► Avis sur la situation actuelle :

Can't you see this is a land of confusion ?

[...]Le règne de la terreur. Une phrase qui ne résume que trop bien notre époque. Comment a-t-on pu en arriver là ? C’est une époque où les héros sont des criminels, mais est-elle propice aux criminels qui voudraient devenir des héros ?

Le crime paye, en tout cas. Tu connais les milieux que je fréquente, et crois-moi lorsque je te dis que les dealers sont de plus en plus nombreux. Les psychotropes ont la faveur de ceux qui veulent oublier, ne serait-ce qu’un instant, les ténèbres qui nous engloutissent.

Ce qui m’inquiète le plus, c’est le sort des enfants.
Chaque année, de jeunes sorciers atteignent l’âge d’entrer à Poudlard, mais le havre que nous avons connu n’est plus.
Remplacé par quoi ? Un camp d’endoctrinement aux valeurs des Mangemorts ? Un lieu baignant dans l’idéologie puante des sang-purs ?
Si même Poudlard est tombé, que nous reste-t-il ? Et quel héritage laisserons-nous à nos enfants ?
Certes, je suis encore jeune, mais le temps passe et rien ne s'améliore. Cela empire même. Devrais-je renoncer à avoir une descendance par peur de la confronter à ce monde dérangé ?

En vérité, le problème ne vient pas tant des mages noirs que de nous. Nous nous sommes endormis, confiants dans la capacité de Potter à gérer la situation. Il l’avait déjà fait, non ? Il pouvait certainement le refaire. À trop se reposer sur sa légende, on en oublie qu’il n’est qu’un homme. Et un homme seul ne peut mettre un terme à cette abomination. Il a besoin de soutien, de notre soutien.

Je t’imagine, lisant cette lettre. Ce genre de propos venant de moi, c’est plutôt inattendu. Oui, je suis un gredin, le premier à pratiquer l’esquive et contourner ses problèmes. Toujours fourré dans les mauvais plans, ne s'en sortant que grâce aux as qu'il garde dans sa manche.

Néanmoins, mes petites actions isolées ne sont plus suffisantes.  Il est temps de passer à autre chose, rejoindre ceux qui font réellement bouger le monde.[...]

► Intox en vrac : On raconte que c'est un ex-oubliator, mais personne ne s'en souvient. • A appris le français pour séduire et l'allemand pour l'opera. • On le dit joueur. • A un faible pour le chocolat et les brunes dangereuses, dans cet ordre ? • On ne sait pas s'il parle de bière ou non dans le message précédent, mais il tient à ajouter qu'il n'a rien contre les blondes non plus. • Fils unique. • Se réveille au son de "It's my life" de Bon Jovi. • Emporte toujours une paire de lunettes de soleil avec lui, ne les porte jamais. • Préfère le squash au quidditch. • Menteur, tricheur, ne jouez jamais au poker avec lui. • Le pire et le meilleur de ses étudiants, selon Flitwick. • Aime démonter et remonter les choses, parfois différemment, particulièrement les sortilèges. • A une âme d'artiste, mais aucun talent particulier dans ce domaine. • A appartenu à la maison Serpentard, n'a pas aimé. • La moitié seulement de ce qui précède est vraie. • Et encore, ce pourrait n'être que la moitié de chaque affirmation.

• pseudo & âge ; Al, la vingtaine. • comment as-tu trouvé le forum ? En passant sur http://jefaisdurp.tumblr.com • ton avis, tes suggestions ; rien pour l'instant. • connexion ; au moins une fois par semaine, probablement plus • quelque chose à ajouter ? J'ai perdu l'habitude de tenir un grand nombre de mots/lignes, donc je mettrai probablement un peu de temps à faire mes premières réponses, à moins que vous ne soyez vraiment vraiment très inspirants (zéro pression ).

Ils étaient attablés dans la salle de séjour, se faisant face. Elle, toujours belle malgré ses cheveux grisonnants et ses pattes d’oie prononcées, portait une robe verte, comme pour lui faire une farce.
Lui, jeune, mais l’air plus vieux de quelques années par sa mine soucieuse. Vêtu à la mode moldue, en tons de gris.
Ils avaient les mêmes yeux, signe de leur parenté. Entre eux, les gâteaux et le thé. Ce fut elle qui brisa le silence la première.

« C’est vraiment ce que tu veux ? »

Il fit signe que oui. Ils avaient déjà eu cette conversation la veille et rien n’avait changé. C’était trop important. Elle continua, pourtant. C’était son rôle et il l’acceptait. Pour ce qu’ils en savaient, c’était peut-être la dernière fois qu'ils se parleraient.

« Et ce que tu as fait à Noël, ce n’était rien ? »

Le matin du 25 décembre, un dénommé Edmond Dantès avait réquisitionné la totalité des hiboux disponibles d'un bureau de poste sorcier de Londres et avait envoyé des colis à bon nombre de gens souffrant de la crise actuelle. De la dinde, des poires et des airelles en bocal, une boule de Noël et surtout, surtout, du chocolat.
Bien sûr, Alec niait toute implication dans cette histoire. En fait, il ne s’en souvenait même pas.

« Je n’ai rien fait de tel, je pourrais le certifier sous véritaserum... »

Bon, quel autre sorcier utiliserait un tel nom comme pseudonyme et pourrait falsifier les papiers pour le faire ? La moue dubitative de son interlocutrice montrait qu’elle non plus n’était pas dupe.

« Je pourrais te dire que s’effacer soi-même la mémoire est un acte à la fois stupide et audacieux, mais j’ai peur que tu le prennes comme un compliment. »

Elle le connaissait comme si elle l’avait fait. Peut-être parce que c’était le cas ? Pourtant, il ne pouvait s’empêcher de sourire. Cela dit, elle avait raison. Abuser des sortilèges d'amnésie avait tendance à créer des effets secondaires. En réalité, il ne l'avait fait que pour être fixé, une répétition avant un usage réellement utile.

De toute manière, ce coup était passé inaperçu, peut-être censuré par le ministère ou simplement trop banal pour mériter un article ? Quelle importance ? L’esprit de Noël était là.

Le sourire triste qu’elle arborait le ramena à la réalité. Il l’écouta exhumer les faits anciens et pratiquement oubliés.

« Et dire que tu voulais devenir un savant fou, lorsque tu étais en première année... »

Et que pouvait-il sérieusement ambitionner ? Lui, un jeune élève de Serpentard qui avait été nourri aux récits de Ian Flemming. De son point de vue de l’époque, c’était parfaitement logique. Il était dans la maison des "méchants", alors il devait être un méchant bondien. Avec de charmantes acolytes, des gadgets géniaux et une base secrète, pas de quoi se plaindre. Une bonne manière de compenser cette répartition malheureuse.

Il avait fini par s’y faire son trou. Essentiellement, parce que faire face à l’adversité n’était pas dans ses habitudes. Son truc, c’était plutôt de lui faire un croche-patte et de la frapper tant qu’elle était à terre. Que les imbéciles le traitent de lâche, lui appelait ça "la méthode intelligente".

« Passons, je suis surprise qu’un rat des villes comme toi soit prêt à renoncer à son confort et jouer les Robins des Bois. »

« Je préfère Arsène. »

« Encore un Lupin, comme ce professeur que tu appréciais tant. »

Remus Lupin, professeur de Défense contre les Forces du Mal lors de sa dernière année. L’homme qui lui avait fait découvrir son patronus. Celui qui avait donné une dimension toute nouvelle à son chocolat adoré. Il tiendrait toujours une place dans son panthéon des sorciers respectables. Un personnage dépenaillé, mais efficace, une insulte à la superficialité sur pattes. Comment ne pas l’apprécier ? Merlin, ce type avait du chien.

« Une raison de plus de rejoindre les Insurgés, après ce que les Mangemorts lui ont fait. »

« La vengeance, motivation de ce cher Edmond, si je ne me trompe. Es-tu sûr de ne pas faire cela par romantisme, plutôt que par conviction ? »

Soupir. Elle était douée à ce petit jeu. Elle aurait presque pu gagner, s’il lui en avait laissé le temps et que sa décision n’avait pas été aussi ancrée. Il ne lâcherait rien, quand il avait une idée en tête, c’était pour de bon. Plusieurs minutes de silence, à boire le thé avant qu'il ne refroidisse, suffirent à ce qu'elle le comprenne également.

« Je suppose qu’on ne peut rien y faire ? »

« Non, ma décision est prise. »

« Et ce n’est pas ton père qui te dissuadera. S’il avait vingt ans de moins, il t’accompagnerait sans hésiter. »

C’était mot pour mot ce qu’il avait répondu lorsqu’ils avaient abordé le sujet. On disait les Irlandais amateurs de castagne, c'était peut-être moins un cliché qu'une réalité.

« Pas d’inquiétude, je ne m’exposerai pas. Tu me connais... »

C’était le souci, elle le savait roublard, mais également menteur. Et lui-même savait pertinemment qu’il ne pourrait pas tenir cette promesse. Pas si ses idéaux entraient en ligne de compte.

Les adieux faits, il était rentré à Londres où il s'était pris une chambre d’hôtel parfaitement anonyme à proximité de Covent Garden. Un endroit où il pouvait se poser et réfléchir à la suite. Son appart' étant trop facile à retrouver, il s'était contenté de le sous-louer pour couvrir ses frais. Question de prudence.

Aucune inquiétude concernant les parents. Ils s'étaient très bien débrouillés sans lui ces dernières années et ils étaient bien plus coriaces qu'ils en avaient l'air. On ne survit pas à un double règne de la face de serpent sans posséder certaines ressources.

Il ne faisait pas réellement de plan. Déjà, parce qu'il n'avait pas de tableau où faire de jolis schémas et un plan sans jolis schémas, c'était plutôt triste. Ensuite, parce que les plans foiraient et leur auteur se retrouvait ensuite pris au dépourvu. Pourquoi s'ennuyer lorsque conserver les yeux ouverts et une attitude opportuniste suffisait amplement ?

Le gros souci restait la manière de prendre contact avec les Insurgés. La subtilité était de mise s'il ne voulait pas se faire griller avant d'avoir accompli quoi que ce soit. Sortant son carnet d'adresse de la besace qu'il trimbalait depuis quelques heures, il se mit à le feuilleter, à la recherche d'un nom utile :

« Mangemort, mort, mangemort, mangemort & mort, employé du ministère, trop douteux, mangemort, à la gazette, probablement mort, mangemort, pro-mangemort, éventuellement, ... »

S'affalant sur le lit, il réfléchit en contemplant les taches d'origine mystérieuse qui maculaient le plafond. Ex-étudiant de Serpentard, il ne collectionnait pas les contacts pro-moldus et sympathisants. S'il avait su ça plus tôt, il aurait tenté de fraterniser avec le Weasley de son année. Le second ? Troisième ? Celui qui avait l'air coincé. C'était quoi son prénom, déjà ? Perceneige ? Allons, quel parent oserait appeler son gosse comme ça ? Perceval, probablement. Les sorciers adoraient les prénoms anciens. Malheureusement, la pression sociale de ses camarades de maison l'avait empêché de nouer des liens avec les rouges et or. Une lacune qu'il subissait de plein fouet aujourd'hui.

En attendant de trouver une idée digne de ce nom, il attrapa la besace et se consacra à dresser l' inventaire de ce qu'il avait ramené de la maison :

Les converses de sept lieues (une paire de la marque éponyme, d'une magnifique couleur rouge. Malheureusement, l'enchantement accélérant placé dessus était devenu instable, mais elles lui rappelaient de bons souvenirs), la besace sans fond (qui en réalité n'avait que deux fois la capacité d'une besace normale, mais lorsqu'on nomme un objet enchanté, il faut le faire avec classe), ses notes sur la création sortilèges (essentiellement utilitaires, il y avait déjà bien assez de sortilèges nuisibles à son goût), une radio (trouver le mot de passe pour Potterveille pourrait s'avérer utile), les 2/3 des ingrédients nécessaires à la conception du polynectar (toujours utile s'il avait besoin de liquidités), un couteau suisse,  l'indispensable nécessaire de voyage (rasoir, savon, etc.), un jeu de cartes (marquées), des dés (pipés), de la bouffe, de l'argent et des vêtements pour les deux communautés auxquelles il appartenait.

Mwouais, il n'irait pas loin avec ça, mais c'était déjà mieux que rien. Ses années de scoutisme lui revinrent en mémoire. Il était clairement mieux loti. Le fait d'avoir un vrai matelas sur lequel s'affaler était déjà un luxe, par exemple. On racontait que les Insurgés campaient dans les bois, peut-être qu'il aurait dû emporter son foulard ?