La porte claque. Il l’entend, de façon confuse, et ne s’en inquiète pas vraiment, encore blotti dans ses couvertures, une migraine lui vrillant la tête. Peut-être pas l’attitude la plus prudente, par les temps qui courent, de laisser la porte déverrouillée en rentrant – d’un autre côté, il a un portier, justement pour ce genre de cas. Décide que ce n’est que son imagination (ou peut-être est-ce Arès qui a fini par réussir à ouvrir la porte, et qui s’enfuit pour une vie plus agréable, ailleurs). Goyle se retourne lourdement, les yeux toujours clos, la tête enfouie dans son oreiller. La nuit a été longue, ou peut-être un peu trop courte, ça dépend de quel angle on l’observe, évidemment. Debout ! Un rayon de soleil s’infiltre vicieusement sous ses paupières, et il grogne douloureusement. Essaie de se protéger en laissant tomber son bras sur son visage, tentative vaine alors qu’une voix l’enjoint à se lever. Deux secondes plus tard, on lui arrache sa couverture. Il ouvre un œil, prêt à gueuler sur l’intrus agaçant, quand une substance qui fut sans doute fraiche un jour se déverse sur son visage. Ca colle. Première réelle pensée de la journée, et ce n’est pas la plus agréable. Il se redresse d’un bond, la marque de son coussin encore imprimée sur sa joue, et sent l’odeur de la bièraubeurre qui dégouline à présent sur ses épaules. Haut le cœur. Et la silhouette droite de Guenièvre, devant lui. S’extirpant de son lit, la nausée au bord des lèvres, il lui adresse un regard noir (pas très crédible, avec sa tête de chien mouillé). « T’étais pas obligée de faire ça » lâche-t-il, bougon. Pourrait peut-être lui dire bonjour, et s’excuser du retard, mais il a d’abord besoin de virer la substance visqueuse qu’elle lui a injustement versé sur la tête. Il s’éloigne donc en quelques enjambées, direction la salle de bain. Remarque que la fenêtre est ouverte, et Arès n’est nulle part. « ‘Fallait pas le laisser sortir, il était puni ! » Hausse la voix, pour se faire entendre, et le regrette directement après : vibrations désagréables dans son crâne. Ingrat, sans doute. N'empêche qu'Arès était effectivement puni, pour l'avoir fait chier pendant la nuit. Toujours à venir le tourmenter alors qu'il essaie de dormir, il a ça en commun avec la jeune femme. Arrivé dans la pièce, il fout sa tête sous la douche, essayant de garder son corps à l’extérieur (position ridicule, merci Gwen). Quelques secondes, comme ça, avant d’en émerger, dégoulinant encore plus. Greg se saisit d’une serviette et se sèche rapidement. Au moins, ça l’a réveillé pour de bon. Il en ressort aussi vite qu’il est rentré, l’humeur déjà plus radieuse qu’un peu plus tôt. L’aperçoit dans le salon, et lui adresse un large sourire – foutu lunatique. « Voilà, j'suis là. T’as ramené à manger ? » Autant se préoccuper directement du sujet le plus important : son estomac crie famine, maintenant. Sans attendre sa réponse, il continue son périple à travers son appartement pour rejoindre la cuisine, où il aperçoit le repas, trônant fièrement sur le plan de travail. Il s’en saisit rapidement, attrapant au passage deux assiettes et des couverts, et retourne dans le salon, où il s’affale en face de la table. Des œufs et du bacon, elle le connait bien. « On avait rendez-vous ? » Il lui demande, l’air dégagé, la bouche déjà pleine. Sans gêne, bien sûr. ‘Faut pas trop lui en demander, si tôt dans la journée. « Prochaine fois, on devrait directement se rejoindre ici, ce s’rait plus simple pour toi, hein ? » Il ricane, comme pour pardonner sa bévue, son énième oubli. Plus simple pour lui, surtout. Fouillant dans le sac tout en avalant bruyamment sa bouchée, il fronce légèrement les sourcils, avant de jeter un regard éploré à son amie. « T’as pas pris de dessert ? » Bonjour Gwen, désolé de pas m’être réveillé, merci d’être venue quand même.

« C’est vrai mais c’était tentant ! Tu me connais j’ai du mal à résister à mes pulsions. » Grognements dans sa barbe, en guise de réponse, alors qu’il sort en trombe de sa chambre, dégoulinant. Mensonges éhontés, qu’elle lui balance sans hésiter, et il imagine son sourire amusé. Ça l’irrite, vu l’humeur du jour. Pourtant, il devrait être habitué à sa façon de le réveiller : ce n’est pas la première fois qu’elle utilise tout ce qu’elle a sous la main pour le tirer de ses draps. P’tête que ça arriverait moins s’il daignait se lever à temps et la rejoindre à leur point de rendez-vous, certes. N’empêche qu’il espère qu’elle se tiendra différemment avec ses gosses, ou les pauvres seront traumatisés avant même d’avoir eu le temps de s’enfuir à Hogwarts. Au moins, il aura des alliés. À moins qu’elle parvienne à les dresser (et c’est l’image d’un futur peu éclatant qui surgit dans son crâne, canne à la main, entouré par la progéniture de Gwen qui tente de lui retirer sa bièraubeurre – un vieil homme qui ne pourra même plus profiter des plaisirs de la vie !). Vaincu par une armée menaçante et moraliste, c’est sans doute ce qui l’attend, ouais. Il en est là dans ses pensées délirantes, quand il remarque la fenêtre ouverte et se plaint pour la seconde fois en deux minutes et demie. « Si tu le nourrissais plus régulièrement il ne tenterait pas de te dévorer durant ton sommeil ! » Gnagnagna. Là non plus, il ne prend pas la peine de répondre, probablement parce qu’il n’a jamais été doté d’une répartie terriblement brillante. Quitte à être ridicule, noyé sous l’alcool sorcier tiède qui dégage une odeur aussi avenante que celle de sa grande tante hongroise, autant s’accrocher aux restes de sa dignité. Le silence, c’est sa manière à lui de gérer ce genre de situation déplaisante. Ça, ou les coups. Mais heureusement, le jour où il lèvera la main sur Guenièvre Lestrange n’est pas arrivé – mais c’est pas comme si elle ne lui avait jamais offert de raisons, plateau d’argent et cuillère en option. Pas comme si, non plus, il répugnait à frapper une femme. Elles ont voulu l’égalité, qu’elles encaissent donc les coups comme un homme, n’est-ce pas ? Non, simplement, il ne toucherait jamais à son amie. Après tout, se serait se tirer un sort dans le pied que de s’en prendre à celle qui s’occupe de sa survie depuis des années. Parfois, quand il prend le temps d’y penser, il s’en veut un peu : il n’a pas fait la moitié de ce qu’elle a fait pour lui. Il en oublie même de lui servir les politesses de base, comme elle le lui fait remarquer, sourire aux lèvres. « Bonjour à toi aussi. » Éclair de culpabilité sur son visage, bien vite effacé par la satisfaction du repas chaud, qui l’attend tranquillement. Ce n’est pas qu’il s’en fout, concrètement, il s’agit juste d’une certaine tendance à oublier tout ce qui ne se rapporte pas à la nourriture, quand son estomac crie famine. Elle le connait assez bien pour le savoir, et il se complait dans cette routine solidement établie.  « J’espère que tu as encore quelque chose à boire… » Le plat à peine déposé sur la table, qu’elle lui pose la question qui fâche. Quelque chose d’alcoolisé, oui. Et si ça ne le dérange pas de commencer sa journée par quelque chose d’assez corsé (sauf si c’est pour que l’on lui renverse sur la tête, qu’on s’entende), il n’est pas sûr qu’elle soit du même avis. Il grimace pour lui-même tout en s’installant. « Ça dépend c'que tu veux. » Peut-être qu’il lui reste encore un peu de thé… Il se souvient vaguement en avoir offert à Arès pour l’éloigner de son Whisky Pur Feu, deux trois jours auparavant. Le hibou avait apprécié, aux dernières nouvelles, mais pas son estomac. Souvenirs amers, qui lui couperaient presque l’envie de manger. Presque, bien sûr, ‘faut pas exagérer. Il commence à dévorer ses œufs avec entrain, ne s’interrompant que pour lui demander la raison de sa venue. « Non, tu sais bien que je passe, toujours, à l’improviste juste pour le plaisir de te réveiller. » La fourchette suspendue dans l’air, il s’interrompt un moment, cherchant à savoir s’il s’agit d’une blague (il est encore mal réveillé, ‘faut pas lui en vouloir) ou pas. Se décide pour la plaisanterie, et lui lance un regard faussement irrité. Pas certain d’apprécier qu’elle se moque de lui dès le matin, mais ce ne serait pas Gwen si elle se mettait à être trop agréable. « Plus facile pour toi surtout. Qu’est-ce que t’as fait hier soir encore ? Tu n’avais pas de match pourtant… » Encore. Le reproche derrière la phrase anodine, ou c’est peut-être ce qu’il imagine. L’allusion maternelle, cette fille qui prend bien trop de temps à s’occuper de lui ; il ne le mérite pas. Prenant à peine le temps de mâcher, il déglutit difficilement son énorme bouchée et hausse les épaules. « Entraînement, puis on a décidé d’aller – » Petite pause, durant laquelle il cherche le mot adéquat. « célébrer, un peu en avance, la prochaine victoire. » Sourire de requin qui se dessine sur son visage pâle, où les cernes finissent par prendre plus de place que ses yeux fatigués. Il passe parfois plus de temps à fêter ce qui n’est pas encore arrivé qu’à chercher à atteindre les objectifs déposés. Festivités éternelles, dans cette routine bien instaurée où ce qu’il ingurgite en premier a des allures de débauche. Sa comparse sort un deuxième sac de nulle part (pourquoi, par Salazar, ne l’avait-il pas repéré ?) et il tend la main, réflexe incorrigible, pour s’en saisir. Trop lent pourtant, déjà elle le tient hors de sa portée. L’assiette pas encore terminée, c’est le reflet râleur de l’enfant pourri gâté dans ses pupilles sombres. « Ils sont là, bien au chaud pour que le fondant reste fondant et le coulant coulant. » Il s’agite un peu, se dépêche presque de finir son repas. Le bacon, c’est bon ; le fondant au chocolat, c’est mieux. « J’savais que tu m’décevrais pas ! » lance-t-il, ravi et définitivement ragaillardi, l’épisode du réveil difficile loin derrière lui. Elle, par contre, avait toutes les raisons du monde d’être déçue. « Alors quel est ton excuse pour cette fois ? Sois inventif s’il te plait. » Ses yeux s’écarquillent quelque peu, encore occupé à mâcher difficilement la trop grosse portion qu’il a fourrée dans sa bouche, tout à sa joie de voir un dessert arrivé. L’inventivité, ça a jamais été son fort. Elle le sait. Vicieuse. « Non, parce que tu as une chance insolente que je sois encore ton amie… » P’tête bien qu’il se fait plus petit, avachi sur le canapé. C’est subtil, mais les épaules rentrent un peu vers l’avant, et il a l’air, un instant, de vachement se concentrer sur le contenu de l’assiette. Gamin pris en flagrant délit, sur le fait ; y’a qu’elle qui arrive à le culpabiliser de cette façon. « La nuit a été longue. L’entraînement, c’était fatigant. » Lourdeur, sur chacun des mots qu’il prononce, comme pour rendre l’événement beaucoup plus dramatique qu’il ne l’était. Évite de parler des tournées lancées par Selwyn, particulièrement motivé la veille. Il réussit enfin à avaler, constate que l’assiette de Gwen a à peine été entamée quand la sienne est quasiment terminée. Pourquoi les autres mangent toujours si lentement ? Après, il doit attendre pour commencer le dessert. « Du thé, ça te va ? » Subtile tentative de diversion – aucune subtilité, en vrai, sa façon de rebondir sur un sujet déjà enterré. « J’crois qu’il m’en reste. » Cherche sa baguette, gardée dans la poche de son pantalon. D’un coup de main, il fait parvenir à lui les restes de la boisson, ceux qu’Arès n’a pas avalés. Peut-être pas lui dire qui en a profité avant elle. Sourire triomphant, quand ça atterrit avec plus ou moins de grâce sur la table. Jamais été très doué pour les sortilèges informulés, mais la bouche pleine, c’est plus compliqué. La laisse se servir, par contre, pas gentleman à ce point (pas gentleman du tout, on lui a appris à tenir les portes, et c’était à peu près tout). Rattrapant sa fourchette, il enterre définitivement la thématique de l’excuse inventive, dont il n’aurait de toute façon pas su que faire. « Et toi, comment tu vas ? » Question banale, masquant l’inquiétude. Attaques au musée, il en a entendu parler, vaguement. Il se tient peu au courant, ça ne l’intéresse – intéressait ? – pas vraiment. A bien vu son nom, dans les journaux, pourtant. Derrière la tactique de changement de sujet, la sollicitude sincère, si souvent étrangère au jeune homme, habituellement. Relation qui change du reste, de toute façon, des années qu’ils évoluent ensemble, il ne crachera pas dessus.

Ses placards ont toujours eu la mauvaise habitude de se vider sans qu’il ne comprenne ce qui s’était passé entre le moment où Gwen était passée les remplir et, une seconde plus tard, l’instant où il se retrouvait à ingurgiter la moitié d’une bouteille de Pur Feu en guise de modeste repas. La tête à l’envers, se traîner jusqu’au lit, l’inexorable solitude qu’il chérit autant qu’il la hait, et ce soutien indéfectible de l’amie qui le tire parfois à bout de bras. Ingrat, Goyle, quand il répond par une grimace alors qu’elle lui demande de se désaltérer, si possible rien d’alcoolisé. Comme si elle s’en doutait déjà. Pas étonnant, pourtant, cette aisance qu’il a, garder les mauvaises habitudes, les exacerber, avec le temps ; enfermé à l’intérieur, ours prêt à grogner si on vient essayer de foutre la merde dans son bordel organisé, sa routine foutrement irritante à laquelle il se raccroche comme à une bouée. Alcool, batte dans le poing fermé, la rage qu’il expulse, les poings qui s’abattent, l’appartement qu’il parcoure comme un lion en cage, et la facilité qu’il a à disparaître de la surface de la terre, quand ça lui chante. « Et quelque chose de plus ‘’frais’’ que ce que je t’ai déversé sur la tête il n’y a pas cinq minutes. » Elle ajoute, taquine et rendant la tache encore plus compliquée qu’auparavant. Pas d’alcool. Frais. Par Merlin, ce qu’elle était compliquée. Il fronce les sourcils, l’air de réfléchir intensément, mais déjà, la discussion reprend son court, et il n’a pas répondu, l’attention détournée par le sujet de prédilection. Elle s’y intéresse pour lui faire plaisir, à n’en pas douter, mais il a jamais vraiment remarqué, un peu persuadé que sa passion à lui était celle de tous les autres aussi, la vision unidimensionnelle qui réduit les gens qu’il aime à de vagues copies de lui-même. Presque nostalgique de la rebut qui partageait pour de vraie l’obsession, ses conseils à la con qu’il n’écoutait pas vraiment, ou faisait semblant de ne pas écouter pour mieux les appliquer discrètement. Gwen, elle, ne pouvait pas le conseiller. « Une belle équipe tiens! Tous déjà sûrs de votre prochaine victoire! » Gregory lui adresse un sourire crâne, ne percevant certainement pas la légère ironie. Ils allaient gagner, bien sûr, ça ne faisait aucun doute. La foi infinie qu’il a dans l’équipe, et le prétexte si facile pour aller traîner dans un bar à la musique bien sûr toujours trop forte, sa seconde maison ; les moments qu’il étire pour ne pas devoir rentrer tout de suite, ils étaient nombreux à faire ça, à grappiller les minutes à moins d’avoir trouvé de quoi rentrer en bonne compagnie. Quand tout ce qu’il a, au fond, c’est ça, évidemment qu’il s’y noie. Il s’en plaint pas, pas vraiment, c’est pas son genre, et la vérité, c’est que ça lui convient très bien comme ça. Il n’a jamais su se dédier à plusieurs taches à la fois, ça lui ferait trop mal au crâne. Mono-tache assumé, jusqu’à l’obsession, une chose à la fois (et s’il avait son mot à dire, une seule chose pour toute la vie). « ‘Faut garder l’moral des troupes. » Les dents toujours apparentes, alors qu’il avale une autre énorme bouchée. « Et c’est quand? Et contre qui? » Il s’anime encore davantage, seul sujet qui est capable de le rendre vraiment bavard. Aurait du mal à tenir une conversation de plus de deux minutes sur n’importe quel sujet. « La s’maine prochaine. » Déglutit, la masse de nourriture qui cale un peu, finit par passer, on a frôlé la catastrophe, trop de précipitation. « Une p’tite équipe. On va les défoncer, leurs poursuiveurs s’amusent toujours à s’foutre dans la trajectoire d’mes cognards. Faut croire qu’ça leur plait, d’finir à l’hôpital. » L’étincelle au fond de l’œil, le plaisir sadique qu’il a toujours eu quand il s’agit de la douleur de l’étranger, de l’inconnu, cette adrénaline qui lui retourne le ventre à la simple idée de causer du tort à autrui quand il serait prêt à se pendre par les tripes pour éviter qu’on touche aux rares élus qu’il protègerait envers et contre tout. Le monstre du dedans se bat avec le cœur tendre qui palpite parfois lamentablement, combat à mort dont aucun des deux ne ressort jamais vraiment vainqueur. « Moi, ça m’va, en tout cas. » Il conclut, gaiement, frétillant presque à l’idée d’être sur le terrain. P’tête que s’il avait su avant la cinquième année que le Quidditch pouvait résoudre ses problèmes de comportement, il s’y serait mis plus tôt.

« Oui, du thé ça sera parfait, merci. » La théière est là, déjà (enfin). Il a mis un peu de temps à se souvenir de l’endroit exact, et avait peur de découvrir l’état des restes. D’ailleurs, elle n’y touche pas, après s’être servie. Ca l’emmerde un peu, léger sentiment de culpabilité, diffus et fugitif, qu’elle lui ramène tant à bouffer et qu’il soit même pas foutu de – elle lui tend son assiette, lui demandant de l’aider à terminer. Il s’empresse d’obéir, ravi, pour deux raisons distinctes : il a plus à manger, déjà, et ce n’est pas négligeable, et ensuite en finissant son repas à elle, ils seront bien plus vite au dessert. Gamin surexcité qui engloutit tout à une vitesse fulgurante, presque prêt à lever la tête pour demander si maintenant, il peut passer à la suite. « ça va. On ne voit presque plus la trace de mes liens... alors je peux dire que ça va. » Il fronce les sourcils, alerte, soudain. Dépose la fourchette et tend la main pour attraper son poignet, probablement sans douceur aucune, parce qu’il en est incapable, mais c’est l’intention qui compte, right ? Il soulève légèrement sa manche, et son expression se fait sombre en remarquant les traces, légères mais toujours visibles, qui ornent sa peau. « Foutus bande de vermines. » Il siffle, les dents serrées et le poing aussi, il en oublie de continuer à manger. La haine le surprend presque, arrivée par hasard et s’accrochant brutalement à lui. « Tu parles d’une protection du magister toi... on a été fait comme des rats sans que personne ne lève le petit doigt. » Il sursaute, décharge dans la colonne vertébrale, et ses doigts se resserrent sans qu’il ne s’en rende compte autour du poignet de son amie. Redressant la tête, qu’il avait baissée sur les marques, il lui lance une œillade noire. « Le Magister ? » Tension dans la voix qui se crispe, et il la tient toujours, l’inquiétude amicale s’étant transformée en méfiance en quelques fractions de seconde. « Te trompe pas d'cible, Gwen, ce sont ces putains de rebelles qui t’ont fait cette merde. Ils méritent d'crever. » La violence dans les mots, tout le corps tendu, comme prêt à l’attaque. Il devrait s’en charger lui-même, ça lui vient à l’esprit, le regret d’avoir abandonné la formation pour devenir Mangemort, servir la justice et se débarrasser des traitres et des sang-de-bourbes dégueulasses qui hantaient les rues et s’en prenaient à ses proches. Quand la loyauté indéfectible rencontre le monstre et qu’ils trouvent un point d’entente, l’accord facilité par le cerveau abusé. « Le Magister fait ce qu’il peut. » Le voilà bavard, à nouveau, sur un sujet dont il ne parle pourtant jamais, la foutue politique qui le désintéresse et lui donne envie de gerber. « Quand t’as des vermines qui s’reproduisent dans tous les coins et qui s’attaquent à n’importe qui, même aux honnêtes citoyens, ils sont un peu démunis, t’devrais comprendre ça, quand même. » Il se fait accusateur, presque paternaliste, ses doigts toujours appuyés contre la peau de la comparse qu’il cherche tant à protéger, qu’elle le veuille ou non.