Flammèches qui s'enroulent autour des corps, piègent les sacrifiés. Un gout pour la cendre, la chair devenue suie. Bellatrix Lestrange qui fait naitre le gout soudain pour le feu, elle qu'il observe, suit, poussin curieux. • L'esprit devenu chaos. D'un occlumens aguerri, ne restent que des ruines. Capacité à l'abandon. Les aurors et leur job formidable. Une technique déviée qu'il utilise, l'esprit maladroitement protégé. Les petits curieux s'emmêlent dans une mémoire architecturée. Un hôtel qu'ils découvrent, couloirs et portes à ouvrir, un esprit qui ne se laisse pas dompter mais cède à la moindre persévérance • Les armes inattendues. Ces objets devenus assassins. Ciseaux dans les yeux d'un employé. Et autres idées. Sa baguette qu'il délaisse parfois, sous le coup d'impulsions lorsque la stupidité des employés atteint l'apogée • Père. C’est un rêve. C’est l’utopie arrachée. Un espoir qui nait, qu’on saccage. Enfant mort à la naissance, inconnu. Petit cadavre enterré. Il n’était pas là. Enfermé le fauve. La femme abandonnée pour ses croyances, pour une Marque, un choix politique, des convictions, il a perdu sa famille. • Rancunier. Les erreurs non acceptés, les fautes piétinées. Un coup dans le dos et il saccage sans jamais s’arrêter. Son pardon qu’il n’accorde à personne. • Les enfants qu’il épargne, eux qu’il est incapable d’abattre, les petits qui sont un rappel d’innocence. Protecteur. Ils craignent, pensent qu’il n’y a qu’un monstre et rien sous l’enveloppe. Humain brisé. Quelques figures qu’il tient protégée. Sa nièce. Et plus surprenant, le jeune Malfoy. Gosse qu’il entraine, petit soldat qu’il protège. • La mort comme compagne. Une présence depuis l’enfance. Les parents suicidés devant ses yeux, et la sœur qui se pend. Le corps suspendu à l’arbre du jardin. Famille où règne la folie. La mort dont il n’a pas peur. Un attrait pour le morbide, pour les putréfiés, pour le passage entre la vie et les yeux clos. A les aimer dans l’agonie. • Cicatrices à l’avant-bras droit.  Des cercles pour les années passées à Azkaban. Sillons tracés d’un éclat de verre. Quatorze. Pour la nécessité de connaître le temps, ne pas oublier l’horloge, faire résonner le tic-tac.  • Barbe-Bleue, chuchotent les femmes. De quelques unes qui sont encore vivantes. Elles qui témoignent de sa brutalité, son absence d’amour. Elles évoquent un cœur sous cloche, un conte de fée, une histoire pour les tenir éveillées. Leur curiosité piquée. D’aucune qui n’est assez bien à ses yeux. Toutes fades. Certaines qu’il égorge. • Une présence à sa vie. C’est une petite fille qui court, s’écorche les genoux et cavale encore, s’écrase entre les bras protecteurs. Le rire comme souvenir. Augi. Augi. Elle se faufile contre le cœur, s’enroule dans le manteau jusqu’à ce qu’il l’a prenne dans ses bras. Un souvenir. Les années ont passé. Une nièce. Pas sa fille. Tous croient qu’elle est à lui. Ressemblance troublante. Enfant qu’il a abandonné. Des retrouvailles difficiles. A tout lui céder, à croire que l’amour s’achète.