Le désespoir présente
un paroxysme de l'individuation,
une intériorisation douloureuse et singulière,
un isolement sur les cimes.

> 26 décembre 2000. Dans un craquement sonore, Avery transplana dans la banlieue londonienne, lesté d'un poids qu'il arborait fièrement. De vagues lamentations s'échappèrent de la bouche scellée par un sort de la gamine dont il tenait fermement le bras. Il semblait à moitié la soutenir, la gosse paraissant avoir un mal fou à se porter elle-même sur ses jambes. Un filet de sang coulait d'une plaie au front, maculant sa joue tuméfiée d'un sillon carmin. Sans doute était-elle jolie, sans doute possédait-elle une certaine grâce. Sous la crasse et les chairs blessées, on devinait des traits fins qui auraient pu être agréables à l'oeil s'ils n'avaient pas appartenu à une chienne de son espèce. Une odeur douçâtre de sang et de terre émanait du couple enlacé dans une étreinte mortuaire. Il avait pourchassé la fuyarde sur des lieues avant de finalement la terrasser d'un impardonnable. Ses yeux roulaient derrière ses paupières, et elle se débattait faiblement. Elle avait eu l'avantage de la vitesse, avec sa silhouette mince et élancée ; elle était parvenue à le faire courir sur des lieues et des lieues, jusqu'à ce qu'elle finisse par se faire avoir. Enfin. Avery grogna et secoua la prisonnière pour qu'elle cesse de gigoter dans tous les sens à la manière d'un vers. Un de ses comparses ricana en le voyant arriver, avisant la loque humaine. « C'était la dernière ? » Avery hocha la tête. Aucun sourire ne parvint à briser la dureté de son expression, qui demeurait peu avenante. Il l'avait attrapée, certes, mais il s'en était fallu de peu. Le mangemort demeurerait irrité pour le restant de la journée, c'était inévitable mais guère surprenant, connaissant l'animal. Traînant toujours sa victime à bout de bras -ne pouvait-elle faire un peu plus d'effort, par Merlin ?!-  il finit par la jeter dans la bâtisse sombre et puante de relents de moisissures avec le reste des captifs. Le corps percuta le sol dans un bruit sourd, en écho au gémissement plaintif qu'elle laissa échapper dans sa chute. Pour tous captifs en réalité, un simple amas de corps sanguinolents et remuant faiblement. Drogués ou ensorcelés pour ceux présents depuis un certain temps maintenant, salement amochés par la capture toute récente pour les derniers arrivés. Ceux-là ne représentaient qu'un groupuscule qu'on avait repéré à la lisière d'une clairière perdue dans la campagne anglaise. Un coup de chance. Tous étaient trop affaiblis pour opposer une quelconque résistance, et tous lui inspiraient, au plus profond de lui-même, un dégoût si intense qu'Avery les aurait bien tous fait brûler sur place.

En réalité -et, il ne l'avait su qu'il y avait très peu de temps, ces rogatons allaient connaître un sort bien pire, et bien plus jouissif pour tous leurs geôliers qu'un simple bucher humain. Du spectacle à l'état pur, une soumission si intense qu'elle briserait jusqu'à leurs plus profondes et pures convictions. Du moins l'espérait-il, et il se languissait d'avance d'assister à ce spectacle qui, il en était sûr, le ravirait profondément. Le mangemort lança un dernier regard à la scène macabre, accusant les retours haineux que lui adressaient certains rebuts. À ceux là il répondit d'un rictus moqueur. Crevez donc pendant que vous le pouvez encore, pauvres âmes. Vous ne voulez pas vivre ce qui va vous arriver. Il se détourna. « Qu'on les surveille de près. » On ne pouvait jamais être sûr que les plans du Magister n'étaient pas ébruités, portés jusqu'aux oreilles de traîtres et d'imposteurs. On n'était jamais trop prudent, et Avery préférait éviter une occasion de se faire punir -une fois de plus.

Comme en écho à un quelconque pré-sentiment (d'aucun en réalité, sa soudaine prudence n'était qu'une formalité, Avery n'avait rien vu venir), un comparse au dehors sonna l'alerte. Un cri, une exclamation noyée dans une brusque détonation qui secoua jusqu'aux fondations instables et croulantes du bâtiment décrépi. La secousse sembla tous les clouer sur place avant que, dans une union presque parfaite, les mangemorts ne déboulent à l'extérieur faire face aux agresseurs. Certains restèrent sur place afin de garder à l’œil les futurs vendus de la société sanguinaire dans lequel le monde sorcier évoluait en ces temps obscurs. Avery évita de peu un éclair rouge qui fusait dans sa direction. L'assaut était aussi soudain que surprenant ; les lieux étaient gardés par des protections magiques à priori infaillibles. On avait du tomber dessus par le plus pur des hasard, ou le plus malheureux aléa du destin pour ces quelques rebelles qui se montraient ainsi à visage découvert, en sous effectif numérique face aux mangemorts qui ripostaient de toute part. L'attaque puait le manque de préparation, ce qui donna confirmation à ses doutes. Visant l'un d'eux de sa baguette, il expédia dans sa direction une salve de maléfices qui terrassa un autre insurgé non loin d'eux. L'homme qu'il visait, l'animal bon à asservir croisa son regard, puis tourna les talons, tout déterminé qu'il était à se cacher. « Owen, il faut que tu l'attrapes. Regardes, regardes bien. » Ses yeux elle guida. Son regard elle appuya. Selma avait compris avant lui. La chevelure rousse, les traits reconnaissables entre mille. Une bouffée incommodante tant elle était violente le prit à la gorge, instillant en lui des envies meurtrières. Il se trouva animé d'une énergie nouvelle. Weasley. Ronald Weasley, indésirable numéro trois. Sa capture pourrait le faire remonter dans l'estime du Lord ; son arrestation suffirait à le faire briller aux yeux des autres mangemorts. Avery voulait son heure de gloire, et il l'aurait, grâce à lui. Weasley. Il le lui fallait. Vivant. Son visage se déforma en une expression de franche haine quand il s'élança à sa poursuite. « Weasley ! N'espère pas que tu m'échapperas ! » gueula-t-il dans sa direction, sans savoir si le rouquin l'entendrait ou non.

Ta vie est finie Weasley.

Le désespoir présente
un paroxysme de l'individuation,
une intériorisation douloureuse et singulière,
un isolement sur les cimes.

Ces imbéciles ne savaient décidément pas faire les choses avec style. Les déflagrations et autres sortilèges fumeux et bruyants -plus bruyants qu'efficace, souvent, étaient une marque de fabrique bien à eux qui se distinguait de la classe avec laquelle l'élite ministérielle s'exécutait toujours pour détruire ce qui devait l'être. C'était non seulement un supplice pour les tympans délicats, mais aussi terriblement salissant. La poussière maculait leurs uniformes sobres aux lignes simplistes, se mêlant à la boue blanchâtre qui collait à leurs bottes et faisait déraper leurs pieds. La neige était un obstacle non négligeable, fourbe et sourd à toutes les insultes dont pouvaient bien les affliger mentalement le Mangemort. Ce qu'il pouvait haïr la neige. Le froid. Les volutes glaciales qui s'échappaient à chaque expiration, les muqueuses agressées par ce climat quasi-sibérien. Il la haïssait presque autant que ces sombres crétins qui s'enlisaient dans leur propre bêtise, qui osaient seulement espérer pouvoir changer quoi que ce soit à ce qui était en train de se passer sous ces toits branlants. Les pas se faisaient prudents, presque délicats. Lui qui ne demandait qu'une chose : foncer comme un bœuf sur sa cible, l'anéantir sans qu'il n'ait même le temps de réellement comprendre qui (ou quoi) lui tombait dessus. Le roux se tira, furtif, balança un flot de paroles par dessus son épaule. Presque moqueur, le gamin. ]« Je suis flatté. Truc de dingue là. Mais bon… ça se trouve tu me confonds avec un des frangins. On est pas mal tu vois et tous derrière vos fesses.  Ça confusionne vos bulbes» Qu'il se soit agi de Ronald, ou d'un quelconque autre misérable frère issu de la plus grosse tribu de traîtres à leur sang qui n'ait jamais existé au Royaume Uni, Avery s'en fichait comme d'une guigne. Son sang impie allait couler. Fluide vital qui avait bien trop longtemps couru dans ses veines. Il avait eu plus de temps qu'il ne le méritait. Son heure était venue. « Ferme-la, et arrête de fuir, mécréant. Toi ou le reste de la portée Weasley, c'est du pareil au même. Vous y passerez tous un jour ou l'autre. » Oh que oui. Et on allait commencer par lui, aujourd'hui même. Un maléfice fusa dans un sifflement vicieux en direction de Ron, creusa un trou profond à l'endroit où s'était trouvé sa jambe un instant auparavant. Veinard.

Puis tout disparut. Avery eut le temps d'apercevoir le bras se lever vers le toit protecteur du ciel ombrageux avant que l'obscurité ne s'abatte définitivement sur lui. L'écharpe vaporeuse dont se paraît la coupole nocturne ne présageait rien de bon. Une chute brutale qui recouvrirait tout paysage d'un délicat et frais manteau blanc. Et qui, pour l'instant, représentait surtout un terrible avantage pour le petit malin qui illusionnait encore son monde avec son tour de passe passe ridicule. Un déluminateur, certainement. Ridicule peut-être, mais bien emmerdant. D'un informulé, il tenta de raviver la lumière du bout de a baguette. Raté. Une flammèche palote vacilla un instant puis se fit happer par le petit objet que détenait le rouquin, absorbée par la magie qu'il contenait. Le salaud ! Owen jura, s'immobilisant brusquement, ses yeux s’acclimatant difficilement à la soudaine chape d'ombre qui les entourait. Le reste des Mangemorts subissait le même sort non loin derrière eux, et Avery les entendit maudire les insurgés avant que ne fusent des sorts, balancés à l'aveuglette et à tout va. Peu importait bien qui allait en écoper, la colère et la soif de sang seuls parlaient en cet instant. Un cri fusa dans le noir ; l'un des sortilèges avait trouvé un corps vivant sur lequel s'abattre. Une confusion sans nom s'ensuivit dans les deux partis. Lui-même tendit l'oreille, s'efforçant d'écouter pour entendre. Les souffles semblaient s'étirer en longueur, paraissaient prendre consistance dans ce néant alentour. Sa main effleura un mur délabré, des miettes de bâtiments s'effritèrent et glissèrent jusqu'au sol. Le moindre son était à la fois gobé et amplifié par les ténèbres. S'il éprouvait toutes les difficultés du monde à repérer le fuyard, il sentait néanmoins qu'il n'était pas parti loin. Pas un bruit de fuite. Rien. Et de ce qu'il se souvenait de lui, Weasley n'était pas le plus discret des adversaires. Ni le plus malin, à en croire les événements du Département des Mystères il y avait presque cinq ans de cela. N'était-ce pas lui qui s'était laissé happer par des cerveaux flottants ? C'était tout à fait ça, lui semblait-il.

Il était là. Il le sentait. Avery s'avança à pas prudents, les battements assourdissants du sang à ses oreilles le gênant plus que de raison. L'assaut prit la forme d'une attaque vipérine, aussi brusque que vicelarde. L'impardonnable frappa juste, un corps tomba dans le noir et se tordit de douleur. Les cris montèrent délicieusement vers le ciel. Quelle douce chanson lorsqu'il savait que ces vagissement ne seraient que les premiers d'une longue série une fois qu'il l'aurait livré au Lord. « Quelle stupidité d'attaquer maintenant. Vous ne pouvez rien faire, tout ça vous dépasse. » La baguette toujours pointée sur la masse plus sombre au sol, guidé par les hurlements, Owen poursuivit. « Tout ce qui va vous arriver, c'est la mort. Écoutes, la moitié de tes copains a sûrement déjà rejoint le reste des captifs, maintenant. » La curée se poursuivait toujours à l'arrière, et il espérait sincèrement qu'elle avait tourné à la faveur des Mangemorts. Avery agrémenta le sermon d'un rire grave. Pour toi Weasley, ce ne sera pas la captivité. Pas ici. Tu auras l'honneur d'être emmené au quartier général et d'être présenté à notre communauté toute entière, et le Lord lui-même décidera de ton sort. La main finit par se relever, mettant fin à la torture. Quelques secondes qui avaient du paraître des heures pour celui qui en faisait les frais, et il savait de quoi il parlait. Owen bondit en avant, releva Weasley. Le coude crocheta une gorge qui ploya sous la pression, et il se projeta avec sa victime contre le mur le plus proche, s'aidant de cela pour contenir les tentatives de fuite désespérées, en profitant par la même occasion pour prendre appui sur quelque chose de stable. Maudit sol glissant. Sa poigne d'airain le maintenait tant bien que mal mais la hargne avec laquelle se débattait Ron eut raison de lui une fraction de seconde. Ce fut tout ce dont avait besoin le jeune homme pour riposter violemment et envoyer valser sa baguette loin de lui.

Le désespoir présente
un paroxysme de l'individuation,
une intériorisation douloureuse et singulière,
un isolement sur les cimes.

Désarmé. Déchanté. Le sang se glaça dans les veines lorsqu'il fut saisis par une soudaine crainte, ignoble et acide, que le fuyard lui échappe. La violence de sa surprise le paralysa un instant, tandis que ses pieds ripaient sur le sol traître et instable. L'autre en fut victime tout autant que lui, mais parut trouver un compromis en se servant de sa chute pour balancer un poing rageur dans sa direction, le percutant en plein ventre. La riposte fut immédiate. Taquet vengeur, qui atteint son but dans un claquement sec qui accompagna le choc. Weasley perdit définitivement pied, le corps suivant l'éclat en arrière de la tête du rouquin quand il accusa le coup. La chute fut brutale ; sur la hanche. Souffle coupé, il se laissa tomber à son tour, frappant chaque partie du corps de Ron qu'il parvenait à atteindre. Qu'il ne s'oublie pas à frapper le gamin à mort, au détriment de l'importance de sa survie. Ron ne devait mourir de sa main, simplement ployer sous les nombreux coups. Emporté par la rage, Avery ne trouvait plus ses limites. S'il devait ramener au Lord un Weasley à moitié mort, fort bien, mais qu'au moins on le reconnaisse. Donc, épargner le visage. Meurtrir le reste. Il le releva de force pour mieux essayer de l'assommer d'une violente droite, qui passa à côté et s'écrasa sur une surface dure et froide. Alors qu'il ne cherchait que chairs tendres à blesser, à faire saigner. Raté. Un grognement roula sur sa langue lorsque la douleur fusa de son poing fermé et tuméfié. D'ici quelques heures, Owen souffrirait de sentir ses articulations réduites en bouillie. Quand elles auraient refroidi, engourdies. Par Shar, ou était passée sa baguette ? Si ce crétin l'avait brisé, pas certain qu'il lui laisse les jambes, les mains, ou tout autre membre inutile avant de l'envoyer au Maître. Avery était plus à l'aise avec son arme, certes, mais laisser affluer sa folie, physiquement, avait quelque chose de libérateur. Ses paumes trouvèrent la gorge de Weasley, enserrant la peau tendre de son cou. Les pouces prirent d'assaut les carotides ; il fit pression sur les artères, meurtrissant à la fois la trachée et l'afflux sanguin. Quelques secondes à peine, et l'autre se laisserait emporter par les vappes. Quelques secondes, et... Riposte, frappe visant la nuque, amenant avec l'éclair douloureux des kaléidoscopes colorés derrière ses paupières. Seules lumières dans cette noirceur quasi totale. Ron se dégagea à temps.

Soudain fauché aux jambes sans qu'il ne l'ait vu venir, Avery s'écrasa au sol, atterrissant lourdement sur le bras du malfrat. La confusion emplissait la nuit. Cela ne durait que trop, cette farce devait prendre fin, immédiatement. Roulant sur le côté il agrippa la cape moite et glacée du jeune sorcier, attirant à lui les tissus dont il sentit l'autre se défaire à mesure que les vêtements venaient, mais que le corps fuyait. Il attrapa une cheville, l'enserra de toutes ses forces. Weasley parvint à se relever à demi, dégageant sa jambe dans un râle paniqué ; quelque part dans sa folle envie de fuir, il trouva la présence d'esprit de rendre à la nuit les lumières qu'il avait dérobées. Le jour se fit, violent. Owen dut fermer les yeux une fraction de seconde, peiné par la luminosité intense. Les rétines agressées, il perdit le contrôle un instant de trop. Glissade désordonnée puis, il le vit, le traître à son sang, se relever maladroitement et tournoyer péniblement à quelques centimètres de lui.

Son sang ne fit qu'un tour. Un hurlement de rage incontrôlable s'échappa de sa bouche lorsqu'il prit pleinement conscience de l'erreur qu'il venait de commettre. Une erreur ? Bavure impardonnable. Il avait laissé fuir Weasley. Merlin, comment avait-il pu ? Soudain muet d'horreur, il chercha vainement la silhouette du rouquin quelque part autour de lui. Il ne vit que la fin de la débâcle près des bâtiments ou étaient parqués les prisonniers. Il lui semblait que des heures avaient filé, alors qu'il avait du s'écouler à peine plus de quelques minutes depuis l'arrivée des Insurgés. Avery ramassa sa baguette, jeta un œil désintéressé à son poing qui virait lentement au violet sombre, pulsasions douloureuse affluant par vague au bout de ses doigts, retourna auprès des autres -priant pour que personne ne se soit aperçu de la présence de Weasley parmi les Insurgés. Ou ce serait sa fin.

Il. L'avait. Laissé. Filer.

Il se prit la tête entre les mains, à deux doigts de s'arracher les cheveux. L'ignominie de son échec lui éclata à la gueule, et il passa sa rage sur un des fugitifs que tenait un de ses compagnons. L'éclair vert alla le toucher en plein cœur, mettant fin à ses gémissements insupportables. La masse corporelle, inerte, pendit au bout des bras du Mangemort qui lui lança un regard consterné. Il passa une main sur son cou, essuyant des traces de sang collant. Le sien, celui de Weasley, il n'aurait su dire. « Qu'on enferme ceux qui restent, et surveillez mieux les alentours la prochaine fois. » Beaucoup avaient soit fui, soit péri, rares étaient les malchanceux qui prenaient une nouvelle place parmi les captifs. Avery tourna le dos aux bâtiments, un arrière goût amer de défaite, avec cette sensation d'inachèvement infernal lorsqu'il réalisa une nouvelle fois l'ampleur de la catastrophe.

Weasley s'était sauvé.