Rien n'était jamais facile, bon Dieu. Hank Pepper ne rêvait pas de grands chose. D'une vie peinarde à la campagne, entre autre. Ce n'était pas un homme compliqué. En réalité, c'était même un homme très simple. Il aspirait à vivre en paix avec tout le monde. Il ne possédait pas le caractère belliqueux qui pouvait caractériser certains de ses anciens collègues aurors. Au contraire, la violence était un extrème qu'il répugnait très franchement à employer : le fait d'être passé des simples feux d'artifices à la fabrication de bombes artisanales le mettait parfois, et même souvent, mal à l'aise. Il se rassurait, ou pas, en se disant qu'il n'avait pas réellement le choix. Un mal nécessaire...il n'aimait pas l'expression. Le fait de tuer des gens restait le fait de tuer des gens. Il aurait préféré éviter. Il évitait quand il pouvait. Il l'avait toujours fait : en tant qu'auror, il essayait au maximum de capturer vivants les mangemorts. C'était de toute façon plus intéressant, car cela permettait d'obtenir plus d'informations. Maintenant, il fallait bien les arrêter. Il fallait bien sauver sa peau. Mais sa peau, on ne pouvait pas dire que Hank s'y intéressait beaucoup, mis à part pour Juliet. Sa fille, il y tenait, et il tenait le coup pour elle, surtout. Il ne savait pas ce que deviendrait une gamine de dix ans dans ce monde si étrange et si violent.

Mais en ce qui concernait sa propre personne, s'il n'y avait pas eu Juliet, non, il n'avait plus peur. Il pouvait partir. Il ne lui restait plus rien, plus rien qui vaille la peine de s'y intéresser. Il n'y avait plus qu'à se battre. Il ne savait pas renoncer. Il ne savait pas ignorer l'injustice. C'était sans doute parce que Hank était irlandais, il avait vu ce que c'était la misère, la cruauté, et la tyrannie. Il ne voulait pas que ça recommence. Il ne le laisserait pas faire, jamais, plus jamais, et s'il n'y avait pas eu Juliet, il y serait allé, jusqu'au bout, sans jamais se rendre, parce qu'il était trop têtu pour ça, aussi, de toute façon.

Son père et sa mère lui avaient appris que la famille était ce qu'il y avait de plus précieux. Il n'abandonnerait pas Juliet et bien sur, il y avait Morris. Mais pour son frère, il avait fait ce qu'il pouvait. Il se demanda ce qu'il devenait, ce crétin. Passé dans tous les camps, disparu depuis longtemps, terminé, envolé... Hank avait bien essayé de rentrer en contact avec lui, bien sur, mais non, pas moyen. Morris avait disparu dans la nature. La dernière fois qu'ils s'étaient parlé, il était camé à l'Orviétan jusqu'aux yeux... c'était il y a plus de vingt ans, avant même la naissance d'Archie. Il serra les poings, à l'évocation de son neveu. Qui n'était pas son neveu, mais qui s'en souciait ? Hank était bien le seul à comprendre cette histoire. Morris s'était évidemment une junkie dans le même genre que lui, et la fille se tapait bien sur cet enfoiré de Lazarus Carrow sur le coté. Du coup, elle était tombée enceinte de Carrow mais avait fait passé le fils pour celui de Morris. Celui ci, pas complètement con, l'avait découvert...et c'est là qu'on perdait sa trace. Etait-il vivant ? Mort ? Il devait aller voir Carrow pour s'expliquer, mais rien ne prouvait que Carrow l'avait tué. Rien ne prouvait non plus que Carrow ne l'avait pas tué cela dit. Dans tous les cas, la fille avait refilé le gosse à Hank. Et Carrow devait avoir découvert la vérité, parce qu'il avait enlevé Archie...depuis, Hank essayait de le retrouver.

Il n'avait pas la haine, jusqu'à là. Il faisait ça par devoir, parce qu'il y croyait. Mais maintenant, il avait la haine. Il commençait à l'avoir. Ca devenait peut-être trop personnel. La colère prenait peut-être trop le dessus. En réalité, Pepper avait l'impression d'avoir été trahi. Il ne détestait pas Carrow, pas au départ. A Poudlard il le connaissait un peu. C'était un sale gosse de riche, mais il y avait quelque chose en lui, il ne savait pas quoi, qui le rachetait un peu. Lazarus Carrow était un flambeur.

Il fallait se méfier des flambeurs. Voilà ce qu'il en avait conclu. Les gens qu'il aimait, en qui il croyait, n'étaient pas des flambeurs. Hank soupira. Comme la nuit dernière, la mission de surveillance qu'il avait accompli n'avait rien donné, tant pis. Il rentra au qg des Nocturnes dans un esprit mitigé. Il pensait à toutes sortes de choses quand il arriva, et manqua de renverser sur son passage – enfin, renverser était un bien grand mot. Hank mesurait à peu près un mètre soixante-treize, autant dire qu'il se serait plutôt fait renverser qu'autre chose, d'autant qu'il devait bien être immobile sur la terrasse depuis cinq minutes à ruminer. – Ron Weasley. « Tiens, grand-chef. De sortie de bon matin ? » C'était Potter, le chef, ici. Normalement. Mais il aimait bien Weasley – Harry Potter ne devait jamais avoir réalisé à quel point il pouvait être intimidant pour un type comme Hank, déjà pas mal intimidé par le père de celui ci en son temps, James. Puis il aimait bien Weasley. Paumé, peut-être, un peu, maladroit aussi, comme il avait été paumé et maladroit en son temps. Il lui rappelait Love, il lui rappelait Archie, puis tous les gamins qu'il avait pris en main depuis qu'il était devenu prof. Il essayait de les aider. Il essayait. Pas qu'il réussissait toujours, mais il filait un coup de main. Discrètement. Il savait que c'était dur, il savait que ça faisait mal de perdre quelqu'un alors il était là. Ce n'était pas pour rien que les Audacieux se foutait de sa gueule en le surnommant « p'pa ». Et c'était vrai que pour ce qui concernait la plupart, il avait pas loin de l'âge de leurs pères.

« Les meilleurs barmans ne boivent pas. Je suppose que c'est un peu la même chose. Merci. » Il alluma la cigarette et sourit d'un air un peu désabusé. « Au moins tu chopperas pas un cancer. » Il baissa les yeux avec une grimace un peu désabusée. «  Remarque, c'est pas comme si le cancer en avait quelque chose à foutre que tu fumes ou pas. » Il n'aimait pas parler de la maladie de sa femme, de la façon dont elle était morte, mais ça, franchement, il ne le digérait pas. « La vie est une petite pute, pas vrai ? » 

Le sourire était amer, le rire jaune. Mais c'était tout de même un rire, même douloureux. Il y arrivait. Il avait surmonté ça. Il pouvait le faire, en tout cas. Il approuva ce que disait Ron : « En manque d'action ? Moi aussi, je crois bien. » Les belliqueux faisaient plus. Parfois ils le faisaient mal, mais tout de même ! « J'ai l'impression que je vieillis, que je vais avoir soixante balais demain et qu'on aura rien foutu. »