☇ Avis sur la situation actuelle ;

Spectatrice de l'horreur sympathique flanquée sur son socle. Muse discrète, sang pur inaccessible au système de rebuts, aux citoyens acculés au mur. Sans camp ni foi pour l'un d'eux, Minerve se dresse loin des conflits, des carnages rougeoyants. L'intérêt pour les siens n'est plus, mort aux ébauches macabres qui se sont dressées toute sa vie durant. L'amour pour les bêtes, la nature, et son fils. De la tendresse pour le mari. C'est tout. Elle laisse les luttes aux autres, épuisées des mêmes spectacles, hisse seulement le costume pour se fondre dans la masse. Oiseau délicat planqué sous la reine de fer, couronne respectée, crainte, méprisée. Elle se moque des injures et préfère porter regard aux créatures qui lui filent entre les pattes, les étudier, préserver ces trésors des charognes insensées.

☇ Infos complémentaires ;


Maternité en horreur, confiance étiolée au premier enfant, mort né échappé de ses boyaux, la faute au compagnon, charogne pissant la magie noire. L'horrible mis en cage. • la musique en son coeur, jouent les phalanges, les paluches expertes. Chefs d'oeuvre qui reprennent vie sous sa patte, quelques instruments qu'elle maîtrise, la préférence va au piano • phobie insolite, d'une maternité qu'elle craint, de gosses qu'elle ne veut, à la crainte d'en perdre un, encore.   Un seul rescapé, des complications trop nombreuses, mère traumatisée  •   curiosité pour les monstres, les particuliers. D'une profession dont elle se fait le pivot, l'envie de les découvrir, tous, d'en effleurer la particularité • masque depuis toujours,  quelques rares pour la mettre à nue, éplucher sa personnalité •  diabètique, l'aiguille devenue familière, à trouer la chair au quotidien. Des injections dans la cuisse pour survivre, garder la vie entre ses mains •  méduse, amour des visages fugaces, des soirs éphémères lovée dans quelques bras. Hommes aimés puis massacrés. Doux poison pour ceux qui ont voulu l'aimer, d'une colère  pour l'un qu'elle reporte sur d'autres •   

❝ Nothing compares to you ❞Deux mots sur l'IRL
Appelez-moi shi, panda vador. J'ai 24 ans , je viens de Belgique et j'ai connu le forum via bazzart . Si tout va bien vous me verrez connecté(e) 7 jours sur 7. Je veux bénéficier de l'aide d'un parrain ou d'une marraine : [] oui / [x] non.  Un dernier mot ?  

❝ Face to face ❞Année & Lieu


« Mimi, ne t’éloignes pas de trop » L’enfant déjà trop loin, disparait à la vue de la mère flanquée dans le belvédère, déjà engloutie dans la flore luxuriante. Les ballerines roses pilonnent la terre en silence, rôde l’intruse dans le royaume d’émeraude. Du végétal jaillissant du sol en tout coin, plantes qu’elle effleure du bout de ses blanches phalanges. Des senteurs gorgent l’air, de celles qu’on ne trouve ailleurs. Les narines frissonnent au bois d’automne qui exhale son parfum cendré.  La forêt chatoie dans une mosaïque de couleurs où le vert cède peu à peu le pas sur les nuances orangées du mois d’Octobre. Esquisse apothéotique qui miroite dans le bleu rétinien des jeunes mirettes, enfant ébloui, planqué entre quelques arbrisseaux. Des animaux qu’elle contemple, des créatures absentes. Elle sait pourtant qu’ils existent, parcourent la sylve lorsque les prédateurs sont ailleurs, mais fuient au moindre intrus, particulièrement les humains.  Le chérubin espère pourtant, d’un jour les voir, les côtoyer comme une interaction naturelle entre deux êtres du globe. « Mimi ! Je t’ai déjà dit de ne pas t’éloigner autant » La nature s’agite, s’affole au bruit singulier qui vient de surgir dans le dos de la petite.  Une boutade défigure le tendron. « Maman, tu les as fait fuir » Les jolis, les insaisissables. Un jour, elle sera parmi eux, deviendra comme eux!

« Serpentard ! » Ris complaisant sur les babines nacrées, l’ambitieuse dégringole les marches d’un pas tranquille et conflue jusqu’à la table de son nouvel asile.  Jolie platine accueillie par des charmants sourires. Des questions en tout coin, classiques, souvent personnelles. Les jours deviennent des mois, vite des années, où Bulstrode devient reine parmi les verts, la madone dorée. Beauté insaisissable, des cœurs qu’elle brise sans vergogne, n’a d’amour que pour les autres. Les animaux, les plantes. Mais les hommes… Néant d’émoi. Des pantins d’une laideur égale pour chaque visage se dressant devant elle. Divine comédie. Les sentiments déguisés pour satisfaire la plèbe à ses pieds. Des odalisques qui se dressent nombreux, lèvres suppliantes d’une moindre attention, la méduse leur accordant quelques grâces, des sourires par ci par là. Horreur sympathique. Et quand la gorge se noue, bouche suffocante, s’envole la muse loin du commun des mortels. Le plumage blanc supplante la chair, devient son enveloppe pour quelques temps, animagus perdu dans le ciel. Loin des artères peuplées du château comme du parc où s’évadent moult élèves dès que sonne la fin des cours. Loin de tous, des siens, à préférer les autres, la faune tapie sous les arbres. Jamais un regard pour l’humain. Intérêt mort, absent. Jusqu’à ce jour… « C’est donc là que tu t’planques… » Minerve sursaute au timbre rauque, presque goguenard qui résonne dans son dos. L’échine se tord pour saisir l’intrus dans le champ de ses globes blêmes. Au visage identifié, les lèvres grimacent. Qu’est-ce qu’il fiche ici ? Deux ados désorientés dans le cœur sombre de la forêt interdite. Deux curieux, guidés par des ambitions différentes. « Dégage »glaviote la jeune Bulstrode. « On abandonne son joli masque ? Si tes groupies voyaient ton vrai visage… » brocarde le grand brun en faisant quelques pas jusqu’à elle. Minerve ne cille pas, reste campée contre le vieux chêne où elle s’est assoupie de nombreuses fois.  « Belle en colère, nue de tes masques, vas-tu continuer cette mascarade encore longtemps ? » Ce type est agaçant. Des paroles irritantes. Des mots qui pourtant la blessent à chaque fois que cette bouche de petit con s’ouvre. « Rookwood…. »  Elle le méprise, se sent nue dans ses yeux. Le masque effiloché, glissant de sa peau lisse. La carapace raclée jusqu’à déloger sa vraie nature, oiseau fragile, impulsif sous la reine immuable. Personne pour la voir réellement. Des idiots tombant dans le panneau, des sottes convoitant ce qu’elles ne possèdent. Puis lui, garçon discret, Augustus, serpent provocant, jeune clairvoyant. La haine, la violence des mots, du sang délogé. Puis la passion, amour violent. Elle l’a haï, puis aimé, joli imbécile.

Connard, quel idiot ! Pourquoi ? « Quelle est sa peine ? » Sept ans. SEPT !? Les genoux tremblent à la nouvelle. C’est un cauchemar… Peut-elle attendre si longtemps ? Non. Les mains glissent sur la rondeur naissante sous son nombril, vacillent sur la chair à peine étirée. « Idiot, idiot IDIOT ! » La future mère défaille et glisse sur le sol, taraudée par d’indicibles questions. Le père de l’embryon derrière les barreaux, que doit-elle faire maintenant ? Jeune adulte à peine sortie des bancs scolaires, femme célibataire, pourtant enceinte, tout juste embauchée au ministère. Elle sent déjà la honte s’abattre sur la famille à la confidence du secret, s’enfuit alors de ces terres, loin du royaume britannique. Le temps laissé à l’enfant de naître, Paris rejoint dans le plus grand secret. Les semaines passent, s’égrènent, le ventre gonfle, se dilate. Au jour de l’accouchement, les larmes coulent. Tristesse, néant martyr. L’enfant est né, l’enfant est mort. D’une magie noire imprégnée dans ce petit corps, d’un père coupable d’avoir trempé dans l’occulte trop longtemps, trop profondément. La carcasse flasque de la mère anéantie, disloquée en fragments de désespoir. Des « pourquoi »  hurlés aux médicomages. Le chagrin pendant longtemps, puis la colère, rage dédiée au seul coupable. D’un homme aimé, aujourd’hui méprisé.

Retour du masque, des habitudes passées. Une alliance, un autre dans sa vie. D’une tendresse sans amour, c’est la résignation aux ambitions familiales, l’enfant qui cède aux caprices de la mère. Minerve devient épouse, puis mère. Un seul survivant parmi les nombreuses couches, enfant choyé, précieux entre les mains douces et tremblantes. Au travail, Bulstrode jalonne les échelons, s’impose parmi les grands, se voit offrir la direction du département jusque là convoité.  Le temps l’a rendue aigrie, cruelle. En particulier pour un collègue, lui, le joli sorti de prison. Boulot devenu partie d’échecs entre Minerve et Augustus. Un coup, défaite à celui qui cède en premier. Quelques rares étreintes loin des regards indiscrets, tumulte des corps, des bouches avides qui parfois se résignent. Puis la fierté se redresse, écarte les féroces, attise leur rage pour l’autre. Tous deux qui se pensent trahis. Outre l'époux, seul homme encore en vie. Les autres, tous égorgés.