the beast howls in your veins

La course se poursuivait dans la forêt, traquant sa proie telle une chasseresse, Vesper courait à en perdre haleine. Les insurgés, les nées moldus qui fuyaient et qui ne se soumettaient pas étaient devenus l'une des priorités des rafleurs. Envoyée pour traquer et ramener cette fugitive, Vesper ne faisait qu'exécuter les ordres. La traque s'était révélée être plus compliquée que prévue. Courant à travers les bois, la nuit était déjà tombée depuis quelques heures, elle n'avait pas le droit à l'erreur, elle se savait surveillée, et si elle n'accomplissait pas tâche, elle en subirait les conséquences mais également sa famille, et elle ne pouvait pas se le permettre. Elle s'arrêta et fixant sa baguette sur sa proie, elle lança : « Sectumsempra. » Surprise par l'attaque, sa victime tomba à ses pieds. L'ombre de la jeune femme s'approcha, et pointant de nouveau sa baguette, elle l'observait agoniser de ses blessures, des ses plaies qu'elle lui avait affligées, n'y trouvant aucune jouissance, aucune satisfaction comme certains rafleurs qui pouvaient en avoir. Vesper murmura entre ses lèvres : « Endoloris. » Le corps se tordait sous l'effet du sortilège, un corps si faible, si impuissant face à elle, Vesper la regardait sans le moindre remord. La jeune femme, une née moldue, poussait des cris à en percer les tympans, son visage était couvert d'égratignures, et imbibé de larmes, suppliant sa survie, suppliant de la laisser partir, elle se débattait encore et encore parce qu'elle savait qu'une fin atroce l'attendait. Allongée sur une couche de feuille, sous la contrainte du sortilège doloris. Vesper ne disait rien, silencieuse, elle faisait perdurer le sortilège. Elle y était contrainte, elle ne pouvait pas faire autrement, le choix ne lui appartenait plus. Elle ne trouvait aucun plaisir à ce qu'elle était entrain de faire à cette pauvre âme, à cette personne condamnée à cause de son sang, mais elle n'arrivait plus à s'arrêter, à faire cesser le supplice. La demoiselle essayait de comprendre ce que les psychopathes pouvaient ressentir à cette instant. Mais ça lui semblait tellement improbable d'y trouver du plaisir. Etait-ce un sentiment de puissance ? Vesper était incapable de répondre à cette question. Elle se sentait juste mal, si petite, si lâche. Et puis les cris s'arrêtèrent soudainement. Stoppant net le sortilège, Vesper s'inquiéta. Elle s'approcha lentement, écrasant une branche sous son pied et s'agenouilla près du corps. Des larmes la gagnaient. Elle secoua sa victime en espérant qu'elle se réveille, elle la secoua de plus en plus, mais en vain. Plus de respiration, plus de mouvement, elle avait commis l'irréparable. Assise près du cadavre, elle se mit à pleurer pendant de longues minutes. La sorcière n'arrivait pas à comprendre, elle était complètement perdue. Qu'est-ce qu'elle avait fait ? Comment avait-elle pu en arriver là ? Elle passa ses mains sur son visage avant de remarquer qu'elles étaient tâchées de sang. Elle paniqua quelques minutes se demandant ce qu'elle pouvait faire, ce qu'elle devait faire. Les larmes finirent par lui manquaient, et elle se retrouva seule au milieu des bois, dans un silence de mort.

Le corps tremblant, Vesper venait d’atterrir dans l'atrium du Ministère. Elle se retrouva seule dans ce grand hall complètement désorientée par la situation qui avait fini par la dépasser. Elle était rentrée dans un d'état second, l'esprit complètement ailleurs, ne ressentant plus aucune émotion, ni colère, ni tristesse, juste rien. C'était un moyen de se protéger. Déambulant dans les couloirs, elle ignorait où elle se rendait. A droite ? A gauche ? Elle se dirigeait là où son corps l'emmenait, incapable de réfléchir. Un fantôme, elle était devenue. Malheureusement, Vesper avait fini par devenir comme les autres, un tueur, un assassin, un monstre. Elle en avait fait des choses dont elle n'était pas fière, mais là, elle avait atteint le maximum de l'atrocité, ôter la vie d'un être. Alors qu'elle continuait de marcher, une voix l'arrêta et la tira de cet état dans lequel elle se trouvait. Lentement, elle releva son visage et finit par distinguer les traits de la personne, celle d'un homme qu'elle connaissait, Augustus Rookwood. Pourtant, aucune surprise ne paraissait sur le visage de la jeune femme, elle restait là, à le regarder sans rien dire. Les paroles qu'il prononçait avec un timbre de voix presque agréable paraissaient inaudibles. Il parlait de sang. Elle baissa ses yeux vers ses mains. Les souvenirs lui revinrent en mémoire tel un coup de fouet. Elle renvoyait ce corps, celle d'une jeune femme pas plus vieille qu'elle. Son corps inerte qui gisait sur l'herbe. « Je crois que je l'ai tué. » Elle ignora les dernières paroles de monsieur Rookwood, paniquée, elle continuait de regarder ses mains qui se mettaient trembler de plus en plus vite et de plus en plus fort. « Je crois que je l'ai tué. » Elle se répéta, cherchant peut être à se convaincre qu'elle ne l'avait pas fait, que ce n'était qu'un mauvais rêve. « Je... Je ne voulais pas le faire... Je... Ne l'ai pas fait exprès. Je ne voulais pas... » Des sanglots prirent possession de son visage qu'elle finit par relever vers le chef du département des mystères. Elle le regarda complètement désemparée, comme si Vesper cherchait son pardon pour l'acte qu'elle avait commis. Elle ne l'avait pas fait exprès, mais la réalité c'était qu'elle l'avait tué et c'était trop tard pour revenir en arrière.

Le sang sur le visage, c’était une belle peinture, digne d’un chef d’oeuvre. Il observait cela avec une indécence qui lui était propre, se délectant de la mort, de la folie, comme étant capable d’absorber le crime qu’elle avait certainement commit. Jolie poupée de sang. Il retint un sourire lorsque les premières paroles franchirent les lèvres de l’Egarée. Alors elle venait de connaître la mort, elle venait de saisir la faucheuse, elle venait d’abattre le couperet, volant une vie. Était-ce la première fois ? Lui se souvenait parfaitement de son premier meurtre, de la peur qui avait gagné ses entrailles, mais de la joie aussi, de ce curieux sentiment d’apaisement lorsqu’il avait vu le corps retomber au sol. Tous n’étaient pas égaux devant la mort, tous n’avaient pas la capacité à en supporter la vue. Lui, ça ne l’avait jamais écoeuré, au contraire, il était ravi de cela, de quelques funestes beautés. Augustus avait fait un nouveau pas en avant, il se devait d’être prudent avec elle, de ne pas l’effrayer outre mesure. Elle était l’animal perdu, celle ayant affronté le chasseur, celle l’ayant dévoré. Il se devait de l’apprivoiser, comme il l’avait fait durant ces derniers mots, abolissant peu à peu quelques barrières. Délicatement, il attrapa l’une des mains ensanglantées, mains parcourues par des tremblements. Il était si loin de son comportement ordinaire, de cette froideur sans égale, de ce désintérêt complet pour la race humaine. « L’expérience de la mort n’est pas agréable pour tout le monde » Il relâcha la main qu’il avait emprisonné, ses doigts s’étaient alors couverts du sang d’un inconnu, une curiosité qu’il observa, levant sa main devant ses yeux. « Croire, c’est se persuader du contraire, c’est vouloir altérer la réalité » Je crois que non, une formule admirable qui l’amusait grandement. Combien de fois était-on venu dans son bureau, se présentant avec ses mots : je crois avoir fait une bêtise, je crois avoir cassé ceci, je crois que je vais vous décevoir. Mais cet emploi n’était jamais anodin, bien au contraire! Il dénotait la vérité, celle qu’on ne voulait pas s’avouer, et celle dont Rookwood se délectait à l’instant présent. Celle qu’il avait protégé avait accompli de grands actes, et ce n’était que le début du plan qu’il avait imaginé, de cette merveilleuse machination. « Quelle est la vérité Donovan, avez-vous tué cette personne ou est-elle toujours vivante, gisant quelque part, à la merci des charognards ? » Si les mots étaient froids, ceux d’un inspecteur demandant un rapport, la voix se voulait douce, presque rassurante, comme si il cherchait à extraire la vérité pour ne plus qu’elle ait à subir les souvenirs. Une impression. Augustus était là pour imprimer les souvenirs, les lui graver dans la chair.

Et les larmes sur le visage déversaient le carmin, altérant la peinture. Il aimait ces instants de beauté que seul lui pouvait comprendre. Voir un visage en sang, souillé par des larmes, il n’y avait que lui pour ne pas y voir la déchéance. Non. Juste une gloire, une sorte d’apothéose. Rookwood eu l’envie soudaine de lui arracher les larmes, d’effacer ces preuves de faiblesse d’un geste de le main, mais il garda sa distance, les mains dans les poches de son pantalon. Il fit plusieurs pas dans l’atrium, comme tournant autour de Vesper, jugeant celle en qui il avait placé de nombreux espoirs. Parfois, elle lui rappelait celle qu’il n’avait toujours pas attrapé, celle qu’il s’était juré d’obtenir. Il y avait un peu de Daphné Greengrass, un esprit fort, capable d’horreurs pour sauver quelques vies. Et c’était peut-être la raison pour laquelle il n’avait toujours pas envoyé Vesper à Azkaban, car il aurait eu de quoi. Les informations qu’il possédait à son sujet étaient importantes, mais il les gardait précieusement. Envoyer un tel potentiel en prison serait du gâchis. Il voulait voir jusqu’où il pourrait la plonger dans les ténèbres, jusqu’où il pourrait développer la petite étincelle de hargne qu’il avait parfois vu naître dans les yeux.

Il sortit le retourneur de temps de la poche de sa veste, le tenant par la chaîne, juste sous les yeux de Vesper. « Si je vous offrais la possibilité de retourner en arrière, de murmurer des paroles à votre vous du passé, qu’est-ce que vous changeriez ? » L’objet était cassé, par conséquent, elle pouvait toujours essayer de lui dérober, celui-ci ne lui permettrait pas de reconstituer un puzzle aux pièces manquantes. « Même avec un Retourneur, vous ne pourriez changer vos actions. La mort est un point fixe dans la ligne du temps, et ce que vous avez vécu ne peut être effacé » défaire la mort avec un objet magique, c’était là le rêve de nombre de sorciers, mais il y avait toujours une contrepartie à ce genre d’exercice périlleux. « Racontez-moi. Quelle était votre mission… quels sorts avez-vous employés » Il aurait pu la conduire dans un autre endroit, plus chaleureux, moins grand, moins effrayant, mais pour le moment, il avait besoin d’en faire un animal apeuré afin que par la suite elle n’écoute plus que le son de sa voix et rien d’autre. « Je ne suis pas ici pour vous juger, ce n’est pas mon rôle » Il ne lui accorderait pas le pardon espéré. Non, ce qu’il pouvait faire, c’était la féliciter, lui dire ô combien il était fier d’elle – mais les éloges viendraient plus tard.