Party hard

Shot shot shot

Et nous y étions donc… Le mardi 13 mai 2003. Un grand jour. Yeay ! Aramis et la Ollivander allaient se marier. Un toast pour l’heureux couple. Il se leva et fit mine de stopper les applaudissements d’un geste de la main. Allons, allons, trop d’honneur ! Alors, je suis présent en ce jour pour pouvoir assister à cet heureux évènement qui lie mon très cher fils avec une jeune femme très certainement pleine de talents et de qualités pour la vie. Je pourrais vous parler longtemps du mariage, mais très sincèrement je doute être la personne la plus qualifiée pour le faire étant donné que le mien s’est terminé par le meurtre de ma moitié. Notez pour ma défense que mon fils ici présent et ma fille étaient avec moi ce jour là et parfaitement d’accord avec mon acte. Je pourrais vous parler d’Aramis mais très sincèrement encore une fois je dois être une des personne qui le connait le moins dans cette auguste assemblée. Oui je sais que je suis son père. Non je n’ai pas honte. Quant à la mariée, ma foi je l’aurais croisé dans la rue hier que je ne l’aurais pas reconnu. Merci messieurs, merci mesdames. Je vous en prie pas d’applaudissements. Il retomba dans son siège et le fit tourner sur lui même mécaniquement. Haha ! Ouais, haha. Très haha. Much haha… Là, pendant qu’il était en train de se crever d’amertume dans son putain de bon dieu de Merlin de merde de bureau son fils était en train de fêter son mariage. Son putain de bordel de mariage ! Rabastan aurait-il oublié le lieu du rendez-vous ? Que nenni mes petits agneaux. C’était tout juste s’il était au courant du lieu du rendez-vous (en réalité il ne le savait que parce qu’Hécate avait reçu une invitation). Mais ce devait être une erreur, très sûrement le père du marié devait être invité. Oh mais sweet summer child ! Qu’allez-vous donc croire, ne savez-vous pas que c’est une tradition Lestrange de ne pas inviter ses parents durant l’un des jours les plus importants de sa vie ? Inviter sa timbrée de tante qui n’arrivait pas à se tenir correctement en société, ça il n’y avait pas de soucis, c’était même encouragé, mais son père ! Son père ? Allons, haha, je me gausse. So XXe century. Les jeunes maintenant ils devaient bien montrer qu’ils en voulaient à leur papounet de manière théâtrale. Parce que bon, sinon ce n’était pas bien drôle. Non mais il fallait avouer, Rabastan avait très certainement commis un grand crime et méritait tout ce déchaînement de dedain. Il avait tout de même osé fiancé sa fille ! Il avait fait quoi ?! Oui, parfaitement, fiancé sa fille. Quel monstre tout de même ! Quel goujat ! Son père à lui s’était contenté de le frapper et de lui lancer des sorts quand il disait un mot de travers. Ha ! Cette petite pointure ! Il n’arrivait décidément pas à la cheville de Rabastan qui avait, je le répète : fiancé sa fille ! Tant d’audace laissait sans voix. Ses ongles crissaient sur le bois du bureau, ses dents étaient si serrées qu’il en avait mal à la mâchoire. Ses doigts se crispèrent autour de sa baguette mais il respirait calmement, résistant à la rage qui aurait voulu le pousser à tout casser dans son bureau. Non mon petit, non. Après tout, il l’avait bien cherché ? N’est-ce pas ? Quelle drôle d’idée de vouloir rendre sa fille heureuse après tout ! Enfin ce n’était pas ça le principal problème s’il avait bien compris, c’était qu’il avait eu le culot de ne pas prévenir son cadet de sa décision. Non mais Rabastan aussi, mon vieux… Et tu t’étonnes après ça de ne pas être invité ! Tu transpire décidément l’insolence par tous les pores de la peau ! Mais Merlin ! Il n’avait pas prévenu son fils qu’il envisageait d’acheter une nouvelle paire de chausette. Oh non ! Devait-il lui faire parvenir une lettre immédiatement ou est-ce que cela pouvait attendre le lendemain ? PUTAIN !

Oui c’était un très amer Rabastan (et qui dit Rabastan amer dit explosion de mauvaise foi) qui fulminait dans son bureau, passé tout juste 21h. L’amertume était principalement là pour l’empêcher de sombrer dans une violente déprime. Le mariage de son fils… juste… pourquoi ? Pourquoi est-ce que cette abrutie tarée finie de Bellatrix était-elle invitée au mariage de son fils et pas lui ? Il en aurait très franchement bouffé son bureau de rage. Il allait sans doute le faire d’ailleurs, si personne ne venait l’en empêcher.

L’événement était à la une de tous les papiers lus et relus par les sorciers de l’élite. Évidemment. Impossible d'y couper, et ce, même si l'on n'y accordait pas une once d'importance. Le fils Lestrange s'unissait à Ollivander et tout ce bordel donnait lieu à des ragots et discussions d'un ennui mortel qui lui bourdonnaient dans les oreilles dès qu'il sortait du manoir. Il avait parcouru l'article avec un désintérêt proche du dédain lorsque ses yeux s'étaient posés sur un court article la première fois. Il lui avait fallu recevoir une missive bien sentie de Rabastan pour comprendre à quel point la situation était cocasse : le marié n'avait pas invité son propre père. Un des points culminants de la lettre, rédigée d'une main visiblement fort contrariée, était la haine – totalement fondée – que Lestrange ressentait à l'égard de sa belle-soeur, Bellatrix qui elle avait été invitée. Avery lui-même arrivait à concevoir à quel point une telle nouvelle était vexante, et c'était d'autant plus vrai pour l'égo déjà sérieusement piétiné de Rabastan.

Sa relation avec son collègue s'était nettement arrangée ces derniers jours, et il s'étonnait encore de pouvoir recevoir des hiboux de sa part sans s'attendre à se faire insulter. C'était même très agréable, d'un certain point de vue, si l'on mettait de côté l'inconfort lié à cette amitié retrouvée. Elle impliquait de nouveaux droits mais surtout de nouveaux devoirs ; Owen savait parfaitement quel devait être son rôle un soir comme celui-ci, conscient que Lestrange devait être en train soit de martyriser ses employés plus que d'habitude, soit en train de se martyriser lui-même, confondu de rage et de rancoeur. Il y avait quelques jours encore, cela l'aurait beaucoup fait rire. Beaucoup. Énormément. Il se serait donné à cœur joie d'entendre qu'une telle chose lui arrivait, peut-être même aurait-il pris un malin plaisir à tourner le couteau dans la plaie en évoquant ce malheureux incident au détour d'un couloir du Ministère. Mais ce temps là était révolu. À croire que le monde s'acharnait à le détourner de ses vieilles habitudes, durement acquises au fil des ans. Bones, puis Lestrange. Ils cassaient ses codes et le sortaient durement de sa zone de confort – sa solitude bienveillante et si... Non, elle ne lui manquait pas. Pas vraiment.

Et même en sachant cela, même en acceptant de devoir faire ça parce que c'était ce qu'un ami (oh Merlin) se devait de faire (sortir de chez soi et renoncer à sa tranquillité pour distraire un compère dans le besoin), ça ne l’enchantait pas tellement, pour l'heure. Avery traînait clairement des pieds dans les couloirs du Ministère (Rabastan devait encore y être, où aurait-il été, sinon?). Il n'aimait ni être ici, ni se sentir obligé de quoi que ce soit. Selma soupira, et lui fit admettre qu'en dépit de sa mauvaise humeur il était heureux de cette situation. Non pas qu'Aramis n'ait pas invité son père, de cela il s'en fichait bien. Mais de retrouver – peut-être – la complicité partagée, de réparer ce qu'il pensait brisé pour toujours, ça, oui. Il pouvait bien se donner un peu de mal. Pas un sourire ne vint se greffer sur son visage pour autant et il s'obstinait à jeter des regards acrimonieux à ceux qui osaient encore le croiser. Merlin qu'il aimait voir les yeux se baisser avec contrition. Un visage toutefois ne sembla pas impressionné par son allure d'ours mal léché, et ça n'avait rien de surprenant compte tenu de qui se tenait face à lui en cet instant. Augustus Rookwood. Ses lèvres se tordirent comme s'il était soudainement indisposé par une mauvaise odeur. C'était plus fort que lui, l'aversion qu'il ressentait à l'égard du sang-mêlé (cette plaie, ce dandy aux bonnes manières à vomir, ce voleur...) ne faiblissait pas avec le temps. Et le croiser était toujours, toujours un désagrément, une épreuve. Par ailleurs il ne digérait toujours pas le cas de Mayfair qui lui avait préféré cet imbécile à son enseignement bien spécifique. Ça le mettait hors de lui. La métamorphomage lui manquait, et pas pour ses jolies fossettes.

« Que fais-tu au deuxième, Rookwood ? Ma parole, tu aurais été muté ? Tu as fait des bêtises au neuvième ? » Un rire bref, puis Avery fit un signe de tête en direction du bureau de Lestrange, devant laquelle ils se trouvaient presque. Une employée passa par là et accéléra le pas en les dépassant, visiblement peu rassurée. Owen lui jeta un regard chargé de mépris avant de se tourner de nouveau vers l'autre. « Si tu as une affaire à régler avec Lestrange je te conseille d'attendre demain. Pas sûr que ce soit le meilleur moment pour parler affaire. » Ou pour parler tout court. Sans un mot de plus, Owen passa devant lui et frappa deux coups secs à la porte du bureau, qu'il ouvrit à la volée sans attendre de réponse. La scène qui se dévoila à ses yeux fut loin de le surprendre et le visage crispé de Rabastan lui arracha même un rire délié. « What a face ! On dirait que tu viens de louper le mariage de ton fils. Je plaisante, ça va. Sors de ton bureau Lestrange, il n'est plus l'heure de travailler. » Il était encore loin de connaître les limites à respecter, compte tenu de leur nouveau statut, de leur entente retrouvée mais-pas-tout-à-fait, d'un tas de choses qui le poussait à la fois à se comporter comme avant et pas du tout pareil. Il voulut refermer la porte derrière lui mais une main – Rookwood – l'en empêcha.

A bien y regarder, Augustus non plus n'avait pas été invité au mariage de sa petite Nyssandra et d'Aramis. Et il avait pourtant été une figure presque paternelle pour la jeune femme, ces derniers mois. Il serait peut-être mesquin de préciser que, lui, n'en faisait pas tout un plat.
Nous préférerons donc maugréer sur l'ingratitude de ces jeunes qui n'avaient pas appris à savourer ce qu'ils avaient, faute d'avoir des parents violents, abusifs, alcooliques ou suicidaires.

Attardons-nous donc sur Augustus Rookwood qui était très occupé à se moquer complètement du fait d'avoir été invité ou non au mariage dont on ne semblait pas vouloir s'arrêter de parler, dans l'Elite. Il était dans son bureau, comme à son habitude, car vingt-et-une heures commençait à peine à être l'heure à laquelle il se disait que le bâtiment commençait à se faire vide et qu'il serait de bon ton de transvaser son travail au manoir. Car au fond, M. Rookwood travaillait presque plus chez lui qu'au Ministère, passant une partie de ses heures de bureau à prendre soin que son département roule comme du fil à musique plutôt qu'avancer dans ses multiples projets. Et puis, aussi, il passait quand même un petit bout de temps à embêter le Murdock.
Même si actuellement, le Murdock était quelque part à st-mangouste à cause de la Shacklebolt. Et qu'Augustus restait seul avec son exaspération. Il était exaspéré, voire quasiment énervé par le cours que prenait sa situation. Pas avec Murdock, bien entendu, Murdock était vite oublié face à ce qui lui occupait l'esprit. Mais il n'aimait pas s’appesantir sur ses problèmes, alors il préféra, entre deux dossiers, songer aux problèmes de son collègue et ancien ami, Rabastan Lestrange, parent le plus humilié de l'année.

Augustus n'aimait pas Aramis. Il le trouvait insipide, au contraire des si nombreuses nuances de la petite Nyssandra, et surtout il semblait être déterminé à l'empêcher de faire son travail, ce qu'il trouvait quand même assez culotté de sa part. Sans négliger le fait qu'il trouvait extrêmement déplacé de sa part de ne pas inviter son père. Augustus était un homme qui appréciait les bonnes manières, la politesse, la ponctualité et le respect de la famille. Lui, n'avait jamais eu aucune famille à respecter. Mais il s'attendait à ce que les autres aient la décence de le faire.
Alors certes, Rabastan n'était pas son mangemort préféré du moment. Certes, ils n'avaient pas toujours été les meilleurs amis du monde. Certes, même avant Azkaban, Augustus l'avait toujours un peu considéré comme le vilain petit canard. Certes, il avait toujours été bien plus proche de Bellatrix que de lui. Il ne comprenait d'ailleurs pas comment ils avaient pu inviter Bellatrix et pas lui. Malgré son affection pour cette femme, ils étaient quand même, Rabastan et lui, de bien meilleure compagnie (lorsque le Lestrange ne se mettait pas à proférer jurons sur jurons, bien entendu).
Alors voilà, c'était la date fatidique, Augustus était de mauvais poil, Rabastan sûrement aussi, et il se sentait d'humeur à faire sa bonne action du jour, puisqu'elle lui servirait aussi. Alors il ouvrit un des tiroirs d'une baguette adroite, en sorti un dossier appelé Rochester et le fit amener jusqu'à lui. Il était assez léger, mais parfaitement suffisant. C'est Merlin qui l'avait poussé à prendre celui-là.

Ainsi donc, arrivé vingt-et-une heures, Augustus se mit tranquillement en route vers le bureau du Lestrange, où il était quasiment sûr de le trouver (sans vouloir répéter le voisin, où pourrait-il être d'autre?).  En tout cas le voyage se passa tranquillement jusqu'à découvrir Owen Avery sur le pas de la porte. Si le bouffon qui leur servait de mangemort ne pu retenir une grimace, éternel rappel de son manque d'éducation, Augustus, lui, n’eut qu'un maigre sourire pincé. Qu'est-ce qu'il pouvait bien faire là celui-là ? Ce n'était vraiment pas le moment d'aller enfoncer le couteau dans la plaie du papa, on savait bien comme il pouvait se montrer sensible. « Que fais-tu au deuxième, Rookwood ? Ma parole, tu aurais été muté ? Tu as fait des bêtises au neuvième ? » Un rire un peu grinçant lui répondit. « Bonjour M. Avery, je suis ravi de voir que votre imagination se porte toujours aussi bien. Puis-je vous renvoyer la question, où serait-ce trop appuyer sur le fait que vous ne travaillez pas ici ? » Augustus détestait se retrouver face à Avery. Cela lui donnait toujours des désirs de meurtre qui perturbaient la tranquillité de son esprit. Il préférait l'éviter soigneusement, sachant qu'en face de lui et de sa bien trop mince subtilité (et ceci pourrait être une métaphore, si Augustus n'avait pas aussi bon goût), il n'arrivait pas à retenir une acidité dans sa voix et quelque chose comme une continuelle moquerie de son incompétence flagrante.
La suite de la tirade si distinguée de ce qu'il devait considérer comme un collègue, malgré ses réticences, ne connu pas de réponse. Il le laissa toquer, cachant un air exaspéré dans son dos tourné. Il lui emboîta le pas, prêt à arrêter le lancer de meuble imminent entre les deux hommes qui étaient connus pour ne plus se supporter.

…. Ou non.
Par Merlin, ils s'étaient rabibochés. Augustus étant habitué à ne rien comprendre aux logiques des relations sociales humaines, il ne se formalisa pas de ce brusque revirement de situation. Il senti juste l'amertume monter en comprenant qu'il n'aurait pas le choix. Il allait devoir inviter l'autre chien galeux à la fête. Bon, cela rappellerai le bon vieux temps, mais tout de même.
Il empêcha d'un geste Avery de lui faire exploser la porte à la figure et finit de pénétrer dans la pièce, ignorant l'impertinent, se concentrant sur l'homme à consoler. « M. Lestrange. » Ils s'étaient déjà croisés dans la journée, inutile de redire bonjour. « Je voulais savoir si ceci vous intéresserait. » Et il lui présenta simplement le dossier Rochester, impeccable, soigné. Ils savaient tous les trois ce que cela voulait dire. Cette scène était arrivée maintes fois aux cours de leurs années de jeunesse. Il ajouta, en laissant Rabastan en parcourir les pages : « Je suis certain que, au vu des circonstances, nous pouvons vous laisser choisir le premier. »

Puisque, visiblement, Avery et Rookwood allaient devoir se supporter ce soir.

La lettre du sang de bourbe qui demandait à être relâché en arguant le fait qu’il était soit-disant un sang-mêlé parce que je cite « ma mère était une sorcière, ayant fait ses études à Poudlard, vérifiez les archives, je vous assure. » ? Allez, au feu ! Et d’un coup de baguette il fait brûler la plaintive requête du pauvre bougre qui restera enfermé encore longtemps. La demande de mutation d’Alya MacRory qui souhaite quitter le niveau deux pour rejoindre le département de la Coopération Magique Internationale ? Au feu aussi ! Nouveau coup de baguette et nouvelles flammes rougeoyantes qui viennent lécher le parchemin. Putain de Merlin comme ça brûlait bien ce genre de papier ! La plainte anonyme qui lui rapporte une certaine bagarre entre Shacklebolt et Murdock ? Même funestre destin : très franchement qu’est-ce qu’il en avait à cirer hein ? Hein ? Ils faisaient trop de bruits ? Ils dérangeaient les petits gratte-papiers qui créchaient non loin du bureau d’Hécate ? Eh bien fuck them ! Qu’ils aillent tous se faire foutre ces connards ! Toute une pile de requête fut incendiée sur le champs, laissant planer dans le bureau une étrange odeur de roussi. Mais c’est que ça lui tenait chaud ce petit manège, il pourrait continuer longtemps… En fait jusqu’à ce qu’il manque de papier à brûler. Et alors il sortirait en trouver d’autre. Il cramera le putain d’acte de mariage et ce sera une bonne chose de faite !

Un dossier allait tomber dans la fosse des grands brûlés lorsque deux coups secs résonnèrent contre sa porte. Quid ? Non mais très franchement, à cette heure-ci il y avait encore des gens qui venaient pour le faire chier ? Pourtant les employés avaient eu l’intelligence de se tenir à l’écart aujourd’hui, conscient certainement qu’il risquait d’exploser au nez de la première personne qui lui lancerait ne serait-ce qu’un regard de travers. Alors à 21h… qui ? La porte déjà légèrement entrouverte faillit sortir de ses gonds : visiblement qui que ce soit, ce n’était pas quelqu’un de poli. Puis la silhouette apparut. Owen Avery. Ha ha. Hi hi. Ho ho. Bon, assez rit ; qu’est-ce qu’il foutait là bordel de Merlin ? « What a face ! On dirait que tu viens de louper le mariage de ton fils. » … très sincèrement… Rabastan se souvenait s’être plus ou moins remis en ménage avec Avery suite à une douloureuse conversation quelques jours plus tôt mais s’il avait su que l’imbécile heureux en profiterait pour aussitôt débarquer impunément dans son bureau pour lui servir ce genre de saloperie il aurait… « Je plaisante, ça va. Sors de ton bureau Lestrange, il n'est plus l'heure de travailler. » OH MAIS PAR MERLIN C’EST QU’IL FAISAIT DE L’HUMOUR ! Je réitère la grosse gausserie : haha, hoho, hinhin et tout le tintouin. « J’ai une gueule à vouloir rire là Avery ? Si j’avais voulu d’un clown je t’aurais appelé putain ! » Sans rancune. Si c’était dit avec toute l’amertume et la hargne du monde, ce n’était pas dit avec haine. S’il avait réglé ses comptes avec Owen, il ne se sentait pas d’humeur suffisamment réversible ce soir pour supporter ses conneries. Dans ses moments là mieux valait qu’il soit encore seul, même s’il risquait de foutre le feu à tout le Ministère. Il se redressa sur son siège un instant, croyant qu’Owen allait fermer la porte derrière lui et Rabastan était prêt à exploser quand une main le stoppa dans son geste.

La main du destin.
En fait non ; la main de Rookwood. Le mêlé. Ah, il était pas au mariage lui ? Pourtant il en avait le profil. Mais visiblement tout ce que la société contenait comme rebus du soir, rejeté du monde et pauvre incompris de l’espèce humaine s’était donné rendez-vous chez lui. « Si quelqu’un vous a fait croire qu’il y avait une réunion du Cercle ce soir dans mon bureau, inutile de vous attarder, il vous a menti. Maitenant vous allez me faire le plaisir de dégag- » Mais non, ce serait trop facile ! Bon, ce n’était pas parce qu’il s’était fait royalement snober par la chair de sa chair et le sang de son sang (putain, les gênes MacMillan avaient eu raison de la pureté Lestrange, il aurait du s’en douter !) que ses collègues devaient en faire autant. Il était le Directeur de la Putain de Justice Magique bordel ! Rookwood était parfaitement au courant mais il s’en tamponnait bien, avec sa petite gueule de faux aristocrates (il devait bien se donner des airs puisqu’il n’avait ni le sang ni le nom, pauvre garçon…) « M. Lestrange. » Et voilà que ça donnait dans le Monsieur, putain il oublait presque systématiquement à quel point le Brossdur qu’Augustus avait dans le cul devait lui chatouiller les narines tant il remontait. Il était totalement entré maintenant : quelle invasion ! Mais Merlin, sauvez-le ! « Je voulais savoir si ceci vous intéresserait. » Et le voilà qui lui tendait un dossier : et on le faisait travailler ! Il se faisait quasi publiquement rejeté et humilié et on le faisait bosser ! Mais ce n’était pas le Ministère ici, c’était la putain de geôle ! Il lui arracha à demi le dossier des mains et entreprit de le feuilletter dans l’intention de lui rendre rapidement agrémenté d’un : « Allez bien vous faire foutre. » Toutefois quelque chose l’arrêta… c’était un dossier, sur une famille moldue ? Vivian et Lucas Rochester… Quoi ? Qu’est-ce que ça avait à faire avec lui ? Il avait besoin d’une autorisation écrite pour faire des expériences sur ses gueux ou quelque chose du genre ? « Je suis certain que, au vu des circonstances, nous pouvons vous laisser choisir le premier. » Choisir le pre… Oh… Oh !

Ça c’est des potes, des vrais.
Bon Augustus et lui n’étaient pas amis à proprement dit. Pouvait-il entretenir un lien d’amitié avec quelqu’un qui appréciait sa belle sœur et qui réussissait l’exploit d’être sang-mêlé ET consanguin ? Quant à Owen, l’amitié venait d’être restaurée, de justesse et à tâtons. C’était encore difficile pour lui de se dire que cet homme qui se tenait là, dans son bureau, il ne devait pas avoir envie de le tuer.
Mais mis à part cela, c’était des potes, des vrais.
Car c’était bien ça qu’on lui proposait non ? Un petit massacre de moldus entre Mangemort pour lui remonter le moral, ou au moins lui faire oublier un peu sonmalheur présent. Comme au bon vieux temps. Avec Owen ils avaient eu l’habitude de faire des petites expéditions meurtrières de ce genre. Il regarde plus attentivement les fiches que contient le dossier : Vivian, Lucas et leurs enfants, Axel, Nicolas et Morgane.
Eh ben ma foi…

« Et vous vous venez tous les deux me proposer ça ? » fit-il un brin étonné de voir les deux compères débarquer de concert pour une proposition de la sorte. « Lequel a forcé lequel ? » Non parce qu’il ne pouvait pas croire que Rookwood et Avery se seraient déplacés comme ça, au débotté, rien que pour lui. À moins que les gens aient plus d’empathie pour lui qu’il ne voulait bien le croire. « Et si vous faites ça en espérant obtenir des avantages, autant que je vous l’avoue tout de suite, vous pouvez toujours crever. » Ne sait-on jamais, peut être qu’ils avaient besoin de quelques petites faveurs judiciaires et voulaient brosser Rabastan dans le sens du poil. « Et si vous faites ça rien que pour mes beaux yeux, ben je m’excuse d’avoir été aussi vulgaire. En fait non je m’en fous mais bon, vous voyez le principe. » Il sort la fiche d’identité du mari, Lucas Rochester et la pose devant lui : « Je m’occupe de lui, je vous laisse la femme. Pour les gosses on verra sur le tard ? » Il ne voulait plus trop se charger des femmes depuis l’épisode Longbottom, Alice l’avait suffisamment marqué comme ça merci bien. Il soupira, esquisse un rictus quand il s’aperçoit que cette perspective dissipe très légèrement son humeur biliaire. « Merci hein. De la part d’un coincé comme toi Rookwood et d’un abruti égoïste comme toi Avery, c’est beaucoup. Ça me touche, si si. » Il porte faussement la main à son cœur. Tant d’émotion. On se croirait de retour en 1980…