――――――-―• Oh I know them all, I knew they were coming for me. •――――-――― La manoir des Rowle, situé en plein cœur de Londres, poussait tel un champignon, tordu, abandonné, vestige d'une autre époque. Autrefois resplendissant, ce chef d'oeuvre architectural rescapé du dix-huitième siècle avait abrité plus de dix générations de Rowle.
Diogene ne se cachait pas. Il avait passé sa nuit au dernier étage du manoir, dans cette salle qu'il gardait à la fois sous clé, sous enchantements et sous bonne garde : les deux armures de types moyenâgeuse qui se dressaient, droites comme un i, de chaque côté de la vieille porte en bois, avaient été ensorcelées pour défendre à quiconque d'entrer. Diogene prenait toutes ses précautions. Personne d'autre que lui ne devait avoir accès à cette pièce. Pas même Jackie, sa vieille chouette effraie.
Diogene avait donc passé la nuit à l'étage. Dans cette pièce. Immensément grande. Dans le fond, juste en face de la porte, son bureau. Des piles de livres, des piles de grimoires. De la poussière. La baguette brisée de son défunt père, mise à nu, exposant sans la moindre pudeur le crin de licorne au milieu des éclats de peuplier. Des taches. Noires, sur le parquet abîmé et décoloré. De l'encre, en fait. Il n'y avait qu'un bureau dans cette pièce. Un bureau, ses livres, ses grimoires, la baguette de son père, sa plume et son encrier, et une chaise. Le tout contrastait énormément avec l'immensité de la pièce. Mais la magie était présente. Très présente. Trop présente. Étouffante.
Aux environs de six heures du matin, Diogene avait quitté et verrouillé la pièce sans avoir prononcé un mot. Les enchantements se déclenchaient dès que ses doigts lâchaient la poignée. Il était seul. Il était redescendu au rez-de-chaussée, s'était servi un verre de vin – un Griotte-Chambertin qui devait coûter plus cher que tout le manoir – et s'était écroulé sur le seul canapé qui régnait, maître du monde dans un salon titanesque. Ils avaient tout vidé. Ils avaient tout détruit. Ils avaient même menacé de détruire le manoir. Ils l'auraient sans doute fait si Diogene n'avait pas décidé de revenir, et d'y élire domicile. Il avait défendu ce manoir. Il avait défendu ce morceau de lui, ce membre de la famille Rowle à part entière comme s'il s'était agi de son frère ou de sa tante. Ce manoir était tout ce qu'il lui restait.
Il était désormais trois heures de l'après-midi. Diogene émergeait. Lentement. Le plafond portait les marques des différents duels qu'il avait menés dans la pièce. Le sorcier se redressa sur son séant, décoiffé, débraillé, la chemise à moitié enfilée. Il décida de la retirer pour de bon, mais à peine se mettait-il debout au milieu de la pièce que d'un bruit familier retentissait. Celui de quelqu'un qui transplane. Diogene eut tout juste le temps d'attraper la baguette, car une voix féminine et narquoise chantait : « Où il est le petit Rowle ? Où il eeeeest ? » Diogene prit une profonde inspiration, et tourna son torse dénudé en direction de la voix, qui se rapprochait progressivement. Le hall.
Il clama tout en passant une main sur ses yeux : « Il est là, suffit de demander. » Il aperçut alors la sorcière. Un visage qui lui était familier. Poudlard. La même promotion. Mais des chemins différents, et des idéaux qui l'étaient encore plus. La Mangemort posa un doigt sur sa lèvre inférieure avant de répondre : « En tenue d'apparat, en plus. Bonjour, Diogene. » 
Pour toute réponse, ce fut un jet rouge qui jaillit de la baguette du brun. Mais le sort n'atteignit pas sa cible. La sorcière avait déjà transplané. Diogene transplana à son tour et se retrouva instantanément dos à la porte qu'il défendait nuit et jour. La sorcière lui faisait à nouveau face. Elle riait. Mais Diogene lui ne riait pas. Une lueur prédatrice s'était éveillée dans son regard, et sa prise sur sa baguette s'était faîte plus ferme, plus déterminée.
La Mangemort l'apostropha : « Allons, écarte-toi. Les secrets ne sont bons pour personne. Surtout pas pour quelqu'un comme toi, Rowle. » Au pas qu'elle fit vers lui, il adressa un geste de baguette, sans qu'un sort ne s'en échappe. Un avertissement. Il pencha la tête sur le côté pour lui montrer qu'il ne plaisantait pas. Que la prochaine fois, il en utiliserait un. Un des trois.
Mais elle fut plus rapide qu'elle. Lisant la détermination sur son visage, elle le prit de court et agita sa baguette. Le sort l'atteignit en pleine poitrine. Diogene tomba à la renverse, pris par surprise, en se tordant de douleur. Sa clémence allait finir par le tuer. Le sortilège Doloris terminait son effet quand il sentit une botte venir lui écraser la cage thoracique. « Arrête de faire semblant, Diogene. Bats-toi. Ce serait dommage d'abîmer un si joli visage... » La baguette qu'elle passa le long de son visage pendant qu'elle parlait arracha un rire nerveux au sorcier. Un rire qui ne plut guère à la Mangemort. Diogene répliqua, insolent, provocateur : « Si encore tu avais reçu l'ordre de me tuer... Or, je ne crois pas que ce soit le cas. N'est-ce pas ? Ne suis-je pas trop précieux à vos yeux ? »  Le rictus, de dégoût, de colère, d'animosité qui traversa le visage de la sorcière ne présageait de bon. Mais elle se contenta de déclarer en se penchant doucement sur lui, hachant ses mots : « Pour l'instant... » avant de s'évaporer dans cette épaisse fumée noire qui caractérisait les personnes de son rang. Diogene poussa un profond soupir, allongé sur le dos. Une journée de plus au paradis. 

――――――-―• You need me but I don't need you, and I'm not your thing I'm not yours. •――――-――― Diogene ne les connaissait pas tous. Ces Pacifistes, ces Belliqueux, ces Audacieux. Bien sûr, il avait entendu parler de Potter, et de ses deux amis. Mais à défaut de retenir les sorts, il retenait très mal les noms, et à vrai dire, il s'en fichait. Ils ne lui faisaient pas confiance, c'était un fait. Et Diogene leur donnait raison. Il aurait très bien pu être un espion. Un Mangemort. Il avait tout ce qu'il fallait pour. Son statut de sang-pur. Les quelques membres de sa famille qui étaient passés par Serpentard – le Choixpeau l'avait pour sa part envoyé chez Serdaigle. Mais il ne s'en faisait pas. La confiance des Insurgés ne l'intéressait pas pour le moment. Il n'avait pas besoin d'eux, tandis qu'au contraire, eux avaient plutôt besoin de lui. Sa réputation de duelliste hors-pair aidait beaucoup. Il lui était arrivé de transplaner au bon endroit au bon moment et d'aider quelques résistants à échapper à des Rafleurs ou des Mangemorts, mais sinon, il se contentait de suivre les conversations de loin lorsque les groupes se réunissaient et qu'il daignait venir. Diogene ne restait pas vraiment auprès de mêmes personnes. Il bougeait souvent. Si souvent dans si secrètement qu'il était pratiquement impossible de savoir exactement les lieux qu'il fréquentait, à part le manoir des Rowle. Le fait qu'il soit recherché pour ses secrets n'arrangeait pas vraiment les choses. On avait tenté de lui soustraire ses le secret de ses inventions avec du Veritaserum, mais aussi en faisant usage du sortilège de l'Impérium, mais le brun s'en était sorti à chaque fois.
Il avait refusé de se plier à la règle entre Insurgés qui était de porter un ruban pour définir le groupe auquel il appartenait. Parce que c'était simple, il n'appartenait à aucun groupe. Il n'appartenait à personne, ni aux Insurgés, ni aux Mangemorts, mais il avait choisi d'aider ces premiers par défaut. Son père, ancien juge, avait été enfermé à Azkaban pour avoir refusé de condamner à tort un sorcier. Diogene n'avait retrouvé de lui que sa baguette magique, brisée. C'était en partie pour cette raison qu'il avait décidé de se rallier aux Insurgés.
Le manoir des Rowle était immense, et possédait de nombreuses galeries souterraines que Diogene  avait lui-même construites, mais qui pour l'instant était bien inutile. Si son désir d'aider était bien présent, il n'était pas cependant du genre à aller vers les autres. Alors, il attendait. Qu'on daigne s'intéresser à lui, et aux avantages que pouvaient offrir sa compagnie et ce qu'il possédait. Il attendait dans la solitude de voir un patronus le prévenir de l'arrivée imminente de réfugiés qui cherchaient toit et nourriture. Il attendait avec un impatience non feinte qu'on daigne enfin lui faire confiance, car il avait hâte de jouer un rôle dans cette lutte.