Nott Manor avait été réquisitionné.
Ça faisait cinq jours que Theodore avait envie d'envoyer une Beuglante au Magister — aussi ridicule que l'idée puisse paraître — tant cette perquisition le taraudait, et cinq jours qu'il se mordait la langue en fronçant les sourcils à chaque fois que l'idée l'effleurait. Il avait reçu le courrier du département de la Justice Magique il y a cinq jours, plein de fioritures inutiles et de condescendance pincée, lui demandant de vider les lieux en moins de 24 heures et all hail the Lord et Theodore avait déchiré la lettre trois fois et l'avait réparée quatre fois. Il avait transféré lui-même tous les meubles les plus précieux à l'appartement de la Bran Tower et avait passé la soirée devant la cheminée à grommeler devant l'âtre de la cheminée en lisant un livre. Le lendemain, mauvaise nouvelle encore: on avait vandalisé sa porte, aussi stupide que cela puisse paraître. Et puis bonne nouvelle: Harry Potter était mort.
Et toujours Poudlard restait, insensible au temps et à la Guerre, immobile et antique. Theodore avait une forte envie de faire exploser chaque tour, chaque pièce, chaque couloir, chaque tableau, chaque élève qui s'y trouvait. Qu'ils se rendent! Il les détestait, tous. Il était fatigué. Sa jambe presque réparée lui faisait mal, la porte vandalisée par de la peinture ne voulait pas être nettoyée et ça allait lui coûter une fortune de la remplacer, l'agence de placement d'elfes ne lui avait toujours pas répondu, il avait oublié de se faire un déjeuner et il allait devoir se contenter d'une pomme pour la journée et il était en train de crouler sous une tonne de travail — bref, trois jours après la mort annoncée de Potter, quatre jours après la réquisition de son Manoir et presque une semaine entière depuis l'odieuse proposition de Greengrass, il était d'une humeur massacrante en rentrant chez lui et en trébuchant presque sur le colis qu'on avait déposé deux pas devant la porte.
Il aurait dû le signaler, bien évidemment. Il aurait dû l'enfermer dans un sortilège de détection et courir jusqu'à la poste pour hibouter la Brigade Magique ou les Rafleurs, bien évidemment. Sauf qu'il y avait un point d'interrogation sur le colis et que Theodore n'aimait rien tant que les énigmes.

“ Je ne sais pas quand mais... prends ça et ne le perds, pas d'accord? — C'est quoi? ” Theodore l'observa faire jouer la pièce entre ses doigts, caressant du pouce la face gravée d'un bateau avant de regarder l'autre où s'étalait un profil oublié depuis longtemps. L'objet était vieux, antique et précieux: de nombreux pouces avaient flouté sa surface et ça faisait un peu mal au coeur à Theodore de la voir entre les doigts d'Astoria Greengrass. “ C'est un peu comme la Marque. Quand je serrerai la mienne — il sortit de sa poche sa propre pièce, en tout point semblable à la sienne — tu le sentiras. Il serra le poing et Astoria arqua un sourcil en sentant la douce chaleur se répandre le long de son bras depuis sa main. C'est un moyen de contact expérimental. — Hm. Elle ne semblait pas convaincue. J'ai lu un article sur-- tu te souviens de l'année avec Ombrage? Les Soldats de Dumbledore, ou je ne sais quoi? La Gazette avait fait un article sur eux après la capture de-- — Je m'en fiche, Greengrass. Quand je serre la pièce, passe par la cheminée, je t'ai ouvert l'accès. — Oui mais... pourquoi? ” Il devait sincèrement tout lui expliquer? Theodore rangea sa pièce dans sa poche et grogna en voyant Greengrass fermer le poing autour de la sienne, sentant la douce chaleur contre sa cuisse; il lui adressa un regard noir et Greengrass lui décocha un des beaux sourires qu'elle adressait aux magazines ou qu'elle postait sur MSN. Elle avait bien grandi, la fille Greengrass, mais elle semblait toujours aussi stupide qu'avant. “ C'est à propos de notre deal. — Tu veux dire que tu as des infos sur Drac-- — Neprononcepassonom!.Il grogne devant son air stupide. Oui. Oh, ciel, ” marmonna-t-il en se détournant, se passant les doigts sur le front pour le malaxer avant de les glisser machinalement dans ses cheveux. Il allait devenir dingue et se faire coffrer et finir ses jours à Azkaban tout ça à cause d'elle, Astoria Greengrass. Mais le contrat était clair, et il aurait été terrible pour lui de ne pas le respecter. Et au moins, ça la forçait à la confidentialité. Il lui fit de nouveau face et lui tendit l'autre objet qu'il voulait lui donner et qu'il avait passé des heures à concocter en suivant les instructions du colis qu'il avait reçu — de la part de Malfoy, avait-il fini par comprendre: lui seul savait combien Theodore ne pouvait pas laisser une énigme sans réponse —: une potion qui bloquait la mémoire. “ Une gorgée quand la pièce chauffe, une autre après. D'accord? ” Greengrass hocha la tête, glissant la pièce dans la poche de sa robe avant de s'emparer de la petite fiole. “ D'accord. Et maintenant? ”
Theodore détourna le regard, incapable de supporter la détermination farouche et rageuse qui tournoyait dans les prunelles incandescentes de Greengrass. Si il avait su qu'il ferait équipe avec cette gourdasse pour mettre la main sur Draco une année auparavant...! Il ne l'aurait pas cru. “ Maintenant on attend. ”

Ils n'attendirent pas très longtemps. Une nuit plus tard, un bruit d'alarme très bref lui signalant un transplanage imminent dans l'appartemment; il a tout juste le temps de sauter sur ses pieds, avaler une gorgée de la potion de mnémonique et s'emparer de sa baguette que déjà Draco lui fait face. Hm. Il y a quelque chose d'étrange à son visage. Il a--
Sa main dans sa poche étreint la pièce. Greengrass devait être réveillée (personne ne dort, dans ce foutu pays, ou quoi?): elle passe par la cheminée presque aussitôt et oh, just like the old times. Ils sont tous les trois réunis, c'est très bien, c'est très beau, ils vont pouvoir s'expliquer et Theodore va gentiment pouvoir conduire Draco à Azkaban — ou mieux, lui retirer des informations et en faire sa taupe parmi les Insurgés.
Mais il a oublié que Draco est un traître, un Insurgé et donc une bête sauvage; il s'empare de leur invité avec violence, pointe sa baguette sur sa jugulaire frémissante, couvre sa bouche de sa main et observe Theodore avec des yeux qui lancent des éclairs. « Explique-toi ! » Et Theodore aurait presque envie de s'étouffer devant l'indignation et le ton trahi de l'animal traître, tant il est pris de court face à la virulence de ces deux petits mots. “ Elle voulait voir le père de son enfant et qui suis-je pour lui refuser ça? ” finit par formuler Nott, avec un serpent déposé au creux de la langue, arquant un sourcil et croisant les bras sans se départir de sa baguette; il ne lui fait pas confiance. Il peut bien tuer Astoria sous ses yeux, ça ne le dérangera pas (redistribution de la matière, se justifie-t-il, se rappelle-t-il), non, vraiment, fais-le, Draco, fais-le! “ Relâche-la, Draco. Et puis, comme si c'était déjà fait, d'enchaîner: je te préviens, Greengrass. Tu peux l'amocher tant que tu veux mais interdiction de le tuer ou de prévenir les Rafleurs, d'accord? Je veux que Draco soit entier à la fin de notre entretien et je veux qu'il retourne voir ses amis traîtres sans mal. ” Et pour l'instant, moi, je vais faire du café.
Il s'apprête à quitter la pièce quand il entend un grognement étouffé de douleur: Greengrass vient d'écraser soit le pied de Draco, soit de plier le genou pour trouver à son entrejambe quelque chose de plus précieux du bout du pied; Theodore a une grimace compatissante alors qu'elle s'échappe à grand mal de l'étreinte de son ancien amant et qu'elle le repousse brutalement en arrière. Et là elle s'arrête, et elle et Nott voient tous les deux enfin le visage de Draco Malfoy dans un rayon de lumière provenant de la rue. “ Dra-Draco? ” Theodore entend la gamine de Poudlard, la gamine Greengrass stupide, l'Inutile Numéro Un. Mais lui-même se sent incapable de prononcer le moindre mot, la gorge nouée devant le triste spectacle qu'est Draco Malfoy défiguré, une bonne partie de son visage... comment expliquer ça? Ouverte, mal soignée, sans doute brûlante, très certainement douloureuse. L'ami de Draco en lui a envie de lui demander ce qui s'est passé et de le soigner; celui qui s'est fait trahir a envie de lui foutre un coup de poing dans sa mâchoire déglinguée.
Toute envie de café oubliée il s'approche d'un pas, puis de deux en direction de son ancien ami. “ Est-ce qu'ils défigurent tous les traîtres qui rejoignent leurs rangs? Ou juste les jolis? ” demande-t-il d'un ton complètement indifférent, les phalanges blanches autour de sa baguette et les yeux... un peu perdus.
Oh Draco, qu'as-tu fait?

Elle est en train de finir un dessin quand la pièce chauffe doucement contre sa cuisse, dans l'une des nombreuses poches magique de sa robe. Assise au bureau de sa chambre de la Bran Tower, Astoria n'a besoin que d'un instant pour parvenir à aligner une pensée cohérente, pour sauter sur ses pieds et, toute fatiguée oubliée, pour courir presque jusqu'au salon, jetant une poignée de Poudre dans l'âtre de la cheminée où elle saute en marmonnant furieusement pour ne pas réveiller Tracey: “ Appartement de Theodore Nott, Bran Tower! ” Il habite littéralement un étage en dessous d'elle mais si il l'appelle pour la raison pour laquelle il est sensé l'appeler, autant dire qu'il ne vaut mieux pas frapper à la porte... et Nott a été parfaitement clair dans ses directions, et Merlin sait seulement à quel point Astoria a eu du mal à les lui arracher. Il a signé le contrat, mais pas de bon coeur: elle sait qu'il le lui fera payer, ce morceau de papier signé à la va-vite dont il n'avait pas envie, mais elle sait aussi qu'il a été impressionné par sa détermination — et juste pour cette lueur surprise dans les yeux de ses anciennes connaissances de Poudlard, Astoria serait prête à tout, tout. Elle leur montrera, elle leur prouvera sa valeur — et tout ça commencera avec la mise aux arrêts de Draco Malfoy.
Elle arrive chez Theodore dans une tornade de cendres et de poussière; alors que ses yeux roulent dans leurs orbites, son coeur battant la chamade dans sa poitrine alors que le fol espoir de voir Scorpius s'impose à elle, elle est brusquement tirée en arrière. Tracey l'a-t-elle suivie dans l'âtre de la cheminée? Non: « Explique-toi ! » c'est Draco. Elle est pressée contre son corps, son cri de surprise étouffé contre sa paume et sa gorge caressée par le bout de sa baguette: Astoria sent, tout comme elle sent son souffle sur son coup, combien il n'hésitera pas à la blesser, à lui faire mal si elle s'avère en effet être une menace. Ou un cadeau piégé de Nott. Elle essaie de capter le regard de ce dernier mais il n'a d'yeux que pour Draco: il a l'air complètement indifférent au fait qu'elle est prise en otage par le traître.

Astoria ne sait pas réellement lequel des deux elle méprise le plus. Le traître ou le lâche? “ Elle voulait voir le père de son enfant et qui suis-je pour lui refuser ça? ” Astoria se débat un peu, grognant contre la peau de Draco, essayant même d'en mordre un bout; en vain, il la tient fermement contre lui et sa baguette se presse toujours un peu plus sur sa jugulaire frémissante. Astoria se revoit dans les bras trop épais et trop puissants d'Hudson, parmi les Insurgés, soumise à leur volonté et pendant un instant, elle sait que si Draco n'était pas en train de la tenir, elle se serait effondrée sur le sol: elle n'arrête pas d'y repenser, ces temps-ci, à ces quatre longues années passées parmi les Insurgés. Elle n'arrive pas à se focaliser sur les bonnes choses, sur le sourire sincère de Daphne ou les soirées un peu chaudes et heureuses passées autour d'un feu de camp: elle ne se souvient que des yeux pernicieux d'Hudson, sa main s'abattant sur sa bouche pour l'empêcher de crier quand ils se trouvaient à proximité de Rafleurs ou de Mangemorts, ses lèvres effleurant son oreille: there's nowhere to go, princess, and no one's out there looking for you...
C'est le souvenir de cette voix et de ces frissons dégoûtés lui parcourant l'échine qui la fait se réveiller; brusquement, elle se redresse, lève le talon, l'écrase sur celui de Draco, plie le genou, et trouve violemment son entrejambe; elle plie le bras, enfonce le coude dans ses côtes et le repousse de toutes ses forces en faisant un grand bon en avant, dégainant dans le même mouvement sa baguette — inutile, cette baguette: sa magie défectueuse n'est toujours pas réparée mais le contact du bois dans sa main la rassure — quand elle se retourne vers Draco, pour le menacer et lui lancer un maléfice et prévenir le monde entier de sa présence et-

“ Dra-Draco? ” est la seule chose qu'elle parvient à formuler.
Ça ne peut pas être réel.
Ce n'est pas réel.
Ce n'est pas Draco.
Ce n'est pas son visage, sa joue, sa peau, son visage, son si beau visage. Ça ne peut pas.

Pourtant c'est bien lui qui les regarde, Nott et elle, tour à tour comme si il était une bête acculée par deux prédateurs. Astoria se rend seulement compte qu'elle a baissé sa baguette mais elle n'a pas la force de la relever, tout comme elle n'a pas la force de se rapprocher de son ex-fiancé, pétrifiée d'horreur et de... dégoût.
Ce n'est pas tant le fait que ses traits se sont émaciés, ses yeux devenus plus nerveux, ses cheveux adorablement coiffés désormais partant dans tous les sens. C'est cette cicatrice, non, cette plaie qui le défigure complètement, qui lui donne un air de bête sauvage: il tire un portrait digne d'un Indésirable. Elle sent Nott se figer à côté d'elle à son tour, puis faire deux pas en direction de Malfoy en prononçant des mots qui n'ont aucun sens aux oreilles d'Astoria: elle n'entend rien, rien, rien si ce n'est la cavalcade terrible de son coeur dans ses tympans, le circuit frénétique du sang dans ses veines.
Jusqu'à maintenant, réalise-t-elle, elle doutait encore. Quand, début juillet, un mea culpa disculpant Draco avait été publié en Une de la Gazette sous le sceau du Ministère et du Magister, surtout, Astoria s'était dit que tout ceci n'avait été qu'une vaste plaisanterie. Mais les quelques conversations échangées avec son père, avec Basil, avec Theodore même avaient brisé tous ses rêves: Draco était bel et bien en fuite et surtout, ils étaient tous à peu près sûrs qu'il était en vie. Ils le trouveraient, tout le monde s'accordait là-dessus, mais ils traîneraient son corps en place publique pour l'amener à genoux devant le Magister.
Mais Astoria avait douté. C'était ce qu'elle faisait de mieux.
Au fond d'elle, elle s'était dit: Draco ne peut pas avoir trahi. Draco est un Mangemort, l'un des meilleurs (elle se rendait seulement compte que c'était une pensée stupide: il était si jeune, ils étaient si jeunes), une Langue-de-Plomb, un prince de Serpentard et de l'Élite, l'un des meilleurs sorciers que je connaisse et l'un des plus intelligents. Il n'a pas pu nous trahir, pas nous, pas moi. Surtout pas moi.
Elle avait douté parce qu'elle était encore amoureuse de lui; et pourtant, lui faisant face en cet instant précis, Astoria a l'impression de n'avoir jamais été autant repoussée par quiconque, par un être aussi abject que celui qui trahit ses amis et porte la marque de cette disgrâce sur son visage même.

La plaie n'a pas l'air très belle. Astoria ne la soignerait pas, même si elle le pouvait. “ Que t'ont-ils fait? ” murmure-t-elle doucement, la voix pleine de larmes parce qu'elle se rend soudainement compte que Draco n'a jamais été celui qu'elle voulait qu'il soit: celui qui est beau et parfait et riche et pur et talentueux et charmant et parfait, parfait, parfait. Celui qui l'aime et l'aimera toujours. Celui qui pourrait tout trahir pour elle et surtout, surtout, celui qui revient pour elle. Ce n'est pas pour elle qu'il est revenu et ce n'est pas pour elle qui reviendra jamais; et à cette pensée, quelque chose se brise dans le coeur d'Astoria, quelque chose qui s'est battu ces cinq dernières années et qui a tellement, tellement faibli sans jamais disparaître. “ P-Pourquoi? ” marmonne-t-elle, plus pour elle-même que pour eux, restant juchée sur ses jambes tremblantes à grand mal, refusant d'affronter son regard et son visage et sa joue et sa peau et sa plaie et le fait, enfin, qu'il laisse tomber le masque et révèle enfin qui il est vraiment.

Astoria n'entend même pas les deux garçons se disputer, elle n'arrive pas à se concentrer sur autre chose que le visage de Draco, son beau visage, qu'elle a tant aimé, chéri, auquel elle a tant pensé... Elle ne voit que la plaie, pourtant, la marque de sa trahison, le douloureux rappel que Draco... Draco s'est perdu, tout comme Theo s'est perdu. Ils sont trop jeunes pour se battre ainsi, pour être... pour être des Mangemorts, comme son père, trop jeune pour être des soldats, pour être brisés comme ça. Et dire qu'elle veut les rejoindre... elle a si peur, maintenant, en voyant Draco, Draco et son visage furieux, défiguré, différent, Draco qui lui fait peur, vraiment peur, pour la première fois de sa vie. Il a toujours été impressionnant, à sa manière, tellement charismatique, tellement beau... mais là il la terrifie simplement. Elle lit dans ses yeux la même colère et la même rage de vivre et de vaincre qu'elle pourrait lire dans les yeux de son père. Existe-t-il cette même avidité chez tous les Mangemorts?
Elle détourne le regard, incapable de supporter une seconde de plus la vision de ce visage, de cette plaie, de ces yeux. Incapable de le supporter lui, déchu et brisé, rageur et amer. Il est sensé l'aimer, sourire quand il la voit, il est sensé revenir pour elle, il est sensé l'aimer et pas la regarder comme ça... elle ne supporte pas sa présence, aurait mieux fait de ne jamais venir, ferait mieux de partir, d'avaler la seconde dose de la potion de Theo et de ne plus jamais revenir... elle a essayé d'être meilleure, plus forte, de leur prouver à tous qu'elle avait les épaules pour supporter ça, et plus encore.
Sauf que c'est faux. C'est faux. Elle est encore la gamine incapable de se relever après qu'on l'ait insultée, elle est encore la gamine kidnappée par les Insurgés, tourmentée par Franck Hudson, encore la gamine qui a des cauchemars la nuit et aimerait se glisser dans le lit de sa soeur et coller ses pieds froids sur les siens, encore la gamine qui a peur, tellement peur de mourir que cette simple pensée la rend tremblante.
Ou peut-être que c'est autre chose qui la fait trembler, presque pleurer, les larmes s'additionnant à la lisière de ses yeux, sa poitrine se soulevant de sanglots silencieux, réprimés de toutes ses forces. Draco s'approche et la douleur redouble de force, elle se tient très droite, très immobile, jusqu'à ce qu'il l'attrape avec brusquerie et la force à le regarder. « Ne détourne pas les yeux. Tu voulais voir n'est-ce pas ? Alors regarde. »

Elle ferme les yeux jusqu'à ce que la prise de Draco sur son menton se fasse plus insistante, ses doigts s'enfonçant dans sa peau. Elle laisse la douleur la guider et elle l'ouvre les yeux. Elle regarde.
Elle le déteste triste, elle le déteste amer, elle le déteste en colère, elle le déteste effrayant, elle le déteste moche. « Pourquoi t'a-t-il parlé de meurtre et des Rafleurs ? — J-Je-- ” Mais elle ne parvient pas à former les mots. J'ai fini mon stage d'Adhérente. Je veux la Marque. Je travaille pour avoir la Marque et Theo va m'aider mais les mots ne sortent pas, restent coincés parce que malgré tout, malgré le temps qui a passé, leurs expériences qui les ont changés, façonnés, détruits, reconstruits, elle le connait bien. Il est Draco Malfoy, il fait partie de sa vie depuis qu'elle est toute petite, comme... comme eux tous, ces pions sur un échiquier trop vaste pour qu'ils parviennent à le comprendre, comme Theo, comme Goyle, comme Aramis, comme Nyssandra, comme Blaise, Pansy, Hestia et Flora, Ariane, Tracey, Marcus... ils ont toujours évolué dans les mêmes sphères, dans le même monde.
Elle se rend seulement compte qu'elle a eu l'impression de connaître Draco toute sa vie mais qu'elle n'a jamais vu en lui ce qu'elle voulait y voir. « Pourquoi lui as-tu parlé de meurtre et des Rafleurs ? » Et puis la compréhension s'installe sur son beau visage et Astoria a honte, tellement honte quand il se détache comme si sa simple présence le brûlait. « Oh, je vois. Ton cher père a fini par déteindre sur toi ? Je vois. » Non, non, NON, ce n'est pas comme ça, Draco, je te promets, c'est tout le contraire, je veux juste leur montrer, leur faire comprendre, tu comprends, leur montrer que je suis forte, puissante, que je peux faire quelque chose, n'importe quoi, que je peux avoir de l'influence et de la magie et que je peux être comme toi, comme Theo, comme Tracey, comme Daphne, utile, vraiment, je peux être utile, tu comprends?

Manifestement non, il ne comprend pas.
Elle ne le blâme pas. Elle n'y arrive pas.
Ses doigts qui ont quitté sa peau y laissent une sensation de froid engourdissante. « C'était à courir, tu as toujours été un esprit faible Asstoria. » Cette fois, c'est les grandes eaux. Elle n'arrive pas à s'arrêter de pleurer. Draco s'est éloigné, se comporte comme un animal en cage, et elle sent Theo s'être rapproché derrière elle. Elle a envie qu'il s'éloigne, qu'ils les laissent, non, qu'ils la laissent tranquille. Elle n'aurait jamais, jamais dû venir, se penser plus qu'elle ne l'est réellement... elle doit se rappeler, elle est inutile, futile, stupide, son père le lui a répété pendant des années, pourquoi ne l'a-t-elle pas écouté? « C'est la raison pour laquelle je ne pouvais pas te laisser mon fils, tu comprends n'est-ce pas ? Il a toujours été plus en sécurité loin de toi et de ce détestable nid de vipères qui te sert de famille. Il ne serait même plus en vie depuis longtemps si ça dépendait de toi. — Ça suffit, Draco, ” entend-t-elle Theodore grincer comme dans un rêve. Il est encore plus proche, elle sent presque des doigts effleurer son dos, comme hésitant à la réconforter d'un mouvement; mais rien d'autre, juste une impression étrange, alors que Nott s'éloigne en la contournant pour se dresser entre elle et son ancien amant.

Elle n'entend pas la suite, ne veut pas l'écouter, elle ne peut pas, elle n'en a pas la force, pas la motivation, pas la trempe, tellement inutile, tellement futile, tellement stupide, tellement faible, intrinsèquement faible, pourquoi n'est-elle pas plus comme Daphne? Brillante, fougueuse Daphne, toujours fière, farouche et forte... pourquoi n'est-elle pas plus comme Nyssandra? Incroyable, impressionnante Nyssandra, toujours avec le bon mot, le bon conseil... pourquoi n'est-elle pas plus comme Pansy? Sulfureuse, confiance Pansy, toujours avec ce beau sourire depuis la sortie de Poudlard, toujours avec ce corps de rêve...

Elle s'interrompt en entendant le crissement d'un fauteuil sur le plancher, et quand les deux corps de Theo et Draco rentrent en collision avec force, étouffant des grognements de rage et de douleur et de violence. Elle a envie de les arrêter, de faire quelque chose, de se rendre utile mais... mais elle ne sait pas quoi faire, alors elle les observe sans comprendre, les joues striées de larmes, la lippe tremblante et les phalanges pâles à force de serrer les poings. C'est plutôt... distrayant, pour ne pas dire satisfaisant, de voir Theo écraser son poing en vociférant sur le visage de Draco. Et incroyable de voir ce foutu Nott se faire frapper et pousser en retour.
Quand le sang gicle du nez de Theodore, elle est soudainement ramenée à la réalité et fait glisser sa baguette de sa manchette conçue spécialement pour ça, la pointant sur les deux garçons avec autant d'agacement et de colère. “ Arresto Momentum! s'écrie-t-elle et ils sont soudainement immobiles, suspendus dans leurs gestes. Expelliarmus!” Et chacun est projeté à un coin différent de la pièce. Elle pointe sa baguette sur Theo, puis sur Draco en se rappelant qui est l'ennemi ici. Elle essaie de ne pas trop accorder d'importance à l'expression sur son visage. “ D-Dis-moi où est Scorpius! ” parvient-elle à formuler, s'immobilisant en entendant Theo ricaner dans son dos.

« Je suis à ton goût ? Tu m'excuseras de passer mon tour, Greengarce et toi êtes trop bien assortis pour que je m'interpose. » Le dégoût qui passe sur le visage de Theodore est fulgurant, cruel presque: ce n'est pas tant ce qu'il implique entre lui et Astoria (qui est trop ridicule pour être relever) mais plus ce qu'il implique entre lui-même et lui... dégoûtant. Theodore déteste quand Draco fait ça. Quand il déforme ses propos.
Il le déteste tout court, en fait, décide-t-il plutôt brutalement. Apparemment, leur amitié ne voulait rien dire pour lui alors pourquoi prétendre? pourquoi faire croire? Autant se détacher complètement, s'en défaire comme d'un mauvais sort. Il s'en fiche, il s'en fiche, il s'en fiche de Draco. Il s'est enfoncé dans sa tristesse et son sentiment amer de trahison et sa colère pendant trop longtemps: maintenant, il s'en défait comme d'une cape, il l'oublie, Draco n'est rien d'autre qu'un traître, un ennemi, un moins que rien. Il le déteste. Voilà à quoi s'accrocher.
(Sauf qu'ils ont été des enfants, tous les deux. Avec Vincent. Avec Gregory, parfois. Avec Blaise, souvent. Ils ont été des enfants, des garçons, des amis. Ils se sont chamaillés vertement disputés, se sont un peu bagarrés mais ils ont aussi beaucoup ri, se sont inventés des histoires, des futurs.)
(Il n'existe plus de futur pour eux, plus maintenant.)

Theodore observe avec curiosité l'étrange danse entre Draco et Greengrass. Il s'est toujours demandé ce que Malfoy pouvait bien lui trouver, à cette petite... rien du tout stupide et frivole. Au début, il pensait que ce n'était qu'un jeu, pour lui et Zabini, comme ils en jouaient souvent: corrompre le plus de jeunes filles, le plus cruellement possible, en leur brisant le coeur au passage. Mais ce n'était pas que ça, n'est-ce pas? Ce n'était jamais que ça. Il s'en rend compte maintenant quand il voit Draco s'approcher à grands pas et s'emparer du menton de Greengrass pour la forcer à le regarder; presque malgré lui, Theodore se raidit, prêt à s'emparer de sa baguette pour l'envoyer valser ailleurs. Même si il ne porte pas Greengrass dans son coeur, loin de là, il n'aime pas l'idée qu'elle soit blessée, après tout, elle n'est pas une traîtresse, elle, et Nott veille sur les siens même si il les méprise.
Il les laisse se regarder les yeux dans les yeux en silence, boudeur, tous les muscles tendus, jusqu'à ce qu'une lumière de compréhension s'allume dans les yeux fous de Draco. « Pourquoi lui as-tu parlé de meurtre et des Rafleurs ? — Ils t'ont aussi grillé les neurones? ” grince-t-il en retour, se crispant pourtant quand la baguette de Draco se dresse entre eux, menaçante dans tout son désir paranoïaque de défense. Une bête acculée. Draco Malfoy lui fait penser à une bête acculée par deux prédateurs et si la vue l'aurait tant inquiété que ravi il y a quelques temps... aujourd'hui elle le terrifie. Il ne sait pas exactement pourquoi mais confusément, il comprend qu'il redoute ce qui a pu transformer Draco en une chose si nerveuse et peu confiante envers son meilleur ami et la mère de son enfant.

Il parle de Scorpius, maintenant, et Greengrass pleure et Theodore aurait presque, presque pitié pour elle si il ne détestait pas autant les pleurnichards. Un esprit faible, en effet, malgré ses airs de petite princesse déterminée... elle l'aurait presque impressionné, il y a quelques jours, quand ils ont établi leur marché. Mais maintenant elle retourne à la case jeune enfant, redevient cette gamine capricieuse s'habillant de couleurs criardes pour attirer l'attention qui n'a pas les épaules assez puissantes pour supporter la moindre secousse.
Il sait qu'il n'est pas bien mieux, mais au moins il n'est pas aussi faible qu'elle. “ Ça suffit, Draco, ” s'entend-t-il pourtant dire, bien malgré lui (il se fait la réflexion que Draco va effectivement penser qu'il y a quelque chose entre lui et Greengrass), s'approchant même de la gamine pour la contourner après avoir hésité à la réconforter d'une paire de doigts dans le dos. Avec Draco et Parkinson partis, vers qui cette gamine peut-elle se tourner? Tracey Davis? Une autre fanatique. Daphne Greengrass? Trop instable. Qui, qui est là pour la protéger maintenant que Draco est parti?
Il se demande à quoi ont ressemblé les trois jours passés dans les cachots du Ministère, pour elle.
Il se rappelle à quoi ont ressemble les trois jours passés dans les cachots du Ministère, pour lui.

La colère revient, assassine. Elle va et vient en vagues qui s'écrasent sur ses douces décisions de ne pas avoir recours à la violence, pas envers lui. La colère qui découle de la peine et de la douleur... il se souvient du cachot, des doigts cruels de Lucius s'enfonçant dans son esprit, de la fièvre, de la douleur dans sa jambe, dans ses tempes et surtout... surtout, de l'incompréhension. De la peur de comprendre. Du sentiment d'impuissance et de haine.
Tout ça contre lui. À cause de lui.
« Quel est le but de cette charmante coalition ? Tu fais un piètre hôte Nott, ni scones ni thé pour tes convives. Nott claque de la langue. — C'est toi qui t'est invité chez moi, je te rappelle, ” réplique-t-il, faisant l'emphase pour bien lui rappeler qu'il n'a pas sa place ici, pas dans cet endroit où ils ont vécu tous les deux. Malfoy se déplace bizarrement et Theodore éprouve un plaisir malsain à l'idée de savoir qu'il a mal à l'entrejambe. Il bouge en même temps, laissant derrière lui cette stupide Greengrass inutile, gardant sa baguette en main, déterminé mais pas particulièrement menaçant: le bras reste le long du corps, inoffensif, pour simplement montrer à Draco que deux peuvent jouer à ce jeu. « En ce qui me concerne je crois que je garderai mon histoire pour moi, hm ? — Oh je t'en prie. — Parce qu'à bien y réfléchir, je préfère prendre un malin plaisir à vous laisser tomber de haut, en découvrant par vous-mêmes comment votre Maître traite ses fidèles. — Comment notre Maître traite ses fidèles? Qu'en saurais-tu, sale traître? crache Theodore aussitôt. Tu t'es vu dans un miroir, Malfoy? L'esprit du mal est marqué sur ta face. Tu me dégoûtes, tu ne sais rien de la fidélité et de l'honneur, rien. Regarde-toi. Regarde-toi! Mais à sa colère grandissante, Draco ne présente que des faits: — Dis-moi que tu n'as jamais trafiqué de preuves. Et Theodore se tait, se tend. Qu'on ne t'a jamais donné l'ordre de pister une cible, de noter ses habitudes, ses allées-venues, pour élaborer un mensonge, en faire un bouc-émissaire. — Parce qu'il le FAUT, Draco! Il le FAUT. Il FAUT des gens à BLÂMER, il FAUT des gens à INCARCÉRER, il faut CALMER les idiots comme ELLE qui sont incapables de se TENIR et PANIQUENT pour rien quand tes AMIS Insurgés font EXPLOSER des HÔPITAUX, explose-t-il, utilisant trop d'emphases comme à chaque fois qu'il s'emporte. Je crois plutôt que TU essaies de te faire passer pour un bouc-émissaire, la VICTIME de l'histoire, juste parce que t'es pas CAPABLE d'assumer que t'es qu'un SALE TRAÎTRE! — Tu sais qu'Il exècre les Malfoy avec passion. Theodore grogne: qui apprécie-t-Il réellement? Il n'a eu de cesse de nous rabaisser et de nous mettre à l'épreuve et — » Et il s'interrompt, et Nott arque les sourcils, s'avançant d'un pas furieux, la respiration courte et le coeur battant la chamade. La vue de Malfoy le révulse, bizarrement. Mais il reste... Draco. « Ce serait si dur pour toi de te dire que je ne serais jamais parti sans bonne raison ? » Et ce serait si dur pour toi de dire à ton meilleur ami pourquoi tu es parti? Juste pourquoi tu l'as abandonné? Pourquoi tu l'as laissé seul, face à Lui? Face à ses tortures, ses questions, ses cruautés, ses doutes? TU SAIS COMBIEN J'AI SOUFFERT POUR TON DÉPART SANS BONNE RAISON? « Tu me condamnes déjà, alors pourquoi je devrais me justifier inutilement ? Je ne te dois rien. — RIEN?! ”
Il n'a pas réfléchi. Un sortilège pour briser sa défense, lui envoyant le fauteuil dans les pattes, avant de lui sauter dessus pour lui faire payer son affront de ses poings.

Theodore n'aime pas du tout se battre mais là, là, il en a besoin, il n'en a jamais eu aussi besoin qu'à ce moment-là. Il le déteste, il le hait, sa vision le révulse, l'emplit de pitié et de colère, il va le frapper jusqu'à avoir des excuses, des milliers d'excuses, il va le frapper pour le rendre inconscient et le livrer à la BPM et alors là, hein, qu'est-ce que tu feras Malfoy? C'est pas comme ça que tu t'en sortiras, crois-moi, ils te tortureront, ils te tueront, ils entreront dans ta tête, verront tout ce à quoi tu penses, ils feront tout ça et toi tu pourras rien y faire. Tu vas voir.
La douleur irradie dans tout son visage, il a très mal à l'épaule et aux côtes côté droit et il déteste encore plus Malfoy quand ils sont soudainement arrachés l'un à l'autre: Theodore essaie de maintenir sa prise sur le col de chemise sale de Draco, en vain. Il n'arrache qu'un bouton, dans un grognement rageur, essayant de tendre les ongles jusqu'à la peau... presque, mais il ne touche rien. Il ne touche rien jusqu'à être projeté contre un mur; le monde tangue alors, toutes les lumières s'éteignent le temps d'un battement de coeur avant qu'il ne retombe en avant, à quatre pattes pour retrouver son souffle et ses pensées. Oh la petite-- “ D-Dis-moi où est Scorpius! ” Et alors que Draco semble trop choqué pour même comprendre le sens de la question de son ancienne amante, Theodore, lui, se met à rire malgré lui, crachant le sang qui a coulé de son nez jusque dans sa bouche parterre. Il déteste le goût du sang. Il déteste ce bourdonnement dans ses oreilles. Il déteste Draco. « Aussi loin de toi que possible. » Smart man. Cette pétasse n'apporte que les ennuis avec elle.
Voyant que Malfoy n'est pas en train de bouger, et que Greengrass l'a dans sa ligne de mire et elle vient de prouver qu'elle n'était pas totalement inutile, Theodore se permet de s'asseoir, lentement, chaque muscle criant au repos, levant le nez pour tâter son nez d'un air précautionneux. “ Episkey, ” entend-t-il et avant qu'il ait eu le temps de protester, son nez se remet en place dans un craquement sinistre. “ Thanks for nothing, Greengrass. ” Elle ne répond pas, ce qui ne lui ressemble pas, mais Theodore ne relève pas.
Ils ignorent Draco pour l'instant, parce qu'il a l'air perdu, parce qu'ils le sont tous les trois. Elle tend la main et après une hésitation, Theodore y glisse la sienne et se relève difficilement. Il a tout le bas du visage ruisselant de sang et il sent sa peau commencer au marquer, sur sa pommette, son ventre et ses poings... oh, comme il le déteste.

« Je— » Et juste comme ça, Draco revient dans leur monde comme il est revenu quelques minutes plus tôt: comme un boulet de canon. Les pleurs d'Astoria, qui viennent de se calmer, reprennent silencieusement, sa frêle silhouette agitée de soubresauts à l'air douloureux; Theodore a lâché sa main mais effleure son coude, la seule marque d'affection et de pitié qu'il peut lui accorder.
Sinon, son regard est vissé sur Draco, intense et furieux mais étrangement... en paix, enfin, de voir son joli visage désormais marbré de marques qui deviendront jaunes, violettes et vertes, une ode à sa haine. « Je l'ai mis à l'abri. Il est avec ma mère. » Astoria s'étouffe sur un sanglot, Theodore fronce les sourcils. « Non ! Non, elle est vivante. Ma mère est vivante. — Oh my-- — What the actual-- ” Ils s'interrompent tous les deux, l'un frustré de ne pas comprendre et l'autre sans doute trop choquée pour continuer.
Il raconte ensuite une histoire pour le moins... abracadabrantesque. Mais Theodore le croit. Il a toujours été menteur maladroit, et Draco un manipulateur-né. Mais il le croit, parce qu'il lit son trouble en filigrane et que mine de rien... ça explique bizarrement certaines choses. Pansy, Scorpius, les jumelles... Narcissa, aussi, Greengrass Sr, Nephtys, LESTRANGE, oh, Lestrange... « Scorpius est avec elle, et avec Pansy et les jumelles, parce que si j'étais parti sans eux le Seigneur des Ténèbres aurait sacrifié nos enfants pour me forcer à revenir. Il exigeait de moi quelque chose que je ne possédais pas et les seules issues étaient la fuite ou la mort. »
Oui.
Il les a abandonnés.

C'était bien ça. Évidemment que c'était ça. Il sait que Greengrass l'a elle aussi compris parce qu'elle a un hoquet, dans ses larmes presque silencieuses, et qu'elle est agitée d'un lourd frisson. Lui-même se sent gelé, froid à l'intérieur. Il l'a abandonné lui, et Nyssandra, et Aramis, et Nephtys, et les soeurs Carrow, et Nephtys, et Greg, et Simon Rosier, et Gwen, et Valkov, et, et, et, n'y a-t-il rien de sacré pour lui? N'a-t-il aucun honneur?
(La fuite ou la mort. Si Theodore devait s'enfuir et emmener avec lui Nephtys pour la protéger, il sait qu'il abandonnerait le monde entier derrière lui sans hésiter. Ce constat lui fait peur.)
“ Qu-Qu'est-ce que tu lui as pris, Draco? ” soupire Theodore, presque las, se passant machinalement une main dans les cheveux en grimaçant quand le talon de sa paume rencontre son nez fragile et douloureux. Il lui reprocherait presque de s'être infiltré dans la chambre du Seigneur pour lui voler son livre de chevet. “ Attends. ” Il récupère sa baguette, qui a glissé dans l'affrontement, ignorant la tension soudaine dans les épaules de Draco; il l'agite et la porte du cabinet qu'il a amené de Nott Manor s'ouvre pour laisser passer une bouteille de whisky à laquelle il n'a jamais touché, suivie par trois verres.
Aux grands maux les grands moyens. Le fauteuil qui est tombé dans l'affrontement se remet sur ses pieds et sans demander son reste, Theodore va s'asseoir sur le canapé ancien en face, tâtant toujours son visage pour vérifier que cette stupide Greengrass ne l'a pas réparé dans le mauvais sens.
Entendre Draco parler l'a un peu... calmé. Tout fait plus de sens, maintenant. Il les a abandonnés et à cause de ça, il les a trahis. Mais... mais il n'est pas parmi eux, pas vrai? Il est perdu, mais pas à ce point... il est là pour les aider, n'est-ce pas? Leur donner des informations, comment exploser Poudlard, tuer les Insurgés, finir cette Guerre... et il reviendra à la maison.
Theodore aurait presque envie d'en rire. “ À moins que tu préfères effectivement des scones et du thé, ” lâche-t-il de son ton nonchalant blagueur, alors que trois doigts de whisky se versent dans chaque verre, et qu'il s'empare du sien avec un air mi-figue mi-raisin. “ Tu ne peux pas dire ce qu'il t'a demandé. La question tombe à plat, parce qu'à mi-chemin, le regard de Malfoy lui répond. Dis-moi une chose, Draco, juste une chose. ” Pour se donner du courage, il trempe les lèvres dans l'alcool — le goût est ignoble, l'odeur encore plus, il doit faire appel à tout son self-control pour ne pas se mettre à tousser et la chaleur qui lui prend la gorge est franchement désagréable. Comment Draco a-t-il pu biberonner ça comme du lait pendant des semaines? “ Dis-moi que tu n'es pas de leur côté. ”

Il ne le supporterait pas. “ Tu ne vas tout de même pas lui parler comme à un ami? l'interrompt brusquement Astoria, sortie de sa léthargie, faisant un pas vers lui, sa baguette toujours brandie. What the fuck, Theo? Il a- Il a- Il nous a trahis, il nous a laissés, abandonnés... Et-Et-Et maintenant, maintenant on va encore se faire torturer, parce qu'i-il est là, il nous a trahis et toi tu veux lui servir des scone et du thé... — Tu ne veux pas savoir le fin mot de l'histoire, Greengrass? — C'est un MENTEUR! UN SALE MENTEUR! UN TRAÎTRE! COMMENT AS-TU PU, DRACO? COMMENT?! ” hurle-t-elle, et Theodore doit avouer qu'il est lui-même pétrifié par le culot et la soudaine ardeur de Greengrass qui s'est approchée à nouveau de Draco, baguette pointée vers lui crachant des étincelles dorées menaçantes. Malfoy et Nott se regardent: well, it's your problem, mate, lui dit simplement Nott en se forçant à boire une seconde et dernière gorgée.

« Aussi loin de toi que possible. »
C'était simple, sans lui, de ne pas tout à fait se sentir... inutile et nulle. C'était simple, sans lui, de s'enliser d'abord dans la colère, puis dans le sentiment doux-amer de la trahison et enfin, de s'écrouler sous le poids du travail. C'était plus simple sans lui, même si Astoria a plus souvent eu l'impression d'être au supplice, de suffoquer en son absence, que d'en profiter... jusqu'à maintenant. Parce que Draco a le don d'appuyer là où ça fait mal, comme toujours. Il attaque Scorpius, il attaque Père, il attaque sa faiblesse de gamine... il attaque et il attaque fort, cruellement, et ça fait mouche à chaque fois. Alors, elle fait de son mieux, elle fait glisser la phrase sur elle, tente de l'ignorer en réparant le nez de Nott, esquivant aussi son injure et l'aidant à se relever. Il a le visage ensanglanté, et déjà des hématomes qui mordent sa peau pâle; contre eux, en revanche, Astoria ne peut rien faire: elle a trop peur de s'épuiser à le soigner et de ne plus pouvoir tenir Draco en joug... malgré tout, sa baguette reste baissée sagement, même si elle l'observe du coin de l'oeil avec méfiance. Elle reste silencieuse. Ses yeux la brûlent, elle a toujours envie de pleurer mais elle parvient à juguler sa tristesse, sa douleur... pour l'instant. Comme toujours, avec Draco, toutes ses émotions sont à fleur de peau. Elle a l'impression d'être uniquement composée de nerfs sur lesquels ces deux foutus idiots jouent des morceaux endiablés de piano. Nott et elle se regardent sans se regarder, détournent les yeux de Draco en faisant mine de ne pas l'observer du coin de l'oeil, jusqu'à ce que « Je— » et brusquement Astoria est tournée vers lui, impatiente d'en savoir plus... de comprendre. Elle a toujours idéalisé Draco, l'a toujours vu comme quelqu'un de droit et juste... elle comprend enfin que ce n'est pas le cas. Qu'il n'y a pas de place pour l'honneur, la droiture et la justice dans ce monde, en tout cas pas en temps de Guerre.
Elle les déteste tous les deux pour ça, la Marque sur leurs bras, leur cynisme et le reste. Elle sent la présence de Nott, ils sont plus proches qu'ils ne l'ont jamais été auparavant. Il effleure son coude et bizarrement, le geste la rassure un peu. Au moins, ils sont deux contre un. « Je l'ai mis à l'abri. » Scorpius. Bien malgré elle, Astoria se sent se détendre... elle sait que Draco aime leur fils. Il l'aime plus qu'elle n'aimera jamais quiconque, pense-t-elle parfois, parce qu'elle est bien incapable d'aimer quiconque correctement. Draco aime leur fils et vraiment, Astoria à sa manière, aussi, donc elle est soulagée quand il lui dit qu'il l'a mis à l'abri... « Il est avec ma mère. » Avec sa mère... morte. “ Oh my-- — Non ! Non, elle est vivante. Ma mère est vivante. » Astoria sent qu'elle va être malade, elle chancèle un peu sur ses talons. Nott est toujours là, derrière elle près de son épaule. Elle aimerait qu'il la soutienne et l'aide mais d'un autre côté, ça les gênerait tous les deux plus qu'autre chose; alors elle enroule ses bras autour d'elle, timidement et maladroitement, réprimant à grand mal les sanglots qu'elle sent déjà prêts à exploser dans sa poitrine. « Elle n'a jamais été malade. Histoire montée de toute pièce pour garder son emprisonnement secret. » Astoria perd un peu de toutes ses couleurs mais ne commente pas, même si elle en a gros sur le coeur... pauvre Narcissa. Elle essaie de comprendre, elle essaie vraiment mais... « Je n'aurais pas dû... m'acharner sur toi. » ... mais quoi déjà?

Astoria ne sait pas quoi dire.
Oui, il s'est acharné sur elle... mais qui ne l'a pas fait? Nyssandra a-t-elle un jour arrêté de lui reprocher sa faiblesse d'adolescente de seize ans, effrayée par une grossesse longue, solitaire et douloureuse et manipulée par son père? Raven ont-elle jamais cessé de lui reprocher son comportement de gamine, pareil pour Ethel? Idem pour Aramis, qui refuse de la voir évoluer et changer? Et tous ces gens qu'elle a quitté pendant quatre ans, tous ces gens qui l'ont accueilli avec des sourires froids, des yeux plein de jugement et des étreintes hypocrites — ont-ils cessé de s'acharner sur elle, alors qu'elle en avait déjà beaucoup dans son assiette?
Elle essaie de ne pas être amère, elle essaie vraiment. Ça aurait dû... tout aurait dû être parfait. Elle aurait dû rentrer au bercail et se faire accueillir par des hurlements de joie et de bonheur. Elle aurait épousé Draco, enfin, et Scorpius l'aurait acceptée comme mère. Tout aurait dû être parfait... mais rien ne l'a jamais été depuis son retour.
Elle leur montrera, s'est-elle promis, et a-t-elle promis à Alastar. Elle leur montrera et leur fera payer leur arrogance, leur mépris et leur hypocrisie. « Mais ce n'est pas si simple, de faire la part des choses. De ne pas voir Wyatt quand je te regarde, de ne pas vouloir te— » Astoria pleure. C'est plus fort qu'elle. Elle pleure, juste un sanglot, douloureux sanglot, dont elle parvient à juguler le jumeau. Père... Draco en revient toujours à lui.
Les mots... les mots ne font pas de sens, quand il continue son récit. Astoria l'écoute mais... mais... si, elle comprend. Elle sait que Père... est un Mangemort. Et être un Mangemort signifie... faire des choses dont on n'est pas toujours fier. Elle pensait connaître l'aspect monstrueux de Père: l'homme cruel aux manipulations multiples et aux insultes faciles, qui complimentait seulement pour mieux dénigrer ensuite, le père toujours insatisfait, incroyablement frustrant et jamais compatissant. Cette horreur, ce monstre au bout de la table, qui la manipulait mieux qu'un marionnettiste sa poupée. Mais... son père tout de même. Pas un meurtrier, si? Pas un bourreau, si? Juste Père, qui lui faisait répéter les noms latins des plantes, qui lui montrait comment on faisait le miel, qui l'écoutait réciter les noms complets des tableaux peuplant Greengrass Manor. Son père.

« Un an à te haïr aussi, parce que tu es la chair et le sang de l'un de mes pires ennemis et qu'autrefois, tu as choisi de le suivre lui. »
Et voilà, comme toujours, il y revient. Astoria a un nouveau sanglot étranglé parce que oui, elle a fait une erreur, une erreur horrible, l'erreur de sa vie. Mais c'était au terme d'une grossesse interminable, horrible et solitaire, qu'elle a passé enfermée dans sa chambre, privée de tout; c'était après que son père l'ait empoisonnée, pour la purger d'un bébé, en dépit de sa propre santé; c'était alors qu'il la bourrait déjà de drogues, de drogues et de couleuvres; c'était après un cycle éternel d'abus et de manipulations; c'était après la naissance d'un petit truc hurlant et rouge et fripé, à peine fini, qui lui faisait incroyablement parce que qui, QUI voudrait d'elle après ça? Une gamine de seize ans ayant déjà un fils?
ÉVIDEMMENT, qu'elle a pris la porte de sortie que PÈRE lui a offert. Pourquoi, POURQUOI doivent-ils toujours lui rappeler de l'instant le plus terrible de sa vie quand elle a vu le coeur de Draco se briser dans son regard?
Astoria a l'impression qu'elle va s'étouffer sur sa propre rage. Elle a envie de s'arracher les cheveux, de se mettre à hurler, mais elle ne le fait pas, elle garde ses bras autour d'elle, reste immobile mais tremblante, nerveuse mais maîtrisée. Elle compte, aussi. Merlin, ça fait des mois qu'elle n'a pas compté. Au retour de son séjour chez les Insurgés, ça l'aidait à garder la tête hors de l'eau, au même titre que l'Excess...  mais ça fait des mois qu'elle a cessé de compter. Quand exactement? Elle ne sait plus... tout ce qu'elle sait c'est: un deux trois quatre cinq six sept huit neuf, elle est en vie et tout va bien.
Ou presque. « Mais je n'aurais pas dû parce que tu étais innocente à l'époque et que restes la mère de mon fils. Entre autres choses. »

Entre autres choses.

Alors elle n'était que ça à ses yeux. D'autres choses... la mère de son fils, mais pas que. Un coup d'un soir, sans doute. Juste une autre mignonne à déflorer. Une gamine innocente, à l'époque, à abuser, juste pour dire aux copains qu'il avait pu le faire. Une machine inlassable à l'aimer, aussi. Bref, rien d'autre qu'une petite pute prête à ouvrir les jambes pour lui.
Entre autres choses.
« Scorpius est avec elle, et avec Pansy et les jumelles, parce que si j'étais parti sans eux le Seigneur des Ténèbres aurait sacrifié nos enfants pour me forcer à revenir. Il exigeait de moi quelque chose que je ne possédais pas et les seules issues étaient la fuite ou la mort. » Une chose de laquelle se débarrasser. Une chose à oublier, à enterrer, à laisser derrière et à ne jamais regarder.
Elle pleure, elle pleure vraiment, et ses larmes troublent sa vision, ses sanglots son ouïe, si bien qu'elle entend Nott parler (elle avait presque oublié sa présence) sans vraiment l'entendre. Elle déteste Draco si fort, si fort, presque autant qu'elle l'aime, pardon, qu'elle l'a aimé. Elle le déteste parce qu'encore maintenant, elle a envie de lui donner le monde, de lui demander des explications et de l'excuser mais qu'en même temps... en même temps...
Il l'a abandonnée là, pour mourir.
Au profit de Pansy Parkinson.
Au profit de Pansy Parkinson.

Elle est seulement sortie de sa léthargie quand elle voit le verre de whisky flotter tentativement dans sa direction. “ Dis-moi que tu n'es pas de leur côté, ” fait Nott. Il est assis sur le canapé, un verre à la main, l'autre posé en direction de Draco alors qu'il en a envoyé un autre flotter jusqu'à Astoria; elle le balaie d'un revers de main rageur, l'envoyant s'écraser au sol, répandant le doux liquide ambré sur le parquet. “ Tu ne vas tout de même pas lui parler comme à un ami? ” Elle le déteste lui aussi, de ne pas être énervé comme elle, de ne pas se sentir d'humeur destructrice comme elle. Elle a qu'une envie: arracher la peau qu'il reste à Draco de son visage et le réduire en charpies, l'oublier complètement. Il les a abandonnés, laissés pour morts, au profit de cette salope de Parkinson et et et elle n'est qu'une entre autres choses et ne voit-il pas qu'il est encore en train de se jouer d'eux? Toujours? “ What the fuck, Theo? Il a- Il a- Il nous a trahis, il nous a laissés, abandonnés... Et-Et-Et maintenant, maintenant on va encore se faire torturer, parce qu'i-il est là, il nous a trahis et toi tu veux lui servir des scone et du thé... — Tu ne veux pas savoir le fin mot de l'histoire, Greengrass? — C'est un MENTEUR! UN SALE MENTEUR! UN TRAÎTRE! COMMENT AS-TU PU, DRACO? COMMENT?! ” Et elle déteste le regard qu'ils échangent, elle déteste Draco, elle déteste Nott, elle les déteste avec une force qu'elle ignorait posséder jusque là.

Elle a levé sa baguette sans réfléchir, la pointant sur Draco, mais il ne semble pas se sentir menacé... au contraire. Elle déteste son visage calme, froid, indifférent et distant, Merlin qu'elle le déteste quand il est comme ça... ils ont toujours joué duo désaxé, désynchronisé, lui placide et elle nerveuse, elle diplomate et lui énervé. Toujours, toujours cette même asymphonie. Elle le déteste. « There, commence-t-elle, et elle raffermit sa prise autour de sa baguette qui se met à trembler dans sa main et à s'illuminer progressivement d'une lueur verte de mauvais augure, au mépris de sa volonté. C'est précisément la raison pour laquelle tu n'avais rien à faire ici. As-tu seulement compris ce que je viens de dire ? Non, bien sûr, tu te focalises sur tes émotions, tout ça est bien trop lourd pour toi et c'est normal. Cette guerre n'est pas ta vocation. Quels sont tes objectifs Astoria ? Tu aspires à ça, n'est-ce pas ? » Elle accepte de la condescendance de la part de tout le monde, Marcus Flint, Flora Carrow, hell, même Père mais de Draco...? De Draco ça fait mal, atrocement mal, elle a l'impression qu'il lui piétine le coeur. Il lui montre sa Marque, aux contours rouges et au bras tremblant, et Astoria a le coeur au bord des lèvres, d'avidité, oui, oui elle aspire à ça... elle aspire au pouvoir, à la puissance et aussi, et surtout, à la reconnaissance. « A la douleur perpétuelle, aux tortures à chaque échec — parce que tu sais, bien sûr que c'est le prix à payer. Tu l'as vu. » Elle en rirait presque, presque parce qu'elle se souvient de son état pitoyable à Poudlard mais aussi des blessures de Père, de Tracey aussi des fois, et de Boris... être Mangemort veut dire souffrir, faire des sacrifices... mais Astoria n'a pas peur de la douleur.
Elle a donné naissance à un enfant à seize ans. Elle a souffert quatre années de mauvais traitements, de privations, de carences et de fatigue, cette fatigue caractéristique à son don absolument terrible. On l'a privée de magie, de remèdes, de potions pour un doigt cassé, juste pour lui apprendre la douleur. En tant qu'Adhérente, on lui a fait assister à des tortures, des traques et des meurtres, en lui demandant parfois de participer. Elle a trompé, soigné, blessé autrui, elle a manipulé, souffert, pleuré, aimé; pensent-ils tous vraiment qu'elle ignore à quoi ressemble la souffrance? Qu'ils ont le monopole du martyr?

« Tu sais aussi que le meurtre est le prix à payer pour l'avoir ? Me livrer te propulserait haut dans les bonnes grâces du Seigneur des Ténèbres, il n'y aurait plus que cette étape devant toi, aucun moyen de faire marche-arrière. Enfin— ta gloire durerait le temps qu'Il s'aperçoive que me tuer n'aura pas eu l'effet escompté. Et alors, qui écoperait de Sa fureur ? » Elle ne comprend pas et en réponse, sa baguette faiblit, se baisse un peu, tremble, cesse de luire... « Tu peux me livrer et te condamner. Ou tu peux te montrer raisonnable et te dire que je ne me serais jamais montré si je n'étais pas certain de pouvoir faire en sorte que ma venue reste secrète. » Elle glisse malgré elle un regard vers Nott, qui a l'air plongé en pleine réflexion, son verre toujours à la main mais ses yeux sombres et intelligents braqués sur Draco... à quoi pense-t-il? Il a l'air encore plus captivé qu'il y a quelques minutes, si c'est possible... « Tu me reproches encore d'être parti ? Il n'y a pas eu de mise en garde, d'invitation à me montrer à une heure et une date de ma convenance, je n'aurais jamais eu le temps de te chercher, de te convaincre, de t'emmener. Il m'ont cueilli à l'hôpital, à peine remis de l'effondrement auquel j'ai soit disant contribué. — Mais tu- tu savais, tu m'as dit, tu m'as dit-- ” Mais sa voix s'effondre, s'écroule parce que réellement... a-t-elle jamais pensé que Draco serait capable de faire ça? Ont-ils modifié son sens de la logique? Ou carrément retiré. “ Et puis tu as bien pu trouver Parkinson et l'emmener avec toi, ” lâche-t-elle pathétiquement, à mi-voix, la baguette se baissant encore de quelques centimètres alors que le complexe d'infériorité d'une vie se révèle sans mystère ni suspense. « Peut-être aurais-tu préféré que je tombe sous les sorts des Carrow, de Lestrange, de ton père pour qu'il achève le travail de destruction dans lequel il a mis tant d'acharnement ? » Elle grimace. Non, Père... Père n'aurait jamais fait ça, si?

Si. Allons Astoria. Tu sais que si. Sa prise se raffermit autour de sa baguette néanmoins, avec l'évocation sur Père, et elle la relève un peu... quoique toujours hésitante, buvant ses paroles avec impatience. « Tu aurais eu Scorpius, alors, et le beau rôle : celui de répondre à ses questions par des mensonges, de le regarder dans les yeux en lui cachant que je ne suis pas mort d'une quelconque maladie, mais supplicié par son grand-père — le même qui a tenté de le tuer à la naissance — puis achevé par ton Maître. C'est la version qui t'aurait convenu ? — Comme toi tu l'as fait, ” crache-t-elle en retour.
Mais ta mère n'est pas là, elle a été kidnappée, ta mère ne voulait pas de toi et ta mère t'a abandonné sont-ils de véritables mensonges...?
Il parle à Nott ensuite, et Astoria ne sait pas quoi dire, ou faire, alors elle le pointe toujours de sa baguette, essaie de suivre ce qu'il dit sans vraiment y arriver... tout s'emmêle, ses pensées se confondent, elle sent une nausée lui remonter la gorge et un mal de coeur lui donner envie de s'asseoir, non, de s'allonger et de fermer les yeux pour quelques heures. « Si tu restais neutre, tu récupérerais peut-être Scorpius tôt ou tard. » Si et seulement si ils gagnent la Guerre... mais à quel prix? Elle sait la question traîne aussi dans les pensées de Nott, de Theodore, petit Theo, avec ses grands airs et ses questions trop froides. Si ils perdent la Guerre... « Tu tiens tant que ça à faire la guerre ? A le rendre orphelin de mère pour te prouver que tu es la digne fille de Wyatt : une meurtrière ? — Peut-être que je le ferai orphelin de père, crache-t-elle, sur la défensive, agacée qu'il n'arrête pas de parler de Père, prête à rajouter quelque chose mais: — Draco... dans quelle folie t'es-tu engagé? geint presque Nott, l'interrompant. Que sais-tu que l'on ignore? Pourquoi es-tu si confiant qu'i-ils vont gagner la Guerre? ”

Elle l'entend dans la voix de Nott. La faiblesse, le manque de foi, celui que Tracey critique tant, dont Alastar rit légèrement, celui que Père moque gentiment. Le manque de foi et surtout, le manque de trempe et de force. Nott n'est qu'une petite chose stupide et terrible, engoncé dans ses principes et ses désirs de survie; Astoria n'a jamais ressenti autant de mépris à son égard, ou à l'égard de quiconque de l'entourage de Draco. En cet instant précis, elle comprend ce à quoi Flora faisait référence quand elle parlait de l'honneur de porter la Marque. Elle comprend la fièvre de certains collaborateurs, elle comprend qu'on puisse haïr les Insurgés avec un feu dont elle a toujours manqué dans ses convictions politiques. “ Espèce de sale petit rat, siffle-t-elle à l'adresse de Nott, ne vois-tu pas qu'il essaie de nous retourner la tête? Des traîtres, tous les deux... vous feriez ça, à vos amis, vos cousins, vos familles? Vous leur tourneriez le dos? Et moi qui vous pensais si... si... ” Elle ne sait pas trop quoi. Honorables, sans doute. Des jeunes hommes parfaits, sans le moindre doute, parce que prometteurs, puissants, talentueux... Marqués, aussi. “ Nos familles ont bâti leurs empires sur le dos des né-moldus! Vous avez profité de cette société pendant des années, vous avez vécu dans l'excès et l'opulence en fermant les yeux sur les horreurs, vous avez tué, torturé, évincé des gens et maintenant- maintenant qu'on a une chance de gagner, maintenant qu'Ha- que le- l'Indésirable Numéro Un est mort, maintenant que- qu'on va y arriver, vous allez fuir? Vous avez TOUJOURS ri de moi, VOUS TOUS, vous me pensiez faible et pourtant, REGARDEZ-VOUS, des lâches, des traîtres, des-- — Green-- ” Sa baguette s'est mise à briller trop fort et quand Nott s'est levé pour la calmer d'un mouvement de la sienne, la sortilège est sorti trop vite, trop fort, et l'a envoyé valser en arrière avec table basse, bouteille onéreuse de whisky et canapé. Aussitôt, le mouvement de Draco accroche le coin de son regard et elle le met en joug à son tour, brûlante de colère, les meubles autour d'eux se mettant à trembler alors que sa magie lui échapper, insuffle une vie effrayante aux objets normalement inanimés. “ Tu crois que j'ai peur de faire la guerre, Draco? Tu crois que j'ai peur de mentir à Scorpius pour le protéger? Est-ce que tu crois vraiment que je n'aurais pas fait tout ce que tu as fait pour lui? Elle déteste la lueur dans son regard qui lui dit que non. JE L'AURAIS FAIT, hurle-t-elle avant qu'il ne l'interrompe. JE L'AURAIS FAIT, ET PLUS ENCORE! Arrête de me tenir responsable pour quelque chose que je n'aurais pas pu changer, arrête de penser que je suis encore la gamine prête à t'aimer et à te pardonner et à te comprendre, arrête de me regarder comme ça, comme si je ne l'avais pas en moi de te- de te-- AVADA KEDAVRA! ” Et, pathétique, le sortilège file, émeraude étincelante dans la lumière sombre du salon, et vient se planter entre les deux yeux écarquillés de surprise de Draco, sous sa défense... sans aucun résultat. Manque de force magique, de volonté ou de talent, ou alors les trois à la fois.

Elle a envie de s'effondrer en larmes sur le sol et ne plus jamais se relever; à la place pourtant, elle fait la seule chose sensible à faire quand on ne parvient pas à accomplir un sortilège: elle lance sa baguette au visage de son adversaire, et lui fonce dessus pour l'accabler de coups de poings faiblards et tremblants des sanglots qui lui déchirent la poitrine.