☥ to forgive my mother for never teaching me to love myself. to never again say my name like an apology. ☥

Elle ne t'aimais pas bien avant que tu sois né. Ce soir d'Halloween, cette nuit d'horreur pour elle. Son ventre tremblait, menaçait de s'ouvrir en deux et ce n'était même pas pour la fille qu'elle voulait. Ce bébé était le premier et le dernier qu'elle aurait, toi. Les dix-ans la séparant de son maris se trouvaient punis, comme les oracles l'avaient prédis. Un seul enfant naîtrait de leur union. Un seul et unique, un enfant différent, qu'on attendait, qu'elle redoutait pourtant. Et toi, tu n'avais rien demandé pour être craint ainsi de ta mère. Tu naissais, poupon adorable aux yeux d'un brun clair, verdoyant, adorable, charmeur dès les premiers regard, les premières risettes. Elle s'était presque laissée charmée pendant un moment, mais son blues revient très vite. Tu l'épuisais, elle ne se sentait pas lier à toi, elle engagea même une nounou plus rapidement que convenu, pour qu'elle retourne au boulot. Heureusement, tu avais des grands-parents en or qui te gâtais comme un roi. Ton grand-père maternel, surtout, Daje Shacklebolt. Il s'occupait de toi, te traînait partout, te faisais découvrir le monde et surtout, n'avais pas peur de tes crises. Tu compris plus tard qu'il avait probablement les mêmes donc que toi. Tu aimais être avec lui, parce qu'aucun monstres ne venaient te déranger, tu étais en sécurité. Pourtant, alors que tu grandissais, il perdait de la vigueur et bientôt, c'est toi qui devait lui rendre visite chez-lui après qu'il se soit malencontreusement cassé une cheville.

Les choses empiraient pour toi, les monstres, les esprits, les cauchemars, les chorales dans ta tête. Tu pensais devenir fou alors que tu atteignais tes dix ans, que tes parents étaient à choisir si l'an prochain tu irais à Poudlard ou à Sainte-Magouste, en santé mentale sorcière. Ton grand-père, du fond de son fauteuil conseilla pourtant d'inviter chez-vous une femme bien spéciale. Viridiana. Une sorcière vaudou aux origines aussi mexicaines que malienne. Elle devait venir t'offrir un rituel de purification pour chasser les monstres qui grugeaient ta vie. Pourtant, il n'en fut rien. Quelques instants après ta rencontre avec elle, la sorcière avait déjà lui en toi, sentant toute la puissance se dégageant de ton être à force d'être entouré de tous ses esprits, bon comme mauvais. « Votre fils n'est pas possédé Mrs Shacklebolt, il a seulement la faculté de communiquer avec le monde des morts. » Tu souriais doucement, guéris. S'aurait dû tout régler, mais ce n'était pas le cas. Ta mère n'avait pas l'air moins terrifiée. Elle tournait au vert et tu savais que c'était de ta faute. Tu ne t'en haïssais qu'un peu plus fort alors qu'elle devait quitter, se retirer dans sa chambre. Tu étais convaincu que tu ne valais rien si ta propre génitrice n'arrivait pas à éprouver autre chose que de la peur envers toi. Tu t'éloignais d'elle au profit de cette sorcière qui te trouvait si unique, son vaudou t'intriguant, t'attirant. Tu passa le rester de l'année à coller chez-elle, ce fût même elle qui t'accompagnais jusqu'au train, avec ton père, ta mère était malade. Tu lui écrivais comme un dingue, lui racontant tout de tes aventures. Elle t'envoyait des cadeaux et tu exigeais de la voir dans toutes les vacances qui t'étaient réservés. Elle venait dans ta famille aussi bien à Noël que pendant les vacances d'été. Tes parents était tout à fait d'accord, ta mère en était même soulagée. Ton père disait qu'elle te faisait beaucoup de bien, qu'elle te changeait pour le mieux. Toi seul pourtant savais qu'elle t'apprenait à t'aimer, t'aidait à pardonner à ta mère pour son coeur brisé par cette fille qu'elle n'aurait jamais. Pour compenser, un jour, tu aurais une fille et elle pourrait la bercer dans ses bras, lui donner tout cet amour qu'elle t'avait dédaigné. Elle t'aidait à être en paix avec tout cela, bien avant que tu ne le comprenne.

☥monsters aren’t born, darling. they’re created, they’re cultivated, sewn together with horror and cruelty with fragments of love still trapped inside. ☥

Poudlard s'était échappé en un souffle. Bien avant que les ombres d'un nouveau gouvernement en arrivent à briller sur vos vies, basculant tout à Poudlard par la même occasion. Dix-sept ans, la majorité sorcière et ta vie comme une partie d'échec qui venait de commencer devant toi. Ton père t'avais dit qu'il fallait te trouver un boulot dans un café ou un truc du genre pour l'été, puis il tenterait de te faire entrer dans son département. Tu avais accepté, mais ce ne fût pas du tout fructueux. Tu bossais à Pré-Au-Lard dans une auberge, mais on te renvoyait rapidement car tu faisais fuir les clients, toi, ça t'amusais. Tu obtenus un autre boulot dans une librairie, mais le perdais rapidement après que le propriétaire t'ai surpris dans des embrassades avec son fils, quelque peu plus jeune que toi, après que vous ayez fermé boutique ensemble. Tes parents étaient découragés de la vie que tu menais, de celle que tu voulais entretenir. Leurs jambes tremblaient alors qu'il te parlait de tes projets d'avenir et que tu leurs répondait : « Je veux être un artiste. » Leurs regards devenaient exorbités, ceux de ta mère larmoyant. Avaient-ils entendu ce qu tu venais de dire ? Oh que non. Ils ne comprenaient pas les mots de cette façon. Lorsque tu leur disais que tu voulais être un artiste ils comprenaient : « Je veux être un bohémien, un voleur, un mendiant, une tapette, un damné, une honte, un pauvre, un sans domicile fixe, un créateur des bâtards noirs aux quatre coin de la ville, un drogué qui finira par se faire assassiné. » Léger problème de communication. Ils refusaient, te disait que ce n'était pas réaliste. Ils te lançaient donc un ultimatum : tu devais te trouver un boulot avant la fin de l'été, contribuer à ramener du pain sur la table de votre maison. « Où sinon quoi ? » Questionnais-tu, de ton timbre toujours aussi calme, la provocation ne se faisant ressentir par ses mots que tu disais. Ils étaient pourtant rageurs, te trouvais impertinent, raccourcissaient même le délais et menaçaient de te jeter de la maison si tu ne trouvais pas ce que tu allais foutre de ta vie, après avoir refusé un poste de secrétaire pour ton père au ministère. « Il y aura toujours Viri pour me récupérer chez-elle. » Répliquais-tu alors pesant chacun de tes mots, c'était une certitude, elle ne te laisserait pas dans la rue. « Elle nous a fait promettre de nous appuyer, c'est pour ton bien Ali... »

Piégé, tu n'avais pas le choix. Tu avais doucement hoché de la tête, puis tu avais tourné les talons, partant t'aérer les idées, te calmer malgré ton air impassible. La porte claquait derrière toi alors que tu t'enfonçais dans la nuit fraîche de l'été. Tu cherchais quoi foutre de ta peau, en quoi tu étais doué et qui n'avait aucuns rapport avec la vie d'artiste. Tu pensais à ton corps de jeune apollon, mais tu doutais férocement que devenir danseur exotique était une bonne option pour toi. La prostitution n'en était pas une non plus. Une ombre apparaissant devant toi te coupait le souffle, te faisait doucement paniqué et brusquait ta songerie. « Vas t'en. » Mais elle n'obéissait pas, elle te suivait, te poussait, t'entraînait jusqu'au cimetière de Godric's Hollow. Devant une pierre tombale qui avait été ravagée. L'âme hurlait justice, mais tu ne savais quoi faire. Devais-tu réellement retrouver les coupables pour que l'esprit te fiche la paix ? Des pleurs venaient pourtant troubler ta prise de conscience. Une vieille dame devant une tombe, pleurait. Tu regardais l’entité tournant autour de la sépulture et l'idée te vient enfin. Tu t'approchais de la pauvre vieille à pas feutrés, t'accroupissant doucement à ses côtés, pour qu'elle te voit, qu'elle évite la crise de panique. Tu ne souhaitais pas commencer une carrière de meurtrier en série. Tu posais une main rassurante sur son épaule alors qu'elle te fixait de ses iris noirs. « C'est normal... Je sais ce que sais de perdre un être aimé. » Tu ne savais pas. Tu n'en avais pas la moindre idée. Tu avais été gâté par la vie jusqu'ici. Depuis dix-sept ans, aucun oncle, tante, grand-parent ou cousins n'étaient mort dans ta famille. Les seuls morts que tu connaissais c'était ceux qui venaient te hanter. Ça ne t'empêchais pas de continuer ta mascarade. « Je sais qu'on ferait n'importe quoi pour les retrouver... » Encore en larmes, elle hochait positivement de la tête, d'accord avec la mélodie que tu soufflais doucement à ses oreilles. Pleurnichant maintenant contre ton épaule dans cet effet de familiarité que tu faisais aux gens, cette confiance vite gagnée, souvent à tord. « Je peux vous aider... » Ses yeux brillaient, tu te relevais et elle se relevait également. Tu étais ce charmeur de serpent qui l'attirait doucement jusqu'à chez-toi.

Vous passiez directement par le sous-sol, ramenant la vieille dans ton antre. Les bougies s'allumant d'un coup de baguette sur l'endroit glauque où tu tassais déjà les chaises, prenant un pot de sel, quelques bougies pour faire un cercle de sel, des bougies blanches que tu faisais voleter autour de vous alors que tu entraînais la vieille à qui tu avais fait croire qu tu étais nécromancien. Tu lui avais dit que son mari se relèverait de sa tombe et viendrait l'embrasser, la serrer dans ses bras. Elle te donna un objet qui lui appartenait et tu commençais tes incantations, te doutant que cela ne fonctionnerait. Tu t'excuserais, lui disant que vous pourrez recommencer dans une séance gratuite, mais elle te payerait celle-ci. Pourtant, un grognement se fit entendre dans la pièce avant que tu ne sois renvoyé vers l'arrière, laissant la pauvre femme dans le milieu du cercle. L'esprit s'emportant contre toi soufflant sur les bougies, il griffait ton torse, le laissant saignant alors que tes cris de douleur appelaient ceux de la femme. Quelque chose d'étrange se passait à cet instant. L'esprit se retrouva soudainement dans des teintes de gris, coulant doucement vers sa vieille femme. Tu ne comprenais même pas ce qu'il lui disait, lui prenant le visage et les mains de son corps fantomatique. Puis il disparaissait. Tu rallumais les bougies, t'excusant à la pauvre vieille qui semblait soudainement très apaisée. Elle te remercia infiniment et t'embrassa et te laissa 100 galions tout rond. Toi qui n'avais jamais posséder autant d'argent. Tu étais aux anges. Rapidement, d'autres gens venaient frapper à ta porte. Doucement, tu proposais également tes services de Marabout. Au bout d'un mois tu avais ramassé plus de 500 galions, assez pour faire taire tes parents qui n'avaient plus d'autre choix que d'accepter la carrière que tu t'étais choisie et qui, il fallait l'avouer, tu réussissais plutôt bien.

☥ call it what you will: eternal damnation, a curse from the gods, but you are going to fall in love and it will feel like being split open with the dullest of knives, jagged and cruel. ☥

Ses longs cheveux noirs semblaient briller d'argent au reflet dorés des bougies emplissant la pièce. Une autre soirée, une nuit que tu voulais éternelle. Tu avais mal grandis, Bash, grandis avec des idées que tu n'aurais jamais dû avoir. Pas face à elle. Tu n'avais pas le droit. C'était mal, punissable, et pourtant. Le rituel commençaient alors qu'elle caressait doucement ce tambour qu'elle tenait sous son bras. Sa voix profonde aux accents aussi mexicains que sénégalais s'élevaient dans la nuit en chansons qui tournoyaient autour de toi en t'enveloppait d'émerveillement. Tu n'arrivais pourtant pas à fermer tes yeux, les détourner d'elle, cesser de sourire comme un con. Tes épaules bougeaient déjà toute seule au rythme des coups. Déjà, elle te tendait sa main pour que tu viennes la rejoindre. Tes pas dansant jusqu'à elle, plus près, jamais trop près de son corps qui ondulait plus lascif que le tien. Tu attrapais l'une de ses mains, elle déposait son tambour, laissant le vinyl créer la seule ambiance dont vous aviez besoin. Même les jours de pluie, son sourire était brillant comme l'été, son corps chaud comme vos terres d'origines. Vous balançant au rythme des vibrations, de Cuba jusqu'au fond de l'Afrique. Pour enlever le poids de sur vos épaules, enrouler vos coeur dans de la soie et vous les échanger. Tu prendrais soin du sien, elle du tien. Elle te laissais faire de sa maison la tienne, prenant son espace vital pour la faire tienne sans te demander de t'en excuser et c'était exactement ce que tu attendais depuis toutes ses années. Quelqu'un qui ne te traitait pas comme une bête exotique, tout en tentant de te consoler sur le fait que « tu n'étais pas si noir. » Comme si la couleur sur ta peau était de la saleté, une maladie, un poids plutôt que la fierté et l'amour qu'elle insufflait en toi alors que tes mains chocolatées caressaient tendrement les siennes. Son sourire resterait pour toujours dans tes rêves, aussi doux que du melon miel sous le soleil d'un après-midi brûlant. Elle avait des diamants tombant de ses lèvres à chaque mots s'y perdant, ses lèvres si près des tiennes. Ne réalisait-elle donc pas qu'il y avait des bijoux, même dans ce qu'elle faisait par accident, que tout ce qu'elle touchait se transformait en levé de soleil, qu'elle était fait du feu qui habitait en ses entrailles depuis sa naissance, que tu voulais t'y brûler comme un papillon de nuit aveuglé par tant de beauté rayonnante? ? Tes fines ailles disparaissant quand tu étais trop près de ton soleil, te rendant cette petite chose faible, mourante entre ses doigts, mourante du désir qui avait brûlé tes ailes, te rendant prisonnier d'elle. Tu redécouvrais avec elle ce que signifiait : être noir, avoir tout ce sang de princes égyptien en esclaves maliens en passant par les travailleurs de champ mexicain dansant avec leurs bottes. La musique coulant dans vos veines pour chasser votre malheur, encore aujourd'hui, vos os ne pouvaient cesser de danser jusqu'à retourner en cendre se mélangeant à celles de vos ancêtres. Tu redécouvrais ce que c'était de ne plus détester les femmes, ta propre mère. Viridiana t'apprenait que ce n'était pas toutes les femmes qui rêvaient de déchiré avec leurs ongles les cicatrices laissées par celles avant. Que tu avais des soeurs, qui pouvait t'aimer. Que dans le créole dans lequel ton père te parlais encore, tu avais une langue secrète et qu'en la parlant tes frères reviendraient vers toi, que tu ne serais plus jamais seul. Elle te faisait comprendre ce que c'était d'aimer sans peur et sans réserves. Sans que les autres ne jugent ta passion pour une femme en âge d'être ta propre mère. Tes mains glissaient affectueusement dans ses rivières de tresses couvrant sa tête. Tes lèvres généreuse retrouvait les siens, vos corps s'immobilisant, tes hanches continuant pourtant de danser pour retrouver les siennes. Tu reculais doucement pour découvrir son regard décontenancé. N'avait-elle donc rien compris de cette plante qui avait grandis en toi depuis toutes ses années à la côtoyer tous les jours, sans fautes ? « Bash, c'est mal. Il faut pas. Tes parents me font confiance et... » Tu es trop jeune ? Tu le sais, tu le sais et tu t'en fiches. Ton coeur brûle pour cette femme que tu veux faire tienne, malgré toutes les mauvaises langues qui claquerons rien que pour vous. Tu hoches doucement de la tête en signe d'accord, un doux sourire persistant à tes lèvres malgré ce rejet évident, la retenue qui tiens encore cette femme d'un harpon planté dans ses tripes. « Tu as raison, Viri, c'est une très mauvaise idée... » Lui concèdes-tu alors que pourtant tes lèvres s'approchent encore des siennes pour s'y frotter, obligeant vos souffles courts à lutter alors que ta langue s'avance doucement pour aller chercher la sienne qui se tend, se mélange à la toi dans le goût irrésistible de ce baiser unissant vos lèvres charnues, faisant déborder le filtre d'amour qui bouillonnait déjà dans ton ventre. Tes mains retrouvant doucement sa taille, remontant sa robe noire alors que tu la coinçais lentement entre le mur et ton corps. Ses lèvres te quittaient, son visage se détournant du tien te faisant offrande de son cou sous lequel son sang battait aussi sauvagement que le tien alors que tu embrassais la peau de sa gorge pour goûter aux huiles uniques de son épiderme. Tu voulais faire de son corps ton temple. Tu voulais y prier toute la nuit et tout le jour qui s'en suivrait. Venir t'y abreuver, t'y ressourcer, y guérir. Oublier jusqu'à ton nom. Tes mains remontant pour rencontrer ses hanches généreuses. « Il faut qu'on arrête... C'est... » Haletait-elle, sa phrase se brisant en un gémissement face au frisson que tes lèvres lui provoquait. Tu souriais, complice, contre sa chair. Fier. « Tu as raison, c'est horrible... Immoral. » Soufflais-tu contre sa peau pour lui provoquer d'autre frissons remontant le long de sa peau alors que vos rires éclataient à l'unisson.

Tu avais enfin pris ta place dans son lit cette nuit là. Empiétant davantage sur ses terres inexplorés, t’imprégnant sur ses murs, dans sa vie. Respirant des prières autours de ses hanches comme si ses grains de beautés étaient les perles d'un chapelet invoquant vos dieux, sensuels et tendre, roulant vos langues sur des mots rauques qu'inspirait votre amour solaire. Tu l'as aimé comme un fou a qui on avait tranché la tête pour prouver qu'il n'en avait pas. Les jours après, rien ne s'améliorait. Elle te disait que c'était votre première erreur et la dernière. Si seulement. Elle ne comprenait pas qu'elle n'était pas qu'un béguin, qu'un amour de passage. La maladie dont elle t'avait atteint était bien plus grave, mortelle.

☥ we claw for sacrifice, for burning down our cities, these broken, evil things covered in the dust of our own corruption, painted with the
guts of our brothers, all in the name of peace. ☥

Tout allait bien, tout brûlait dans des crépitements joyeux, à l'odeur alléchante du bois, un peu comme les oeufs le matin, ça donnait envie de vivre, plus fort, plus intensément, plus rapidement. Tu aurais pu la prendre entre les débris, entre les corps morts. Tu étais heureux de foutre le bordel comme pas possible. Elle était heureuse que tu sois heureux. Vous auriez du courir, mais tu prenais le temps de te laisser aller à quelque enfantillages, même si tu n'étais plus un adolescent. Tu la prenais par la taille malgré les flammes et tu l'embrassais, la collant à un mur encore intact, un mur de pierres. Ta langue allant rejoindre la sienne, tes lèvres formant un sourire contre les siennes. Jusqu'à ce qu'on sort éclate près de vous. Merde, ils étaient déjà là. Il fallait vous dépêchez. Elle commençait à courir et tu la suivais, même s'il aurait été plus sage de transplaner immédiatement, elle voulait trouver un endroit sur pour s'assurer que tout irait bien. Elle s'inquiétait toujours trop.

Et pourtant, tu étais certainement celui qui s'inquiétait le plus alors que son corps se faisait renverser par un éclair, un éclair vert. Tu te jetais au sol également, faisant mine d'avoir été touché s'il le fallait. Ta main allait rejoindre la sienne, la secouant, tentant de la réveiller, qu'elle transplane avec toi. Non. Non. Tu refusais d'y croire. Tu refusais d'en faire le constat. Tu portais ta main à son cou et pourtant il n'y avait pas de pouls. Ton monde s’effondrait d'un coup, entraînant dans sa chute ton avenir, tes projets. Ça ne pouvait pas être vrai, c'était surement un mauvais rêve, il fallait qu'il y ait une solution. Tu ne pouvais pas l'accepter. Elle ne pouvait pas partir, pas sans toi, pas le jour de ton anniversaire. Tu pleurais, pleurais, refusant se constat. Tu voulais la serrer contre toi même si les mangemorts arrivaient derrière. Tu entendais sa voix dans ta tête. Tu l'entendais te dire de partir, de sauver ta peau, de la venger ensuite. Elle n'était plus qu'un fantôme, dans ta tête où les fils s'entremêlaient, éclataient face à toute cette peine. Elle était morte, elle était morte. Tu ne savais plus comment réagir, tu aurais voulu l'avoir avec toi, pour toi, même morte. Tu ne voulais pas la laisser seule aux milieux des cendres et pourtant, tu n'avais pas le choix. Tu embrassais une dernière fois ses lèvres vides, puis tu disparaissais en larmes. Des larmes qui coulent encore alors que le mois de novembre avait commencé. Tu ne t'en es pas remis, pas si facilement. Tu ne sais pas si ton coeur est encore utilisable. Tu ressens une peine que tu n'aurais jamais pu imaginer. Elle est constante, comme un étang d'eau noir qui te noie un peu plus chaque jour, tes doigts coulant de la bouée chaque fois que tu t'y accroches.