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Elle était devenue maîtresse dans l'art des regards meurtriers. Les yeux rivés sur lui, dardant sur sa silhouette un orage menaçant qui dansait au fond de ses iris sombres, elle le fixait en espérant presque parvenir à le faire disparaître dans un nuage de fumée alors qu’entre ses doigts, le verre vide qu’elle serrait commençait à trembler et à menacer d’éclater.

Pansy se demandait ce qu’il foutait là et par quelle opération de Merlin il se débrouillait toujours pour finir dans ses pattes. C’était digne du phénomène de Baader-Meinhof : maintenant qu’elle l’avait trop approché, elle avait l’impression de le voir partout, d’entendre parler de lui tout le temps et elle trouvait ça de plus en plus irritant. Elle se demandait, aussi, où étaient les rebuts quand on avait besoin d’eux, puisqu’elle aurait bien eut besoin qu’on ré-remplisse son verre. L’alcool ne réglait rien mais augmentait sa tolérance aux idioties courantes et en son for intérieur, la jeune femme cherchait tant bien que mal à faire rentrer le brun dans cette catégorie, celle des erreurs à ne jamais reproduire, des moments d’égarement à blâmer sur le départ de Blaise et sa solitude. En tirant bien, elle aurait même pu, surement, s’en convaincre… seulement les libations courant dans ses veines commençaient à faire effet, la rendant moins à même de maintenir son carcan strict, ses murailles quotidiennes. Partant de là, il aurait été sage qu’elle reste de son côté de la pièce et l’ignore, mais lorsque cette idée lui traversa la tête, elle réalisa qu’elle était déjà, ironiquement, en train de traverser la foule entre eux.

Elle voulait le traiter de poseur, avec son attitude de voyou et sa musique de sauvage. Elle voulait lui répéter qu’il n’était que de la racaille et que le fait d’avoir posé ses mains sur elle, quelques temps plus tôt, puis à nouveau, et à nouveau encore, ne changeait rien. Elle voulait lui dire qu’il était une erreur et le foutre à la porte, jugeant qu’il n’avait rien à faire à cette soirée huppée et ce quand bien même elle n’était, elle-même, qu’une invitée dans la masse. Certes, on la respectait peut-être un peu plus que les lambda, de par son statut social, et on scrutait attentivement ses gestes, mais pendant cette soirée, elle n’avait pas de pouvoir, à moins de se lancer bille en tête, seule, dans un combat peine perdue… Il avait une façon de l’agacer qui était toute singulière, d’une efficacité peu commune. Il l’empêchait de passer à autre chose et elle détestait ça, car elle avait alors l’impression qu’il s’immisçait dans ses pensées. Par-dessus tout, elle détestait les regards qu’il lui jetait et qu’elle n’était pas fichue d’ignorer… Peut-être aurait-elle dû fuir, mais à la place, elle commença à se frayer un chemin parmi les gens, traversant les discussions et les rires, adressant quelques sourires à droite et à gauche, virevoltant dans ce monde qu’elle ne connaissait que trop bien, le tout en le fusillant de temps à autres, du regard, trop souvent surement, aux vues de la simple poignée de seconde que la manœuvre dû prendre avant qu’elle n’ait traversé les lieux.

Se saisissant d’un verre plein, à la volée, profitant d’un plateau qui flottait non loin d’elle pour abandonner celui qu’elle avait cherché à briser, elle fit l’effort de se fendre d’un sourire pour celui qui discutait avec Absolem, n’ayant surement pas remarqué que ce dernier ne semblait écouter que d’une oreille, trop occupé à torturer mentalement la Parkinson du regard. « Je vous l’emprunte, ça ne sera pas long » souffla-t-elle, poussant déjà le jeune homme, du bout des doigts, comme si elle touchait quelque chose de sale – vraisemblablement, ses gestes avaient bien changé depuis la dernière fois qu’elle avait été en contact avec lui et ça, elle tentait de ne pas y penser, tentait de ne pas laisser ses joues s’empourprer sous le souvenirs cuisants des étreintes trop intenses. Affichant un rictus agacé, le suivant de quelques pas, elle s’arrangea pour le faire entrer dans un couloir de service, le bruit de la soirée mondaine couvrant encore assez l’ensemble de la pièce pour qu’elle puisse crachée sans être entendue : « A quoi tu joues ? Qu’est-ce que tu fiches ici ? Comment fais-tu pour être partout où je vais, qui te donne ses foutues invitations en pensant que tu les mérites ? »

Elle était en colère, droite comme un i parce que légèrement mal à l’aise, nerveuse même. En le suivant, elle s’était autorisée à boire un peu plus, sifflant le verre attrapé plus tôt, ce qui avec du recul était probablement la pire idée au monde. Elle n’avait pas besoin de flanquer de grands coups de batte de quidditch dans son self-control, il vacillait déjà bien assez sans qu’elle n’en rajoute. Foutu bad boy en mousse, elle le pourrirait jusqu’à la moelle, à moins qu’elle ne l’ai déjà trop dans la peau. ▲