"L’HOMME EST RONGÉ PAR LE SOUCIS DE SE MONTRER MÂLE, IMPORTANT, SUPÉRIEUR ; IL JOUE DES COMÉDIES AFIN QU’ON LUI EN JOUE ; IL EST LUI AUSSI AGRESSIF, INQUIET ; IL A DE L’HOSTILITÉ POUR LES FEMMES PARCE QU’IL A PEUR D’ELLES, ET IL A PEUR D’ELLES PARCE QU’IL A PEUR DU PERSONNAGE AVEC LEQUEL IL SE CONFOND. QUE DE TEMPS ET DE FORCES IL GASPILLE À LIQUIDER, SUBLIMER, TRANSPOSER DES COMPLEXES, À PARLER DES FEMMES, À LES SÉDUIRE, À LES CRAINDRE ! ON LE LIBÉRERAIT EN LES LIBÉRANT. MAIS C’EST PRÉCISÉMENT CE QU’IL REDOUTE. ET IL S’ENTÊTE DANS LES MYSTIFICATIONS DESTINÉES À MAINTENIR LA FEMME DANS SES CHAÎNES." Simone de Beauvoir

Les murmures stellaires gourmandaient la chambre de la captive allongée sur un lit des draps mordus par les autres peut-être, décédés, expirant, massacrés par les lourdes dextres de l’inhumain insatiable, seule dans ses pensées, ses jades ouvertes où s’agitaient des nuances opalescentes de nacres, d’ivoire, dans ses prunelles pâles de jeune offerte sur l’autel quémandeur de vierge brimée luisaient des agonies pétries par les années soufflées dans les cages tourmenteurs d’un sablier. L’oublie coulait sur les rives plafonnées du haut lorsque ses larmes semblaient de perle ne glissant sur sa joue enfantine qu’une mélodie divine extirpée des lippes gercées de la reine assoupie. Ses mains bougeaient cependant, animal déchu de son environnement, un nouveau qu’elle se devrait affronter sous les regards moqueurs de ses démons joyeux, riant grassement, apparaissant soudainement entre les stries perfides des dédales étirés du pandémonium placide qu’elle ne se résolue pas, encore, à visiter. C’était cette fenêtre ô douce ironie, cette fenêtre de bois, tentatrice, narquoise, sournoise, dans son giron d’étain qui, sous l’avalanche d’une envie barrée, d’un espoir perduré, d’un souhait vengé rayonnait sous les supplices de la mère argentée, appelant sa fille enlevée, enfermée dans cette tour enracinée. Les fines barres d’un cocon cosmique miroitaient les maigres meubles faisant office d’aide à la naufragée qu’elle n’avait pas touchée ; savamment ajournée sur les ressorts d’un temple grognon. Elle aussi l’était, son esprit tragique peuplé des cris, des hurlements, une douleur affligeante par l’écriture liturgique d’un bourreau dévoreur de chairs, marques insatiable qu’elle grattait discrètement brume perturbée d’une âme anesthésiée. Elle tendit la main, sa paume débouclée sous la fraicheur de l’aube transparente, ses mèches de crins mordorés dans ses iris pailletées de sanglot déstructurés par celle-ci la femme, celle voltigeant sous sa face, amusée, moqueuse, pointant du doigt la condition d’esclave de la jeune fille dissipée par les frasques de litanie libertaire. Là sous son nez, les effluves des bois, les bruissements des herbes, les frétillements des insectes sous les feuilles marronnées en ce début d’automne mortifère. Elle aurait pu sauter, dans le vide tremblotant, de l’étage distripé, se faire une entorse à sa cheville fluette et ses bras pantins sous l’égide de griffes terriennes ; elle aurait pu pencher la tête, goûter le silence apaisant de la nature offerte, sourire timidement aux hymnes froissées des lendemains funestes.

Tap tap les talons sur le plancher, tap tap les marquises défaites, le robinet fonctionnel, son visage flouté sous les décombres de cette eau insalubre, une mascarade enfumée que ses arachnéennes pourchassaient mélancoliquement, frénétiquement essayant de massacrer, déchirer le faciès sculpté d’un ange condamnée. Son miel ardent glissait sous les ravages d’une humeur maussade, réveillée la belle fée dans une pièce tamisée où la nuit répondait subtilement aux exhortations émouvants de la fillette éperdue, elle avait frappé, elle avait grignoté ce sépulcre dépendant, cette laisse de capturée séraphique par les flammes surgissant du maelström. Elle n’avait jamais épousé les chausses d’un roi glorieux, d’un maître courtois d’avoir dilapidé son épiderme de soie, généralement en retrait, solitaire, ne se mêlant des orbes et des étoffes vaporeuses d’une simili-guerre, d’un sacro-saint de bataille que les débris d’un pouvoir intimiste. Une bibliothèque s’écroulant sur le corps jonché de sang du fraternel ôté ! Elle mesurait alors les flocons palpitants de carmin dans ses grottes de montagne, dans ses falaises éberluée où les pics confortables dessinaient les trésors des mythes parfumés, amènes de prière où, les genoux à terre expulsaient les zéphyrs rutilant de désespoir d’avoir tué son frère. Princesse baignée dans les lacs terribles des décédés dans la maisonnée austère, cadavres puant bâchant le salpêtre du sol grouillant de vermine. Elle préférait les endroits dégagés ô glaçon des tempêtes ! Neuvième jour où le trou noir chancelant fusionnait à son état d’urgence, neuvième jour bénie par le huitième celui de l’apocalypse tombante le premier tandis que l’encart trépignant brisait la sensualité promesses de sa peau cristalline s’écoulant des soupirs pourpres de la damnée. Pourquoi ? Un besoin étouffant de dessiner maintenant, un besoin matraquant les chants d’aurore de la jouvencelle, mais de stylo ni de crayons dans la cage congédiée ! Elle brisa la porte de bois joignant poussière écho souverain d’un silence pesant. La duchesse éperonna sa lippe pleine de joyaux colorés arabesques d’un morceau de vie s’écoulant de la divine comédie, sur son menton noyé par les flots coraux de la sécheresse courroucée.

Boom les portes s’entremêlent dans la colère hennissante de l’enfant sauvage, gazelle rapidement galopant dans le labyrinthe monstrueux du minotaure absent, des réponses voilées. Les images s’écartèlent dans les méandres nématiques de l’âme avachie sous les ombres nostalgiques, de souvenirs culturels où les corps statufiés fascinaient la donzelle. Boom les pas virevoltants de la timide tristement vaincue par les mots déliés, ouvragés d’Hades ayant susurré dans son éternel assoupissement les imprécations imaginaires d’une agnelle stridente destinée au couteau de boucher. Les feuilles éparpillées dans sa mansarde craquelée, les pots de verre recelant l’Ostie des sacrifices, elle pourrait percer au rouet, percer délicatement la veine enchantée pour répandre le rouge sur les murs distanciés. Descendant les escaliers de marbre, zébrures sur son nu atrophié elle sent pourtant les embrumes astrales l’accompagnant, chantant allégrement au désert verdoyant des contrées romancées. Elle se pose papillon étoilé dans les ténèbres charognards, repoussée par cette barrière perverse invisible à ses jades demandeuses. Assise animal asservi attendant peut-être un déluge diluvienne ; une branche de pin dans sa main sacrilège, de ses lèvres vermeilles brode quelques épopées religieuses de ses sucrées notes asexuées, des trémolos dans sa gorge hydratée de lait. C’est ainsi qu’elle l’aperçoit ; l’ogre de ses maigres obscurités ; neuvième jour repenti. C’est ainsi qu’elle l’observe s’avancer, l’homme au charisme insoutenable, fumant de ses naseaux les boucanées grisâtres, lié néanmoins à cette ennemie amère Fascination dans son alcôve de blé ensorcelle, épouvantée d’un démon aimé au-delà des précipices oniriques, hantant déjà de son visage endurci par la vie. Il est pape en son territoire, chasseur trempé d’hémoglobine giclant sur l’asphalte stérile ! Périlleuse nébulosité débutée ô innocence périe !