Ce moment est probablement le plus gênant de sa vie.

Oui, parce que, à sa grande surprise, il n'est pas mort de honte, après Beltane, après qu'il ait embrassé (EMBRASSÉ, PAR SALAZAR, EMBRASSÉ) sa meilleure amie. Cela fait donc un mois qu'il vit avec La Honte au-dessus de sa tête et qu'il fait tout pour éviter Blair, ce qui est quand même un exploit quand on considère qu'ils vivent dans le même campement, où tout le monde se marche sur les pieds. Enfin, à l'image de la rouquine qui a passé quelques jours loin des Pacifistes, avec Bill, lui est allé se réfugier dans Daeva, demander des conseils à Samwell sur la vie et les choses de la vie, s'entraîner avec Vincianne, et il a même pris part à une mission avec Miss Lestrange (mission dont il est également sorti vivant).
Il a survécu à tout cela, mais franchement, il ne sait pas s'il va survivre à cette conversation avec Blair.

Parce que même avec les conseils de Samwell, même avec tout le courage qu'il n'a pas, il n'a pas osé approcher la rouquine. Pas avant qu'elle le fasse elle-même et décide de s'asseoir à côté de son couchage, ce matin, toute entrée au complet dans son immense pull à la mode Weasley, une baguette noire tournant entre ses doigts.
(il a entendu beaucoup de rumeurs, sur comment elle a eu cette baguette, mais il veut lui demander à elle, à personne d'autre)
(elle lui manque)
Le Serpentard fixe ses doigts, quant à lui. Six est parti se chasser quelque chose à manger, expédié par son maître surpris de la visite de son amie, et il se dit qu'il aurait dû le garder à porter de main, au moins pour faire quelque chose. Il tire sur le bas de son t-shirt des Beatles, sur ses jeans élimés, regarde ses ongles trop longs, qu'il devrait couper, ses paumes abîmées par ses nombreuses chutes dans la forêt, lors du dernier entraînement. Il regarde ses mains en relevant parfois ses yeux, espérant chaque fois ne pas croiser le regard de la Hughes. Jusqu'au moment où, inévitablement, cela arrive et où il n'ose pas bouger plus, ni détourner les yeux. Le courage, que Sam lui a dit, d'être courageux (facile à dire, pour un Gryffondor).

Il se sent rougir. Encore. Le visage en feu. Il regarde Blair dans les yeux, soutenant son regard en se disant que ce n'est, ce n'est pas grave, il l'a seulement embrassé, c'est c'est c'est (c'était bon, Merlin, c'était bien). « Bill m'a donné la Gazette d'hier. Je t'ai gardé les pages sportives. » Ha, euh. En même temps, il dévie le regard, un peu, ses yeux tombant sur le cœur en or qui scintille doucement sur la laine du pull. Elle l'a gardé. Une part de lui (Philip Philip Philip) sourit, doucement, ravie – une autre (Lancelot Lancelot Lancelot) est apeurée. « Mais peut-être que tu les as déjà lues ? » Une question. Il doit répondre. Ni l'un ni l'autre ne bouge. Il se racle un peu la gorge avant de répondre : « N-non, j'ai... je lis seulement av... avec toi. » Oh, qu'elle est disparue, la voix posée de Philip ! Cette assurance tranquille, ce ton bas et paisible, amoureux. Il n'y a que la voix tremblotante de Lancelot Lovett, un peu éraillée parce qu'il est encore tôt ce matin et pas du tout assurée. « Merci c'est... gentil. Allez, tu peux le faire. Je suis, euh... je voulais pas... » Il ne précise pas de quoi il s'agit, bien qu'il le devrait. Ou pas, puisqu'ils savent tous les deux de quoi il veut parler, puisque les souvenirs reviennent trop régulièrement pour être simplement ignorés (et devant elle, c'est pire – parce qu'il y a La Honte et il y a aussi les souvenirs de Philip, donc tout le reste)(et quel reste, mes amis). Et il ne s'est toujours pas excusé. Parce que c'est lui, qui a initié le baiser, hein. « Tu... tu restes... là ? Pourquoi tu viens pas...? » Ici, mot qu'il comble d'un geste montrant la couverture, alors qu'il se pousse pour lui faire une place, ne voulant pas la laisser là, à côté. Surtout quand ils doivent parler de La Honte.

Bête comme le « C’est pareil pour moi » a eu un effet de soulagement sur lui comme sur elle. Lui aussi a peur que le baiser ait tout gâché, qu’ils ne puissent plus jamais être amis, qu’ils doivent devenir des étrangers l’un à l’autre. Par sa faute, de surcroît.

« Je ne savais pas si j’avais encore le droit. Un clignement d’yeux un peu abasourdi. Oh… oui. » Bien sûr qu’elle a le droit – elle a même à peu près tous les droits. Blair est son amie et ce ne sont certainement pas ces benêts de Philip et Mélisande qui vont empêcher la chose. Il se pousse encore un peu, en voyant qu’elle compte transférer son corps jusque sur son couchage, mais se fige instantanément quand sa main l’agrippe. Sa peau est chaude, mais le contact est bref. « Je-je. Pardon. » Ça va. Ils se touchent tout le temps, non ? Ils dorment ensemble, parfois, ils se chamaillent, ils s’embêtent. Ce n’est pas grave, non ? (ce n’est pas la même chose, depuis Beltane, et il le sait)
Le choc du front contre son nez lui fait échapper un « Aïe » un peu trop aigu, pas du tout viril et masculin (il est de toute façon certain que les vrais types virils et masculins ne disent pas Aïe – Mr Llewellyn ne dit certainement pas Aïe), exclamation de douleur qui meurt cela dit rapidement dans la contemplation de… de Blair. De la distance, ou plutôt non distance, désormais effective entre leurs visages. Pas que ça le dérangerait, en temps normal, mais là… Lancelot se sent un peu trembler (et ce débile de Philip veut l’embrasser). La jeune fille bondit loin de lui, bien heureusement, répétant une exclamation qui a été la sienne lors de Beltane : « Oh non. Pardon, je ne voulais pas. Il tente de prendre un air décontracté, le plus détendu qu’il peut, mais il tremble encore. C’est pas-c’est pas-gra-ave. » Il a de la difficulté à articuler et à respirer. Blair s’est caché, mais ne pas voir son visage n’arrange tout de même rien.
Pas besoin de le voir pour que son esprit divague, pour que la magie fasse des souvenirs qui ne sont pas les siens. C’est à lui se remonter ses jambes contre son torse, tentant peut-être de se protéger contre (les images, les sons, le contact de ses lèvres sur les siennes, le frôlement de ses cheveux sur son visage) ce qu’il ne veut pas voir. « Jesuisdésolée. » Le Lovett a baissé les yeux. Il n’ose même plus la regarder. Elle pense (aux mêmes choses que lui)(il a envie de recommencer)(Philip en a envie; lui veut seulement Blair-son-amie) sans doute que c’est de sa faute. « Jenesaispascequ’ilm’apris. » Il secoue la tête, vivement. Les yeux bleus qui remontent, prudemment, centimètre par centimètre. Regardent trop longtemps les lèvres (douces), avant de passer sur le nez recouvert de (mignonnes) taches de rousseur et d’aller jusqu’aux yeux (d’un joli) marron. Cachés par les mains (imaginées ailleurs, rêvées ailleurs, légères, insistantes – il rougit de plus belle). Il est capable. Il le peut.

Courage.

« C’est ma f-faute. C’est moi qui t’ait em… emb… embrassé. » Sa voix est un chuchotement. Imaginez que d’autres les entendent en parler ? Que d’autres SACHENT ? Là, il serait bien sûr de mourir. Imaginez que Finley le sache ? Ou Ron Weasley ? Déjà que les deux ne l’aiment pas beaucoup, qu’il ait forcé le premier baiser de Blair, il est certain de se retrouver à manger des limaces. Avoir dit le mot réussit à lui donner l’énergie de poursuivre, dans une réplique plus ou moins compréhensible, mais amenant un réel point et allant à peu près là où il veut en venir : « Je voulais pas… enfin, si, mais pas moi moi, mais je voulais pas te, te, et c’est… je ne veux pas que tu… m’en veuilles. Je suis désolé. C’était pas… je veux pas… Blair. » Son prénom dans un soupir un peu désespéré. Il ne sait pas s’exprimer convenablement et dans cette situation, c’est vraiment tout sauf sa force.

Tout va bien. Tout va bien, très bien, trop bien même, et c’est donc sans s’y attendre que la conversation passe du tout au tout – de cette réconciliation bienveillante, un peu timide, à la colère de la rouquine. Sans qu’il comprenne, non plus, ce qu’il a bien pu faire, comme erreur, ou dire, pour ça se transforme aussi soudainement. « T-toi aussi, tu préfères Mél-Mélisande ? Hein ? Mais non, pas du tout. » Elle n’a rien compris non plus, apparemment.
Il doit se pencher un peu plus pour écouter le grognement. « Dire que je-j'ai demandé des conseils à Miss Eris, de Witch Weekly. » Il n’a aucune idée de ce que Miss Burke vient faire dans l’affairer, mais il sait bien qui elle est et ce qu’elle représente pour Blair. Si elle a osé écrire à la jeune femme à propos d’eux, de leur problème, c’est qu’elle considère que c’est majeur. « Moi, je voulais qu'elle nous aide à récupérer nos premiers baisers parce que je pensais que c'était important ! Mais ce l’est ! Alors que toi, tu voulais continuer à embrasser Mélisande ! Mais non ! » Il ne comprend rien, et elle non plus, et chacune de ses exclamations est ignorée – la voix de Blair ayant passé dans les aigus et la sienne l’ayant suivi.
« Et bien, bon courage ! Quelque chose vient frapper son visage, un léger pincement ; ses yeux se baissent et reconnaissent le collier (elle l’a jeté, elle l’a jeté, sans le briser – Philip veut le ramasser, Lancelot le jette sur le lit). Moi, je ne t'embrasse plus ! » Et elle part, comme ça. Il n’est pas question de la laisser filer, comme ça, sans explications ! Ha non !

Il se lève à la suite de son amie, pour la rattraper, mais c’est sans prévoir qu’elle tombe – et il la suit donc au sol, se prenant les pieds dans les jambes de Blair, s’échouant tout à côté d’elle (et heureusement pas sur elle, ce qui aurait été le comble de la honte).
Et bouse. Tant pis pour la gêne.
L’adolescent profite du moment de confusion pour se relever, tourner la rouquine et venir s’asseoir sur Blair, L’immobilisant sous son poids. Il n’est pas bien gros, pas très musclé non plus, mais si ça peut la forcer à écouter… il espère seulement que Finley ne va pas choisir ce moment pour débarquer. « Écoute-moi ! » Il est autoritaire, comme ça, assis sur ses hanches, fixant le visage parcouru de larmes de son amie, retenant lui-même des larmes qui veulent couler et qu’il ravale avec fierté. Il n’aime pas la voir pleurer, jamais. Mais c’est injuste. « C’est pas ça que j’ai dit, ou voulu dire ! Je la veux pas, Mélisande, je veux juste TOI, BLAIR. Il plante un doigt au milieu de sa poitrine, décidé, le regard plein de défi. De colère, aussi. Il raffermit sa position, bien décidé à ne pas être délogé de là, qu’importe les ruades et les possibles (probables) coups. Et je ne veux pas t’embrasser, c’était un accident, c’était juste ce gros crétin de Philip, et je ne voulais pas te voler ton premier baiser avec mon premier baiser. Son débit de parole s’est accéléré, le désespoir revenant décorer sa voix, qui a repris son ton légèrement plus grave, moins emporté. Et je voulais pas te faire pleurer. » Jamais.

Dingue comme il s’est senti fort et plein d’autorité, comme ça. Bon, évidemment, la finale est quelque peu gâchée, mais encore là… il a gardé le contrôle. Il est fier. Blair en a même dégonflé les joues sur le coup, c’est pour dire ! (Tu trouves ça adorable, susurre Philip) Il n’a même pas senti ses coups sur ses cuisses, rien.
Il a quand même peur de sa réaction.

Le rire nerveux est bon signe et il se laisse faire quand elle tire son bras, l’entraînant vers elle jusqu’à ce qu’il chute sur elle. « Ouille. Désolé. » Cette fois, il ne voulait pas l’écraser. Les bras de la rouquine le serre et il comprend, subitement, qu’elle est en train de lui faire un câlin – qu’il s’empresse, la compréhension faite dans son esprit parfois lent (il n’a que seize ans, soyez réalistes), de lui retourner, serrant ses propres bras autour d’elle. Il ne pense même pas à se pousser pour ne plus l’écraser. Ce n’est pas comme s’il était vraiment lourd, hé ! « Je suis désolée. Son sourire s’étire au contact du baiser sur sa joue (ne veux-tu pas plus ?). J’ai vraiment cru que tu préférais une amoureuse à moi. Trop pas. »
Non mais. Changer une meilleure amie pour une amoureuse ? Hors de question. Il n’a pas le temps pour ça, lui, et il ne va quand même pas aimer sa meilleure amie. Aimer en amour, pas en amitié. Vous comprenez.

« Tu me pardonnes ? On est amis pour toujours, pas vrai ? Pour toujours. »

C’était si simple ?

De confronter Blair. De lui dire ce qui s’était passé. De s’excuser. Qu’elle le fasse à son tour et qu’ils redeviennent amis sans plus de flafla, ou d’autres emmerdes.
S’il avait su, il l’aurait fait avant.
(il avait trop peur)
(préfères-tu vraiment une amie à l’amour de ta vie ? De ta vie, Philip, pas de la mienne)

Lancelot reste silencieux, quelques secondes, avant de se relever et de se mettre à côté de Blair (faut bien la laisser respirer), appuyé sur ses coudes. Ses yeux pâles se sont allumés de curiosité. Maintenant qu’ils sont redevenus amis pour la vie, il peut lui poser toutes les questions qui lui brûlent les lèvres depuis des jours (depuis un mois)(il a réussi à passer un mois sans Blair : un exploit, pour eux qui ont de la difficulté à se quitter une journée, ou même une nuit) : « Je peux voir ta nouvelle baguette ? Il a presque chuchoté, comme si c’était un secret. Il n’a demandé à personne à quoi la baguette ressemble, ni de confirmer ce qui a été dit. Il voulait le récit de sa meilleure amie et il peut enfin l’avoir. C’est vrai que c’est Mr Llewellyn qui te l’a donné ? » La curiosité est avide, dans sa voix. Il meurt d’envie de lui dire tout ce qu’il a fait chez les Belliqueux – envie de lui dire qu’il a fait une vraie mission, également, mais il a juré de ne pas en parler à trop de personnes, vu l’identité de celle qui l’a contacté pour la mission en question.
Déjà, vu les mensonges et les détours qu’il a dû inventer pour justifier ce qu’il a apporté à Morgana…
Peut-être bien qu’il lui dira quand même.
Juste… un peu. Pas tout.
Juste parce qu'il est trop heureux de pouvoir encore tout partager avec sa meilleure amie.

La jeune fille lui tend sa baguette et il ne remarque même pas sa crainte, son petit mouvement de recul, avant qu'il prenne l'objet entre ses mains avec de grandes précautions, l'inspectant avec les yeux illuminés d'admiration. Elle est vachement grande, cette baguette, en plus, plus que la sienne, il en est sûr. Ça lui paraît même encombrant. Le poids est différent, le bois sombre, d'un noir fascinant. « Ils ne t'ont pas raconté ? Hochement négatif de la tête; il soupèse la baguette dans sa main tendue. Une baguette. Une vraie baguette, à Blair, uniquement à elle. Cette sale pie de Taylor le raconte à tout ceux qui passent au campement. Lancelot redonne à Blair sa précieuse possession, un petit sourire malicieux venant étirer ses lèvres, sous le nez retroussé dans une expression amusée. Oui, il a bien vu Taylor, dans ses excursions au campement Audacistes/Pacifieux, mais la rencontre n'a certainement pas été heureuse. Enfin, pour Taylor. Quand il a essayé, je lui ai lancé un Silencio. Il a arrêté. »
Parfaitement réussi.
Hors de question qu'il apprenne les nouvelles par quelqu'un d'autre que Blair.

La baguette rendue, toute son attention est centrée sur la rouquine, son imagination marchant à toute allure à chaque mot prononcé : « Monsieur Davius et Fin se sont disputés ... Il l'a prise à un Mangemort et Fin ne voulait pas que j'aie la baguette. » Par la barbe de Salazar ! Il laisse échapper un petit « wahou » d'admiration, mêlé d'un respect encore plus grand envers Mr Llewellyn, ainsi qu'envers la nouvelle compagne de Blair. L'ancienne baguette d'un Mangemort, ce n'est pas rien ! Donnée en personne par Davius Llewellyn, qui a été contre l'avis du frère et donc du tuteur de Blair ! Dont il ne comprend d'ailleurs pas l'avis : laisser Blair sans baguette, quelle drôle d'idée. Lancelot imagine la scène, regrettant de ne pas avoir été là pour assister à l'altercation déjà légendaire dans son esprit (rien de moins), ce sans se doute de la suite de l'histoire. « Monsieur Davius a même promis de s'entraîner avec moi plus tard ... mais peut-être que Fin a raison ? Qu'est-ce qu'il a dit ? Le ton est un peu défensif. Soupçonneux. Si la perspective de s'entraîner un jour avec Mr Llewellyn a de quoi terrifier et fasciner à la fois, les propos de Finley ne risquent pas de le ravir. Je n'arrive même plus à lancer un Wingardium. Ron ne s'est pas moqué mais c'est plutôt ... nul. »

Ron.
Le Lovett renifle légèrement, sans ajouter un mot de plus au sujet du Weasley qui ne l'apprécie pas plus que nécessaire (qui ne l'aime pas du tout en plus, tout simplement parce qu'il est un Serpentard et qu'il a un corbeau parlant : franchement, si ce type donne des avis valables, lui est le Roi sorcier de France), sachant que Blair l'apprécie bien, à son contraire. Encore heureux qu'il ne se soit pas moqué, mais remettre en question la confiance de Blair... il n'aime pas trop. Et si ça se cumule à ce grand rabat-joie de Finley en plus... franchement, quels nuls. « Tu en penses quoi ? Je pense que t'as seulement besoin de pratique. » Il n'est même pas inquiet de sa capacité d'apprentissage et de réussite. C'est normal qu'elle ne sache plus lancer beaucoup de sorts : elle n'a pas eu de baguette depuis des lustres ! Lancelot se redresse encore, jusqu'à s'asseoir les jambes croisées, les yeux brillants d'un nouvel enthousiasme. « Y'a plein de trucs que j'ai réappris, ici, avec Bill et avec Vincianne. Je pourrai t'apprendre ! Y'a plein de trucs super importants, chez les Silencieux, donc si je te les montre, peut-être que tu pourras venir chez les Audacieux. Genre, les sorts de mutisme, les bulles insonorisées et réparer des trucs. Les premières choses apprises, celles qu'il maîtrise le mieux et qu'il emploie sans même vraiment y réfléchir – ce qui est une grande réussite, donc. Et à l'asile, Murphy a trouvé une pièce loin des machins des autres, on l'a nettoyé avec Arthur, donc on pourra aller s'y entraîner sans risquer de se faire embêter. Puis, Morgana elle veut bien qu'on s'entraîne. » Parce que Belliqueuse et chef des Aliénés. CQFD.