L’éclair de douleur sur la peau exposée. Les doigts qui palpent l’épiderme, et l’angoisse qui grimpe dans la gorge, envahissante, acide, animal furieux qui manque de le faire vomir et tomber à genoux. La bouche ouverte sur un hurlement qui ne sort jamais. Blaise reprend vaguement conscience, la langue alourdie et les tempes moites. Autour de lui, l’agitation du camp, toujours, les pas furtifs, les murmures assourdissants qui semblent vouloir douloureusement lui vriller le cerveau, l’attaque des sens et sous la paume tremblante, l’absence de baguette. La panique qui l’étrangle à nouveau, le corps qui se débat, Blaise et les doigts qui tâtonnent jusqu’au contact des mains fraiches sur sa peau qui frémit. Les visages flous qui se veulent rassurants et familiers, et les battements du palpitant qui s’apaisent en reprenant pied dans la réalité. Entre les côtes se réveille la plaie hurlante, et sur les doigts se dessine la douleur en teintes de rouge. Le monde tourne un peu trop lentement autour de Blaise qui se relève et s’éloigne en grimaçant, à la recherche de sa baguette. L’impression d’être vulnérable lui ronge les veines, être faible qui se déplace avec lourdeur dans une foule dont il ne parvient pas à reconnaître les visages. Ses doigts qui accrochent enfin le tissu rugueux de sa veste, et dans la poche le poids familier de sa fidèle compagne. Légers tremblements des paumes. Blaise regarde enfin autour de lui avec une nouvelle assurance, essaye de se souvenir ce qui l’a amené ici, blessé, avec ce hurlement sourd dans le flanc qui l’assaille sans relâche. Dans la gorge les tornades de poussières d’années accumulées, Blaise qui tousse légèrement jusqu’à ce que les mains inconnues lui tendent un verre d’eau, liquide salvateur qui disparait entre les lèvres desséchées. Les sons qui tambourinent à l’intérieur du crâne, les murmures, les protestations, les pleurs d’un bébé. Un bébé. L’impossible du renouveau. Quelque part, Blaise sent une once d’innocence qui se brise encore. Il n’y aura pas d’enfants dans la vie d’un fugitif blessé aux espoirs de survie qui s’amenuisent. L’univers semble reprendre un rythme convenable, et le jeune homme perçoit enfin avec clarté les râles d’un nourrisson. Impossible. Il n’y a plus d’enfants chez les insurgés. N’est-ce pas ? La question l’obsède. Les doigts sur la baguette enfouie dans sa poche, le jeune homme attrape le premier visage vaguement familier. « Hey. C’est quoi cette agitation ? » L’autre le regarde comme le fantôme auquel il ressemble probablement, mais se retient de faire la moindre remarque. Blaise lui en est reconnaissant. La douleur grignote sa patience.
Ses pas qui semblent flotter entre la foule qui l’ignore. Tant de regards portés vers une silhouette qu’il n’arrive pas à apercevoir. Son guide lui échappe, le monde tourne étrangement. Une effusion, saignée de bruit dans la cohue. « Zabini, par-là ! » Les autres s’écartent légèrement pour le laisser passer, chaleur des corps qui se compressent, les coudes qui s’enfoncent dans sa plaie, la douleur qui lui tourne la tête. Et le visage qui le heurte de plein fouet. La bile dans la gorge. Pansy. Échevelée, livide. Pansy dont les prunelles s’enfoncent dans sa cage thoracique pour tout ravager. La bouche sèche à nouveau. Aucun verre d’eau n’y pourrait rien changer. Comme une pierre dans la poitrine. « Dégagez. » L’ordre cinglant, arraché par automatisme, réflexe abimé, personne ne bouge. La rage qui gronde dans la mâchoire contractée.  « Cassez vous de là les charognards ! » Quelques grommellements, les silhouettes qui hésitent un peu mais s’écartent. Pas assez. Pas assez vite au goût de Blaise, dont les doigts manquent d’attraper l’épaule de Pansy avant de se raviser. Il voudrait l’entrainer loin de cette masse grouillante, mais ne sait pas comment s’y prendre. Ses yeux tombent sur la forme qu’elle serre si précieusement contre elle, cette ombre qu’il a d’abord pris pour des affaires. Un manteau. Un bandage de fortune. N’importe quoi. Mais pas un bébé. Blaise explose de l’intérieur. Petite chose frêle qui gémit dans les bras de Pansy, son à peine audible qui le déchire avec acharnement. Des implosions du crâne. Dans sa poche, il relâche enfin la baguette qui lui servait de salut. Ses prunelles refusent de quitter le visage minuscule qui se fronce dans une plainte trop douloureuse pour qu’il conçoive comment Pansy arrive à le supporter. Il n’est pas stupide. Lorsqu’il accepte enfin d’affronter Pansy, il sait qu’il a une crevure béante dans le regard, et qu’il n’en a pas le droit. « Pansy… On peut pas rester là, vous allez attraper froid, viens … » L’envie de se déchirer le visage, arracher la peau des ongles, pourtant il s’écarte juste assez de la jeune femme pour la laisser passer, prêt à l’entendre hurler, le frapper. Elle ne ressemble pas à la jeune femme qu’il a abandonnée un matin trop sombre dans des draps défaits. Elle n’a plus rien de la jeune fille au rire qui lui chantait des nuits sans lune. Ça lui brule la langue. « Qu’est-ce qui s’est passé ? »