’a plus de nouvelles d’eux. Ça fait quinze ans qu’il n’a plus sa famille, dix ans qu’il porte un autre nom, sept ans qu’il vit dans la rue. Il balance le reste de sa patate, la regarde s’envoler loin jusqu’à atterrir dans un tombeau, sur la tête d’un petit jeune qui s’offusque en se grattant le crâne. Aspen le regarde chercher un responsable des yeux mais ricane en s’enfonçant dans son écharpe, couvrant la moitié de son visage. Il se force à fermer les yeux quelques secondes, perché sur une rambarde rouillée encerclant le Wuthering Heights Cemetery, tentant de charger ses batteries au maximum avant sa mission de ce soir. Mais là encore, son répit ne dure pas longtemps, les membres du Path viennent de terminer leur journée de boulot et rentrent au QG.

Les yeux semi-ouverts, Aspen les observe de son perchoir scannant les visages familiers jusqu’à tomber sur Mist. Elle aussi, le regarde, même s’ils sont séparés par une multitude de mètres ; pourtant elle ne fait pas de mouvements vers lui, remet la sangle de son sac en place et continue sa route vers la place centrale en détournant son regard du sien. Il continue pourtant à la fixer jusqu’à ce qu’elle disparaisse de son champ de vision, mettant sur le compte de sa patate moisie cette fixation momentanée qu’il porte sur Indiana.

Quand seulement il prépare les affaires dont il aura besoin auprès des Hitters, quelques heures plus tard, c’est Mist qui lui tombe dessus. Il referme le sac et le place sur son dos avant de se tourner vers Mist et l’interroger des yeux, elle-même le fixant les bras croisés et les sourcils froncés. Il sort du périmètre des Hitters pour contourner le Mausolée et longeant diverses tombes, Mist le suivant jusqu’à ce qu’ils s’arrêtent dans un coin plus tranquille. « I’m having problems with a guy. » À son tour, il fronce les sourcils maintenant que les mots se forment dans son esprit : whatever, elle est libre de faire ce qu’elle veut avec les mecs de leur gang. « Like his dead body won’t fit in this bag kind of problems or you like him problems ? » Et puis il ne l’a jamais vue flirter avec un autre membre mais peut-être qu’elle est juste discrète sur sa vie privée. Il y a quelques semaines, elle avait quand même tourné le dos aux festivités du gang pour venir s’ouvrir à lui, à cause du deuil. S’il n’a jamais gobé le mensonge de ses parents bouffés par des vampires, il a bien vu que la mention du deuil n’avait rien de mensonger – c’était même… personnel. Et il s’était senti… honoré qu’elle lui confie quelque chose d’aussi lourd, sans même besoin de détails. Dans le gang, ils n’ont jamais besoin de longues explications pour comprendre entre les lignes ; même quand Mist l’a prévenu de ne pas lui révéler de trucs personnels, il a suffi qu’elle mentionne Mood pour qu’il sache qu’elle est devenue une taupe. « It’s okay. I’d help you bury the body. »

Mais elle lui lance un regard noir, accompagné d’un sourire sinistre, décroisant ses bras pour avancer de quelques pas vers lui. « Ça va être marrant. » Et sans qu’il ne s’y attende, Indiana le bouscule en arrière et il tombe à l’intérieur de la tombe comme si ça avait été creusé pour lui (heureusement que le gang a vidé les squelettes – il n’empêche qu’une odeur de décomposition s’insinue entre ses narines maintenant qu’il est entièrement dans la tombe). Il s’offusque avec un « hey ! » en se mettant sur ses jambes, Indie le regardant de haut de l’extérieur de la tombe. « Ah, je vois. Tu t’entraînes sur moi. » Un dernier regard noir pour Aspen, Indiana lui tourne le dos et il s’extirpe de la tombe pour partir en mission. Complètement tarée, cette Indie.

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18 novembre 2003. C’était une bonne idée – sur papier. Mise en pratique, ça s’avère un peu compliqué. Pour une fois que le travail des deux groupes a été raccourci, Aspen a pu tomber sur Indiana en ville et lui a proposé d’apprendre quelques mouvements de parkour, spécialité des Breaches. Il s’était dit que ça serait probablement utile qu’elle l’apprenne aussi, pour avoir plus d’avantages sous la manche en cas de fuite. C’était vraiment une bonne idée mais… Indiana a deux pieds gauches. « Putain, tu te rétames même en tentant une figure toute simple » qu’il la charrie après qu’elle se soit écroulée au sol une nouvelle fois. Elle lui envoie son regard noir trademarké en se relevant pour essuyer ses mains sur son jean. Il repose sa boisson au sol et se met en position pour lui remontrer la figure qu’il tente de lui apprendre depuis une bonne dizaine de minutes. D’abord, il fait craquer les vertèbres de sa nuque, puis lui lance un clin d’œil avant de s’élancer en avant, ses pieds se posant sur des briques précises jusqu’à ce qu’il en grimpe plusieurs en quelques secondes et que ses bras s’accrochent sur le rebord d’une fenêtre. En quelques mouvements fluides, il a les deux pieds sur le rebord et y fléchie les genoux pour lancer un nouveau sourire en coin à Indiana, toujours coincée en bas de l’immeuble.

Sauf qu’elle ne lui lance pas de regard noir cette fois-ci mais il voit ses lèvres s’étirer très lentement en un sourire angoissant (aussi trademarké) et ses bras viennent se croiser sous sa poitrine ; non, Indie n’est pas agacée qu’il vante ses prouesses acrobatiques mais plutôt… arrogante, elle a une idée derrière la tête. « Quoi ? » Son propre sourire se fane à mesure qu’il fixe son expression particulièrement creepy. « J’avais pas remarqué les deux-trois fois que tu m’as montrée cette figure mais… Jolie culotte, Fangs. » Et là, il subit une décomposition faciale instantanée : sa main se glisse dans son dos et il remonte instinctivement son pantalon. Shit shit shit. Son pantalon avait légèrement glissé de ses hanches. « Ta gueule. » Il jette un coup d’œil par-dessus son épaule pour vérifier s’il y a quelqu’un dans l’appartement et lorsqu’il s’aperçoit que c’est vide, il se permet de s’asseoir pour toiser Indie. « Honnêtement, si j’avais su que tu porterais une culotte rose avec des cœurs, j’aurai pris un appareil photo pour immortaliser ce moment. » Même en grognant, le sourire vainqueur d’Indie ne flétrit pas, au contraire, plus il fume et plus elle jubile. « J’étais pressé, okay, j’ai pas vérifié ce que je volais – et puis c’est confortable. Juste tais-toi. »

« Confortable, huh ? » Et ouais, c’est confortable, pas comme s’il avait un choix énorme de sous-vêtements, surtout en pleine mission. Il ignore si toute la situation est tordante pour Indie ou si c’est juste le mot ‘’confortable’’ qui l’a fait tiquer le plus mais elle se met à rire. Elle se fout littéralement de sa gueule, en se prenant même le ventre, secouée par les rires, s’interrompant pour lâcher quelques mots comme ‘’culotte rose’’, ‘’j’hallucine’’, ‘’avec des cœurs’’ et ‘’confortable’’. Il ignore aussi, depuis combien de temps elle rit, il a l’impression que ça dure des heures ; peut-être que ça tourne en boucle dans sa tête, peut-être que l’image d’Indie complètement lâchée, sans ses barrières qui le repoussent, joue sans arrêt dans son esprit. Il ignore même pourquoi sa propre expression passe de l’exaspération qu’elle ait aperçu son sous-vêtement à la surprise complète de la voir rire. Juste rire. De lui mais ce n’est même pas ce qu’il retient, Aspen, lui ce qu’il mémorise c’est le rire insouciant qu’elle lui offre. Et finalement, quand elle parvient à se calmer enfin et qu’elle l’aperçoit pratiquement la bouche ouverte, l’expression naturelle d’Indie revient aussitôt, accompagnée de son bouclier. « Quoi ? » qu’elle l’attaque après s’être complètement calmée, lui faisant fermer sa bouche. Il continue à la regarder comme s’il la voyait pour la première fois et les mots lui échappent, « ton rire… avant qu’il ne se reprenne, non, rien. » Et il glisse en bas de la même façon qu’il avait grimpé, attrape sa cannette et s’en va, tentant d’oublier la Indie insouciante et spontanée de sa mémoire.