Madame Travers était assise sur le large canapé, dans le grand salon du manoir. La pluie battait les carreaux avec un bruit sec, plongeant la pièce dans une atmosphère lugubre qui s'accordait à merveille avec la bâtisse. Les traces des gouttes de pluie sur les vitres renvoyaient des reflets étranges sur le visage usé de la femme, dessinant presque de fausses larmes sur ses joues. « On dirait que tu pleures. » Jeanne Travers quitta son observation de l'extérieur pour revenir à son fils, assis juste en face d'elle. Maxime Travers avait bien grandi depuis l'époque où il vivait en permanence à la maison. En sept années à Poudlard, sa carrure s'était étoffé jusqu'à faire de lui un homme. Et pourtant, elle ne pouvait s'empêcher de voir encore son petit garçon. Qu'il ait dix ou vingt-et-un ans, Maxime avait conservé cet air doux et tranquille qui inspirait confiance au premier coup d’œil et ça faisait plaisir à Jeanne. Ses enfants grandissaient, et chaque année le poids des années l'écrasait un peu plus. Un nouveau nuage noir s'accumula entre le Soleil et la Terre, plongeant un peu plus la pièce dans l'obscurité. « Je vais chercher une bougie. » Il était grand et beau, son garçon, elle en était fière. Et elle continuait à le craindre. Son air doux, sa tranquillité apparente... Tout était bien réel, Maxime était vraiment un jeune homme charmant. Et dérangeant. « Je suis descendu au sous-sol. » Elle l'avait entendu revenir, elle savait qu'il se tenait juste derrière le canapé. « Ah. » Le sous-entendu ne semblait pas le déranger. « Je cherchais des bougies et je sais que vous en gardez en bas. » « Tu les as trouvé ? » « J'ai trouvé ta sœur. » Cette fois-ci, Maxime ne répondit pas immédiatement. Jeanne Travers regarda son fils contourner prudemment le canapé, une bougie en équilibre dans la main. « Oui, elle travaillait sans doute. » « Elle riait. » Le silence qu'il prenait soin à placer avant chaque réponse la mettait mal à l'aise. « Nous avons des objectifs, mère. » « Nous ? » « Maya et moi. » « J'avais saisi. Dis-moi Maxime, tu ne l'encourage pas dans ses... expériences ? » Jeanne fondit en larmes, s'étonnant elle-même. Ses pleurs résonnèrent dans la pièce quasiment vide, se répercutant le long du grand hall, des escaliers. « On travaille ensemble, si. » Cette famille, sa famille, la rendait folle, l'épuisait au quotidien. Elle aimait Oswald comme un mari et comme le père de ses enfants, mais ses passions la dépassaient. Le voir rentrer tard le soir, s'asseoir sur ce même fauteuil et lui énumérait chacun des cas de la journée en soulignant chaque détail l’écœurait. Voir sa fille s'entraîner l'effrayait. Voir les dessins de son fils, son gentil garçon, la terrorisait. Y avait-il quelque chose qui n'allait pas, quelque part ? En elle ? En son mari plutôt, ses enfants en étaient le portrait presque craché. Maxime se pencha vers elle, la tirant de sa rêverie, et elle recula par réflexe dans un sursaut. « Voilà ce que faisait Maya. » L'esquisse était grossière mais elle faillit bien arracher une nouvelle lamentation à madame Travers.

« Je serai ravie de t'aider, Maxime. » Le regard étrange que Maxime lui lança par-dessus son carnet la fit frissonner. Il était son seul ami, elle l'adorait littéralement, mais il lui arrivait de le trouver un peu déstabilisant. « Attends, penche un peu la tête. » La jeune fille s'empressa d'obéir, relevant le menton, penchant légèrement la tête. « Je ne vois même pas pourquoi je continue à poser, tu sais déjà à quoi je ressemble. Et puis j'ai froid. » « Tu es parfaite. » N'importe qui se serait senti flatter, pas Sophia. Chez lui, les phrases restaient souvent très terre à terre. En lui disant qu'elle était parfaite, ce n'était pas réellement un compliment. Il le pensait, elle le savait, mais certainement pas dans le sens qu'une fille aurait apprécié. Il se replongea dans son dessin, inconscient du trouble de son amie. « Maxime, tu aimes ta sœur ? » « Oui bien sûr. Tourne un peu ton coude. » « Tu envisagerais de sortir avec une fille ? » Les questions n'avaient pas franchement de lien logique mais comme elle s'en doutait, son camarade se rembrunit légèrement. « Tu as bougé. » « Pardon. » Elle s'excusait vraiment. « Tu veux vraiment m'aider ? » « Tu me connais Maxime, je serai toujours là pour toi. » L'heure suivante fut incroyablement longue.

Le long doigt de madame Travers effleura l'avant-bras de Maxime, descendant lentement jusqu'au poignet. L'hideuse marque tranchait sur la peau clair du jeune homme, symbole macabre de sa nouvelle appartenance. « Je suis fier de toi, Maxime. » Jeanne sentit son époux la frôler quand il se rapprocha de leur fils, lui saisissant le poignet d'un geste vif. « Maya et toi êtes parfaits. » Sans un mot de trop, le père s'éloigna dans le couloir pour regagner son bureau, laissant derrière lui femme et fils. Maxime avait mis du temps à faire ses preuves, à gagner la confiance requise et montrer ce dont il était capable. Il avait fait la chose comme tout le reste, tranquillement, sans se presser le moins du monde. Il ne s'était pas hâté à prouver ce qu'il valait et tout était venu naturellement. « Sainte-Mangouste m'a employé, mère. » Jeanne Travers s'assit lentement sur le canapé, défaisant son chignon sévère d'un geste lent. « C'est bien. » À vrai dire, elle ne le pensait pas vraiment. « Comme chercheur. » « Ah, la cave va encore servir alors. » Maxime posa sur elle un regard indéchiffrable avant de disparaître dans le couloir. « Et je l'ai vexé en plus ! » Jeanne Travers étouffa un doux rire et souffla la flamme se la bougie, plongeant le salon dans une obscurité bénite. Elle n'en pouvait plus de voir les antiques tapisseries, de voir les portraits de gens qui ressemblaient si peu à ses enfants, des gens qui portaient dans leurs gènes la même passion effrayante.

« Maxime ? » Sa sœur apparut dans l'escalier qui menait à la cave, suivie d'un type qu'il n'avait jamais vu. Le jeune chercheur aligna plusieurs instruments pour se donner contenance, le temps de trouver quelque chose d'utile à dire. « Light, je te présente Maxime. » « C'est quoi cet endroit ? » « Notre laboratoire. » Le jeune Travers dévisagea le nouveau venu d'un œil morne. Il était plutôt beau garçon, d'une grande stature, et des lignes élancées. De quoi lui donner envie de griffonner rapidement sa silhouette sur un morceau de parchemin. Maxime cligna des yeux. « De qui s'agit-il ? » D'un dénommé Light, de toute évidence. Le petit mangemort contourna la table qui trônait au centre de la pièce et admira le type de plus près, le regardant de haut en bas. L'autre baissa les yeux, mimant l'esquisse d'un pas en arrière. « Maya, qu'est-ce que je fais là ? » « Une visite médicale ? » Cet homme avait du potentiel, et semblait presque malin. Maxime boutonna sa blouse, se frotta les mains dans un geste presque convulsif. Maya était… surprenante. Inattendue. Pleine de ressources. « J'ai pensé que tu pourrais m'aider, Light. Tu as été si gentil avec moi ces derniers temps... J'ai pensé que tu voudrais encore me faire plaisir. » « Bi-bi-bien sûr. » Maxime haussa un sourcil devant les bégaiements du garçon. « Tu pourrais apprécier des garçons plus courageux, Maya. » « Installe-toi là, sur la table. » Le jeune Travers croisa les bras, Light recula d'un pas. « Où vas-tu ? » Il décampa. « Immobilus. »
Une fois le jeune homme couché sur la table, Maxime lui jeta un coup d’œil. « Il vaudrait mieux que vous soyez nu. » Les yeux de Light remuèrent frénétiquement. « C'est pour la science. » Cette précision ne sembla pas spécialement rassurer le sorcier, qui semblait beaucoup plus chétif à présent. « Alors Maxime, des idées ? » Il savait quoi chercher, encore. Les échecs étaient si nombreux, si violents, qu'il n'avait plus qu'à réessayer encore et encore. « Tu sais le croisement dont je t'ai parlé l'autre jour... » « Il en est hors de question, Maya, c'est ridicule. » Lamentable était un autre adjectif qui aurait pu convenir. « D'ailleurs, croisement s'utilise plutôt dans le cadre d'une reproduction, ce qui n'est clairement pas le cas ici. » Il sortit sa baguette magique de la poche de sa blouse. « À moins qu'on ne parle pas de la même chose, bien sûr. » Light émit un gémissement quasi primitif. « Va, va, faisons ce qu'il te chante mon frère. De toute façon, tu décides toujours tout, t'es pas drôle et c'est pas gentil. » Maxime haussa les épaules. « Parfait. » « T'es pas cool. » Maxime haussa de nouveau sourcils devant le langage de sa sœur mais s'abstint du moindre commentaire, se contentant de serrer plus fermement sa baguette. Comme chaque fois, son coeur battait plus vite, plus fort, ses idées étaient plus claires. Quand ses mains arrêtèrent de trembler, il se pencha sur la table, contemplant les traits du dénommé Light. « Votre nom… Ça doit être un signe. » Minute après minute, heure après heure, il dicta soigneusement ses instructions à Maya. « Tu sais que j'adore te regarder quand tu fais ça, Maxime ? » « Concentre-toi Maya ! » L'excitation avait envahi chaque parcelle de son corps, ses doigts tremblaient légèrement, le gênant dans ses gestes. « C'est pas vrai… Maxime… Il est plus là. » Son cœur si heureux manqua un battement, trébuchant lamentablement dans sa poitrine. Figé sur place, il observa sans mot dire sa sœur exploser de rage, se contentant d'écarter les bras.
Échec. Échec. Échec.
Échec. Échec.
Échec.

La pénombre envahissait tranquillement le jardin, l'air de rien, et la vallée reprenait ses couleurs déprimantes. 1994, l'année où le Seigneur des Ténèbres était revenu à la vie. Maxime avait alors quitté Poudlard depuis un an mais il savait que c'était vrai, son père y avait veillé. Éduqué dans la plus stricte tradition sang-pur, le garçon ne s'était pas dit que c'était mal. À vrai dire, rien de tout çà ne lui était venu à l'esprit. On mangeait des vaches car c'était bon, c'était plus faible et soumis. Vaincre des nés-moldus revenait au même, ils étaient plus faibles, moins méritants. Ils détruisaient le patrimoine génétique en incluant des gènes déviants, affaiblis, dangereux. Scientifiquement, c'était une certitude : d'où venait la magie chez les nés-moldus ? La question n'avait pas trouvé de réponse, pas encore. Les premières gouttes de pluie tombèrent dans l'herbe humide du manoir Travers. 1997, le ministère tombait aux mains du Seigneur des Ténèbres, faisant naître une joie contagieuse dans le cœur d'Oswald Travers. Les gouttes se multiplièrent à l'extérieur, frappant avec force le simple vitrage glacial de la bâtisse. Assis sur le rebord de la fenêtre de sa chambre, Maxime regarda une grenouille se jeter dans l'eau froide de la mare. Après 1998, c'était exactement cela qu'avait fait le monde sorcier : un immense bond en avant. Les décrets s'étaient multipliés, durcissant la loi, rendant légitime la pensée des Mangemorts. Le chant des grenouilles se tue lentement dans le jardin, les gouttes traçant des cercles parfaits dans l'eau, dessinant des larmes sur les vitrages. 2001. La Marque des Ténèbres s'était gravée sur son avant-bras, faisant honneur de son statut de Mangemort. Un Travers, il était un Travers. Maxime Jorah Travers.