Les histoires commencent toujours de la même façon. La fin n’est pas tributaire du début. La fin n’est tributaire de rien, elle peut aller dans un sens comme dans un autre. Mais le début lui ne change jamais.

Il était une fois une jeune femme couleur pain d’épices qui se tenait perdu dans un grand lit défait en ne sachant visiblement pas si elle devait pleurer, soupirer ou sourire. Parvati Patil – Sergueï trouvait à son nom la sonorité diffuse d’une fleur exotique, et ce aussi cliché que cela aurait pu paraître- avait l’air sûre d’elle en général. Le regard charmeur et le sourire croustillant. Pain d’épice odorant sucré de miel. Elle avait l’air convaincue de ses atours. Plus ou moins. Ou pas. De ses hésitations, Sergueï n’en conservait qu’un souvenir diffus. Cela prenait en général peu de temps: un tremblement dans les bras quand elle les nouait sur lui, un recul fantomatique des lèvres comme le reflux d’une vague, avant de venir s’écraser sur lui, plus fort encore.

Sergueï la fixa calmement sur le reflet du miroir, boutonnant sa chemise blanche qui lui donnait un aspect encore plus étiré. La blondeur prétendument sage du russe n’était contrastée que par le regard impassible qui dévia du reflet du corps gracile de l’anglaise à une marque un peu rouge sur sa clavicule.

Un froncement de sourcils et il fit courir ses doigts sur le stigmate qu’elle lui avait laissé. Par inadvertance probablement. L’accord était tacite: ce qui était, n’était que dans cet instant précis. Toutes marques  de ce genre dérivaient en général d’un désir de possession qu’il n’appréciait que peu. Lui-même ne l’était pas et il prenait garde à ne jamais laisser de traces de ses passages –espacés- sur le corps fébrile de Parvati. Une façon cordiale de lui faciliter les choses également mais aussi d’avancer symboliquement qu’il respectait ses choix inhérents.
Du reste, la vie de Parvati ne l’intéressait pas spécialement. Il se doutait bien que quelque chose n’allait pas avec son camarade Bletchey mais les arrangements entre ces derniers n’étaient pas de son ressort. Il notait cela dit. La nervosité qui se faisait de plus en plus grande quand elle croisait Lestrange senior ou Malfoy junior. Il percevait silencieusement, le raidissement de la posture quand elle devait le saluer du bout des lèvres alors qu’elle était au bras de Bletchey.  

La trace s’estompait déjà pour laisser des petites marques rouges, les dents probablement. Aucune idée. Il faisait rarement attention pendant. C’était peut-être l’un des rares moments où les sens prenaient le pas sur le reste. Ce que l’on touchait (et par extension ce que l’on laissait nous toucher -et Sergueï avait une gravité propre en ce domaine-) était capital. Central. L’odeur, la vue, le passage de l’air, d’un souffle ou de la peau sur la sienne… Sergueï pouvait s’y montrer hypersensible. Il aimait le silence absolu dans une pièce, capable d’en faire rejaillir plus intensément les sons provoqués par exemple et n’hésitait jamais à utiliser la magie. Il appréciait les odeurs immobiles et suaves, celle qui goutait entre les seins, tout comme celle plus sage sur la nuque.  

Une cartographie intime qui nécessitait selon lui un corps plein, fait de reliefs et de courbes.

Il appréciait chaque moment passé avec Parvati. Chez elle les chuchotis n’étaient pas loin, on sentait la peau hurler, les baisers se faire sucre et les ondulations au bord des larmes. Là, le sublime et la malédiction s’enchainaient l’une à l’autre de manière curieuse.
Lui savait pertinemment ce qu’il tirait de ces vertiges gracieux qui n’avaient aucune régularité, aucune finalité et aucun avenir. Tout était là, dans l’instant. Il suffisait de se caler dans ce mouvement sensuel pour devenir éternel durant quelques secondes.
Elle, par contre… il n’en percevait que des bribes et ne creusait pas plus loin. Elle avait cédé à ses pulsions de manière désordonnée. Presque de manière désespérée.

Il rajusta sa tenue et leva sa baguette, désimprimant le sortilège qu’il avait placé sur les murs de la pièce et le brouhaha propre du pub monta d’un coup jusqu’à eux. Cet endroit était beaucoup trop bruyant et il évitait d’y venir. Généralement . La Tête de Sanglier avait changé de propriétaire depuis la chute de l’Ordre du Phénix. Devenu bien plus populaire, bien plus fréquenté (et fréquentable), la crasse en était un vieux souvenir et il n’était plus si rare d’y croiser des professeurs de Poudlard tout comme quelques employés de ministère qui y venaient via cheminée pour gouter à une cuisine plus rustique.

Les histoires commencent toujours de la même façon. Parvati était de sang-mêlé flirtant du bout des doigts avec ceux qui était de sang-pur, trop fragile pour tous ces jeux selon Sergueï. On ne changeait pas les fins ainsi. Jamais.

Sergueï cilla en s’approchant d’elle, la mise dorénavant parfaite qui ne laissait rien filtrer. Leurs étreintes aussi satisfaisantes soient-elles n’apportait à la jeune femme que confusion supplémentaire. Une libération sensuelle qui se transformait en chaos dans l’esprit de Parvati dès qu’ils retrouvaient leurs souffles. Il pouvait se montrer dur, inflexible, certes et la marque des ténèbres -qui n’étaient pas les siennes- brûlait cordialement sur son avant-bras mais Sergueï appréciait plus que ce qu’il ne laissait filtrer une certaine cohérence.
Ses longs doigts arachnéens vinrent épouser les contours du visage de la jeune femme et si l’expression neutre du russe restait toujours la même, le geste était empreint d’une certaine délicatesse.

La pulpe du pouce passa sur le velouté des lèvres. La décision était prise en un acquiescement plein de gravité. Cela avait été la dernière fois.

Il était une fois une jeune femme couleur pain d’épices qui se tenait perdu dans un grand lit défait…