Les éléments s’étaient enchainés ces derniers temps. Il y avait d’abord eu cet échangé houleux qu’il avait eu avec celle qui avait acquis, sur papier tout du moins, le luxe de sa présence. Aussi entêtés l’un que l’autre, l’écossais avait fini par regagner le ministère où c’était Gwen qui avait fini par trancher… tout en lui révélant à demi-mot la survie de Liam, son meilleur ami. C’était Carrow qui l’avait acheté. Le même qui avait tenté de le briser et de le rendre docile en l’épuisant avant d’user de potions tranquillisantes. Du moins, jusqu’à ce que le mangemort ne se lasse de son manège qui n’avait aucun effet sur le Gryffondor. Savoir son ami aux mains de ce triste sire le faisait enrager. Mais il ne tarderait pas à se promener du côté du manoir Carrow. Sa propriétaire actuelle finirait bien par devoir le côtoyer !

A cette révélation et cet accro, avait suivi une émeute menée par les insurgés. Si sa nature l’avait dans un premier temps mis dans une position plus que délicate, Duncan avait fini par se retrouver à nouveau en position de force. Et quelle position ! Alors qu’un sorcier le menaçait et lui lançait un sort, la baguette qu’il avait en main s’était rebellée contre lui, lui renvoyant en plein visage le maléfice qui était destiné au roux. Ce n’est qu’en s’en emparant que ce dernier s’était rendu compte de l’arme qu’il tenait entre les mains : sa moitié, sa baguette ! Voilà plusieurs années qu’il n’avait revu et encore moins tenu la longue badine en bois de chêne et ventricule de dragon. La dernière qu’il avait eu l’occasion d’approcher était celle de Lucrezia. L’arme était froide et douloureuse à l’utilisation bien qu’elle se soit montrée plutôt docile au grand étonnement de sa propriétaire légitime. Quoiqu’il en ait été, le jeune homme n’en avait guère apprécié le contact. C’était donc avec soulagement qu’il s’était rendu compte de la chance qui lui avait été offerte que de retrouver celle qu’il avait reçue vers ses onze ans et qui lui avait été dérobée. L’ancien Gryffondor se souvenait encore parfaitement du soir où des mangemorts s’étaient introduits dans la propriété familiale. Bryan venait de transplaner avec son frère, Ewan. Leur arrivée prochaine à la bâtisse principale du domaine avait été annoncée par l’incendie du moulin aux portes de celui-ci. L’édifice en bois s’était élevé tel un faisceau rougeoyant alors que plusieurs hommes s’étaient jetés sur lui. Que pouvait-il faire contre tant d’assaillants ? Aussi l’écossais avait-il pris le parti de gagner du temps. Tant qu’ils étaient occupés avec lui, les partisans du Magister ne songeraient pas à fouiller la ferme et à partir à la traque de son second meilleur ami et du dernier membre de son sang. Lorsqu’il avait fini par être surmené par le nombre, sa baguette lui avait été enlevée tandis qu’on l’entravait et le poussait en avant tel un animal, un esclave … qu’il n’avait pas tardé à devenir sur papier toutefois.

Autres faits manquants de cette soirée d’émeute, avait été sa stupeur face à son patronus qui ne s’était guère amélioré avec le temps. Le fier et imposant cheval qui lui était coutumier et avait commencé à se dégrader dès son premier maitre revêtait désormais l’apparence d’un être équin décharné : un sombral. C’est alors qu’il avait cru entrapercevoir son jeune frère mais les mouvements de foule ne lui avaient pas permis de confirmer ce qu’il considérait comme une illusion.

Depuis, Duncan avait conservé sa baguette soigneusement. Il l’avait cachée dans l’une de ses bottes montantes que sa propriétaire actuelle lui avait fait faire à sa demande. Perdu dans ses pensées, le regard rivé sur le plafond suite au réveil brutal dû à un énième cauchemar venu le hanter, ce fut un bruit sourd, celui d’une chute qui le fait se redresser. Une sorte d’agitation se fait très brièvement entendre au rez-de-chaussée. D’ordinaire, le manoir Rowle est calme. Un soulagement pour le jeune homme qui apprécie ces nuits silencieuses lui donnant l’illusion, l’espace de plusieurs heures, de se trouver loin de cette famille froide et calculatrice. Après un bref coup d’œil par la fenêtre de sa prison, le rebut se lève, enfile un pardessus, quitte la pièce et gagne le haut de l’escalier. Un sifflement parvient à ses oreilles… Un serpent. La chose l’étonne. Les reptiles de l’héritière Rowle que sa mère semble tant craindre se promènent rarement seuls et de nuit à travers le manoir.
Le jeune homme s’apprête à faire demi-tour et à regagner le lieu qu’il est censé occupé la nuit lorsqu’un murmure lui parvient. L’entente de son prénom lui fait froncer les sourcils tandis qu’il se tourne à nouveau vers le hall d’entrée du manoir qui s’étend au bas des escaliers où il se trouve. Cette voix lui est familière, trop d’ailleurs.
L’hésitation ne l’enserre que quelques secondes avant que sa main ne se porte à sa baguette dissimulée. D’un lumos, il descend prestement les escaliers où ses yeux tombent sur le corps de sa maitresse au sol au côté duquel se trouve Daeva. Son serpent dominant. Le moins sympathique et le plus prompt à sortir les crocs de tous ceux qu’elle possède d’après ce que le jeune homme en a vu.
Une morsure se démarque sur la peau de porcelaine de la jeune femme, provoquant un nouveau froncement de sourcils de son rebut. La situation doit être grave pour que l’animal se retourne contre sa propriétaire.

- Du calme, Daeva …, commence-t-il calmement en fixant le reptile visiblement contrarié et se déplaçant avec lenteur sans faire de geste brusque pour venir s'agenouiller de l’autre côté de Lucrezia.

Tout en continuant de guetter la moindre attaque ou le moindre mouvement du cobra, Duncan fait tourner délicatement la jeune femme vers lui.

- Je suis là, Mistress... Mistress ? , s’enquiert-t-il une pointe d’inquiétude dans la voix à la vue des larmes ayant coulé sur le visage de celle-ci.

Un coup d’œil sur sa tenue lui fait lever les yeux au ciel. Décidément, sa propriétaire sur papier a le chic de se balader dans les tenues les plus improbables aux moments les moins opportuns. Enlevant la veste qu’il a enfilée avant de quitter sa geôle, l’écossais en couvre la blonde qu’il relève en position assise passant un bras dans son dos en réprimant à grand peine un frisson de répugnance. Le contact physique est une chose qui lui est encore difficilement tolérable.

- Où se trouvent ces foutues fioles d’antidote que vous avez toujours sous la main, Mistress ?, la questionne-t-il tandis qu’il examine les morsures au mollet et au bras.

A leurs côtés, Daeva continue de siffler, comportement guère rassurant alors qu’ils sont clairement à sa merci.

- Du calme, mon beau., tente-t-il de l’apaiser avec calme et douceur , Tout va bien… Range tes crocs, mon grand, tu veux bien?

Quelle mouche avait donc piqué le serpent pour qu’il en vienne à mordre la jeune femme ?

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Son mouvement instinctif de défense l’étonne et le surprend. C’est assez étrange de voir ce genre de comportement de la part d’une mangemorte. Elle a été élevée dans le luxe, l’argent et sans subir, apriori, le moindre sévice. Ses parents sont cruels et froids. Calculateurs et arrogants également, certes. Sa génitrice semble avoir un problème particulier avec les serpents de sa fille. L’écossais a déjà surpris son regard lorsqu’elle s’approche des appartements. Comment peut-on dénigrer ou mépriser de la sorte sa propre enfant ? L’ancien Gryffondor n’arrive pas à le comprendre, ne veut pas vraiment au fond apprendre à le faire d’ailleurs. L’attitude de sa propriétaire actuelle y est peut-être liée. Peut-être porte-t-elle d’autres blessures. Chacun a les siennes. Elle doit surement en avoir peu importe son statut. Il ne veut cependant rien en savoir. Moins il en saura à son sujet mieux se sera. Eprouver toute forme de compassion pour ces êtres seraient sa perte et une faiblesse qu’il ne peut se permettre.
Alors qu’elle s’agite dans le creux que forme son bras derrière son dos, Daeva parait l’imiter sifflant et mordant dans l’air dans sa direction. Ses paroles d’apaisement n’ont aucun effet sur sa manière d’être. Que du contraire, cela aurait même presque tendance à l’insister à s’agiter davantage.
Une excuse, un simple mot, ce « Pardon » à peine murmuré recentre l’attention de Duncan sur la jeune femme. Le sens ne lui apparait pas clairement. Est-elle réellement seulement encore consciente de ce qu’elle dit ou du lieu et de la situation dans laquelle elle se trouve. Les mots qui suivent sont également incohérents. Que n’a-t-elle pas pu trouver ? Mais l’imposant roux n’a pas le temps de s’attarder. Ramenant la tête de Lucrezia contre sa massive épaule, son ouïe perçoit le bruit d’une fiole roulant au sol vers lui. Un antidote lancé par un serpent couleur sable. Lucifer peut-être ? La jeune femme a plusieurs serpents. Le plus reconnaissable étant celui qui continue de s’acharner à siffler dans sa direction avec colère. Ce dernier semble plus timide, plus réservé et bien plus loyal.

- Merci, mon grand., murmure-t-il à l’attention du reptile qui s’enfuit déjà tandis qu’il glisse entre les lèvres de la blonde le contenu de la fiole,Avalez, Mistress…

Penchant sa tête en arrière, l’écossais la force à déglutir aussi inconsciente paraisse-t-elle être. A ses côtés, Daeva continue de cracher ses crocs dehors dans sa direction.

- Daeva, du calme. Je n’hésiterais pas à t’immobiliser au besoin.,murmure-t-il à l’attention du serpent dominant, Attends le retour de notre traductrice.

Lorsque Lucrezia revient à elle, le jeune homme n’a toujours pas lancé le moindre sort à l’égard du reptile. Celui-ci tout comme ses congénères sont ce qui compte sans doute le plus aux yeux de la jeune femme. Sa promesse étant de ne rien leur faire tant que cela lui est possible et qu’elle-même ne touche pas aux siens est donc respectée. Bien que ne s’étant pas réellement apaisé, Daeva s’est contenté jusqu’à présent de s’agacer sans pour autant passer à l’action.

Les premières paroles qui s’échappent d’entre les lèvres de la mangemorte font hausser les yeux et pousser un soupir au jeune rebut. C’est tout à fait elle, vraiment.
- Je suis ravi également de vous revoir, Mistress., lui lance-t-il avec ironie, son accent s’atténuant légèrement sous l’effet du soulagement de la voir reprendre contenance.

« Tu pouvais être libre.. » Le sous-entendu l’agace et éveille une certaine forme de colère en lui. Etre libre ? En la laissant mourir telle une chienne sans rien faire ? La vie a un prix non négligeable aux yeux de l’imposant roux. Il n’apprécie guère ce gouvernement et les sbires qui les servent. Il tuerait si la chose s’avérait nécessaire mais il n’était clairement pas encore du genre à laisser agoniser sans raison une personne aussi agaçante, froide et énervante soit-elle.

- Etre libre ? Au prix de la vie de qui que ce soit ? J’ai beau vous haïr pour ce que vous êtes et faire peu de cas de devoir vous tuer si jamais cela était nécessaire à la survie de l’un des miens,Mistress. Cependant, je ne devrai pas ma liberté à votre mort. , s’emporte-t-il légèrement.

Son poing se referme tandis qu’il inspire et expire lentement pour s’inciter au calme.

- Vous y étiez bien ? Vous êtes couarde avec ça ? Incapable de faire face à votre vie ? Secouez-vous un peu ! Vous n’êtes pas la plus à plaindre !

Se redressant, Duncan jete un œil à la jeune femme à ses pieds. La lâcheté a toujours été une chose qu’il détestait et méprisait.

- Debout, Mistress !, s’adoucit-il en se courbant pour lui tendre la main.

Le geste bien qu’anodin lui a été difficile, le contact n’étant pas une chose facile à ses yeux depuis ce qu’il a enduré. Cependant, savoir qu’il semble en être de même pour elle, l’encourage à ne pas flancher.

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Les doigts de la jeune femme peinent à serrer les siens. Elle tente de se redresser, fière, avant de finalement chuter contre lui. L’avoir appuyée tout contre lui provoque chez l’écossais ce désir de recul, d’éloignement. Le contact physique est une chose qui continue de le répugner d’autant plus et principalement avec les étrangers. Elle a beau avoir partagé son quotidien ses derniers mois et leur relation s’être un peu améliorée, l’ancien Gryffondor garde pourtant à son égard une part de méfiance. Certes, il lui a témoigné une loyauté dont elle n’a surement cure mais rester sur ses gardes lui permet de se convaincre qu’il pourra anticiper et poursuivre ce pastiche de survie qui est sa vie actuelle.

Tandis que l’antidote poursuit lentement son effet, il l’entend murmurer qu’elle n’a fait aucun choix tout en se rattrapant à son bras, l’équilibre toujours aussi précaire. Se voulant secourant malgré la chair de poule qui remonte le long de son échine à l’idée de devoir se rapprocher et être bien trop proche à son goût de la jeune femme, bien trop loin au sein de son espace vital, il glisse un bras secourable autour de la taille de sa propriétaire sur papier l’aidant ainsi à se maintenir debout, cherchant à remplacer l’équilibre qui lui fait actuellement défaut.

- Calmez-vous un peu, Mistress…, tente-t-il de l’apaiser.

A leurs pieds, Daeva glisse contre la cheville de sa propriétaire la faisant sursauter. Entre ses bras, elle se crispe, visiblement tendue. Sa réaction surprend le rebut. Depuis son arrivée entre ces murs, il ne l’a jamais vu sourcillé à la proximité de l’un de ses reptiles. Celui-ci vient certes de la mordre mais il les a toujours vus comme des créatures au dessus de tout sentiment négatif aux yeux vairons de la blonde. Celle-ci pousse d’ailleurs une plainte angoissée.

- Daeva…, murmure-t-il à l’adresse du cobra.
Sa voix se fait grondante mais le serpent s’est déjà éloigné visiblement satisfait de son effet auprès de celle qui l’a chéri jusqu’ici.

Cette dernière rejette quelques mèches blondes vers l’arrière confirmant ce qu’il vient d’affirmer la concernant. Ses paroles qui se voulaient plus cyniques que l’expression de sa véritable pensée la concernant sont prises au pied de la lettre par Lucrezia.

- Si en plus, vous ne vous donnez pas la peine de répliquer, ça devient ennuyeux, Mistress, la taquine-t-il.

Ce nouveau jeu ne l’amuse pas. Il ne le désire pas vraiment souhaitant simplement la faire réagir, la faire revenir à son état d’esprit habituel. Ce n’est guère son genre de se laisser avoir de la sorte, de perdre le contrôle, de la voir si esseulée, si agitée, si apeurée par l’animal qu’elle contrôle généralement si bien contre les autres.
Ses deux mains plaquées sur ses tempes font froncer les sourcils au roux. Ses pensées ou ses souvenirs semblent prendre le pas sur elle tandis que subitement elle se recule et s’éloigne de lui.
Les quelques mots qu’elle prononce n’ont aucune signification dans le moment présent aux yeux de son interlocuteur. De la souffrance … Peut-être parle-t-elle du poison qui doit progressivement se retirer.

- Du calme, Mistress, se contente-t-il de lui dire calmement en s’approchant avec prudence et patience d’elle comme il le ferait avec l’un des équidés apeurés du domaine familial.

Il l’entend poursuivre ses tirades incohérentes parlant de personnes mourant. Cela lui rappelle clairement les émeutes et ce gosse qu’il a vu courir apeurer avant d’être rattrapé par un mangemort ivre. Ce même gamin qui n’avait guère plus de l’âge de son propre frère. Celui qu’il a fini par perdre de vue dans cette foule dense et qu’il n’a donc pas pu aider tandis qu’il prêtait par contre main forte à celle qu’il tente maintenant d’apaiser.

Duncan continue de s’approcher de celle qu’il est censé servir mais avec laquelle il ne s’est pas réellement montré plus docile. Seul l’esquisse de loyauté qu’il lui témoigne mais dont il se cache est le bref signe d’une évolution de sa condition et d’une sorte d’équilibre trouvé. Equilibre pourtant si précaire.
L’instant d’avant, le voilà qui tentait de tranquilliser celle qui lui faisait face et voilà que soudain six mots venaient de le foudroyer sur place.
J’ai pas pu sauver ton ami… Le discours est clair et la réalité lui tombe dessus. Il s’acharne à se montrer juste et honnête, à témoigner une loyauté qu’elle vient de piétiner. La blonde se justifie invoquant notamment le reptile qui vient tout juste de lui montrer son propre dévouement.

- ASSEZ !, tonne-t-il sans faire grand cas d’éveiller ou non les parents de celle qui lui fait face.

La colère est remontée d’une seule fois. Ces années à subir les pires sévices viennent d’être balayées comme des fétus de paille par la jeune femme qui cherche à se justifier.

- Qui ? Pourquoi ?, lui demande-t-il sans prendre la peine de se montrer courtois, sa rage suintant dans chacun de ces mots.

Liam ? Non, l’irlandais était chez Carrow. Lestrange le lui avait affirmé. Il ne pouvait s’agir que de Bryan… Le malheureux et passif Bryan. Celui auquel il avait confié son jeune frère en désespoir de cause tandis que lui-même servait d’appât.

- Était-il seul ? Qu’en avez-vous fait ? Et pourquoi, Mistress ?

Soudainement, la tristesse lui tombe dessus. Sa faute… Visiblement sa seule présence parvient à pousser ses maîtres à partir à la recherche des siens. Il leur serait autant bénéfique qu’il disparaisse plutôt de continuer à les laisser sur leur piste à chaque fois. Fébrile, dépité et triste, le jeune homme ne peut s’empêcher de sourire, amer, en se passant une main dans les cheveux, agacé contre lui-même.

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