TURNED INTO A MONSTER

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My enemy came nigh, and I, stared fiercely in his face. My lips went writhing back in a grimace, and stern I watched him with a narrow eye. Then, as I turned away, my enemy, that bitter heart and savage, said to me : “Some day, when this is past, when all the arrows that we have are cast, we may ask one another why we hate, and fail to find a story to relate. It may seem then to us a mystery, that we should hate each other.”
Thus said he, and did not turn away, waiting to hear what I might have to say, but I fled quickly, fearing had I stayed I might have kissed him as I would a maid.
( Hate ; James Stephens )

– CRACK – Claquement sonore et reconnaissable entre mille, le bruit d’un transplannage s’élève sous la coupole glacée de ce pan de forêt à l’ouest du Surrey. La cathédrale végétale figée dans l’hiver n’est pas son premier arrêt et ne va pas être le dernier, elle ne peut pas se permettre de prendre de risque, pas quand elle a déjà joué avec le feu pour amener un message jusqu’à lui. Elle peste à voix-basse, une seconde, laissant filer une bouffée de condensation. Elle peste contre lui, contre le froid qui lui ronge le corps jusqu’à l’âme et puis ses doigts se serrent un peu mieux autour de sa baguette et voilà qu’à nouveau elle disparaît, son estomac vide se plaignant du voyage peu confortable. Impatience, elle lève les yeux au ciel – CRACK – et sous les étoiles, elle envoie valser d’un revers de main toute notion de confort personnel. Hermione brouille les pistes, ça devient un art, une performance, un spectacle à mettre en place histoire de donner le change. Les pieds dans la boue, quelque part au milieu d’une zone commerciale moldue en pleine construction, elle inspire profondément, ressert son écharpe, repart à nouveau en évitant scrupuleusement de songer à quelconque endroit familier – CRACK – elle soupire presque de soulagement de ne pas être au bout de la rue qui l’a vu grandir, de ne pas apercevoir la silhouette de cette maison dont elle a fait disparaître jusqu’aux entailles témoins décorant l’embrasure de la porte de la cuisine, là pour marquer le passage du temps, de mesure en mesure. La dernière fois qu’elle avait jouée à ça, elle s’était retrouvée face à un toboggan, îlot de plastique au milieu de la cour de récré, théâtre de son enfance. Elle ne peut pas s’offrir ce luxe. Ce soir encore moins que d’habitude. Elle a beau faire attention, pourtant, elle gravite toujours autour d’un de ses souvenirs. Qu’ils soient cuisants, comme celui lié aux jeux visités quelques semaines plus tôt par mégarde ou plus doux… A vrai dire, il n’existe plus aucun souvenir qui ne soit pas chargé de tristesse, pas quand… Elle secoue la tête, libère quelques mèches folles que les voyages brusques et répétés n’ont pas déjà délogés – CRACK – encore quelques arrêts, encore quelques détours, elle s’épuise mais au moins elle s’occupe. Un rapide coup d’œil à sa montre la pousse à siffler d’un air agacé tandis que ses yeux glissent sur le verre fissuré. Comme tout le reste, c’est abimé. Elle n’a plus rien qui ne soit pas usé jusqu’à la corne, rongé par le temps et la rudesse de la situation. Une vie de modestie, une vie à vivoter, à mourir doucement comme une flamme secouée par les bourrasques incessantes de cet hiver rigoureux. Quelques parts, les insurgés célèbrent, frugale soirée qu’elle a abandonnée de son mieux, laissant à Luna… Marie le soin de couvrir pour elle si jamais les sourcils s’arquent et les questions fusent. Elle s’en veut, de forcer la jeune femme à mentir ainsi pour elle, elle s’en veut de l’impliquer mais c’est un mal nécessaire, un mal pour le plus grand bien. Elle tique et – CRACK – elle file à nouveau. Le plus grand bien. Elle n’est pas fichue de nommer une instance ou l’adage ne s’est pas révélé être un poison, une mascarade. Ses iris coulent sur la jetée abandonnée d’une petite ville balnéaire de la côte, les embruns salés fouettent son visage et elle inspire. Dernier arrêt en vue, le plus risqué mais le plus nécessaire. Elle fait tourner son poignet pour assouplir l’articulation malmenée par le froid et – CRACK – cette fois pourtant elle ne peut entendre le claquement digne d’un coup de tonnerre. Il faut dire qu’elle n’entend même pas son cœur qui bat à tout rompre tandis que les phares se pressent autour d’elle. C’est ce qu’il se passe lorsqu’on transplanne au milieu du périphérique londonien. On a beau fêter la nouvelle année, ce soir, les voies sont couvertes de véhicules roulant à pleine vitesse, klaxonnant dans tous les sens, état de liesse… de quoi désorienter quelconque sang-pur essayant de la suivre. Elle l’imagine, le pauvre idiot pensant flairer une piste, face au poids-lourd qui arrive sur elle et – CRACK – étouffant un léger rire, devenant sursauts incontrôlables, elle laisse l’adrénaline prendre le pas sur son corps. Une main appuyée sur la porte du petit cottage, loin de tout, perdu et oublié, elle inspire de son mieux, hoquetant, tentant de se calmer avant de lever les protections pour entrer sans tracas dans la maisonnette biscornue et qui, sous les sorts laissés là par ses soins, ne ressemble guère plus qu’à une bergerie depuis longtemps abandonnée et menaçant de s’écrouler si quelqu’un en vient à ne serait-ce qu’éternuer un peu trop fort dans les parages.

La chaumière ne paye pas plus de mine à l’intérieur mais alors qu’elle laisse retomber le loquet métallique, les sortilèges retombant dans la foulée pour couvrir le lieu et en faire un refuge qu’elle espère inviolable, elle se retrouve à soupirer et à faire craquer sa nuque. Soulagement, peut-être, ou bien juste la fatigue et la lassitude qui s’installent ouvertement, tant qu’elle est seule et peut encore se permettre de baisser sa garde. D’ici quelques minutes – s’il n’est pas trop idiot pour lui faire faux bond, le précieux héritier sans doute perdu dans une soirée guindée (Non pas qu’elle sache à quoi ressemble le monde de l’élite sorcière, mais le souvenir de la désastreuse soirée de Noël de Slughorn et de la robe en taffetas l’empêchant de respirer pleinement s’impose à elle, avec toute la maladresse et l’embarras lointain allant avec ses seize ans), d’ici quelques minutes il arrivera s’il daigne se montrer, s’il daigne rendre utile les risques qu’elle prend pour le croiser. Elle serre les dents un instant, déjà trop agacée. Il n’est même pas là qu’elle ronge déjà son frein, rien de bon là-dedans, assurément.

Sans se départir de sa baguette qu’elle flanque entre ses dents, elle se débarrasse de son écharpe, la pose sur le dossier d’une chaise dans la petite cuisine poussiéreuse. Il ne fait guère plus chaud ici que dehors mais elle tire pourtant sur les premiers boutons de sa veste, pose ses gants et puis elle se retrouve face au silence, face au calme, se demandant alors si l’absence de commotion ne risque pas de faire exploser son crâne trop habitué, comme si le vide menaçait soudain de l’aspirer. Le problème du silence, c’était surtout qu’elle ne pouvait s’empêcher de penser lorsqu’elle n’avait rien pour la distraire. Quand elle n’était pas tendue par les pleures presque constantes du bébé de Parkinson, ou les plaintes toutes aussi fréquentes de la mère, lorsqu’elle n’était pas pliée sur quelques documents, le nez à quelques centimètres d’un vieux parchemin impossible à déchiffrer, trop concentrée pour sentir la tâche de graphite malencontreusement laissée sur sa pommette constellée de marques éparses, points de sang provoqués par le stress, taches de rousseur perçant sous la fatigue, hématome ou cicatrice du moment récolté au gré d’une fuite pressée. A nouveau son regard alla se perdre sur la montre alors qu’elle s’approchait d’une fenêtre pour capter un rayon de lune, de quoi y voir assez pour réaliser qu’il allait être en retard, probablement.

Elle croisa les bras, flanquant un coup dans le radiateur rendu inutile par l’absence d’électricité et de gaz de la maison abandonnée. Il y avait un poêle qu’elle aurait pu allumer d’un sortilège mais elle était presque certaine qu’une chouette avait élu domicile dans le conduit et elle ne comptait pas mettre le feu à ce maigre havre de paix. L’eau coulait encore lorsqu’on ouvrait les robinets et même si elle était froide, c’était assez pour remplir une bouilloire ou nettoyer une plaie. Hermione ne pouvait pas en demander plus, pour le moment, simplement parce que c’était déjà mieux que le quotidien des insurgés. Un nouveau coup de chaussure dans le radiateur l’empêcha de culpabiliser de ne pas parler de cet endroit, puisqu’elle venait de se faire assez mal pour se distraire, puisque le gong de fortune que formaient les tuyaux secoués par l’impact couvraient sa culpabilité. Ce lieu était secret, il devait le rester. Connu de Draco, de Luna et d’elle, il ne pouvait devenir un point de chute pour tout le monde, il devait rester loin des cartes, loin du système. Une bulle isolée, miteuse et loin des standards de ce cher monsieur Malfoy, mais une bulle quand même, éloignée du tumulte et des dangers.

Enième coup d’œil à la montre qu’elle porte à son oreille, plaquant le cadran contre son pavillon pour écouter le tic-tac fatigué mais réel. Enième coup d’œil à la montre, puis un soupir exaspéré tandis que de la pulpe de son index, sans lâcher sa baguette, elle passe sur la fissure, retenant son souffle et attendant de se couper. L’atteinte, comme Malfoy, ne vient pas pourtant alors elle déambule, évitant consciencieusement la chambre au fond, derrière la cuisine, dont la porte est cachée derrière les escaliers. Elle a vu Luna manquer d’y mourir, elle n’y remet pas les pieds et la lâcheté salvatrice continue de prendre le pas sur elle. Comme par réflexe, cependant, alors qu’elle pense à la petite pièce devenue lugubre, elle jette un regard par-dessus son épaule, observant son reflet misérable dans le miroir fumé par le temps qui se trouve pendu là. Les cernes sous ses yeux sont difficiles à ignorer. Elle dort mal, les cauchemars sont fréquents, l’inquiétude grandissante. Elle en venait parfois à se demander, allongée sur le dos, à observer les coutures de sa tente, à compter les points d’aiguille en espérant s’assommer de la sorte, jusqu’à où elle pourrait sombrer et jusqu’à quand elle allait continuer à être étonnée de toujours filer plus bas quand elle aurait pourtant pu jurer avoir touché le fond… Secouant la tête, elle s’éloigna du miroir, fuyant son image et s’enfonçant dans la maigre réserve. Plusieurs fois, elle s’était servie là, piquant les denrées encore consommables, volant ce qui pouvait être utile mais ce soir, elle se contenta de vider ses poches. Une, deux, trois fioles planquées derrière une vieille boite de conserve, quelques potions en cas d’urgence. Elle manqua à vrai dire de les renverser lorsqu’elle sursauta, serrant plus fort son arme, un bruit se faisant entendre dans la maisonnette.

En silence, retenant son souffle et serrant les dents à l’idée de tomber sur une latte de parquet risquant de grincer, elle s’écarta de sa cachette, non pas parce qu’elle était d’humeur à prendre des risques mais simplement parce qu’elle voulait éviter les culs de sac et comme une ombre, elle avança autant que possible sans sortir de l’obscurité, méfiante, tendue, hagarde. Son cœur battait dans ses oreilles, ça lui donne l’impression d’avoir la tête sous l’eau et d’une façon générale, la sensation d’asphixie n’est pas bien loin. L’ironie veut que la panique se dissipe vite et qu’elle respire un peu mieux en entendant la voix familière, lascive, pleine d’un dédain qu’il ne pourrait pas cacher même en essayant, elle en est certaine. « Granger » lance-t-il dans la maisonnette et elle baisse un peu sa baguette, ralliant la cuisine tandis qu’elle l’entend remonter le couloir. Il est en retard, elle retient un commentaire. Du moins elle se retient de le formuler à haute voix, parce que ces lèvres ne se privent pas de dessiner les mots, ébauches silencieuse – it’s about damn time – qu’elle veut lui balancer, le message était clair pourtant. Le simple fait qu’elle fournisse un plan de secours, une assurance, indique qu’elle s’y attendait, consciente de prendre un risque, celui de ne pas le joindre à temps, mais elle est présentement trop braquée pour lui céder ça, d’autant que déjà, déjà il a le toupet de l’agresser à moitié. « Pansy. Tu dois me dire tout ce que tu sais à propos de son enlèvement – et n’essaie pas de me faire croire que tu n’as aucune information, je sais de source sûre qu’elle a suivi le Balafré. » balance-t-il d’une voix pressante, d’une voix qui donne à Hermione l’impression qu’il parle à quelqu’un qui va le servir, lui donner ce qu’il veut parce qu’il vient de claquer des doigts. Elle sort des ténèbres qui l’englobaient et aussitôt, elle rétorque : « Je ne te dois rien du tout, Malfoy » manquant de se mordre la joue sur ce mensonge. Elle lui doit Luna, Luna en vie, Luna toujours là, même si elle a payé le prix fort pour ça. « Parkinson is safe, she’s fine » ajoute-t-elle, son agacement vis-à-vis de la jeune femme ressortant clairement dans sa voix, « the baby too, all fine, crying like the healthy devil’s spawn she is. » et sur un sourire un peu mauvais, elle le toise et laisse finalement son bras couler le long de son corps, abaissant sa défense et remarquant alors la bouteille qu’il trimballe.

« Urgh » lance-t-elle, roulant les yeux si fort qu’elle voit le fond de ses pensées troublées. « Tu pues déjà le whisky, c'est une infection » le commentaire est terre à terre, la suite pourrait presque semblée concernée si ce n’était pas lui, à qui elle parlait : « Par Merlin comment tu peux voyager et arriver en un seul morceau en étant imbibé de la sorte » et elle réalise qu’elle est agacée, agacée qu’il puisse s’évader, en plus de vivre dans une cage dorée, agacée qu’il débarque dans un tel état lorsqu’elle le contacte, aussi. Claquant sa langue contre son palet, elle laisse filer la remarque, enchaîne sur la seule chose qui intéresse l’héritier détestable. « Pansy almost got herself killed, she can’t fight to save her life but her kid’s… gotta give her that », elle reste vague, elle a besoin qu’il parle avant de donner toutes les informations qu’elle peut avoir. Elle hait chaque détail de chaque plan impliquant l’aide de Malfoy mais elle n’a pas vraiment le choix. Personne n’a plus vraiment le choix, à présent il faut courir ou se faire descendre. « Enfin, ça va être difficile de la sortir de là, je ne sais pas si j’ai le temps de me soucier de ça » risque-t-elle finalement, ayant peut-être un peu perdu la main dans l’art des négociations mais se demandant si l’ébriété du jeune homme va lui servir ou faire de lui un môme colérique et capricieux, le même merdeux se roulant dans la terre battue de la forêt en tenant son bras en menaçant de prévenir son père pour la blessure récoltée en faisant l’idiot, en jouant de sa légendaire et indolente insolence.

TURNED INTO A MONSTER

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My enemy came nigh, and I, stared fiercely in his face. My lips went writhing back in a grimace, and stern I watched him with a narrow eye. Then, as I turned away, my enemy, that bitter heart and savage, said to me : “Some day, when this is past, when all the arrows that we have are cast, we may ask one another why we hate, and fail to find a story to relate. It may seem then to us a mystery, that we should hate each other.”
Thus said he, and did not turn away, waiting to hear what I might have to say, but I fled quickly, fearing had I stayed I might have kissed him as I would a maid.
( Hate ; James Stephens )

Elle semble avoir touché un nerf et aussitôt, aussi vite, lui laissant à peine le temps de terminer, il s’agace, s’offusque, comme choqué qu’elle puisse envisager de ne pas céder à tous ses caprices et toutes ses requêtes. « You’re fucking kidding me right ? » et elle a presque envie de laisser un rictus retrousser ses lèvres, maigres célébrations derrière l’idée de l’avoir irrité, maigre consolation aussi, pour ses nerfs qui s’effilochent tandis que la fortuite invitée là contre son gré étale sa présence dans le camp des insurgés, dans la tente qu’elle occupe et considérait jusqu’alors comme un refuge sauf. Le souvenir fugace du ridicule havre de paix salvatrice tant chéri est à des lieux cependant, sans doute avec la patience de Draco, qui s’emporte déjà à moitié. « I made time for that crazy friend of yours so you’d better find a way to return the favour. » et Hermione fronce un sourcil, peu certaine qu’il veuille s’avancer sur ce terrain. Elle sent encore les terreurs nocturnes qui la secouent, alors qu’elle est pourtant bien éveillée. Elle peut presque sentir l’odeur des blessures de Luna, qui traîne dans la chaumière oubliée comme un dernier courant d’air avant qu’une porte ne claque et ne soulève un nuage de poussière. Il lui a ramené Luna, oui, mais dans quel état. Et dans quel état l’a-t-il laissé elle, Hermione, sans même le savoir. Nerveuse, agacée à son tour, elle s’autorise une moue peu convaincue, sa lippe tiquant un peu face à l’audace du jeune homme. « Pansy is – »  et alors qu’il semble chercher ses mots, elle murmure, trop bas pour qu’il puisse l’entendre lorsqu’il siffle finalement – a pain in everyone’s… – « Top priority. » et ce qu’il avance, sûr de lui dans son choix de vocabulaire puisqu’il a réfléchit, est assez pour lui faire lever les yeux au plafond. He needs to sort out his priorities.

Elle a pourtant envie d’aider. Non pas pour rendre service mais pour se débarrasser de la détestable peste, celle-là même qui était constamment collée aux semelles de Malfoy. Les railleries sont loin, les commentaires de couloirs et autres cruautés adolescentes font offices de souvenirs et de reliques amères mais elle a comme l’impression que la présence, tantôt de la jeune mère, tantôt de Draco, font ressortir ses pires instincts, cette envie d’être retorse et ce besoin immature de vengeance. Elle a également envie de le secouer. Un cas prioritaire. Dans quel monde vit-t-il ? Dans quelle réalité alternative existe-t-il, pour ainsi se berner, s’aveugler avec une lubie idiote. Ils sont en guerre, ni plus ni moins. Un combat de longue haleine mais un combat néanmoins dont l’Angleterre sorcière est le champ de bataille et où les victimes continuent à s’empiler. C’est peut-être pour ça, d’ailleurs, que ça dure autant, que ça traine comme ça. Parce que des idiots à la prétention de grandeur et de supériorité, des gens comme Malfoy, pensent qu’une crise humanitaire passe après la sureté d’un cas isolé – oh elle se hait de penser ainsi, soudain si virulente, si frustrée devant les désillusions de l’héritier. Elle se hait parce qu’elle pense à la gosse de Parkinson, qui n’a rien demandé et qui, en dehors de ses hurlements, n’a commis aucun crime. Ce n’est pas un endroit pour un bébé. Ce n’est pas un contexte pour un enfant. Et plus forte, l’envie de secouer Malfoy et de lui demander pourquoi elle s’est retrouvée là, alors, si elle était si importante, se fait sentir, assez pour qu’elle sert les poings, sentant blanchir ses articulations.

Elle ne peut pas s’offrir ce luxe, pourtant, pas quand elle le voit tituber jusqu’à une chaise laissée là en guise de cale-porte, pas quand nerveusement, elle tend une main pour redresser le tableau qu’il vient de bousculer, laissant à son tour une marque dans la poussière accumulée tout au long du cadre. Malfoy va mal. Transplanage et alcool ne font pas bon ménage, sans doute. Oh la vie de l’élite, de cette jeunesse dorée. Elle rêve d’une douche chaude, simplement, tiède même et lui pense que sa petite sorcière de salon est une priorité. Elle est hargneuse, Hermione, de plus en plus, elle n’aime pas ça mais à défaut de savoir quoi en faire, elle se contente de toiser le jeune homme. Dans la pénombre, il pourrait presque sembler humain, ainsi dépouillé de sa superbe. Il y a quelque chose qui sonne faux dans la scène cependant, peut-être le manque d’habitude, elle n’est pas certaine d’avoir un jour posé les yeux sur tant d’affliction émanant de Draco. Elle renifle, dédaigneuse, les bras croisés, pourtant, jusqu’à ce qu’il l’apostrophe, décidé à insister, à un peu plus plaider sa cause. « Granger, I… » elle attend la suite, secouant légèrement la tête d’un air blasé, se demandant combien de temps il faudra avant que ne viennent les menaces et les tendres sobriquets tels que sang-de-bourbe pour tenter de lui forcer la main. « You’ve got to do something, I’ll do anything for you to – » souffle-t-il, pourtant, assez pour qu’elle arque un sourcil, attendant une suite qu’il ne semble pas décider à livrer, restant prostré là, silencieux, bougeant non pas pour rajuster sa mise et retrouver un peu de dignité mais pour se recroqueviller sur la chaise, coudes sur les genoux, visage caché dans ses mains, nuque exposée. Presque une posture folle, quand elle y pense, se demandant pourquoi il baisse sa garde.

Lorsqu’il se décide enfin à parler, alors que le silence commençait à s’épaissir et à devenir presque gênant, sa voix se fait plus rauque, comme le long murmure de pierres dégringolant tandis que la muraille se fissure. « You know I'm not one to beg and I hate to rely on you, but – » qu’il souffle et elle se retient de lui balancer qu’elle n’offrait, de toute façon, aucune opportunité pour qu’il compte sur elle, qu’elle ne lui devait rien,  voulant réitérer cette importante notion. Elle est pourtant prise de court par la tournure des choses et elle n’est pas au bout de ses surprises parce qu’il ajoute déjà : « I need you. » et elle résiste à l’envie de rire, instinct premier face à lui, parce qu’à nouveau l’image du troisième année hurlant à la mort pour une éraflure s’impose. Toute cette comédie, Draco le menteur, l’acteur, le manipulateur. C’est dans son sang de Malfoy, dans ce même sang qu’il pense supérieur au sien parce que purement magique. Et pourtant, il dit avoir besoin d’elle. Besoin de la sang-de-bourbe. Il ne peut pas être sincère, il ne peut pas espérer que ça marche, n’est-ce-pas ?

Et pourtant. Et pourtant il est prostré là, nuque découverte, tremblant à moitié, ivre et plié en deux. Pourtant il s’accroche à sa bouteille comme à une bouée, comme il s’est accroché à la chaise en tombant dessus. Si elle avait une once de compassion pour lui, peut-être pourrait-elle admettre que… Non. Pas de compassion pour Malfoy. He made his bed, now he gets to sleep in it. Machinalement, fronçant le nez d’un air borné, elle souffle, un soupire agacé en ignorant le léger pincement au creux de sa cage thoracique. Le fait est qu’elle n’a plus un gamin en face d’elle. C’est un jeune homme, fier comme l'hippogriffe l’ayant envoyé au tapis quelques années plus tôt, un jeune homme fait d’orgueil et de traditions, de préjugés, le tout attaché par une impression de grandeur. Pas un gosse prêt à tout pour arriver à ses fins. Le fait est qu’elle a un jeune homme devant elle et si elle a du mal à se détacher de l’image du merdeux se croyant constamment dans son bon droit, elle peut voir une agonie monumentale s’écoulant de chacun de ses pores. Se faisant violence, elle s’approche, à l’impression d’à nouveau lever les yeux au ciel, surement pour la centième fois ce soir et sans autre forme de procès, elle récupère la bouteille en marmonnant d’un ton se voulant rude : « Oh get a grip, Malfoy » ponctuant sa phrase avec le culot en verre, ce dernier claquant contre le bois d’une étagère voisine, sans doute trop proche pour qu’il ne s’en saisisse pas à nouveau cependant, si l’envie lui en prend, non pas qu’il en ai besoin. Proche comme elle l’est à présent, elle peut encore plus sentir l’alcool, une infection.

Sans plus de cérémonie, elle se laisse couler dans l’embrasure de la porte, dos contre le cadre, jusqu’à finir presque à sa hauteur, les pieds callés non loin des gonds de la porte. Pas plantée là comme une idiote, pas assise et incapable de se défendre. Pas bien installée non plus, à vrai dire, mais elle n’est plus à ça prêt. « Some say the child belongs with her father and some want to obliviate the hell out of her so she can’t get any information out » murmure-t-elle, sans mentionner ceux qui veulent simplement la faire taire, d'une façon plus ou moins violente, pour essayer d’expliquer à quel point sortir la jeune femme de là semble compliqué, trop compliqué pour qu’elle s’en occupe, assurément. Le sortilège mentionné, cependant, la fait tiquer et l’espace d’un instant, elle baisse la tête. Pansy, collée aux basques de Draco, infernaux, inséparables. Il fallait bien quelqu’un pour aimer les pires personnes et ils s’étaient trouvés, s’étaient accrochés l’un à l’autre, des années ensemble stockées dans la mémoire de la brune, souvenirs d’une appartenance, d’une place dans ce monde, de gens chéris, de… Elle coupa court le fil de pensée, refusant d’aller là. Pas ce soir. Pas avec Draco dans les parages. Hors de question. « I mean, it’s no place for a baby but it’s not like I can stick a portkey in her diaper and pray to Merlin that no one will notice they’re gone, you know ?» demande-t-elle, essayant de se dédouaner, d’aller au plus simple, bras croisé, relevant le nez pour le fixer à nouveau, étrangement dérangée par la vision d’un Malfoy ainsi dépouillé de sa superbe. Difficilement, elle s’accroche à quelque chose qu’il a dit, à la promesse jetée au hasard, sans y penser. Malfoy lui devant une faveur. Malfoy et son abondance. Malfoy et les trésors hérités depuis des siècles d’affluences et sang-pur si vicieusement protégé. Malfoy refermant ses longs doigts pâles autour d’un retourneur de temps, en échange de sa peste adorée.

Et l’idée germe comme une mauvaise graine, faisant d’Hermione une vile opportuniste, n’importe quoi pour ne pas avoir l’impression de baisser sa garde devant l’insupportable héritier.

TURNED INTO A MONSTER

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My enemy came nigh, and I, stared fiercely in his face. My lips went writhing back in a grimace, and stern I watched him with a narrow eye. Then, as I turned away, my enemy, that bitter heart and savage, said to me : “Some day, when this is past, when all the arrows that we have are cast, we may ask one another why we hate, and fail to find a story to relate. It may seem then to us a mystery, that we should hate each other.”
Thus said he, and did not turn away, waiting to hear what I might have to say, but I fled quickly, fearing had I stayed I might have kissed him as I would a maid.
( Hate ; James Stephens )

A nouveau debout, Malfoy fait les cent pas, lui donnant presque le tournis, sans doute parce qu’elle s’étonne qu’il ne titube pas, étant donnée l’odeur d’alcool qui émane de lui. Le simple fait qu’il soit assez inconscient pour transplaner dans cet état la dépasse. Non, ça dépasse l’entendement, tout bonnement, c’est tellement irresponsable, tellement plein d’une impunité qui va bien au jeune homme, cette arrogance qui l’enveloppe, cet orgueil qui fait qu’il se sent au-dessus des autres, au-dessus des lois même celle de la magie. Elle a envie de le fustiger contre les dangers qu’il encourt, incorrigible moralisatrice mais ce n’est pas son problème, si on oublie le fait qu’il veut la débarrasser de Pansy (et que contrairement aux autres, les insurgés, voulant la lui retirer des bras, lui ne compte pas la tuer, pas tuer la gamine) et si on néglige de mentionner qu’elle a sûrement, à défaut d’avoir fait pire, fait pareil, non pas sous l’emprise de quelconque spiritueux mais labourée par la fatigue ou une blessure mal soignée, un sort encaissé de plein fouet. Après tout, elle a fixé le rendez-vous, il n’a fait qu’obéir et se présenter. Malfoy à sa merci, l’idée lui effleure l’esprit, vient caresser le projet vénal, l’éclair profiteur. Il veut Parkinson et sa progéniture, elle a des choses à lui réclamer aussi. Elle ne peut rien dire pourtant, pas sans se départir de son maigre avantage, celui consistant à le laisser dans le flou. Il doit s’y attendre, qu’elle renvoie la pareille, après tout il s’y connait bien quand on en vient aux mensonges par omission. « So… you agree to help me ? I mean, I’m aware that we need a solid plan first but – » Il saute sur l’occasion, interprète directement ce qu’elle sous-entendait sans se mouiller. Un plan solide, elle a envie de ricaner. Ils ont besoin d’un tank. Elle ne dit rien cependant, il ne comprendrait pas la référence, moldue. Au mieux, elle se prendrait un regard dédaigneux, de ceux qui avaient le don de l’agacer, parce qu’il se permettait de la rabaisser quand bien même elle avait de nombreuses fois prouvée sa valeur au fil des années. Là pour le tenir au botte-à-botte pendant les cours, là pour lui envoyer son poing dans le nez, là même pour lui balancer sans préavis des piqures de rappel quant à son statut de fils à papa, toujours prête pour ça, toujours plus acide lorsqu’il se trouvait dans les parages, comme titillée par sa simple présence, son unique existence. Elle inspire profondément, il enchaine et elle manque de s’étouffer, retenant de justesse un rire alors qu’il souffle : « We managed to take Loony out of hell, nothing can stop us. »

We. There’s no we, pense-t-elle, lui jetant un regard dubitatif plutôt que de ricaner ou d’esquisser un rictus. Ils ne font pas équipe, ils se débrouillent pour travailler à peu près dans le même sens, elle tentant de sauver les pots cassés et lui ne servant que son propre intérêt. Elle est presque surprise, à vrai dire, qu’il fasse une telle histoire pour quelqu’un d’autre que lui, mais après tout, sa peste, acolyte infernale, est à peine plus qu’une réflexion de tout ce qu’elle déteste chez Malfoy. Cette impression de droit absolue, de justesse immuable, de supériorité. Cette cruauté dans le ton qu’ils emploient, aussi, pire que des ongles sur un tableau noir. Quand il reprend pourtant, sa voix est presque mesurée, assez pour interpeller Hermione. « I’m not being selfish you know. Violet isn’t healthy enough, Zabini has no right to call himself a father and I take care of Rose but she needs her mother and twin back. » et l’espace d’un instant, interloquée, elle le regarde en se demandant s’il pioche directement dans son crâne pour se jouer d’elle et la manipuler, l’emmener où bon lui semble. Non, il peut assurément fermer son esprit mais n’a pas le talent nécessaire pour s’infiltrer chez quelqu’un d’autre et quand bien même il en était capable, elle s’en rendrait compte, pas vrai ? Elle retrousse un peu le nez, le toise d’avantage, lève les yeux vers les poutres chargées de toile d’araignée. Par Merlin, ce qu’elle rêve de balancer un sortilège pour récurer cet endroit, la crasse et la précarité la rende folle… Elle oublie l’idée idiote, les lieux ne peuvent pas sembler habités, tout doit rester comme ça, à peine salubre, tout juste viable, un cottage oublié au cas où quelqu’un passe les protections magiques. Hermione reporte son attention sur le jeune homme, qui désigne la chaise qu’il a délaissé quelques moments plus tôt pour arpenter la pièce. Le pire, c’est qu’il semble sincère. Elle ne veut pas le croire, pas plus qu’elle souhaite lui accorder la moindre pitié. Même lui ne mérite pas ça, ce jugement plaintif, faible. Elle ne veut pas le croire et pourtant elle se dit qu’il a raison. Aussi atroce Pansy puisse-t-elle être, la gosse restée du côté de l’Elite a besoin de sa mère. Hermione n’est pas certaine d’être supposée savoir quoi que ce soit au sujet de la seconde gamine mais elle a entendu Parkinson pleurer plusieurs fois, la mentionner au bébé à ses côtés, des promesses vides mais des promesses quand même, celle en particulier d’être vite réunie avec sa sœur. Sur le coup, elle a haussé les épaules, retournant à ses lectures, ses travaux mais à présent qu’elle entend même Malfoy en parler, elle se retrouve un peu plus secouée qu’elle n’accepte de l’admettre. Elle se redresse, étire ses jambes, craque ses poignets et observe la chaise, qu’elle ignore au final. La fatigue la rend fragile, sans doute, mais elle se dit que si c’était quelqu’un d’autre que la peste de Serpentard l’ayant martyrisé au sujet de ses dents et de ses cheveux pendant des années, elle aimerait la rendre à sa famille. Soupire agacé, épuisé aussi, à l’idée de devoir trouver une solution. Enième problème s’ajoutant à une liste déjà trop longue. Elle se concentre sur le gain, pourtant, prie aussi pour que Malfoy trouve la manœuvre. Lorsqu’il parle pourtant, tout ce qu’il trouve à dire pousse Hermione à le dévisager un peu plus : « Une… mise en scène, peut-être ? » Et un levé de rideau, aussi, après trois coups de brigadier pour annoncer l’ouverture des festivités ? A-t-il la moindre idée du chaos entassé dans lequel vivent les insurgés ? Probablement pas, évidemment, mais ça n’empêche qu’elle le fixe, perplexe, le laissant s’enfoncer : « Si elle pouvait s’isoler avec l’un des vôtres, il y aurait moyen de prétendre qu’elle l’a mis hors d’état de nuire avec une aide extérieure avant de s’enfuir. Sauf que tu serais la véritable complice. » et cette fois, elle ne retient pas son sursaut de rire. Elle se sent coupable, pourtant, ensuite, mais pas avant d’avoir lâché un « Right » peu convaincu. Elle a encore du mal à voir Pansy comme capable de quoi que ce soit et pourtant, elle l’a vu se chamailler pour qu’on ne touche pas à sa fille, elle a entendu les récits de la mort d’Hudson. Si elle, elle n’y croit pas, qui arrivera à avaler une histoire du genre ? Elle réfléchit peut-être trop, mais elle siffle pourtant : « Ca ne te semble pas louche qu’une sorcière à la médiocrité notoire arrive soudainement à neutraliser un combattant aguerri ? » et sardonique, elle laisse la question rhétorique se poser entre eux, avant d’ajouter, se ravisant peut-être un peu « A moins qu’on ajoute la force du désespoir et que ce soit un insurgé médiocre qui s’en charge… après tout, pas besoin d’une sécurité maximum pour… elle » et cette fois, le dédain dans sa voix sonne comme un avantage. Pansy n’est pas une menace, à peine une inconvenance, une gêne un peu bruyante, un peu chiante… très chiante. « Il faut mettre quelqu’un dans la confidence pourtant et… » reprend-t-elle, avant de s’arrêter net, le dardant d’un regard sombre, plus sombre que les recoins oubliés de la forêt voisine. « You’re so going to owe me and you’re such a pain in the ass, you know that, right ? » soupire-t-elle, avant d’ajouter, plus pour elle-même qu’autre chose « Nevermind, pretty sure you love being demanding and annoying... »

Elle veut le haïr de tout son être mais plantée à quelques mètres de lui, alors qu’il est dans un piteux état, ivre, elle a du mal à le voir comme autre chose qu’un sorcier prêt à beaucoup pour retrouver quelqu’un d’aimé, quelqu’un d’important. Y a-t-il une différence entre lui et celle qu’elle était lorsqu’elle se débattait avec sa conscience pour récupérer Luna ? Probablement pas. Elle a envie de se dire qu’il ne se mouille pas vraiment, que c’est elle qui prend tous les risques, mais ils étaient chacun à la place de l’autre il y a quelques temps seulement. Nouveau soupire, regard vers la bouteille, elle hésite presque, se demandant si son estomac pourra tenir le coup. Au final elle l’attrape et se contente de porter le goulot à son nez pour renifler, méfiante, avant de grimacer. Probablement tout aussi efficace que les potions qu’elle ingurgite pour dormir en paix, elle ne vaut pas mieux que Malfoy. Par Merlin ce qu’elle peut haïr le voir comme autre chose qu’un enfant gâté et insupportable. Pourquoi fallait-il qu’il tienne autant à sa Parkinson et se montre vulnérable, pourquoi fallait-il qu’elle soit si fatiguée et si influençable. Pense au retourneur de temps. A la faveur. N’importe quoi, tu peux lui demander n’importe quoi. Finalement elle demande, déjà trop loin pour reculer « Do you reckon she can follow a strict plan and not mess up ? Cause if she can’t, I’m not down to put her under imperius ». Elle se défend d’utiliser ce genre de magie, fière et à cheval sur le peu de principe qui lui reste… Elle donne l’illusion, du moins, parce qu’au fond c’est mieux que d’admettre qu’elle a l’impression de manquer d’entrainement, se sentant incapable de maîtriser suffisamment, doutant d’elle-même comme souvent dernièrement. Ruthless but unsure, always so unsure. « This stinks like you’re drinking straight up perfume » ajoute-t-elle en lui tendant la bouteille avant de céder. Elle n’a rien à célébrer, elle, sa nuque est dénudée une fois de plus, encore un énième obstacle. « I actually forgot it was New Year’s Eve, before you showed up » un murmure, plus calme, moins acide malgré les bras qu’elle a croisé par-dessus son buste pour se réchauffer un peu.