Sur le sol devant lui, une mer de papiers, de notes, de détails. Ouvert, Tales from another world, qu'il referme quand il entend des pas derrière lui. Laissé plus loin, son pardessus, comme une peau abandonnée, une mue estivale. Devant lui, le lac, celui le plus près de la grotte qu'il partage avec Sam, reliée à tout le système du campement des Loups par l'intérieur, tout en étant la plus éloignée de toutes. Il n'aurait pu supporter d'être aussi près des autres.

Sam et lui ont d'ailleurs reçu leur prochaine mission. À faire ensemble. Il doit avouer que cela l'angoisse, d'être aussi longtemps avec le petit, aussi loin de leur routine, de ce qu'ils connaissent, de la nature. Dans un autre pays – et pas le moindre pays de foutus emmerdeurs, notons-le. Il s'est tout de même mis à la tâche. Dressant une liste des choses à faire avant leur départ, des informations à chercher, des personnes à contact, des objets à emporter. De la Tue-Loup, par exemple, parce que c'est bien joli jouer au loup libre et sauvage dans les bois de Daeva, mais hors de question de faire ça en sol américain. Ils ne risquent pas de trouver la blague bien amusante, sinon.
C'est une pause dans son travail qu'il prend, lorsqu'il entend des pas derrière, faire bouger les feuilles, serpenter dans les aiguilles de pin, dans l'herbe tendre. L'Auror a les sens affûtés, l'habitude, et c'est net qu'il s'arrête dans le déboutonnage de sa chemise élimée, attendant que la personne s'avance tout à fait. Le soleil qui perce dans les branchages et fait briller le lac fait se jeter sur le sol une ombre féminine. « L’âge vous rend con ? Il se retourne lentement. Jusqu'à planter ses yeux dans ceux de Lucrezia Rowle, qui lui fait la fleur de venir le déranger dans sa future baignade. Ou vous êtes juste un enfoiré caractériel de base ? »

Il ne répond pas. De toute façon, on connaît la réponse : enfoiré caractériel de base, c'est même un compliment, dans son irrécupérable cas. Davius estime franchement que Lucrezia Rowle ne mérite pas qu'il lui accorde une once d'importance, mais puisqu'elle en réclame, autant lui en donner. De toute façon, la vipère n'a pas fini de cracher son venin, en témoigne le monologue qu'elle continue : « J’ignore la coutume mais dans le monde d’où je viens, on parle avant de cogner. Ou votre vocabulaire est-t-il trop limité pour demander poliment ? Toujours pas un mot en réponse. Pourtant, la colère déjà afflue, se lit dans sa posture crispée, sans pourtant qu'il cille plus que nécessaire. Il surveille les deux serpents devant lui. Trop facile de se faire mordre par l'un ou par l'autre par la faute d'un mouvement brusque. On peut régler cela tout de suite ou attendre que votre manteau miteux du siècle dernier tombe en lambeaux, au choix. Mais je ne supporterai pas vos hurlements d’ours mal léché à la prochaine rencontre. » Lorsqu'elle se tait, cela semble être pour de bon. Sa main crispée sur sa baguette ne bouge pas, restant immobile, position toujours prête à devenir combative. D'attaque. « De quoi désirez-vous parler, Miss Rowle ? Je croyais avoir hurlé assez fort pour être compris, la dernière fois. » La voix est calme, bien qu'elle tranche, bien qu'elle soit sèche, conforme aux accents toujours rudes qu'emprunte Davius quand il parle. Pas impolie non plus, ce qui peut surprendre, mais sa tension n'a rien de la colère dévorante de mai, de ce qui a brûlé jusqu'à ce qu'il nourrisse l'animal vorace en lui. Curieuse, peut-être, à quelque part, sous la sécheresse. Qu'est-ce qu'elle lui veut, la Rowle ?

Le ton banal, l'air de rien : « Du fait que j’ai été Mangemort. » Il tique, il cille; difficile de cacher son sentiment face à cette condition, qu'il a encore beaucoup de difficulté à dissocier de la femme. Qu'importe le gant, de soie ou de fer, il ne sait effacer la Marque qui la condamne à ses yeux. « J’ai cru comprendre que vous étiez Auror, vous devriez profiter de ce que je peux savoir au lieu de rejeter en bloc le concept. »

Profiter de ce qu'elle sait.

Un éclat, un seul, d'un rire pauvre, un éclat cynique et désabusé. Ses doigts viennent rattacher sa chemise, se disant que cet entretien vaut peut-être la peine qu'il s'habille. C'est que Davius n'est pas un adolescent de seize ans idéaliste, prompt à croire à la rédemption. Il en a trop vu, il a trop souffert. En les Mangemorts, il n'a qu'un mépris teinté de haine, de dégoût. Contre ses vieux ennemis, que des griefs qui s'accumulent sans que leurs torts récents viennent effacer ceux passés. Il a la rancune tenace, le jugement souvent facile quand la Marque s'étale sur un bras. On ne devient pas Mangemort par accident, parce que les convictions du Lord ne sont pas attrayantes, par simple égarement. Il en a trop entendu, des histoires de Mangemorts repentis, plaidant à la manipulation, au chantage, à l'Impero et à l'infiltration pour prendre ses mots au sérieux. Puis, le Lord aime à s'entourer de personnes talentueuses, de sorciers doués; il serait idiot de penser qu'un tel homme garnisse son armée personnelle de crétins finis incapable de lacer leurs souliers.
Non. Davius n'est pas dupe. Lucrezia Rowle n'est pas une jeune femme sans défense, ni une enfant perdue, sauvée par la bienveillance des insurgés, deus ex machina passant par un rouquin alcoolique et une Française à la langue trop bien pendue.

La voix s'élève une nouvelle fois. « Indésirable n°4. » Un signe de tête, léger, un geste du bras, révérence non entièrement exécutée, pastiche qui se joint à la moue moqueuse qui a brièvement étiré ses lèvres. Lui-même, pour vous servir. « J’imagine que pour vous, je suis tout autant indésirable. Pas besoin de l'imaginer : ça aussi, il l'a hurlé assez fort pour être compris. Vous vouliez des réponses. Je suis là, allez-y. Posez donc vos questions. Je ne suis même pas Occlumens, vous pourriez vous amuser. »

Oh. Elle risque d'être déçue, la Langue-de-Plomb.

« Je n'ai rien à vous demander. C'est net, ainsi. Un peu détaché, également. Comme s'ils parlaient de la pluie et du beau temps. Vos motivations, vos talents et vos remords ne m'intéressent pas. Vous non plus. » Il est sincère. Chaque pensée dirigée envers Lucrezia Rowle a été pour la détester, pour le mettre en colère, mais jamais il ne s'est penché sur elle. Il ne désire pas la connaître, ne désire pas la côtoyer, lui parler, être son allié. Il n'a pas le choix, pour ce dernier point, et il fait alors le choix d'éviter au maximum d'être dans ses parages. Davius fait tourner sa baguette entre ses doigts, lentement, fait passer ses yeux du serpent au sol à celui debout, se concentrant sur ce regard perçant (bleu, ou vert, peut-être, il n'en est pas sûr). Il accepte toutefois une concession, dans son discours, une nuance qui peut être considérée comme une grande avancée, vu le spécimen d'enfoiré caractériel que nous avons ici : « Vous n'êtes plus Mangemort, grand bien vous fasse. J'espère seulement que lorsque le crachat retombera, ce ne sera pas sur le nez de vos alliés. »

C'est bien ce qui l'inquiète le plus, dans toute cette histoire.
Que malgré sa potentielle sincérité, ses actes retombent sur ceux qui l'ont soutenue, qui l'aident, et que les bombe explose au sein des insurgés.

On ne quitte pas le Lord impunément.
À chaque fois, c'est les pieds devant.

« J’aurais su réparer votre vieillerie. » Sa vieillerie se porte très bien, merci. Il ne baisse même pas les yeux pour regarder le pardessus au sol, fronçant tout de même les sourcils. Ça ne sert à rien de le réparer. C'est à lui de faire son deuil, d'accepter que Jillian ne reviendra pas et que tout le matériel du monde ne peut la remplacer. Il n'a pas besoin de cela pour se rappeler d'elle. Il ne baisse pas les yeux, mais il mord légèrement l'intérieur de sa joue – signe de réflexion, de conflit. « Et je ne suis pas là par remords. Je suis là pour ma famille. »
Sa famille. Tiens donc. Il mord un peu plus fort l'intérieur de sa joue, retenant les commentaires féroces qui lui viennent à l'esprit. Il en a déjà assez dit, déjà assez hurlé.

« Je serai toujours Mangemort. Reniée, déshéritée, traquée, mais on ne se défait pas de la Marque, pas de la laisse, pas du nom. Reniflement de mépris. Elle est toujours Mangemort. Grand bien lui fasse également. On devient Mangemort et on meurt Mangemort. » Juste un murmure – de compréhension, étrangement, peut-être, pour elle. Le seul commentaire qu'il s'autorise. Il le sait trop bien. Il connaît trop bien ce discours, cette réalité, et elle le sait tout autant que lui. Mieux, puisque c'est elle qui porte la Marque. « Pourquoi n’acceptez-vous pas d’aide ? » D'aide ? D'elle ? Si elle le pense abruti, lui n'accorde pas non plus grande valeur à son intelligence, en ce moment. Elle n'a définitivement rien compris. Elle ne pense pas. D'aide ? De Lucrezia Rowle ? D'une Mangemort ? S'écoute-t-elle parler ? T'écoute-t-elle ? Non, sans doute que non, sans doute pense-t-elle uniquement à sa famille, son esprit étriqué se fermant à la compréhension. Et de l'aide en général, il en a beaucoup. Il en accepte, même. Pas toujours. Il le fait quand même.
Sa voix est lasse, quand il répond, ne voulant pas s'étendre davantage sur les raisons pour lesquelles il ne désire soi-disant pas d'aide (il n'en veut pas, non, jamais, de personne, il est trop orgueilleux, tout est de sa faute, il mérite ce qu'il vit – en accepte, malgré tout, parce qu'il n'a pas toujours le choix, parce que sinon, il va s'effondrer) : « Vous n'êtes pas la première que je rencontre. »
La première Mangemort. La première personne qui veut l'aider. La première récalcitrante. Qu'importe.
Elle n'est simplement pas la première.

Émanant de Davius que cette lassitude agacée, traduisant ce désir d'être seul. Émanant de Lucrezia, une colère froide, sourde. Les serpents sont calmes, mais leur maîtresse ne l'est pas, malgré toute la façade qu'elle gade. Ses mots tranchent, ses yeux attaquent. « Ecoutez, je veux simplement savoir d’où vient la baguette de la gamine rousse, vous semblez attentif et j’espérais que vous le sauriez. Ha! La voilà, la question qui brûle, celle qui motive le dérangement et la venue de la Rowle à lui. Une ombre de sourire sardonique. Il était temps qu'elle crache le morceau. La gamine rousse, c'est Blair. La baguette, c'est celle d'Ypsös Burke. Souvenir qui rallume en lui un feu, subitement, une légère flamme. La chasse. Il a chassé. .. s’il vous plaît. »

Oh. La baguette tourne encore entre ses doigts, prête à être empoignée fermement pour se protéger, pour attaquer. Comme si elle ne savait pas. C'est justement cette pensée qu'il verbalise : « Si vous me posez la question, c'est que vous le savez déjà. C'est même qu'elle en sait plus que tous les autres. Prise à un Mangemort. Mort. » Lequel ? Elle le sait. Il n'a pas besoin de dire son nom. Que désire-t-elle ? Qu'il avoue ? Il n'a honte de rien. Il ne sait juste pas s'il se pliera à son désir. Peut-être. Pour qu'elle brûle, pour qu'elle s'enrage, pour qu'elle se  casse. Peut-être que non. Pour qu'elle brûle encore plus.

La jeune femme est légèrement déstabilisée par ta réponse.

« Je.. Je voulais dire : pourquoi rejeter les repentis, en général, pas.. »

Ils ne se sont pas compris. Il s'en fout. La réponse s'y applique également.
Elle n'est pas la première qu'il rencontre.

Déstabilisée, certes, mais pas autant qu'après son commentaire sur la provenance de la baguette de Blair. Le commentaire plat, implacable, ne laissant pourtant rien à deviner. Davius est attentif, ses prunelles passant du visage de Lucrezia à sa main tenant sa baguette, à son bras ganté, aux reptiles qui se sont dressés, au sol. Le silence est long, frissonnant; elle tremble, légèrement. L'Auror attend l'attaque, la réaction, prêt à encaisser le coup, les coups autant que les mots. Les serpents sifflent et leur maîtresse leur répond, d'un sifflement bas qu'il ne peut comprendre. Ils ne l'attaquent pas, cela dit. Pas tout de suite. Pas encore. « C’est vous, le coupable. » Affirmation. Vérité. Pas d'assentiment, pas de négation : ce meurtre, il ne l'a pas réclamé, parce qu'il n'avait pas besoin de le faire. Il n'a pas besoin de plus de célébrité, de plus de noms à son actif, l'indésirable n°4. « Pourquoi ? Vous .. Ca n’est même plus un instinct de survie. J’ose espérer que votre épouse est fière d’avoir un animal sauvage pour mari. »

Son épouse.

Les battements de son cœur ralentissent. Encore. Et encore. Le sang bat lentement à ses tempes. Son visage basané pâlit, l'esquisse de sourire d'emmerdeur fond, jusqu'aux yeux qui semblent se délaver. Les mots comme un crachat au visage, comme un couteau qui remue dans la plaie ouverte, encore, jamais refermée. Le sang qui coule, par vague, à l'intérieur de lui – il a froid, brusquement, froid alors que son cœur bat au ralenti. Son épouse. « J’ai mes réponses, je vous laisse en paix. » Elle ne bouge pas, pourtant. Deux statues de marbre, dont l'une s'anime. Un pas. Puis un autre. Automate qui avance lentement, jusqu'à venir près de Lucrezia. Trop près. Venant la jauger de sa hauteur. Son épouse. Le froid fait place au chaud, brûlant, les joues redeviennent rouges et le cœur bat vite, trop vite, la machine redémarre brusquement, trop brusquement. La baguette se lève, lentement, comme une menace – mais l'attaque ne vient pas de là. Elle vient de la gauche, du poing crispé qui s'abat avec fureur contre le visage de la brunette. La baguette est rangée, rapidement, pour que la main droite attrape les cheveux de la femme et la force à se pencher – coup de genou, brutal, au plexus solaire. Elle est si mince, presque maigre. Fragile. Si facile à casser.
Il veut entendre ses os craquer, il veut goûter son sang, il veut la tuer.
Automate, l'homme aux sentiments qui bouillent, qui brûlent. Une main qui retient et l'autre qui cogne, qui gifle, qui tire, qui pince, les doigts larges qui se crispent et se serrent, les jointures qui frappent jusqu'à ce que la peau se fende, celle de la Rowle et celle du Llewellyn. Les mots, dans un souffle court, grognés, soufflés, sifflés. « Mon... épouse... serait fière, oui. Un coup. De savoir que je... chasse... ceux qui l'ont tué... Un coup. Elle et nos... nos filles. »

Il frappe encore.
Il ne sait pas combien de temps.
Il arrête quand il a mal.

Il la laisse tomber au sol, poupée de chiffon, poupée de cire, poupée de son. Poupée silencieuse, poupée cassée. Elle n'a rien dit, n'a pas crié, n'a même pas gémit. Rien. Les cheveux noirs, les yeux bleus, ou verts, il ne sait pas, la peau si pâle. Elphaba. C'est ce qui l'arrête. Ce qui le laisse immobile, ce qui l'empêche d'achever la femme. Il le ferait. Merlin, il le ferait. Il en a envie. Les larmes ont dévalé sur ses joues. Sa langue vient lécher le sang sur ses jointures. Salé. Elle respire encore. Lui reprend son souffle. La chose a vibré, se gargarise de la douleur, mais elle n'en demande pas plus. Il n'en a pas besoin. Davius se penche et retourne Lucrezia sur le dos, contemplant son visage tuméfié, sanglant. Il en a rêvé, de faire cela, et ce n'est même pas aussi satisfaisant qu'il l'espérait.

La voix graveleuse et rauque.
« Vous serez toujours une Mangemort et je serai toujours un Auror, miss Rowle. Je vous traquerai jusqu'au dernier. »
Sa baguette ramasse les papiers étalés en un paquet soigneusement ordonné, amène à lui sa vieillerie dans laquelle il range ses effets. Prêt à partir. Prêt à quitter.
« La prochaine fois que vous me parlez... d'elles... je vous tue. »
Pas une menace.
Une promesse.