Plus que quelques heures avant une bataille décisive. Les minutes se confondaient, trop rapides, alors que Fleur écrivait hâtivement une lettre à Gabrielle, professant des mots d'amour et de regret. À côté du parchemin gisaient les paroles écrites et scellées dans une enveloppe quelques instants plus tôt à l'intention d'Espérance. Elle la lirait dans une dizaine d'années, s'il advenait que Fleur meurt durant la guerre. Autrement, elle irait rejoindre la pile déjà épaisse de lettres d'au revoir, enfermée au fond de l'armoire de leur chambre, pleines de tendresse et chagrin à l'idée de ne pas la voir grandir. Ces dernières n'avaient heureusement pas été nécessaires. Pour le moment. Interrompant un instant sa rédaction, Fleur rejeta une mèche blonde en arrière en soufflant. Elle en avait assez des adieux, assez de vivre dans l'angoisse du jour nouveau et des mauvaises surprises qu'apportait chaque lever de soleil. Doucement, pour ne pas réveiller sa fille qui dormait dans son berceau quelques mètres plus loin, elle se redressa et rajusta d'un revers de main sa chemise. Sa baguette, encore posée sur le bureau en bois massif, la narguait de sa simple présence. Elle répugnait presque l'idée de la toucher, à nouveau, et se sentait toute petite, face à l'énormité du conflit. Insignifiante. Un sentiment que Fleur avait peu connu, elle,  toujours persuadée de sa propre importance. Un regard vers la pendule lui confirma que le décompte avait commencé. Dans cinq heures et vingt-deux minutes exactement, Bill et elle prendraient la direction de Poudlard. Ah ! Poudlard – Fleur se rappellerait toujours de sa première visite de l'établissement. Quoi qu'elle fut critique – ou franchement réprobatrice, il eut fallu être aveugle pour échapper à l'enchantement d'un tel lieu. Loin du château à la française et de l'élégance contrôlée de Beauxbâtons, le charme de cette école ne lui avait cependant échappé.

Tirée momentanément de ses rêveries par le babillage d'Espérance, manifestement réveillée, Fleur s'approcha du landau. En français – sa langue maternelle, qui, par sa familiarité sans doute, avait toujours eu le don pour l'apaiser, surtout en de pareilles circonstances – elle s'enquit, sa voix tendre et attentionnée : « Quelque chose ne va pas ma puce ? ». Elle la souleva de son lit pour la serrer contre elle, inhalant son odeur pour mieux s'en imprégner. Plus jeune, plus naïve aussi, Fleur n'aurait jamais imaginé pouvoir aimer quelqu'un à ce point. Et pourtant, à voir Espérance blottie contre elle, ses grands yeux verts (ils avaient longtemps été bleus mais ces derniers temps leur couleur avait commencé à changer) encore à moitié endormis posés sur elle, il lui semblait ne jamais trouver de limite à son adoration. Qui deviendrait-elle, ce petit bout de femme ? Tant de possibilités, la beauté de la jeunesse. Plus que tout, Fleur espérait que Bill et elle seraient présents pour les étapes importantes de sa vie. La berçant quelques instants, elle sortit de la nursery. « On va aller voir papa, d'accord ? » continua-t'elle, les menant vers le salon, où elle suspectait la présence de William. Ne le trouvant pas, la jeune femme installa Espérance parmi ses jouets, lui donnant la miniature du vert gallois qu'elle avait dû affronter lors du Tournoi des Trois sorciers et que sa fille pour une raison obscure affectionnait particulièrement. Assise sur le canapé, elle l'observa en souriant. Mais ce sourire cachait bien des choses, en vérité. Malgré un printemps plus que clément, la jeune femme se sentait gelée, pétrifiée jusqu'à la moelle, l'effet sans doute de l'appréhension, de la crainte, non pas qu'elle avoue jamais avoir eu peur (question d'orgueil). Elle attrapa un plaid pour le placer sur ses épaules, sans grand effet. Déjà, des images de violence et de mort s'imposaient à ses yeux. Bien entendu, cette mission pouvait se passer sans effusion de sang, mais quand avaient-ils eu de la chance ? La mort d'Arthur et celle de George n'étaient-elles pas la preuve même d'un acharnement du sort contre sa famille ?

« Fleur ? » elle sursauta, se tournant vers la personne qui venait de s'adresser à elle. Il s'agissait de Molly, probablement dans l'une de ses rares périodes de lucidité où elle la reconnaissait. « Oui, Molly ? » répondit-elle avec affection « J'ai fait de la tarte à la mélasse, et une soupe au potiron. Tu dois avoir faim. Viens t'installer à table, je m'occuperai d'Espérance. ». Il y avait comme une bienveillante ironie dans cette accès de clarté, mais Fleur n'était pas du genre à s'attarder sur l'humour des circonstances quand ces dernières se révélaient heureuses. « J'arrive, tu sais à quel point j'adore ta cuisine. Est-ce que tu as vu Bill ? » l'interrogea-t'elle, désireuse de voir son mari, lui qui avait toujours su la rassurer. « Oui, je crois qu'il est sur la plage. » déjà, Mme Weasley l'avait oubliée, s'affairant sur Espérance qui gazouillait joyeusement dans les bras de sa grand mère. Fleur laissa échapper un sourire indulgent et sortit de la chaumière. En ouvrant la porte, elle sentit tout de suite les embruns du rivage lui caresser la peau et elle inspira profondément. Il y avait un je-ne-sais-quoi de relaxant de se trouver ainsi face à l'océan. L'étendue d'eau, agitée, turbulente, venait déposer des empreintes éphémères sur le sable mouillé. Le vent sifflait, impardonnable, et les herbes hautes qui entouraient leur coin de paradis se pliaient, conciliantes, à la colère des éléments. Et devant ce tableau de nature indomptée se tenait Bill, droit comme un i, les yeux tournés vers le lointain.

« À quoi est-ce que tu penses ? » demanda Fleur avec un fort accent français, en se positionnant à côté de lui. Il regardait la mer, mais elle le regardait lui. Avec ses longs cheveux et son air grave, il semblait aussi inquiet qu'elle.  « Il est toujours temps de s'enfuir en France, si tu as changé d'avis. » rajouta-t'elle en plaisantant. Ni lui ni elle ne se soustrairaient à ce qu'ils envisageaient comme un devoir. Mais le rêve était tentant.

« A toi. Mes pensées sont immanquablement tournées vers toi. » lui répond Bill, lui arrachant au passage un rougissement. Fleur n'est pas étrangère à l'attention des hommes, dès son plus jeune âge elle avait attiré compliments appréciateurs et regards libidineux, souvent contre sa volonté. Mais Bill avait une manière particulière de la regarder, comme si elle n'était pas seulement une jolie poupée et qu'elle était le centre de son monde. Il avait toujours vu plus loin que ses prédispositions génétiques, n'avait jamais été trompé par un sourire forcé. Il l'attire vers lui, et c'est avec plaisir qu'elle se réfugie dans son étreinte, toujours chaleureuse et protectrice. Il la trouvait belle, elle le savait, comment l'ignorer ? Et elle – au delà des cicatrices venus orner son visage, qu'elle adorait, qu'elle aimait à caresser, embrasser, retracer du bout de ses doigts – elles faisaient partie de lui - il était le plus bel homme qu'elle ait jamais rencontré. Quoi qu'il en pense, quoi qu'il en dise. « Menteur » rit-elle, après un silence « Je sais que tu penses à la tarte de Molly. Elle est délicieuse. ». Tous deux, les yeux tournés vers l'océan, les cheveux secoués par le vent chamailleur. Comment on dit, déjà ? Aimer, c'est regarder ensemble dans la même direction ? Fleur, l'estomac noué, le cœur glacé malgré elle, prie silencieusement qu'il ne lui soit pas enlevé. Que jamais cet instant, ces souvenirs, ne résonnent comme l'écho amer d'une réminiscence trop lointaine, comme le son effacé d'une musique disparue. Elle a envie de se recroqueviller, de se faire toute petite, de les cacher tous les deux. L'injustice est terrible, retentit dans son corps comme le bruit d'une vague qui s'écrase sur un rocher, la remplit de tremblements, d'angoisse. Ils sont jeunes, si jeunes, pour se battre, pour être de braves petits soldats sans peur et sans reproche. Et pourtant, n'est-ce pas ce qu'on leur demande ? De se sacrifier ? Ou d'être près à le faire ? Elle pose sa tête contre son bras et ferme les yeux. La voix de son époux la berce, adoucit ses craintes, sa panique, l'indicible sentiment de vivre physiquement chaque minute qui passait comme une souffrance. « Dans quelques mois, elle va faire ses premiers pas. J’ai hâte de la voir courir sur le sable. » commente-t'il. Le tableau qu'il dépeint est si clair – elle peut voir Espérance, sa fille, braver la mer, ses rires qui s'élèvent, enlacée tendrement par la houle, ses petits pieds bien ancrés dans le sable. « Je me demande surtout quels seront ses premiers mots. Je parie sur papa. Ou peut-être dragon, Charlie a une mauvaise influence sur elle. » ses derniers mots sont dits sans malice. Malgré ses différents avec Charlie, elle ne rêverait pas meilleur oncle pour leur fille. Quoi qu'elle n'ait aucune difficulté à imaginer un meilleur colocataire. Elle sent Bill s'éloigner pour mieux l'enlacer. Il l'embrasse dans le cou, juste sous l'oreille, lui arrache un frisson. Il sait pertinemment l'effet que ce genre de baiser a sur elle. En d'autres jours plus cléments, cette caresse aurait été porte ouverte à d'autres étreintes. Aujourd'hui, pourtant, cette proximité est tout sauf érotique. Douce, tranquille, la chaleur de sa peau, l'aplomb de sa silhouette, le velours de ses lèvres ne font que réaffirmer l'évidence, la permanence rassurante de l'autre. Il serait toujours là, elle serait toujours là.  « Tout va bien se passer. Nous reviendrons ici et nous ferons le plus beau et le plus grand château de sable qu’Espérance n’ait jamais vu. » continue William. Elle rit. « Un château de sable ? Je suis déçue, j'avais imaginé une pyramide. Non, mieux, un temple. Ou un sphinx ! Pourquoi s'en tenir à un simple château ? » elle plaisante bien sûr, mais par Merlin ! que ne donnerait-elle pas pour avoir l'assurance d'un jour voir ce château de sable. Il semble lire dans ses pensées, il l'a toujours fait, et s'empresse de venir guérir les blessures qu'elle s'inflige inconsciemment en concevant l'inconcevable « Ne sois pas inquiète, tes lettres rejoindront les autres dans notre armoire. ». À ces mots, elle tremble et se retourne dans son étreinte, leurs yeux se croisent. Ses iris, vertes, vibrantes, son sourire qu'il lui réserve malgré les circonstances. Fleur est reconnaissante, à bien des égards. Redevable à la lune de ne pas lui dérober son mari une fois par mois. Redevable de pouvoir dormir dans ses bras chaque nuit. De ne pas devoir vivre dans l'appréhension du jour où ce sourire ne serait plus présent sur ces lèvres bien-aimées et signerait son arrêt de mort. Aurait-il été mordu, défiguré jusque dans son être, elle serait restée bien entendu. Elle aurait adoré en lui même le monstre qui se terrerait. N'aimait-il pas le monstre en elle, après tout ? La vélane jalouse, cruelle, violente, caractérielle, celle dont les ancêtres attiraient les voyageurs au plus profond des bois pour mieux les dévorer. Mais, était-il bon de s'attarder sur ce genre d'interrogations ? Bill aurait pu mourir. Bill aurait pu être capturé, torturé. Mais il était bien vivant, à ses côtés. Le père de sa fille. Alors, c'est reconnaissante qu'elle se met sur la pointe des pieds pour l'embrasser. Sa main qui se faufile sur sa mâchoire carrée, puissante, puis jusque dans ses cheveux fauves. La tension est presque palpable, et quand elle se détache de lui Fleur trouve bon de changer de sujet pour quelque chose de plus léger. « Charlie est avec Angelina » dit-elle  « Tu penses que ces deux là s'avoueront un jour qu'ils se plaisent ? ». Ses doigts se déposent au creux des siens.