Gracieusement la fée esquissait les pas conquis d’une guerrière céleste, sa robe de jet opaline sur ses chevilles trop courtes, ses manches légères telles les ramées de guis que la colombe encensée dans son feuillage immaculé rapportait aux déshérités, ses pieds toujours nus sur le béton rouillé d’une rive humidifiée. Il pleuvait des larmes incandescentes sur les précipices terribles des barbares agenouillés sur les stèles hymne frigorifiées à la gloire du malin ; les marques envahissaient le ciel opaque de nuages écarlates tandis que la fille mortuaire bénissait de sa paume touchée, pourfendue par les incantations bouillonnantes du sbire des trépas, les minces troncs, fragiles agonie qu’ils subissaient sous la directive de la nature capricieuse. Elle aussi dans son antre de verre, glace famélique, prison charmante dans l’immensité de la nébuleuse, une cage d’acier où résonnait les échos désespérés de la Liberté sœur disparue à la lune astrale, ses longs cheveux de neige stagnant sous les sanglots des chimères pétrifiées. Helle épouse des lendemains noirs, apocalypse enfin venant quérir les immortels châtiés par l’étreinte punie de l’opulente femme ses jupons retroussés où s’immolaient les chairs calcinées, parcourait le monde discipliné sous les zébrures de ses pieds humbles. Madeleine s’était sauvée, repentie à la force de sa tentation, ses longues mèches d’ébènes fioriture à sa dégénérescence pénitente sainte dans le déserte aride des chemins de croix ; Helle la fillette indépendante dans les ombrages de ce lieu enchanté relevait son menton sous le règne parfumé de l’aube jaillissante.

Un souffle aérien vient se poser sur les lambeaux de son linceul à présent griffé par la promenade nostalgique d’une forêt assoupie, fuyant la chambre grisonnante du bâtiment austère. Elle ne pouvait partir éternellement vers les jardins des Aspérides où les pommes d’or recelaient des caresses pénétrantes, elle avait pourtant besoin de marcher, de sentir l’ondé bienveillante sur son épiderme d’oie blanche ; recourt puissant à son âme égarée qu’elle apaisait par les mélopées angéliques de la mère naturelle en son sein maternel. Elle ne voyait pas la lumière du jour, tendre spiritualité, attendait les obscurités nuances de crème et de charbon, de sombrals et de dragons, de lune majestueuse dans sa main de porcelaine. Le jour elle lisait ou, plus littéralement dessinait, croquais les liturgies, les embrumes de ses aurores hantées par l’effroyable souvenir de l’armoire, des cris, des poings atteignant la tendre enfant sur son visage de poupée un faciès où s’accommodait la peur jaillissante, le miroir mirobolant d’un reproche celé au père tonitruant. Aujourd’hui soumise à l’ambre des mains d’un maître implacable, pouvait-on le nommer ainsi déjà, une âme acheminée à l’essence de la gamine assombrie, une pièce pile face où deux jalousies s’opposaient. Elle possédait encore les stigmates de la torture rampante à son corps déstructuré, sa silhouette malingre d’ange asexué. Elle ne leva pas sa caboche pour effleurer de ses jades luisantes les cieux contrariés de la prêtresse encerclée par les fines boules respirant les astres argentés, elle n’avait goût qu’à marcher ivre de somnambulisme, ivre de cet esprit déjoué qui s’endormait à l’obéissance des pas légers qu’elle foulait sur la terre meuble de la forêt.

Quand elle ouvrit ses paupières violacées c’est l’allée amère qu’elle observa chamboulée par les teintes de gris, de noir, de blanc qu’elle apercevait sur les murs monstrueux de ce chemin dallé ; quelques lambeaux d’hommes dans les parcelles agonisantes des serres pourchassées, des reclus, des égarés guettant la proie exquise qu’ils pourraient s’approprier. Elle se souvint de ces êtres enténébrés encerclant la biche pour un repas de rois, leurs mains moites, leurs sourires déjantés, leurs yeux bavant les délices interdits qu’elle pouvait leur offrir sur un écrin de velours parfumé. C’était lui, cet homme marqué, élevé par ce symbole de pouvoir qui était venu chasser ces rats jeûnés par une parole bien placée. Elle ne l’avait pas demandé fine épouse de Thanatos mais avait regardé distraitement, la curiosité titillé par ce titan autoritaire, elle ne souhaitait pas le connaître juste apposer sa gratitude sur le tapis énigmatique de la connaissance. Elle l’avait suivi pendant quelques temps pour le perdre de vu des mois tressaillant sous les zéphyrs charbons de nuit blafarde avant de revenir aujourd’hui comme un signe du destin. C’est sa fenêtre, son apparence qui, dans le jargon populaire, dans ses pensées tourbillonnantes lui fit prendre conscience que trois années peut-être s’étaient écoulées. Nuages livides, cheveux au souffle saccadé, elle poussa discrètement le volet pour pénétrer dans l’antre tamisée du seigneur, vogua un peu, toucha quelques babioles avant de s’assoir timidement sur un siège de marbre. « Tu n’as pas l’air bien. ». Seuls quelques mots passaient les barrières de la jeune silencieuse, des questions surtout qu’elle se permettait pour enfoncer l’aiguille dans la chair rubescente des poissons gonflés.

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Son domaine de sable et de grain s’envolaient dans les profondeurs des mélodies terribles de la déesse cruelle, mer fascinante, Helle pouvait se noyer dans le paysage somptueux d’un requiem foudroyant que la foudre peignait lascivement sur les côtes du malin, des falaises escarpées qu’elle escaladait dans les dérives d’un esprit embrumé. Culpabilité ! Honte ! L’enfer est les autres mais la jeune panthère de blanche vêtue se sentait terriblement souillée par les âcres aromes de la pourriture de l’âme stagnante. Son âme noircie par les crayons charmeurs de quelques serpents tentateurs qu’elle n’apprivoisait pendant ses longues promenades solitaire choisissant offrandes à son frère décédé, sa moitié incendiée par un morceau de bois vernie que possédait la maison maintenant corrompue de cendres, baignée dans les limbes mystérieuses de la femme Mort. Un stylo dans sa main excuse aux orbes ignorées, elle entreprit de souligner traits, arabesques, lumières sur un papier froissé en écoutant attentivement les paroles du repentant, des phrases transperçant le donjon, les remparts de l’invisible qui souleva son visage de porcelaine, approcha ses doigts céruléens des jumeaux masculins de la Lys tourmentée. De ses lèvres ne s’échappèrent qu’un gémissement assourdit par les souvenirs brumeux de la nymphette penchée sur le bureau, une faiblesse qu’elle espéra tombée dans l’oubli, le tombeau famélique des préjugées de guerre. « Nous ne sommes pas si différent. ».  Elle avait pour habitude de répéter comme se repaître des phrases des autres, les faire siennes tandis qu’elle lustrait ses pensées, les vernissait d’un sortilège souriant, mascarade de bonheur révolu pour la glaciale reine déchue. Longeant le bureau distingué du personnage elle se permit de déranger quelques babioles abandonnées ne semblant prendre conscience de l’endroit fermé, du territoire démesuré d’un seigneur bridé. « N’as-tu pas voulu de cette naissance ? Tu es pourtant bien placé dans la société. ». Ô gouvernement de foi, elle disparaissait aux matières politiques, aux boues démentes des conservateurs, aux allusions de pensées souterraines qu’elle auditionnait raclé sous les catacombes des nuisibles narcisses. « Ton père considère que c’est le sang, cette couleur carmine une prérogative à l’ignominie et à l’injustice. De quel côté es-tu ? ». Elle n’avait pas l’intention de s’éloigner des plages rocheuses d’une discussion passionnée, Helle n’énonçait quelques bribes d’échos silencieux dans les nébuleuses incertaines de la passion virevoltante, s’adressait à Terre, à Océan plutôt qu’aux hommes craints de l’adolescente trompeuse. Lys dissimulait ce mystère obséquieux d’un homme à la dérive, d’un noyé s’ébattant dans les vagues maléfiques d’un carcan moral ténébreux. « Que tu ne comprends pas toi-même ». Ses réflexions la menaient souvent à manifester les dernières réminiscences d’une voix clarifiée, douce échappée à l’agonie qui seyait parfaitement à la sainte tronquée ; du miel verdâtre s’épanchant sur les murs métamorphosés de neige titubantes. Elle s’assit lentement redoutant les griffes chimériques d’un siège de velours avant de, une unique fois, enraciner ses émeraudes dans celles embrasées de la mal fleur fanée. Elle souhaitait appliquer un baume de joie qu’elle ne connaissait pas sur le cœur endolori de cet énergumène dont elle s’était attachée, réservée prêtresse de froideur mortuaire suant sur sa peau de lait plâtreuse. Ses jambes dessinèrent des dynamiques de ballerines enorgueillies alors qu’elle s’appuya sur le rebord demandant un contact plus fraternel avec le désespéré. La main se tendit la première à l’appel où des marbrures de flocons semés transparaissaient, argentins occultes qu’elle immergeait dans le liquide vital d’une gorge arrachée, dans les boyaux illusoires de charognes fascinantes, de cadavres pustules des trottoirs. Elle avait cueillie au verbe près la souffrance de l’apôtre Jésus dans ses paumes se ployait à la voûte divine des paternels autoritaires. « Tu as le droit de dire ce que tu penses. Te sens-tu seul dans l’immensité ? Souffres-tu de tes actes passés ? As-tu des ressources pour t’échapper ou restes-tu cloitré chez toi, dans ton bureau comme maintenant ? Une main se prend, elle se perd, elle se contemple ; on peut lui faire du mal. Mais on tisse les fils sacrés de la sociabilité avec le temps ce monstre. Tu regrettes quelque chose ? Je te tendrais toujours la main, je veille sur toi. ». Elle se trouvait à présent au centre de la pièce, éclairée fugitivement par la lune incandescente contournant les traits floutés de la dormeuse somnambule, une main tendue vers les paysages mirobolants de la nature tantôt persécutrice tantôt maternelle couchant ses descendants dans son désir éprouvant, futile, guerrier, des meurtres pour les convictions des martiaux. « Veux-tu voir mon monde ? Celui qui m’aide à l’apaisement quand les pensées se font aventureuses ? Tu penses à ton mariage futur, je te montrerai qu’il n’y a pas s’inquiéter. ». Elle l’invita à plonger dans l’inconnu, celui qui cousait l’existence de l’indépendante tonifiée.[/font]

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Le père talonnait ses souvenirs distendues, des fils argentés qu’elle aurait aimé bruire, dilapider sur les hautes collines de ses songes apprivoisés, tournaient les danses brumeuses de réminiscences effrangées qu’elle possédait ; une larme invisible sillonna sur sa joue endolorie des marques de son passé, rosie par les froids d’été disparu à jamais. Immonde crachin effacé par les bribes de maux s’écoulant des lèvres de l’amant, il ne savait pas les plaies qu’elle portait sur son dos inamovible alors qu’elle était prête à transporter le vent de sa paume de Vestale amusée par une babiole qu’elle faisait tournoyer dans le centre de ses doigts rongés. Déchirures ensanglantées, veinées de carmin, de terre, l’hémoglobine fusait, papillonnait sur les fresques meurtries d’une condamnée pourtant calme à l’immensité. Elle ne dit rien, incapable de répondre lorsqu’il s’agissait d’énoncer des bâtiments sacrés d’une vie privée démolie par ces sentiments soufflés, ravagés par la démence bourgeonnante voltigeant sur le zéphyr abusé ; elle fuyait ces rubéoles de questions ses pas jalonnant les denrées fanées des paysans affamés. « Il y a pire. ». De ceci elle avoua un semblant de prose s’évadant de ses lippes parfumées à l’odeur des aubes, un hymne de quelques lettres qu’elle déposait sur l’auréole de l’apôtre affligé par les aléas de cette blanche oiselle translucide de gris mortifère ; une vie carnage d’un innocent conditionné. Les patriarches n’étaient pour les pensées du Styx une sourdine famélique ivre de coups à la volée qu’Helle entretenait à coup de peinture pourpre sur des toiles jaunis, des papyrus vieillis ; une sage redevenue juvénile. Elle sublimait en Lysander une magnifique étoffe de bravoure, de courage, de fierté dissimulée, une sagesse secrète qu’il ne montrait jamais ; elle contemplait son esprit vivace pour avoir parcouru quelques dalles à l’ombre des cerisiers enchantés observant les joutes verbales de ce roi incompris, manquant clairement d’une confiance en soi abolie. « Tu sais ce que signifie une lys ? La vierge Marie sur les retables en dédie une à son fils sur sa jambe gauche le tient fermement entre ses bras d’humaine. Le lys c’est la pureté. La virginité. Tu es tout cela pour moi. ». Les mots jaillirent sans contrôle sans préparation, jaillirent, éclatèrent les murs opaques d’un bureau tamisé par les révélations muettes, éclaboussèrent les défenses de la nébuleuse choquée elle-même par ce qu’elle venait de confesser. L’élan d’un désir, d’une feuille, d’un stylo, une cataracte de destruction qu’elle souhaitait s’infliger caressèrent son duvet soyeux d’enfant éprouvée. Une ronde folle sur le parquet, l’agonie d’une vierge décédée par le défaut pendant. Admettre c’était se mordre ; se mordre c’était périr dans le torrent des faibles. Sur l’esquisse se forma des gouttes, des pluies, des cascades incandescentes d’une intelligence martyrisée par les blessures des goulots de bouteilles d’un antécédent débarrassé ; des cris, des pleurs, des supplications requiem foudroyant à l’agonie subite, récalcitrante à apaiser les tourments sautillant. Les mains d’Helle se mouvaient, éclairs mignonnets d’où s’échouaient les stries impropres de bleus sur sa peau incolore ; des nuances écarlates qu’elle apprivoisait souvent dans les contrées de ses bois, de ses falaise ardues. Des ombres forcées, des natures disgraciées ; le matériau rapidement noyé dans les ruines d’un hurlement tu. « Une définition existe-t-elle réellement pour les ennemis ? Quels ennemis vois-tu ? De chacun m’a prêté une voix, je suis ce que tu veux que je sois. ». Divagation des épopées, des quelques livres qu’elle tenait sur les genoux lorsque le soleil brillait des surprises naufragées à deux êtres édentées, deux êtres chétifs près d’une fenêtre ouverture narquoise à la liberté illusoire. Elle bordait son frère les nuits d’opales tandis que la mère s’éjectait sur les rives tissées du tentateur blasé, tandis que les lourds pas des centaures grognaient les menaces éjaculées. Se levant la lune offrit sa main à la nativité, l’ange d’or de ses mèches translucides répéta le geste, embrassa le soyeux épiderme de l’ami profond, désiré ; s’avança encore jusqu’à toucher le fond, entendre les battements rassurants de l’individu à ses côtés. « La liberté. ». Un souffle sur les lèvres, un souffle sur les muqueuses, un symbole sur gravé palpitant sur les souvenirs enguirlandés ; elle l’embrassa.

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Il avait des braises dans ses orbes mordorées, des lucioles carmines dans ses agates de prédateur lorsque ses lèvres gelées se posèrent sur ses jumelle duveteuses, elle ne voulut pas l’embrasser Helle les sentiments disparates encore mourant dans ce cocon de lames, elle souhaita transpercer les défenses de cet ami par un geste ; les mots dilapidés qu’elle ne manipulait rarement. Tournoyante alors dans sa robe de moire un linceul avachi de terre bourbeuse qu’elle arborait inconsciemment, elle fixait ses yeux éblouis de nacre dans les détails de son bureau impeccable ; des livres rangés, des bibelots rangés, des stylos et des feuilles rangés ; toutes cette perfection mit mal à l’aise l’ange mortel qui s’assit sur la moquette elle aussi soignée. Elle écouta sans mot dire, silencieuse la muse des Botticelli, des Goya, des Fussli ses longues voiles de neige sur son dos anorexique l’enfant des esprits solitaires, le fantôme des nuits morbides qu’elle apaisait par le doux son des cordes stridentes de son violon déstructuré. Elle grimaça quelques rubéoles sur un papier déchiqueté, ses paupières noyées par les mèches blafardes de son crâne glacé ; la jolie venimeuse planta une mine parcheminée dans le sol épouse des plantes léthargiques. « Je ne suis pas esclave. ». Ce mot ne s’esquissait pas dans les limbes de son âme comme un statut que l’on apposait à la gloire décédé des méchants enivrés ; Helle antique Perséphone dorlotait les vivaces bruissements de la mystique nature, ne se mêlait pas aux capharnaüms de discussions enflammés qu’elle fuyait, arrosait par la colère de ces hommes exécré. Ces cinq lettres suffirent à déclamer sa pensé tandis qu’elle se redressa la bossue droite la justice qui s’enracina dans les vertèbres de la terre moelleuse. La fenêtre ouverte promesse à ses escapades somnambuliques semblait chantonner sous les torrents invisibles de cette pluie bienfaitrice ; une envie toujours combattit la belle endormie ravage d’écho dissipés. « Pas une bénédiction Lys. Une malédiction. ». Cascadant maladroitement, rapidement dans les rapines de ses réflexions, un songe de mémoire et la bibliothèque s’effondra par ses étagères et les livres foliques s’écroulant au sol leurs couvertures brunies par la souffrance reflétée sur le visage ocellé de l’enfer. Pétrifiée par l’incontrôlé pouvoir, elle joignit ses phalanges ivoiriennes d’ongles de glaises dans sa peau de lait, transparente des filets de sang qui glissèrent doucement décorant la divine ensorcelée. La gorge se mêlait des sons muets qu’elle ne put caresser par la chaleur artificielle de la parole submergée juste le chaos vermicelle d’un acte soudain, surprit toujours par la délicieuse tromperie de ses sens. Cette insipide magie, ces sortilèges exécrés, ces diables moqueurs qui valsaient d’une ronde amusée, elle guetta les lutins maléfiques de ses chimères opales. Reculant, confrontée encore une fois à la réalité de ses manigances inconsidérées, inconscientes, c’était son frère le spirituel guidant les poteries de son ailé renversant comme les tornades tonitruantes les écumes d’intellectualité. Elle resta là, contre le mur, en proie aux déchirures de ses souvenirs maintenant assourdissant, filtrant dans ses oreilles percées de fines boucles d’argent qu’elle gardait depuis longtemps ; statue de cire son faciès impassible elle scruta le point nébuleux de la sortie. Saisissant la baguette du monarque, elle la tendit la lionne apeurée peut-être ses billes luisant l’effroi de la mort encore sous ses pieds, le cadavre lascivement brumé par les réminiscences colériques de ses maigres spéculées. « C’est toujours comme ça quand il apparait. ». Un gouffre alors, un repli sous le linge blanc de ses sombres clartés ; elle n’apercevait plus Lysander, elle avait tout gâché.

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