Le Manoir familial est vide en ce 31 décembre, comme chaque année depuis ta majorité, aussi silencieux qu’un triste tombeau dont tu es l’unique âme errante. Unique ou presque, les serpents rôdant dans le jardin, ton fidèle compagnon de jais suivant tes pas, rampant silencieusement. Tu détestes ce jour, tu hais de toute ton âme la joie dont se repait l’Elite sorcière à l’approche du Nouvel-An ; amertume, on te prive de travail, d’occupation intellectuelle, repos forcé. Alors tu as rôdé entre d’autres tâches, d’autres recherches ne nécessitant pas le laboratoire du Département des Mystères, mis à mal par les insurgés. Un soupir s’échappe d’entre tes lèvres lorsque tu ouvres la porte du troisième étage, ton entière propriété. Le contraste entre les lieux qu’occupent tes parents et tes appartements est assez violent, de la typique demeure de riches sang-purs conservateurs à la blancheur de ton univers ; des meubles clairs, vernis de blanc, laqués de gris. Courbes élégantes et épurées, que l’on soupçonnerait froides à première vue et pourtant en émanait une sorte de calme paisible. Quelques touches de couleurs en des bibelots de-ci, de-là, et le mur du salon spacieux couvert d’une grand bibliothèque pleine de ces ouvrages que tu aimes tant.

« Lucrezia » Tu relèves le regard vers le fauteuil proche du canapé anthracite, sans précipitation aucune. Tu n’es plus à un rebelle près, n’est-ce pas ? « Surprise ! » Tu poses la cape noire recouvrant précédemment ta robe pourpre à l’entrée de la pièce, ne changeant rien à tes habitudes. C’était à croire qu’aucune émotion n’était apte à te traverser et, à dire vrai, c’était ainsi qu’elle t’avait toujours connue, insensible et inébranlable, bien qu'elle ne t'ait jamais vue rousse, contrairement à ce soir. Par Merlin que tout était différent désormais. « Bonsoir, Morgana. » te contentes-tu de lui dire, faisant fît de la glace bordant ses grands yeux. Tu cesses cependant de te déplacer, un instant, pour l’observer. Ton regard sur le monde et les gens n’était plus aussi pragmatique et cartésien qu’autrefois, et tu percevais enfin à la fois le charme de ses traits et quelques émotions transparaissant dans cette dureté, tu ne parviens pas à interpréter, en revanche. « Il n’y a pas de comité d’accueil ici. Et comme tu peux le constater, il n’y a pas l’ombre d’une famille non plus. » Bien vivant, et bien absents. Non que cela te chagrine réellement, tu soulignes juste qu’elle n’a pas à craindre que qui que ce soit donne l’alerte. Ton cadeau de Noël à ta façon.

La liasse de témoignages ne te fait pas reculer, le geste cependant agite Daeva qui se dresse, crochets dehors, dans un réflexe défensif de compagnon bien dressé. Pour une fois qu’il ne fait pas sa mule indomptable. « Daeva. Dans ma chambre. » La créature plie non sans témoigner de son mécontentement, l’échange bref en fourchelangue ne te poussant pourtant pas à lâcher Morgana du coin de l’oeil - méfiance oblige. Dis-moi, princesse… Depuis quand, on joue sur les deux tableaux ? » Un haussement de sourcil tandis que le serpent file se rouler sous ton lit, boudeur de première. Jouer sur les deux tableaux ? « Et tu ne veux évidemment pas songer que votre cher Survivant puisse se la jouer fourchelangue du dimanche ? » Il avait survécu à un Basilic et pourtant il ne semblait pas enclin à user de l’opportunité que pouvaient représenter les reptiles, espions attentifs et mordantes au service de quiconque savait les amadouer d’un sifflement charmeur. Il ne pouvait pas prétexter ignorer l’utilité, le Lord abusant, lui, de son affinité avec Nagini. Ah ironie du sort, les opposés liés par un talent décrié. « Je fais ce qui me semble juste sur l’instant. Rien de plus. » Pas espionne, pas manipulatrice, en aucun cas désireuse de jouer pour eux une partie dangereuse, échecs perfides.

« Tu as faim ? Mon gâteau de ce matin n’a pas trouvé preneur. A moins que tu ne préfères un verre. » On pourrait presque se dire que tu lui préparais un coup tordu, pourtant rien. Rien ni dans tes gestes ni dans le timbre de ta voix ne laissait entendre l’ombre d’une menace. Tu n’avais ni envie de te battre ni la force de t’opposer à celle qui, en d’autres circonstances, te ferait trembler. Tu étais trop défaitiste pour trembler. Et si tu n’as pas commenté au sujet de l’anniversaire, ça n’est que pour mieux en oublier l’existence. Foutue guerre.

Un haussement de sourcil. Harry Potter n’était pas dans les bonnes grâces de ses camarades insurgés, de quoi t’arracher une sorte de surprise, tout de même. T’imaginais quoi ? Qu’ils étaient soudés dans leur rébellion, sans doute. Pourquoi pas, après tout ? Un but commun, un objectif, un ennemi. Tu glisses entre tes lèvres ton index ayant rencontré la crème du gâteau, au bord du plat, sans pour autant te servir une part, tu signales par ce biais que, non, tu ne l’empoisonnes pas, bien que tu ne sois plus très encline à la faim ces derniers jours. Tout te donne envie de vomir. Son discours distrait légèrement ton esprit des tourments habituels pour mieux t’y plonger lorsque tu croises ses billes de prédateur. Elle est un fauve au sang chaud dissimulé derrière le calme d’une paisible rivière. Elle est la sorcière dangereuse prête à contrarier ton serpent, leur hypocrisie réciproque te prêtant autrefois à un sourire enterré, abandonné. Ce monde n’a plus grand chose d’amusant. Qu’est-ce que tu pourrais répliquer à cela ? Tu te contentes de lui servir un verre de whisky, seul alcool présent dans la demeure, bouteille neuve visiblement, avec une politesse aussi paradoxale que deux ennemies autour d’une pâtisserie.

Et elle évoque les crêpes du département des mystères, ce que Daeva y avait renversé. Du passé. Une ombre dans ton regard, passagère. Es-tu froide ? Non, tu es maussade. Ca n’est plus vraiment la jeune femme glacée d’avant la guerre ; il y a des fêlures, palpables. Une cassure, irréversible. « Murphy m’a dit qu’une femme avec un serpent l’avait sauvé des raffleurs. » Il y a un tremblement de tes doigts, momentané. Touchée, coulée. Défensive. « C’est nôtre cadeau d’anniversaire. Lorsque nous nous croiserons une prochaine fois, je ne te tuerai pas. » Le rire qui s’extirpe d’entre tes lèvres est inédit. Tu ne crois pas avoir offert à tes collègues le privilège d’une expression autre que le givre. Elle voit se déployer l’étendue des dégâts dans cet éclat mielleux, trempé dans l’acide des remords. « Trop aimable. » Mouvement. Tu te déplaces inutilement, lui tourne le dos pour mieux lui faire face à nouveau, sans rompre la distance qui est pour le moins vitale. « Vraiment. Tu crois me faire une fleur, Morgana ? » Tes bras se croisent, sans que ton cerveau n’intègre tous les signaux de détresse que ton corps balance. La fatigue, l’épuisement nerveux, peut-être. L’image de la gosse, les cheveux roux, si roux. Reflet d’autrefois, témoin de bonté. T’avais vraiment un putain de problème avec les roux. Murphy, elle s’appelait Murphy. Et elle s’était, malgré elle, engouffrée dans une de tes failles. « Elle pouvait pas tenir sa langue ? » Elle devrait éviter de parler, la petite. Tu ne te souvenais cependant pas d’une enfant sage, elle était plutôt du style pré-ado tempétueuse. Si belle.

« Elle est trop jeune. Trop jeune pour être embarquée dans cette tuerie. » Tu ne sais plus ignorer, faire comme si la souffrance n’existait pas, parce que dans l’âme des enfants, il y a cette idée que ce pourrait être la douleur d’une mère, la déchirure de perdre un petit être. Tu chasses cette pensée en tournant la tête vers la fenêtre, l’extérieur. Tu ne préviendras pas les Mangemorts de la présence d’une indésirable recherchée. Tu trahis, encore. En pleine possession de tes moyens, ta seule contrainte, c’est toi-même. « Elle va bien ? » Depuis quand fais-tu preuve d’intérêt pour les émotions d’autrui ? Ta bouche se pince légèrement. Fait chier, tu te dévoiles trop.. différente. Le mur enneigé se reconstruit donc, automatisme défensif tandis que tu ranges un des livres qui traîne. Ordre alphabétique, évidemment. Par thématique qui plus est.

« Mange et retourne auprès de tes amis. Tu n’obtiendras rien ici, pas même une distraction digne de toi. » D’elle, de son esprit aiguisé, de ses griffes tranchantes. Tu ne comprends pas son intérêt à s’incruster chez toi, après toutes ces années. Qu’est-ce qu’elle voulait vraiment ? Elle ne semblait même pas vouloir te tuer, comme tu l’avais vaguement songé au départ. Tu lui dirais bien que tu ne joues pas avec les sauvages mais ce serait parfaitement faux, la gamine et les quelques autres âmes en étaient la preuve.

« Je ne savais pas que tu étais douée d’une conscience. » Taper où ça fait mal, Morgana Ives sait bien le faire. Planter la flèche en plein coeur. Seulement, tu n’en possèdes pas, hein ? Tu imaginais déjà les contours d’un petit coffre d’onyx et d’argent pour y conserver, loin de ta poitrine, le myocarde encombrant, inutile. Illusion. Tu n’étais pas forgée de vices aussi profonds, de monstruosité telle que tu pourrais avoir l’idée de créer des horcruxes ou autres horreurs aptes à réduire, encore, la frontière entre le néant et tes émotions. Si mince frontière. « Ca n’était pas le cas. » choisis-tu de lui répondre, détachée. Banalité. Tu lui sortais ça comme tu lui aurais affirmé que le feu brûle, qu’il pleut ou qu’il va neiger. Comme si ça ne sous-entendait rien d’important. Mais tu parles au passé. Ca n’était pas le cas, ça avait donc changé. Le petit surnom très affectueux ne semble pas provoquer la moindre variation. Elle joue des gammes qu’elle maîtrise sur le bout des doigts, avec son sourire de carnassier, son air de poupée figée dans la porcelaine, ou la froideur d’un marbre noir. Elle est le loup qui attend, dans l’ombre, pour déchirer la gorge de la brebis à coups de dents. « Humain n’est effectivement pas le bon terme. » C’est tout. C’est tout ce que ça te fait. La bruine sur un imperméable aurait plus d’impact. Elle ne s’y trompera cependant pas, la divine faucheuse aux courbes féminines, elle ne se laissera pas berner par la distance que tu imposes, parce qu’elle sait, elle le sait que tu n’as pas su t’empêcher de voler au secours de la petite Murphy.

« Tu ne la connais pas et toi, qui te prélasses du côté des bourreaux, je ne te permets de nous juger. » Son index qui s’enfonce et tout ton corps qui rejette ce contact. Le sifflement est instinctif. Tu n’es plus sa collègue un peu bizarre, un peu trop proche de son serpent, tu es le serpent. C’est bref mais tes muscles ont enclenché un mode défensif, tu t’es tendue, tu as même initié un recul sitôt avorté, ta conscience reprenant le dessus. Ce doigt te hérisse. Ca n’est pas elle, le problème, c’est la sensation, c’est sentir que quelqu’un te touche. Elle n’est pas violente, pas plus qu’elle n’est réellement envahissante, pourtant c’est comme si la pression exercée était douloureuse. « Je ne prétends pas la connaître, ça n’est qu’un nom sur une liste. » Quel genre de liste, tu n’estimes pas utile de le lui préciser. « Pas plus que je ne vous juge. » Ce dont, elle, ne se privait pas. Parfait modèle d’insoumission, de rébellion, de libre arbitre.

« Morgana, arrête. » Elle te débite ce que la gosse a perdu. Poudlard, les parents, la famille. Les insurgés sont ses sauveurs. Mais ce poing, là, contre toi, c’est trop. Ses mots, son contact. Il y a un tremblement dans ta voix, infime, et elle te connaît trop, elle a vécu trop longtemps non loin de ton univers, de tes apparences de perfection pour ne pas percevoir le changement de timbre. Tu ne supportes vraiment pas le contact, c’est pire qu’avant. Pire qu’au ministère où ça semblait juste provoquer ta méfiance, une petite grimace. Là, c’est tel une allergie. « Notre clan est le sien. Si nous mourrons, elle mourra avec nous. »

L’air passe à nouveau normalement, parce que la tension retombe. Il n’y a plus cette pression qui menace ta stabilité. Tu inspires. Lui répondre calmement, c’est ce qu’il y aurait de mieux à faire mais tu n’étais pas tout à fait certaine d’en être capable. « Elle mourra avec nous. » « J’ignorais ton côté maternel et sentimental. » C’est cassant. C’est plus fort que toi. C’est parfaitement absurde, de lui répondre ainsi, sur ce ton voilé d’acide. L’évidence soulignait combien vous paraissiez dépourvues de ce genre de concepts, au sein de votre département. Est-ce que tu avais apprécié Ives ? Peut-être qu’admirer serait un terme plus adéquat. Elle était brillante, elle s’assumait, elle existait. Elle n’était pas qu’un reflet, contrairement à toi. « T’es venue jouer à la maîtresse ? Ou.. comment c’est son nom.. le cricket qui joue à remettre le pantin sur la bonne voie ? » T’avais retenu quelques trucs de culture moldue, bravo. « D’ailleurs, si tu pouvais éviter de m’accuser de crimes que je ne commets pas, ce serait un super cadeau. Non parce qu’étrangement, quand c’est trop jeune, le meurtre me reste sur l’estomac. » Une provocation pour ne pas avoir l’air aussi déprimée que tu ne l’es réellement. Pour ne pas lui avouer directement que les jeunes ne risquent rien de ta baguette. « Tu peux douter de la présence d’une conscience mais pas d’un estomac, mh ? » Teigne. T’entends Daeva siffler, dans ta chambre. Serpent dominant qui voudrait t’avoir sous son joug, t’ordonner de te calmer. C’est bas, presqu’imperceptible et tu ne l’écoutes pas.

« Plus sérieusement, je sais de quel côté je suis. Je sais parfaitement l’injustice, les tortures, les traques, la folie du Lord aussi. Et du côté des bourreaux, sauver certaines vies est plus aisé. » Tu pouvais te renseigner, tu pouvais errer sans qu’on se pose de questions, ta présence n’était jamais réellement suspecte de part tes multiples activités. Et tes serpents faisaient de merveilleux guides lors des rafles, oreilles discrètes, yeux attentifs. « Seulement je ne suis pas comme vous. Je n’ai rien d’une héroïne. » vous. Ca t’a échappé. Vous, pas seulement elle. Tu trahissais ton contact avec d’autres insurgés, mais qu’importe, l’idée était là : Morgana Ives était le pion blanc, tu restais volontairement un pion noir sur l’échiquier de la guerre.